EL FINO ARTE DE ANDAR "BIEN BONITO" Y, SOLO POR LA VIDA.

Si. era cierto el rumor de mi informante: En "El Sotano" de Coyoacan había un tomo perdido de "París no se acaba nunca" primera edición y todavía de la colección "Narrativa Hispanoamericana" con su tamaño grande y su tono gris sobrio (para los que no lo sepan la Anagrama solo imprime algunas ediciones de esta colección y luego los manda a "compactos" que son su presentación económica, reducida y en colores "chingame la pupila") Ahi estaba yo, después de una tremenda caminata, nada recomendada por el doctor ya que tengo un desgarre en la pata zurda por andarle jugando al Robert Walser, paseando 3 kilometros en cuatro horas y cuarto. Total; que en mi aferre tomé otra iniciativa, también muy "Walseriana" iniciar el recorrido de vuelta, a pata; pero a "medios chiles" apenas y, ligeramente, energetizado por el alcohol. A unos cuantos metros de la libería, había una hermosa cervezería de lo más tradiciónal, sin pensarlo dos veces y amparado por el enorme sol que hacía de mi una masa sudorosa, me clavé y pedí en la barra una "Obscura fría, con dos limones" que bebí en dos tragos: !AH, QUE SHABROSHO!!! junto a mi, un güero cara de taquero, que bien se veía que llevaba ya rato en la cervecería, comenzó a molestar a la cajera, que si bien, estaba bien fea, pues ya en la peda, ni mides, ni recuerdas ... total, mañana la cruda será la misma. La cajera lo mandó directo a chingar a su madre y él, sabiendo perfectamente el ritual de borracho en casa ajena, se disculpó e intentó hacerme plática buscando un cómplice por si los viejos y enanos meseros, trataban de sacárlo a punta de chingadazos. Yo lo miré, con esa jeta de "no me estés jodiendo" que tanto me caracteriza y pedí otra fría más. De pronto, el güero pidió la cuenta, comenzó a llorar y salió tambaleándose de la ceverzería, a los pocos momento entró un franelero: "Chale, "la banda" alguién que salga a alivianar al güero que ya se fue a meter a la fuente". El encargado de la barra, me miró y yo negué con la cabeza, luego contestó: "Ese wey viene solo". Yo, apresuré mi "cebada" y pedí otra más, exprimí un limón lleno de sal en mi boca dejando que el acido de su jugos constriñera mis mandibulas, luego; vertí el frío liquido amargo, que a su paso liberó mi garganta y nariz de cualquier incomoda flema que el tremendo calor produjera. Pagué, bajé al baño, salí recibí mi cambió, di buena propina a los Elfos que servían en esa comarca (sabía que iba a volver muy seguido por ahi) y enfrenté de nuevo la calle, listo para tomar camino, calentado las piernas ... y viendo como "los cuícos" se llevaban al güero todo mojado.

SALUDOS.

DE MI "LIBRETA SECRETA GARABATEADA PARA MI EXCLUSIVO PLACER" (COMO DIJO JACK KEROUAC)

Unas frases magnas y triste que me he encontrado en mis últimas lecturas. Ya que con este calor ha crecido las tristezas de muchas de mis "carnalitas (o hijitas, todas están bien niñas ... ja!) Blogeras".

EL MUNDO ESTÁ EN MI CABEZA. MI CUERPO ESTÁ EN EL MUNDO.
PAUL AUSTER.

SE ADIVINA CON MIRARTE QUE NO TE HA QUERIDO BIEN.
TANGO ARGENTINO (Perdón por la redundancia; pero me dió mucha risa cuando me lo dijo un wey)

¿QUÉ RESOLUCIÓN ESTÁ TAN ANCLADA PARA SOPORTAR LA SOLEDAD?
GEORGE BATAILLE.

UN ARTISTA NO DEBE CONTAR SU VIDA TAL Y COMO LA HA VIVIDO, SINO VIVIRLA TAL Y COMO IBA A CONTARLA.
ANDRÉ GIDE.

CUANDO EL HOMBRE DICE QUE TIENE TIEMPO YA ESTÁ ATRAPADO (Y ENTONCES ES INTRACENDENTE QUE TENGA O NO TENGA TIEMPO)
ROBERTO BOLAÑO.

Y, UNAS PARA COLEGAS:

¿La literatura no es acaso por sí misma, el dominio de la mentira, de la ficción, del engaño? pero, precisamente compadecemos al escritor (y muy a menudo nos resulta odioso) si nos engaña como no sea a pesar de si mismo.
GEORGE BATAILLE.

La escritura: La escritura llega con el viento, está desnuda, es la tinta, es lo escrito y pasa como nada pasa en la vida, nada, excepto eso, la vida.
MARGUERITE DURAS.

La felicidad no es buen material para el escritor. Es demasiado autosuficiente. No necesita comentarios. Puede dormir enrollada en si misma, como un erizo. En cambio el dolor, la tragedia y la comedia están llenos de material explosivo. No hay más que prender la mecha en el momento oportuno. Entonces sube al cielo como cohete e ilumina toda la Región.
ROBERT WALSER.
(Esta parece que se las mandó el Robert a Miss Neumann, Midori y Sandra, desde la fría pradera, sorprendido por la muerte en uno de sus largos paseos fuera del manicomio de Appenzell, tendido en la nieve.)

SALUDOS.

UNA CATEDRA DE COMO ESCRIBÍR A RITMO DE ROCK & ROLL DEL MAESTRO ENRIQUE VILA-MATAS.

!Qué pinche librazo ese de " París no se acaba nunca"! De verdad que si quieren saber como comenzar a escribír una novela en un país desconocido tiene que léerlo. Ahora, un poco rock, ya que en este blog la mayoria somos conocidos del blog de Mai Bisteces que es bien: ROCKER! Además ayer, El Violador, Nube Gorda y yo nos rifámos a los MUSE y, aún, no salimos del Shock.

"Desde aquel día, Van Morrison es mi cantante favorito. Fue un día supongo importante para mi, pues descubrí que debía perder cierto complejo y no considerar a la música de rock ajena a lo que yo podía escribír. Fue también el día que me di cuenta de que no debía dejarme intimidar por algunos escritores españoles de mi generación que decían estar sólo interesados en la música clásica y que, se me ocurrió citarles a los Rolling Stones. Fue el día en que no solo me di cuenta que debía descartar nunca nada a la hora de crear, sino que no debía dejarme influir por la mirada compasiva de aquellos pedantes de mi país tan atrasado, escritores altivos y anclados en una literatura de cartón piedra. Fue el día en que descubrí que a la hora de escribír no debía destacar nada pues, como decía Walter Benjamin, el cronista que narra acontecimientos sin distiguir entre pequeños y grandes, se guía al hacerlo, por esta verdad: de todo lo ocurrido nada debe ser considerado perdido para la historia. Fue el día en que descubrí que había en el extranjero escritores y cineastas de una generación a la mía - como Wenders y Handke - que dialogaban sin complejos sobre el rock and roll, sobre la felicidad extraña que puede dar de golpe una canción de Van Morrison. Seguí viviendo en la desesperación, pero con momentos de felicidad extraña que de vez en cuando me llegaba - me sigue llegando - del rock and roll.

SALUDOS.

UNA SEMANA SANTA, QUE DE SANTA SOLO TUVO EL NOMBRE Y EL FINAL DE: EN BUSCA DEL SILENCIO PERPETUO.

Mucho trabajo en estos días, el regreso de todos esos que te mandan vibras negras y ondulantes para ver si te mueres de envidia de su suerte playera; Pero una gran noticia. DETECTIVES SALVAJES y 2666 de Roberto Bolaños fue elegida por 81 expertos iberoamericanos como la tercera mejor novela en español de los últimos veinticinco años, solo rebasadas por AMOR EN LOS TIEMPOS DEL COLERA de Gabriel García Márquez y LA FIESTA DEL CHIVO de Mario Vargas Llosa. Felicidades al maestro en el rico eterno en que se encuentra. (Fuente: Semanario Dia Siete)

Un sitio que Ernesto solamente quería tener junto a Cecilia. Adoraba su cabello corto y ensortijado que cambiaba de forma y color a la menor provocación, como algún cometario de su hermana por unos chinos fuera de lugar que él se había encargado de revolver poco antes del mismo comentario. Porque Ernesto siempre trató de lleverla a esa lejanía donde solamente estaba él. Unos ojos aceitunados por momentos que Ernesto nunca dejaba de observar dado que quería atrapar el momento justo en que éstos cambiaran de color hacía un marrón claro como tronco recién talado; que se expresaban plenos llenándose de ternura cuando ella tarareaba una canción. Adoraba la música, siempre flotaba de su alma a su boca, y, reflejando una cierta molestia por no saberse las liricas de la misma, decía: Prefiero tararearla que decír tonterías. y se iba a toda velocidad dejando los rastros de voz a sus espaldas, mientras Ernesto, pensaba, mirando el ritmo acompasado de sus caderas en: Gualterio Malatesta, el feroz espadachín italiano enemigo mortal del capitán Diego Altriste, y su famoso silbido: Tirurí-ta-ta, que era como el tintinear mortal de una cascabel que advierte su ataque. Al perderse Cecy en la distancia, le quedaba a Ernestos la imagen de un par de senos tersos de tamaño perfecto, apenas listos para escapar de las dimensiones de sus manos, y un par de piernas que eran su delirio: Fuertes, suaves y bien torneadas; con tobillos anchos y piecitos pequeños y gorditos, a los que ella llamaba cariñosamente: Mis patitas de tamal, y en esa misma forma él, los degustaba besándolos y acariciándolos con la mayor devoción que era capaz de expresar sus toscos movimientos.

Soñaba con ella. Enfundada en un trajecito sastre que le marcaba su cuerpo pequeño y apetecible, como aquel pantalón verde que gritaba apenado por qué no dejaban de postrarse todos los ojos sobre sus telares, y, que él siempre le decía: Hey, antes de usar ese pantalón, tienes que pedír autorización por fax ¿ok? Le encantaba mirarla manejar su veloz automóvil y checar como su falda se columpiaba de arriba, a abajo, dejando ver sus rodillas redondas y amplios muslos.

Pero; también, al mirarla serenamente y desnudándola por entero del mar de sensaciones que brotaban de él. Sentía que Cecy, no era del todo feliz a su lado. Que ella (a diferencia de él) necesitaba mucha gente a su alrededor y, que no iba a petrificar su vida por intentar ser feliz con tan solo una cobertura de Ernesto. Era una partida que no estaba dispuesta a jugarse en una sola mano, y no lo engañaba, se lo había dicho claramente al amparo de dos hamburgesas y con más lágrimas en sus ojos; demasiadas vidas femeninas había visto troncarse por el espejismo del amor, y ella, no iba a ser presa de esa red. Ni por Ernesto ... ni por nadie más. Ella no dudaba en que lo quería; pero, tampoco dudaba que ésto no iba a durar. Ella, siempre apostó en ese albúr que la perpetuidad era el triunfo que no iba a llegar. Cecy, tratando de olvidarlo, sabía que Ernesto, tan extraño como siempre, al conocerla, no quería mirar atrás y quemaba sus naves para no poder volver ... para él, todo era: De frente, !marche! Ese no era su problema, así que, por primera vez y última vez ... Esa tarde, con el teléfono en la mano, Cecy dejó que el silencio de él. Continura para siempre.

FIN.

SALUDOS.

"EN BUSCA DEL SILENCIO PERPETUO" SEGUNDA PARTE.
(SI NO LEYERON LA PRIMERA ESTÁ ABAJO)

Creo que éste asunto va a ser de tres entregas porque, todavía falta.
Gracias por sus comentarios, ahi sigue:

La vez anterior se presentó como las más complicada. Ella tuvo, tal grado de desgaste que terminó abrazándolo con todas sus fuerzas y los ojos cubiertos de lágrimas. Ella era una mujer muy fuerte; pero, como tantas veces se lo había dicho a Ernesto: Era muy chillona.

Ella sabía que, a pesar de lo mucho o poco que lo amara (cosa que a veces no tenía muy en claro) no iba a dejar de hacer las cosas que ella quisiera; en el momento que ella quisiera. Así que el precio de pretender tener una vida completa: siendo una mujer de éxito y tener una pareja estable, llena de atributos; pero, también llena de ansiedades tan clásicas de esos mentados seres "creativos". Era tan difícil como la conquista del agua sobre el aceite o viceversa, y ella, por más imposible que pareciera esta misión, lo seguía intentando.

Si bien a Cecy, le agradaba verlo y dejar que su voz llena de exaltación hiciera sobre todo lo que estaba a su paso, un monumento, moldeado con sus comentarios llenos de sapiencia y morbido humor, lo que ella llevaba tatuado en su piel, era su mirada. Un cazador contemplando a su presa; acechando a esa presa que, absorta de saberse en las manos del depredador, regularmente se rendía bajo el estigma brilloso de esos dos profundos pozos decepcionados por no llegar a la pelea.

Sus rasgos finos en un enorme cuerpo, que no tenía nada que ver con el llamado toque intelectual que de él se esperaba, muy por el contrario, Ernesto era un perfecto leñador con la barba en pleno descuido de varios días, camisa de franela, Levi´s deslavados y unas botas viejas, medio chuecas; todo esto, daba mayor fuerza al énfasis de su discurso, por todo ello, Ernesto sentía tener todo el derecho de moverse hacia cualquier lugar que quisiera, y, cada vez, era más complicado mantenerlo en su sitio.

