Thursday, June 21, 2007

EN DONCELES, LAS LIBRERIAS DE VIEJO, CADA VEZ MÁS VIEJAS.

Conocí las librerías de viejo de Donceles, cuando iba en el quinto año de primaria, en compañia de mi primer maestro de guitarra Juan Santiago Aguilar. El maestro Aguilar, no solo me enseñó los primero acordes y levantar la guardia para una pelea callejera, sino, también, el gusto por lo libros (cosa que parece que aprendí mejor que las cadencias armonicas y el gancho al higado). Recuerdo cuando entrabamos a cada una de esas librerias con un olor ácido a humedad y yo me imaginaba que así debieron de oler los barcos piratas y él, me pasa uno a uno muchos libros de autores para mi desconocidos en su mayoria mexicanos: Alfonso Reyes, Martin Luis Guzmán, Jorge Cuesta, José Vasconcelos y me decía que los hombre que forjarón nuestra patria y constitución había sido poetas. Yo, desde ese momento pretendía leerlos todos.
Hoy en día recorro las pocas librerías que han quedado solo y en la más completa concentración. Eso me ha llevado a cognitar que el pasado se quedó en esos pasillos llenos de libros, muy poetico, pero no muy práctico que digamos. Hoy las librerías de Donceles, solo albergan en su mayoría libros longevos y poco interesantes, muchas copias repetidas y obvias.
La causa. que casi todas esas libería ya tienen sucursal en la Calle de Miguel Ángel de Quevedo, en el sur de la ciudad, donde mandan los mejores ejemplares para darlos a un precio mayor. Es decír; si buscas titulos como: "El viejo y el Mar" de Hemingway; "Mono y esencia" de Aldous Huxley; "Romacero Gitano" de García Lorca. los encontraras sin mayor dificultad en una y otra librería. Pero, si buscas algo más complejo o algo más reciente (es decir, de los años 80's por ejemplo) es mejor tomar el metro y dirigirte al sur. Ahi, por un precio mayor, encuentras cosas tan "recientes" como John Fante, Enrique Vila-Matas, Jordi Soler, W.G. Sebald o Witold Gombrowicz.
Las librerias, como los viejos edificios que las albergan, sigue ahi, de pie, pero con las mismas trazas de humedad y descuido. Si quieres una buena colección de clásicos, aún, Donceles funciona, para dar el siguiente paso: Miguel A. de Quevedo (Coyoacan), Alvaro Obregón (Roma) o Nuevo León (Condesa), pero no espereres salir con un tesoro, primera edición por diez pesos, como yo tantas veces salí de ahi desde que era niño.

Ni siquiera, los libros, son inmunes al paso del tiempo.

SALUDOS.


Friday, June 15, 2007

LA TAREA QUE ME DEJÓ MIDORI MISHIMA KAWABATA.

Ella es muy pequeña y está en una edad difícil. Es muy importante para su aparato psiquico no sufrír golpes o abolladuras causadas por cualquier tipo de negativas y con ello: Agigantar el "yo" o suprimír el "super yo". Así que, como yo no tengo hijos a quién "hacerles caballito" me someto a los caprichos de la "Chamita".

En principio, no voy a poner las instrucciones porque las he leído mucho en cada blog que he entrado y creo que ya todos las saben.
Y, al final. no voy a poner otros ocho bloggero que lo hagan ya que todos los que conozco, ya lo hicieron.

Ahi van las ocho:

1) Toqué la guitarra durante diez años en un grupo de Heavy Rock.

2) Mi oficio de psicologo comenzó en el IMSS antes de terminar la carrera.

3) Lo más cercano que he estado del matrimonios fueron, dos años que viví con una venezolana.

4) Llevo cinco años viviendo de escribír guiones para televisión en las sombras.

5) He escrito: Dos novelas, dos guiones cinematrográficos, una obra de teatro, 2 libros de poesía, uno de cuentos y un puñado de canciones .... y no he publicado nada.

6) Fui cafeinomano y, ahora, extraño tanto los express dobles europeos.

7) Dejé la maestría en psicoanalisis por falta de recursos y exceso de orgullo.

8) Me gusta cocinar. Especialmente en parrilla o fogata y embriagarme durante el proceso (whisky, tinto o frías).

SALUDOS Y GRACIAS POR AYUDARME A CONSERVAR INTACTO LA INOCENCIA DE LA CHAMITA.

Tuesday, June 12, 2007

DICEN QUE EL BLUES ES UN ESTADO MENTAL ... POR CUAL: NI PA' DONDE IRTE, NI PA' DONDE HACERTE. SOLO LOS GRANIZOS EN CASCADA DE UN SOLO DE GUITARRA "PENTATONIQUEADA".

Estoy escribiendo a mil por hora el guión de una película de nombre "AMOR A LA VUELTA DE LA ESQUINA" donde el An-hell y el Violador (si no se cotizan muy duro) van a armar la música y la dirección de arte. llevo algunos días que no perdono jugar al "niño perdido" en el centro historico de la ciudad, desifrando las miradas conspicuas y maliciosas de los rateros de las esquina y soportando los sustos que propina un pinche escuincle coño-de-madre al salirme de pronto de una caja de cartón en plena plaza de Santo Domingo. Se me han aparecido de repente libros de weyes que ni conozco: (FLAC de Serge André y LA ESCRITURA DEL DESASTRE de Maurice Blachot ... y, ni modo de hacerles el feo. Me los voy a chingar) Llevo un par de noches que sueño con una mujer derretida en deseos que se perpetua a lo largo de todos mis adentros, justo antes de despertar. Llevo seis semanas que se me aparece mi abuelo literario Oliverio Girondo, por cualquier vereda que recorro. A casi un año de esperar a Joaquín para ajustar cuentas; saluda desde lejos, pronto estará aqui. la vida no es tan mierda como pensaba. A pesar, que hoy en la mañana me encontré de frente con el infortunio y estuve a punto de surtirme con él.

