CHURCHILL GENIAL.

No fui a ver a Iron Maiden, mi grupo favorito desde que iba a la secundaria, para mi, eso fue un "antes y después" en mi vida, con ello rompo con todos los lastres que tenía de muchos años atrás, y si, por jugarretas del destino, el día de mañana me vuelvo a enfrentar a todo esto que me aquejaba, solo voy a recordar:

POR ELLO, NO FUI A VER A IRON MAIDEN, CON BOLETO PREFERENCIAL, EN UN TOUR DONDE TOCARON, TODOS Y CADA UNO DE SUS ÉXITOS, QUE SIN LUGAR A DUDA SON EL SOUNDTRACK DE MI VIDA.

Ahora, cada vez que de mi Ipod salga la voz de Sir Winston Churchill, con su famoso discurso, en que incendiaba a su pueblo, antes de la maravillosa canción ACES HIGH, donde se narra los bombardeos y los lucha aérea contra los nazis, yo también voy a recordar, todo eso que, ahora, dejo atrás.

Unas citas del marcial maestro, al que todos, le debemos un poco de nuestra libertad.

Cuando Churchill cumplió 80 años un periodista menor de 30 fue a fotografiarlo y le dijo:
- Sir Winston, espero fotografiarlo nuevamente cuando Ud cumpla 90 años.
Respuesta de Churchill:
- Por qué no? Ud parece bastante saludable.



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Telegramas intercambiados entre Bernard Shaw (mayor dramaturgo inglés del siglo 20) y Churchill (mayor líder inglés del siglo 20).
Invitación de Bernard Shaw a Churchill:
'Tengo el honor de invitar al digno primer-ministro al estreno de mi obra Pigmalión. Venga y traiga un amigo, si lo tiene.'
Bernard Shaw


Respuesta de Churchill a Bernard Shaw:
'Agradezco al ilustre escritor la honrosa invitación. Infelizmente no podré concurrir a la primera presentación. Iré a la segunda, si se realiza.'
Winston Churchill


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El General Montgomery estaba siendo homenajeado, por vencer a Rommel en la batalla de África, en la IIª Guerra Mundial.
Discurso del General Montgomery:
'No fumo, no bebo, no prevarico y soy un héroe'
Churchill oyó el discurso y con celos, retrucó:
'Yo fumo, bebo, prevarico y soy el jefe de él.'


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Sucedió en el Parlamento inglés. Fue durante uno de los discursos de Churchill en el que una diputada de la oposición, pidió la palabra. Todos sabía que a Churchill no le gustaba que interrumpiesen sus discursos. Pero la palabra le fue dada a la diputada y ella dijo en alto y buen tono:


-'Sr. Ministro, si Vuestra Excia. fuese mi marido, yo pondría veneno en su café!'
Churchill, con mucha calma, se quitó los lentes, y en aquel silencio en el que todos estaban esperando la respuesta exclamó


-' Y si yo fuese su marido, me tomaba ese café.'


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Otra en el Parlamento inglés:


Una diputada le dice a Churchill;

-´Señor, Ud esta borracho.´


Y el le contesta;

-´Señora, Ud es fea. Mañana yo estaré sobrio

SALUDOS.

TRES POÉTICAS LETRAS EN CONTRA DEL OLVIDO.

SOLEÁ» DEL AMOR DESPRENDÍO

«Mira si soy desprendío
que ayer, al pasar el puente,
tiré tu cariño al río».

Y tú bien sabes por qué
tiré tu cariño al río:
porque era hebilla de esparto
de un cinturón de cuchillos;
porque era anillo de barro
mal tasao y mal vendío,
y porque era flor sin alma
de un abril en compromiso,
que puso, en zarzas y espinas,
un fingimiento de lirios.

Tiré tu cariño al río,
porque era una planta amarga
dentro de mi huerto lírico.

Tiré tu cariño al agua,
porque era una mancha negra
sobre mi fachada blanca.

Tiré tu cariño al río
porque era mala cizaña
quitando savia a mi trigo;

y tiré todo tu amor,
porque era muerte en mi carne
y era agonía en mi voz.

Tú fuiste flor de verano,
sol de un beso, luz de un día;
yo te cuidaba en mi mano,

y en mi mano te acunaba,
y tu, por pagarme, herías
la mano que te cuidaba.

Pero al hacerlo, olvidabas
(tal vez por ingenuidad),
que te di mis sentimientos
no por tus merecimientos
sino por mi voluntad.

Yo no puse en compraventa
mi corazón encendío;
y has de tener muy en cuenta

que mi cariño no fue
ni comprao ni vendío,
sino que lo regalé.

Porque yo soy desprendío;
por eso te di mi rosa
sin habérmela pedío.

Porque yo soy desprendío
y doy las cosas sin ver
si se las han merecío.

Por eso te di mi vela,
te di el vino de mi jarro,
las llaves de mi cancela
y el látigo de mi carro.

Ya ves si soy desprendío
que ayer, al pasar el puente,
tiré tu cariño al río.





MANUEL BENITEZ CARRASCO.







PLEAMAR




Nada ansío de nada;

mientras dura el instante de eternidad que lo es todo,

cuando no quiero nada.




OLIVERIO GIRONDO (mi abuelo literario)







ESTE ADIÓS ...





