ME ANEXO AL TRIBUTO DEL VIOLADOR DE PAPANTLA, A NUESTRA EX-TINTA BANDA: EXCALIBUR.
Pues nada: Qué el Violador se puso nostaligico y, en su blog, podemos ver un video con fotos de la banda de Rock en los años noventas de nombre Excalibur, en la cual, yo era el guitarrista y él, baterista. Hace mil años de eso. yo lo recuerdo en un cuento que escribí poco después de esa tocada en Rockotitlan (El lugar del Rock) escribo un fragmento. A ver que les parece.
"Esta canción habla de dos historias - Repetía el Gran Rul, ya sin sus poses de Paul Stanley, y entonando en crudo lamento - que no tuviera relación si no fuera porque una le pasó a nuestro baterista y, otra a nuestro vocalista - Mientras, yo trataba desesperadamente de ecualizar un Marshall, si, un hermosos Marshall antiguo todo de bulbos.
Fue justo cuando me di cuenta que las fallas de mi lira, solo eran por el guitarrista chafa en que estaban colgadas. El gran Rul continuaba - La historia de nuestro baterista tuvo un final feliz; pero, la de nuestro vocalista no fue tan feliz. Solo que algo de bueno tuvieron estas dos historias y fue, esta canción, por cierto, esto es un estreno.
A lo lejos escuché las baquetas de Yuyo y contando: dos, tres, cua ... Subí la palanca de mi guitarra a la pastilla del cuello (la cuerda que aprieta, solo es una puerta que se abre) al momento que pisaba mi viejo distorsionador RAT para que se callara. Fue cuando, no sé como, escuche esos acordes punteados hermosos; llenos de cadencia y tiempo. Fui feliz, no había gente en el antro; no había montones de viejas buenas; pero, yo era feliz. la voz de mi compañero como un lamento, seccionaba compases, suplicaba la vuelta a un pasado ( al amor como una lampara de innagotable aceite. Sabines) a la cruda realidad en la que nunca, nunca volveríamos a ser esos niños perdidos y héroes. A la señal, instintivamente bajé la palanca a la pastilla del puente (crear con mis palabras un punte indestructible. Benedetti) pisé la "Rata" que chilló enfurecida, yo brinqué para que no me mordiera, una y otra vez. Fui libre, miré a mi banda; a mis hermanos en esa tribal danza invocando la lluvia de nuestra juventud; revoloteando nuestros largos cabellos al compás de una música preparada perfectamente para nuestra ocasión. A un momento acordado. Paramos. Y a la voz del tambor, desfilamos como soldaditos de plomo, de cara a nuestro futuro, armados con guitarras. Felices y libres."
Aun tengo mi guitarra Fender Stratocaster frente a mi cama para que sea lo primero que mire cuando despierte y no salir del sueño tan de golpe.
SALUDOS.
Thursday, March 29, 2007
Tuesday, March 27, 2007
SIGO DE NECIO. Y ME PROCLAMO COMO EL MAYOR R.P. DE "LOS DETECTIVES SALVAJES" DE ROBERTO BOLAÑO.
Él, hace algunos años que se fue de este mundo dejando un enorme agujero en todo aquel que seguía sus letras con devoción, con pasión, con fuerza. Yo agradezco, que ese día que conocí a mi maestro de toda la vida Carlos Fuentes, también compré "Los detectives salvajes" de Roberto (para mayor información de esa noche que también fue la de la tremenda granizadas que casi inunda la colonia Condesa, pueden leer el post algun tiempo atrás). Les dejo estas consideraciones de su editor Jorge Herralde, del que el mismísimo Bolaños dijo: "los cobardes no publican a los valientes" Jorge es un gran valiente.
"Pero la explosión incontenible ocurrió con Los detectives salvajes, publicado en noviembre de 98, que en pocos meses ganó nuestro premio de novela y el Romulo Gallegos y de inmediato la unanimidad de los mejores críticos, como Ignacio Echeverría o Masoliver Ródenas en España, Celina Manzoni en Argentina, Elvio Gandolfo en Uruguay, Christopher Domínguez-Michael en México, o Rodrigo Pinto y Patricia Espinoza en Chile. Y también el instantáneo apoyo incondicional de escritores como ENRIQUE VILA-MATAS, Juan Villoro o, en Chile, Jorge Edwards, Jaime Collyer, Roberto Brodsky.
La lista de elogios sería inerminable y un leitmotiv sería que Los detectives salvajes es la mejor novela mexicana desde La región más transparente, o la mejor novela sobre México desde Bajo el volcán (lo que recuerda un dictamen sobre Lolita: La gran novela americana fue escrita por un Ruso), pero alejándonos ya de México, territorio que le queda demasiado estrecho, otro leitmotiv sería que Los detectives salvajes es la nueva Rayuela, una novela que marcó a su generación con la misma fuerza con que la novela de Roberto marcó a la suya.
Citaré dos afirmaciones que me parecen especialmente afortunadas. Una de Elvio Gandolfo: Los detectives salvajes se inscribía en un subgénero latinoamericano: la gran novela despeinada iniciada en Argentina por Adán Buenosayres de Marechal y sobre todo Rayuela de Cortázar. y la otra de Ignacio Echeverría: El tipo de novela que Borges hubiera aceptado escribír.
Y recuerdo haber leído en algún sitio un comentario sobre la parte central de la novela que la equipara al río Mississippi de Huckleberry Finn, potente generador de historias.
"PARA ROBERTO BOLAÑO"
Jorge Herralde.
Sexto piso edt.
Si Roberto no hubiera dejado dos niños y una bella viuda llamada Carolina, el siguiente paso para propagar su obra sería, publicar la novela en pirata.
A veces las cosas malas pueden ser muy efectivas, sin que parezcan buenas.
SALUDOS.
Él, hace algunos años que se fue de este mundo dejando un enorme agujero en todo aquel que seguía sus letras con devoción, con pasión, con fuerza. Yo agradezco, que ese día que conocí a mi maestro de toda la vida Carlos Fuentes, también compré "Los detectives salvajes" de Roberto (para mayor información de esa noche que también fue la de la tremenda granizadas que casi inunda la colonia Condesa, pueden leer el post algun tiempo atrás). Les dejo estas consideraciones de su editor Jorge Herralde, del que el mismísimo Bolaños dijo: "los cobardes no publican a los valientes" Jorge es un gran valiente.