Un sitio que Ernesto, solo quería tener junto a Cecy.

CONTINUARA ...

LOS CUENTOS, AL IGUAL QUE LOS SUEÑOS, SON LA VISIONES REPRIMIDAS DEL INCONSCIENTE ... DEL INCONSCIENTE DEL AUTOR QUE SE PONE A ESCRIBÍR SUS PENDEJADAS.

SALUDOS.

"EN BUSCA DEL SILENCIO PERPETUO"
CUENTO EN DOS PARTES (QUE CHIDO, ME SIENTO ALEJANDRO DUMAS HACIENDO NOVELITAS POR ENTREGA).

Este cuento tiene un rato por aqui, la persona que lo inspiró me retó a publicarlo en el Blog, no sé cual sean sus negras intenciones, pero alguien debería advertirle que, con los animales salvajes, no se juega, por más domesticados que parezcan. Ojalá les guste:

Consideró pertinente dejar de hablar cuando se dió cuenta de que todo lo que dijera debia ser usado en su contra. Escuchaba como la voz de Cecy se comenzaba a ahogar por un sentimiento que subía desde su estomago a su garganta como ácidos jugos gástricos , dando en el punto justo en que comenzarían a brotar sus lágrimas.

Cubrió el auricular con la mano derecha para que ella no pudiera escuchar como tragaba saliva y trató de asegurar sus pies al suelo, como boxeador que espera acertar o ser acertado por un golpe bien dirigido. Cecy, supo que era el momento límite: lo había vivido con anterioridad ya varias veces. Era como si una especie de regresión corriera por las venas de Ernesto y se conviertiera, de aquel hombre de responzabilidad férrea a un chamaco malcriado capaz de hacer el peor berrinche a la menor provocación.

Cecy había hecho acopio de paciencia varias veces, para poner orden en la situación, y él, cada vez que sucedía; muy dentro de su catalepsia fingida tenía bien entendido lo difícil que le era a ella, tomar la rienda y jalar con cuidado y firmeza al mismo tiempo, a ese caballo inmóvil y furioso en que él se convertía. En esas condiciones, si bien, su paso instantáneo de un ser relajado a uno vehemente y pasional eran encantadores, esta vuelta de tuerca limitrofe, estilo Dr. Jackyl- Mr Hide, la tenían hasta la coronilla. En una ocasión en que había sucedido esta situación, Cecy, le advirtió que, tal vez ... algún día, no tendría las ideas lo suficientemente frías como para llevar todo a buen termino, y le pedía que no tomara esa actitud y, que; por lo menos le dijera que era lo que le pasaba.

CONTINUARÁ.

SALUDOS Y ... NIÑOS, NO LO INTENTEN EN SUS CASA, Y ... NIÑAS, NO SE LO SOPORTEN, BUENO, UN POQUITO, NO LO HACEMOS POR HOJALDRAS, SOLO ES QUE ESTAMOS BIEN MAL DE NUESTRA CABEZOTA.

ME ANEXO AL TRIBUTO DEL VIOLADOR DE PAPANTLA, A NUESTRA EX-TINTA BANDA: EXCALIBUR.

Pues nada: Qué el Violador se puso nostaligico y, en su blog, podemos ver un video con fotos de la banda de Rock en los años noventas de nombre Excalibur, en la cual, yo era el guitarrista y él, baterista. Hace mil años de eso. yo lo recuerdo en un cuento que escribí poco después de esa tocada en Rockotitlan (El lugar del Rock) escribo un fragmento. A ver que les parece.

"Esta canción habla de dos historias - Repetía el Gran Rul, ya sin sus poses de Paul Stanley, y entonando en crudo lamento - que no tuviera relación si no fuera porque una le pasó a nuestro baterista y, otra a nuestro vocalista - Mientras, yo trataba desesperadamente de ecualizar un Marshall, si, un hermosos Marshall antiguo todo de bulbos.

Fue justo cuando me di cuenta que las fallas de mi lira, solo eran por el guitarrista chafa en que estaban colgadas. El gran Rul continuaba - La historia de nuestro baterista tuvo un final feliz; pero, la de nuestro vocalista no fue tan feliz. Solo que algo de bueno tuvieron estas dos historias y fue, esta canción, por cierto, esto es un estreno.

A lo lejos escuché las baquetas de Yuyo y contando: dos, tres, cua ... Subí la palanca de mi guitarra a la pastilla del cuello (la cuerda que aprieta, solo es una puerta que se abre) al momento que pisaba mi viejo distorsionador RAT para que se callara. Fue cuando, no sé como, escuche esos acordes punteados hermosos; llenos de cadencia y tiempo. Fui feliz, no había gente en el antro; no había montones de viejas buenas; pero, yo era feliz. la voz de mi compañero como un lamento, seccionaba compases, suplicaba la vuelta a un pasado ( al amor como una lampara de innagotable aceite. Sabines) a la cruda realidad en la que nunca, nunca volveríamos a ser esos niños perdidos y héroes. A la señal, instintivamente bajé la palanca a la pastilla del puente (crear con mis palabras un punte indestructible. Benedetti) pisé la "Rata" que chilló enfurecida, yo brinqué para que no me mordiera, una y otra vez. Fui libre, miré a mi banda; a mis hermanos en esa tribal danza invocando la lluvia de nuestra juventud; revoloteando nuestros largos cabellos al compás de una música preparada perfectamente para nuestra ocasión. A un momento acordado. Paramos. Y a la voz del tambor, desfilamos como soldaditos de plomo, de cara a nuestro futuro, armados con guitarras. Felices y libres."

Aun tengo mi guitarra Fender Stratocaster frente a mi cama para que sea lo primero que mire cuando despierte y no salir del sueño tan de golpe.

SALUDOS.

SIGO DE NECIO. Y ME PROCLAMO COMO EL MAYOR R.P. DE "LOS DETECTIVES SALVAJES" DE ROBERTO BOLAÑO.

Él, hace algunos años que se fue de este mundo dejando un enorme agujero en todo aquel que seguía sus letras con devoción, con pasión, con fuerza. Yo agradezco, que ese día que conocí a mi maestro de toda la vida Carlos Fuentes, también compré "Los detectives salvajes" de Roberto (para mayor información de esa noche que también fue la de la tremenda granizadas que casi inunda la colonia Condesa, pueden leer el post algun tiempo atrás). Les dejo estas consideraciones de su editor Jorge Herralde, del que el mismísimo Bolaños dijo: "los cobardes no publican a los valientes" Jorge es un gran valiente.

"Pero la explosión incontenible ocurrió con Los detectives salvajes, publicado en noviembre de 98, que en pocos meses ganó nuestro premio de novela y el Romulo Gallegos y de inmediato la unanimidad de los mejores críticos, como Ignacio Echeverría o Masoliver Ródenas en España, Celina Manzoni en Argentina, Elvio Gandolfo en Uruguay, Christopher Domínguez-Michael en México, o Rodrigo Pinto y Patricia Espinoza en Chile. Y también el instantáneo apoyo incondicional de escritores como ENRIQUE VILA-MATAS, Juan Villoro o, en Chile, Jorge Edwards, Jaime Collyer, Roberto Brodsky.

La lista de elogios sería inerminable y un leitmotiv sería que Los detectives salvajes es la mejor novela mexicana desde La región más transparente, o la mejor novela sobre México desde Bajo el volcán (lo que recuerda un dictamen sobre Lolita: La gran novela americana fue escrita por un Ruso), pero alejándonos ya de México, territorio que le queda demasiado estrecho, otro leitmotiv sería que Los detectives salvajes es la nueva Rayuela, una novela que marcó a su generación con la misma fuerza con que la novela de Roberto marcó a la suya.

Citaré dos afirmaciones que me parecen especialmente afortunadas. Una de Elvio Gandolfo: Los detectives salvajes se inscribía en un subgénero latinoamericano: la gran novela despeinada iniciada en Argentina por Adán Buenosayres de Marechal y sobre todo Rayuela de Cortázar. y la otra de Ignacio Echeverría: El tipo de novela que Borges hubiera aceptado escribír.

Y recuerdo haber leído en algún sitio un comentario sobre la parte central de la novela que la equipara al río Mississippi de Huckleberry Finn, potente generador de historias.

"PARA ROBERTO BOLAÑO"
Jorge Herralde.
Sexto piso edt.

Si Roberto no hubiera dejado dos niños y una bella viuda llamada Carolina, el siguiente paso para propagar su obra sería, publicar la novela en pirata.

A veces las cosas malas pueden ser muy efectivas, sin que parezcan buenas.

SALUDOS.

LAS MIL Y UN DESGRACIAS DE SER MEDIO PENDEJO ... Y UN VERSO DEL MAESTRO BOLAÑO.
Ayer, en mi acostumbrado paseo dominical por la Gandhi (si alguien me quiere "torcer" sin que me pueda esconder, ese es el mejor lugar ya que siempre ando por ahi sin darme cuenta de lo que sucede a mi alrededor y medio flameado ya que antes paso a la lagunilla por mi dotación de música y películas piratas y me dejo caér un par de cagumas micheladas de León, sal adentro, escarchada y cuatro limones, portentoso vaso de unicel) compré tres libros que mi biblioteca pedía a gritos: EL TRAJE DE LOS DOMINGOS de Enrique Vila-Matas, TRES de Roberto Bolaño y CONSEJOS DE UN DISCÍPULO DE MORRISON A UN FANÁTICO DE JOYCE de Roberto Bolaño & A.G. Porta. Al llegar felizmente a la caja para pagar me di cuenta que no estaba mi tarjeta de crédito. FUCK! la había perdido. al llegar a su pobre casa (ya que la mía no lo es tanto) la busqué por mar y tierra; pero, era un hecho consumado, la había perdido. levanté el teléfono para reportarla y luego busqué mi saldo en el portal de Bancomer. Mé habían bajado dos mil pesos. Lástima, así es la vida. Solo atiné a abrír el libro de poemas de Roberto para buscar un consuelo, y aunque no lo tuve, estas palabras se resbalaron por mi dolor perfilándolo a una estructura que pretendía ser una especie de "estuatua" o "menumento" a mi infinita pendejez.

"Después de un sueño (he extrapolado en el sueño la película que vi el día anterior) me digo que el otoño no puede ser sino el dinero.
El dinero como el cordón umblical que te comunica con las muchachas y el paisaje.
El dinero que no tendré jamás y que por exclusión hace de mí un anacoreta, el personaje que de pronto empalidece en el desierto"

Lo siento, yo jamás tendré tal resignación y me sigo gritando: ERES UN PENDEJO.

Saludos.

A PETICIÓN POPULAR Y ... POR QUE YO ME LO PEDÍ:
MÁS DE "ALAS: UNA VISIÓN DE LOS 90'S" MI NOVELA (NO TELENOVELA).

Espero que les guste y le escriban a Jorge Herralde para que me de el premio Anagrama de novela (no el TvNovelas del que creo estár más cerca ... JA!).

CAPITULO VI.
El papel tatuado en letras por su espalda, jugó a cristalizar su cara, a vertír de agua la cremosa luna de sus rasgos ¿cómo era posible? Jamás dijo nada en claro, ¿cómo diablos hizo eso? Ella era: Toda. De fina nariz recortada en dos vacios simétricos y paralelos, cubierta por brillantes lentejuelas que pintaban los valles tersos y redondos de sus dulces mejillas; como si las manos de un granjero sacro lanzaran semillas de esperanza en esa tierra móbil en cada sonrisa, y que brotaran los frutos de ella, en cada tierno abrír y cerrar de esos ojos llenos. Como una mujer preñada a punto de explotar, impetuosa como una caja de sorpresas.

CAPITULO X.
El, ¿qué decir? Ya no era tal. Ya no era ni la sombra de ese masacote de cabello largo, ropa de franela y mezclilla que pretendía saberlo todo. El se tornaba triste, muy triste. En una posición muy desventajosa frente a ese destino al que no podía enfrentar con su falsa erudición o un cruel chiste. No era ella, bueno, no era solamente ella. Era esa enorme confrontación consigo mismo lo que le impedía desviar su mirada de es imagen. Saberse tan cerca y tan imposibilitado de una sinceridad tan pura como la que ella, en su delirio, le escupía a la cara.

CAPITULO II
- !Silencio! ¿es qué no escuchas el dulce cantar de los cuervos? ¿no te place ver como levantan el vuelo? Negro, muy negro. Solo, muy solo. Silencio, muestra lo que has aprendido, déjame olfatear la mojada tierra que corta tu espada ¿ qué tan duro es el casco de luz que rodea tu cara? ¿qué tan listas están tus álas para librar la batalla?

Arrojó su espada con todas las fuerzas de su corrosiva alama. Estiré mis álas, me arrojé de espaldas, levanté la guardía. Encogí mis brazos, mis piernas, mis álas, relajé mi cara y mi aureola desvió la afilada daga.

- Muy bien angelito de peluche ¿dónde aprediste esa técnica? ¿Miguel, Cassiel, Simón ...?

- No. Yoda, señor.