EL BLUES DE LA SOLEDAD.

Tuvo la culpa esa canción que un taxista me silbó. ¿sabes si existe aquel café? ¿cómo iba a suponer que estarías tocando allí, en el mismo piano diez años después para mi? Noche de rabia y juventud empapada en un blues.

No te dije que estabas más guapa ni tú el socorrido "Chaval, que joven estás". Y apuramos por fin la botella que hace diez siglos dejamos a la mitad. ¿Te quedaras a la actuación?, aún me sé nuestra canción.

Pensar que un taxi me empujó a sacarte del baúl, en naftalina conservó tus caderas en alcohol. No me digas que se estrelló en el asiento de atrás de un volkswagen azul nuestro blues.

No preguntes más cosas que el tren del olvido entre a saco en la vida como un vendaval. Al lugar donde has sido feliz es mejor que no trates nunca de regresar. Una canción es goma-2 conectada al corazón.

Dicen que el blues es un estado mental, un manual para aprender a llorar, la banda sonora del desamor, un gato en celo oculto en un callejón. En el mismo club, al calor del blues de la soledad, una canción es goma-2 conectada al corazón.

JOAQUIN SABINA.

SALUDOS.

Thursday, June 07, 2007

ME IBA A CALLAR MI BOCOTA; PERO, COMO SIEMPRE, EL PINCHE VIOLADOR TUVO LA CULPA: GRACIAS, DON JOSÉ.

Tengo un problema. No tengo sentimientos. y ¿qué cómo estoy tan seguro de ello? Pues me lo dijo mi propia madre (Qué una especialista en el tema de mi persona) Es en verdad un problema, ya que no es muy común que un escritor que come de sus dramas y melodramas, no tenga sentimientos. La mujer que más he querido me dijo: Hoy, me pudes dejar ir y siempre estaré enamorado de tus letras. Se fue. y al verla partír; me dije: Solo soy mis letras.

Ayer murió mi abuelo. Esperaba sentir, esperaba un poco de dolor en mi garganta que comenzara a llenarla de bagajes de furia, impotencia y dolor; pero no pasó nada. Hoy, en el entierro y viendo a todos mis seres queridos llorar, me quedé seco. Solo soy mis letras y lloro con las de mi abuelo literario, Oliverio Girondo, que se fue mucho antes.

Va por ti Don José.

Llorar a lágrima viva. Llorar a chorros. Llorar la digestión. Llorar el sueño. Llorar ante la puerta y los puertos. Llorar de amabilidad y de amarillo.
Abrír las canillas, las compuertas del llanto. Empaparnos el alma, la camiseta. Inundar las veredas y los paseos, y salvarnos, a nado, de nuestro llanto.
Asistir a los cursos de antropología, llorando. Festejar los cumpleaños familiares llorando. Atravesar el África, llorando.
Llorar como un cacuy, como un cocodrilo ... si es verdad que los cacuies y los cocodrilos no dejan nunca de llorar.
Llorarlo todo, pero llorarlo bien. Llorarlo con la nariz, con las rodillas. Llorarlo por el ombligo, por la boca.
Llorar de amor, de hastio, de alegría. Llorar de frac, de flato, de flacura. Llorar improvisado, de memoria. !Llorar todo el insomnio y todo el día.

OLIVERIO GIRONDO.

SALUDOS.

Friday, June 01, 2007

BUENO, VAMOS A VER QUE TAN VIEJO SOY EN FUNCIÓN DE HACER UN POEMA A ESTAS ALTURAS DE MI VIDA (y de mi literatura)

Y, para mostrar que es reciente y no de: "LA VIEJA LIBRETA DE POEMAS" he utilizando la primera letras de el nombre de mis más queridas lectoras. Ahi va.

S i cierro los ojos
A ndo en tu nube de color "blues"
N ado entre sus evaporadas aguas
D ando tumbos sin ver el
R edondo maniantal que,
A l abrigo de tus manos calman mi sed.

M e muerdo los labios
I ncendiados con sabor a mi.
D e ti, solo quedan desiertos
O stentoso de terreno plano
R egidos de ese adios que
I ntimado por mis puños ... huyó.

N iego con mi cabeza
E n lugar de hacerlo con
U n soplo último de corazón
M enguado en uno y mil pedazos.
A mago el curso de mis pasos
N egando el frente de mis brazos.
N unca fuiste tan lejana a mis espacios.

P aso al pizarrón.
A leccionado de mi bizarro dolor.
M e como el gis de mis palabras
E nardecido en ese niño que se fue,
L ejos, tan lejos y tan cerca.
A nido, fuera del nido. Un recuerdo último de ti.

Creo que por intención no paramos; pero, lo siento pretensioso y sobreactuado. MUY ADULTO ¿NO? Mejor me voy a tomar una fría y me dejo de andar con pendejadas. Si, estoy viejo y muy pronto, el marcaje de un año más.

SALUDOS.