Wednesday, December 31, 2008

DOS SABIOS ESCRITORES DE MODA PARA FINALIZAR EL AÑO.



Mis avances no eran lo ùnico que Cristina no veìa con buenos ojos. Empezaba a sospechar que Vidal estaba en lo cierto cuando me habìa dicho que le desagradaban los libros que escribìa para Barrido y Escobillas, aunque lo callase. No me costaba imaginarla pensando que el mìo era un empaño mercenario y sin alma, que estaba vendiendo mi integridad a cambio de una limosna para enriquecer a aquel par de ratas de alcantarilla porque no tenìa el valor de escribìr con el corazòn, con mi nombre y con mis propios sentimientos. Lo que màs me dolìa era que, en el fondo, tenìa razòn. Yo fantaseaba con la idea de renunciar a mi contrato, de escribìr un libro sòlo para ella con el que ganarme su respeto. Si lo ùnico que sabìa hacer no era lo suficientemente bueno para ella, tal vez màs me valìa volver a los dìas grises y miserables del periòdico. Siempre podrìa vivir de la caridad y los favores de Vidal.

EL JUEGO DEL ÀNGEL.
Carlos Ruiz Zafòn.



Lo paranormal y lo fantàstico tienen una marcada presencia en sus libros, pero se integran fluidamente con la realidad y con la historia que està narrando ¿siente que este mundo y los del otro lado se comunican de una manera muy directa?

No puedo escribìr de forma realista, porque la ficciòn me obliga a entrar en esa otra habitaciòn, que es muy oscura y silenciosa y en la que soy testigo de multitud de cosas extrañas, salvajes y surrealistas. Ahora bien, se presentan frente a mis ojos de una manera muy natural y espontànea. Cuando escribo, desciendo a las profundidades de mi mente. Cuanto màs bajo, màs peligroso resulta. Debo ser fuerte para enfrentarme a las criaturas, a las imàgenes y a los sonidos que moran ahi; necesito valor para atreverme a abrìr puertas que me provocan mucho miedo. Sè que suena esquizofrènico. Ir de un mundo al otro es delicado y hay que hacerlo con cuidado, porque el precipicio està muy presente. Por fortuna, soy un escritor y puedo ir y regresar a mi antojo, mientras que hay gente en la vida real que se extravìa fatalmente. Todo el mundo tiene la capacidad de plantarle cara a sus obsesiones, pero sòlo una minorìa se atreve.

De aquì que el ejercicio fìsico sea para usted una prioridad.

Exacto. Corro y nado a diario porque, al tener que ver tantas cosas poco saludables, me resulta imprecindible estar en forma.

ENTREVISTA CON HARUKI MURAKAMI.

SALUDOS.

Wednesday, December 17, 2008



ÀLAS: UNA VISIÒN DE LOS 90's.
EL FINAL DEL CAPITULO 4. HOMENAJE A PEARL JAM, UNA DE MIS BANDAS FAVORITAS.


Sorry, pero por asuntos relacionados a mis multiples pendejadas no he tenido tiempo de postear ni contestar sus amables correos, asì que les dejo esto para los que piden algo nuevo, mi gracias por su reclamos, de verdad que nunca los habìa disfrutado tanto.

Epilogo:


La tarde caía de pronto. Lejos de mi mano diestra que sostenía un cigarro a medio fumar. Los
recuerdos de unos labios muertos de miedo que se acercaban a los temblorosos míos, en la
más pura combinación de desconcierto y deseo. El instante en que mis manos fueros fuentes de
coloridos paisajes, que delinean las gotas que suben y caen sobre las caderas frondosas
cubiertas por un lino cálido y picante que se encajaban en mis palmas haciendo aún mas
profundas las líneas de mi destino. Explorando a ciegas el ansia loca de poseer el cuerpo del
delito, tantas veces en mi imaginación planeado y otras tantas más soñado.

El consumo natural del tabaco por una llamas quedas, perfumaban las ventiscas rojas de ese
otoño que me cobijaba en sus brazos como unos días antes lo había hecho ella. El perfume
albergado atrás de sus oídos y en sus muñecas me pintaban los instintos mediante los que yo
había seguido su rastro, para volver a ser esa imagen en el espejo y el suelo por los que transitan
sus pasos ... mis pensamientos se cubrían del velo de su piel vuelto recuerdo recorrido, sin, que
en mi, dejara fatiga alguna. Las formas escondidas en la oscuridad, que se escapan como peces
en el río, congelaban todas mis venas para contrarrestar el incandescente oleaje de mi sangre,
recorriendo a toda velocidad los inhóspitos caminos para llegar ese instante, en que fuimos uno,
solamente uno.

- Hola gabriel... ¿ en qué piensas?

- En una mujer vestida de nube - contesté mirando esos ojos frescos, llenos del paisaje de
esos pueblos agaveros tan lejanos del espacio en que me yergo, pero que al estar en ella
dentro, tan cerca como estirar mi mano y tomar la suya. Me llevo a la boca todo de si, para
decirle – claro, no tan hermosa como tú.-

- ¡claro que no cabrón ! y deja de compararme, toma , te traje un regalo...

- Pearl Jam... ¿ y éstos quién son?

- Pues escúchalos, tal vez te suene conocidos, son muy buenos ... tiene un sonido medio
blues, medio punk, medio viejo... muy raro, seguro te va a gustar.

- Gracia Jalisca, espero que si un día tengo que enamorarme ... sea ti.

Ella, bajó la mirada convencida de que todas mis palabras, eran vanas y huecas. En un
agradecimiento que cuando se siente una pasión dentro del pecho, como la que ella sentía es
totalmente insultante, dolorosa y fuera de lugar. Yo solamente pude aspirar del cigarro que
ahora llegaba a la “sección amarilla” y tomar su rostro de piel inmaculada. Levantarlo, para que
sus ojos, de nuevo, me recriminaran esa nada en que nos perdíamos. Yo, la miré. La miré de esa
forma, de esa maldita forma en que se mira a alguien que se quiere desesperadamente amar,
para ser amado y de una buena vez terminar esta obsesiva carrera contra ... la estupidez de no
poderse detenerse. Era inútil, parece que jamás lo voy a lograr. Mire el cassete, la portada era
roja con una buena cantidad de brazos que se juntaban de las manos en lo más alto de ellos. Las
letras desgarradas dictaban la nueva forma en que iba a mirar la música en los primeros años de
una década.

SALUDOS.

Thursday, December 11, 2008



REAL DE CATORCE, HUIZAR Y LOS MISMÌSIMOS ÀNGELES: ALGO MÀS DE MI NOVELA, RECORDANDO ESOS GRANDES MÙSICOS, ESAS GRANDES CANCIONES Y ESAS GRANDES MUJERES.

CAPITULO CUATRO.

El tedio musical estaba al límite. No hay mucho que escuchar, solo las últimas reminiscencias de
esos ochentas melosos y pachangueros, con su hard rock de caras bonitas y ropa llamativa o el
estruendoso trash metal, más gacho pero más sincero. Para mi banda de feos, con un sonido que
por más que queríamos adaptarlo a esas dos olas musicales, siempre nos salía algo raro y
deforme.
Una de dos: eres muy fresa o muy “muerte y destrucción” (como les llamamos a los seguidores
del trash o death metal) pero; para nosotros, ¡chale! Ni para un lado ni para otro: con caras de
perro, de movimientos toscos y descompasados, vestidos de negro como enterradores y de
sonido duro; pero, dedicando nuestra música a la mujer y tocando baladitas babosas, rolas
rápidas y cursis con preformans de payasos o vaqueros, con un infantilismo prohibido en esa
época: eras, o una máquina de sexo o un adorador de Satanás. Así que nosotros, no veníamos al
caso como siempre. Por tanto, solo queda nutrir la inspiración musical con tres piedras angulares
del movimiento de rock mexicano que están olvidados en el subterráneo.



Real de Catorce, sin duda mi banda favorita. Con ese blues sublime, sazonado con todo tipo de
sincopados ritmos y complejas estructuras armónicas. Furia, coraje y sentimientos poéticos, muy por encima de lo que antes de conocerles, me movía las entrañas. Escuchar al Real, era llorar, constreñirse el pecho en un desconsuelo total, desamparar un suspiro para siempre. Saludar el paso de las olas, de las rocas, sabiendo que ninguna de ellas volverá. Lanzar la moneda dando la contienda con el merenguero por perdida. Ese era el Real de Catorce. Tan real, tan simbólico, tan imaginario.



Huizar, la màs candente cascada de pasiones y humor. El más bello rescate-hundimiento de mis
peores depresiones; de mis amor perdidos o inexistentes. La parte exacta en que vuelvo a
encontrarme con la parte sacra (como dijo Bataille) de mi ser, ir a una misa pagana. Escuchar al
“maese Arcrudo” era soñar; soñar en una ciencia sin verdad, en una guerra si crueldad, con un
beso sin amar. Todo era tan importante, tan insoportable y por momentos tan esquivable que,
poco importaba el mundo corpóreo. Huizar, hacia un rock para almas.


Sergio Arau y los mismísimo ángeles. Mèxico, Mèxico … ra, ra, ra. La idolatría de un país,
nuestro país, que se me develó por completo la primera vez que vi. a los mismísimos.
Luchadores en el pancracio, albures en cada boca, dibujos en cada pared. Frida, José Guadalupe,
el tequila y la Catrina, la muerte chiquita y la vida grandota. Todos esos objetos, situaciones y
personas con los que había nacido, pero que nunca imaginé que me conformaran como sujeto
(del deseo, por supuesto) escucharlos, era cantar un son, el son del corazón en un rico rock &
roll. Ese era Sergio. Si duda alguna, mi grupo, Excalibur, aprendió de sentimientos con Real de
Catorce, de su alma con Huizar y a reìr con los mismísimo ángeles.

- Gabriel ¿me acompañas a la cafetería?

Brinqué bruscamente por el grito de mi compañera rayando la hoja en que escribía rollos duros y profundos por falta de profesor. Me dispuse a mandarla a la chingada cuando miré lo curiosa que se veía con ese vestido blanco y almidonado (sin ningún tipo de albur) y sus huaraches chundoscomo recién salida de algún pueblo de los altos de Jalisco (me recordaba a mi madrecita santa enmascarada de plata, que era de esas latitudes. Nota editorial de Edipo).

- ¿No quieres un yogurt? (sin ningún tipo de albur) no has desayunado nada y estás fume
y fume (si, me recordaba a mi madre).

El único que se fue a chingar, y eso por vía de la sublimación, fui yo; pero, un tremendo yogurt
de doña Amparo. Mi provinciana salió prendida a mi brazo: como albañil y sirvienta en la
Alameda (solo le faltaba irse comiendo un elote con crema y queso) sin duda esa jalisquilla era
hermosa; con unos ojos deslumbrantes, una piel en su plena lozanía de sus diecinueve abriles,
una curiosa voz por los alambres que cuidaban el buen ordenamiento de sus dientes. Somos el
uno para el otro, tiene una cínica agudeza mental capaz de llevarme la delantera en chistes y
ocurrencias, es discreta y nada celosa con mis amigas, además me cuida y me invita a desayunar
y me lleva en sus súper nave, ya que su papá tiene el varo por unos cuantos palenques que tiene
en Jalisco, chale ¿qué más podía pedir, el jodido de yo?

Caminamos juntos, apoyándonos el uno en el otro. Observando en ojos ajenos como si fueran
propios la inmensa diferencia que corre de un sexo a otro, con ella sabía lo indecible, me sentía
presa de la trampa. Vivía la fuerza de la seducción sobre el poder, o lo que yo consideraba mi
poder. Ella, iba y venía en un compasado juego de olas en alta mar, dejando que creyera lo que
yo quisiera, aún: que yo era.