- Nunca juegues conmigo Alado irrespetuoso - me dijo al tiempo que golpeaba mi cabeza con sus garras- para blasfemos corrientes que quieren mostrar del cínismo de tres buenos libros mal leídos ... basta con un buen zape.

SALUDOS, DESDE LA NUBE DE ALQUITRAN EN QUE ME ENCUENTRO.

ENRIQUE VILA-MATAS DESDE UN PARÍS SIN TIEMPO ... NOS ÉCHA PORRAS.
Este post se lo dedico a Violeta que andaba melancólica (chingao, cómo me gusta esta palabra, la escucho tan musical).

Desde su libro "París no se acaba nunca", es bueno darse cuenta que uno no es el único zafado que se quiere parecer a Hemingway a como de lugar.

DE BAJADA:
1) Creía que era muy elegante vivir en la desesperación.
2) Andaba por las calles de mi barrio como un triste fantasma y descubrí lo poco elegante que podía ser la desesperación, sobre todo si el desesperado era un fantasma, un muerto.
3) Arrinconé de pronto a Hemingway y me puse a leer, por un lado, a Hölderlin, Nietzsche, Mallarmé, y por otro a los que podiamos llamar el panteón negro de la literatura: Lautréamont, Sade, Rimbaud, Jarry, Artaud, Roussel.
4) En aquellos días decía yo a menudo que no soportaba la vida y que deseaba morír por encima de cualquier cosa.

ALGO PASA, NO SE QUE CHINGADOS, Y ...

DE SUBIDA.
1) Nadie pide que vivamos la vida en rosa, pero tampoco la desesperación en negro. Como dice el proverbio chino, ningún hombre puede impedir que el pájaro oscuro de la tristeza vuele sobre su cabeza, pero lo que si puede impedir es que anide en su cabeza. "No hagas nada si alegría" decía Montaigne. Al comienzo de El Antiedipo hallamos esta frase de Foucault: "No creas que porque eres revolucionario debes sentirte triste".
Pero en aquellos días de juventud en París yo creía que la alegría era una tontería y una vulgaridad y, con notable impostura, fingía leer a Lautrémont y no paraba de molestar a mis amigos insinuando a todas horas que el mundo era triste y que no tardaría en suicidarme , pues solo pensaba en estar muerto. Hasta que un día me encontré a Severo Sarduy en La Closerie des Lilas y me preguntó que pensaba hacer el sábado por la noche "Matarme", le respondí . "Entonces nos vemos el viernes", dijo Sarduy. (Años después le oí decir lo mismo a Woody Allen y quedé patitieso, Sarduy se le había anticipado.)

2) Varias veces emprendí el estudio de la metafísica, pero me interrumpió la felicidad, decía Macedonio Fernández.

3) Dice Fernando Savater que el dicho castizo tomarse las cosas con filosofía no significa tomarse las cosas con resignación, ni tampoco con gravedad, sino tomárselas alegremente. Claro. Después de todo, para estar desesperados tenemos toda la eternidad.

ENRIQUE VILA-MATAS
"PARÍS NO SE ACABA NUNCA"
COMPACTOS ANAGRAMA.

SALUDOS ... Y CAMPANAS AL AIRE, QUE NUNCA SABREMOS POR QUIEN DOBLAN.

UNA FORMA DE CAMBIAR LA VISIÓN ... CINE BUENO, BONITO Y BARATO, SOLO CON JUAN HELADIO.

Después de muchos años, el sábado pasado le volví a caér al tianguis del Chopo. Me sentí un poco más joven dado que, los recuerdos me embargaron. Así que le caí al puesto del Juan para ver como seguía él y su aguda visión de la vida a través de los ojos de los más diversos directores de todo el mundo. Después de tantos años, no me reconoció, pero seguía siendo el mismo: sencillo, alivianado y con una memoria impresionante de películas, años y directores. De sus contenedores iba sacando, como mago de su sombrero, mil maravillas. De pronto; o se acordó de mi o me vibró; dadolé un beso a la caja, ma lanzó de lado a lado del pusto: ALATRISTE de Agustín Díaz Yanez y basada en las aventuras escritas por Arturo Pérez-Reverte. Casí me voy de ... espaldas! Esa película se estrenó en septiembre de año pasado en España y nadie de los piratas del centro o la Lagunilla la tenía, mi sorpresa fue mayúscula y Juan sonrío de verla. Bien me pudo haber pedido 100 o 150 por ella y se los hubiera dado feliz de la vida, pero él, siendo el Juan de siempre solo me dijo: Dame 60 pesitos porque son dos discos !LA PURA BARATURA!
Chale, tomé aire y di media vuelta para toparme con ese "Elefante Blanco" de bibilioteca foxista que están a punto de cerrar y, me dí cuenta que, desde su rincón, el Juan llevaba más cultura a la banda que todo el reinado de Sari Bermudez y sus piernas de "Elefante Blanco". Por ahi les dejo la dire y el cel. por si quieren que les cambie la visión un día de estos. solo una advertencia, Juan nunca recomienda para evitarse reclamaciones de una antisensibilidad de 50 varos, así que al tiro, no lo vayan a hacer encabronar, que, sino, van a tener que regresar al Block Buster a ver lo mismo de siempre. ya están "albertidos".

juanheladio54@hotmail.com 0445522715795

SALUDOS.

SOLO UNA NOTA ... Y, YA QUE ESTOY AQUI ALGO DE: LIBRETA SECRETA GARABATEADA PARA MI EXCLUSIVO PLACER (COMO DIJO KEROUAC).

Siento mucho tan tremenda esquivocación. Paul Auster no tiene 70 años como aseveré en el anterior post, sino 60, y ojalá que Dios nos lo conserve por otros 60.

"Mientras beben, los escritores no deberian ni escribír no hacer promesas. De ambas cosas seguramente se arrepentiran" GUILLERMO FADANELLI.

"Solo ahora, en contacto con los primeros lectores empiezo a darme cuenta del libro que escribí". PACO INGNACIO TAIBO II.

"Para un autentico escritor, cada libro debería ser un nuevo comienzo co el que él intenta algo que está más allá de su alcance. ERNEST HEMINGWAY

"El inconsciente está estructurado como lenguaje, y es en medio de su decir que produce su propio escrito". JAQUES LACAN.

"La señal de una inteligencia de primer orden es la capacidad de tener dos ideas opuestas en el espiritú al mismo tiempo y, a pesar de ello, no dejar de funcionar" SCOTT FITZGERALD.

SALUDOS.

LOS LIBROS QUE AHORA, SOLO PUEDO LEER A RAZÓN DE DIEZ HOJAS POR TURNO ... PERO QUERÍA SER ESCRITOR CON CHAMBA ¿NO?
- "2666" de Roberto Bolaño. de las 1125 páginas, apenas llevo 383 y solo les puedo decir que es magnifico.
- "El Estridentismo" de Luis Mario Schneider. Un libro de verdadera colección que encontré tirado con uno de los pachequitos que venden en la facultad de Filosofía y Letras.
- "Homenaje a Paul Auster" Folletín conmemorativo por los 70 años de vida y el galardón "Principe de Asturias de letras" que el maestro acaba de ganar. este "librito" te lo regala ANAGRAMA en la compra de dos libros de su colección : compactos. los que compré para tan llamado regalito fueron: "Putas asesinas" de Bolaño y "El libro de las ilusiones" de Auster, éstos, ni siquiera están lista de espera por el momento.
- "Doctor Pasavento" de Enrique Vila-Matas. demasiado pronto para hablar de él (apenas llevo las primeras diez) pero desde la foto de portada ... pinta.
- "Corsario de Levante" de Arturo Pérez-Reverte. hay tanto mar aqui que tu lengua amarga se llena de salitre con solo abrir sus páginas. Super recomendable (si no les gusta pueden venír a escupirme en la cara sin temor a una posible represión)
- "El Mago" de Somerset Maugham. Tremendo librazo bien difícil de conseguir ("El tomo suelto" de Donceles) el maestro Somerset novelando su historia con el brujo Aleister Crowley.
- "213 ocurrencias de Jacques Lacan" de Jean Allouch. Un libro muy divertido y relajado para todos aquellos que escucha el nombre de Lacan y se persignan.

Y, para la chamba. leyendo 100 páginas por turno.
"Estafa de amor" de Caridad Bravo Adams. los diálogos y la construcción de la trama es muy buena. Un ejercicio muy práctico para el que se clava mucho al contar una historia.
"Para leer textos dramáticos" Norma Roman Calvo. muy interesante, las teorías de Greimas ... acá, para dummies.

En fin, que aquí seguimos al borde del desespero, pasando página tras página. No cine, no roles, no chavas, no ni madres ... tengan cuidado con lo que le pidan tan encarecidamente a la vida, no sea que se los cumpla.

Pero ¿querías se escritor no Gabriel?

SALUDOS.

AZIA. ODIO AL CALOR DEL MOMENTO Y "VEINTICHINCUE" AÑOS MÁS.

Llovia. el Violador de Papántla y yo nos guarneciamos en las enormes pareces del Auditorio nacional. Apareció el Arthur con su chava (alivianada y muy despierta, como niña en juguetería) lista para presenciar su primer concierto de Rock. y qué concierto AZIA. Wetton, Howe, Downes y Palmer. tal como si fuera ayer. Un sonido maravillos, una vista perfecta (balcón izquierdo, fusto frente a Howe y su hermosa Gibson Sunburn) es bien cierto, todas esas leyendas del rock vienen a México con tremenda hueva, pueden tocar mal (como fue el caso ayer de Steve Howe, parecía que tocaba a la saga del grupo y su lira sonaba demasiado fuerte en el rollo de: "Aquí el chingón soy yo" y no pudimos apreciar al 100% los maravilloso teclados de Downes) y nosotros vamos a aplaudír y berrear igual.
Howe con su "look" entre Muppet y Sr. Burns, se rifó un solo con guitarra acústica entre charlestón, bluegrass y country bien chido, pero, nunca ... nunca pegó con el grupo.
Wetton solo lo contemplaba intermiténtemente con su mirada melancólica, como diciendo: Soy una leyenda tanto como él, he tocado en casi todos los grupos famosos de rock progresivo ¿por qué sigo aguantando a este cabrón? John junto con Downes y Palmer tuvieron grandes guitarristas en AZIA: Mandy Mayers (un niño genio suizo que tocaba en Krokus) y Pat Trall (compañero por años del bluesman Pat Travers) pero es bien cierto: nadie como Steve Howe.
Ahi tienen, los odios como los grandes grupos pueden durar más de una "peseta" de años. Todo el concierto Wetton y Howe se sacaron la vuelta, se desviaban las miradas, nunca se acercaron y en el saludo final Carl Palmer se puso entre los dos para el abrazo y caravana en agradecimiento al publico.
En fin, que al cabo de todo ... en los primeros acordes de "Only time will tell" gran parte de mi niñez pasó ante mis ojos: Mire a An-hell a mi lado derecho y al Violador a mi izquierdo y me dí cuenta que eso y muchas cosas más habían quedado muy atrás y deseé que en algun momento también todos esos odios de encima del escenario, quedaran atrás.

En qué forma tan particular se desmoronan los ídolos ¿no lo creen? simplemente, del cielo, como ángeles. caén a la tierra como humanos.

SALUDOS

WIN WENDERS A LA GRINGA ... ACOMPAÑADO CON UNA FRIA CENA EN PARIS DE "ERNESTO" HEMINGWAY, ROLANDO POR LA "CONDECHI".

Uno de mis cineastas favoritos es el alemán Win Wenders, que fue, para mi un contacto muy profundo con la "ángelicalidad" con su Película "Las álas del Deseo" que ví en el cine "Bella época" en la colonia Condesa (Lo que es ahora la librería Rosario Castellanos). Hay tanto Wenders en mi novela que hasta la primera crítica de mi editor fue en función a qué no había ninguna necesidad de mostrar una influencia tan total en el capítulo ocho, Y claro que la tenía, ya que gracias a él, sentí que, esas álas que vibraba a mi alrededor eran ciertas.
Luego pasó el tiempo y unos gringos se lanzaron a un refrito de "Tan lejos, tan cerca" la segunda parte de esta saga alada, donde aparecía Nicholas Cage rifándosela de ángel que quiere sentir lo que es ser un mortal y enamorarse.
¿Cual creén que fue la forma en que este angelito deseó lanzarse a la tierra? ¿Cual creén que fue el pecado que lo tentó? ¿su primer contacto con el mundo de los hombres? El siguiente parrafo de "París era un fiesta" de Hemingway. chequen la forma de describír del maestro: UNICA Y TOTAL.

Comiendo las ostras con su fuerte sabor a mar y su deje metálico que el vino blanco fresco limpiaba, dejando solo el sabor a mar y la pulpa sabrosa, y bebiendo el frío líquido de cada concha y perdiéndolo en el neto sabor del vino, dejé atrás la sensación de vacío y empecé a ser feliz y a hacer planes.

La forma más cercana de probar está experiencia se encuentra en el restaurant "Bistró Mosaicos" también en la colonia Condesa. Ahi, sirven esas ostras (ostiones en su concha) con un vino blanco de la casa tersamente seco (Reza un proverbio de restaurantero argentino: dejamé veinte cajas de vino tinto y una de blanco ... nunca falta alguien de mal gusto) en un ambiente de los cafés parisinos.

