Wednesday, October 29, 2008



LETRAS PARA SER LEIDAS CON LAS ÙLTIMAS TRES CANCIONES DEL DISCO ACHTUNG BABY DE U2.

Querida Layla:

Ilumina mi camino de vuelta a ti. Derrocha la magia compasada de las fuerzas. Detèn las lìneas que corren de tus manos a mi abismo, como cuerda floja de cruel destino. Inciertas flores que corren por inciertos rios. Fulgurantes trapecios que hierven en los soles de tu mirada cruda. Pèndulo en que se funden mis dedos que al tocarlos me quema y me invitan a volar, evocando la ligereza del àngel guardiàn.

Devela la comemorativa placa del acecho. El repiquetear de campanas brillantes de fe y arcàngeles cegados por un ardiente eclìpse que nace entre tus piernas que anoche fueron mìas, y que apenadas se pierden en una marcha escarlata con el solo afàn de no verme màs. Ya nunca màs.

Solo dime que no estoy solo, perversamente ajeno al perfume de tus lirios, del dulce sabor de tus manzanas tersas y de colores llenas ...

Solo dime que el tiempo no vuela, que està detenido por hombros firmes de momentos tiernos o por dos humedas serpientes que salen hambrientas de sus cuevas perladas y se satisfacen una a otra en el tribal baile del deseo.

Te necesito. En el resplandor de mis primeros llantos, en la fuente serena de mi mùsito canto, en mis compasados pasos de silencios ahorcados. En la charla perpetua con mis miedos cansados. En el efimero momento en que dos labios, dos manos, dos pechos se juntaron en el fuego ardiendo de piel impregnados.

Y escucho ... al candor de la batalla entre los dos, a mi corazòn que suplica: baja la guardia, guarda la espada, deja que de un vez pedazos me haga. En la contienda soy un traidor que merece morìr por la espalada ... Soy el espìa que mando ella a flanquear las lìneas que corren de sus manos a tu abismo y promete, solo si soy bueno ... Volver a nunca màs volver.

SALUDOS.

Friday, October 24, 2008



DE RETAZOS Y PEDACERIA SURREALISTA Y LIBROS, A LOS CUALES, EL OLVIDO SE LA PERSIGNA: CADAVER EXQUISITO DE ROBERT IRWIN.

Este libro pertenece a mi pasado, a los años en que buscaba afanosamente el color de mis letras, los años en que desfilaban por mi firmamento por primera vez: Kerouac, Salinger, Arlt y Coupland.
Alguna vez en pleno ligue de la Gandhi, uno de tantos domingos por la tarde, comprè un ejemplar de este libro solo para regarselo a la bella femina en cuestiòn y luego desaparecer, estoy seguro, que ella, aun sigue contando esta anecdota por la sorpresa que se desatò en su mirada, cuando le extendì el libro y lo tomò en sus manos.
CADAVER EXQUISITO de Robert Irwin, es un libro muy difìcil de coseguir, pero no imposible, lo editò Mondadori y, de pronto, se puede mandar pedir, de verdad que vale la pena, es uno de eso libros pletorico de frases memorables. les dejo una sinopsis que encontrè con la caratula y luego las frases de este libro que se quedaron tatuadas en la primeras pàginas de mi "libreta secreta garabateada para mi exclusivo placer (como dijo Jack Kerouac)".

Caspar, pintor de segunda fila y miembro de un grupo de mediocres artistas surrealistas ingleses a finales del decenio de 1930, escribe sus «antimemorias» con el propósito de reencontrar a Caroline, su amour fou de juventud. Y así detalla un periplo que le lleva por fumaderos de opio, visitas a la Alemania nazi, orgías con finales imprevisibles, estancias en el manicomio y el arte en tiempos de la batalla de Inglaterra, en el cual le acompañan Paul Éluard, André Breton, Salvador y Gala Dalí, George Orwell y otros artistas que marcaron una época.
«El ”cadáver exquisito”, una de esas figuras compuestas que solíamos producir durante nuestros juegos surrealistas. Un artista dibujaba la cabeza, después doblaba el papel y se lo pasaba a su vecino, quien a su vez bosquejaba el torso antes de doblar de nuevo el papel y así sucesivamente, hasta que del papel desdoblado surgía un híbrido maravilloso.
»Los novelistas acostumbran a usar cadáveres exquisitos.»
«Nada hay como el placer de descubrir a un escritor verdaderamente bueno.»

