Monday, March 31, 2008




DE LOS OLVIDOS, SIN DUDA, EL MEJOR ES "OLVIDO FERRARA" DE "EL PINTOR DE BATALLAS" DEL MAESTRAZO ARTURO PÈREZ-REVERTE. UN LIBRO QUE, UNA Y OTRA VEZ ... HAY QUE VOLVER A LEER.

Ultimamente, a mi vida, han entrado y salido mucha personas. Algunas, piedras angulares de mis pasos por esta tierra y otras, que me llenaron de veneno en tan solo dos semanas y se esfumaron. Son momentos extraños en los que realmente sorbo la sabia savia de esos momentos que emulan campanados espejismos.
Cuando, tengo esos sentimientos de asombro e insertidumbre, aderezados con lo que llamarìa: "perdidas a simple vista" (porque al verlo bien, no son tan perdidas) vuelvo y re-leo una de mis novelas favoritas: EL PINTOR DE BATALLAS del mastrazo Pèrez-Reverte. En èl, dos hombres se miran y le dice uno al otro: He venido a matarte, ya que por una fotografìa, me condentaste a perderlo todo y a sufrirlo todo.
Ambos hombres hablan de la guerra: Un soldado servio, que al ser captado por una càmara es reconocido por sus enemigos dàndole muerte a su esposa y a su hijo y luego, por esa misma placa, un trato por demàs inhumano, en una càrcel al ser atrapado y reconocido por esa multipremiada toma. El otro, el fotografo de guerra, que nunca se imaginò el papel tan activo y mortal que podìa tomar en una batalla, al pensar que, por el hecho de no llevar un arma, podìa considerarse un simple espectador.
Este libro es un buen ejercicio, y que conste que no digo terapìa o consuelo, o alguna pendejada de esas. Es un ejercicio, tan arduo y complejo, como salir a caminar medio dìa si parar por toda la ciudad, o jugar al box, round tras round, hasta que se te funda la garganta con los pulmones.

CUANDO PIENSES QUE TE HAS QUEDADO SIN ALGO IMPORTANTE, NO TE OLVIDES QUE HAY PINTURAS DE BATALLAS EN QUE PUEDES PERDER HASTA LO QUE PENSABAS QUE SOLO MUERTO TE PODRÌAN ARREBATAR, Y QUE, NI SIQUIERA ESO TE QUEDA, SIGUES VIVO Y HUMILLADO VIENDO COMO TE LO QUITAN, AHI, NI SIQUIERA LA MUERTE, ES CONSUELO.

Despuès de ello, miras a tu alrededor y te das cuenta que el aire que respiras, no està minado de polvora, entonces ... no has perdido nada.

Y, dentro de toda esa masacre y destrucciòn, brilla la conjunciòn de cuerpos, el erotismo, la sensualidad que proyectan los mediadores entre el suspiro y la desolaciòn, como una forma de enfrentar esa muerte que asoma por todos los rincones de los senderos que transitas, de conservar la vitalidad de tu cuerpo que puede drenar su sangre en un momento solo por un indeseable invitado de plomo que se metiò hasta la cocina. No sè si eso, sea amor, de hecho, no sè que tendrìa que ver el amor en todo esto.

CON TODO ELLO, VUELVO A DARME CUENTA DE LO QUE REALMENTE ES IMPORANTE Y QUE TODO, MIENTRAS ESTÈ VIVO, NO ESTÀ PERDIDO.

Y, transcribo de la pàgina 93:

Despuès de darle vueltas, subiò a la planta alta de la torre, donde sacò del fondo del baùl, envuelta en trapos engrados, la Remington 870 con las dos cajas de cartuchos. Era una arma que no habìa usado nunca: una escopeta repetidora que se recargaba accionando un mecanismo de corredera paralelo al cañon. Tras comprobar que este funcionaba, introdujo cinco cartuchos y amartillò uno con movimiento seco que produjo un chasquido metàlico, ligado a un golpe de recuerdo: Olvido, los ojos tapados por un pañuelo, montando y desmontando a ciegas un AK-47 entre un grupo de milicianos en Bulo Burti, Somalia. Como la del soldado, la guerra del fotògrafo era siempre una pequeña parte de acciòn y el resto de tedio y espera. Tal era el caso. Aguardaban el dìa del ataque a las milicias rivales, cuando a Olvido le llamò la atenciòn el adistramiento de unos reclutas jovenes. Lo hacen con los ojos tapados, explicò Faulques, por si se encasquilla su arma en la noche, en combate, y deben arreglarla a oscuras. Entonces Olvido se acercò a los reclutas y sus instructores y pidiò aprender aquello. Quince minutos despuès, sentada en el suelo con las piernas cruzadas, en el centro de un circulo de hombres armados hasta los dientes que fumaban observàndola - un miliciano negrìsimo y flaco cronometraba, reloj de Faulques en mano- , ella se hizo vendar los ojos, y con movimientos precisos, sin errores ni vacilaciones, desmontò y volviò a montar varias veces el fusil de asalto, alineando las piezas sobre un poncho para volver a encajar una por una, a tientas, antes de hacer correr el cerrojo, clac, clac, con sonrisa triunfal, feliz. Siguiò practicando el resto de la tarde mientras Faulques la miraba en silencio, de cerca, grabandose de memoria el pañuelo en torno a los ojos, el cabello recogido en dos trenzas la camisa hùmeda de sudor y las gotas sobre la frente fruncida por la concentraciòn. Al rato, de nuevo con el arma desmontada y mientras palpaba el contorno de cada pieza, ella adivinò su presencia, y sin quitarse el pañuelo de los ojos hizo una observaciòn. Hasta hoy, dijo, nunca imaginè que estas cosas pudieran ser objetos bellos. Tan pulidas. Tan metàlicas y tan perfectas. El tacto descubren en ellas virtudes que no estaban a la vista. Escucha. Encajan con maravillosos chasquidos. Son hermosas y siniestras al mismo tiempo, ¿verdad?

Ahi les dejo esto, para todos aquellos y aquellas, que andan buscando a su "Olvido Ferrara", por lo menos a nivel inconsciente.

SALUDOS.

Saturday, March 22, 2008



DE MUSAS INTERCAMBIABLES Y HOJAS TATUADAS EN SU ESPALDA ENCERRADAS EN VIEJOS LIBROS, AÑEJANDOSE COMO BUENOS VINOS.


Què buena falta le hacìa una limpieza profunda a mi biblioteca, asì que aprovechè estos dìas de perceptible nada para adentrarme en ella. Què bueno es extraviar cosas dentro de ellos, resignarte en su momento a haberlos perdido y que, de pronto, aparezcan producièndote una gran sorpresa. Asì, dentro del gran libro: MORFOLOGIA DEL CUENTO de Vladimir Propp, me encontrè este regalito al ocio y a una mujer morena (como canta mi hermano An-hell) de piel lustrosa y negro cabello en cascada, labios rojos desbordantes y mirada suave como las nubes del post antepasado.
Fue un buen recuerdo lleno de pasiones encendidas, de abrevar las ùltimas gotas de agua directamente de su piel, de mitigar de dolor de mis tripas, alimentàndome de las suya, sorbiendo sus frutos en cascada, que depositaba en mi boca, subir en su cuerpo como si fuera una balsa y perderme en su rio, llegar hasta su mar ... y màs allà.
Fue un buen remanso para cobijar momentos idos que, se vuelcan de nuevo sobre mi, fue un buen, buen ... saber que hay letras, para toda ocasiòn y mapas ocultos en botallas de mar que te llevan a eròticos tesoros que gritan de una isla a otra.

LA RETORICA DE TU ROSTRO.

La retorica de tu rostro suspira, intercalando en hojas secas y marchitas trozos de un aliento curioso en tu calida pecera, donde mis diez peces y una ola, bailan al compas de tus ansias por llegar.

La retorica de tu rostro, sale a pasear, respira tras un perro bienvenido de decidido andar y fiera forma de cantar, calzas botas retadoras de sobredosis de goma y agujetas asfixiadas de mis paso que te van a alcanzar.

La retorica de tu rostro, nunca duerme sola, porque siempre duerme conmigo, aun sin que desfile en tus planas de vocales, siempre sabes las magicas palabras para invocar mis ansias extraviadas ... por ti.