"Pero la explosión incontenible ocurrió con Los detectives salvajes, publicado en noviembre de 98, que en pocos meses ganó nuestro premio de novela y el Romulo Gallegos y de inmediato la unanimidad de los mejores críticos, como Ignacio Echeverría o Masoliver Ródenas en España, Celina Manzoni en Argentina, Elvio Gandolfo en Uruguay, Christopher Domínguez-Michael en México, o Rodrigo Pinto y Patricia Espinoza en Chile. Y también el instantáneo apoyo incondicional de escritores como ENRIQUE VILA-MATAS, Juan Villoro o, en Chile, Jorge Edwards, Jaime Collyer, Roberto Brodsky.
La lista de elogios sería inerminable y un leitmotiv sería que Los detectives salvajes es la mejor novela mexicana desde La región más transparente, o la mejor novela sobre México desde Bajo el volcán (lo que recuerda un dictamen sobre Lolita: La gran novela americana fue escrita por un Ruso), pero alejándonos ya de México, territorio que le queda demasiado estrecho, otro leitmotiv sería que Los detectives salvajes es la nueva Rayuela, una novela que marcó a su generación con la misma fuerza con que la novela de Roberto marcó a la suya.
Citaré dos afirmaciones que me parecen especialmente afortunadas. Una de Elvio Gandolfo: Los detectives salvajes se inscribía en un subgénero latinoamericano: la gran novela despeinada iniciada en Argentina por Adán Buenosayres de Marechal y sobre todo Rayuela de Cortázar. y la otra de Ignacio Echeverría: El tipo de novela que Borges hubiera aceptado escribír.
Y recuerdo haber leído en algún sitio un comentario sobre la parte central de la novela que la equipara al río Mississippi de Huckleberry Finn, potente generador de historias.
"PARA ROBERTO BOLAÑO"
Jorge Herralde.
Sexto piso edt.
Si Roberto no hubiera dejado dos niños y una bella viuda llamada Carolina, el siguiente paso para propagar su obra sería, publicar la novela en pirata.
A veces las cosas malas pueden ser muy efectivas, sin que parezcan buenas.
SALUDOS.
Monday, March 26, 2007
LAS MIL Y UN DESGRACIAS DE SER MEDIO PENDEJO ... Y UN VERSO DEL MAESTRO BOLAÑO.
Ayer, en mi acostumbrado paseo dominical por la Gandhi (si alguien me quiere "torcer" sin que me pueda esconder, ese es el mejor lugar ya que siempre ando por ahi sin darme cuenta de lo que sucede a mi alrededor y medio flameado ya que antes paso a la lagunilla por mi dotación de música y películas piratas y me dejo caér un par de cagumas micheladas de León, sal adentro, escarchada y cuatro limones, portentoso vaso de unicel) compré tres libros que mi biblioteca pedía a gritos: EL TRAJE DE LOS DOMINGOS de Enrique Vila-Matas, TRES de Roberto Bolaño y CONSEJOS DE UN DISCÍPULO DE MORRISON A UN FANÁTICO DE JOYCE de Roberto Bolaño & A.G. Porta. Al llegar felizmente a la caja para pagar me di cuenta que no estaba mi tarjeta de crédito. FUCK! la había perdido. al llegar a su pobre casa (ya que la mía no lo es tanto) la busqué por mar y tierra; pero, era un hecho consumado, la había perdido. levanté el teléfono para reportarla y luego busqué mi saldo en el portal de Bancomer. Mé habían bajado dos mil pesos. Lástima, así es la vida. Solo atiné a abrír el libro de poemas de Roberto para buscar un consuelo, y aunque no lo tuve, estas palabras se resbalaron por mi dolor perfilándolo a una estructura que pretendía ser una especie de "estuatua" o "menumento" a mi infinita pendejez.
"Después de un sueño (he extrapolado en el sueño la película que vi el día anterior) me digo que el otoño no puede ser sino el dinero.
El dinero como el cordón umblical que te comunica con las muchachas y el paisaje.
El dinero que no tendré jamás y que por exclusión hace de mí un anacoreta, el personaje que de pronto empalidece en el desierto"
Lo siento, yo jamás tendré tal resignación y me sigo gritando: ERES UN PENDEJO.
Saludos.
Ayer, en mi acostumbrado paseo dominical por la Gandhi (si alguien me quiere "torcer" sin que me pueda esconder, ese es el mejor lugar ya que siempre ando por ahi sin darme cuenta de lo que sucede a mi alrededor y medio flameado ya que antes paso a la lagunilla por mi dotación de música y películas piratas y me dejo caér un par de cagumas micheladas de León, sal adentro, escarchada y cuatro limones, portentoso vaso de unicel) compré tres libros que mi biblioteca pedía a gritos: EL TRAJE DE LOS DOMINGOS de Enrique Vila-Matas, TRES de Roberto Bolaño y CONSEJOS DE UN DISCÍPULO DE MORRISON A UN FANÁTICO DE JOYCE de Roberto Bolaño & A.G. Porta. Al llegar felizmente a la caja para pagar me di cuenta que no estaba mi tarjeta de crédito. FUCK! la había perdido. al llegar a su pobre casa (ya que la mía no lo es tanto) la busqué por mar y tierra; pero, era un hecho consumado, la había perdido. levanté el teléfono para reportarla y luego busqué mi saldo en el portal de Bancomer. Mé habían bajado dos mil pesos. Lástima, así es la vida. Solo atiné a abrír el libro de poemas de Roberto para buscar un consuelo, y aunque no lo tuve, estas palabras se resbalaron por mi dolor perfilándolo a una estructura que pretendía ser una especie de "estuatua" o "menumento" a mi infinita pendejez.
"Después de un sueño (he extrapolado en el sueño la película que vi el día anterior) me digo que el otoño no puede ser sino el dinero.
El dinero como el cordón umblical que te comunica con las muchachas y el paisaje.
El dinero que no tendré jamás y que por exclusión hace de mí un anacoreta, el personaje que de pronto empalidece en el desierto"
Lo siento, yo jamás tendré tal resignación y me sigo gritando: ERES UN PENDEJO.
Saludos.
Friday, March 23, 2007
A PETICIÓN POPULAR Y ... POR QUE YO ME LO PEDÍ:
MÁS DE "ALAS: UNA VISIÓN DE LOS 90'S" MI NOVELA (NO TELENOVELA).
Espero que les guste y le escriban a Jorge Herralde para que me de el premio Anagrama de novela (no el TvNovelas del que creo estár más cerca ... JA!).
CAPITULO VI.
El papel tatuado en letras por su espalda, jugó a cristalizar su cara, a vertír de agua la cremosa luna de sus rasgos ¿cómo era posible? Jamás dijo nada en claro, ¿cómo diablos hizo eso? Ella era: Toda. De fina nariz recortada en dos vacios simétricos y paralelos, cubierta por brillantes lentejuelas que pintaban los valles tersos y redondos de sus dulces mejillas; como si las manos de un granjero sacro lanzaran semillas de esperanza en esa tierra móbil en cada sonrisa, y que brotaran los frutos de ella, en cada tierno abrír y cerrar de esos ojos llenos. Como una mujer preñada a punto de explotar, impetuosa como una caja de sorpresas.