Después de eso; si fue suficiente Wenders, suficiente Hemingway, suficientes ostras y suficiente vino, sentirás, que algo muy curioso comienza a aparecer en tu espalda.

SALUDOS.

CARTA DE UN HIJO ESCRITOR A UN PADRE ESCRITOR Y RESPUESTA (AGRADEMIENTOS INCLUIDOS).
Quiero agradecer a toda la gente que lee esté blog y que no deja su comentario. Uno nunca se imagina que ande por ahi tan silenciosos. pero, como es normal, agradezco mucho más a la gente que se toma la molestia de abrír un blog para dejar huella en los resultados de mi pensamiento en zig-zag (como dice el Violador) ... En fin: UN CHINGO DE GRACIAS A TODOS.

Estas cartas pertenecen a un libro maravilloso, que ahora, tengo que leer a pedacitos como varios más. Su nombre: "PARIS NO ACABA NUNCA" del maestrazo catalán. Enrique Vila-Matas. Espero que les guste tanto como a mi y que, algunos de ustedes se vean reflejados en ellas.

Él hijo escritor que le redacta una carta a su padre en Barcelona, porque ya no le quiere mandar dinero para mantener su estancia en París:

Querido padre: He llegado a esa edad en la cual se tiene pleno dominio de las propias cualidades y la inteligencia alcanza su máxima fuerza y capacidad. Es por tanto el momento de realizar mi obra literaria. Para realizarla, necesito traquilidad y poca distracción, no tener que pedirle dinero a Marguerite Duras ni estar todo el rato ocupandome de convencerte de que vale la pena que financies la escritura de una novela que a la larga, cuando la termine y la publique y recoja el aplauso de las multitudes, habrá de llenarte de orgullo paterno y de gran satisfacción por haber sabido ser generoso conmigo. Tu hijo que te quiere ...

La respuesta del padre ...

Querido hijo: He llegado a esa edad en la cual uno se ve obligado a comprobar cómo un hijo se ha convertido en un imbécil. Te doy tres meses de tiempo para que termines tu obra maestra. por cierto ¿quién es Margarite Duras?

¿No les dice nada? ¿no les recuerda a nadie? En fin, es consuelo ver que no todos somos tan locos y tan descarados.

SALUDOS.

MIS "ALAS" ROTAS ... MARCHITAS EN TIERRA POR NO HABER SIDO PUBLICADAS.

Estos fragmentos pertenecen a mi primera Novela, aun sin publicar. Su nombre es "Alas" y tiene casi quince años en mi archivo; y, como dijo Joey: Ni siquiera voy a decir que lo siento.

DEL CAP II
- ¿por qué me amas?
Difícil pregunta. Tuve que descender hasta los mismísimos infiernos para traer las palabras de Luzbel, en voz de su emisario Arturo Huizar.
- "No, no me pidas explicación, en el amor no hay condición, solo entrega ternura y calor".
Ella, me miró dudosa, con una sonrisa que dibujaba por todos sus contornos un: Hay, no mames. (está bien visto que no le gusta esta banda). Yo. Estiré mi mano y, tocando suavemente su mejilla, me acerqué y le dije en un nuevo y sincero intento:
- Porque amarte, para mi, es perdonarme.

DEL CAP IX.
La amiga de mi amiga, para aflojar (una de sus especialidades y, la verdadera razón por la que el Chin estaba ahi) la tensión, preguntó:
- Y ¿Se van a disfrazar?
- Si, no va a quedar de otra - dijo el Chin con sus pantalones negros aguados, sus botas negras de casquillo y su playera de "Bauhaus". El es un darkie de esos que decía el maestro Jordi Soler, que le cargaba las bolsas del mandado a su madre a las diez de la mañana.
- ¿ y, tú? ¿ de qué te vas a disfrazar?
- ¿yo? bueno, como siempre de langosta lesbiana (como decian los Dadaístas)
- No, te tienes que disfrazar, sino, no vas a poder concursar con tu paciente y eso lo va a defraudar.
- ¿ A mi o al paciente?
- ! A TU CHINGADA MADRE!
- ¿Ella también va a ir disfrazada?

DEL CAPITULO VI
Justo salió de la vecindad donde moraba "Don Seco", un mayordomo oaxaqueño, finamente ataviado de un autoctono atuendo, recitando a todo lo alto y de épica manera, los banquetes que nos esperaban.
"Primero serviremos piel de jabalí dorada en su propio jugo, que fue cazado con los primeros vientos del medio día - Nos informaba el sirviente con su peinado de Tizoc y su canción arrulladora - aun, pudiendo observar rastros en cuadricula de su carnosa barriga. La salsa en base a los primeros tomates que nos obsequió la primavera y prensados con deliciosos cuaresmeños, por manos indigenas puras en un cacarizo molcajete".
Tres albañiles, dos maestros de primaria de gobierno, cuatro taxistas y dos psicoanalístas en formación, aplaudimos con jubilo.

SALUDOS Y SALUD.

EL TIEMPO, EL IMPLACABLE ... Y, LA EDAD, NO SIEMPRE DE ORO.

Hay muchas personas a las que les pesa la edad. De un escritor viejo, a uno joven y, de "retache".

Decía. Voy cumplir sesenta años, pero me siento como si tuviera veinticinco, afirmaba al final de la carta o tal vez en la posdata. Al principio me pareció una declaración muy triste, pero cuando la leí por segunda o tercera vez comprendí como si me dijera; ¿cuantos años tenes vos, pibe? Mi respuesta, lo recuerdo, fue inmediata. Le dije que tenía veintiocho, tres años más que él. Aquella mañana fue como si recuperara si no la felicidad, si la energia, una energia que se parecía mucho al humor, un humor que se parecía mucho a la memoria.

Llamadas telefónicas.
Roberto Bolaño.

TRABANDO AMISTAD CON LA MUERTE. PARA TODOS AQUELLOS QUE SE SIENTEN MÁS VIEJOS DE LO QUE EN REALIDAD SON.

A Hermann Hesse, las tareas literarias le ocupaban casi por completo, pues además de novelas, narraciones, ensayos y poemas, escribió más de 3,000 reseñas de libros y preparó ediciones. Aparte de viajes a ciudades suizas y alemanas, meditaba y concebía sus ideas mientras trabajaba en el jardín. En la puerta de su finca había un cartel que decía: "Visitas no, por favor". Un día, un amigo y colega de Hesse escribió debajo del cartel: Bueno, otra vez será. Saludos, Thomas Mann. Por si el visitante franqueaba esa primera barrera, en la puerta de la vivienda, la Casa Rossa, colgaba un poema chino de Meng Hsich.

Cuando uno es viejo y su trabajo está acabado,
tiene derecho, en la quietud, de trabar amistad con la muerte.
No necesita a los hombres. Los conoce; ya los ha visto bastante.
Lo que necesita es tranquilidad.
No está bien buscar a este hombre, abordarlo,
molestarlo con su charla.
Lo correcto es pasar por la puerta de su casa
como si nadie viviera aquí.

Filosofía del Underground
Luis Racionero.

Muchas veces, al única forma de encontrar la voz de la inspiración es ... completamente solo.

SALUDOS.

MOMENTOS DE PRESIÓN.

Hay momentos, en que lo más difícil es, tan solo. Sentarte a esperar. Y ¿qué pudes esperar sino que las cosas salgan lo mejor posible? Después de mucho tiempo de luchar a brazo partido porque ésto suceda; después de trenzarte como buen "macuarro" contra todo y contra todos los que le quieran "pasar al pizarrón", después de verte solo o sobre-cogido (en todos los sentidos de la palabra) ... no queda más, que, sentarte a esperar.
Como esas viejas películas en que la dama hermosa está atada a las vía del tren, y lo primero que siente son las vibraciones de la enorme máquina a lo lejos, poco después, escucha el silbato con un agudo y ensordecedor lamento. Ella mira para todos lados buscando al héroe que, va a llegar, en le momento justo a salvarla. A ella, no le queda más que esperar.
Por mi parte, preferiría seguir "rifandome" a todo lo que, mi huevón cuerpo, pueda dar; pero no, la vida tan sabia como siempre, sabe que, para mi, el peor de los sacrificios, la más grande de las lamentaciones, la lágrima más amarga, el dolor más intenso, el suplicio más profundo ... es, tan solo, sentarme a esperar.

GRACIAS POR SEGUIR AQUI, PROMETO SEGUIR ESPERANDO ESCRIBIENDOLES ALGO.

Hey un saludo a toda la banda pesada y lectora, me metí al blog del Arcgabriel a ver si así postea algo el wey !!!


me ando al carajo !!!


salu2 !!

Cordialmente !

El Violador de Papantla !

EL TREMENDO OLIVERIO GIRONDO, ENTRE LO BIZARRO Y LO SUBLIME.

Recuerdan una película llamada "El lado oscuro de corazón" ... bueno, hay mucho de este gran poeta argentino en ella; no solo el nombre del protagonista, sino también, muchas, muchas palabras crudas y bien mezcladas.

"No se me importa un pito que las mujeres tengan los senos como magnolia o como pasas de higo; un cutis de durazno o de papel de lija. le doy una importancia igual a cero, al hecho de que amanezcan con un aliento afrodisíaco o con un aliento insecticida. Soy perfectamente capaz de soportarles una nariz que sacaría el primer premio en una exposición de zanahorias; ¡pero eso si! - y en eso soy irreductible - no les perdono, bajo ningún pretexto, que no sepan volar. Si no saben volar ¡pierden el tiempo las que pretendan seducirme!"

"Llorar a lágrima viva. Llorar a chorros. Llorar la digestión. Llorar el sueño. Llorar ante las puertas y en los puertos. Llorar de amabilidad y de amarillo."

"Nada ansio de nada, mientras dura el instante de eternidad que es todo, cuando no quiero nada"

"Nunca sigo a un cadáver sin quedarme a su lado, cuando ponen un huevo yo tambíen cacareo. Basta que alguien me piense para ser un recuerdo"

SALUDOS.

EL ABC DE LA ANARQUIA (BIBLIOGRAFÍA DEL REBELDE SIN CAUSA)
¿Qué leía Jim Morrison para convertirse en el Rey Lagarto? ¿ Qué intentaba leer Kurt Cobain para llegar a la desesperación? ... ¿Cuales podrían ser lo libros que, en estos días, podrían quemar en la hogera ... con todo y su lector incluido?, ¿Cuales son los mejores libros para llevar a "Chopo" bajo el brazo y Darkies y Metaleros te abran paso?

Mi punto de vista con algunas referencias, claro esta.

Los Hermanos Karamazov F. DOSTOIEVSKY
El lobo estepario HERMANN HESSE
La civilización y sus descontentos S. FREUD
Así habló Zaratrustra F. NIETZSCHE
Doctor Fausto THOMAS MANN
Cuarteto de Alejandría LARRY DURRELL
El fantasma en la maquina ARTHUR KOESTLER

Un ojito para todos ellos, sin duda clásicos ... tanto de la pose como de la formación del lado izquierdo del conocimiento (NAGUAL, sé acuerdan?)

SALUDOS.

CASTANEDA DESPERTANDO INTERES ENTRE LA BANDITA CAGUAMERA.

Aqui les mando el orden cronológico de las obras del Carlos Castaneda. Según el especialista de la "Toltequidad" (doctrina de los antiguos Teotihuacanos que le enseñó Juan Matus a Carlos) Guillermo Marín, se pueden leer en orden como una novela, pero; si se quiere aprender mejor los puros conocimientos conviene comenzar leyendo "Viaje a Ixtlan" donde el cuerpo teorico del conocimientos está mejor definido y, entendido por Castaneda.

LAS ENSEÑANZAS DE DON JUAN (1974)
UNA REALIDAD APARTE (1974)
VIAJE A IXTLAN (1975)
RELATOS DEL PODER (1976)
SEGUNDO ANILLO DEL PODER (1979)
EL DON DEL AGUILA (1982)
EL FUEGO INTERNO (1984)
EL CONOCIMIENTO SILENCIOSO (1988)
EL ARTE DE ENSOÑAR (1993)

Les dejo que se claven en el tema para volver a él, gente tan chida como José Agustín o Federico Fellini, tiene mucho que decir del Castaneda ... y que mejor que hablemos de él cuando todos estemos a "medios chiles"

UN ABRAZOTE BANDA
SALUDOS.

ALGUNAS DEFINICIONES PARA SEGUIR A CARLOS CASTANEDA EN EL CAMINO DE DON JUAN.

La obra de Carlos Castaneda es un resumen de las enseñanzas de un "hombre de conocimiento" al cual Castaneda llama "Don Juan" un indio Yaqui, poseedor del milenario conocimiento Tolteca. una Filosofía de los antiguos pobladores de Mesoamerica en la cual se utilizan (solo cuando el aprendiz es demasiado "brutito") plantas alucinogenas como el hongo y el peyote para abrír la mente a nuevos estados de conciencia, aqui, algunas definiciones para picar la curiosidad y, provocar el conocimiento del mismo.
No sean tan "pendejitos" para buscar los alucinogenos antes que el conocimiento.