LAS FRASES ENCERRADAS DENTRO DEL CADAVER:

Si siente curiosidad por mis progenitores, sepa el lector que Lautrèmont, fue mi padre y Alicia en el paìs de las maravillas mi madre.

Lo que tienes en las manos no es literatura, sino una trampa màgica.

Captè en su voz un transfondo de añoranza.

Hmmm - pràcticamente podìa oìr el arqueo escèptico de su ceja.

Nos guiaba la premisa de que la imaginaciòn tiene el poder de conquistar el tiempo y el espacio.

una mujer podrìa materializarse mediante la inseminaciòn del azar por el deseo. entonces la apariciòn de esa mujer conducirìa a su vez a la transformaciòn del mundo en el reino de lo perfectamente maravilloso.

las calles que recorrìa parecìan vibrar y oscilar, como si estuvieran a punto de disolverse ante la fuerza de mis espectativas.

La expresiòn exterior de nuestros deseos, era lo que realmente gobernaba al mundo.

Y, mi favorita:

La rodilla es una zona de transiciòn entre la pantorrilla funcional y el muslo èrotico. Una rodilla de mujer son rocas que entre-chocan y entre las cuales la feble nave de un hombre debe averturarse para hallar las aguas màs càlidas que se encuentran màs allà.

SALUDOS.

Tuesday, October 21, 2008



JEAN-MARIE GUSTAVE LE CLÈZIO (NIZA,1940)
PREMIO NOBEL DE LITERATURA 2008.

Un escritor de ruptura, de la aventura poetica y del èxtasis sensual; un explorador de la humanidad.
La academia sueca.

"Todos estos años de escritura solo me he dedicado a escuchar el ruido del mundo, porque las novelas son un gran sistema para entender los hechos, un modelo que no es esquemàtico y que permite hacer preguntas".

En el suplemento cultural, El Àngel, del periòdico Reforma, del domingo 12 de octubre aparecen, los nombres de los premios nobel de literatura desde 1901 (no sè si este fue el primero que se concediò) hasta la fecha, siempre quise tener todos su nombres, ahora, me dispongo a pasarlos a mi Moleskine de bolsillo, que me acompaña cuando voy a despiojar librerìas de viejo. Feliz caceria y feliciades al frances, lo digo con un poco de recelo, nada me hubiera dado màs gusto que el maestro Fuentes, hubiera celebrado sus ochenta años con el premio.

Ni modo y ...

SALUDOS.

Saturday, October 18, 2008



ÀLAS: UNA VISIÒN DE LOS NOVENTAS.
BOTAS NEGRAS, BERMUDAS MILITARES, PLAYERAS ROCKERS Y CAMISOLA DE FRANELA, MEDIA BARBA, LARGA MATA. AQUELLOS DÌAS EN QUE AL CABRÒN ESCRITOR LE LLAMABAN: EL LEÑADOR.


Con la novedad de que el cabròn escritor encontrò editor. a la lectura del aviso que dejò en este blog, apareciò a su auxilio el "maese" Armando Vega-Gil, para conectarlo con su editor y darle su guaca-bendiciòn, para que siga el rollo del Dinorocksaurio literatus. Un buen momento para informarles, a quièn no lo sepa que el mestro Güeva-Vil, acaba de reestrenar su "Diario ìntimo de un Guacàrocker" y anda impartiendo su curso de guiòn de corto-metraje, no se pierdan este librito ideal para ir al baño, mejor que el Activia, literalmente te hace cagar de la risa (despuès del post anterior lleno de trabajo y que trajo tan malos recuerdos, ahora, sale del cabròn escritor, todo lo pinche naco que lleva dentro, eso es lo que dejà el ritmo de guacarrock, què chido). El caso es que el cabròn escritor, no para de revisar su primer novela para llevarla a "etzaminaciòn" y, en agradecimiento a todos los que se ofrecieron a hacerla desde representantes de relaciones pùblicas hasta sexys secretarias recibiendo dictado en sus piernas, les agradece y les comparte este pasaje còmico, màgico y mùsical, esperando que lo disfruten. El cabròn escritor, dice que ya se va porque no ha terminado y hoy, hay pelea de "championato" completo en la noche y tiene que poner a enfriar las frìas.