Este adiós no maquilla un hasta luego

este nunca no esconde un ojalá,

estas cenizas no juegan con fuego

este ciego no mira para atrás,

este notario firma lo que escribo

esta letra no la protestaré,

ahorrate el acuse de recibo, estas visperas

son las de después.

a este ruido tan huerfano de padre no voy a

permitirle que taladre un corazón podrido de latir.

Este pez, ya no muere por tu boca.

Este loco se va con otra loca.

Estos ojos no lloran màs por ti.




JOAQUIN SABINA.




SALUDOS.

UNO DE LOS TANTO PROBLEMAS DE EXISTIR.
DE EMMANUEL BOVE Y SU INFRUCTUOSA BUSQUEDA DE AMIGOS, EN ESTE 14 DE FEBRERO QUE TERMINÒ SIN PENA NI GLORIA-.

Emmanuel Bove, un escritor desconocido de la època de la post-guerra, tiene mucho que ver con grandes figuras como Albert Camus y Jean-Paul Sartre. Tiene ese mismo cuestionamiento, esa misma pesadez en la existencias, ese dolor en el respirar o en el dar el siguiente paso.
MIS AMIGOS es un libro doloroso y no deja nada màs allà que ese dolor. No te hace reflexionar en la suerte que tienes de tener amigos y de la espontaneidad con que los has conseguido, ni en la fortaleza que nace de ti para defenderlos cuando los ves en peligro ni lo maravilloso que es compartìr con ellos una jumbo-cerveza en el mercado de la "Lagunita" un domingo por la tarde. Bove se centra en la necesidad obsesiva de tener amigos y, que no haya poder humano, ni siquiera divino para poder conseguirlos.
Este libro, difìcilisisisisimo, de conseguìr por lo menos en Mèxico, es una traducciòn de Eduardo Gudiño Kieffer (si, el mismo del vigoroso libro PARA COMERTE MEJOR) y en su tapa viene un cuadro del maestrazo Magritte llamado ILUSIONES DE GRANDEZA (les dejo una fotito ya que es realmente hermoso, lo siento, no la pude voltear y el hojaldra del Violador solo me dijo: No te quiero ayudar ) y es una primera ediciòn de Lozada de 1983 y fue un regalazo de mi queridisima amiga PAMELA, que se fue ... tal cual ... a la chingada Patagonia y nos dejò sin su curiosos humor chileno, de verdad que esa mujer me hace reìr màs que Kena y Titi Larraìn de la versiòn chilena de CASADO Y CON HIJOS, que eso es ya decìr bastante. Espero con ansia su vuelta para que me confirme su direcciòn ya que le mandè unos libritos y regresaron por la supuesta inexistencias de su dire en Montevideo.
Si se les presenta el librito, de verdad, no dejen de leerlo.

SALUDOS.

BIENVENIDOS A SU ESTUDIO DEL ARC.

Aquì, algunos libritos de su servilleta (comprados, con el sudor del de enfrente, no escritos por mi ... yo no he publicado, ni mis fabulas de cuando tenìa 13 años), de titulos varios; pero, fundamentalmente novela, psicologìa, psicoanalisis, lingüistica y antropologìa. esta zona tambièn es la sala de juegos de mi primita Comanka (a la que quiero como si fuera mi hija) es por ello que hay infinidad de juguetitos de puerquitos, para que ella los masacre cada vez que tiene a bien, no masacrarme a mi, a su "abola" o a su tìa Carmen y ya en puntos muy pendejos, hasta a su madre o a su tìo el Violador de Papantla que ella reconoce como: Pachi.


Ahora, les presento el lugar desde donde les escribo esta sarta de pendejadas, de pronto, es conveniente saber dònde se procesan tantas ideas des-ideizadas y tantas letras tan des-letradas.
Aquì podemos ver a mis dos hijas: mi HP y mi Mac. (Antes, eran una Fender Stratocaster y una Gibson Les Paul; pero, ya estoy viejo) Arribita, los libros que uso para mi trabajo (guiòn y libros antiquisimos, de historias melodramàticas) y, aun màs arribita, una ofrenda pagana de màscaras y figurillas de madera, todas de la India (de la India de mi hermana que no se las llevò cuando se casò), menos, el angelito de mi guarda que ven en la esquina. ese lo comprè en Taxco (y no es de plata ni està enmascardo; pero, la neta es el màs santo que se puedan imaginar). Luego, justo encima de la camita en la que regularmente caigo como tapa de excusado, muy entrada la noche, San Charles Chaplìn, que me cuida machìn de mis pesadillas (es el ùnico que se puede rifar con el Freddy) luego màs libros de "lloraràs y lloraràs y nadie que te consuele" ... y encima de estos. Fotografìas de mi santisima trinidad castellana: Arturo Pèrez-Reverte, Roberto Bolaño y Enrique Vila-Matas. con quienes me persigno antes de comenzar a trabajar, para que me manden un rato a sus musas, que leyendo sus libros, uno se da cuenta que estàn bien buenas.

SALUDOS.

!QUÈ RÀPIDO CAE EL VELO DEL TIEMPO! ... REPRESENTADO, DÌA A DÌA, CON UNA LIGERA CAPA DE POLVO QUE SE VA SUMANDO, Y YO ... SIN CHACHA.

