Monday, April 30, 2007

HOY TENGO TANTA HUEVA ESCRIBÍR:

Curioso, ya que de eso vivo; pero, el asunto es que no quiero hablar de que: El jueves fue mi primer clase de Portugues, de que el viernes me perdí otra vez un viaje a Brasil por no saber hablar Portugues. Que el sábado que fui por mis películas de la semana al puesto de Juan Heladio en el chopo y conocí la obra filmica de unos batos que se hacen llamar "Revolcadero" que tiene unas cosas muy chidas y muy profesionales a pesar de ser bien jovenes y, que con ello, podemos ver como se va perpetrando la "fama" del cine mexicano. Que por la noche en gruesa caminata, le acomodé tremendo sermón al Violador, de el por qué no debe esperar una señal para enfocar su camino profesional: "Yo recibí durante cuatro años, razones suficientes para no volver a escribír una letra en mi vida ... y, mirame, aquí sigo". Que el domingo en la mañana que me encaminaba al restaurant "Enrique" a disfrutar una maravillosa "Pata de res en salsa verde con comino" se trozó el radiador y fui testistigo de como se parcha (bien a la Mcgiver) con jabón de pasta y azucar. Que después me perfilé a las librerias de viejo de Miguel A. de Quevedo en busca de los libros de Robert Walser (ya que toda su obra la publica Siruela y es muy cara, busco las viejas ediciones que Robert hizo con Alfagura) y George Perec (hay una obra que se llama "53 días" su última novela que editó Conaculta, sino tienes que pagar Anagrama) y que, la suerte estaba de mi lado encontrando un primera edición Brugera de "París era una fiesta" de Hemingway, un gran libro dificil de conseguír y otro de John Fante, autor que tenía muchas ganas de conocer. Que ayer, parece que por fin mi Ex entendió mi punto de vista y, de la nada, apareció otra Ex ... pero bueno, como tengo hueva ... mejor no escribo nada y me pongo a reflexiona y al final de todo este choro, me doy cuenta que ustedes no tiene la culpa que yo tenga tanta hueva de escribír, ni yo tango la culpa que ustedes no tengan tanta hueva de leer. A manos.

SALUDOS.

Tuesday, April 24, 2007

EL FINO ARTE DE ANDAR "BIEN BONITO" Y, SOLO POR LA VIDA.

Si. era cierto el rumor de mi informante: En "El Sotano" de Coyoacan había un tomo perdido de "París no se acaba nunca" primera edición y todavía de la colección "Narrativa Hispanoamericana" con su tamaño grande y su tono gris sobrio (para los que no lo sepan la Anagrama solo imprime algunas ediciones de esta colección y luego los manda a "compactos" que son su presentación económica, reducida y en colores "chingame la pupila") Ahi estaba yo, después de una tremenda caminata, nada recomendada por el doctor ya que tengo un desgarre en la pata zurda por andarle jugando al Robert Walser, paseando 3 kilometros en cuatro horas y cuarto. Total; que en mi aferre tomé otra iniciativa, también muy "Walseriana" iniciar el recorrido de vuelta, a pata; pero a "medios chiles" apenas y, ligeramente, energetizado por el alcohol. A unos cuantos metros de la libería, había una hermosa cervezería de lo más tradiciónal, sin pensarlo dos veces y amparado por el enorme sol que hacía de mi una masa sudorosa, me clavé y pedí en la barra una "Obscura fría, con dos limones" que bebí en dos tragos: !AH, QUE SHABROSHO!!! junto a mi, un güero cara de taquero, que bien se veía que llevaba ya rato en la cervecería, comenzó a molestar a la cajera, que si bien, estaba bien fea, pues ya en la peda, ni mides, ni recuerdas ... total, mañana la cruda será la misma. La cajera lo mandó directo a chingar a su madre y él, sabiendo perfectamente el ritual de borracho en casa ajena, se disculpó e intentó hacerme plática buscando un cómplice por si los viejos y enanos meseros, trataban de sacárlo a punta de chingadazos. Yo lo miré, con esa jeta de "no me estés jodiendo" que tanto me caracteriza y pedí otra fría más. De pronto, el güero pidió la cuenta, comenzó a llorar y salió tambaleándose de la ceverzería, a los pocos momento entró un franelero: "Chale, "la banda" alguién que salga a alivianar al güero que ya se fue a meter a la fuente". El encargado de la barra, me miró y yo negué con la cabeza, luego contestó: "Ese wey viene solo". Yo, apresuré mi "cebada" y pedí otra más, exprimí un limón lleno de sal en mi boca dejando que el acido de su jugos constriñera mis mandibulas, luego; vertí el frío liquido amargo, que a su paso liberó mi garganta y nariz de cualquier incomoda flema que el tremendo calor produjera. Pagué, bajé al baño, salí recibí mi cambió, di buena propina a los Elfos que servían en esa comarca (sabía que iba a volver muy seguido por ahi) y enfrenté de nuevo la calle, listo para tomar camino, calentado las piernas ... y viendo como "los cuícos" se llevaban al güero todo mojado.