CAPITULO X.
El, ¿qué decir? Ya no era tal. Ya no era ni la sombra de ese masacote de cabello largo, ropa de franela y mezclilla que pretendía saberlo todo. El se tornaba triste, muy triste. En una posición muy desventajosa frente a ese destino al que no podía enfrentar con su falsa erudición o un cruel chiste. No era ella, bueno, no era solamente ella. Era esa enorme confrontación consigo mismo lo que le impedía desviar su mirada de es imagen. Saberse tan cerca y tan imposibilitado de una sinceridad tan pura como la que ella, en su delirio, le escupía a la cara.
CAPITULO II
- !Silencio! ¿es qué no escuchas el dulce cantar de los cuervos? ¿no te place ver como levantan el vuelo? Negro, muy negro. Solo, muy solo. Silencio, muestra lo que has aprendido, déjame olfatear la mojada tierra que corta tu espada ¿ qué tan duro es el casco de luz que rodea tu cara? ¿qué tan listas están tus álas para librar la batalla?
Arrojó su espada con todas las fuerzas de su corrosiva alama. Estiré mis álas, me arrojé de espaldas, levanté la guardía. Encogí mis brazos, mis piernas, mis álas, relajé mi cara y mi aureola desvió la afilada daga.
- Muy bien angelito de peluche ¿dónde aprediste esa técnica? ¿Miguel, Cassiel, Simón ...?
- No. Yoda, señor.
- Nunca juegues conmigo Alado irrespetuoso - me dijo al tiempo que golpeaba mi cabeza con sus garras- para blasfemos corrientes que quieren mostrar del cínismo de tres buenos libros mal leídos ... basta con un buen zape.
SALUDOS, DESDE LA NUBE DE ALQUITRAN EN QUE ME ENCUENTRO.
MÁS DE "ALAS: UNA VISIÓN DE LOS 90'S" MI NOVELA (NO TELENOVELA).
Espero que les guste y le escriban a Jorge Herralde para que me de el premio Anagrama de novela (no el TvNovelas del que creo estár más cerca ... JA!).
CAPITULO VI.
El papel tatuado en letras por su espalda, jugó a cristalizar su cara, a vertír de agua la cremosa luna de sus rasgos ¿cómo era posible? Jamás dijo nada en claro, ¿cómo diablos hizo eso? Ella era: Toda. De fina nariz recortada en dos vacios simétricos y paralelos, cubierta por brillantes lentejuelas que pintaban los valles tersos y redondos de sus dulces mejillas; como si las manos de un granjero sacro lanzaran semillas de esperanza en esa tierra móbil en cada sonrisa, y que brotaran los frutos de ella, en cada tierno abrír y cerrar de esos ojos llenos. Como una mujer preñada a punto de explotar, impetuosa como una caja de sorpresas.
CAPITULO X.
El, ¿qué decir? Ya no era tal. Ya no era ni la sombra de ese masacote de cabello largo, ropa de franela y mezclilla que pretendía saberlo todo. El se tornaba triste, muy triste. En una posición muy desventajosa frente a ese destino al que no podía enfrentar con su falsa erudición o un cruel chiste. No era ella, bueno, no era solamente ella. Era esa enorme confrontación consigo mismo lo que le impedía desviar su mirada de es imagen. Saberse tan cerca y tan imposibilitado de una sinceridad tan pura como la que ella, en su delirio, le escupía a la cara.
CAPITULO II
- !Silencio! ¿es qué no escuchas el dulce cantar de los cuervos? ¿no te place ver como levantan el vuelo? Negro, muy negro. Solo, muy solo. Silencio, muestra lo que has aprendido, déjame olfatear la mojada tierra que corta tu espada ¿ qué tan duro es el casco de luz que rodea tu cara? ¿qué tan listas están tus álas para librar la batalla?
Arrojó su espada con todas las fuerzas de su corrosiva alama. Estiré mis álas, me arrojé de espaldas, levanté la guardía. Encogí mis brazos, mis piernas, mis álas, relajé mi cara y mi aureola desvió la afilada daga.
- Muy bien angelito de peluche ¿dónde aprediste esa técnica? ¿Miguel, Cassiel, Simón ...?
- No. Yoda, señor.
- Nunca juegues conmigo Alado irrespetuoso - me dijo al tiempo que golpeaba mi cabeza con sus garras- para blasfemos corrientes que quieren mostrar del cínismo de tres buenos libros mal leídos ... basta con un buen zape.
SALUDOS, DESDE LA NUBE DE ALQUITRAN EN QUE ME ENCUENTRO.
Thursday, March 22, 2007
ENRIQUE VILA-MATAS DESDE UN PARÍS SIN TIEMPO ... NOS ÉCHA PORRAS.
Este post se lo dedico a Violeta que andaba melancólica (chingao, cómo me gusta esta palabra, la escucho tan musical).
Desde su libro "París no se acaba nunca", es bueno darse cuenta que uno no es el único zafado que se quiere parecer a Hemingway a como de lugar.
DE BAJADA:
1) Creía que era muy elegante vivir en la desesperación.
2) Andaba por las calles de mi barrio como un triste fantasma y descubrí lo poco elegante que podía ser la desesperación, sobre todo si el desesperado era un fantasma, un muerto.
3) Arrinconé de pronto a Hemingway y me puse a leer, por un lado, a Hölderlin, Nietzsche, Mallarmé, y por otro a los que podiamos llamar el panteón negro de la literatura: Lautréamont, Sade, Rimbaud, Jarry, Artaud, Roussel.
4) En aquellos días decía yo a menudo que no soportaba la vida y que deseaba morír por encima de cualquier cosa.
ALGO PASA, NO SE QUE CHINGADOS, Y ...
DE SUBIDA.
1) Nadie pide que vivamos la vida en rosa, pero tampoco la desesperación en negro. Como dice el proverbio chino, ningún hombre puede impedir que el pájaro oscuro de la tristeza vuele sobre su cabeza, pero lo que si puede impedir es que anide en su cabeza. "No hagas nada si alegría" decía Montaigne. Al comienzo de El Antiedipo hallamos esta frase de Foucault: "No creas que porque eres revolucionario debes sentirte triste".