EXPLICACIONES DE LOS BRUJOS: Tomar conciencia de que se es un ser luminoso, una carga energética y que el mundo también es un conglomerado de cargas energéticas; que el hombre tiene una débil membrana que lo separa de las demás energía; que esta membrana está compuesta por la "isla tonal" y su visión del mundo. que puede abrir esa membrana e integrarse a todas las demás energía con la conciencia de él y después regresar al interior de la isla, de su membrana.

ISLA DEL TONAL. La visión del mundo que tiene el aprendiz, la parte razonable, todo lo que somos y hacemos del mundo cotidiano, de la "realidad"

NAGUAL. Es la parte de nosotros mismos que nunca conocemos; es el área del mundo y de nosotros mismos donde radica el poder; son las emanaciones del águila que no están alineadas en el punto de encaje.

PARAR EL MUNDO. El esfuerzo por "silenciar" nuestra razón.

ADVERSARIO. Es un enemigo hacia el que no se tiene sentimientos personales y que ayuda al aprendiz en la busqueda del conocimiento.

ALIADO. Una fuerza que el hombre puede usar para obtener poder; el aliado es un aspecto del nagual.

Castaneda, sabe de lo que habla y lo escribe de una manera maravillosa con los mejores toques de novela, no se lo pierda, les puede dejar más de lo que se imaginan ... y todo: made in México.

SALUDOS.

"2666" EN LITERATURA, EL TIEMPO ES LO DE MENOS, CUANDO MÁS SE TIENE.
Domingo de Febrero 2002, México D.F. Feria internacional de libro palacio de mineria. Yo, recién había terminado con mi noviecita de aquellas épocas, caminaba abriéndome paso entre un mar de "gentes" cargado de libros nuevos (como vieja histérica cubriendo su falta y su remordimiento ... iba a llegar a léer cada uno con un litro de helado y una mascarilla de pepino) llevaba: Alfaguaras, Valderramas, Siruelas y, solo me faltaba la última parada. Anagrama del señor Jorge Herralde (sus libros son una prenda de diseñador: René Lacoste, Fred Perry ... etc.) me ordené lo mejor que pude la carga que llevaba a cuestas y comencé a mover ejemplares; de pronto, como de la nada, comenzaron a volar "Bolaños" qué yo apenas y tenía una mínima idea de lo que contenian: "El gaucho insufrible" "Los detectives salvajes" "Putas asesinas" ... Yo tenía en mis adentros que Roberto Bolaño era un tipo pirado, de ideas poéticas (su primera pasión) que escribía novelas inconexas con un lenguaje florido, así que no tomé el asunto tan en serio. Un Vila-Matas; un Auster y, aun me quedaba un poco de dinero. miré el precio de cada uno de libros de Bolaños y el más barato fue "Amberes", curiosamente, esta novela, era todo lo que había pensado mi cerebro en "desuso" por la hegemonía que mantenía mi corazón en esa etapa de mi vida, frente a esos ojotes plenos y sonrisa enorme de mi ex, mi "brain" hacía muy poco por trabajar.
Abrí "Amberes" lo cerré, en los siguientes cuatro años que pasaron, lo abrí (lo intenté) y lo cerré varias veces, aun a sabiendas de quien es Roberto, de que "Los detectives salvajes" fue el mejor libro que leí en 2066, que ahora me cubro por entero con las mil doscientas páginas de su última obra "2666" sigo sin poder terminar "Amberes" también me arrepiento de mi dogmantismo ... si hubiera dejado un Vila-Matas, o un Auster, ahora, sería mucho más Roberto Bolaños de lo que soy (cuantro años más) y eso, sería algo muy grande para mi y mi pluma. El tiempo nos juega bromas de muy mal gusto, pero me lo merecía ... fui muy "hojaldra" con esa muchachita, llegó Roberto (aun con vida) y me puso en mi lugar.

SALUDOS.

Y AL FINAL DE LA NUBE DE CONFUSIÓN Y MELANCÓLIA ... LA GANDHI.

Fue un fin de año muy movido. Negocios como el de mi familia, miran en diciembre la forma de pagar las deudas de todo el año y conseguír el dinero de los aguinaldos de los empleados, Así que, nos dispusimos a iniciar la agotadora misión; pero, algo no estaba bien, pareciera que una nube de confusión y melancolía flotaba en todo el ambiente de fiesta para el que nos habían contratado. la gente comía apocada, bebía sin goce y bailaba como entre vapores de éter. El fin de año, el cambió de poder, la incertidumbre económica ... el haber estado en varios momentos del año, todo México, tan cerca del abismo, pintaban las caras de todos. Fue tan palpable.
Yo salí dolido de tres semanas de incesante chinga, mi mujercita, tan heroica y abnegada (solo por el simple hecho de aguantarme) cargó en su ánimo mi desventura y me llevó a único templo en que podría volver a la vida, y así fue, al entrar a la librería el solo contacto con los tomos y el espeso y dulzón olor a papel recién reciclado me llevó de nuevo a la instancia de hacer a un lado esa nube negra y pegajosa que llevaba a cuestas y mi mirada, de nuevo serena ... me mostró una luna menguada que me saludó, sin ninguna nube a su "alderredor"

Me cága la navidad ... no creo en los años nuevos.
pero les deseo que les vaya muy chido, ahora y siempre.

UN ABRAZO AMIGOS, Y GRACIAS POR EL GOCE QUE ME PROVOCAN AL ESCUCHARME (ja ... el Narciso, unos cuates)

TAL COMO DIRÍA NIETZSCHE ... EL ETERNO RETORNO.
(MISSION UK, COLEGIO CRISTÓBAL COLÓN Y CARIDAD BRAVO ADAMS)

Hay una canción maravillosa de la banda inglesa Missión U.K. de nombre "Like a child again" mi ingles para nada es el mejor, así que apenas entiendo la letra; pero la música es tan buena, tan de portal del tiempo que se ábre para transportarte a esos "años maravillosos" que es, prácticamente imposible no volver a volver (el estomago) Y por ahi ando: en el Colegio Cristóbal Colón cuando andaba por sus pasillos como el niño pobre con tintes de "nuevo rico" que nunca fructiferaron. Era presa del rechazo, no había violencia o malos tratos ya que siempre fuí muy grande para mi edad, pero la ignoracia de mi presencia era patente: no cobijaba mis patas con tennis "Nike", no tenía el último juego electrónico de la Mattel, no sabía manejar, ni tenía un moto Vespa ... además, era un tremendo burro que no servía ni siquiera para estudiar ¿qué me quedaba" solo la suerte del folletín, ahi, entre mucho dinero y doctrina católica, yo me quedaba los recreos y horas libres en el salón leyendo al maestrazo Alejandro Dumas padre y sus tres alucinantes mosqueteros, a Emilio Salgari y su Corsario negro, y sobre todo una colección de indios norteamericanos que me leí los veinte tomos completitos (cada salón tenía su pequeña biblioteca) El momento de mayor gloria que tuve en esa escuela fue precisamente cuando dí una exposición de esos libros; aún recuerdo los rostros estufectos de mis compañeros y sobre todo de mi maestro incapaces de entender, no solo como sabía tento de los Apaches, sino, como podía expresarlo con tanta claridad y emoción.
Esa misma emoción infantíl; de la mano de Dumas, Salgari y Emilio Sué, que fueron mis verdaderos maestros en esa etapa de mi vida, vuelve a mis pesados años con un nuevo folletín: "Aguilas de frente al Sol" y " El destino del patriota" (dos partes de una novelas historica de la guerra de Reforma) de la señora Caridad Bravo Adams, si la misma que su nombre, durante decadas, a sido tatuado en todas la pantallas de televisión en telenovelas que año con años se repiten o se "refritean"; pero esta escritora va mucho más allás de "Juan del diablo" bajo la mirada de José Rendón y personalidad de Eduardo Palomo; va más allá de "Bodas de odio" traducido en "Amor real" con Adela Noriega, y de mi segunda aventura telenovelera "El precio de un hombre" que bautizé como "El amor no tiene precio".
Encontrar un libro de doña Caridad, es un trabajo para Lucas Corso, tener información de ella es embarcarse en la aventura de los detectives salvajes de Bolaño, pero bien vale la pena, una vez puesta la mirada en una de sus 38 novelas (de las cuales ya solo me faltan cuatro) es muy complicado soltarla y volver a la realidad ... LIKE A CHILD AGAIN.

SALUDOS

SIGO CON LA INTENCION DE PONERNOS ... BIEN BONITOS!!!
Guardo afanosamente papeles: periodico, revistas, suplementos, comics, separadores con direcciones de librerías de viejo, trípticos de cine; en fin, cualquier cosa que se robe mi atención en ese momento. A veces, los guardo tan bien que no puedo recordar en dónde los metí cuando en realidad los necesito. Eso fue justo lo que me pasó con una lista de direcciones de librerías de viejo en New York que apareció en el Reforma hace algunos años, recuerdo que corte a "mano limpia" de la sección cultural y la metí en el libro que, en ese momento, terminé de léer, y luego ... fiel a mis costumbres más ancestrales, ahi estoy de pendejo revisando libro por libro, cuatro horas antes de tomar el avión para la gran manzana; pero, en fin ... Soy medio pendejo (¿medio?).
Las siguientes palabras pertenecen a un suplemento del diario Reforma de septiembre de 2002 llamado "La copa y la letra" y dá algunas ideas y comentarios porqué se lleva tan bien el alcohol con las letas y los lienzos.

ALVARO MUTIS: Mi bebida es el dry Martini con ciertas reglas. Recuerdo que Pablo Neruda creó una mezcla que lo puede matar a uno: Mitad champaña fría y mitad ginebra, sólo Pablo podía tener esa idea y yo la compartí en su casa del barrio de los Guinos de Chile.

JOSE LUIS CUEVAS: Tengo muchas obras de gente bebiendo, me gusta acudir a las cantinaspara conocerlas, pero no a consumir, voy mucho al salón de los espejos, que está en el Centro histórico.

ALBERTO RUY SANCHEZ: A Ernest Hemingway le gustaban los cocteles y a mi me empalagan, pero con gusto le invitaría un coñac a Marcel Proust a las cinco de la mañana, porque él escribía de noche.

JUAN SORIANO: Yo alzo mi copa de la amargura, porque la amargura me despierta el apetito, las ganas de vivir y de comprender las cosas tan raras, fuertes y mágicas de la existencia misma.

Y termino con una frase del irreverente Guillermo Fadanelli, todo un "Rocker" a la hora de escribír.

"Mientras beben, los escritores no deberían de escribír ni hacer promesas. De ambas cosas seguramente se arrepentirán."

SALUD-OS.

AL CLIENTE LO QUE PIDA ... Y SÍ ES VIOLADOR ... POS MORE!

Hay le van doce novelas chidas; tremendas, barbarísimas, para defecar llorando o cagárse de risa; complejas, sencillas; con amor, sin amor; con guerra, sin guerra; con lucha (libre) sin lucha (Villa) etc. etc; pero eso si, todas, CON MUCHOS HUEVOS.

Una observación: ninguna de estas novelas es para chingartela en un solo mes; me caé que una sola de éstas, bien leída te puede cambiar la forma en que ves el mundo. Solo tienes que cerrar los ojos dejar que la musa de las letras te pegue tremendo "chivoe".

LOS PRIMEROS DOCE (NOVELAS)

"Por quién doblan las campanas" Ernest Hemingway.
"Los años con Laura Díaz" Carlos Fuentes.
"Los detectives salvajes" Roberto Bolaño.
"El cielo protector" Paul Bowles.
"Música" Yukio Mishima.
"Los vagabundos del Dharma" Jack Kerouac.
"La inmortalidad" Milan Kundera.
"El maestro de esgrima" Arturo Pérez-Reverte.
"Rayuela" Julio Cortázar.
"La peste" Albert Camus
"Cadáver Exquisito" Robert Irwin.
"Historia abreviada de la literatura portátil" Enrique Vila-Matas.

Espero que esta lista sea de útilidad, y luego ... hacemos otras.

SALUDOS.

HAIKUS ... LA SANGRE DEL ORIENTE CONVERTIDAS EN LETRAS COMO UN CORTO SUSPIRO.

El Haiku son poemas de tres líneas en 17 sílabas (más o menos), su origen se remonta al Japón del siglo XV, sus mayores representantes son: Basho y Buson en siglo XVII y XVIII.

"Cayó la luna del cielo, peces de luz por todo el río"

Según estos viejos nipones, los Haiku despiertan un soplo de conocimiento en el espiritú en cuanto lo lées. Tal vez alguno de ustedes recuerde el capítulo de "The Simpson" en que Bart tiene que jugar golf y Liza lo entrena, entre los muchos conocimientos que le otorga para ganar el torneo, está la enseñanza y comprensión de un Haiku.

UN GRINGO RIFANDOSE COMO EL MEJOR SAMURAI.

Jack Kerouac, a mi gusto, el mejor letrista de toda la generación "Beat" tuvo un cercano encuentro con el Budismo, através de un alma de poeta y musculos de guerrero llamado Gary Snaider ( si, como el mismísimo Twisted Sister ... con un poco de suerte hasta era su tio) todas estas andanzas quedaron registradas en el tremendo libro "Los vagabundos del Dharma" (otro libro más de la serie Rocker), algo de lo que encontró Kerouac muy dentro de sí.