Llegamos a lo de doña Amparo ( como dicen los argentinos) o llegamos donde doña Amparo
(como dicen los venezolanos) o, llegamos donde estaba doña Amparo ( como decimos los
mexicanos) por tres pesos esta “ñora” te servía en un tremendo vaso que parecía el cuerno de la
abundancia: cerca de medio litro de yogurt de cualquier sabor a tu elección, en mi caso siempre
encontraba de mi favorito, o sea, natural ( no es que sea muy sano, pero me empalago hasta con
el chamoy) después iniciaba el recubrimiento que consistía en todo tipo de semillas entre las que
destacaban: avena, germen de trigo, salvado de trigo, tortillas de trigo (perdón) cacahuates de a
montón, granola y si te apendejabas te dejaba caer un tremendo chorro de miel de abeja
bautizada con agua no muy bendita que digamos y un asqueroso puño de chochitos según la ruca para que le diera sabor al caldo ... Chale.

Àlas: Una visiòn de los 90's.

SALUDOS.

Monday, December 08, 2008



PELEANDO CON HAMBRE Y COMO HOMBRE: MANNY PACQUIAO.

EL MANNY, DESDE EL TERCER MUNDO, UN CABRONCITO COMO CUALQUIER OTRO QUE SE SUBE EN CUALQUIER ESTACIÒN DEL METRO, PARECE LATINO, HASTA UN TANTO MEXICANO; PERO, NO: EL FILIPINO, QUE ENTRE MUCHO OTROS NOMBRES OSTENTA EL DE "EL ASESINO DE LOS MEXICANO" SOLO COMPARTE DE NOSOTROS EL HECHO DE SOÑAR CON QUE, A BASE DE MADRAZOS, SE PUEDE SALIR DE LA MISERIA. EL MANNY, SE SUBIÒ AL RING, HECHO UNA ROCA, CON LA MIRADA FIRME Y LA MANDIBULA BIEN CERRADA. NO HABIA NINGUNA MALA VIBRA EN SU MIRADA, CUANDO CHOCO LOS GUANTES DE OSCAR ANTES DEL PRIMER ASALTO, AL CONTRARIO, SE MIRABA COMPASIVO, SOÑADOR, HUMILDE, COMO ESAS PERSONAS QUE CREEN EN DIOS, AL SONAR LA CAMPANA, EL MANNY, SALIÒ A BOXEAR: NO A TEMER, NO A PRESUMIR: SOLO A BOXEAR. OSCAR, BAILOTEO EN EL RING, COMO LA SÙPER ESTRELLA QUE ES, ANIMOSO, HABIL, CON LOS BOLSILLOS LLENOS, LISTO PARA DEJAR IR SUS MEJORES COMBINACIONES RECIEN APRENDIDAS DE LA LEYENDA, DON NACHO BERINSTAIN; PERO, NUNCA SE IMAGINÒ LA PARED "MADE IN FILIPINAS" CON QUE SE IBA A TOPAR, NADA CONTENIA EL DIRECTO DE IZQUIERDA QUE SE ABRIA PASO ENTRE UNA GUARDIA DEMASIADO REPEGADA A LA CARA DEL GOLDEN BOY Y ENTRABA, UNA Y OTRA VEZ, COMO SE LE DABA LA GANA, HASTA QUE DEJÒ PINTANDO DE DOLOR, POMULO Y CEJA. EL MANNY, SEGUÌA BOXEANDO CON ALEGRIA, SE MOVIA, TENÌA HIPNOTIZADO AL DE LOS ÀNGELES, AL IGUAL QUE A TODA LA AFICIÒN CON SU MOVIMIENTO DE CADERA QUE IMPEDÌA QUE LO ALCANZARAN LOS GOLPES UN TANTO TIMIDOS DE EMPRESARIO-BOXEADOR. EL MANNY, AL SENTIRSE SEGURO, COMENZÒ A REBANAR AL CINCO VECES CAMPEÒN; PERO, AL VER A LA GLORIA DE LOS OLIMPICOS DE BARCELONA, INCAPAZ DE DERROTARLO, LE COMENZÒ A BAILAR Y GOLPEAR CON UN RESPETO QUE SOLO TIENE LOS GRANDES Y, AUN ASÌ, EL GOLDEN BOY, TERMINÒ EN EL HOSPITAL.

MANNY PACQUIAO A OSCAR DE LA HOYA: AUN ERES MI ÌDOLO.

OSCAR DE LA HOYA A MANNY PACQUIAO: NO, AHORA, TÙ ERES MI ÌDOLO.

MAYOR NOBLEZA: IMPOSIBLE, BUENO, PERO CON TANTOS MILLONES EN LA BOLSA, CUALQUIERA SE VUELVE UN CABALLERO ¿O NO?

VA POR EL PAC MAN PAQUIAO, QUE AUNQUE ME CALE, SIGUE SIENDO: EL ASESINO DE LOS MEXICANOS.

SALUDOS.


RECORDANDO AL JEFE DE ELCABRONESCRITOR: DON RICHARD.

NO HAY MÀS ARTE QUE COLOCAR UN CHNGADAZO ENTRE QUIJADA Y MADRE.

"LAS GLORIAS DEL GRAN PÙAS".
RICARDO GARIBAY.

SALUDOS.

Friday, December 05, 2008



HERMANA REPUBLICA DE VENEZUELA, DONDE COMENCÈ MI OFICIO. POST DEDICADO A MI RAYADO AMIGO "COÑO E' SU MADRE" MIGUEL DE LEÒN. PROTAGONISTA DE LOS MEJORES LAGRIMAZOS PRE Y POST CHAVEZ Y AMANTE DE LOS FRIJOLES CHARROS.

EL METODO SINGER PARA ESCRIBIR TELENOVELAS VENEZOLANAS
(Venezuelan Soap Operas for dummies)

Por José Gregorio Prada Rodríguez

(lo de Singer se me ocurrió recordando la máquina de coser Singer de mi mamá, desde la cual mi madre veía sus novelas mientras cosía)

Primer Paso: Escoger a los personajes. Hay tres tipos de organización de los personajes. La clásica que consta de una pareja protagónica y el resto de actores secundarios; la neomoderna o ecléctica que consiste en dos o más parejas protagónicas (por ejemplo una pareja de jóvenes y otra de maduros) y la anárquica o vanguardista donde dependiendo de las tetas de las mujeres y lo bueno que estén los tipos se van formando las parejas (Ej: Por estas calles, Ciudad Bendita, etc). Dependiendo de la organización de los personajes usted tendrá que escribir más o menos libretos, por lo que si es un principiante le recomiendo la estructura clásica. Recuerde que dependiendo de la historia, ver más adelante, tendrá que crear el árbol de personajes, ver más adelante, por lo cual es importante también si está comenzando que mientras más parejas protagónicas tenga en su telenovela habrá más madres y padres de protagonistas (escoja siempre protagonistas huérfanos por este hecho), más abuelas prende velas (las abuelas que suelen tener el altarcito con santos son básicas) más tíos, mas gafos enamorados de la(s) protagonista(s), más mujeres que odian, más curas, etc.

Segundo Paso: Escoger la historia. IMPORTANTISIMO. Sin la historia no hay telenovelas. Hay básicamente cuatro historias para telenovelas, o historias primitivas, por las cuales, gracias a Dios, no hay que pagar derechos de autor. Estas son: La Cenicienta (o Cinderella), el Conde de Montecristo, el Rey y el Mendigo y El Derecho de Nacer. Aparte de esas cuatro historias primitivas están las historias derivadas que son telenovelas ya hechas que se pueden copiar libremente y decir simplemente Basada en la obra maestra de Delia Fiallo. Ejemplos de historias derivadas son La usurpadora (dos gemelas, una mala y otra buena donde la buena suplanta a la mala) que es una copia del Rey y el Mendigo, Esmeralda (muchacha ciega que está más buena que el coño que tiene un amigo retrasado) que ha sido copiada como Rubí y Topacio, entre otras. Si bien existen cuatro historias primitivas, no existe ninguna regla que impida mezclar las cuatro historias y combinarlas a su gusto. Por lo tanto usted puede crear una infinita colección de historias derivadas que podrá después autocopiarse diciendo Basada en la obra maestra de José Prada por ejemplo.

Tercer Paso. Escoger los Nombres de los Personajes. Son estos los valores cognoscitivos de la telenovela. El acervo cultural que dejará como intelectual a su sociedad serán los nombres de los personajes que se convertirán en los nombres de legiones de nuevos ciudadanos nacidos a partir de la fecha del estreno de su obra maestra basada en . Recuerde escoger nombres largos y rimbombantes para los ricos y nombres cortos y chistosos para los pobres. A la protagonista le debe poner un nombre que incluya a una santa (OJO, ESTO ES BASICO). Ejemplos: De ricos, como el protagonista masculino, Reinaldo Antonio de la Trinidad Iturriza, Alejandro Alberto Uscategui de la Fuente, etc. De Pobres, como la protagonista femenina, Maria Coromoto Perez, Luisa Maria, o simplemente Maria. No está permitido usar Marimar ni Anita Peña. Nombres especiales: De negros, Zamurito, Coquito, Sombrita; de abuelas, Ña Dominga, Mamá Abuela, entre otros; de contrafiguras de la protagonista (la tipa que está 100 veces más buena que la protagonista y que quiere tirar con el protagonista pero él le es fiel a la protagonista), Dulce Rubí, Dayana, Excalibur

Cuarto Paso. Crear el árbol de los personajes. Esto es también llamado arquitectura de los ejes temáticos , correlación de ejes secundarios o quienconquien (se me olvidaba decirle que todas las expresiones que parecen serias o verdaderas son puros inventos míos) y se basa en un árbol al estilo de los mapas mentales en los cuales, aplicando principios de arquitectura de computadora, empieza a escribir en una hoja quien es hijo de quien, sobrino de quien, nieto de quien, quien sabe el secreto de quien, quien abandonó a quien, quien se acostó con quien, quien quiere acostarse con quien, quien es quien pues. El éxito de su novela se basará en cuan complicado es su árbol de personajes puesto que todo el mundo ve los 600 capítulos de una telenovela para saber quién se queda con quien, que es la cúspide resolutoria de la arquitectura de ejes temáticos

Quinto Paso. Crear y agregar rutinas accesorias. Las rutinas accesorias son sub historias o semi ejes temáticos que pueden ser suprimidos o integrados a las tramas o sub tramas de las novelas para alargar a la misma. Si bien la telenovela venezolana no explota ya este recurso, la novela mexicana y argentina todavía lo usa y usted no sabe si su novela puede ser comprada por Univision o Telemundo. Como este es un manual de principiantes, debo hacer referencia a este paso. Las rutinas accesorias básicas son las siguientes: protagonista se queda ciega, protagonista se queda sin memoria, protagonista queda paralitica, a la protagonista le roban al hijo. OJO, no hay límite de combinación de las rutinas accesorias. Usted puede dejar ciega y paralitica a la protagonista y después que es curada por una operación del protagonista (que es medico neurólogo-traumatólogo) ella puede quedar embarazada y al nacer su hijo se lo roban, y ella sale corriendo detrás del ladrón y es atropellada por un carro y queda paralitica y sin memoria para después ser operada por el protagonista (que es medico neurólogo-traumatólogo) y queda curada, etc (la mala redacción es a propósito).Si tiene dudas acerca de las posibles rutinas accesorias compre un DVD con la serie completa de Candy Candy y guíese por ahí.