La retorica de tu rostro, clama por la unidad de dos cuerpos, no soporta una vida sola, menos una sola vida, no grita; pero nunca calla, tiene el tono, el volumen perfecto, para encender el tacto y llevarlo al acto.

La retorica de tu rostro. Llora. Se purga de mi malestar sombrio, de mi perpetua amargura y me dà de beber, del brillante sorgo de sus pechos, donde vengo y vuelvo a mitigar mi sed, esa que me mata, sino te puedo ver.

La retorica de tu rostro me enciende, me alucina, me muerde ... me anochece, me amanece, me acurruca, me cobija, me canta una canciòn sombrìa, llena de azules detalles una vida que yo, siempre pensè perdida.

La retorica de tu rostro, me grita en silencio: me apena, me asusta, yo tan acostumbrado a indagar y la retorica de tu rostro no me deja ni dudar, me dice la verdad màs simple, màs pura, en mil besos de sal.

La retorica de tu rostro, me dice un secreto: no pierdas el tiempo, cubre tus ojos y averigua a ciegas lo que no puedes controlar. Estira tus brazos y descubreme en la oscuridad, en esa en que me desnudas y te das.

Y solo asì sabràs, a ciegas, conjugar el verbo amar, donde la fe tiene un campo fertil en el que puedes jugar, asì seguir paso tras paso, la retorica de mi rostro y nunca me dejaras escapar. Es un secreto muy grande para que lo pueda ignorar.

Gabriel R-C.

La retorica de su rostro, sigue aqui, perdida entre los libros de mi biblioteca.

SALUDOS.

Wednesday, March 19, 2008




NO HAY FORMA DE DEJAR DE RECORDAR A DON ROBERTO BOLAÑO. EL MAESTRO, LA INSPIRACIÒN, LA LEYENDA, EL TÒTEM, ÈL QUÈ, A SU MUERTE, PERSISTE CON SUS PALABRAS LLENAS DE HUMOR NEGRO.

CONSEJOS SOBRE EL ARTE DE ESCRIBÌR CUENTOS.

ROBERTO BOLAÑO.

1 - Nunca abordes los cuentos de uno en uno. si uno aborda los cuentos de uno en uno, honestamente, uno puede estar escribiendo el mismo cuento hasta el dìa de su muerte.

2 - Lo mejor es escribìr los cuentos de tres en tres, o de cinco en cinco, si se ve con energia suficiente, escribalos de nueve en nueve o de quince en quince.

3 - Cuidado. la tentanciòn de escribirlos de dos en dos, en tan pelgrosa como dedicarse a escribirlos de uno en uno, ademàs lleva en su interior el juego màs pegajoso de los espejos amantes: UNA DOBLE IMAGEN QUE PRODUCE MELANCOLÌA.

4- Hay que leer a Quiroga, hay que leer a Filisberto Hernàndez, hay que leer a Borges. Hay que leer a Rulfo y a Monterrosos, un cuentista que tenga aprecio por su obra no leera jamàs a Cela o a Umbral. Si que leera a Cortàzar y a Bioy Casares, pero en modo alguno a Cela y Umbral.

5- Lo repito una vez màs por si no quedamos claros: A Cela o Umbral, ni en pintura.

6- Un cuentista debe ser valiente. Es triste reconocerlo, pero es asì.

7- Los cuentistas suelen jactarse de haber leìdo a Petrus Borel, de hecho, es notorio que muchos cuentistas tratan de imitar a Petrus Borel. Grave error !deberìan de imitar a Petrus Borel en el vestir! !pero la verdad es que de Petrus Borel apenas se sabe nada! !ni de Gautier, ni de Nerval!

8- Lleguemos a un acuerdo. Lean a Petrus Borel, vìstanse como Petrus Borel, pero lean tambièn a Jules Renard y a Marcel Schowb, sobre todo lean a Marcel Schowb y de este pasen a Alfonso Reyes y de ahi a Borges.

9 - La verdad de la verdad es que con Edgar Allan Poe, todos tendrìamos de sobra.

10 - Piense en el punto numero nueve. piense y reflexione. aun estàn a tiempo, uno debe pensar en el nueve, incluso de rodillas.