SALUDOS.

Wednesday, April 18, 2007

DE MI "LIBRETA SECRETA GARABATEADA PARA MI EXCLUSIVO PLACER" (COMO DIJO JACK KEROUAC)

Unas frases magnas y triste que me he encontrado en mis últimas lecturas. Ya que con este calor ha crecido las tristezas de muchas de mis "carnalitas (o hijitas, todas están bien niñas ... ja!) Blogeras".

EL MUNDO ESTÁ EN MI CABEZA. MI CUERPO ESTÁ EN EL MUNDO.
PAUL AUSTER.

SE ADIVINA CON MIRARTE QUE NO TE HA QUERIDO BIEN.
TANGO ARGENTINO (Perdón por la redundancia; pero me dió mucha risa cuando me lo dijo un wey)

¿QUÉ RESOLUCIÓN ESTÁ TAN ANCLADA PARA SOPORTAR LA SOLEDAD?
GEORGE BATAILLE.

UN ARTISTA NO DEBE CONTAR SU VIDA TAL Y COMO LA HA VIVIDO, SINO VIVIRLA TAL Y COMO IBA A CONTARLA.
ANDRÉ GIDE.

CUANDO EL HOMBRE DICE QUE TIENE TIEMPO YA ESTÁ ATRAPADO (Y ENTONCES ES INTRACENDENTE QUE TENGA O NO TENGA TIEMPO)
ROBERTO BOLAÑO.

Y, UNAS PARA COLEGAS:

¿La literatura no es acaso por sí misma, el dominio de la mentira, de la ficción, del engaño? pero, precisamente compadecemos al escritor (y muy a menudo nos resulta odioso) si nos engaña como no sea a pesar de si mismo.
GEORGE BATAILLE.

La escritura: La escritura llega con el viento, está desnuda, es la tinta, es lo escrito y pasa como nada pasa en la vida, nada, excepto eso, la vida.
MARGUERITE DURAS.

La felicidad no es buen material para el escritor. Es demasiado autosuficiente. No necesita comentarios. Puede dormir enrollada en si misma, como un erizo. En cambio el dolor, la tragedia y la comedia están llenos de material explosivo. No hay más que prender la mecha en el momento oportuno. Entonces sube al cielo como cohete e ilumina toda la Región.
ROBERT WALSER.
(Esta parece que se las mandó el Robert a Miss Neumann, Midori y Sandra, desde la fría pradera, sorprendido por la muerte en uno de sus largos paseos fuera del manicomio de Appenzell, tendido en la nieve.)

SALUDOS.

Friday, April 13, 2007

UNA CATEDRA DE COMO ESCRIBÍR A RITMO DE ROCK & ROLL DEL MAESTRO ENRIQUE VILA-MATAS.

!Qué pinche librazo ese de " París no se acaba nunca"! De verdad que si quieren saber como comenzar a escribír una novela en un país desconocido tiene que léerlo. Ahora, un poco rock, ya que en este blog la mayoria somos conocidos del blog de Mai Bisteces que es bien: ROCKER! Además ayer, El Violador, Nube Gorda y yo nos rifámos a los MUSE y, aún, no salimos del Shock.

"Desde aquel día, Van Morrison es mi cantante favorito. Fue un día supongo importante para mi, pues descubrí que debía perder cierto complejo y no considerar a la música de rock ajena a lo que yo podía escribír. Fue también el día que me di cuenta de que no debía dejarme intimidar por algunos escritores españoles de mi generación que decían estar sólo interesados en la música clásica y que, se me ocurrió citarles a los Rolling Stones. Fue el día en que no solo me di cuenta que debía descartar nunca nada a la hora de crear, sino que no debía dejarme influir por la mirada compasiva de aquellos pedantes de mi país tan atrasado, escritores altivos y anclados en una literatura de cartón piedra. Fue el día en que descubrí que a la hora de escribír no debía destacar nada pues, como decía Walter Benjamin, el cronista que narra acontecimientos sin distiguir entre pequeños y grandes, se guía al hacerlo, por esta verdad: de todo lo ocurrido nada debe ser considerado perdido para la historia. Fue el día en que descubrí que había en el extranjero escritores y cineastas de una generación a la mía - como Wenders y Handke - que dialogaban sin complejos sobre el rock and roll, sobre la felicidad extraña que puede dar de golpe una canción de Van Morrison. Seguí viviendo en la desesperación, pero con momentos de felicidad extraña que de vez en cuando me llegaba - me sigue llegando - del rock and roll.