Sexto Paso. Elegir un tema musical. Amigos míos, noveles escritores de telenovelas, llegamos ya casi al punto culminante de la creación de un bodrio televisivo, el tema de la novela. Dado que su audiencia verá la novela todos los días durante un año, hasta el himno nacional se pondría de moda si lo ponen de tema de su producto dramático. Por este motivo trate de ayudar a un amigo pidiéndole que le componga una canción con el ritmo que esté de moda en ese momento (ahorita será regatón me imagino) y que esta canción diga cualquier cosa repitiendo una y otra vez lo que es el producto del séptimo y último paso su amigo le agradecerá toda la vida ese añito de fama.

Séptimo Paso. PONGALE TITULO A SU TELENOVELA. Este es el paso final y si me lo permiten decir, el más importante, incluso que la selección de la historia. Sin título no podrá oír en las camioneticas la sagrada pregunta de las 7:00 am Mira chama y que pasó ayer en . Y a continuación el título de su telenovela. El título se lo puede encargar a un especialista de marketing and visual mass media pero como está comenzando tiene que tratar de conseguir uno usted mismo. Algunos tips: corto y pegajoso (Maria lo mueve bien), dramático (Lágrimas Amargas), de conciencia colectiva (La búsqueda de la felicidad), de protesta social (Cuando los hombres lloran las piedras callan) de adolescentes (Sueños de colores) y los más simples y básicos, títulos que incluyen los nombres de las protagonistas: Felicia, Marimar (ojo, no permitido) Mi prima Chela, etc. Si es más atrevido puede crear un titulo que no tenga que ver nada con la telenovela para que incluya la intriga de porqué su novela se llama así: Cuna de Fariseos, Levantando el alba, Soldados de la Injusticia, etc

Espero que le sea de ayuda y que Cabrujas no se ofenda.

Y SI ALGUIEN CREE QUE ES BROMA DE QUE ASÌ SE HAGAN LAS TELENOVELAS EN QUE SE INVIRTEN Y DAN A GANAR MILLONES DE DOLARES, QUE CANCELE SU CABLE Y LE ÈCHE UNA MIRADITA AL "CARNAL DE LAS ESTRELLAS".

SALUDOS.



UN CORREO DEL VIOLADOR DE PAPANTLA.

A quièn te recuerda ?

El 4/12/08 19:03.

Te recomiendo todo el artìculo !

Dònde ?

En la bèndita Wikipedia !!!

http://es.wikipedia.org/wiki/Creatividad


La personalidad creativa [editar]


Existen una serie de estudios en los que se compara a individuos creativos, seleccionados con base en sus logros y entre los que hay arquitectos, científicos y escritores, con sus colegas menos creativos. La diferencia entre los altamente creativos y los relativamente no creativos no reside en la inteligencia tal como ésta se mide en los test de inteligencia. El individuo creativo puede, no obstante, diferenciarse de los demás en cuanto a los rasgos de su personalidad. Hay desde luego, muchas excepciones, pero en general se ha comprobado que el individuo creativo tiende a ser introvertido, necesita largos periodos de soledad y parece tener poco tiempo para lo que él llama trivialidades de la vida cotidiana y de las relaciones sociales. Los individuos creativos tienden a ser enormemente intuitivos y a estar más interesados por el significado abstracto del mundo exterior que por su percepción sensitiva.

Los individuos creativos muestran a menudo dificultad para relacionarse con las demás personas y suelen evitar los contactos sociales. A menudo, muestran inclinación a considerar que la mayoría de la gente normal es simple, así como tendencias de dominio sobre los demás, lo que los aleja de establecer relaciones humanas en un grado de igualdad. Los individuos creativos parecen también estar relativamente liberados de prejuicios y convencionalismos, y no les interesa particularmente lo que sus semejantes o cualquier persona piensen de ellos. Tienen poco respeto por las tradiciones y reglas establecidas y por la autoridad en lo referente a su campo de acción y cualquier otra actividad, prefiriendo fiarse de sus propios juicios. Los varones con esta característica obtienen a menudo resultados muy altos en los tests de "feminidad", lo cual indica que tienen una mayor sensibilidad y son más conscientes de sí mismos y más abiertos a la emoción y a la intuición que el hombre medio de la cultura occidental. Una característica más notable e importante es la preferencia por la complejidad. Entre individuos de personalidad creativa pueden distinguirse, a grandes rasgos, dos grupos distintos: el artístico y el científico. Las características fundamentales son las mismas en ambos, pero, en general, el artista es más dado a expresar su inconformidad tanto en su vida como en su trabajo, que el científico. El artista informal es corriente, pero el científico anticonvencional es relativamente raro. Los artistas y científicos creativos tienden, incluso a ser más estables emocionalmente que las personas corrientes y cuando esto no sucede así, su inestabilidad se manifiesta en forma de ansiedad, depresión, recelo social o excitabilidad, algo parecido a una neurosis plenamente desarrollada. Entre los artistas y escritores, el genio se confunde y se relaciona, a menudo, con la locura; en esta categoría de personas se manifiestan con excesiva frecuencia neurosis graves, adicción a las drogas, y al alcohol y diversas formas de locura. No existe mucha relación entre creatividad y cociente intelectual (CI); es perfectamente posible ser altamente creativo y tener una inteligencia normal, o poseer una gran inteligencia y carecer de capacidad creativa.

No, pues la neta, no me recurda a nadie en especial ...

SALUDOS.

Thursday, December 04, 2008



LETRAS EMPUÑADAS. EL BLOG, QUE MARCA EL DIVOCIO ENTRE ARCGABRIEL Y ELCABRÒNESCRITOR.

Mi alter-ego, Elcabronescritor (muy al estilo de Armiados Hueva-Vil y Arturo Belano) ha tenido mucho èxito y ha dividido opiniones; por un lado, que ALTURA EN LITERATURA, no era un blog de Boxeo, que aquì se prometìa: novela, poesìa, guiones, recetarios y todo lo que se pueda leer y escribìr, y, ahora, resulta que desde que apareciò, Elcabronescritor, ya se la lleva a puro carajazo; boxing, box, bofe, el arte de las guajoloteras y el "no hay màs arte que colocar un chingadazo entre quijada y madre" como dijo el maestro Garibay, a su vez, toda esa bola de malandros que solo escucha "don Cleto Reyes" y se ponen de pie, se mofan de las cursilerias que le brotan al Arc, de vez en cuando y no pueden dar crèdito que en el mismo lugar, le saque el "aigre" el mèdico asesino, por andar de perro, viendo una mamita, con los chamorros al aire y luego salga con sus tres sueños para la confusiòn en la que vive ahora ...

TA' BIEN QUE MAMES; PERO, LA VACA ROLA.

Solo los queridos lectores y lectoras cultos y regularmente ocultos, no tienen empacho en que de pronto salga de su catacumba Elcabronescritor. Ellos, lo leen y se burlan de èl, y no hay pez que no nade.

Es por ello, que, despuès de repartirnos, las guitarras (èl se llevò la Fender y yo la Carbajal) los guantes (èl se llevò los Reyes, yo los Everlast), las compus (èl se llevo la HP y yo la Mc, porque yo si trabajo) de los libros ... total que la separaciòn, que no fue para nada amistosa, pero como Elcabronescritor, es medio pedero, lo mandè a la lona en el tercero y no tuvo màs que decir. Asì que se muda y desde el año que entra va a tener su propio blog, en el que va a escribìr, exclusivamente sobre: BOXEO Y LITERATURA, el susodicho, va a llevar el nombre tentativo de: LETRAS EMPUÑADAS y va a tener grandes escribidore, grandes bofes y grandes historias de boxeadores que escriben y escritores que boxean o que a pesar de nunca haberse subido al ring, fueron seguidores asiduos de los jabs y los hooks.

Hemingway, Mailer, Oates, Cortàzar, Guillèn, Sabines, Garibay, Nabokov, Cravan, Szymborska, Villoro, Bolaño, Ramìrez Heredia, Bukowski, Pound, London, Plimpton y muchos màs van a quedar en la lona, bajo la optica de este coño de madre, que desde que apareciò, no hace màs que provocar para que rompan en hocicote que tiene.

Musa, no ser pùgil es como no ser nadie.
nos escamoteaste
un pùblico vocinglero.
No ser pùgil, ser un poeta.

Wislwa Szymborska.
Premio Nobel de literatura 1996.

SALUDOS.

Tuesday, December 02, 2008



DE REENCUENTROS Y MOMENTOS IDOS ... PORQUE NUNCA DEJASTE DE ANDAR POR ESTE BLOG, POR MÀS QUE YO TE EXIGI HACERLO. MI HOMENAJE A JEROME DAVID SALINGER Y SUS CUENTOS MARAVILLOSOS.

CECILIA Y ERNESTO.


Consideró pertinente dejar de hablar cuando se dio cuenta de que todo lo que dijera debía ser usado en su contra. Escuchaba como la voz de Cecy se comenzaba a ahogar por un sentimiento que subía desde su estomago a su garganta, como ácidos jugos gástricos, dando en el punto justo en que comenzarían a brotar sus lágrimas.

Cubrió el auricular con la mano derecha para que ella no pudiera escuchar como tragaba saliva y trató de asegurar sus pies al suelo como un boxeador que espera acertar o ser acertado por un golpe bien dirigido. Cecy supo que era el momento límite, lo había vivido con anterioridad ya varias veces. Era como si una especie de regresión corriera por las venas de Ernesto y se convirtiera, de aquel hombre de responsabilidad férrea en un chamaco malcriado capaz de hacer el peor berrinche a la menor provocación. Cecy , había hecho acopio de paciencia varias veces para poner orden en la situación y él, cada vez que sucedía , muy dentro de su catalepsia fingida tenía bien entendido lo difícil que le era a ella tomar las riendas y jalar con cuidado y firmeza, al mismo tiempo, a ese caballo inmóvil y furioso en que él se convertía. En esas condiciones, si bien su paso instantáneo de un ser relajado a uno vehemente y pasional eran encantadores esta vuelta de tuerca: Dr Jecky-Mr Hide la tenía hasta la coronilla . En las ocasiones en que había sucedido esta situación Cecy le advertía que tal vez ... algún día no tendría las ideas lo suficientemente frías como para llevar todo a buen termino y le pedía que no tomara esa actitud y, que; por lo menos le dijera que es lo que le pasaba.

La vez anterior se presentó como la más complicada, tuvo tal grado de desgaste que ella terminó abrazándolo con todas sus fuerzas y los ojos cubiertos en lágrimas. Ella era una mujer muy fuerte; pero, como tantas veces se lo dijo a Ernesto, era muy chillona.

Ellas sabía, que a pesar de lo mucho o poco que lo amara (cosa que a veces no tenía muy en claro) no iba a dejar de hacer las cosas que quisiera en el momento en que quisiera. Así que el precio de pretender tener su vida completa, siendo una mujer de éxito y tener una pareja estable llena de atributos, pero también llena de ansiedad de esos seres que se hacen llamar “creativos “ era tan difícil como la conquista del agua sobre el aceite o viceversa.

Si bien le agradaba verlo y dejar que sus voz llena de tal exaltación hiciera eco de comentarios llenos de sapiencia y simpatía. No perder de vista la forma en que él miraba; un cazador contemplando a su presa, acechando a esas presa que absorta de saberse en las manos del depredador, regularmente, se rendía. Sus rasgos finos en un enorme cuerpo que no tenía nada que ver con el tan llamado toque intelectual que de él se esperaba , muy por el contrario, Ernesto era un marinero de mares helados; con la barba en pleno descuido de varios días, viejas y grandes camisas, levi’s deslavado y botas medio chuecas y viejas, solo le faltaba el parche en el ojo y la pata de palo, para dar mayor énfasis a la fuerza de su discurso, por todo esto; Ernesto, sentía tener todo el derecho de moverse hacia cualquier lugar que quisiera y cada vez, era más complicado mantenerlo en su sitio.