11 - Libros y autores altamente recomendables: De lo sublime , el pseudo Longino; los sonetos del desichado y valiente Philip Sidney, cuya biografìa escribiò Lord Brooke; Antologìa del Spoon River de Edgar Lee Masters, Suicidios ejemplares, de Enrique Vila-Matas, y Mientras ella duerme de Javier Marìas.

12 - Lean estos libros y tambièn lean a Chejov, y a Reymond Carver, uno de los dos es el mejor cuentista que ha dado este siglo.

Entre parèntesis, ANAGRAMA, Barcelona, 2004.

"Es posible - me digo ahora - que haya acertado a considerarme un lector idòneo para la obra de Bolaño. De hecho, me siento muy cercano a toda la obra del escritor chileno. Es posible incluso que sea el escritor que màs se parece a mi, o viceversa: soy el escritor que màs se parece a Bolaño. La causa tal vez resida en la a veces casi aplastante en cuanto a gustos y rechazos literarios."

Enrique Vila-Matas. "EL VIENTO LIGERO EN PARMA" (Un librazo!!!) Sexto Piso Editorial.

"Es muy bonita, juntos llegamos a Lisboa hace ya una semana, despuès de atravezar toda españa en autostop. Tiene el pelo negro y la piel aceitunada (Lorca dixit) y las caderas suaves y los ojos color de almendras. Es muy bella. Se llama Lola y ahora està tomando tè con limòn. Sè que te gustarìa"

Carta de Roberto Bolaño al poeta Efraìn Huerta desde Portugal. 26 de mayo 1978. Revista TIERRA ADENTRO. Dic 2007.

"Artaud decìa que escribìr era una marranada, que todos los escritores eran unos cerdos, sobre todo los de ahora. Lo suscribo. Sin embargo, pese a todo, continùo admirando a los jòvenes escritores. de la misma forma que admiro a los jòvenes boxeadores."

Roberto Bolaño, con los guantes puestos.

SALUDOS.


Friday, March 14, 2008

DE LA VIEJA LIBRETA DE POESÌAS DE MI JUVENTUD, ESA QUE COMO UNA NUBE ... CADA DÌA SE ALEJA UN POCO MÀS.


ANDANDO EN LAS NUBES.


Anoche tuve un sueño que al llegar el alba se evaporò. mirè hacia arriba y en silencio. en nube se transformò.

Solo las nubes son libres ¿no lo crees? viajan a donde se les antoja crecer, acariciadas por las manos del viento se dejan querer, ser espiritù vivo y volver a nacer, y en este continuo vaiven, jamàs envejecer.

Las nubes son suaves ¿no lo crees? como quisiera hacer con ellas una almohada, para lo mullido de una cama. rellena de canciones y de esperanza forrada, para cobijar los sueños como le àngel de la guarda.

las nubes son azules ¿no lo crees? son libres y sueves; pero, tristes tambièn. Acostumbran, a veces, llorar: recordar el amor perdido, el infierno y el final.

las nubes son almas ¿no lo crees? que pasean por el cielo, tratando de ver a los que se quedaron en vida y no quisieron correr, prefirieron seguir a gatas por miedo a probar la miel.

las nubes son dos labios ¿no lo crees? que se rozan en la calles para no dejarse ver, que en el arranque de un suspiro se albergan en un hotel, intentando convertirlo en un castillo de papel.

las nubes son dos niños ¿no lo crees? que se toman de la mano y corren sin saber, que les depara el destino, alejados de su ayer. que se cubren los ojos para no verse crecer.

las nubes son canciones ¿no lo crees? con la fuerza suficiente para poder encender, el corazòn de una persona que se olvido en cree y grita en sus oidos la gloria de nacer.

Pero al final. una y otra vez, las nubes seràn el compedio de tu ser ... tal vez.

las nubes son tristes ¿no lo crees? se pasean por negras calles, alumbradas por rojos faroles. se tienden en el suelo armadas de una botella, con la frente hacia el cielo y la voz; casi muerta.

Miran hacia arriba intentando encontrar, el dios que a lo lejos la intenta ignorar.

Sus ojos grisaceos se empiezan a cristalizar y, en un solo respiro empieza a llorar.

Y asì, la lluvia nos caè a la par.