Al ir bajando del cerro, ella comenzò a husmear en mi caja de cassettes, sin dejar de hablar a una velocidad impresionante, leìa cada uno de los titulos y los lanzaba al abismo del olvido por elementos gachos, o charros, o churros, hasta que encontrò uno chido. Curiosamente, èste, no tenìa titulo, asì que sin siquiera preguntar, sacò a Fobia de su mundo feliz y a mi, no me quedò de otra màs que protestar airadamente. Le valiò pa’ pura madre. “espera, espera … dèjame ver”. Asì y sin ningún tipo de aviso precautorio: Alice in Chains. “Manèjese sobre su propio riesgo”. Ella se quedò estupefacta, tratando de encontrarle curvatura al triàngulo, busca con desesperación un canal donde encontrar el parámetro justo para ùbicar lo que escuchaba, sus ojos largos de chinita, poco a poco, se iban cuadrando a las ordenes del coronel Stanley y su desequilibrada voz de mando, entres sarcàstica risa y gemidos mortuorios, la enorme guitarra del comandante Cantrell, como un muro de de seis divisiones de soldados armados hasta los dientes, en un viejo ropero de bulbos, la habìan hipnotizado, miraba el estereo, me miraba … una y otra vez, buscando con desespero què decir, poco importaba què, cualquier cosa, tenìa que enfrentar al ruido con su voz.

“Es Nirvana ¿no?”

¡NO, NO! ¡por el amor de dios, no! Creo que siempre me ha afectado esa fijación de mis congèneres (por culpa de los medios de comunicación snobs) de abanderar a Nirvana, como: “el sello de nuestros tiempos”, “ el sonido Seattle, por completo”, como los iniciadores de un genero tan desgeneralizado como es el Grunge. Como el resumen de nuestra Generaciòn X.

¡Basura! Simplemente porque ellos fueron los màs fàciles de comercializar, no quiere decir que sean superiores, màs idealistas, màs nihilistas, que todos los demàs. Basura, basura. Seattle, no es un sonido, es una diversidad de sonidos en un solo espacio Geografico. El Grunge, nace antes de Nirvana y vivirà después de la muerte de los mismos o de cualquier otro, lo ùnico que pasarìa tras la disolución del mito comercial, es que volverìa a las catacumbas del ente cultural, donde se refugian los sobrevivientes de los movimientos perdidos, como cristianos en el imperio romano, para no ser descubiertos y devorados por los leones. Grandes perros que se atrevieron a sufrìr, a adivinar el negro futuro con la mano en los cojones. A intentar hacer mùsica surrealista, alejados de la mano de Bretón, que siempre dijo: Imposible, cuanta razòn tenìa y a cuando desespero nos llevo su “verdad”.

Alice in Chains, Pearl Jam, Mudhoney y los grandiosos Soundgarden, no viven a la sombra de nadie, porque nadie, lo ha sacado, ni sacarà de esos vecindarios frìos y peligrosos, que apestan a droga y suicidio, donde encontraron en el baúl de los recuerdos idos de sus generaciones traseras, ese viejo sonido distorsionado y que, ahora, llevan, justo, encima de sus hombros.

“¿Me lo prestas?”

Yo respirè hondo, la mirè de manera peternal, y le dije: Creo que no.

QUÈ EL ROCK, SEA ...

NO DEJEN DE COMPRAR EL LIBRITO DEL MAESTRO, AQUI LA FOTO Y, SEGÙN INFORMES, YA ESTÀ EN GANDHI, BIEN VARA, VARA!!!



(Agradeciendo a la Desconocida que mejor conozco, la imagen tan nìtida del libro del maestro Armiados Güeva-Vil, que, no yo, sino el cabròn escritor, se robò de su blog)

SALUDOS.

Thursday, October 16, 2008



CHILE VERDE, CEBOLLA Y JITOMATE: ESTOY COCINANDO UNA "MUJER A LA MEXICANA".

