Saturday, February 23, 2008

TRES POÉTICAS LETRAS EN CONTRA DEL OLVIDO.

SOLEÁ» DEL AMOR DESPRENDÍO

          «Mira si soy desprendío
          que ayer, al pasar el puente,
          tiré tu cariño al río».

    Y tú bien sabes por qué
    tiré tu cariño al río:
    p
    orque era hebilla de esparto
    de un cinturón de cuchillos;
    porque era anillo de barro
    mal
    tasao y mal vendío,
    y porque era flor sin alma
    de un abril en compromiso,
    que puso, en zarzas y espinas,
    un fingimiento de lirios.

    Tiré tu cariño al río,
    porque era una planta amarga
    dentro de mi huerto lírico.


    Tiré tu cariño al agua,
    porque era una mancha negra
    sobre mi fachada blanca.

    Tiré tu cariño al río
    porque era mala cizaña
    quitando savia a mi trigo;

    y tiré todo tu amor,
    porque era muerte en mi carne
    y era agonía en mi voz.

    Tú fuiste flor de verano,
    sol de un beso, luz de un día;
    yo te cuidaba en mi mano,

    y en mi mano te acunaba,
    y tu, por pagarme, herías
    la mano que te cuidaba.

    Pero al hacerlo, olvidabas
    (tal vez por ingenuidad),
    que te di mis sentimientos
    no por tus merecimientos
    sino por mi voluntad.

    Yo no puse en compraventa
    mi corazón
    encendío;
    y has de tener muy en cuenta

    que mi cariño no fue
    ni
    comprao ni vendío,
    sino que lo regalé.

    Porque yo soy
    desprendío;
    por eso te di mi rosa
    sin habérmela
    pedío.

    Porque yo soy
    desprendío
    y doy las cosas sin ver
    si se las han
    merecío.

    Por eso te di mi vela,
    te di el vino de mi jarro,
    las llaves de mi cancela
    y el látigo de mi carro.

    Ya ves si soy
    desprendío
    que ayer, al pasar el puente,
    tiré tu cariño al río.


    MANUEL BENITEZ CARRASCO.



    PLEAMAR


    Nada ansío de nada;

    mientras dura el instante de eternidad que lo es todo,

    cuando no quiero nada.


    OLIVERIO GIRONDO (mi abuelo literario)



    ESTE ADIÓS ...


    Este adiós no maquilla un hasta luego

    este nunca no esconde un ojalá,

    estas cenizas no juegan con fuego

    este ciego no mira para atrás,

    este notario firma lo que escribo

    esta letra no la protestaré,

    ahorrate el acuse de recibo, estas visperas

    son las de después.

    a este ruido tan huerfano de padre no voy a

    permitirle que taladre un corazón podrido de latir.

    Este pez, ya no muere por tu boca.

    Este loco se va con otra loca.

    Estos ojos no lloran màs por ti.


    JOAQUIN SABINA.


    SALUDOS.







Saturday, February 16, 2008


UNO DE LOS TANTO PROBLEMAS DE EXISTIR.
DE EMMANUEL BOVE Y SU INFRUCTUOSA BUSQUEDA DE AMIGOS, EN ESTE 14 DE FEBRERO QUE TERMINÒ SIN PENA NI GLORIA-.


Emmanuel Bove, un escritor desconocido de la època de la post-guerra, tiene mucho que ver con grandes figuras como Albert Camus y Jean-Paul Sartre. Tiene ese mismo cuestionamiento, esa misma pesadez en la existencias, ese dolor en el respirar o en el dar el siguiente paso.
MIS AMIGOS es un libro doloroso y no deja nada màs allà que ese dolor. No te hace reflexionar en la suerte que tienes de tener amigos y de la espontaneidad con que los has conseguido, ni en la fortaleza que nace de ti para defenderlos cuando los ves en peligro ni lo maravilloso que es compartìr con ellos una jumbo-cerveza en el mercado de la "Lagunita" un domingo por la tarde. Bove se centra en la necesidad obsesiva de tener amigos y, que no haya poder humano, ni siquiera divino para poder conseguirlos.
Este libro, difìcilisisisisimo, de conseguìr por lo menos en Mèxico, es una traducciòn de Eduardo Gudiño Kieffer (si, el mismo del vigoroso libro PARA COMERTE MEJOR) y en su tapa viene un cuadro del maestrazo Magritte llamado ILUSIONES DE GRANDEZA (les dejo una fotito ya que es realmente hermoso, lo siento, no la pude voltear y el hojaldra del Violador solo me dijo: No te quiero ayudar ) y es una primera ediciòn de Lozada de 1983 y fue un regalazo de mi queridisima amiga PAMELA, que se fue ... tal cual ... a la chingada Patagonia y nos dejò sin su curiosos humor chileno, de verdad que esa mujer me hace reìr màs que Kena y Titi Larraìn de la versiòn chilena de CASADO Y CON HIJOS, que eso es ya decìr bastante. Espero con ansia su vuelta para que me confirme su direcciòn ya que le mandè unos libritos y regresaron por la supuesta inexistencias de su dire en Montevideo.
Si se les presenta el librito, de verdad, no dejen de leerlo.