SALUDOS.

Monday, April 09, 2007

UNA SEMANA SANTA, QUE DE SANTA SOLO TUVO EL NOMBRE Y EL FINAL DE: EN BUSCA DEL SILENCIO PERPETUO.

Mucho trabajo en estos días, el regreso de todos esos que te mandan vibras negras y ondulantes para ver si te mueres de envidia de su suerte playera; Pero una gran noticia. DETECTIVES SALVAJES y 2666 de Roberto Bolaños fue elegida por 81 expertos iberoamericanos como la tercera mejor novela en español de los últimos veinticinco años, solo rebasadas por AMOR EN LOS TIEMPOS DEL COLERA de Gabriel García Márquez y LA FIESTA DEL CHIVO de Mario Vargas Llosa. Felicidades al maestro en el rico eterno en que se encuentra. (Fuente: Semanario Dia Siete)

Un sitio que Ernesto solamente quería tener junto a Cecilia. Adoraba su cabello corto y ensortijado que cambiaba de forma y color a la menor provocación, como algún cometario de su hermana por unos chinos fuera de lugar que él se había encargado de revolver poco antes del mismo comentario. Porque Ernesto siempre trató de lleverla a esa lejanía donde solamente estaba él. Unos ojos aceitunados por momentos que Ernesto nunca dejaba de observar dado que quería atrapar el momento justo en que éstos cambiaran de color hacía un marrón claro como tronco recién talado; que se expresaban plenos llenándose de ternura cuando ella tarareaba una canción. Adoraba la música, siempre flotaba de su alma a su boca, y, reflejando una cierta molestia por no saberse las liricas de la misma, decía: Prefiero tararearla que decír tonterías. y se iba a toda velocidad dejando los rastros de voz a sus espaldas, mientras Ernesto, pensaba, mirando el ritmo acompasado de sus caderas en: Gualterio Malatesta, el feroz espadachín italiano enemigo mortal del capitán Diego Altriste, y su famoso silbido: Tirurí-ta-ta, que era como el tintinear mortal de una cascabel que advierte su ataque. Al perderse Cecy en la distancia, le quedaba a Ernestos la imagen de un par de senos tersos de tamaño perfecto, apenas listos para escapar de las dimensiones de sus manos, y un par de piernas que eran su delirio: Fuertes, suaves y bien torneadas; con tobillos anchos y piecitos pequeños y gorditos, a los que ella llamaba cariñosamente: Mis patitas de tamal, y en esa misma forma él, los degustaba besándolos y acariciándolos con la mayor devoción que era capaz de expresar sus toscos movimientos.

Soñaba con ella. Enfundada en un trajecito sastre que le marcaba su cuerpo pequeño y apetecible, como aquel pantalón verde que gritaba apenado por qué no dejaban de postrarse todos los ojos sobre sus telares, y, que él siempre le decía: Hey, antes de usar ese pantalón, tienes que pedír autorización por fax ¿ok? Le encantaba mirarla manejar su veloz automóvil y checar como su falda se columpiaba de arriba, a abajo, dejando ver sus rodillas redondas y amplios muslos.

Pero; también, al mirarla serenamente y desnudándola por entero del mar de sensaciones que brotaban de él. Sentía que Cecy, no era del todo feliz a su lado. Que ella (a diferencia de él) necesitaba mucha gente a su alrededor y, que no iba a petrificar su vida por intentar ser feliz con tan solo una cobertura de Ernesto. Era una partida que no estaba dispuesta a jugarse en una sola mano, y no lo engañaba, se lo había dicho claramente al amparo de dos hamburgesas y con más lágrimas en sus ojos; demasiadas vidas femeninas había visto troncarse por el espejismo del amor, y ella, no iba a ser presa de esa red. Ni por Ernesto ... ni por nadie más. Ella no dudaba en que lo quería; pero, tampoco dudaba que ésto no iba a durar. Ella, siempre apostó en ese albúr que la perpetuidad era el triunfo que no iba a llegar. Cecy, tratando de olvidarlo, sabía que Ernesto, tan extraño como siempre, al conocerla, no quería mirar atrás y quemaba sus naves para no poder volver ... para él, todo era: De frente, !marche! Ese no era su problema, así que, por primera vez y última vez ... Esa tarde, con el teléfono en la mano, Cecy dejó que el silencio de él. Continura para siempre.

FIN.

SALUDOS.

Tuesday, April 03, 2007

"EN BUSCA DEL SILENCIO PERPETUO" SEGUNDA PARTE.
(SI NO LEYERON LA PRIMERA ESTÁ ABAJO)

Creo que éste asunto va a ser de tres entregas porque, todavía falta.
Gracias por sus comentarios, ahi sigue:

La vez anterior se presentó como las más complicada. Ella tuvo, tal grado de desgaste que terminó abrazándolo con todas sus fuerzas y los ojos cubiertos de lágrimas. Ella era una mujer muy fuerte; pero, como tantas veces se lo había dicho a Ernesto: Era muy chillona.