Queridos Todos:

El año comenzò raro ... muy, muy movido. Primero, tuve una lesiòn en la espalda por seguirle jugando al box, en el Sope de Chapultepec !ah huevo! ya estoy viejo para esos rollos, pero la neta, me encanta, es raro, pero en pleno enfrentamiento, no dejo de pensar en los textos freudianos, que me remiten conceptos como: Padre muerto, Tòtem, histeria, psicologìa de las masas, salvajìsmo, Edìpo. En fin, el box saca lo que aùn queda de psicoanalista en mi. Sigo ... enfrentandome a mis fantàsmas ... enfrentadome a mi mismo: mis ansias, mis tiempos, mi necesidad de lanzar golpes, sin recibìr el primero que me ponga en un escenario de franca hostilidad. Tengo una bronca, la eterna bronca conmigo mismo y que se las narraba en un blog de hace muchos meses: !CHINGADA SUERTE ... NO SÈ ESPERAR!!!

Les dejo un agradecimiento: mil gracias y un abrazo fuerte, por seguìr aquì, por tomàrse la molestia de leèrme, de comentarme, de saber que mis letras tan desletradas tiene un eco, un eco en ustedes, que tienen a bien, regalarles un poco de atenciòn. Cuando trabajo, mis letras llegan a millones de personas, que bien sè, no me escuchan. Cuando les escribo a ustedes y tengo diez comentarios (màs los flojos que no escriben nada ) Sè, de cierto, que compartieron un momento conmigo.

SALUDOS Y GRACIAS.
Sinceramente.
Gabriel.

MALABAREANDO PALABRAS EN TU AUSENCIA. PARA MI "CHINA MEXICANA" QUE ROLA COMO UNA ROSA, POR LIMA.

COMIENZO A ENTENDER LOS PRECARIOS PASOS DE TU AUSENCIA, LOS ESPACIOS CIERTOS DE INCIERTOS CIELOS QUE COLUMPIAN DOS NUBES QUE VIENEN Y VAN.
COMIENZO A SOSPECHAR QUE NO TIENEN SENTIDO LOS BAJOS TEXTOS 'ONDE SOPESO LOS LECHOS EN QUE NOS FUNGIMOS TÚ Y YO: UN, DOS ... TRES, POR TI Y POR TODOS MIS SENTIMIENTOS.
COMIENZO A DEVELAR LA RUTA PRECISA, CONTRARIADA Y DIRECTA, COMPASO EN SINCOPA EL COMPAS DE MIS PIERNAS, PARA ENCAMINAR Y CAMINAR DE NUEVO A TI.

SALUDOS.

PARA MI "CHINA" LEJANA EN TIEMPO Y ESPACIO; PERO, TAN ACURRUCADA DENTRO DE MI ALMA. EL ENALTECIMIENTO DE LAS PALABRAS POR EDUARDO GUDIÑO KIEFFER.

En este principio de año, se me sale lo "tangero" de mis gustos literarios y arranco con una selección de libros que van desde Borges a Arlt, pasando por Girondo (mi abuelo literario) y Bioy Casares y mi consentido Cortázar.

Es aquí donde aparece Eduardo Gudiño Kieffer. llego a este deslumbrante autor por dos vías: Un fragmento de una de sus novelas en un "buen libro compañero" (es decír, un libro con una buena variedad y calidad de escritos que tiene el tamaño justo para albergarse en la bolsa de atrás de tus Levi's y, tenga presencia inmediata cuando haces una pausa y no permite que aparezca el aburrimiento en ningún momento) de nombre:ANTOLOGIA DE POESÍA ERÓTICA. Y la segunda, el maestro fue el traductor de el libro: MIS AMIGOS de Emmanuel Bové, que fue el último gran libro que leí el año pasado gracias a mi gran amiga y compañera de risas Pamela, que me lo mandó desde la Patagonia.

Para mi "China", que a la distancia, las palabras entre ambos, son un "cinturón de cuero" que nos mantiene unidos:

Pero tenés razón. Cecilia: las palabras están cansadas. Habría que dejarlas dormír, tejerles un capuño de seda y esconderlas en cualquier parte, en una caja de zapatos, en una polvera vieja, en un jarrón o en un papel bien dobladito y metido en una jaula para que no se escapen, para que no se vuelvan, para que canten si tienen ganas y si no, no.
Por eso me gusta que me ayudes a encontrar otras palabras, ésas que vos inventás y hablás y que te salen de la boca de a poquito, como si de tus labios núbiles brotaran enormes flores y enormes pájaros, como si en vez de pronunciar palabras, pronunciaras farolitos japoneses, crujiente papel de arroz y lilas, violetas, verdes. Rojos, amarillos mezclados. Vos renovás el mundo, Cecilia. Vos lo recreás, lo volves a hacer, y no de barro, de palabras ... [...] o cuando te definís vos misma con un sonido imposible de transcribír, con ese sonido que parece lluvia sobre un techo de cinc y suspiro, viento entre hojas de álamo y zureo de palomas. Ese sonido que es todo los sonidos del mundo y es vos. O tu nombre: Cecilia.
Pero yo no puedo escribír inventado palabras. Yo tengo ya las palabras que me han dado, los instrumento de un idioma heredado y común a todos los que me rodean. Yo sólo puedo creerte y crearte, Cecilia. Creerte y crearte y quererte. Y escribír (cuando escribo) hablandote. Como si realmente estuvieras acá ¿no lo estás acaso?