SALUDOS.

Tuesday, February 12, 2008



BIENVENIDOS A SU ESTUDIO DEL ARC.

Aquì, algunos libritos de su servilleta (comprados, con el sudor del de enfrente, no escritos por mi ... yo no he publicado, ni mis fabulas de cuando tenìa 13 años), de titulos varios; pero, fundamentalmente novela, psicologìa, psicoanalisis, lingüistica y antropologìa. esta zona tambièn es la sala de juegos de mi primita Comanka (a la que quiero como si fuera mi hija) es por ello que hay infinidad de juguetitos de puerquitos, para que ella los masacre cada vez que tiene a bien, no masacrarme a mi, a su "abola" o a su tìa Carmen y ya en puntos muy pendejos, hasta a su madre o a su tìo el Violador de Papantla que ella reconoce como: Pachi.


Ahora, les presento el lugar desde donde les escribo esta sarta de pendejadas, de pronto, es conveniente saber dònde se procesan tantas ideas des-ideizadas y tantas letras tan des-letradas.
Aquì podemos ver a mis dos hijas: mi HP y mi Mac. (Antes, eran una Fender Stratocaster y una Gibson Les Paul; pero, ya estoy viejo) Arribita, los libros que uso para mi trabajo (guiòn y libros antiquisimos, de historias melodramàticas) y, aun màs arribita, una ofrenda pagana de màscaras y figurillas de madera, todas de la India (de la India de mi hermana que no se las llevò cuando se casò), menos, el angelito de mi guarda que ven en la esquina. ese lo comprè en Taxco (y no es de plata ni està enmascardo; pero, la neta es el màs santo que se puedan imaginar). Luego, justo encima de la camita en la que regularmente caigo como tapa de excusado, muy entrada la noche, San Charles Chaplìn, que me cuida machìn de mis pesadillas (es el ùnico que se puede rifar con el Freddy) luego màs libros de "lloraràs y lloraràs y nadie que te consuele" ... y encima de estos. Fotografìas de mi santisima trinidad castellana: Arturo Pèrez-Reverte, Roberto Bolaño y Enrique Vila-Matas. con quienes me persigno antes de comenzar a trabajar, para que me manden un rato a sus musas, que leyendo sus libros, uno se da cuenta que estàn bien buenas.

SALUDOS.

Tuesday, February 05, 2008

!QUÈ RÀPIDO CAE EL VELO DEL TIEMPO! ... REPRESENTADO, DÌA A DÌA, CON UNA LIGERA CAPA DE POLVO QUE SE VA SUMANDO, Y YO ... SIN CHACHA.

Queridos Todos:

El año comenzò raro ... muy, muy movido. Primero, tuve una lesiòn en la espalda por seguirle jugando al box, en el Sope de Chapultepec !ah huevo! ya estoy viejo para esos rollos, pero la neta, me encanta, es raro, pero en pleno enfrentamiento, no dejo de pensar en los textos freudianos, que me remiten conceptos como: Padre muerto, Tòtem, histeria, psicologìa de las masas, salvajìsmo, Edìpo. En fin, el box saca lo que aùn queda de psicoanalista en mi. Sigo ... enfrentandome a mis fantàsmas ... enfrentadome a mi mismo: mis ansias, mis tiempos, mi necesidad de lanzar golpes, sin recibìr el primero que me ponga en un escenario de franca hostilidad. Tengo una bronca, la eterna bronca conmigo mismo y que se las narraba en un blog de hace muchos meses: !CHINGADA SUERTE ... NO SÈ ESPERAR!!!

Les dejo un agradecimiento: mil gracias y un abrazo fuerte, por seguìr aquì, por tomàrse la molestia de leèrme, de comentarme, de saber que mis letras tan desletradas tiene un eco, un eco en ustedes, que tienen a bien, regalarles un poco de atenciòn. Cuando trabajo, mis letras llegan a millones de personas, que bien sè, no me escuchan. Cuando les escribo a ustedes y tengo diez comentarios (màs los flojos que no escriben nada ) Sè, de cierto, que compartieron un momento conmigo.

SALUDOS Y GRACIAS.
Sinceramente.
Gabriel.