Estoy en uno de esos malditos periodos laborales en que trabajo como esclavo y gano de la misma forma. En plena crìsis mundial, los asuntos estàn complicados en todas partes y ya, ni siquiera "las fabricas de sueños" se salvan, asì que ahora, para arrancar un proyecto televisivo, tienes que hacer mil y tramites administrativos y burocraticos que antes no se acostumbraban, asì que bienvenido al nuevo mundo.
Presentamos un pilòto. Para un horario donde el target es de mujeres de 17 a 45 años, en el guiòn arranca con una serie de escenas de mujeres de este paìs, en sus diferentes actividades y, especialmente en esas que antes, por una o por otra razòn estaban vedadas para ellas y que, ahora, son parte de nuestro dìa a dìa. La mujer de esta època, que si bien no es algo nuevo o extraordinario, si es un personaje muy atractivo, toda una heroìna en esta tierra de injusticias, pobreza, violencia y disoluciòn familiar, una tierra que cambia y donde las mujeres van al frente y los hombres nos vamos quedando a la saga.
Para acompañar las imagenes, me dejè caer con un choro entre reflexiòn y poema, que inicia un tanto disperos y, en el momento de usar unas cuantas rimas, se va perfilando y tomando posesiòn. De esto no tengo duda ... de lo que no dejo de cuestionarme, es si es lo suficientemente femenino o es solo un panfleto del dueño de un negocio que se siente comunista o, el superclàsico que viste ropa Harley y su moto es Carabela. En fin, cuando trato de escribìr un personaje femenino, trato de hacerlo desde los zapatos de Laura Dìaz, un personaje de maestro Carlos Fuentes, si es protagonista o de Teresa Mendòza, del maestro Arturo Pèrez-Reverte, si es villana, pero en esta ocasiòn, es la postura y fuerza de mi Ex. Què mejor mujer de esta època que ella.

SOY UNA MUJER ... A LA MEXICANA.

Que todos los dìas me levanto a ponerle un poco de sal a mi vida ... Y a la
de todos los demàs.
Soy una mujer que no teme mostrar su valor con cariños y atenciones, ni su
temor con fuerza y làgrimas.
Que en cada paso, descubro y escondo lo que grita mi corazòn, èse, al què,
casi siempre, ni yo misma entiendo.
Soy una mujer ... Madre, hija, nieta, esposa, compañera, empleada, jefa:
La mejor de las amigas.
La peor de las enemigas.
Soy una mujer orgullosa de mis lugares y mis momentos, que se responsabiliza
de lo que hace y nunca se arrepiente de lo que no hace.
Soy una mujer que cuenta las horas, las nubes, las làgrimas y los centavos.
Los instantes que es pintan en mi rostro.
Los siglos que me perfilaron a ser quièn soy.
Soy una mujer que va y que viene.
Que lucha, que crece.
Que inventa, que entiende.
Que cobija y conciente.
Que grita y reprende.
Soy una mujer capaz de crear la vida en mi vientre y alimentarla con el
sudor de mi frente.
De encaminar sus pasos y llevarla hasta un destino prudente.
Y acompañarla por màs duro que sea el camino.
A la màs oscura noche.
Al màs claro de los dìas.
Por escuchar esa palabra que de la vida exhala: mamà.
Soy una mujer:
Verde, blanca y Roja.
Soy una mujer a la mexicana.

SALUDOS.

Tuesday, October 14, 2008



BORGES O LA COTIDIANIDAD DE UN GENIO. SI A ÈL LO ABRÌAN PARA CENAR ... QUÈ ME PUEDO YO ESPERAR. (VOLVIENDO A LEER FICCIONES Y EL ALEPH, COMO UNA LUCHA CONTRA EL OLVIDO Y UN RETO A LA LINEALIDAD DE LOS TEXTOS VACUOS Y LOS DIALOGOS DE LÀGRIMA FÀCIL.)

Del DIETARIO VOLUBLE de Don Enrique Vila-Matas (No se imaginan que libro tan disfrutable. Gracias mi carnal, fue el mejor regalo de cumpleaños, me lo he paladeado como si fuera una Guinnes en plena cruda).