Pero en aquellos días de juventud en París yo creía que la alegría era una tontería y una vulgaridad y, con notable impostura, fingía leer a Lautrémont y no paraba de molestar a mis amigos insinuando a todas horas que el mundo era triste y que no tardaría en suicidarme , pues solo pensaba en estar muerto. Hasta que un día me encontré a Severo Sarduy en La Closerie des Lilas y me preguntó que pensaba hacer el sábado por la noche "Matarme", le respondí . "Entonces nos vemos el viernes", dijo Sarduy. (Años después le oí decir lo mismo a Woody Allen y quedé patitieso, Sarduy se le había anticipado.)
2) Varias veces emprendí el estudio de la metafísica, pero me interrumpió la felicidad, decía Macedonio Fernández.
3) Dice Fernando Savater que el dicho castizo tomarse las cosas con filosofía no significa tomarse las cosas con resignación, ni tampoco con gravedad, sino tomárselas alegremente. Claro. Después de todo, para estar desesperados tenemos toda la eternidad.
ENRIQUE VILA-MATAS
"PARÍS NO SE ACABA NUNCA"
COMPACTOS ANAGRAMA.
SALUDOS ... Y CAMPANAS AL AIRE, QUE NUNCA SABREMOS POR QUIEN DOBLAN.
Este post se lo dedico a Violeta que andaba melancólica (chingao, cómo me gusta esta palabra, la escucho tan musical).
Desde su libro "París no se acaba nunca", es bueno darse cuenta que uno no es el único zafado que se quiere parecer a Hemingway a como de lugar.
DE BAJADA:
1) Creía que era muy elegante vivir en la desesperación.
2) Andaba por las calles de mi barrio como un triste fantasma y descubrí lo poco elegante que podía ser la desesperación, sobre todo si el desesperado era un fantasma, un muerto.
3) Arrinconé de pronto a Hemingway y me puse a leer, por un lado, a Hölderlin, Nietzsche, Mallarmé, y por otro a los que podiamos llamar el panteón negro de la literatura: Lautréamont, Sade, Rimbaud, Jarry, Artaud, Roussel.
4) En aquellos días decía yo a menudo que no soportaba la vida y que deseaba morír por encima de cualquier cosa.
ALGO PASA, NO SE QUE CHINGADOS, Y ...
DE SUBIDA.
1) Nadie pide que vivamos la vida en rosa, pero tampoco la desesperación en negro. Como dice el proverbio chino, ningún hombre puede impedir que el pájaro oscuro de la tristeza vuele sobre su cabeza, pero lo que si puede impedir es que anide en su cabeza. "No hagas nada si alegría" decía Montaigne. Al comienzo de El Antiedipo hallamos esta frase de Foucault: "No creas que porque eres revolucionario debes sentirte triste".
Pero en aquellos días de juventud en París yo creía que la alegría era una tontería y una vulgaridad y, con notable impostura, fingía leer a Lautrémont y no paraba de molestar a mis amigos insinuando a todas horas que el mundo era triste y que no tardaría en suicidarme , pues solo pensaba en estar muerto. Hasta que un día me encontré a Severo Sarduy en La Closerie des Lilas y me preguntó que pensaba hacer el sábado por la noche "Matarme", le respondí . "Entonces nos vemos el viernes", dijo Sarduy. (Años después le oí decir lo mismo a Woody Allen y quedé patitieso, Sarduy se le había anticipado.)
2) Varias veces emprendí el estudio de la metafísica, pero me interrumpió la felicidad, decía Macedonio Fernández.
3) Dice Fernando Savater que el dicho castizo tomarse las cosas con filosofía no significa tomarse las cosas con resignación, ni tampoco con gravedad, sino tomárselas alegremente. Claro. Después de todo, para estar desesperados tenemos toda la eternidad.
ENRIQUE VILA-MATAS
"PARÍS NO SE ACABA NUNCA"
COMPACTOS ANAGRAMA.
SALUDOS ... Y CAMPANAS AL AIRE, QUE NUNCA SABREMOS POR QUIEN DOBLAN.
Wednesday, March 21, 2007
UNA FORMA DE CAMBIAR LA VISIÓN ... CINE BUENO, BONITO Y BARATO, SOLO CON JUAN HELADIO.
Después de muchos años, el sábado pasado le volví a caér al tianguis del Chopo. Me sentí un poco más joven dado que, los recuerdos me embargaron. Así que le caí al puesto del Juan para ver como seguía él y su aguda visión de la vida a través de los ojos de los más diversos directores de todo el mundo. Después de tantos años, no me reconoció, pero seguía siendo el mismo: sencillo, alivianado y con una memoria impresionante de películas, años y directores. De sus contenedores iba sacando, como mago de su sombrero, mil maravillas. De pronto; o se acordó de mi o me vibró; dadolé un beso a la caja, ma lanzó de lado a lado del pusto: ALATRISTE de Agustín Díaz Yanez y basada en las aventuras escritas por Arturo Pérez-Reverte. Casí me voy de ... espaldas! Esa película se estrenó en septiembre de año pasado en España y nadie de los piratas del centro o la Lagunilla la tenía, mi sorpresa fue mayúscula y Juan sonrío de verla. Bien me pudo haber pedido 100 o 150 por ella y se los hubiera dado feliz de la vida, pero él, siendo el Juan de siempre solo me dijo: Dame 60 pesitos porque son dos discos !LA PURA BARATURA!
Chale, tomé aire y di media vuelta para toparme con ese "Elefante Blanco" de bibilioteca foxista que están a punto de cerrar y, me dí cuenta que, desde su rincón, el Juan llevaba más cultura a la banda que todo el reinado de Sari Bermudez y sus piernas de "Elefante Blanco". Por ahi les dejo la dire y el cel. por si quieren que les cambie la visión un día de estos. solo una advertencia, Juan nunca recomienda para evitarse reclamaciones de una antisensibilidad de 50 varos, así que al tiro, no lo vayan a hacer encabronar, que, sino, van a tener que regresar al Block Buster a ver lo mismo de siempre. ya están "albertidos".
juanheladio54@hotmail.com 0445522715795
SALUDOS.
Después de muchos años, el sábado pasado le volví a caér al tianguis del Chopo. Me sentí un poco más joven dado que, los recuerdos me embargaron. Así que le caí al puesto del Juan para ver como seguía él y su aguda visión de la vida a través de los ojos de los más diversos directores de todo el mundo. Después de tantos años, no me reconoció, pero seguía siendo el mismo: sencillo, alivianado y con una memoria impresionante de películas, años y directores. De sus contenedores iba sacando, como mago de su sombrero, mil maravillas. De pronto; o se acordó de mi o me vibró; dadolé un beso a la caja, ma lanzó de lado a lado del pusto: ALATRISTE de Agustín Díaz Yanez y basada en las aventuras escritas por Arturo Pérez-Reverte. Casí me voy de ... espaldas! Esa película se estrenó en septiembre de año pasado en España y nadie de los piratas del centro o la Lagunilla la tenía, mi sorpresa fue mayúscula y Juan sonrío de verla. Bien me pudo haber pedido 100 o 150 por ella y se los hubiera dado feliz de la vida, pero él, siendo el Juan de siempre solo me dijo: Dame 60 pesitos porque son dos discos !LA PURA BARATURA!