Las nubes son palidas ¿no lo crees? toman su bastòn y en el apoyan los años que los vieron nacer, inesperada vela que se consumiò sin darse cuenta, dulce toque de guadaña que cortarà la tenue cuerda.

¿las nubes caeràn?

¿en verdad dejaremos de soñar?

Creo en àngeles, pero en dios .... jamàs.

Las nubes son mañosas ¿no lo crees? como cameleòn cambian de forma para proteger su corazòn. temen ser heridas y despuès aceptar perdòn.

Las nubes son huevonas ¿no lo crees? se acuestan en el cielo sin intenciones de correr. El tiempo no hace mella ni en su carne ni en su ser.

Las nubes son vulgares ¿no lo crees? escupen en la calle cuando se quieren hacer ver, se voltean y te dicen cara a cara: què me ves tù, wey.

Las nubes son los barcos ¿no lo crees? que te invitan a abordarlos y nuevos horizontes conocer.

Las nubes son señuelos que te tientan a caer en eròticos deseos y perderte en una red. Son las camas que esperan cobijar tu falta. Que te dicen: abre tu cuerpo a la persona amada.

Las nubes son tiernas ¿no lo crees? son tristes viajeras que invitan a crecer, que se abrigan en tu pecho y en tus labios de mujer, para formar de tu rostro, un perfecto amanecer.

Son tus ojos escondidos en lo suave de tu pelo, unos peces que se escapan a las redes del deseo.

Es tu voz, como suave canto de una flor, que al llegar la primavera, abre sus petalos al sol.

Las nubes son las hojas ¿no lo crees? que en el otoño de los àrboles caen, son las gotas, que del mar, se logran liberar; son murmullo de dos almas que se quieren conjugar.

... y ¿què puede importar?

Las nubes estàn muy lejanas para que se puedan tomar y a la distancia se rien de lo que no seràs jamàs, de lo que nunca podràs volver a ver ...

Las nubes son sarcàsticas !ya lo ves!

Gabriel R-C.
1990.

SALUDOS.

Wednesday, March 12, 2008



HEMINGWAY, MAILER, LONDON, BYRON Y GARIBAY, NO PUDIERON ESTAR EQUIVOCADOS. TANTO MÀS QUE LO REZA EL VIEJO Y CONOCIDO REFRAN:
"DE PUÑO Y LETRA".

Mi gusto por el deporte de las trompadas, comienza, con la pelìcula ROCKY, ganadora del Oscar al mejor guiòn ... mmm, mucho que ver con su servidor.
Despuès, el regalo de mi mejor amiga, Frida, de este costal Palomino y estas guantaletas Cleto Reyes: ya estaba equipado para comenzar a rifarme. Solo habìa un problema: el lanzar uppers cuts con toda tu fuerza a un costal relleno de azerrìn, no tiene mucho que ver con hacer arpegios en una guitarra electrica, asì que puse en una balanza el asuntos y terminè de piche "guitarro" mamòn de Heavy Metal, nada de rifes que te puedan torcer un dedo y dejar de tocar la Stratocaster durante meses !CHALE!
El siguiente paso, fue muchos años despuès, en compañia del Violador de Papantla, tremendo corredor de diez kilometros para arriba. un domingo muy temprano, lo acompañè a su rife de pista al Sope de Chapultepec, y, cual fue mi sorpresa que ahi, estaba don Toño con todo su establo. A la siguiente semana ya estaba siendo repasado por chamacos corriosos y rucos colmilludos; pero hasta la fecha no me he rajado.
Bien sè que ya estoy viejo y siempre he llevado vida de intelectual, asì que no le pido peras al olmo. tan solo me conformo con ponerme los guantes y aguantar el castigo, poner en aprietos a la banda con un derecha dura y terminar sin aire cada domingo por la mañana ¿serà esta mi crisis de "la edad media"?

Les dejo las consideraciones que hermanan a las letras con los madrazos y que el rock siga hasta que mi espalda me lo permita.

Box y literatura

"Los boxeadores no pierden el cerebro en el ring, posiblemente antes de
subir tampoco lo tienen", es una frase de Jorge Luis Borges en uno de sus
arranques de ironía hacía el deporte.

Pero así como a Borges, amante de las peleas de gallos, el boxeo le extirpó
al menos un pensamiento, hubo autores que dejaron enfermarse por esa pasión
patética pero agradable destreza que significa defender el cuerpo y la vida
con sus propias manos.