"Solo, en ropas viejas, bebiendo vino bajo la luna"

"El hijo empaca sin hacer ruido mientras la madre duerme"

Y mi favorito:
"El sonido del silencio es toda la instrucción que recibiras"

El bueno de Jack decía: La mente tiene su propia luz interior pero solo se revela si dejas de pensar y permites que el cuerpo se disuelva. Todos tus sentidos se purifican y tu mente regresa a su estado original de perfección ¿No te acuerdas antes de nacer?

Y, su chile de toda la vida; poeta, también, de altos vuelos Allen Ginsberg, señalaba: Kerouac era el único maestro del Haiku en E.U. porque él es único que habla y piensa así.

INTENTEMOS ARMAR NUESTRO PROPIOS HAIKUS Y RECORDAR COMO ERA ANTES DE NUESTRO NACIMIENTO.

"BOCAFLOJA" UN LIBRO BIEN ROCKER (COMO LA SERIE OCHENTERA DE DISCOS WEA, QUE, POR SER CHAMACOS JODIDOS ... NO PODIAMOS TENER)

Desde la portada (un wey al que no le doy tinta, con una guitarra y una expresión orgasmatica en pleno concierto), la primera nota (un segmento de una canción de Jesus and the Mary chain) y, en general, toda su sintaxis (syn, con, taxi, orden [que cagado que en griego o en "látin lover", taxi sea orden y aqui los taxis sean tal desmadre. nota edt. del Vinnie Paul] - parte de la gramatica que enseña a coordinar y unir las palabras para formar oraciones). El Maestrazo Jordi Soler nos regala un librito bien "llenito" de guitarras distor, batazos salvajes, bajeos punzantes y gritos desgarradores (no hay lugar para tecladitos fresas). Hoy no me clavo. los dejo con el master a ver si los convence y salen en chinga a comprárselo.

"Johny Bocafloja conduce un show de radio en la ciudad de México. Entre canción y canción, entre Led Zeppelin y Siouxie and the Banshees, lanza monólogos sobre la polución, el sexo, la astrofísica ..."

"-Buenooo.
-hola, Johny.
-quién habla?
-Morgana.
-que bonito nombre, Morgana.
-nada más te hablo para contarte algo ...

Bocafloja escuchó durante quince minutos, no dijo una palabra hasta que Morgana se despidió de él. Estaba encantado."

"Morgana se puso a narrarle los pormenores de su vida con Orson, un pintor que le había dado vida de perro y que la tenía enamorada aun cuando llevaba meses de muerto. No se trataba de una llamada estándar, ni de un romance ficticio de esos que le contaban todos los días las niñas que pretendían ganarse un acostón con él. Detrás de las palabras de Morgana había un abismo, una zona oscura que, desde esa segunda llamada, empezaba a ganarse la atención de Johny."

Como siempre ... el "Juanito Caminante negro" haciendo de las suyas.

"Acabada la operación se trepó al Golf. le dio tres tragos larguisimos a la botella que la hicieron temblar ligeramente. luego se clavó el Johny negro entre las piernas. Enfiló hasta el sur por Insurgentes"

"Que Morgana fuera una perra tenía sus ventajas, no había que andarla cuidando, era capaz de morder al tripulador del mundo sino le gustaban las vueltas"

Por ahi va el rock, no lo dejen escapar.

Bocafloja. Jordi Soler. edt. Punto de lectura.

SALUDOS.

DE LA LIBRETA SECRETA GARABATEADA PARA MI EXCLUSIVO PLACER (COMO DIJO JACK KEROUAC)

"La pasión es el único medio ambiente en que puede existír una persona verdaderamente viva"
Lord Byron.

"Debía sufrír la suerte de todo recien llegado a una población pequeña; donde hay muchas bocas que hablan y pocas cabezas que piensan"
Victor Hugo.

"Pues la lengua es la armería de la mente humana y contiene al mismo tiempo los trofeos de sus conquistas pasadas y las armas de sus conquistas futuras"
Coleridge.

"Lo que si sé es que si respondo me exhibo, y si no respondo me inhibo. opto por el silencio"
Carlos Monsivaís.

"Quitar a la lengua su peso hasta que se asemeje a la luz lunar"
Leopardi.

SALUDOS Y GRACIAS POR SEGUIR AHI ... DEL OTRO LADO DE LA PANTALLA.

EL MELODRAMA EN DONDE MENOS TE LO ESPERAS.

Ayer recibí un e-mail de un brother que decía los siguiente:

Wey, chécate esta dire a ver a quién te encuentras ...

La dire correspondía a un portal para encontrar pareja, había que llenar ciertos parámetros de edad y zona que él anexó y, si, efectivamente por ahi apareció un rostro conocido; pero, eso no pasó de una sonora risa y el recuerdo del viejo adagio que reza: nunca digas de esa agua no beberé ... etc. lo importante es que después me puse a leer las descripciones que hacen cientos de mujeres de edad entre 30 y 40 años todas una verdadera cátedra de melodrama, con todos los ingredientes de la misma.
La protagonista sincera, valerosa de poner su foto y ser la burla de medio Distrito Federal, que busca su príncipe azul con caracteristicas dignas de un pervertido jefe de casting de cualquier productora de Televisa. El cuento de la Cenicienta ser repite una y otra vez en cada uno de los textos como el sinfin de telenovelas que adornan nuesta televisión de tarde a noche todos los días.
El melodrama continua "avanti" en la época del internet; el príncipe azul, aun no aparece; la Cenicienta de mil rostros, después de las doce de la noche ... aun huele a calabaza y solo platica con ratones.

SALUDOS

ALBERTO BARRERA TYSZKA ... EL ORGULLO DE UN GREMIO GOLPEADO.

Toda persona que se dice que tener la cabeza bien puesta sobre los hombros, tener una ligera idea de la forma en que en realidad funciona el mundo ... odia las telenovelas, tratandolas de la manera más vil de enagenar un pueblo. De ahi, que, hay de aquel que se confiese seguidor del genero, y mucho peor, quien diga que coopera para que este instrumento de la "taravisión" continue el auge que ha mantenido en los últimos 50 años haciendo llorar, por igual, chachas, patronas, policías y ladrones y, uno que otro político "decente".
Es por ello que todos los que sabemos que, el gallo no es como lo pintan y que para trabajar en un "culebrón" de ese tamaño hay que tener un oficio bien plantado en una imaginación vivaz y arrabalera, un corazón dolido y mentiroso y unas manos fuertes para aguantar jornadas de doce horas frente a la máquina de escribír, tratándola con la mayor ternura, como el cuerto de tu "Niña amada mía".
Es por ello, también, que estamos orgullosos (yo principalmente que tengo un bello recuerdo de la cultura Venezolana) de que Alberto Barrera Tyszka, escritor emergente, que realizó una de las mayores glorias de la televisión en materia de telenovelas:"NADA PERSONAL" piedra angular y muestra del rescate de la inteligencia por el genero, haya ganado, este año, el premio Herralde (Anagrama) de novela. presea que anteriormente han ganado glorias de la literatura moderna, como Roberto Bolaño y Juan Villoro.

FELICIDADES AL MARICO COÑO E' MADRE.

Saludos.

EL MACIZISIMO: WHISKY.

Andando perdido por las páginas de mi pequeño Larousse ilustrado edición 1999 que me ha sacado (y también metido) en tantos embrollos (que pinche palabrita tan fresa) encontré la definición mi bebida favorita, y dice así:

WHISKY (UISKY) Aguardiente de samilla fabricado en Escocia, Irlanda, Estados Unidos y Canadá.

Definición demasiado escueta para englobar todo lo que significa esta bebida acompañada de un purito "Cohiba" del numero 4 y un libro lleno de trampas e imagenes (para que la imaginación se te éche a correr acompañada) me gustan: "El espejo enterrado" de Carlos Fuentes en su edición del Fondo de Cultura económica que tiene muchas fotos o, también, "Territorios" de Julio Cortázar. Pero bueno, será mejor que cada quien tenga su experiencia al respecto con este "Aliado" (como decía Don Juan en sus enseñanzas) para saber a lo que me refiero.

Mejor me voy a dedicar a un ángulo poco observado pero muy sabroso de whisky: la receta de un platillo Irlandes llamado: Filete de res en salsa de whisky ... poca madre y fácil de hacer. primero que nada escojan la música, y por favor, nada de mamadas poses como María Callas o Carmina Burana, sino, me caé que hasta el pinche filete se les va a poner duro, pero la pija guanga ... mmmm, yo recomiendo algo como: pop ochentero de las sombras: The Fixx, Icehouse, XTC, etc para que te chingues unos pasos chidos mientras cocinas, ya para eso te has chingado un cuarto de litro. Luego, MUY IMPORTANTE, sacar a la vieja de la cocina, muy a pesar de toda la tradición que llevan sobre sus hombros de haber alimentado a la familia por generaciones, las viejas solo sirven para hacer la comida del diario; la sopa aguada y los huevos con arroz, no lo grandes banquetes. Además si son viejas como mi Ex es seguro que no va a dejar nada del aguardiente Irlandes para la receta, así que mejor le abres una botella de vino blanco (que yo no sé porque les gusta tanto esa madre) y continúas ... tú si te quedas con la "botelloa" (como decía el Carcass) Bien, ahora sin que nadie te esté chingando, pones el sartén en la flama, le agregas mantequilla y luego "sellas" la carne, es decir, la pegas al sartén caliente de ambos lados para que no se le salga el rock (es decir, el jugo, ok, un poquito para que adereze la mantequilla) Bueno, una vez hecho eso sacas la carne y pasas a vertír el whisky en el sartén, luego lo ladeas sin apendejarte porque sino te pones una pinche quemada gacha, para que la flama queme el alcohol y salga una llamarada como si fueras el mismísimo Merlín (éste proceso se llama flameado y también sirve si tu vieja sigue chingado por ahi sin querer salirse de la cocina) luego viertes crema ácida y la mueves, no la vayas a dejar de mover porque se te va a cortar la salsa y luego no estés chillando o mentandome la madre ... o comprando comida en "Chedragüis" como el Perro An-hell para una cita romántica (pinche tan puto) Total, agregas cebollas y papa de cabray (son las que están morritas) previamente cocidas a la salsa y luego la carne, la tapas y esperas a que esté en su punto POR FAVOR ... NO TE LA VAYAS A COMER BIEN COCIDA, sería el peor de los crimenes ... ni tampoco con un pinche vinito californiano de esos que parecen agua ... nel, un español pesadón como un gran sangre de toro o Siglo (de los que tiene su saquito sin pedazos)

Bueno, ahi está la receta ... después se terminan la botella con agua mineral y un chingo de hielos, el purito, sin libro y ahora si llamas a tu vieja porque entre la carne, el vino, el vino y el tabaco, tú ya estás pero bien filoso (Ella de te lo agradecerá) luego vemos como preparar la birria para la cruda.

SALUDOS

EL TEATRO EN MÉXICO ESTA DE LA VER ...
Ayer con Don Armando Pascual, actor que toda nuestra generación "X" recordará por el programa "Burbujas" parteaguas de nuestra infancia, me decía a razón de una obra teatral que me encargó para conmemorar sus 50 años de actividad artistística (Pobre viejo, esperaba una onda Tirso de Molina y yo, que llego con mi convinación de chistes judios y melodrama barato de telenovelas) me comentaba lo difícil qu era montar una obra sin salir "raspao" con sus últimos ahorros de personificar un sin fin de hombres de todas las épocas en el ya mencionado programa, en sus palabras:
"Ahora solo Diego Luna o Eugenio Derbez es capáz de montar una obra sin perdidas de dinero, porque? ... pues, por mil razones que la mayoría de los actores de México adolecemos."
Me recordó al Alex Lora, pre-burgues cuando cantaba: "ya solo va a poder tocar, el hijo de Diaz-Ordaz"
Es que México no va a cambiar por más bombas que pongamos en los "Sangron's"????

SALUDOS.

"A LEER, HUEVONES"

Este es el nombre de el Blog del Marical Bisteces donde se mueven libros para que todos nos acerquemos a la lectura. Entren y chéquen los que están disponibles para que se apunten con uno de ellos. Yo voy a ofrecer tres libros valiosos y difíciles de conseguír en fotocopias. son de un tema por demás metalero: Satanismo, brujería y ocultismo.

STANISLAS DE GUAITA: Principe del esoterismo de André Billy.
Un mago por demás perrón que no tiene nada que ver con la imagen infantíl y putona que el Potter a dejado sobre estos personajes.

ALEISTER CROWLEY: El continente perdido y otros ensayos.
La palabra directa del famosos Mr Crowley sin intermediarios o interpretaciones, mucho más racional de lo muchos esperan del hombre al que llamaron "La Bestia"

FREUD Y EL OCULTISMO: Enfoque freudiano del espiritismo, la adivinación, la magia y la telepatía.
Una visión poco ortodóxa sobre la interpretación psicoanalítica de algunos elementos macabro. bien chido pero, existe la necesidad de conocer el lenguaje psicoanalítico para chuparle toda la medula al hueso.

El rock es que por la chamba no los puedo llevar al puesto del Mai el sábado, así que si alguien se interesa deje un mensaje para ponernos de acuerdo en como dárselos y luego, al terminar de leerlos, se los lleve al Chopo para que continuen rolando con la banda.