PARA COMERTE MEJOR.
Eduardo Gudiño Kieffer.
Losada 1967

SALUDOS.

CASCOS DE WALKIRIA Y GUITARRAS DISTORSIONADAS.
ARTURO PÉREZ-REVERTE FRENTE AL HEAVY METAL.

Les dejo este link de la columna dominical, llamada Patente Corso que maestrazo Arturo Pérez-Reverte, escribe en el periodico EL PAIS de España, donde se reconcilia con la música más poderosa del planeta.

Que bien me sienta imaginarme a Don Arturo en su biblioteca de veinte mil libros con su compacto SOMEWHERE IN TIME de Iron Maiden, bien prendido cuando empieza a resonar el bajo Fender azul de Steve Harris, Tal cual, estoy seguro que, también el jefe de la "dama de hierro britanica" quedaría prendado de un libro como: CLUB DUMAS o PINTOR DE BATALLAS.

Y que decir de Bruce Dickinson, con sus mil trucos para disfrazar su afectada garganta; pero, graduado en historia por una de las mejores universidades de Inglaterra y, todo él, un verdadero MAESTRO (y, además, campeón) DE ESGRIMA. En una época en que ya no se esgrimen Toledanas, defendamos el honor con guitarras Fender Stratocaster.

!Nuevo libro de Pérez-Reverte!!!
!Iron Maiden en Febrero por aquí!!!

El año no pinta tan mal.

SALUDOS.

www.capitanalatriste.com/escritor.html?s=patentecorso

ESTE BLOG, TAN LLENO DE ROBERTO BOLAÑO.

Para todos aquellos que festejan el día de acción de gracias y celebran la doctrina Monroe.

La edición norteamericana de LOS DETECTIVES SALVAJES de Roberto Bolaño (FS&G, 2007) ha resultado elegido entre los 10 mejores libros por THE NEW YORK TIMES.

FUENTE: www.anagrama-ed.es/

¿Es qué necesitan otra razón más para leerlo???

SALUDOS.

DE LA VIEJA LIBRETA GARABATEADA PARA MI EXCLUSIVO PLACER (COMO DIJO JACK KEROUAC)

Entiendo cuan solitario resulta escribír. Hacer literatura es el trabajo más solitario del mundo porque no hay nadie que te pueda ayudar. Y entiendo que si fracasas, lo haces solo. Como un boxeador, porque al final no tienes un equipo a quien culpar.
David Duchovny
Sobre su papel de escritor en la serie "Californication".

Eres lo que más se parece al instante en que me reconozco.
José Ignacio Cabrujas.

Estoy vivo como escritor porque soy lector.
Arturo Pérez-Reverte.

Usted tiene el rostro de quien se ha enfrentado a la hoja en blanco.
Carlos Fuentes.
El día que lo conocí en la librería Rosario Castellanos.

SALUDOS.

REENCUENTRO CON DOS MARAVILLOSOS LIBROS POR 20 VAROS Y, DE NUEVO, EL "PRESTAMO" AL GOBIERNO DEL D.F.

Si yo no tuviera el "bendito-maldito" vicio de regalar libros, mi biblioteca sería el doble de grande sin lugar a dudas, o por lo menos, ya tendría otra lap; pero, es un vicio, que, como todos lo vicios, me hacen tan feliz en el momento y después, me deja la tremenda cruda del vacio.
Y si es que hay un dios, en lo lejano del firmamento, él fue el que encaminó mis pasos con la bandita de vendedores malditos de libros viejos que se ubican a un costado del Palacio de Mineria, si, ese mismo lugar donde se hace la feria de libro cada año el mes de febrero. Ahi, mi radar literario, tan bien afilado, encontró en un dos por tres ese par de libritos que tanto añoraba y de los que les escribo un algo para que se den un quemón. Al final, algo de PARA LEER DE BOLETO EN EL METRO 8 que prometo regresar a la línea azul, donde, de pronto se me aparecen sensuales brujas cósmicas.

ANTOLOGIA DE LA POESÍA ERÓTICA selección de Gustavo Sainz y Miguel Donoso Pareja.

TANTO SOÑE CONTIGO
Robert Desnos.

Tanto soñé contigo que pierdes tu realidad.
¿Todavía hay tiempo para alcanzar ese cuerpo vivo y besar sobre esa boca de la voz que quiero?
Tanto soñe contigo que mis brazos habituados a cruzarse sobre sobre mi pecho cuando abrazan tu sombra, quizá ya no podrían adaptarse al contorno de tu cuerpo.
Y frente a la existencia real de aquello que me obsesiona y me gobierna desde hace días y años, seguramente me transformaré en sombra.
Oh balances sentimentales.
Tanto soñé contigo que seguramente ya no podré despertar. Duermo de Pie, con mi cuerpo que se ofrece a todas las apariencias de la vida y del amor y tú, la única que cuenta ahora para mi, más difícil me resultará tocar tu frente y tus labios que los primeros labios y la primera frente que encuentre.
Tanto soñé contigo, tanto caminé, hablé, me tendí al lado de tu fantasma entre los fantasmas, y cien veces más sombra que la sombra que siempre pasea alegremente por el cuadrante solar de tu vida.

LÍRICA. Jaime López.

UN MINUTO DE SILENCIO.