Un sitio que Ernesto solamente quería tener junto a Cecilia. Adoraba su cabello corto y ensortijado que cambiaba de forma y de color a la menor provocación, como algún comentario de su hermana por unos chinos fuera de lugar que él se había encargado de revolver poco antes del mismo comentario, porque Ernesto siempre trató de llevarla a esa lejanía donde solamente estaba él. Unos ojos aceitunados por momentos que Ernesto nunca dejaba de observar dado que quería atrapar el momento justo en que esto cambiaran de color hacia un marrón claro como tronco recién talado; que se expresaban plenos llenándose de ternura cuando ella tarareaba una canción. Adoraba la música, siempre flotaba de su alma a su boca, y reflejando una cierta molestia por no saber bien las líricas de la misma, decía : “prefiero tararearla que decir tonterías” y se iba a toda velocidad dejando los rastros de su voz a sus espaldas, mientras Ernesto pensaba mirando el ritmo acompasado de sus cadera en: Gualterio Malatesta , el feroz espadachín italiano enemigo mortal de el capitán Diego Alatriste, héroe de sus regresiones y su famoso silbido tirurí-ta- ta, como el titinear mortal de una cascabel que advierte su ataque. Al perderse Cecy en la distancia le quedaba a Ernesto la imagen de un par de senos tersos de tamaño perfecto apenas listos para escapar de las dimensiones de sus manos y un par de piernas que eran su delirio: fuertes, suaves y bien torneadas con tobillos anchos y piecitos pequeños y gorditos a los que ella llamaba cariñosamente: mis patitas de tamal, y en esa misma forma él los degustaba besándolos y acariciándoles con la mayor devoción que eran capaz de expresar sus toscos movimientos.

Soñaba con ella, enfundada un sus trajecitos sastres que le marcaban su cuerpo pequeño y apetecible, como aquel pantalón verde que gritaba apenado porque dejaran de postrarse todos los ojos sobre sus telares y que él siempre le decía:” hey, antes de usar ese pantalón tienes que pedir autorización por fax, ok”. Le encantaba mirarla manejar su veloz automóvil y checar como su falda se columpiaba de arriba abajo dejado ver sus rodillas redondas y sus amplios muslos.

Pero también al mirarla serenamente y desnudándose por entero del mar de sensaciones que brotaba de él. Sentía que Cecy no era del todo feliz a su lado, que ella (a diferencia de él) necesitaba mucha gente a su alrededor y que no iba a petrificar su vida por intentar ser feliz con tan solo una cobertura de Ernesto, era una partida que no estaba dispuesta a jugarse en una solo mano y no lo engañaba, se lo había dicho claramente al amparo de dos hamburguesas y con más lágrimas en sus ojos; demasiadas vidas femeninas había visto troncadas por el espejismo del amor y ella no iba a ser presa de esas redes, ni por Ernesto ... ni por nadie más. Ella no dudaba en que lo quería , pero, tampoco dudaba que esto no iba a durar, ella siempre apostó en ese albúr que la perpetuidad era el triunfo que no iba a llegar, Cecy, tratando de olvidarlo sabía que Ernesto tan extraño como siempre, al conocerla, no quería mirar atrás y quemaba sus naves para no poder volver... para él todo era: “ de frente... marchen!”, pero ese no era su problema. Así que por primera y última vez ... esa tarde con el teléfono en la mano dejó que el silencio de él ... continuara por siempre.

MIL GRACIAS A TODOS POR TANTAS VISITAS, ESPERO QUE SIEMPRE QUE ENTREN A SU BLOG, ENCUENTREN LOS QUE ANDEN BUSCADO.

Perdòn, me pongo nostalgico con la navidad, es que no hay cosas que màs aborrezca en esta chingada vida, tan es asì que en un acto simbòlico, ya contratè a un sparring del gimnasio, para que se vista de Santa Claus y se suba al ring a tres rounds, va por todos, los que como yo:

NOS REQUETE REVIENTA LA PUÑETERA NAVIDAD.

SALUDOS.

Monday, December 01, 2008

LA IMPORTANCIA DE LLAMARSE: ROBERTO BOLAÑO.

OTRA MÀS PARA EL MAESTRO AL TERMINAR EL AÑO.

Dos poderosos editores miden fuerzas

La guerra por los derechos de Roberto Bolaño

La guerra por los derechos de Roberto Bolaño

Jorge Herralde amigo y "descubridor" del chileno recibió hace una semana el manuscrito de Tercer Reich, la novela inédita hasta ahora en manos de la viuda. Detrás de ella está Andrew Wyllie un "chacal" hambriento por capitalizar la locura por Bolaño en el mundo anglo. Mientras Herralde parece haber perdido el olfato que lo hizo famoso, Wyllie ya tendría sellado el negocio para publicar el libro en 2009 con otra editorial.

Por Felipe Saleh

Hace un mes Jorge Herralde confesaba estar perplejo con la noticia: una novela inédita de Roberto Bolaño (Tercer Reich) estaba mecanografiada y se ofrecía más encima en el catálogo del agente más temido de la industria a nivel mundial: Andrew Wyllie, conocido como "El Chacal" por su feroz temperamento para abordar los negocios. Todo durante la pasada feria del libro en Frankfurt. Pero el pasado jueves 20 de noviembre fue el turno de sentarse a negociar. Los derechos de Carmen Balcells sobre la representación del escritor chileno más de moda por estos días en el mundo anglo caducaron el 4 de noviembre. Andrew Wyllie aterrizó en Barcelona con el manuscrito en la maleta. Su primera parada fue en Blanes para reunirse con la viuda, Carolina López, representante legal de los herederos de Bolaño. La siguiente fue en el número 58 de la calle Pedro de la Creu en Barcelona, donde funciona desde 1969 la editorial Anagrama, dueña de los derechos editoriales del autor chileno.

La viuda y el chacal

"(Wyllie) me hizo entrega del manuscrito en propia mano y en exclusiva, según me dijo, y estuvimos hablando de la novela (por otra parte, no lee español) así como de una posible reestructuración de los contratos anteriores. Un tema complejo y laborioso, pero confío en que el profesionalismo y la sensatez permitan llegar a un acuerdo", cuenta Herralde a El Mostrador.cl.

Las dudas del editor catalán sobre un acuerdo que lo satisfaga son razonables. En Frankfurt, Andrew Wyllie dijo en una entrevista a El País que "la eficacia de algunas agencias en ese país deja mucho que desear. Nosotros damos respuestas en 20 segundos (...) es más fácil y serio hacer negocios literarios en El Congo que en España".

Además, "El Chacal" tiene de su parte a la viuda Carolina López, que cuando conoció a Bolaño era bibliotecaria en Blanes, un pueblo de la Costa Brava con 40 mil habitantes, pero que ahora parece moverse muy bien por los pasillos del negocio editorial. En agosto de este año caducó el acuerdo para filmar Los Detectives Salvajes que había firmado el mexicano Carlos Sama con la agencia de Carmen Balcells. Desde entonces, la agencia declaró que "ya no tenía la confianza" de los herederos del autor. Un chileno que perteneció al circulo íntimo de Bolaño dice que "logró sacar del camino a Herralde y a Ignacio Echeverría, que eran sus más grandes amigos y depositarios de sus obras. Roberto nunca quiso tener un agente. Por eso pocos la quieren".

Los amigos se desquitaron haciendo pública la relación paralela entre Bolaño y Carmen Pérez de Vega, la mujer que lo acompañó hasta poco antes de morir. La historia fue publicada hace dos semanas en exclusiva por revista Qué Pasa.

La misma fuente adelanta que Andrew Wyllie ya habría negociado la publicación de Tercer Reich con Planeta/Seix Barral para el próximo año. La misma editorial a la que Wyllie vendió los derechos de Jorge Luis Borges.

El nuevo olfato de Anagrama

Quizá el ambiente alrededor de la herencia del autor de Nocturno de Chile sería menos beligerante si en los últimos meses el mundo anglosajón no hubiera enfermado de "Bolañitis", todo a partir de 2007 cuando el New York Times eligió a Los Detectives Salvajes entre los cinco mejores libros del año. Algo similar a la locura que provocó la edición en inglés de 2666, disponible en las librerías estadounidenses desde hace dos semanas. Otra vez el NYT puso al chileno y su mamotreto de 912 páginas entre los 100 mejores libros del año junto a otros consagrados en lengua inglesa como J.M. Coetzee y Phillip Roth, otro de los que pertenece al redil de Wyllie.

Herralde está consciente de que Bolaño no es el mismo desconocido que en 1996 le envió el manuscrito de Estrella Distante, la primera novela suya publicada por Anagrama. "Es reconocimiento de una realidad incontestable, de la obra de un escritor extraordinario. Por otra parte, así había sido reconocida por la prensa latinoamericana, española y europea. Sorprende más en Estados Unidos al traducirse tan poco la literary fiction y, en general, con escaso reconocimiento y en editoriales pequeñas", dice Herralde sobre el éxito que empieza a cosechar su amigo en el mundo anglosajón.

En Anagrama también ha habido cambios. Luego de convertirse en la editorial independiente (no transnacional) más importante de habla hispana, gracias a sus 2.500 títulos, la mayoría traducciones de autores contemporáneos, por primera vez en 26 años se publica a los finalistas del prestigioso Premio Herralde de Novela. Esta es la prueba, según un escritor chileno que conoce hace tiempo al editor catalán, de que "Herralde ya no edita como antes, ahora lo hacen tres personas por él. Por eso pareciera que ha perdido el olfato".

Pero él se defiende: "Nos pareció oportuno emitir la señal (por otra parte bien conocida) de que para publicar en Anagrama no hacía falta ser un escritor conocido y que sólo se atendía a la calidad del texto (sin pretender sentar cátedra)".

"Los Nenes", de Patricio Fernández, teniendo en cuenta el trato poco deferente de la crítica hacia la novela, es el ejemplo preciso de los que cuestionan el criterio actual de Herralde, que por lo demás conoció a Fernández gracias a su amistad con Jorge Edwards.

El fundador de Anagrama da su visión: "Me pareció una novela interesante para nuestro catálogo. Y también ágil, provocativa y con sentido del humor. Algunas críticas negativas pueden derivar (aunque no necesariamente) de causas personales; los ejemplos son numerosos. Y también, claro, de errores editoriales: confío en que no sea el caso". Por mientras el trato sobre los derechos de Bolaño, que caducan en distintas fechas según el título, promete ser una negociación muy dura.

GRACIAS A MI HERMANITA CHILENA, LA PAME, POR LA INFORMACIÒN.

EN ESTOS MOMENTOS DUROS, LEO Y RELEO, DETECTIVES SALVAJES ...

SALUDOS.

Tuesday, November 25, 2008



MIS TRES SUEÑOS QUE, DE PRONTO, SE CONVIERTEN EN PESADILLAS.

Sueño n· 1.

Los sueños son misterio.
son rocas que pretenden
detener al mar,
instalarse en el deseo
y su canto volver a escuchar.

Los sueños son renconres
que quieres olvidar,
son pañuelos que
te ayudan,
a despedìr la maldad.

los sueños son palomas
que se quieren escapar,
de la juala de la noche
y la luna alcanzar.

Los sueños son ventanas
que te quieren mostrar,
el alma de una casa,
el fuego de un hogar.