Chale, tomé aire y di media vuelta para toparme con ese "Elefante Blanco" de bibilioteca foxista que están a punto de cerrar y, me dí cuenta que, desde su rincón, el Juan llevaba más cultura a la banda que todo el reinado de Sari Bermudez y sus piernas de "Elefante Blanco". Por ahi les dejo la dire y el cel. por si quieren que les cambie la visión un día de estos. solo una advertencia, Juan nunca recomienda para evitarse reclamaciones de una antisensibilidad de 50 varos, así que al tiro, no lo vayan a hacer encabronar, que, sino, van a tener que regresar al Block Buster a ver lo mismo de siempre. ya están "albertidos".
juanheladio54@hotmail.com 0445522715795
SALUDOS.
Sunday, March 18, 2007
SOLO UNA NOTA ... Y, YA QUE ESTOY AQUI ALGO DE: LIBRETA SECRETA GARABATEADA PARA MI EXCLUSIVO PLACER (COMO DIJO KEROUAC).
Siento mucho tan tremenda esquivocación. Paul Auster no tiene 70 años como aseveré en el anterior post, sino 60, y ojalá que Dios nos lo conserve por otros 60.
"Mientras beben, los escritores no deberian ni escribír no hacer promesas. De ambas cosas seguramente se arrepentiran" GUILLERMO FADANELLI.
"Solo ahora, en contacto con los primeros lectores empiezo a darme cuenta del libro que escribí". PACO INGNACIO TAIBO II.
"Para un autentico escritor, cada libro debería ser un nuevo comienzo co el que él intenta algo que está más allá de su alcance. ERNEST HEMINGWAY
"El inconsciente está estructurado como lenguaje, y es en medio de su decir que produce su propio escrito". JAQUES LACAN.
"La señal de una inteligencia de primer orden es la capacidad de tener dos ideas opuestas en el espiritú al mismo tiempo y, a pesar de ello, no dejar de funcionar" SCOTT FITZGERALD.
SALUDOS.
Siento mucho tan tremenda esquivocación. Paul Auster no tiene 70 años como aseveré en el anterior post, sino 60, y ojalá que Dios nos lo conserve por otros 60.
"Mientras beben, los escritores no deberian ni escribír no hacer promesas. De ambas cosas seguramente se arrepentiran" GUILLERMO FADANELLI.
"Solo ahora, en contacto con los primeros lectores empiezo a darme cuenta del libro que escribí". PACO INGNACIO TAIBO II.
"Para un autentico escritor, cada libro debería ser un nuevo comienzo co el que él intenta algo que está más allá de su alcance. ERNEST HEMINGWAY
"El inconsciente está estructurado como lenguaje, y es en medio de su decir que produce su propio escrito". JAQUES LACAN.
"La señal de una inteligencia de primer orden es la capacidad de tener dos ideas opuestas en el espiritú al mismo tiempo y, a pesar de ello, no dejar de funcionar" SCOTT FITZGERALD.
SALUDOS.
Friday, March 16, 2007
LOS LIBROS QUE AHORA, SOLO PUEDO LEER A RAZÓN DE DIEZ HOJAS POR TURNO ... PERO QUERÍA SER ESCRITOR CON CHAMBA ¿NO?
- "2666" de Roberto Bolaño. de las 1125 páginas, apenas llevo 383 y solo les puedo decir que es magnifico.
- "El Estridentismo" de Luis Mario Schneider. Un libro de verdadera colección que encontré tirado con uno de los pachequitos que venden en la facultad de Filosofía y Letras.
- "Homenaje a Paul Auster" Folletín conmemorativo por los 70 años de vida y el galardón "Principe de Asturias de letras" que el maestro acaba de ganar. este "librito" te lo regala ANAGRAMA en la compra de dos libros de su colección : compactos. los que compré para tan llamado regalito fueron: "Putas asesinas" de Bolaño y "El libro de las ilusiones" de Auster, éstos, ni siquiera están lista de espera por el momento.
- "Doctor Pasavento" de Enrique Vila-Matas. demasiado pronto para hablar de él (apenas llevo las primeras diez) pero desde la foto de portada ... pinta.
- "Corsario de Levante" de Arturo Pérez-Reverte. hay tanto mar aqui que tu lengua amarga se llena de salitre con solo abrir sus páginas. Super recomendable (si no les gusta pueden venír a escupirme en la cara sin temor a una posible represión)
- "El Mago" de Somerset Maugham. Tremendo librazo bien difícil de conseguir ("El tomo suelto" de Donceles) el maestro Somerset novelando su historia con el brujo Aleister Crowley.
- "213 ocurrencias de Jacques Lacan" de Jean Allouch. Un libro muy divertido y relajado para todos aquellos que escucha el nombre de Lacan y se persignan.
Y, para la chamba. leyendo 100 páginas por turno.
"Estafa de amor" de Caridad Bravo Adams. los diálogos y la construcción de la trama es muy buena. Un ejercicio muy práctico para el que se clava mucho al contar una historia.
"Para leer textos dramáticos" Norma Roman Calvo. muy interesante, las teorías de Greimas ... acá, para dummies.
En fin, que aquí seguimos al borde del desespero, pasando página tras página. No cine, no roles, no chavas, no ni madres ... tengan cuidado con lo que le pidan tan encarecidamente a la vida, no sea que se los cumpla.
Pero ¿querías se escritor no Gabriel?
SALUDOS.
- "2666" de Roberto Bolaño. de las 1125 páginas, apenas llevo 383 y solo les puedo decir que es magnifico.
- "El Estridentismo" de Luis Mario Schneider. Un libro de verdadera colección que encontré tirado con uno de los pachequitos que venden en la facultad de Filosofía y Letras.
- "Homenaje a Paul Auster" Folletín conmemorativo por los 70 años de vida y el galardón "Principe de Asturias de letras" que el maestro acaba de ganar. este "librito" te lo regala ANAGRAMA en la compra de dos libros de su colección : compactos. los que compré para tan llamado regalito fueron: "Putas asesinas" de Bolaño y "El libro de las ilusiones" de Auster, éstos, ni siquiera están lista de espera por el momento.
- "Doctor Pasavento" de Enrique Vila-Matas. demasiado pronto para hablar de él (apenas llevo las primeras diez) pero desde la foto de portada ... pinta.