Por cada muerto
lo mejor
es un minuto de silencio
para pensar
lo difícil
que es estar vivo
en un pueblo
que adora a los que se van
a los que se pierden.

Un minuto de aplausos,
un minuto de ruido,
toda una vida en lucha,
no son tan afectivos,
tan efectivos,
como ese minuto de silencio
para pensar ...

PARA LEER DE BOLETO EN EL METRO 8. Gobierno del D.F.

CUENTA REGRESIVA Y OTRA FÁBULAS SUPERNUMERARIAS.
Armando Vega-Gil.

CUENTA REGRESIVA.
Su pesadilla comenzó cuando le dijo: "Eres la mujer de mis sueños".

INAPELABLE.
- ¿Quedarme contigo? !Ni lo sueñes! - dijo ella, y el hombre despertó en su cama, solo.

MALA PATA.
Esta era una vieja coja que todos los días se levantaba con el pie izquierdo.

FUERA DE CONTROL.
Un segundo antes del suicidio, vio proyectada en su cabeza la película de su vida; pero como ésta había sido tan aburrida, cayó dormido antes de que terminara la función.
Cuando despertó, fue demasiado tarde.

En caso que se les aparezca alguno de estos libritos por menos de 25 varitos, no lo piensen ni un segundo, nunca costó tan barato un nuevo punto de vista del lado oscuro del corazón. (como decía el maestro Subiela, que dios lo tenga en el santo estudio de cine del cielo o en el cuarto de edición de infierno)

SALUDOS.

MI MEJOR AMIGA ... FRIDA Y LAS FLORES QUE CULTIVA EN LAS BANQUETAS DEL CENTRO HISTORICO DE ESTA CIUDAD.

Frida, es mi mejor amiga desde hace una centuria de años.

Mi mejor amiga Frida, es la única capaz de seguirme, sin chistar a mis tan largas caminatas.
Mi mejor amiga Frida, ha recorrido todos los cafés de la Condesa y sabe, dondes está el mejor y el peor capuchino.
Mi mejor amiga Frida, me compraba libros en la librería del Péndulo, para que yo los leyera y luego se los platicara "atragantandonos" de café, en el hoy extinto "Coffe-station" de Michoacan.
Mi mejor amiga Frida, tenía una botas Caterpillar igualitas a las mías, que, por fortuna, le salvaron su pata una tarde de rapel.
Mi mejor amiga Frida, tiene el más vasto repertorio de caras y gestos, sabes perfectamente lo que quiere decir, sin que siquiera abra la boca.
Mi mejor amiga Frida, me regaló una guitarra y fue mi "sparring de esquina" en mis locos años de guitarrista del grupo EXCALIBUR.
Mi mejor amiga Frida, me acompañaba a desayunar al Konditore y después al mercado de la Lagunilla, todos los domingos.
Mi mejor amiga Frida, conoce a todos mis amigos; desde los más rotos hasta los más jodidos; desde los más genios hasta los más pendejos, y ella; a todos les encanta.
Mi mejor amiga Frida, practica kick-boxing y ya estamos planeando darnos un entre.
Mi mejor amiga Frida, tiene un celular sin pantalla y nunca contesta porque no sabe quién es el que la está llamando.

Mi mejor amiga Frida y yo, hace mil millones de siglos y siglos, amen. Planeamos un programa de radio, que ahora vive todos los miercoles. Yo le voy a ayudar con dos rolas y tres ideas y una coja producción; y ella, al tiempo, a la distancia, a los problemas y aunque la deje de ver milochomil millones de segundos, SIEMPRE SERÁ, MI MEJOR AMIGA FRIDA.

FLORES EN LA BANQUETA
MIERCOLES 1 A 2 de la tarde.
http://www.elementoradio.com/

NO DEJEN DE ESCUCHARLA, DE PRONTO, TAMBIÉN SE CONVIERTE EN SU MEJOR AMIGA FRIDA.

SALUDOS.

SIN LANZAR LA TOALLA, ESPERANDO LA CAMPANA, RECIBIENDO GOLPES QUE LLEGAN HASTA EL ALMA.
Y AUN ASÍ ...

Tengo una cuenta pendiente contigo ... una cuenta que no se aclara ni con dos palabras, ni con mil testigos.
Tengo una cuenta pendiente contigo ... que por más que reciba tus ganchos y por más que aguante el castigo, sigues pidiendo que te rompa el hocico.
Tengo una cuenta pendiente contigo ... que ni escogiendo armas: mosquetes, pistolas o toledanas nos va a llevan a nada.
Tengo una cuenta pendiente contigo ... y te la voy a cobrar, tan caro, y te voy a perseguir por luz y llanto sin que encuentres donde ocultarlo.
Tengo una cuenta pendiente contigo ... y estoy muy cerca de cobrarla. Esta cuenta solo se resuelve en la cama y en ella, me voy a quedar con tu alma. Aunque tenga que succionarla desde lo más profundo de tu falda.

Entre tanto Puto y Peleles; queridas mujeres, de pronto, se les olvida que aún, quedamos hombres.

SALUDOS.

DE LA VIEJA LIBRETA DE POEMAS. OTRA PARA LAYLA Y UNA NUBE DE RECUERDOS QUE, CON NADA, LOGRO DISIPAR.

Otra para Layla, otra de la obra CARTAS SIN DESTINATARIO. Ojalá les gusté, y sino ... (ahi voy de pinche mamón, dándomelas de "poeta maldito" y capaz [sin la sierra] que no les gusta y me voy a sentir bien mal) pues ... nada.