Los sueños son fogatas
que pretendes besar,
son los labios de una cara
que quieres traspasar.

los sueños son el hacha
que tàla la moral,
un paìs ya muy lejano
que al dormìr tu llegaras
y del que nunca, volveràs igual.

Quiero vivir ... en un sueño ... el sueño de mentir ... al despertar seguir mintiendo.

SER EL SUEÑO Y COMPARTIR.





Sueño n·2. Doble sueño.

Encontrè tus ojos
en un confuso sueño,
toquè tus manos
sentì su fuego.

Pintè con mis palabras
la busqueda insesante,
gritè con mis latidos
la fuerza de los mares.

Te mirè, me miraste.
Cortesmente te acercaste,
dudè ...
nunca fui brillante:
Soy roca, no diamante.

Te quise alcanzar,
sentir el viento
y perderme en tu mar,
oìr tu canto,
ser la parte fuerte
de tu barco.

Ser el sol
o ser la luna,
ser la estrella
que guìe tu ruta.

Y regreses a mi
al sentirte cerca,
al mirar tus labios
de flor abierta.

Los probè ...
¿toquè el cielo?
no lo sè.
¿me perdì en el infierno?
tal vez ...
pero, si fue el pecado
lo volverìa a comenter.

Fue la ùnica
y primera vez,
que a dos sueños
le fui fiel.

Que de mañana
al despertar,
por màs que cerrè
los ojos,
no pude regresar.



Sueño n·3. Un confuso sueño.

¿Cuantas caras necesitaràs un sentimiento
para ser descubierto?

Para ser sorprendido
cual pajaro dormido,
abrìr sus ojos
y decir:
¿quièn soy yo?
¿de dònde vengo?
¿a dònde voy?

Ese sueño ...
¿serà uno o
seràn dos?
¿serà un hola o
serà un adiòs?

¿Serà como el fuego
simplemente calor?
o ¿seràn las làgrimas
que buscan el perdòn?

¿Serà solo un momento
de vertiginosa pasiòn?
o ¿seràn los años que unen
a los dos?

¿Necesitaras ser
sincero u ocultar su valor?
¿dejarte llevar por un
sendero de palido color?

¿ofrecer tu vida
por el otro, perdiendo
tu unidad?
¿dejar de ser solo
para convertirte en un total?

¿interpretar las mentiras
que tù quieres creer?
¿negarte a las verdades
que no quieres saber?

¿Cuantas caras necesitara un sentimiento para ser descubierto?
y ¿còmo lo podrìas
entender? al saberte
amada y en verdad creer ...

Que no es un espejismo
de miedo a soledad,
sino el punto cierto,
de en tu casa,
otra alma,
adoptar.

SALUDOS AL CUARTO PARA LAS TRES.

Monday, November 24, 2008




ESPERO QUE CAIGA UN VEINTE PARA LAS TRES.

AREMOS OTRA TIERRA.

Sin sìmbolos de paz,
sin sìmbolos de guerra,
son màrtires, sin hèroes,
aremos otra tierra.

Sin sectas, sin mesìas,
sin himnos, sin banderas,
sin migra, sin sabuesos,
abramos la cabeza.

Estamos en la zona
de intolerancia apenas
y aquì no se acostumbra
amar la diferencia.

Sin pùlpitos, sin muros.
sin tronos, sin caidos,
sin tanto monumento,
adiòs a los caudillos.

Sin tìpicos fanàticos,
sin masas misioneras,
sin clàsicos idòlatras,
aremos otra tierra.

EL ÙNICO, EL AUTÈNTICO, EL MAESTRAZO.
JAIME LÒPEZ.

SALUDOS.

Tuesday, November 18, 2008



Doy paso a una interesante refleciòn y me abstengo de comentarios (raro en mi)

SALUDOS.

TELEVISA Y EL AMOR.

Por Ximena Peredo

(17-Nov-2008).-
Televisa tiene miedo. Nunca le ha preocupado la muerte del ciudadano como la del consumidor, que ha sido anunciada ya por el Banco Mundial para el 2009. Le atemoriza que esta crisis económica supere los esfuerzos de sus producciones que refuerzan la psicología servil del mexicano. Con esto, Televisa ha dañado hondamente la dignidad de este país.

Sobre un fondo blanco los filósofos del momento Alejandro Camacho, Eduardo Yáñez, Lucero, Adal Ramones, Gloria Trevi, Galilea Montijo, entre otros, disertan sobre la crisis económica y concluyen en dos mensajes canónicos que: 1) Nuestro amor por México es más grande que cualquier crisis, pero que en caso de que no nos alcance el amor 2) hay que salir a trabajar en cuanto suene el despertador; y 3) en plena crisis no vamos a sentir miedo de partirnos el alma trabajando si siempre lo hemos hecho.

Estos dos anuncios podrían ser el avance del lanzamiento del próximo programa dominical "Partiéndome el alma por la residencia en Miami de mi artista favorito", conducido obviamente por Adal Ramones y Lucero (que ya viven allá, con todo lujo), quienes presentarían cápsulas muy emotivas de Gloria Trevi implorando nuestro voto para que ella y sus hijos ganen esa residencia en Miami, ya que el mes pasado el Ejército cateó su domicilio en Tampico y tuvo que irse a vivir a McAllen, Texas.

Ver la realidad no es derrotismo, aunque Televisa asegure lo contrario. Según su simple receta, para que la crisis nos haga los mandados sólo tenemos que amar a México y trabajar hasta desfallecer, cosa que, aseguran en el mismo mensaje, siempre hemos hecho. Entonces, ¿por qué estamos en crisis?, ¿quién falló?

No lo sabremos nunca de boca de los empleados de Televisa. La televisión comercial no maldice al libre mercado, ni cuestiona a los gobiernos "papas fritas", ni acusa a los bancos hostigadores. Primero es la lealtad con sus auspiciadores.

Por eso ofende la exigencia de Emilio Azcárraga Jean de que extralimitemos nuestro esfuerzo para evitarle un sobresalto a su empresa. El pueblo trabaja como puede y con lo que puede, siempre. Si no lo hace, no come; si no lo hace, el patrón lo intercambia por alguno de los miles de desempleados que esperan afuera.

Es una infamia atender a la crisis con un discurso cursi, chantajista y manipulador, en lugar de ofrecer un espacio para la discusión inteligente. ¿De qué va a servirle el amor y el esfuerzo al obrero que será despedido en el primer recorte de personal?, ¿para qué despertarse temprano si no hay en dónde trabajar?, ¿de qué sirve el gran corazón de los mexicanos ante la inflación desorbitada de la canasta básica? De nada.

El Fondo Monetario Internacional ha dicho que para el 2009, si bien nos va, creceremos un 0.9 por ciento, la mitad del estimado por el Fondo para el 2008 (1.8 por ciento). ¿Qué quiere decir esto? Que los precios seguirán subiendo, los empleos se reducirán y los salarios bajarán. La crisis se recrudecerá y de nada servirá el tamaño de nuestro corazón.

Televisa desobedece fieramente a su vocación de vehículo de comunicación social. Los medios de comunicación tienen una ineludible responsabilidad ética de provocar debates que nos muevan hacia delante.

Quienes tienen que revisar su amor por México, el tamaño de su corazón y su entrega en el trabajo no son los mexicanos que llegan rendidos a casa a prender su televisión.



ximenaperedo@yahoo.com.mx.

Saturday, November 15, 2008




!PUTO EL ÙLTIMO, CABRONES!

Correr ¿yo? Nel, soy intelectual, no mames, yo soy clavado en el mundo de las ideas: què corran los Huicholes o los negros esos que les tienen que quitar lanza y escudo. Yo, soy de cuidad y aquì, pus, tenemos carros; ademàs, soy rockero, acà el puro "drugs & vicious" ¿còmo me voy a ver, acà, muy pinche sano? Nelazo, ademàs, ni tennis tengo, yo pura bota Carterpillar y Doctor Martìn. Nelson, a parte, todavìa no estoy en bancarrota ¿què no ves que el deporte es la diversiòn del jodido? luego, pa'què si la neta, asì me lato y asì les lato a mis polvosas ... Nel, de plano, que corran las motos y trabajen los motores.
No doctor, me vale madre ¿què clase de pinche avance y desarrollo de la industria farmaceutica? ¿ni siquiera pueden inventar una buena medicina para esta madre? ¿què si hay? ¿què cuanto cuesta? !no mame! ¿que se siente de la chingada porque va quemando la grasa de la sangre sobre el corriente sanguineo y tù sientes que te prenden un "cuete" en el trasero? ¿què si me pusiera a correr no tendria este problema? !puta madre! ¿usted cobra tanto por ser naturista? ¿es que vine con Chaya Michan y ni putos me di cuenta? !joder! preste la medicina ... no pienso correr, coño, si no me puedo levantar y caminar a mi escritorio para ponerme a trabajar ¿còmo chingados quiere que salga a correr diez minutos? Nel.
Oiga, no se la pro-lounge, my doc ... si, dijo que se sentìa del coño'esu madre, no joda, pero no tanto, ademàs si es bien cara y solo tiene 6 tabletas ¿super moderna? chale ... !què si no me la trago me voy a morìr o me va a dar un embolia! !suèltenme, ora si le parto su madre! ! no le barra puto, estamos de la edad y el forje! ni madre ... siga chingando lo que quiera, neta me voy a morìr pero antes vengo y le reviento su madre, se lo juro por mi madrecita santa enmascarda de plata que me va a tener que enterrar y va a llorar, y yo màs me voy a emputar y hasta voy a volver a revolcarlo de las pinches greñas por todo su puto consultorio "animalista".
Si. ahi siguen los tennis, chingao, todo un oso polar citadino y lacaniano, como pinche portada de libro de auto-ayuda, neta que deberìa morìr con dignidad, por todos los viciosos y sedentarios postmodernos de este mundo, si no fuera porque son tan huevones, de pronto y hasta juntaban llaves para mandarme a hacer un busto. Pos ya, vengan los tennis y solo le pido a dios que no me muera de un infarto, porque, entonces si, fuera de todos mis ideales y sin lograr nada, eso si que serìa ridiculo: maldito sea el asado de tira, los puros partagaz de 4 y el vino Gran Sangre de Toro.

AHI VOY Y CHIGO A MI MADRE POR HABLADOR Y COBARDE.

Hoy, corro cuatro kilomentros en 25 minutos, me rebota el libro que estoy leyendo en la cabeza, nunca estuve màs en contacto con mi mùsica gracias a Ipod y a la mierda las medicinas caras y dolorosas.

Corrì por mi vida y parece que la muerte es màs lenta que yo, porque sigo aquì. Mentando madres. Y, no lo duden, cuando ya la vean perdida y no les quede de otra: "echense a correr".

El Cabròn Escritor.

POST DEDICADO A MI CARNAL Y VENCINO EL VIOLADOR DE PAPANTLA QUE ME ENSEÑÒ A CORRER COMO EL SOLO SABE HACERLO, COMO TODO UN CAMPEÒN, EN SU CUMPLEAÑOS.

SALUDOS.

Monday, November 10, 2008



DE LA LIBRETA SECRETA GARABATEADA PARA MI EXCLUSIVO PLACER (COMO DECIA JACK KEROUAC)

EN TERMINOS BOXISTICOS: UNA NOVELA GANA POR PUNTOS, MIENTRAS QUE UN CUENTO GANA POR KNOCKOUT.
Sobre Julio Cortàzar, sin estar seguro de ser de Julio Cortàzar.