- "Corsario de Levante" de Arturo Pérez-Reverte. hay tanto mar aqui que tu lengua amarga se llena de salitre con solo abrir sus páginas. Super recomendable (si no les gusta pueden venír a escupirme en la cara sin temor a una posible represión)
- "El Mago" de Somerset Maugham. Tremendo librazo bien difícil de conseguir ("El tomo suelto" de Donceles) el maestro Somerset novelando su historia con el brujo Aleister Crowley.
- "213 ocurrencias de Jacques Lacan" de Jean Allouch. Un libro muy divertido y relajado para todos aquellos que escucha el nombre de Lacan y se persignan.
Y, para la chamba. leyendo 100 páginas por turno.
"Estafa de amor" de Caridad Bravo Adams. los diálogos y la construcción de la trama es muy buena. Un ejercicio muy práctico para el que se clava mucho al contar una historia.
"Para leer textos dramáticos" Norma Roman Calvo. muy interesante, las teorías de Greimas ... acá, para dummies.
En fin, que aquí seguimos al borde del desespero, pasando página tras página. No cine, no roles, no chavas, no ni madres ... tengan cuidado con lo que le pidan tan encarecidamente a la vida, no sea que se los cumpla.
Pero ¿querías se escritor no Gabriel?
SALUDOS.
Thursday, March 15, 2007
AZIA. ODIO AL CALOR DEL MOMENTO Y "VEINTICHINCUE" AÑOS MÁS.
Llovia. el Violador de Papántla y yo nos guarneciamos en las enormes pareces del Auditorio nacional. Apareció el Arthur con su chava (alivianada y muy despierta, como niña en juguetería) lista para presenciar su primer concierto de Rock. y qué concierto AZIA. Wetton, Howe, Downes y Palmer. tal como si fuera ayer. Un sonido maravillos, una vista perfecta (balcón izquierdo, fusto frente a Howe y su hermosa Gibson Sunburn) es bien cierto, todas esas leyendas del rock vienen a México con tremenda hueva, pueden tocar mal (como fue el caso ayer de Steve Howe, parecía que tocaba a la saga del grupo y su lira sonaba demasiado fuerte en el rollo de: "Aquí el chingón soy yo" y no pudimos apreciar al 100% los maravilloso teclados de Downes) y nosotros vamos a aplaudír y berrear igual.
Howe con su "look" entre Muppet y Sr. Burns, se rifó un solo con guitarra acústica entre charlestón, bluegrass y country bien chido, pero, nunca ... nunca pegó con el grupo.
Wetton solo lo contemplaba intermiténtemente con su mirada melancólica, como diciendo: Soy una leyenda tanto como él, he tocado en casi todos los grupos famosos de rock progresivo ¿por qué sigo aguantando a este cabrón? John junto con Downes y Palmer tuvieron grandes guitarristas en AZIA: Mandy Mayers (un niño genio suizo que tocaba en Krokus) y Pat Trall (compañero por años del bluesman Pat Travers) pero es bien cierto: nadie como Steve Howe.
Ahi tienen, los odios como los grandes grupos pueden durar más de una "peseta" de años. Todo el concierto Wetton y Howe se sacaron la vuelta, se desviaban las miradas, nunca se acercaron y en el saludo final Carl Palmer se puso entre los dos para el abrazo y caravana en agradecimiento al publico.
En fin, que al cabo de todo ... en los primeros acordes de "Only time will tell" gran parte de mi niñez pasó ante mis ojos: Mire a An-hell a mi lado derecho y al Violador a mi izquierdo y me dí cuenta que eso y muchas cosas más habían quedado muy atrás y deseé que en algun momento también todos esos odios de encima del escenario, quedaran atrás.
En qué forma tan particular se desmoronan los ídolos ¿no lo creen? simplemente, del cielo, como ángeles. caén a la tierra como humanos.
SALUDOS
Llovia. el Violador de Papántla y yo nos guarneciamos en las enormes pareces del Auditorio nacional. Apareció el Arthur con su chava (alivianada y muy despierta, como niña en juguetería) lista para presenciar su primer concierto de Rock. y qué concierto AZIA. Wetton, Howe, Downes y Palmer. tal como si fuera ayer. Un sonido maravillos, una vista perfecta (balcón izquierdo, fusto frente a Howe y su hermosa Gibson Sunburn) es bien cierto, todas esas leyendas del rock vienen a México con tremenda hueva, pueden tocar mal (como fue el caso ayer de Steve Howe, parecía que tocaba a la saga del grupo y su lira sonaba demasiado fuerte en el rollo de: "Aquí el chingón soy yo" y no pudimos apreciar al 100% los maravilloso teclados de Downes) y nosotros vamos a aplaudír y berrear igual.
Howe con su "look" entre Muppet y Sr. Burns, se rifó un solo con guitarra acústica entre charlestón, bluegrass y country bien chido, pero, nunca ... nunca pegó con el grupo.
Wetton solo lo contemplaba intermiténtemente con su mirada melancólica, como diciendo: Soy una leyenda tanto como él, he tocado en casi todos los grupos famosos de rock progresivo ¿por qué sigo aguantando a este cabrón? John junto con Downes y Palmer tuvieron grandes guitarristas en AZIA: Mandy Mayers (un niño genio suizo que tocaba en Krokus) y Pat Trall (compañero por años del bluesman Pat Travers) pero es bien cierto: nadie como Steve Howe.
Ahi tienen, los odios como los grandes grupos pueden durar más de una "peseta" de años. Todo el concierto Wetton y Howe se sacaron la vuelta, se desviaban las miradas, nunca se acercaron y en el saludo final Carl Palmer se puso entre los dos para el abrazo y caravana en agradecimiento al publico.
En fin, que al cabo de todo ... en los primeros acordes de "Only time will tell" gran parte de mi niñez pasó ante mis ojos: Mire a An-hell a mi lado derecho y al Violador a mi izquierdo y me dí cuenta que eso y muchas cosas más habían quedado muy atrás y deseé que en algun momento también todos esos odios de encima del escenario, quedaran atrás.
En qué forma tan particular se desmoronan los ídolos ¿no lo creen? simplemente, del cielo, como ángeles. caén a la tierra como humanos.
SALUDOS
Monday, March 12, 2007
WIN WENDERS A LA GRINGA ... ACOMPAÑADO CON UNA FRIA CENA EN PARIS DE "ERNESTO" HEMINGWAY, ROLANDO POR LA "CONDECHI".