"A leer, huvones" es una opción, con este blog el Mai coopera más que Sari Bermudez y "El gigante de las botas miadas" en hacer de México un país de lectores.

Entren y clávense en un buen libro, el mundo no es el mismo cuando te encuentras con uno que te queda tan a la medida como unos viejos Levi´s que ya agarraron carne.

POR UNA BANDA DE LECTORES.

HOY ... SABINA

Si todo sale bien, la noche de hoy viernes nos vamos a reventar con el Joaquín, digo que si todo sale bien dado que, el buen flaco no pudo contener la emoción de ver de nuevo su "México me atormenta ... Buenos Aires me mata, pero yo me bajo en Atocha, yo me quedo en Madrid" y se puso una tremenda peda que le ha causado un sin fin de malestares, por los cuales, podría cancelar sus dos presentaciones. Yo, estoy resignado a lo que pase, pero no pierdo la esperanza.

¿Qué diablos es lo que tenemos los músico, poetas y locos ... con esas botellas de "elexer" (como dijo mi suegro) sagrado? Hemingway tomando daikiris en Cuba, Kerouac sin dejar gota de una botella de Teacher's antes de una presentación televisiva ... Sabina incapaz de contenerse de chingarse unos cuantos tequilas, aun ha sabiendas que su vida está en juego ... y la lista es interminable. pero que me dicen de el orgullo nacional de la banda.

El violador con sus tremendo Clamatos con Cazadores, el Carcass vaciando una botella completa de Jimador cuando todavía era de agave, el perro An-hell todo lo que pongan enfrente menos Torres 10 porque se pone "Violentín Trujillo" (que raro) Yo ... convertido de "Chicken Little" después del "Juanito Caminante" etiqueta negra (como dijo Vargas-Llosa) y ejemplos como estos sobran, y para mustra el mejor bar dominical de todos los tiempos: El mercado de la Lagunilla y sus moustrosas "Jumbo-Cervezas" (como dice Homero) al ritmo de la televisión destartalada del puesto del Arthur, saludando la la banda, pasando el vaso de unicel y escuchando el mejor rock ... como Glenn Hughes en los Angeles, que conciertos televisados, que pedotas tan tremendas, que banda tan chida.

Que no se muera ... Que no se muera.

Tendremos que retomar el tema con mucha más calma la semana que entra.

SALUD-OS PARA JOAQUIN Y BANDA QUE LO ACOMPAÑA!

DE LA VIEJA LIBRETA DE POÉMAS ... ESTE YA NI ME ACUERDO PARA QUIEN ERA (JA, COMO SI ESO FUERA POSIBLE)

Ilumina mi camino de vuelta a ti. Derrocha la mágica compasada de las fuerzas. Detén la línea que corre de tus manos a mi abismo, como cuerda floja de cruel destino. Inciertas flores que corren por inciertos ríos. Fulgurantes trapecios que hierven en los soles de tu mirada cruda. pédulos en que se funden mis dedos, que al tocar me queman y, sin soltarlos, me enseñan a volar, evocando la ligereza de un ángel guardián.

Solo dime que no estoy solo. Perversamente ajeno a los perfumes de tus lírios, del dulce sabor de tus manzanas tersas y de colores llenas ... solo dime que el tiempo no vuela. que está detenido por hombros firmes de momentos tiernos, o por dos humedas serpientes que salen hambrientas de sus cuevas perladas y se satisfacen, una a otra, en el tribal baile de deseo.

Devela la conmemorativa placa del acecho, el repiquetear de campanas de iglesias valientes de fe y arcángeles cegados por ardientes eclipses de esos soles que anoche fueron míos, y que, apenados se pierden en marchas escarlatas con el solo afán de verte más. ya nunca más.

Te necesito, en el resplandor de mis primeros llantos, en la fuente serena de mi músito canto, en mis compasados pasos de silencios ahogados, en la charla perpetua con mis miedos cansandos, en el efimero momento en que dos labios, dos manos, dos pechos se juntaron en el fuego ardiendo de piel impregnados.

Y escucho ... al candor de la batalla entre los dos, a mi corazón que suplica: baja la guardía, guarda la espada, deja que pedazos me haga, en la dispar contienda entre los dos soy el traidor que merece morír por la espalda. Soy el espía que mandó ella a flanquear las líneas enemigas, esas que corren de sus manos a mi abismo, para que ahora y simpre dejes que me mate.

Mex D.F. 1999

LOS BLOG DE MIS CARNALITAS-TITAS

Les recomiendo ampliamente estos blog. Son de mis brother y todos son muy divertidos y llenos de rock. no tantas letras (el único clavado soy yo) un saludo a todos ellos y un agradecimiento por tantas horas de sano entretenimiento.

violadordepapantla.blogspot.com (El violador)
ah-helldelrock9mm.blogspot.com (El Perro)
arrabaleando.blogspot.com (El Pinkhead)
maricalbisteces.com (El Mai)

Todos fieles seguidores de las frías en vasos michelados de unicel, ya sea en un concierto, en el tianguis del Chopo y la Lagunilla.
DIOS BENDIGA A LA BANDA, A LAS FRIAS Y AL ROCK & ROLL!
las viejas ... pueden esperar.

"NO HAY NOSTALGIA PEOR, QUE AÑORAR LO QUE NUNCA JAMÁS SUCEDIÓ"
JOAQUIN SABINA.

Ya está en suelo Azteca el maestro Joaquín para beneplacito de todo los que nos vestimos con sus letras y su música. Sus canciones que se te meten en los huesos y, desde ahi, te muestran el camino directo al corazón. Joaquín Sabina venció a la muerte, de la única forma (según Subiela) se puede hacer: seduciendola, enamorandola ... llevándola a la cama a rastras y cortarle la respiración con un orgasmo multiple sin que tú, siquiera, te hayas desprendido de tu ropa y que al hacerlo, ella te mire sin saber que hay más allá de lo que acaba de recibír.
Joaquín "El flaco de Ubeda", "El hijo del gendarme" "El pirata cojo con pata de palo, con parche en ojo, con cara de malo; el viejo truhan, capitán de una nave que tuviera por bandera un par de tibias y una calavera". Voy por tres días de Sabina, mi maestro de poesía cantada. como una vez le dijo Rafael Alberti: Oiga ¿por qué no ha traido su guitarra? que no ve que lo suyo es mejor cantado"

Su palabras aderezadas con música:

Nacidos para perder.

Soy del color de tu porvenír
me dijo el hombre del traje gris
no eres mi tipo le conteste y
aquella tarde empecé a correr.
Al pisar la estación
le abrí la jaula a mi corazón.

Tras las montañas estaba el mar
la noche, el vertigo, la ciudad,
el mundo a cambio de una canción
me daba un plato, un beso, un colchón.

la única medalla que he ganado en
le vida era de hojalata y decepción.
No tenía salida del callejón del
cuartel para el desertor del batallón
de los nacidos para perder.
Prima del alma desnúdate
del traje gris de la multitud,
devuélveme al camino del sur
al país de la niñez
donde uno y uno sumaban tres.

Joaquín Sabina, del disco
"El hombre del traje gris"

ERNESTO SABATO: UN CIENTIFICO QUE DEJÓ LAS RADIACIONES NUCLEARES, PORQUE SE DIÓ CUENTA QUE LAS LETRAS ... SON MÁS PODEROSAS.

Su visión de el ejercicio de escribir y la novela.

El principal problema de escritor: Tal vez sea la tentación de juntar palabras para hacer una obra. Dijo Claudel que no fueron las palabras las que hicieron la Odisea, sino al revés.

¿Qué es la novela?: Es como la historia y su protagonista; el hombre. Un género impuro por excelencia, resiste cualquier clasificación total y desborda toda limitación.

Su misión: Se propone una indagación del hombre, y para lograrlo el escritor debe recurrir a todos los instrumentos que se le permitan, sin que le preocupe la coherencia y la unicidad. empleando a veces un microscopio y a veces, un aeroplano.

Condición más preciosa del creador: Es fantismo. tiene que tener una obsesión fanática, nada debe oponerse a su creación, debe sacrificar cualquier cosa por ella.

ERNESTO SABATO (Buenos Aires 1911)
El escritor y sus fantasmas.

Novelas chidas: "El tunel", "Sobre heroes y tumbas", " Abaddón el exterminador"

SALUDOS.

ESOS LOCO ENTRAÑABLES LLAMADOS:
SHANDY.

Enrique Vila-Matas escritor español (Barcelona 1948) prolifico y lleno de anécdotas, historias, chistes y chismes de lo más dispares artistas (ha que nivel hemos llegado que a la mayoría de nosotros, el nombre de "artistas", nos suena a revista TVnovelas) especialmente escritores. Vila-Matas con mucho libros bajo el brazo nos ha mostrado como se formó y qué debe buscar la literatura en estos tiempos modernos. sus libros, son esas piezas maravillosas que te llevan de la mano a otros libros, a otros autores, a otras experiencias literarias severas. Una especie de anfitrión que es sus reventones te presenta a gente de lo más disímbola y extrañas, pero todos con un dejo de humanidad y sentimientos a flor de piel ... sería como ver a un seguidor de Black-metal con el maquillaje de pandita corrido por escuchar un poema dedicado a la bandera.
La historia de estos personajazos (como dice el Chucho) está contenida en su libro "Historia abreviada de la literatura portátil", este pequeño ejemplar, en estos momentos, es un tanto difícil de conseguír, pero si se lo topan por Donceles, la Lagunilla o Miguel A. de Quevedo no duden en pagar por él lo que se les pida (como ayer que yo pagué una fortuna por un primera edición de "Juguete Rabioso" de Roberto Arlt) UN LIBRO TOTAL Y ABSOLUTAMENTE ROCKERO. Ahi les va el choro de los Shandys.
SHANDY. En dialecto de algunas zonas del condado de Yorkshire (donde Laurence Sterne autor de "Tristan Shandy" vivió gran parte de su vida) significa indistintamente: alegre, voluble y chiflado.
Para ser Shandy, se exigía un alto grado de locuras, así como dos requisitos indispensables: que su obra no fuera pesada y cupiera fácilmente en un maletín y, que funcionara como una perfecta máquina soltera. A pesar de no ser indispensable, había un perfíl que la mayoría de los Shandys cubría: Espiritú inovador, sexualidad extrema, ausencia de grandes propósitos, nomadismo infatigable, tensa convivencia con la figura del doble, simpatía por la negritud y cultivar el arte de la insolencia.
"Hay en la insolencia uan rapidez de acción, una orgullosa espontaneidad que rompe con los viejos mecanismos triunfando por su prontitud, sobre un enemigo poderoso pero lento"
Algunos de sus integrantes (que a su vez pertencían a otras tribús como los surrealistas, generación del 27 o Dadá) Walter Benjamin, Duchamp, Pola Negri, Valery, Larbaud, Georgia O'Keefe, Savinio, Gombrowicz, García Lorca y Scott Fitzgerald. Desfilaron por ciudades en ebullición como: Praga, Nueva York, Trieste, París y Viena. Y, es finalizada en Sevilla, Por culpa de Aleister Crowley (Si, el mismísimo Mr. Crowley) en un gran escándalo por parte de los poetas de la generación del 27.
"La exaltación espectacular de lo que surge y desaparece con la arrogante velocidad del relampago de la insolencia"

Busquenlo, ta' bien lindo.

DE MI LIBRETA SECRETA GARABATEADA PARA MI EXCLUSIVO PLACER (COMO DIJO KEROUAC)

Creo que la vida es todo el tiempo que somos capaces de imaginar los seres humanos
Douglas Coupland.

Lo que está en juego es un fabuloso descubrimiento: el descubrimiento del continente de la lectura [ ...] debes emprender el camino solo, descubrirlo por tí mismo. volver a nacer por ti mismo. debes ser tú quien descubra el esplendor de Baudelaire.
Margarite Duras.

No escribas bajo el imperio de la emoción. déjala morir, y evócala luego. Si eres capaz de revivirla tal cual fue, has llegado en arte a la mitad del camino.
Horacio Quiroga.

Catalog y recoge todo lo que la gran ciudad desecha, todo lo que se pierde, lo que se desprecia, lo que se pisotea.
Charles Baudelaire.

El hombre necesita ahora para salvarse, una cosa: abrir su corazón al gozo.
Bertrand Russell.

Frases para un viernes caótico como este.
Saludos.

PARA EL MÁS ASCIDUO ... CARLOS FUENTES.
Esa fue la manera en que Don Carlos autografió mi libro "Todas las familias felices" esa fatidica noche del aguacerazo que ahogó a la ciudad de México. Yo, frente a él estuve shockeado la mayor parte del tiempo. Entré preparado a la librería, me acerqué con emoción controlada cuando fué mi turno. él, me miró y me dijo: ¿no nos conocemos usted y yo? - No maestro, yo nunca había tenido semejante honor. Yo solmente soy su más asciduo lector. él solo sonrió.
-Sus letras me han salvado la vida, maestro. Él, levantó sus aun pobladas y canas cejas, y contestó con entusiasmo - ¡a mi también!
-¿Usted escribe? me dijo ! qué coños podía yo contestar frente al hombre que me ha enseñado todo lo que he aprendido de escribír y, que bien sé, le he arrebatado tan poco! - si - aclaró- usted tiene el rostro del que se ha enfrentado a la "página en blanco".
-¿Su nombre? - sonrisa- gracias por estár aquí.
-Maestro ¿ le puedo dar un abrazo? - risa franca y abierta -!pero claro hombre!
-Gracias por todo ... por todo maestro.