COMPRENDIENDO LOS MADRAZOS BENIGNOS, SE COMIENZA A TENER RESPETO POR LOS MALIGNOS.
Su servidor.

NO ES QUE SEAN MALOS ESCRITORES, SINO DELINCUENTES.
Hermann Broch.

EL INFINITO, QUERIDO, ES BIEN POCA COSA; ES UNA CUESTIÒN DE ESCRITURA. EL UNIVERSO SOLO EXISTE SOBRE EL PAPEL.
Paul Valery.

DESPUES DE TODO, EL MUNDO DE LAS LETRAS DESCANSA EN LOS HOTELES DE LA IMAGINACION.
Jacques Rigut.

OLEANDO INCESANTES DE SERES INUTILES VIENE DESDE EL FONDO DE LOS TIEMPOS A MORIR SIN CESAR ANTE NOSOTROS Y, SIN EMBARGO, SEGUIMOS AHI, ESPERANDO LO QUE SEA.
Louis-Ferdiand Cèline.

SALUDOS.

Wednesday, October 29, 2008



LETRAS PARA SER LEIDAS CON LAS ÙLTIMAS TRES CANCIONES DEL DISCO ACHTUNG BABY DE U2.

Querida Layla:

Ilumina mi camino de vuelta a ti. Derrocha la magia compasada de las fuerzas. Detèn las lìneas que corren de tus manos a mi abismo, como cuerda floja de cruel destino. Inciertas flores que corren por inciertos rios. Fulgurantes trapecios que hierven en los soles de tu mirada cruda. Pèndulo en que se funden mis dedos que al tocarlos me quema y me invitan a volar, evocando la ligereza del àngel guardiàn.

Devela la comemorativa placa del acecho. El repiquetear de campanas brillantes de fe y arcàngeles cegados por un ardiente eclìpse que nace entre tus piernas que anoche fueron mìas, y que apenadas se pierden en una marcha escarlata con el solo afàn de no verme màs. Ya nunca màs.

Solo dime que no estoy solo, perversamente ajeno al perfume de tus lirios, del dulce sabor de tus manzanas tersas y de colores llenas ...

Solo dime que el tiempo no vuela, que està detenido por hombros firmes de momentos tiernos o por dos humedas serpientes que salen hambrientas de sus cuevas perladas y se satisfacen una a otra en el tribal baile del deseo.

Te necesito. En el resplandor de mis primeros llantos, en la fuente serena de mi mùsito canto, en mis compasados pasos de silencios ahorcados. En la charla perpetua con mis miedos cansados. En el efimero momento en que dos labios, dos manos, dos pechos se juntaron en el fuego ardiendo de piel impregnados.

Y escucho ... al candor de la batalla entre los dos, a mi corazòn que suplica: baja la guardia, guarda la espada, deja que de un vez pedazos me haga. En la contienda soy un traidor que merece morìr por la espalada ... Soy el espìa que mando ella a flanquear las lìneas que corren de sus manos a tu abismo y promete, solo si soy bueno ... Volver a nunca màs volver.

SALUDOS.

Friday, October 24, 2008



DE RETAZOS Y PEDACERIA SURREALISTA Y LIBROS, A LOS CUALES, EL OLVIDO SE LA PERSIGNA: CADAVER EXQUISITO DE ROBERT IRWIN.

Este libro pertenece a mi pasado, a los años en que buscaba afanosamente el color de mis letras, los años en que desfilaban por mi firmamento por primera vez: Kerouac, Salinger, Arlt y Coupland.
Alguna vez en pleno ligue de la Gandhi, uno de tantos domingos por la tarde, comprè un ejemplar de este libro solo para regarselo a la bella femina en cuestiòn y luego desaparecer, estoy seguro, que ella, aun sigue contando esta anecdota por la sorpresa que se desatò en su mirada, cuando le extendì el libro y lo tomò en sus manos.
CADAVER EXQUISITO de Robert Irwin, es un libro muy difìcil de coseguir, pero no imposible, lo editò Mondadori y, de pronto, se puede mandar pedir, de verdad que vale la pena, es uno de eso libros pletorico de frases memorables. les dejo una sinopsis que encontrè con la caratula y luego las frases de este libro que se quedaron tatuadas en la primeras pàginas de mi "libreta secreta garabateada para mi exclusivo placer (como dijo Jack Kerouac)".

Caspar, pintor de segunda fila y miembro de un grupo de mediocres artistas surrealistas ingleses a finales del decenio de 1930, escribe sus «antimemorias» con el propósito de reencontrar a Caroline, su amour fou de juventud. Y así detalla un periplo que le lleva por fumaderos de opio, visitas a la Alemania nazi, orgías con finales imprevisibles, estancias en el manicomio y el arte en tiempos de la batalla de Inglaterra, en el cual le acompañan Paul Éluard, André Breton, Salvador y Gala Dalí, George Orwell y otros artistas que marcaron una época.
«El ”cadáver exquisito”, una de esas figuras compuestas que solíamos producir durante nuestros juegos surrealistas. Un artista dibujaba la cabeza, después doblaba el papel y se lo pasaba a su vecino, quien a su vez bosquejaba el torso antes de doblar de nuevo el papel y así sucesivamente, hasta que del papel desdoblado surgía un híbrido maravilloso.
»Los novelistas acostumbran a usar cadáveres exquisitos.»
«Nada hay como el placer de descubrir a un escritor verdaderamente bueno.»

LAS FRASES ENCERRADAS DENTRO DEL CADAVER:

Si siente curiosidad por mis progenitores, sepa el lector que Lautrèmont, fue mi padre y Alicia en el paìs de las maravillas mi madre.

Lo que tienes en las manos no es literatura, sino una trampa màgica.

Captè en su voz un transfondo de añoranza.

Hmmm - pràcticamente podìa oìr el arqueo escèptico de su ceja.

Nos guiaba la premisa de que la imaginaciòn tiene el poder de conquistar el tiempo y el espacio.

una mujer podrìa materializarse mediante la inseminaciòn del azar por el deseo. entonces la apariciòn de esa mujer conducirìa a su vez a la transformaciòn del mundo en el reino de lo perfectamente maravilloso.

las calles que recorrìa parecìan vibrar y oscilar, como si estuvieran a punto de disolverse ante la fuerza de mis espectativas.

La expresiòn exterior de nuestros deseos, era lo que realmente gobernaba al mundo.

Y, mi favorita:

La rodilla es una zona de transiciòn entre la pantorrilla funcional y el muslo èrotico. Una rodilla de mujer son rocas que entre-chocan y entre las cuales la feble nave de un hombre debe averturarse para hallar las aguas màs càlidas que se encuentran màs allà.

SALUDOS.

Tuesday, October 21, 2008



JEAN-MARIE GUSTAVE LE CLÈZIO (NIZA,1940)
PREMIO NOBEL DE LITERATURA 2008.

Un escritor de ruptura, de la aventura poetica y del èxtasis sensual; un explorador de la humanidad.
La academia sueca.

"Todos estos años de escritura solo me he dedicado a escuchar el ruido del mundo, porque las novelas son un gran sistema para entender los hechos, un modelo que no es esquemàtico y que permite hacer preguntas".

En el suplemento cultural, El Àngel, del periòdico Reforma, del domingo 12 de octubre aparecen, los nombres de los premios nobel de literatura desde 1901 (no sè si este fue el primero que se concediò) hasta la fecha, siempre quise tener todos su nombres, ahora, me dispongo a pasarlos a mi Moleskine de bolsillo, que me acompaña cuando voy a despiojar librerìas de viejo. Feliz caceria y feliciades al frances, lo digo con un poco de recelo, nada me hubiera dado màs gusto que el maestro Fuentes, hubiera celebrado sus ochenta años con el premio.

Ni modo y ...

SALUDOS.

Saturday, October 18, 2008



ÀLAS: UNA VISIÒN DE LOS NOVENTAS.
BOTAS NEGRAS, BERMUDAS MILITARES, PLAYERAS ROCKERS Y CAMISOLA DE FRANELA, MEDIA BARBA, LARGA MATA. AQUELLOS DÌAS EN QUE AL CABRÒN ESCRITOR LE LLAMABAN: EL LEÑADOR.


Con la novedad de que el cabròn escritor encontrò editor. a la lectura del aviso que dejò en este blog, apareciò a su auxilio el "maese" Armando Vega-Gil, para conectarlo con su editor y darle su guaca-bendiciòn, para que siga el rollo del Dinorocksaurio literatus. Un buen momento para informarles, a quièn no lo sepa que el mestro Güeva-Vil, acaba de reestrenar su "Diario ìntimo de un Guacàrocker" y anda impartiendo su curso de guiòn de corto-metraje, no se pierdan este librito ideal para ir al baño, mejor que el Activia, literalmente te hace cagar de la risa (despuès del post anterior lleno de trabajo y que trajo tan malos recuerdos, ahora, sale del cabròn escritor, todo lo pinche naco que lleva dentro, eso es lo que dejà el ritmo de guacarrock, què chido). El caso es que el cabròn escritor, no para de revisar su primer novela para llevarla a "etzaminaciòn" y, en agradecimiento a todos los que se ofrecieron a hacerla desde representantes de relaciones pùblicas hasta sexys secretarias recibiendo dictado en sus piernas, les agradece y les comparte este pasaje còmico, màgico y mùsical, esperando que lo disfruten. El cabròn escritor, dice que ya se va porque no ha terminado y hoy, hay pelea de "championato" completo en la noche y tiene que poner a enfriar las frìas.

Al ir bajando del cerro, ella comenzò a husmear en mi caja de cassettes, sin dejar de hablar a una velocidad impresionante, leìa cada uno de los titulos y los lanzaba al abismo del olvido por elementos gachos, o charros, o churros, hasta que encontrò uno chido. Curiosamente, èste, no tenìa titulo, asì que sin siquiera preguntar, sacò a Fobia de su mundo feliz y a mi, no me quedò de otra màs que protestar airadamente. Le valiò pa’ pura madre. “espera, espera … dèjame ver”. Asì y sin ningún tipo de aviso precautorio: Alice in Chains. “Manèjese sobre su propio riesgo”. Ella se quedò estupefacta, tratando de encontrarle curvatura al triàngulo, busca con desesperación un canal donde encontrar el parámetro justo para ùbicar lo que escuchaba, sus ojos largos de chinita, poco a poco, se iban cuadrando a las ordenes del coronel Stanley y su desequilibrada voz de mando, entres sarcàstica risa y gemidos mortuorios, la enorme guitarra del comandante Cantrell, como un muro de de seis divisiones de soldados armados hasta los dientes, en un viejo ropero de bulbos, la habìan hipnotizado, miraba el estereo, me miraba … una y otra vez, buscando con desespero què decir, poco importaba què, cualquier cosa, tenìa que enfrentar al ruido con su voz.

“Es Nirvana ¿no?”

¡NO, NO! ¡por el amor de dios, no! Creo que siempre me ha afectado esa fijación de mis congèneres (por culpa de los medios de comunicación snobs) de abanderar a Nirvana, como: “el sello de nuestros tiempos”, “ el sonido Seattle, por completo”, como los iniciadores de un genero tan desgeneralizado como es el Grunge. Como el resumen de nuestra Generaciòn X.