QUÉ BIEN QUE LLEVO TODA LA NOCHE OYENDO A JUDAS PRIEST PARA ENVIDIA DE LA MAYORIA DE LOS PRESENTES. EL IPOD ES LO MÁS CERCANO QUE CONOZCO AL TERMINO: ETERNIDAD.

Querida Layla:

Noche oscura, densa de suspiros; de recuerdos vivos que se manifiestan como sudor insesante de un esfuerzo contraido. Sincero espejo que distorsiona la verdad, de tus ojos pardos que embriagan al mirar, como el vino más añejo que conciente al paladar; el néctar del fruto prohibido que de mis manos logra escapar, y de camino al cielo, el arcoiris pintaran.

En esos momentos me doy cuenta que el desvelo (fiel compañero entre yo y tu recuerdo) me piden que toque una canción, para atrapar el reflejo de la musa inspiración. Al tomar mi guitarra comienzo a soñar en la caída de tu pelo con la fuerza de la olas del mar, y al pretender sentirlo cerca, las cuerdas comienzo a explorar, através de melódicas escalas que conduzcan a una nota final, la más hermosa, en la cual tu voz pueda escuchar.

Encuentro esa tonada que refleje mi sentír. Termino mi cigarro viendo como el del desvelo se logra consumír. Abrazo mi guitarra, agradeciéndole poder llenarme de ti, le cuento de tus labios y empiza a sonreír, cree que soy demasiado débil, un extrajero en tierra extraña que no logra echar raíz. Me conoce demasiado para que le pueda mentír.

Me recuesto en silencio y me comienzo a cuestionar ¿las nuber moriran? ¿si el amor existirá? ¿ si dios sabrá alburear? ¿si en tus mejillas me puedo acurrucar? Mil preguntas para una sola respuesta: No te puedo olvidar.

Estiro mi mano y la radio logro encender, y en la noche oscura alcanzo a escuchar "In your eyes" (Peter Gabriel) llegando, de nuevo, exactamente donde comencé, a tus tiernos ojos que, mi realidad, lograron hurtar ... y más; mucho más.

SALUDOS.

ENTRE NACOS INTELECTUALOIDES Y "POETAS MENORES"
UNO DE TANTOS "ROUNDS" EN EL TIANGUIS DEL CHOPO.

El sábado pasado compartiendo las letras y los DVD´s con la banda del Chopo, trencé conversación con un despiadado crítico y maestro de cine; un chavo brillante y bien plantado, con una parla corto pero certera, venía con el orgullo de haber terminado de leer el libro que Adolfo Bioy Casares escribió sobre Jorge Luis Borges. Después de medirnos con el acostumbrado bailoteo y lanzarnos las primera fintas de izquierda, me dejé ir buscando fintar a la mandibula para dejarle caer un gancho al cuerpo.
- Pues lo Argentinos, están haciendo muy buen cine, además de que lo está realizando gente muy joven, yo diría que los primeros hijos de Eliseo Subiela.
Le entró directo, yo salí con movimiento de piernas en compás, no quedando demasiado lejos para esperar el contrataque, que al ser tan franco y lleno de "enjundia" no me lo esperaba y lo que era un golpe a raja tabla, lo recibí como una inocente finta.
- A mi no me gusta Subiela. Me choca que enaltezca a poetas menores.
El derechazo recto entró certero, pero no llegó por completo a su destino ya que yo "cabecié" y volví a salir por pies. Me calenté y lo finte con izquierda, le opaqué la vista y luego di un paso atrás, para jalarlo y cuando lo sentí encima, dejé caer la combinación completa.
- Si te refieres a Oliverio Girondo, lo único que podría hacer que tú lo llamaras "poeta menor" sería el desconocimiento de su obra.
Le entraron dos, se echó para atrás sin llegar a las cuerdas y comenzó a bailotear lejos de mi derecha, dando por buenos cualquier golpe, aunque fueran obvias fintas.
- No, me refiero a Benedetti.
Sonó la campana y yo volví a mi esquina, seguro que a Don Mario, abrá mil pesos pesados listos para defenderlo. Si la bronca no iba con mi abuelo literario, lo dejo pasar. Yo, como decía Sabina: A mis años, solo mato y robo por necesidad.

ALGO DE DON MARIO A VER QUIEN LE SALTA AL DESPIADADO CRÍTICO DE PELIGROSO RECTO DERECHO A LA MANDIBULA.

Compañera.
Usted sabe que puede contar conmigo, no hasta dos ni hasta diez, sino contar conmigo.
Si algunas veces advierte que la miro a los ojos y una veta de amor reconoce en los mios, no alerte fusiles.
Ni piense que deliro; a pesar de la veta o tal vez porque existe, usted puede contar conmigo.
Si otras veces me encuentra huraño sin motivo, no piense que es flojera igual puede contar conmigo.
Pero hagamos un trato:
Yo quisiera contar con usted, es tan lindo saber que usted existe, uno se siente vivo; y cuando digo esto, quiero decir contar.
Aunque sea hasta dos,
aunque sea hasta cinco.
No ya para que acuda presurosa a mi auxilio, sino
para saber a ciencia cierta que usted sabe que puede contar conmigo.

Mario Benedetti.