Homero, Norman Mailer, Julio Cortázar, Ernest Heminway y Lord Byron, son
algunos de esos enfermos por la literatura, pero hipnotizados por ese vaivén
de las manos.

Ellos, en cada una de sus frases, en cada párrafo, marcaron su ritmo y
cadencia como si la hoja en blanco fuera el ring del Madison Square Garden,
y como si la retórica significara ejercitar un buen gancho al hígado.

Los guantes para un boxeador son las extensiones de sus manos, para estos
escritores-pugilistas, los guantes fueron una extensión de la imaginación.
Imaginación donde también cada golpe significó pulir cada una de las
historias.

Homero en la Ilíada, se tomó el tiempo para relatar el poderoso encuentro
entre Epeo, el creador del caballo de Troya, y Eurialo, "con guantes
pendencieros que ahora cierran ferozmente… sus resquebrajados rostros suenan
con los golpes", narró allá por 1184 a.C.

Norman Mailer, un novelista tan competitivo como Borges en todas las áreas
de la vida, relató en su libro The Fight, el combate entre Muhamad Ali y
George Foreman, la pelea conocida como Rumble in the Jungle es las esencia
de un clásico de la literatura.

Heminway escribía para vivir y peleaba por diversión. Se subió al ring para
medirse ante Ezra Pound, pero su fascinación por estos combates donde
Fitzgerald era el cronometrador, quien tocaba la campana, se inmortalizó en
una cuentito titulado Fifty Grand.

Por su parte Cortázar, con el mote de Cronopio, con una zurda inmortal,
aseguró alguna vez que siempre iba a las peleas en el Luna Park con un libro
bajo el brazo, a veces Víctor Hugo, otras Hölderlin u otro romántico que
estuviera acorde con la noche.

Y ya que el arte del boxeo llegó al romanticismo, que decir del poeta inglés
Lord Byron, el Don Juan, se subió al ring para intercambiar jabs y upper
cuts, con John Jackson, Campeón Mundial de los pesos pesados.

La lista se queda corta, es más larga, podríamos agregar a Jack London y su
cuento Un buen bistec, o las historias del "Púas" por Ricardo Garibay.

Pero Cortázar, Heminway, Mailer y Byron, pretendieron en el boxeo la
estética más que la violencia, después de todo supongo que no lo veían
violento sino estético, como una forma elevada de arte.

SALUDOS.

Monday, March 10, 2008


LA VUELTA DEL MAESTRO GEORGE BERNARD SHAW. DE LOS GRANDES ESCENARIOS TEATRALES, A LA BATALLA DE LOS RATINGS. DE LA MANO DE LA "GRETA GARBO ARGENTINA".

Las teleseries y telenovelas, despuès de tantos años de existencia en nuestras cajas locas, pareciera que se revitalizan al tomar obras clàsicas de la literatura universal y mezclarlas con hijos robados, perdidas de memoria, azàr incomprensible (asì es; en telenovelas, el azàr, que ya de por si es incomprensible por definiciòn, en los horarios vespertinos y nocturnos van màs allà de posiciòn simbòlica, real o imaginaria del mismo) pero al final, el amor triunfa sobre todas la dificultades al resonar de las campanas de la iglesia. (ah, no mames, y conste que soy juarista)
Lo que muchos de ustedes no saben es que esta practica esta desde el origen mismo del genero. el padre de la telenovela en Mèxico, fue el teleteatro y la primera obra de teleteatro que se llevo a la pantalla fue LOS MISERABLES del inmortal Victor Hugo. En Colombia, se realizò LA TIA JULIA Y EL ESCRIBIDOR del maestro Mario Vargas-Llosa y una de las màximas estrellas de la telenovela venezolana, tiene los derechos para llevar, una vez màs DOÑA BARBARA, de Don Romulo Gallegos, a la pantalla chica. En Brasil, tenemos telenovelas como GABRIELA, CLAVO Y CANELA de Jorge Amaro, y, hasta el mamòn de Cohelo, andaba queriedo armarla, pero de actor, chale, de verdad que a ese los electroshock, solo le sirvieron para volverse multimillonario. Es el turno ahora de Argentina, que apenas hace un año hizo ROMEO Y JULIETA con desastrozos resultados comerciales; ahora, sin lograr los derechos, se arma de valor y hace una versiòn de PIGMALIÒN del maestrazo George Bernard Shaw con toques del don Juan de Marcos.
En ella aparece Romina Gaetani, la hermosa mujer que pueden admirar en la foto, que estuvo en Mèxico protagonizando una telenovela el año pasado. Romina, no solo es bella, sino, tambièn tremenda actriz y los colegas argentinos tienen mucha imaginaciòn y oficio para escribìr buenas versiones y mantenerte al borde del asiento durante 214 capitulos de media hora.
No es defensa, ya que no la necesita, ni promociòn ya que este genero, en ùltimas fechas lo ha vuelto a ver la mitad de encedidos en toda la republica mexicana a las nueve de la noche. Solo una reflexiòn: cuando les digan teleseries que no hicieron los gringos o telenovelas ... no tuerzan la boca demasiado ràpido, hay mucho que ver y muchas opciones para donde cambiarle, sino les late ... No todo en el genero es la trilogìa de las Marias.