Del voluminoso libro-diario de Bioy, donde hay màs de mil entradas en que puede leerse: "COME BORGES EN CASA". A mi no me llama la atenciòn esta frase insistente sino el hecho lateral de que Silvina Ocampo, la mujer de Bioy, insistiera en inventar cada dìa, ante su marido una excusa nueva para evitar que Borges fuera a comer a casa. Esa actitud de Silvina me lleva a pensar en todos cuantos hoy en dìa darìan cualquier cosa por tener a Borges invitado a cenar. Es curioso obserar còmo ese lujo de sentar a un genio a tu mesa era diariamente despreciado por la mujer de Bioy.

¿Serà que lo domestico - ese veneno que acaba con las pasiones y que tambièn llamamos cotidianidad - lo arruina todo? ¿ Serà que ver de cerca a los genios les hace perder el interes y los desmitifica? ¿No deslumbraba lo mismo, por ejemplo, una conversacion de sobremesa con Borges que la lectura de uno de sus relatos? ¿era Borges un ser algo pelmazo para Silvina? ¿Es el genio, como insisten algunos, una persona insoportablemente normal en la vida contidiana? ¿Se puede ser genial todo el rato?

Y ... vuelvo a leer al maestro Jorge Luis y todo esto me da vueltas ... no lo entiendo, ùltimamente no entiendo muchas cosas y me ha dejado de interesar muchas màs.

SALUDOS.

Saturday, October 11, 2008



DE LA LIBRETA SECRETA GARABATEADA PARA MI EXCLUSIVO PLACER (COMO DIJO JACK KEROUAC) Y QUE ESTÀ PRÒXIMA A CUMPLIR DIEZ AÑOS Y CERCA DE MORIR CON TODA LA HONRA QUE MUEREN UN BUEN MOLESKINE.

Paris es la ùnica ciudad del mundo donde morirse de hambre, todavìa es considerado un arte.
Carlos Ruìz Zafòn.

Dormir es triste. Al dormir estamos forzados a separarnos. Se habla de "dormir juntos" pero no es cierto.
Jean Luc Godard.

Escribes la vida, y la vida parece una vida ya vivida.
Justo Navarro.

Habìa clavada una frase que le marcaba un modo de ser: "Dios bendiga las lejanas islas donde nunca llegan las ordenes de captura ... "
Arturo Pèrez-Reverte.

El mundo de los cuentos de hadas no es otra cosa que el reino luminoso del sentido comùn.
GK Chesterton.

Explicar (o juzgar) un hecho es unirlo a otro.
Jorge Luis Borges.

Soy un enfermo de literatura y estoy completamente seguro que; por lo menos, en esta vida ... no tengo cura alguna.
Enrique Vila-Matas.

El amor se nutre de pequeños puntos de contacto.
Ennio Flaiano.

Hay grandes escritores y escritores buenos ! seamos de los buenos!
Jules Renard.

Nosotros, siempre nosotros ... màs algunos amigos.
Roland Barthes.

Los mejores libros son aquellos cuyos lectores creen que tambièn ellos podrìan haberlos escrito.
Pascal.

Aùn sigo siendo poeta, màs que otra cosa.
Alvaro Pombo.

Yo tengo una familia en que cada miembro, dañaba a los demàs. Luego, arrepentidos, cada uno se dañaba a si mismo.
Carlos Fuentes.

Porque estaba carcomido de palabras, enfermo de palabras, atado de palabras, asesinado de palabras, ya casi muerto de palabras.
Eduardo Gudiño Kieffer.

El sonido puede ser un buen sustituto de la imagen. La palabra jamàs.
Aldo Monelli.

El ciego en el teatro y un sordo en el cine comprenden lo principal de la historia.
Renè Clair.

SALUDOS.

Ya està la feria del libro en el Zòcalo, por si van a ver a Andres Manuel y a Marcelo (Joder, de ellos no tengo frases celebres, es que ha dicho tantas ... ja!)

Friday, October 10, 2008



LUIS BUÑUEL: NO HAY PEOR LUCHA ...