¡Basura! Simplemente porque ellos fueron los màs fàciles de comercializar, no quiere decir que sean superiores, màs idealistas, màs nihilistas, que todos los demàs. Basura, basura. Seattle, no es un sonido, es una diversidad de sonidos en un solo espacio Geografico. El Grunge, nace antes de Nirvana y vivirà después de la muerte de los mismos o de cualquier otro, lo ùnico que pasarìa tras la disolución del mito comercial, es que volverìa a las catacumbas del ente cultural, donde se refugian los sobrevivientes de los movimientos perdidos, como cristianos en el imperio romano, para no ser descubiertos y devorados por los leones. Grandes perros que se atrevieron a sufrìr, a adivinar el negro futuro con la mano en los cojones. A intentar hacer mùsica surrealista, alejados de la mano de Bretón, que siempre dijo: Imposible, cuanta razòn tenìa y a cuando desespero nos llevo su “verdad”.

Alice in Chains, Pearl Jam, Mudhoney y los grandiosos Soundgarden, no viven a la sombra de nadie, porque nadie, lo ha sacado, ni sacarà de esos vecindarios frìos y peligrosos, que apestan a droga y suicidio, donde encontraron en el baúl de los recuerdos idos de sus generaciones traseras, ese viejo sonido distorsionado y que, ahora, llevan, justo, encima de sus hombros.

“¿Me lo prestas?”

Yo respirè hondo, la mirè de manera peternal, y le dije: Creo que no.

QUÈ EL ROCK, SEA ...

NO DEJEN DE COMPRAR EL LIBRITO DEL MAESTRO, AQUI LA FOTO Y, SEGÙN INFORMES, YA ESTÀ EN GANDHI, BIEN VARA, VARA!!!



(Agradeciendo a la Desconocida que mejor conozco, la imagen tan nìtida del libro del maestro Armiados Güeva-Vil, que, no yo, sino el cabròn escritor, se robò de su blog)

SALUDOS.

Thursday, October 16, 2008



CHILE VERDE, CEBOLLA Y JITOMATE: ESTOY COCINANDO UNA "MUJER A LA MEXICANA".

Estoy en uno de esos malditos periodos laborales en que trabajo como esclavo y gano de la misma forma. En plena crìsis mundial, los asuntos estàn complicados en todas partes y ya, ni siquiera "las fabricas de sueños" se salvan, asì que ahora, para arrancar un proyecto televisivo, tienes que hacer mil y tramites administrativos y burocraticos que antes no se acostumbraban, asì que bienvenido al nuevo mundo.
Presentamos un pilòto. Para un horario donde el target es de mujeres de 17 a 45 años, en el guiòn arranca con una serie de escenas de mujeres de este paìs, en sus diferentes actividades y, especialmente en esas que antes, por una o por otra razòn estaban vedadas para ellas y que, ahora, son parte de nuestro dìa a dìa. La mujer de esta època, que si bien no es algo nuevo o extraordinario, si es un personaje muy atractivo, toda una heroìna en esta tierra de injusticias, pobreza, violencia y disoluciòn familiar, una tierra que cambia y donde las mujeres van al frente y los hombres nos vamos quedando a la saga.
Para acompañar las imagenes, me dejè caer con un choro entre reflexiòn y poema, que inicia un tanto disperos y, en el momento de usar unas cuantas rimas, se va perfilando y tomando posesiòn. De esto no tengo duda ... de lo que no dejo de cuestionarme, es si es lo suficientemente femenino o es solo un panfleto del dueño de un negocio que se siente comunista o, el superclàsico que viste ropa Harley y su moto es Carabela. En fin, cuando trato de escribìr un personaje femenino, trato de hacerlo desde los zapatos de Laura Dìaz, un personaje de maestro Carlos Fuentes, si es protagonista o de Teresa Mendòza, del maestro Arturo Pèrez-Reverte, si es villana, pero en esta ocasiòn, es la postura y fuerza de mi Ex. Què mejor mujer de esta època que ella.

SOY UNA MUJER ... A LA MEXICANA.

Que todos los dìas me levanto a ponerle un poco de sal a mi vida ... Y a la
de todos los demàs.
Soy una mujer que no teme mostrar su valor con cariños y atenciones, ni su
temor con fuerza y làgrimas.
Que en cada paso, descubro y escondo lo que grita mi corazòn, èse, al què,
casi siempre, ni yo misma entiendo.
Soy una mujer ... Madre, hija, nieta, esposa, compañera, empleada, jefa:
La mejor de las amigas.
La peor de las enemigas.
Soy una mujer orgullosa de mis lugares y mis momentos, que se responsabiliza
de lo que hace y nunca se arrepiente de lo que no hace.
Soy una mujer que cuenta las horas, las nubes, las làgrimas y los centavos.
Los instantes que es pintan en mi rostro.
Los siglos que me perfilaron a ser quièn soy.
Soy una mujer que va y que viene.
Que lucha, que crece.
Que inventa, que entiende.
Que cobija y conciente.
Que grita y reprende.
Soy una mujer capaz de crear la vida en mi vientre y alimentarla con el
sudor de mi frente.
De encaminar sus pasos y llevarla hasta un destino prudente.
Y acompañarla por màs duro que sea el camino.
A la màs oscura noche.
Al màs claro de los dìas.
Por escuchar esa palabra que de la vida exhala: mamà.
Soy una mujer:
Verde, blanca y Roja.
Soy una mujer a la mexicana.

SALUDOS.

Tuesday, October 14, 2008



BORGES O LA COTIDIANIDAD DE UN GENIO. SI A ÈL LO ABRÌAN PARA CENAR ... QUÈ ME PUEDO YO ESPERAR. (VOLVIENDO A LEER FICCIONES Y EL ALEPH, COMO UNA LUCHA CONTRA EL OLVIDO Y UN RETO A LA LINEALIDAD DE LOS TEXTOS VACUOS Y LOS DIALOGOS DE LÀGRIMA FÀCIL.)

Del DIETARIO VOLUBLE de Don Enrique Vila-Matas (No se imaginan que libro tan disfrutable. Gracias mi carnal, fue el mejor regalo de cumpleaños, me lo he paladeado como si fuera una Guinnes en plena cruda).

Del voluminoso libro-diario de Bioy, donde hay màs de mil entradas en que puede leerse: "COME BORGES EN CASA". A mi no me llama la atenciòn esta frase insistente sino el hecho lateral de que Silvina Ocampo, la mujer de Bioy, insistiera en inventar cada dìa, ante su marido una excusa nueva para evitar que Borges fuera a comer a casa. Esa actitud de Silvina me lleva a pensar en todos cuantos hoy en dìa darìan cualquier cosa por tener a Borges invitado a cenar. Es curioso obserar còmo ese lujo de sentar a un genio a tu mesa era diariamente despreciado por la mujer de Bioy.

¿Serà que lo domestico - ese veneno que acaba con las pasiones y que tambièn llamamos cotidianidad - lo arruina todo? ¿ Serà que ver de cerca a los genios les hace perder el interes y los desmitifica? ¿No deslumbraba lo mismo, por ejemplo, una conversacion de sobremesa con Borges que la lectura de uno de sus relatos? ¿era Borges un ser algo pelmazo para Silvina? ¿Es el genio, como insisten algunos, una persona insoportablemente normal en la vida contidiana? ¿Se puede ser genial todo el rato?

Y ... vuelvo a leer al maestro Jorge Luis y todo esto me da vueltas ... no lo entiendo, ùltimamente no entiendo muchas cosas y me ha dejado de interesar muchas màs.

SALUDOS.

Saturday, October 11, 2008



DE LA LIBRETA SECRETA GARABATEADA PARA MI EXCLUSIVO PLACER (COMO DIJO JACK KEROUAC) Y QUE ESTÀ PRÒXIMA A CUMPLIR DIEZ AÑOS Y CERCA DE MORIR CON TODA LA HONRA QUE MUEREN UN BUEN MOLESKINE.

Paris es la ùnica ciudad del mundo donde morirse de hambre, todavìa es considerado un arte.
Carlos Ruìz Zafòn.

Dormir es triste. Al dormir estamos forzados a separarnos. Se habla de "dormir juntos" pero no es cierto.
Jean Luc Godard.

Escribes la vida, y la vida parece una vida ya vivida.
Justo Navarro.

Habìa clavada una frase que le marcaba un modo de ser: "Dios bendiga las lejanas islas donde nunca llegan las ordenes de captura ... "
Arturo Pèrez-Reverte.

El mundo de los cuentos de hadas no es otra cosa que el reino luminoso del sentido comùn.
GK Chesterton.

Explicar (o juzgar) un hecho es unirlo a otro.
Jorge Luis Borges.

Soy un enfermo de literatura y estoy completamente seguro que; por lo menos, en esta vida ... no tengo cura alguna.
Enrique Vila-Matas.

El amor se nutre de pequeños puntos de contacto.
Ennio Flaiano.

Hay grandes escritores y escritores buenos ! seamos de los buenos!
Jules Renard.

Nosotros, siempre nosotros ... màs algunos amigos.
Roland Barthes.

Los mejores libros son aquellos cuyos lectores creen que tambièn ellos podrìan haberlos escrito.
Pascal.

Aùn sigo siendo poeta, màs que otra cosa.
Alvaro Pombo.

Yo tengo una familia en que cada miembro, dañaba a los demàs. Luego, arrepentidos, cada uno se dañaba a si mismo.
Carlos Fuentes.

Porque estaba carcomido de palabras, enfermo de palabras, atado de palabras, asesinado de palabras, ya casi muerto de palabras.
Eduardo Gudiño Kieffer.

El sonido puede ser un buen sustituto de la imagen. La palabra jamàs.
Aldo Monelli.

El ciego en el teatro y un sordo en el cine comprenden lo principal de la historia.
Renè Clair.

SALUDOS.

Ya està la feria del libro en el Zòcalo, por si van a ver a Andres Manuel y a Marcelo (Joder, de ellos no tengo frases celebres, es que ha dicho tantas ... ja!)

Friday, October 10, 2008



LUIS BUÑUEL: NO HAY PEOR LUCHA ...

Pepín Bello no desmiente que Luís Buñuel fuera boxeador en su juventud, pero dice que el cineasta jamás ganó algún combate: "Luis luchó contra Hernández Coronado. Hizo un match nulo. No se dieron ni un golpe, los dos tenían mucho miedo. Hubo mucho baile de puntas de pie y mucha parafernalia, pero de boxeo nada de nada. Terminó el tiempo después de cuatro rounds. Los jueces del combate dijeron que no tenían elementos de juicio para decidir quién era el ganador. Fue algo ya surrealista".
Aquel combate fue, en efecto, puro surrealismo antes de que Breton lo inventara en Francia. De hecho, dicen que Pepín Bello inspiró vanguardismo a toda la generación del 27.

SALUDOS.


"MI ESCRITURA NO ES NADA, EL BOXEO LO ES TODO"

ERNEST HEMINGWAY.

Thursday, October 09, 2008



TODO LO QUE NECESITAS ES AMOR: DE LA MÙSICA, DE LAS LETRAS, DE LOS GOLPES. DE LAS MUJERES ... NI HABLAR.

Correos con "La desconocida que mejor conozco".

ELLA: Mi concierto de los Beatles con la sinfónica de Londres , fue lo mejor que me pudo pasar en muchos días , como explicarle lo que fue escuchar Love.