SALUDOS.

PRIMER ANIVERSARIO DE ALTURA EN LITERATURA.

Este mes cumplimos un año de que yo les escribo pendejadas y ustedes las leen. Gracias por ello. Gracias a todos por hacerme saber que están del otro lado.

UN ABRAZO PARA TODOS.

SALUDOS.

EN LA RE-LECTURA DE "EL PALACIO DE LA LUNA" DE PAUL AUSTER, ME DESCUBRO TAN PLENAMENTE QUE ME ESPANTO. COMO SI MIRARA MI PROPIO ROSTRO AL ASOMARME A UN ATAUD.

Sin duda alguna es mi libro favorito de Paul Auster y es, por ello, de ese selecto grupo de libros que vuelvo a leer cuando mi vida se va desgarrando lentamente. Entre esos libros están: LA MUERTE DE ARTEMIO CRUZ de Carlos Fuentes; EL CLUB DUMAS de Arturo Pérez-Reverte; EL MAL DE MONTANO de Enrique Vila-Matas; POR QUIÉN DOBLAN LAS CAMPANAS de Ernest Hemingway y DETECTIVES SALVAJES de Roberto Bolaño.

Este libro de Auster, me es tan intimo, tan cierto de mi, que me duele cuando mis ojos lo van recorriendo por las delgadas líneas de letras.

Esta relectura la hago en un bello ejemplar, primera edición que compré en una librería de viejo de M. A. de Quevedo y que tiene una hermosa dedicatoria:

Para Ale:
Por nuestro amor compartido con la luna. Jorge.

Dos asuntos son dolorosos en este libro y en esta dedicatoria:
1) Ale, se desprendió de este libro que con tanto amor le dedicó Jorge.
2) Ale. Nunca leyó este libro.

Pero; yo si. Termino de leerlo por tercera vez y como comentaba Midori (qué casualmente se llama Ale):

-Yo no soy ESA Ale.

Pues yo, en nombre de ESE Jorge, dedico esta re-lectura a todas las Ales; que fueron, que son y que serán ... en esta y en cualquier vida, en cualquier libro y en cualquier luna: La inspiración.

Y, muy especialmente a mi propia Ale de hace dos años y más de mil kilometros hacia el norte, qué bien sé: Sigue escuchando a Joaquín Sabina y recuerda ... tanto como recuerdo yo.

LES COMPARTO UN PARRAFO:

Hicimos el amor durante varias horas en la decreciente luz vespertina del apartamento de Zimmers. Sin duda, fue una de las cosas más memorables que me han sucedido nunca y creo que al final estaba completamente transformado por la experiencia. No estoy hablando solamente de sexualidad ni de las permutaciones del deseo, sino de un espectacular derrumbe de muros interiores, en un terremoto en el corazón de mi soledad. Me había acostumbrado de tal modo a estar solo que no creía que algo semejante pudiera ocurrirme. Me había resignado a cierta clase de vida y luego, por razones totalmente oscuras para mi, aquella preciosa muchacha china había caído ante mí, descendiendo de otros mundos como un ángel. Hubiera sido imposible no enamorarse de ella, imposible no quedar arrebatado por el simple hecho de que estuviera allí.

SALUDOS.

PAUL AUSTER Y ENRIQUE VILA-MATAS, VUELVEN POR LA REVANCHA ESTE 2007.

Paula Canal de editorial Anagrama, me ha enviado con una nota sobre algunos originales, un bello librito de color azul que es el boletín de novedades septiembre-octubre de la editorial. Me he llevado una grata sorpresa al ver que dos de mis escritores favoritos nos van a dejar libritos para terminar el año, les dejo la información y no se los pierdan, yo aun no los leo; pero, por supuesto que les puedo asegurar que son muy buenos después de haber leído a los autores desde hace muchos ... muchos años. No hay pierde valen cada hoja de papel importado.
Como diría el Violador de Papantla de su querida Apple: Son tan buenas que ni siquiera hay virus que las intimide, eso es para los "PCr-mundistas" . Algo por el estilo sucede con los libros de Anagrama, no hay un solo pinche pirata que "los pase al pizarrón" y nos los deje más baratos; ni modo, somos una élite por necesidad, a pesar de odiar a las élites.

ALGUIEN CON UN LIBRO DE ANAGRAMA BAJO EL BRAZO, NO SOLO TIENE VANGUARDIA LITERARIA Y BUEN GUSTO ... TAMBIÉN TIENE VARO.

ENRIQUE VILA-MATAS. Exploradores del abismo.

¿Qué escribes? le preguntaron una tarde a Enrique Vila-Matas. El escritor sentía, tras Doctor Pasavento, que había llegado al final de un cierto recorrido y ante él se abría un abismo. "Escribo el titulo de un libro" respondió. El titulo era Exploradores del abismo. De ahi surgió una serie de relatos protagonizados por seres al borde del precipicio, seres que se entretienen en ese borde y lo estudian. Son optimistas, personas corrientes que adoptan la posición de expedicionarios y sondean el horizonte, indagando que puede haber en el más allá de nuestros límites.
Personas no especialmente modernas, pues desdeñan el astío existencial tan en boga, sino más bien anticuadas que mantienen una relación desinhibida y directa con el vacio. En realidad, los relatos de este libro buscan puentes en un admirable abismo: historias cruzadas por la silueta de un equilibrista que liga el conjunto de este regreso de Enrique Vila-Matas a la narrativa breve, pero también al libro inclasificable.