Para mayor informaciòn de PIGNALIÒN, mi brother, el Salvatore, escribiò una muy buena reseña en su blog, caigale, es un gran blog.



SALUDOS.


Thursday, March 06, 2008


PARA COMPLETAR EL POST ANTERIOR. LA PORTADA DEL PORTENTOSO LIBRITO.

SALUDOS.

Wednesday, March 05, 2008

DE PELÌCULAS MARAVILLOSA Y, LA VUELTA A LOS CUENTOS DE DON ENRIQUE VILA-MATAS, DESPUÈS DE GANARLE UN ROUND A LA MUERTE.

"Me he dedicado a hablar de seres corrientes y vulgares, es decir, de individuos amostazados, apoplèjicos y analfabetos, pero lo he pasado mal, muy mal. Y todo para que dijeran que he cambiado un poco de estilo. Es absurdo porque en el fondo deberìa de haber sabido que para cambiar de estilo basta con cambiar de tema. Lo he pasado mal porque he traspirado mucho con los personajes"

Enrique Vila-Matas.
Exporadores del Abismo.
Anagrama. 2007.

En mi caso, yo no la he pasado tan mal, es verdad que hace tiempo que dejè de escribìr de seres alados, con espadas ardientes, aureolas aceradas y espolones en la botas. Ahora, escribo, por encargo historias melodramàticas de esos "seres corrientes y vulgares" de los que menciona el maestro Vila-Matas, para ser màs exacto; sobre una estafadora que se mueve en los muelles y una cocinera que, lo que menos quiere, son las cuatro estrellas Michelin. Para ser sincero, creo que yo no transpiro demasiado al hacerlo, despuès de quedar bañado en sudor cuidando los dientes en un round de box, las cosas de la literatura, el escritorio y la pantalla, por momentos, te dejan de quitar el sueño ... pero, en otros, se convierten en tu peor pesadilla, en la cual, no dejas de recibìr golpes, uno tras otros, con la guardia hasta las rodillas (es entonces que esperarias que llegaran uno de esos seres alados, con todo ese repertorio de armas que les inventè)

Escribo de una cocinera como Tampopo, si, la muchacha de la pelìcula se llama Tampopo y su ùnica misiòn en este mundo, es cocinar los mejores tallerines (Ramel, en japones). Segùn la pelìcula, en el milenario Japòn, son lo hombres los que tiene esta misiòn, dado que exige para su elaboraciòn, no solo fuerza fisica, sino, tambièn, concentraciòn plena de el quehacer (como si los hombres no nos la pasaramos papando moscas tambièn) esta cinta de Juzo Itami, de 1986, es una algorìa hermosa; del sabor, del amor, de la esperanza y del trabajo arduo. les dejo la foto, para que la ubiquen, es muy difìcil de conseguìr ... ah, pero, por supuesto que la tiene mi gran amigo y maestrazo Juan Heladio, en el tiagüis CULTURAL (pese a quièn le pese y gracias a una banda bien pesada, pero bien pensada) del Chopo (calle Sol y Luna, colonia Guerrero, no matan gratis, de lo ùnico que hay que cuidarse es de los doscientos policìas armados hasta los dientes y los personajazos de la delegaciòn con cara de mala madre, que vigilan el buen orden, comiendo tacos y chiquitiandose caguamas al lado del elefante blanco llamado: Biblioteca Josè Vasconcelos, insisto que por lo menos deberìan de tener la poquisima madre de quitarle el nombre, piche bola de foxistas ignorantes, coños de madre ... bueno, mejor ya voy a cerrar el parentesis que, me estoy clavando gacho).
No se queden sin ver, Tampopo, no se queden sin ir a comerse un tazòn de ramel con caldo, cebollines, salsa soya y lojas de lomo de cerdo; no se queden sin leer el ùltimo libro de cuentos de Vila-Matas ... y sobre todo, no se queden sin ser de la pesada banda bien pensada.