Ella sabía que, a pesar de lo mucho o poco que lo amara (cosa que a veces no tenía muy en claro) no iba a dejar de hacer las cosas que ella quisiera; en el momento que ella quisiera. Así que el precio de pretender tener una vida completa: siendo una mujer de éxito y tener una pareja estable, llena de atributos; pero, también llena de ansiedades tan clásicas de esos mentados seres "creativos". Era tan difícil como la conquista del agua sobre el aceite o viceversa, y ella, por más imposible que pareciera esta misión, lo seguía intentando.

Si bien a Cecy, le agradaba verlo y dejar que su voz llena de exaltación hiciera sobre todo lo que estaba a su paso, un monumento, moldeado con sus comentarios llenos de sapiencia y morbido humor, lo que ella llevaba tatuado en su piel, era su mirada. Un cazador contemplando a su presa; acechando a esa presa que, absorta de saberse en las manos del depredador, regularmente se rendía bajo el estigma brilloso de esos dos profundos pozos decepcionados por no llegar a la pelea.

Sus rasgos finos en un enorme cuerpo, que no tenía nada que ver con el llamado toque intelectual que de él se esperaba, muy por el contrario, Ernesto era un perfecto leñador con la barba en pleno descuido de varios días, camisa de franela, Levi´s deslavados y unas botas viejas, medio chuecas; todo esto, daba mayor fuerza al énfasis de su discurso, por todo ello, Ernesto sentía tener todo el derecho de moverse hacia cualquier lugar que quisiera, y, cada vez, era más complicado mantenerlo en su sitio.

Un sitio que Ernesto, solo quería tener junto a Cecy.

CONTINUARA ...

LOS CUENTOS, AL IGUAL QUE LOS SUEÑOS, SON LA VISIONES REPRIMIDAS DEL INCONSCIENTE ... DEL INCONSCIENTE DEL AUTOR QUE SE PONE A ESCRIBÍR SUS PENDEJADAS.

SALUDOS.

Monday, April 02, 2007

"EN BUSCA DEL SILENCIO PERPETUO"
CUENTO EN DOS PARTES (QUE CHIDO, ME SIENTO ALEJANDRO DUMAS HACIENDO NOVELITAS POR ENTREGA).

Este cuento tiene un rato por aqui, la persona que lo inspiró me retó a publicarlo en el Blog, no sé cual sean sus negras intenciones, pero alguien debería advertirle que, con los animales salvajes, no se juega, por más domesticados que parezcan. Ojalá les guste:

Consideró pertinente dejar de hablar cuando se dió cuenta de que todo lo que dijera debia ser usado en su contra. Escuchaba como la voz de Cecy se comenzaba a ahogar por un sentimiento que subía desde su estomago a su garganta como ácidos jugos gástricos , dando en el punto justo en que comenzarían a brotar sus lágrimas.

Cubrió el auricular con la mano derecha para que ella no pudiera escuchar como tragaba saliva y trató de asegurar sus pies al suelo, como boxeador que espera acertar o ser acertado por un golpe bien dirigido. Cecy, supo que era el momento límite: lo había vivido con anterioridad ya varias veces. Era como si una especie de regresión corriera por las venas de Ernesto y se conviertiera, de aquel hombre de responzabilidad férrea a un chamaco malcriado capaz de hacer el peor berrinche a la menor provocación.

Cecy había hecho acopio de paciencia varias veces, para poner orden en la situación, y él, cada vez que sucedía; muy dentro de su catalepsia fingida tenía bien entendido lo difícil que le era a ella, tomar la rienda y jalar con cuidado y firmeza al mismo tiempo, a ese caballo inmóvil y furioso en que él se convertía. En esas condiciones, si bien, su paso instantáneo de un ser relajado a uno vehemente y pasional eran encantadores, esta vuelta de tuerca limitrofe, estilo Dr. Jackyl- Mr Hide, la tenían hasta la coronilla. En una ocasión en que había sucedido esta situación, Cecy, le advirtió que, tal vez ... algún día, no tendría las ideas lo suficientemente frías como para llevar todo a buen termino, y le pedía que no tomara esa actitud y, que; por lo menos le dijera que era lo que le pasaba.

CONTINUARÁ.

SALUDOS Y ... NIÑOS, NO LO INTENTEN EN SUS CASA, Y ... NIÑAS, NO SE LO SOPORTEN, BUENO, UN POQUITO, NO LO HACEMOS POR HOJALDRAS, SOLO ES QUE ESTAMOS BIEN MAL DE NUESTRA CABEZOTA.