Pepín Bello no desmiente que Luís Buñuel fuera boxeador en su juventud, pero dice que el cineasta jamás ganó algún combate: "Luis luchó contra Hernández Coronado. Hizo un match nulo. No se dieron ni un golpe, los dos tenían mucho miedo. Hubo mucho baile de puntas de pie y mucha parafernalia, pero de boxeo nada de nada. Terminó el tiempo después de cuatro rounds. Los jueces del combate dijeron que no tenían elementos de juicio para decidir quién era el ganador. Fue algo ya surrealista".
Aquel combate fue, en efecto, puro surrealismo antes de que Breton lo inventara en Francia. De hecho, dicen que Pepín Bello inspiró vanguardismo a toda la generación del 27.

SALUDOS.


"MI ESCRITURA NO ES NADA, EL BOXEO LO ES TODO"

ERNEST HEMINGWAY.

Thursday, October 09, 2008



TODO LO QUE NECESITAS ES AMOR: DE LA MÙSICA, DE LAS LETRAS, DE LOS GOLPES. DE LAS MUJERES ... NI HABLAR.

Correos con "La desconocida que mejor conozco".

ELLA: Mi concierto de los Beatles con la sinfónica de Londres , fue lo mejor que me pudo pasar en muchos días , como explicarle lo que fue escuchar Love.

YO: Mire, lo voy a contar algo que pienso postear en cuanto tenga un rato. Resulta que el domingo estaba en mi clase de box, en el sope de Chapultepec, eran casi las ocho de la mañana y desde que me estaba colocando las vendas en la manos y los guantes con la ayuda de don Delfi (cònchale, tengo que escribirle de don Delfi, porque es un rollo bien particular entre èl y mi abuela materna que murìo hace algunos años, ahora lo apunto, para que no se me olvide contarselo ya que veo que tambièn tenemos el rollo de la abuelita muy arraigado) fue cuando aparecio una visiòn, varias semanas anteriores observada, una mujer, fuerte, bien torneada, a punto de finalizar la lucha con esos kilitos de màs que a la may0ria de los hombres nos gustas tanto, pero que las mayoria de las mujeres aborrecen. Ella, casi por llegar a los cuarenta, enfundada en Dry Fit Nike oscuro, de cabello largo recogido por una cola de caballo que salìa de una gorra de la misma marca y color, sus hombros le daban el toque justo a sus brazos en movimientos aerodinàmicos, que cortaban el aire frìo de este otoño, tan marcado entre los àrboles, que apenas pueden luchar con el humo eterno de esta urbe, el pulmòn de esta ciudad, està màs contaminado que el de mi amigo Molesto, que deja que se apague la flama de su enorme puro Cohiba, para fumarse un par de Delicados sin filtro y luego continuar con su misiòn "Castrense" en todos los sentidos de la palabra. Ella, con una licra ajustada que mantenìa el realce justo de esos recobecos en que los ojos tanto gustan de postrarse, con sus muslos atrapados y los chamorros torneados al aire y un cinturòn de botellitas de agua que delineaba por completo su figura. Yo, ya sabrà: de pinche perro la seguì con la mirada tratando de encontrar una mìnima señal, porque eso si: bien perro; pero tambièn, bien puto de ir tras ella con mi mejor sonrisa, que es una especie de mueca, como dijo Sabina, para hablarle de frente !marchen! Ya ve como usted no es la ùnica que no ha aprendido nada con los años (nada me han enseñado los años, siempre caigo en los mismos errores, dijo Josè Alfredo) total, me mirò seria, màs que seria: seca, con tintes "mamonicos" de esos que tiene la mujeres què, como dice el Violador de Papàntla: "Se saben ... y, juran". Pues, ni modo, seguì calentado y comenzò la clase, la susodicha pasò tres veces por ahí, mostrando inmejorable condiciòn fìsica e histerica. Sin la menor frescura en su seca expresiòn se tomaba la molestia de mirar por un par de segundos, a una bola de rucos mañosos y colmilludos, armados de guantes Cleto Reyes y unos chamacos, corriosos y mala madre, aprendiendo como ir a agandallar a cabroncito de la prepa o la secu. Al final, la clase, no es clase si no te rifas un round, con los de tu forje y experiencia, asì que me dispusè a enfrentarme con "Felipe el cirujano", Un doctor muerte, que no pega duro, pero que tiene un punterìa el cabròn, que conecta todos los que te tira, asì arrancamos el bailoteo. Yo, sabiendo que la distancia no me convenìa le carguè cuerpo y le cerrè àngulo, ya lo tenìa listo para rematarlo, cuando ¿adivine què? Pues que pasa la susodicha y que me mira ... Claro, fue lo ùltimo que vi, ya que el cabròn de Felipe, el mèdico asesino, me sacò el aire con un upper cut que casì me sale por la espalda, justo ahí, la susodicha, por primera vez sonrio, pero ya no volviò a pasar ... Este, es el resume perfecto de mi vida amorosa.