Uno de mis cineastas favoritos es el alemán Win Wenders, que fue, para mi un contacto muy profundo con la "ángelicalidad" con su Película "Las álas del Deseo" que ví en el cine "Bella época" en la colonia Condesa (Lo que es ahora la librería Rosario Castellanos). Hay tanto Wenders en mi novela que hasta la primera crítica de mi editor fue en función a qué no había ninguna necesidad de mostrar una influencia tan total en el capítulo ocho, Y claro que la tenía, ya que gracias a él, sentí que, esas álas que vibraba a mi alrededor eran ciertas.
Luego pasó el tiempo y unos gringos se lanzaron a un refrito de "Tan lejos, tan cerca" la segunda parte de esta saga alada, donde aparecía Nicholas Cage rifándosela de ángel que quiere sentir lo que es ser un mortal y enamorarse.
¿Cual creén que fue la forma en que este angelito deseó lanzarse a la tierra? ¿Cual creén que fue el pecado que lo tentó? ¿su primer contacto con el mundo de los hombres? El siguiente parrafo de "París era un fiesta" de Hemingway. chequen la forma de describír del maestro: UNICA Y TOTAL.
Comiendo las ostras con su fuerte sabor a mar y su deje metálico que el vino blanco fresco limpiaba, dejando solo el sabor a mar y la pulpa sabrosa, y bebiendo el frío líquido de cada concha y perdiéndolo en el neto sabor del vino, dejé atrás la sensación de vacío y empecé a ser feliz y a hacer planes.
La forma más cercana de probar está experiencia se encuentra en el restaurant "Bistró Mosaicos" también en la colonia Condesa. Ahi, sirven esas ostras (ostiones en su concha) con un vino blanco de la casa tersamente seco (Reza un proverbio de restaurantero argentino: dejamé veinte cajas de vino tinto y una de blanco ... nunca falta alguien de mal gusto) en un ambiente de los cafés parisinos.
Después de eso; si fue suficiente Wenders, suficiente Hemingway, suficientes ostras y suficiente vino, sentirás, que algo muy curioso comienza a aparecer en tu espalda.
SALUDOS.
Uno de mis cineastas favoritos es el alemán Win Wenders, que fue, para mi un contacto muy profundo con la "ángelicalidad" con su Película "Las álas del Deseo" que ví en el cine "Bella época" en la colonia Condesa (Lo que es ahora la librería Rosario Castellanos). Hay tanto Wenders en mi novela que hasta la primera crítica de mi editor fue en función a qué no había ninguna necesidad de mostrar una influencia tan total en el capítulo ocho, Y claro que la tenía, ya que gracias a él, sentí que, esas álas que vibraba a mi alrededor eran ciertas.
Luego pasó el tiempo y unos gringos se lanzaron a un refrito de "Tan lejos, tan cerca" la segunda parte de esta saga alada, donde aparecía Nicholas Cage rifándosela de ángel que quiere sentir lo que es ser un mortal y enamorarse.
¿Cual creén que fue la forma en que este angelito deseó lanzarse a la tierra? ¿Cual creén que fue el pecado que lo tentó? ¿su primer contacto con el mundo de los hombres? El siguiente parrafo de "París era un fiesta" de Hemingway. chequen la forma de describír del maestro: UNICA Y TOTAL.
Comiendo las ostras con su fuerte sabor a mar y su deje metálico que el vino blanco fresco limpiaba, dejando solo el sabor a mar y la pulpa sabrosa, y bebiendo el frío líquido de cada concha y perdiéndolo en el neto sabor del vino, dejé atrás la sensación de vacío y empecé a ser feliz y a hacer planes.
La forma más cercana de probar está experiencia se encuentra en el restaurant "Bistró Mosaicos" también en la colonia Condesa. Ahi, sirven esas ostras (ostiones en su concha) con un vino blanco de la casa tersamente seco (Reza un proverbio de restaurantero argentino: dejamé veinte cajas de vino tinto y una de blanco ... nunca falta alguien de mal gusto) en un ambiente de los cafés parisinos.
Después de eso; si fue suficiente Wenders, suficiente Hemingway, suficientes ostras y suficiente vino, sentirás, que algo muy curioso comienza a aparecer en tu espalda.
SALUDOS.
Friday, March 09, 2007
CARTA DE UN HIJO ESCRITOR A UN PADRE ESCRITOR Y RESPUESTA (AGRADEMIENTOS INCLUIDOS).
Quiero agradecer a toda la gente que lee esté blog y que no deja su comentario. Uno nunca se imagina que ande por ahi tan silenciosos. pero, como es normal, agradezco mucho más a la gente que se toma la molestia de abrír un blog para dejar huella en los resultados de mi pensamiento en zig-zag (como dice el Violador) ... En fin: UN CHINGO DE GRACIAS A TODOS.
Estas cartas pertenecen a un libro maravilloso, que ahora, tengo que leer a pedacitos como varios más. Su nombre: "PARIS NO ACABA NUNCA" del maestrazo catalán. Enrique Vila-Matas. Espero que les guste tanto como a mi y que, algunos de ustedes se vean reflejados en ellas.
Él hijo escritor que le redacta una carta a su padre en Barcelona, porque ya no le quiere mandar dinero para mantener su estancia en París:
Querido padre: He llegado a esa edad en la cual se tiene pleno dominio de las propias cualidades y la inteligencia alcanza su máxima fuerza y capacidad. Es por tanto el momento de realizar mi obra literaria. Para realizarla, necesito traquilidad y poca distracción, no tener que pedirle dinero a Marguerite Duras ni estar todo el rato ocupandome de convencerte de que vale la pena que financies la escritura de una novela que a la larga, cuando la termine y la publique y recoja el aplauso de las multitudes, habrá de llenarte de orgullo paterno y de gran satisfacción por haber sabido ser generoso conmigo. Tu hijo que te quiere ...
La respuesta del padre ...
Querido hijo: He llegado a esa edad en la cual uno se ve obligado a comprobar cómo un hijo se ha convertido en un imbécil. Te doy tres meses de tiempo para que termines tu obra maestra. por cierto ¿quién es Margarite Duras?
¿No les dice nada? ¿no les recuerda a nadie? En fin, es consuelo ver que no todos somos tan locos y tan descarados.
SALUDOS.
Quiero agradecer a toda la gente que lee esté blog y que no deja su comentario. Uno nunca se imagina que ande por ahi tan silenciosos. pero, como es normal, agradezco mucho más a la gente que se toma la molestia de abrír un blog para dejar huella en los resultados de mi pensamiento en zig-zag (como dice el Violador) ... En fin: UN CHINGO DE GRACIAS A TODOS.
Estas cartas pertenecen a un libro maravilloso, que ahora, tengo que leer a pedacitos como varios más. Su nombre: "PARIS NO ACABA NUNCA" del maestrazo catalán. Enrique Vila-Matas. Espero que les guste tanto como a mi y que, algunos de ustedes se vean reflejados en ellas.