Obvio que la chingada foto volteada es culpa del chingado Violador de Papantla que nunca me enseñò como cambiarle la popa por la proa.

SALUDOS.

Monday, March 03, 2008

CHURCHILL GENIAL.

No
fui a ver a Iron Maiden, mi grupo favorito desde que iba a la secundaria, para mi, eso fue un "antes y después" en mi vida, con ello rompo con todos los lastres que tenía de muchos años atrás, y si, por jugarretas del destino, el día de mañana me vuelvo a enfrentar a todo esto que me aquejaba, solo voy a recordar:

POR ELLO, NO FUI A VER A IRON MAIDEN, CON BOLETO PREFERENCIAL, EN UN TOUR DONDE TOCARON, TODOS Y CADA UNO DE SUS ÉXITOS, QUE SIN LUGAR A DUDA SON EL SOUNDTRACK DE MI VIDA.

Ahora, cada vez que de mi Ipod salga la voz de Sir Winston Churchill, con su famoso discurso, en que incendiaba a su pueblo, antes de la maravillosa canción ACES HIGH, donde se narra los bombardeos y los lucha aérea contra los nazis, yo también voy a recordar, todo eso que, ahora, dejo atrás.

Unas citas del marcial maestro, al que todos, le debemos un poco de nuestra libertad.

Cuando Churchill cumplió 80 años un periodista menor de 30 fue a fotografiarlo y le dijo:
- Sir Winston, espero fotografiarlo nuevamente cuando Ud cumpla 90 años.
Respuesta de Churchill:
- Por qué no? Ud parece bastante saludable.



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Telegramas intercambiados entre Bernard Shaw (mayor dramaturgo inglés del siglo 20) y Churchill (mayor líder inglés del siglo 20).
Invitación de Bernard Shaw a Churchill:
'Tengo el honor de invitar al digno primer-ministro al estreno de mi obra Pigmalión. Venga y traiga un amigo, si lo tiene.'
Bernard Shaw


Respuesta de Churchill a Bernard Shaw:
'Agradezco al ilustre escritor la honrosa invitación. Infelizmente no podré concurrir a la primera presentación. Iré a la segunda, si se realiza.'
Winston Churchill


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El General Montgomery estaba siendo homenajeado, por vencer a Rommel en la batalla de África, en la IIª Guerra Mundial.
Discurso del General Montgomery:
'No fumo, no bebo, no prevarico y soy un héroe'
Churchill oyó el discurso y con celos, retrucó:
'Yo fumo, bebo, prevarico y soy el jefe de él.'


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Sucedió en el Parlamento inglés. Fue durante uno de los discursos de Churchill en el que una diputada de la oposición, pidió la palabra. Todos sabía que a Churchill no le gustaba que interrumpiesen sus discursos. Pero la palabra le fue dada a la diputada y ella dijo en alto y buen tono:


-'Sr. Ministro, si Vuestra Excia. fuese mi marido, yo pondría veneno en su café!'
Churchill, con mucha calma, se quitó los lentes, y en aquel silencio en el que todos estaban esperando la respuesta exclamó


-' Y si yo fuese su marido, me tomaba ese café.'


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Otra en el Parlamento inglés:


Una diputada le dice a Churchill;

-´Señor, Ud esta borracho.´


Y el le contesta;

-´Señora, Ud es fea. Mañana yo estaré sobrio

SALUDOS.