YO: Mire, lo voy a contar algo que pienso postear en cuanto tenga un rato. Resulta que el domingo estaba en mi clase de box, en el sope de Chapultepec, eran casi las ocho de la mañana y desde que me estaba colocando las vendas en la manos y los guantes con la ayuda de don Delfi (cònchale, tengo que escribirle de don Delfi, porque es un rollo bien particular entre èl y mi abuela materna que murìo hace algunos años, ahora lo apunto, para que no se me olvide contarselo ya que veo que tambièn tenemos el rollo de la abuelita muy arraigado) fue cuando aparecio una visiòn, varias semanas anteriores observada, una mujer, fuerte, bien torneada, a punto de finalizar la lucha con esos kilitos de màs que a la may0ria de los hombres nos gustas tanto, pero que las mayoria de las mujeres aborrecen. Ella, casi por llegar a los cuarenta, enfundada en Dry Fit Nike oscuro, de cabello largo recogido por una cola de caballo que salìa de una gorra de la misma marca y color, sus hombros le daban el toque justo a sus brazos en movimientos aerodinàmicos, que cortaban el aire frìo de este otoño, tan marcado entre los àrboles, que apenas pueden luchar con el humo eterno de esta urbe, el pulmòn de esta ciudad, està màs contaminado que el de mi amigo Molesto, que deja que se apague la flama de su enorme puro Cohiba, para fumarse un par de Delicados sin filtro y luego continuar con su misiòn "Castrense" en todos los sentidos de la palabra. Ella, con una licra ajustada que mantenìa el realce justo de esos recobecos en que los ojos tanto gustan de postrarse, con sus muslos atrapados y los chamorros torneados al aire y un cinturòn de botellitas de agua que delineaba por completo su figura. Yo, ya sabrà: de pinche perro la seguì con la mirada tratando de encontrar una mìnima señal, porque eso si: bien perro; pero tambièn, bien puto de ir tras ella con mi mejor sonrisa, que es una especie de mueca, como dijo Sabina, para hablarle de frente !marchen! Ya ve como usted no es la ùnica que no ha aprendido nada con los años (nada me han enseñado los años, siempre caigo en los mismos errores, dijo Josè Alfredo) total, me mirò seria, màs que seria: seca, con tintes "mamonicos" de esos que tiene la mujeres què, como dice el Violador de Papàntla: "Se saben ... y, juran". Pues, ni modo, seguì calentado y comenzò la clase, la susodicha pasò tres veces por ahí, mostrando inmejorable condiciòn fìsica e histerica. Sin la menor frescura en su seca expresiòn se tomaba la molestia de mirar por un par de segundos, a una bola de rucos mañosos y colmilludos, armados de guantes Cleto Reyes y unos chamacos, corriosos y mala madre, aprendiendo como ir a agandallar a cabroncito de la prepa o la secu. Al final, la clase, no es clase si no te rifas un round, con los de tu forje y experiencia, asì que me dispusè a enfrentarme con "Felipe el cirujano", Un doctor muerte, que no pega duro, pero que tiene un punterìa el cabròn, que conecta todos los que te tira, asì arrancamos el bailoteo. Yo, sabiendo que la distancia no me convenìa le carguè cuerpo y le cerrè àngulo, ya lo tenìa listo para rematarlo, cuando ¿adivine què? Pues que pasa la susodicha y que me mira ... Claro, fue lo ùltimo que vi, ya que el cabròn de Felipe, el mèdico asesino, me sacò el aire con un upper cut que casì me sale por la espalda, justo ahí, la susodicha, por primera vez sonrio, pero ya no volviò a pasar ... Este, es el resume perfecto de mi vida amorosa.

SALUDOS.

Thursday, October 02, 2008



ALTURA EN LITERATURA AL SERVICIO DE LA COMUNIDAD.

SE SOLICITA EDITOR PARA UN CABRÒN ESCRITOR, QUE LLEVA AÑOS CON LAS OBRAS TERMINADAS Y POR ANDAR EN OTROS ROLLOS NO HA PUBLICADO NI NOVELAS, NI CUENTOS, NI POEMAS, NI TEATRO, NI LECHE. ESTE CABRON ESCRITOR, SABE QUE LA EDICIÒN ES UN TRABAJO TAN NOBLE COMO CUALQUIERA, ENTRE ELLOS, TIRA, ABOGADO DE CONCILIACIÒN Y ARBITRAJE O SPARRING, ASÌ QUE NO SE ACHICA FRENTE EL COBRO DE SUS SERVICIOS.

FAVOR DE COMUNICARSE A ESTE BLOG (SI TEME POR SU INTEGRIDAD O SE AVERGUENZA DE REPRENTAR AL CABRON ESCRITOR, TAMBIÈN PUEDE MANDAR UN CORREO, SU INDENTIDAD SERÀ DEBIDAMENTE PROTEGIDA) Y YO LE AVISO A MI AMIGO EL CABRON ESCRITOR, QUE POR SUPUESTO, NO SOY YO.

SALUDOS.


EN PALABRAS DE ENRIQUE VILA-MATAS, DESDE SU DIETARIO VOLUBLE.
PARA LOS QUE NOS TOMAMOS, ESTO DE LA LITERATURA, MUY EN SERIO.

"SOY UN ENFERMO DE LITERATURA Y ESTOY COMPLETAMENTE SEGURO QUE; POR LO MENOS, EN ESTA VIDA ... NO TENGO CURA ALGUNA."

"A esa obstinaciòn constante le sienta bien unas bellas palabras de Bukowski, que a veces me parecen de Roberto Bolaño y que recuerdan el don supremo que se esconde en toda autèntica vocaciòn literaria: "si vas a intentarlo, que sea a fondo. si no, mejor ni empieces. Puede que pierdas familia, mujer, amistad, trabajo y hasta la cabeza. Puede que no comas en dìas, puede que te congeles en un banco de la calle. No importa. Es una prueba de resistencia para saber que puedes hacerlo. Y lo haràs. A pesar del rechazo y la incertidumbre, serà mejor que cualquier cosa que hayas imaginado. Te sentiràs a solas con los dioses, y las noches arderàn en llamas. Cabalgaràs la vida hasta la risa perfecta. Es la ùnica batalla que cuenta."

Joder, a cada letra que escribo, siento que me encamino con mayor ràpidez a mi tumba ... !què serio es esto de la literatura!

SALUDOS.

Wednesday, October 01, 2008



GRACIAS A LAS PALABRAS DE DON ENRIQUE VILA-MATAS, TENGO UNA BRONCA ÈTICA- EXISTENCIAL ARRECHA. JODER!!! TODA MI VIDA A SIDO UN ENGAÑO.

VIENDO AQUEL REPORTAJE, ME HABIA PARECIDO OBSERVAR QUE EN REALIDAD LA LITERATURA , POR MUCHO ESFUERZO QUE HAGA, NUNCA PODRÀ APARECER EN LA TELEVISIÒN.
Enrique Vila-Matas.
"Dietario voluble"
ANAGRAMA Narrativa Hispànica.
2008.

... Tengo que replantearme mi existencia. Me cago en la leche y mi dios tambièn.

SALUDOS.

Friday, September 26, 2008




PARA GANDALF, EL ESPIRITÙ QUE QUISIERA QUE SE ME APARECIERA EN EL MOMENTO DE MI MUERTE PARA QUE ME MUESTRE COMO SE PASA DEL GRIS, AL BLANCO.

Hay dos tipos de individuos: los que realizan actos heroicos y los que los narran. por supuesto que hay honrosas excepciones. los heroes que narran sus propias aventuras y los que, ni hacen ni narran actos heroicos.
Un heroe, se forja como si fuera una espada. En una fragua, se hace la mejor de las aleaciones para lograr el mejor metal, el màs fuerte, el màs resistente, el màs liviano; luego, se lleva del calor màs intenso hasta el liquido màs helado, en un punto medio de ferreos golpes, para templar, la mejor de las espadas, la que se hierge para "Servir y Proteger" el lema que cualquier hèroe, debe seguir.
Asì mismo, un heroe, se encamina por un sendero que lo llevarà a un viaje, tanto interior como exterior, del cual, si es que un dìa vuelve, serà convertido en otro. en EL OTRO.
La Arqui-trama (trama de tramas) de la Forja del heroe, va màs allà de una formula tan vieja como el gusto por narrar historias que ha tenido el hombre desde que es hombre, viene desde los titanes tràgicos Griegos, revolucionàndose y transformàdose en los modernos "sùper-manes" cinematograficos, personificados por Bruce Willis, Harrison Ford o Keanu Reeves, solo hay un punto en que se termina de desarrollar el heroe y que pasa de un superdotado egoista que busca ser honrado tanto en vida como màs allà de la muerte, en cantos pletoricos de acciòn y valor, con este nuevo heroe, que con sus sacrificios nos lleva a cubrìr nuestros ojos con un manto de cristalizada niebla o brincar del asiento para festejar su valentìa. este punto es la Mitologìa Cristiana. Jesùs, es el primer heroe, que a diferencia de Aquiles y Hercules, toma como estandarte el lema: Servir y proteger. Y, da su vida por esto.
El heroe, tiene todo un mundo, del cual poco importa lo real o maravilloso que sea, en el que se amalgaman figuras tan importante como el sabio anciano, que con las enseñanzas de la tècnica de la defensa y el ataque, le muestran el valor, la compasiòn, el temple y todos los sentimientos que deben arder en el pecho de un ser que ha decidido vivir y morìr por una causa justa. Otra figura importante es, el mejor amigo, "El protector del protector" del que no existe mejor ejemplo que Samsagaz, creaciòn Tolkiana, que confunde a tal grado que, aun dentro de las aulas, no faltan los tuertos, que lo "coronan" como el verdadero protangonista de la historia del anillo ùnico, como si con ello le hicieran justicia, a ese noble personaje, sin darse cuenta de su verdadera valìa y que poco necesita de los reflectores del significado hèroe (guiño lacaneano). Por otro lado, està el villano obnipotente y obnipresente, que presenta la misiòn del hèroe, como una causa ya perdida de antemano y es lo que, de verdad, "le pone el sabor al caldo" a nadie le importa una lucha donde las fuerzas estèn equilibradas y el hèroe, logre triufar de los justos y normales males que presenta ese villano honorable, un villano honorable, no es un buen villano.
La misiòn, puede ser desde le bien de la comunidad en que naciò, hasta la salvaciòn de la princesa encerrada, aquì, el amor en terminos melodramaticos, tiene menor importancia y en algunos caso, es solo unos màs de todos los sacrificios que realiza el heroe por cumplir su honorable misiòn (dejar o aceptar ese amor carnal).
Esta estructuras èpicas, se conducen como un carrito de aceitadas ruedas por una enloquecida montaña rusa. Sobre esa estructura inconsciente que Freud nos devela como un acto de magia y que es re-interpretada, por los arquetipos Jungianos que son la base de los estudios antropològicos de Joseph Campbell, en su heroe de las mil màscaras, temas tambièn trastocados por mis queridos Estructuralistas, Levi-Strauss y Lacan (El Mito, es dar forma èpica a aquello que obra en la estructura), base de mi "supuesto saber" o el inconmensurable Umberto Eco y su estructura ausente.
Pero, màs allà, de ese mundo de sueños y mitos (DOS DE LAS PALABRAS MÀS PODEROSAS QUE TIENE EL HOMBRE PARA ENTENDERSE A SI MISMO) El hèroe, opera. El heroe, que todos llevamos dentro con este facsimil inconsciente, que nos brota al menor descuido de nuestro supresivo super-yo, nos muestra cada dìa, que seguimos siendo hombres propensos a la aventura, al enfrentamiento, a la luz de los màs altos sentimientos como lo es el honor y el sacrificio y que si la modernidad nos aleja de todo esto y apuestas a seguir jugando su papel de deshumanizarnos compensandonos con mil espejitos, en lo màs profundo e inhospito del hombre, èste, desenvaina una espada y se enfranta dragones por una causa justa. El sueño, el mito, nunca dejarà que vivir en nuestro interior, y, quièn sabe, de pronto, brota sin siquiera darnos cuenta.

A JRR TOLKIEN POR HABER ESCRITO LA ÙNICA BIBLIA EN LA QUE CREO ... CREO.

SALUDOS.