SUS PALABRAS
"Pero cuando palabras, imaginación y mentira se confunden, su producto es la verdad"
"Los humedecía aun, el barro de la creación, la próximidad de los Dioses"
"Privado de la hembra deseada la sustituí por el poder de la lengua"

Y mi favorita de este libro, que sin duda es uno de mis favoritos.
"Solo la razón y no la fe, conducen a la desesperanza"

El Naranjo
Carlos Fuentes.

Preferencias del maestro: Faulkner, Dos Pasos, Joyce, Lowry, Huxley y Kafka.

Apenas ayer el maestro desde la mismisima tierra de la arepa y las mujeres de bellas piernas; Caracas Venezuela, criticó con toda valentía al gobierno de ese hombre llamado Hugo Chavez. Larga vida al maestro.

Mis preferidos:
"La muerte de Artemio Cruz", "El espejo enterrado", "Diana, o la cazadora solitaria", " Los años con Laura Diaz" ... en fin, hay que caérle, el mundo y especialmente México, es otro después de leer a Don Carlos.

TIPS PARA ESCRIBIR UNA OBRA INFANTIL (COMO EL POTTER) Y NO VOLVERSE LOCO EN EL INTENTO ... PERO SI MUY RICO.

-El lector infantil busca:
Acción, humor, aventura, fantasía.

-Debe estar construida en base a detalles originales que acerquen lo maravillos a lo cotidiano con naturalidad y verosimilitud.

-Que el lector contemporaneo pueda implicarse.

-Se puede usar la tradición Britanica de mundos paralelos (Alicia en el país de las maravillas) el personaje parte de un mundo real y concreto para adentrarse en un mundo mágico como un sueño. luego regresa nuevamente al mundo real en el característico vaiven frecuente en los cuentos de hadas.

- Se debe crear un mundo en que los niños resuelven los problemas de los adultos.

- La historia debe hablar de: Los anhelos y dudas del mundo infantil, las relaciones familiares y los problemas del colegio.

- Caricaturizar los elementos que representan el bien y el mal.

Espero que lo intenten, solo basta darse una vuelta por la Gandhi para darse cuenta que ahora, muchos ... muchisimos escritores de cualquier nivel de fama han volteado a la literatura fantástica infantil después de ver el éxito de la Rowling, que según Carlos Fuentes, lo único que hizo fue "fusilarse" toda la literatura Nórdica. Desde mi experiencia personal, es divertido. mi historia "El club de los caracoles" me hizo reflexionar mucho de lo que es ser niño, para un adulto amargado como el que soy ahora.

SUERTE.

UNOS LOCOS ENTRAÑABLES
LLAMADOS: "BEAT"

La palabra "Beat", según explicó John Clellon Holmes, novelista y critico de la corriente, define un estado mental en el que el ser humano se ha despejado de todo lo innecesario, quedando receptivo a la realidad circundante, pero a la vez impaciente de los obstaculos triviales.
Ser "Beat", según él, es estar en le fondo de la propia personalidad, mirando hacia arriba. El beat es un frustrado listo para levantar los brazos y dejar que el alma se pierda a ritmo de Jazz.

El mundo según los beats.

Cra cra. que mi ojo sea enterrado
en le mismo suelo donde me
alzo en ángel.
Allen Ginsberg.

Sea frío o demencial
obsesionado con ángeles
o máquinas, el deseo final
es amor ...
Allen Ginsberg.

La envidia o el resentimiento
sólo son posible cuando no
ves tu propia ubicación en el
espacio-tiempo
Bill Burroughs

Soñar agrupa a toda la
humanidad
Jack Kerouac

Como las mujeres que
viven al alcancen de cada
cuerpo.
descienden de las
regiones polares hacia el
circulo de los demonios.
Yo me preparo para ofrecer
a las suaves y rojas
serpientes entrelazadas
en la cabeza de los brujos.
Philip Lammantia

Poesía es buscar la
respuesta.
Alegria es saber que
existe la respuesta.
Muerte es conocer
la respuesta.
Dean Corso
(nombre que utilizó
Polansky para su personaje
de "las nueve puertas" en
vez de Lucas Corso)

A mi gusto, de lo más rescatable de la "cultura" norteamericana ... son sus escritores.

POR LA FEROZ INUNDACIÓN
Y GRANIZADA DE AGOSTO.

La librería "LA TORRE DE LULIO"
perdió cerca de siete mil libros en
este tremendo aguacero por lo que
corre el riesgo de tener que cerrar
sus puertas. Razón por la cual
algunas personas como yo
Que en su recinto encontró una
forma de perpetrar sus sueños y
forjar sus realidades en diferentes
oficios, vamos a hacer
todo lo posible por conservarla,
y que siga siendo el lugar en que
siempre se encontró otra opción,
que siga siendo de toda esa
gente que, no solo por necesidad,
sino también por esperar una sorpresa
entraba con una tremenda fascinación,
a ese lugar intimo y lleno de magia.

Es por ello que Agustín, uno de sus
entusiastas y doctos dueños están
aceptando colaboraciones voluntarias
de libros de todo tipo a:

LA TORRE DE LULIO
Av. Nuevo León 125-c
Col. Condesa 5211 9367
sanlulio@yahoo.com.mx

El paso obligado de mis
paseos solitarios por la colonia
después de tomar tres express
dobles en el extinto "Coffe station"
espero que sea el mismo consuelo
para muchas generaciones
venideras.

Ese día fatidico, demasiada agua
para todos ¿cómo olvidarlo?
Conocía a Carlos Fuentes en la
librería Rosario Castellanos antes
que se cayera el techo de Hendrix.
y compré "Los detectives Salvajes"
de Roberto Bolaños, el mejor libro
que he leído en lo que va del año.

Gabriel.

¿QUIEN DIABLOS ES ... LUCAS CORSO

"Conocí a Lucas Corso cuando vino a verme
con el vino de Anjou bajo el brazo. Corso
era un mercenario de la bibliofilia;
un cazador de libros por cuenta ajena.
Esto incluye los dedos sucios y el
verbo fácil, buenos reflejos, paciencia
y mucha suerte. También memoria
prodigiosa, capaz de recordar en qué
rincón polvoriento de una tienda de
vIejo duerme ese ejemplar por el que
pagan una fortuna."

"Yo acechaba su reacción y observé
que reía a medias al sentarse: una mueca
juvenil, de conejo al cabo de la
calle; de esas que captan de inmediato
benevolencia incondicional del público
de cualquier película de dibujos
animados. Con el tiempo supe
que también era capaz de sonreír como
un lobo despiadado y flaco."

En una etapa, de esas tantas, duras de la
vida. fui, una vez más, arrastrandome
hasta la librería Gandhi a comprar, por
tercera vez: EL CLUB DUMAS del
maestro Arturo Pérez-Reverte, sabía;
y así fue, que ver de nuevo a el ángel
que seguía y cuidaba a don
Lucas por todo el mundo ... aunque sea
por un momento, también me iba a
cuidar a mi.

Libro brújula siempre norte de mi
visión literaria, estár con él, es llevar,
no solo una torta, sino un par de
alas que saben pelear con la fuerza
de un guerrero y coraje de una mujer
bajo el brazo.

No se lo pierdan ... y si alguna vez se
ven tan sedientos de consuelo como
yo ese domingo, no duden nada,
en salir a comprarlo, sentarse en la
banqueta y dejar que la tarde se pierda
en girones como las medias en las
piernas de una mujer traicionera que
luchas por poseer.

Alguna reseñas:

"Hay un escritor español que se parece al mejor Spielberg
más Umberto Eco. se llama Arturo Pérez-Reverte"
La Republica

"Un auténtico Thriller, una trama maravillosamente compleja"
The New York Times Book Review

Aun más: Otro maestro: Roman Polanski,
toma la mitad del libro para realizar
"La Novena Puerta" donde podemos ver a
Johnny Deep, tratando de meterse en el
gabán y tomárse la
la ginebra Bols de Corso.

Más ... mucho más de don Arturo
próximamente ...

Su página que todos los lunes publica sus
intervenciones del
domingo en un diario madrileño.
www. capitanalatriste.com

Me quedo sediento de seguir hablando
del maestro pero ... no quiero clavarme.
ya ven que ni me cuesta trabajo.

ORHAN PAMUK EL PREMIO NOVEL DE
LITERATURA 2006

Este escritor Turco nacido en los cincuentas
ha sido un escritor incomodo para su país,
portavoz independiente frente a la presión
militar e Islamista de su país.

Sus palabras:
"Lo que me ha determinado ha sido premanecer
ligado a la misma casa, a la misma calle, al mismo
paisaje, a la misma ciudad. Es lo que ha formado
mi caracter.
Orhan Pamuk

Sus obras en México:
"Vida nueva" edt. punto de lectura
"Casa del silencio" y "nieve" edt. debolsillo
"Me llamo Rojo" edt. Alfaguara.

Sobre de él. seguro tiene cosas
muy interesantes que decir.

DE MI LIBRETA SECRETA GARABATEADA
PARA MI EXCLUSIVO PLACER (como dijo
Jack Kerouac)

Unos locos intrañables que se hacía llamar:
Los Surrealistas.

"El dictado del pensamiento en ausencia de
todo control ejercido por la razón y fuerza
de todo prejuicio moral y estético."
Manifiesto Surrealista
André Bretón.

¡Fuera las manos del amor!
Louis Aragon.

"La poesía vital es una fuerza de cambio
político, y el lugar del poeta esta en las
barricadas. El poeta no es tanto un ser
inspirado como un ser que inspira."
Paul Eluard

"La única diferencia entre un loco y yo,
es que yo no estoy loco."
Salvador Dalí

"Desarrolla vuestra legitima rareza"
René Char.

Tremendos tipos, con una visión del mundo
"super-real" asfixiados de realidad ... sin más.
No sé porque, siempre que pienso en Surrealismo
me acuerdo de la Gibson SG de Angus Young de
AC/DC ... un sonido super-real ... sin más.
Tendremos que volver a ellos muy pronto.

HUGO GARCIA MICHAEL ... EL QUE MATÓ POR
ANGELA.

No solamente nos deleita con su tremenda revista
"LA MOSCA" en la que abrevan algunos de los
mejores escritores-rockeros de esta época con
tramas y traumas delirantes ( como el caso del
Maestrazo [con "M" mayúscula] Armando
Vega-García ... jajaja como él zardo que se rajó
a darle tremendo golpe de estado a México ...
por la pura verguenza de parecerce al "marico"
de Hugo Chavez, no es cierto,
ARMANDO VEGA-GIL y su "Diario de un
Guacarocker")
también se da el lujo de deleitarnos con una
narrativa delirante llena de rock & roll, fuera del
estigma que, a estas altura, ya pesa como son
José Agustín y Parmeridez García Saldaña.
Hugo navega ligero por los brazos de las guitarras
y de una "fans" puberta y rockarolera que no se
deja atrapar ... o por lo menos, se hace mucho del
rogar.

Para muestra:

No calculó que esa mexicana tendría un ángel
guardián, un ángel exterminador capaz de llegar
hasta las últimas consecuencias con tal de
preservarla de todo mal ... amén.

"Matar por Angela"
Hugo Garcia Michael
Edt. Sansores & aljure 1997

tan delirante y divertido como la fotografía
del la pestaña de la portada ... ahi ustedes si
se lo pierden.

TAL COMO DIJO PAUL ELUARD:
"Una mujer es más bella que el mundo en que vivo, y cierro los ojos."

Cuantas veces pensamos que la poesía es para pendejos, que nosotros,
tenemos el valor de enfrentarnos a la vida a punta de madrazos.
y qué, el hecho de abrír nuestra "coraza de fuego" (como hace mucho
tiempo dijo "Raxas" ) nos duele más que una tremenda zapatería
tres hermanos.

Este es el respeto que se le debe tener a la poesía ... te abre el caparazón
como si fueras un ostión que se va a ir directo a un vaso grande escarchado
para hacerle compañia a los camarones que nadan entre salsa inglesa,
jugo maggie y salsa tabasco, además de cuatro, si ... CUATRO limones
(así o más mi querido Violador de Papantla) y una tremenda caguama
de "Lion".

Para eso también hay que tener valor, ya que una vez hecho; no hay
marcha atrás.

La poesía es una extención de tu ser ... tan fuerte o más que una
espada. ten el valor de usarla ya que como se dice de cualquier
arma "No me saques sin motivo, ni me metas
sin honor"

Usa la poesía por cualquier motivo, y siempre que la metas será
con honor

Otra de Paul Eluard:

La poesía debemos hacerla todos, no unos cuantos.

Nota: No quisiera ponerme a trascribír aqui poesías completas,
pero si a alguien le gustaría conocer algunas, pues dejen un
mensaje y me clavo en mis favoritas ... ya saben: el cliente
siempre pierde la razón.

De primera mano: Benedetti, Rilke, Pessoa, Ginsberg y Alberti.