Él hijo escritor que le redacta una carta a su padre en Barcelona, porque ya no le quiere mandar dinero para mantener su estancia en París:
Querido padre: He llegado a esa edad en la cual se tiene pleno dominio de las propias cualidades y la inteligencia alcanza su máxima fuerza y capacidad. Es por tanto el momento de realizar mi obra literaria. Para realizarla, necesito traquilidad y poca distracción, no tener que pedirle dinero a Marguerite Duras ni estar todo el rato ocupandome de convencerte de que vale la pena que financies la escritura de una novela que a la larga, cuando la termine y la publique y recoja el aplauso de las multitudes, habrá de llenarte de orgullo paterno y de gran satisfacción por haber sabido ser generoso conmigo. Tu hijo que te quiere ...
La respuesta del padre ...
Querido hijo: He llegado a esa edad en la cual uno se ve obligado a comprobar cómo un hijo se ha convertido en un imbécil. Te doy tres meses de tiempo para que termines tu obra maestra. por cierto ¿quién es Margarite Duras?
¿No les dice nada? ¿no les recuerda a nadie? En fin, es consuelo ver que no todos somos tan locos y tan descarados.
SALUDOS.
Thursday, March 01, 2007
MIS "ALAS" ROTAS ... MARCHITAS EN TIERRA POR NO HABER SIDO PUBLICADAS.
Estos fragmentos pertenecen a mi primera Novela, aun sin publicar. Su nombre es "Alas" y tiene casi quince años en mi archivo; y, como dijo Joey: Ni siquiera voy a decir que lo siento.
DEL CAP II
- ¿por qué me amas?
Difícil pregunta. Tuve que descender hasta los mismísimos infiernos para traer las palabras de Luzbel, en voz de su emisario Arturo Huizar.
- "No, no me pidas explicación, en el amor no hay condición, solo entrega ternura y calor".
Ella, me miró dudosa, con una sonrisa que dibujaba por todos sus contornos un: Hay, no mames. (está bien visto que no le gusta esta banda). Yo. Estiré mi mano y, tocando suavemente su mejilla, me acerqué y le dije en un nuevo y sincero intento:
- Porque amarte, para mi, es perdonarme.
DEL CAP IX.
La amiga de mi amiga, para aflojar (una de sus especialidades y, la verdadera razón por la que el Chin estaba ahi) la tensión, preguntó:
- Y ¿Se van a disfrazar?
- Si, no va a quedar de otra - dijo el Chin con sus pantalones negros aguados, sus botas negras de casquillo y su playera de "Bauhaus". El es un darkie de esos que decía el maestro Jordi Soler, que le cargaba las bolsas del mandado a su madre a las diez de la mañana.
- ¿ y, tú? ¿ de qué te vas a disfrazar?
- ¿yo? bueno, como siempre de langosta lesbiana (como decian los Dadaístas)
- No, te tienes que disfrazar, sino, no vas a poder concursar con tu paciente y eso lo va a defraudar.
- ¿ A mi o al paciente?
- ! A TU CHINGADA MADRE!
- ¿Ella también va a ir disfrazada?
DEL CAPITULO VI
Justo salió de la vecindad donde moraba "Don Seco", un mayordomo oaxaqueño, finamente ataviado de un autoctono atuendo, recitando a todo lo alto y de épica manera, los banquetes que nos esperaban.
"Primero serviremos piel de jabalí dorada en su propio jugo, que fue cazado con los primeros vientos del medio día - Nos informaba el sirviente con su peinado de Tizoc y su canción arrulladora - aun, pudiendo observar rastros en cuadricula de su carnosa barriga. La salsa en base a los primeros tomates que nos obsequió la primavera y prensados con deliciosos cuaresmeños, por manos indigenas puras en un cacarizo molcajete".
Tres albañiles, dos maestros de primaria de gobierno, cuatro taxistas y dos psicoanalístas en formación, aplaudimos con jubilo.
SALUDOS Y SALUD.
Estos fragmentos pertenecen a mi primera Novela, aun sin publicar. Su nombre es "Alas" y tiene casi quince años en mi archivo; y, como dijo Joey: Ni siquiera voy a decir que lo siento.
DEL CAP II
- ¿por qué me amas?
Difícil pregunta. Tuve que descender hasta los mismísimos infiernos para traer las palabras de Luzbel, en voz de su emisario Arturo Huizar.
- "No, no me pidas explicación, en el amor no hay condición, solo entrega ternura y calor".
Ella, me miró dudosa, con una sonrisa que dibujaba por todos sus contornos un: Hay, no mames. (está bien visto que no le gusta esta banda). Yo. Estiré mi mano y, tocando suavemente su mejilla, me acerqué y le dije en un nuevo y sincero intento:
- Porque amarte, para mi, es perdonarme.
DEL CAP IX.
La amiga de mi amiga, para aflojar (una de sus especialidades y, la verdadera razón por la que el Chin estaba ahi) la tensión, preguntó:
- Y ¿Se van a disfrazar?
- Si, no va a quedar de otra - dijo el Chin con sus pantalones negros aguados, sus botas negras de casquillo y su playera de "Bauhaus". El es un darkie de esos que decía el maestro Jordi Soler, que le cargaba las bolsas del mandado a su madre a las diez de la mañana.
- ¿ y, tú? ¿ de qué te vas a disfrazar?
- ¿yo? bueno, como siempre de langosta lesbiana (como decian los Dadaístas)
- No, te tienes que disfrazar, sino, no vas a poder concursar con tu paciente y eso lo va a defraudar.
- ¿ A mi o al paciente?
- ! A TU CHINGADA MADRE!
- ¿Ella también va a ir disfrazada?
DEL CAPITULO VI
Justo salió de la vecindad donde moraba "Don Seco", un mayordomo oaxaqueño, finamente ataviado de un autoctono atuendo, recitando a todo lo alto y de épica manera, los banquetes que nos esperaban.
"Primero serviremos piel de jabalí dorada en su propio jugo, que fue cazado con los primeros vientos del medio día - Nos informaba el sirviente con su peinado de Tizoc y su canción arrulladora - aun, pudiendo observar rastros en cuadricula de su carnosa barriga. La salsa en base a los primeros tomates que nos obsequió la primavera y prensados con deliciosos cuaresmeños, por manos indigenas puras en un cacarizo molcajete".
Tres albañiles, dos maestros de primaria de gobierno, cuatro taxistas y dos psicoanalístas en formación, aplaudimos con jubilo.
SALUDOS Y SALUD.
Subscribe to:
Posts (Atom)