SALUDOS.

Thursday, October 02, 2008



ALTURA EN LITERATURA AL SERVICIO DE LA COMUNIDAD.

SE SOLICITA EDITOR PARA UN CABRÒN ESCRITOR, QUE LLEVA AÑOS CON LAS OBRAS TERMINADAS Y POR ANDAR EN OTROS ROLLOS NO HA PUBLICADO NI NOVELAS, NI CUENTOS, NI POEMAS, NI TEATRO, NI LECHE. ESTE CABRON ESCRITOR, SABE QUE LA EDICIÒN ES UN TRABAJO TAN NOBLE COMO CUALQUIERA, ENTRE ELLOS, TIRA, ABOGADO DE CONCILIACIÒN Y ARBITRAJE O SPARRING, ASÌ QUE NO SE ACHICA FRENTE EL COBRO DE SUS SERVICIOS.

FAVOR DE COMUNICARSE A ESTE BLOG (SI TEME POR SU INTEGRIDAD O SE AVERGUENZA DE REPRENTAR AL CABRON ESCRITOR, TAMBIÈN PUEDE MANDAR UN CORREO, SU INDENTIDAD SERÀ DEBIDAMENTE PROTEGIDA) Y YO LE AVISO A MI AMIGO EL CABRON ESCRITOR, QUE POR SUPUESTO, NO SOY YO.

SALUDOS.


EN PALABRAS DE ENRIQUE VILA-MATAS, DESDE SU DIETARIO VOLUBLE.
PARA LOS QUE NOS TOMAMOS, ESTO DE LA LITERATURA, MUY EN SERIO.

"SOY UN ENFERMO DE LITERATURA Y ESTOY COMPLETAMENTE SEGURO QUE; POR LO MENOS, EN ESTA VIDA ... NO TENGO CURA ALGUNA."

"A esa obstinaciòn constante le sienta bien unas bellas palabras de Bukowski, que a veces me parecen de Roberto Bolaño y que recuerdan el don supremo que se esconde en toda autèntica vocaciòn literaria: "si vas a intentarlo, que sea a fondo. si no, mejor ni empieces. Puede que pierdas familia, mujer, amistad, trabajo y hasta la cabeza. Puede que no comas en dìas, puede que te congeles en un banco de la calle. No importa. Es una prueba de resistencia para saber que puedes hacerlo. Y lo haràs. A pesar del rechazo y la incertidumbre, serà mejor que cualquier cosa que hayas imaginado. Te sentiràs a solas con los dioses, y las noches arderàn en llamas. Cabalgaràs la vida hasta la risa perfecta. Es la ùnica batalla que cuenta."

Joder, a cada letra que escribo, siento que me encamino con mayor ràpidez a mi tumba ... !què serio es esto de la literatura!

SALUDOS.

Wednesday, October 01, 2008



GRACIAS A LAS PALABRAS DE DON ENRIQUE VILA-MATAS, TENGO UNA BRONCA ÈTICA- EXISTENCIAL ARRECHA. JODER!!! TODA MI VIDA A SIDO UN ENGAÑO.

VIENDO AQUEL REPORTAJE, ME HABIA PARECIDO OBSERVAR QUE EN REALIDAD LA LITERATURA , POR MUCHO ESFUERZO QUE HAGA, NUNCA PODRÀ APARECER EN LA TELEVISIÒN.
Enrique Vila-Matas.
"Dietario voluble"
ANAGRAMA Narrativa Hispànica.
2008.

... Tengo que replantearme mi existencia. Me cago en la leche y mi dios tambièn.

SALUDOS.