PAUL AUSTER. La vida interior de Martin Frost.

Martin Frost se ha psado los últimos años escribiendo una novela y necesita un descanso. Sus amigos Jack y Anne Restau se ha ido de viaje y le han ofrecido su casa de campo. Pero en medio del silencio una idea comienza a darle vueltas en la cabeza y Martin se propone escribír. No será un relato muy largo y se quedará en casa de sus amigos hasta que lo termine. Despierta al día siguiente con una chica medio desnuda en su cama que dice llamarse Claire, que es sobrina de Anne, pide disculpas y finalmente es aceptada por Martin. Pero el relato que está escribiendo y el deseo por Claire crece al mismo tiempo. Y cuando la escritura del cuento llega a su fin, la misteriosa y carnal Claire - Los Restau no tienen sobrinas - comienza a enfermar ... La vida interior de Martin Frost tiene una complicada historia. Al principio fue un guión de treinta minutos. El proyecto se encalló. Devino entonces una de las últimas películas de Hector Mann, el protagonista de El libro de las ilusiones. Y ahora es este guión de la película que Paul Auster ha escrito y dirigido.

Esta información es de primera mano y, ni siquiera, en la página de la editorial aun aparece, es lo bueno de ser amigo del "Jefe"

SALUDOS.

DE LA VIEJA LIBRETA DE POEMAS.

Esta cartita perteneces a un obra (obvio, aún sin publicar, como es mi costumbre) de nombre: CARTAS SIN DESTINATARIO y son algunas cartas de amor que he escrito a las mujeres que han tenido trascendencia en mi vida. Esta debé tener mínimo 20 años. Todas estan dirigida a Layla, protagonista de una bella historia Indú de amores tragico de donde Eric Clapton toma el nombre que dará titulo al único album que grabó con "Dereck and the Dominos", la canción es todo un himno. Así escribía, escuchaba música y leía leyendas cuando tenía 19 años.

Querida Layla:
¿Qué tan arduo puede ser el camino? ¿qué tan negra puede ser la noche? ¿qué tan inimaginable puede ser el destino? ¿cómo podría saber la sinceridad de una pluma? ¿o, lo efimero de mis palabras? ... No lo sé.

Tarde, muy tarde. Esta noche, tus sabanas se extienden como velas de un antiguo barco. Con tu almohada cual timón, te internas en las coloridas aguas de un sueño.

Viendo como las olas de tus recuerdos te hacen mirar extraños parajes de belleza sin igual, descubrír tierras lejanas que en el mapa de tu memoria, siempre se quisieron esconder, y ahora que las encuentras, la sorpresa te invita a ser mujer.

De aquella niña temerosa que en un sombrío puerto se despidió de sus miedos, ahora, se manifiesta a la brisa con una fuerza llena de femeneidad, unos ojos morenos de intenso brillar, que reflejan a lo lejos la esperanza de llegar. La más bella forma de mirar.

Tus manos; suaves, tersas cual preciada tela, recogen por la noche las estrellas, tejiendo un hermoso collar para que el canto de las olas puedan adornar.

Tu boca; simplemente hermosa, llena de color, que de ella brotan mariposas de extraño resplandor, que buscan llegar al cielo y alcanzar el sol, y desde ahi gritarte: Gracias por ser quien sois.

De tu cabello, una oda de mil palabras podría redactar; pero ni con todas ellas podría describír su suavidad, su caída al broche quitar, el suspiro que se escucha cuando se logra liberar.

Y al recordar todo lo que eres, el humo de las velas me empieza a cegar, y para variar, lo cigarros me comienza a escasear, el sol se empieza a asomar y es hora de saludar: Buenos días ¿cómo estás? perdona que no traje flores pero, me tomé el agua y se secaron en la noche, pero te traje mis palabras, las notas de mi guitarra y toda la inspiración que tú me causas.

Esa dulce sensación de tus reclamos escuchar, esa curiosa forma que tienes de ignorar, esa fuerza encandecente que tienes de mirar.

¿Qué escondes detrás de tu agresividad?

Las tiernas fantasías de un delirio de cristal, la busqueda insesante de una espada de metal, el punto clave en que las aves volaran.

¿Quién eres en realidad? ¿qué intentas encontrar?

Las fuerzas de otras llamas que te puedan confrontar, la ternura de unos versos que te quieran confrontar ¿el camino que directo te conduzca a la verdad?

¿Quién podría saberlo? ... solo tú al despertar.

SALUDOS.

"PARA LEER DE BOLETO EN EL METRO"

Hace tiempo que quería reseñar un regalito que me dió el gobierno del D.F. al cual, no solo aprecio sino apoyo en todo lo que está en mi mano. Resulta que en uno de mis tan clásicos paseos por el Centro Historico (que desde hoy le llamaremos "Violetitlán": El Lugar de Violeta [Saludos mi niña]) me encaminé al Sistema de transporte colectivo Metro, para ahorrarme el tedio y el estacionamiento, que por ser mi vehiculo camioneta, me cobran el doble y prefiero mejor gastar las botas que pagarle a parasitos. Al ingresar, escaleras abajo, en los torniquetes, había un muchacho con una casaca que casi, casi podía decír: MARCELO INVITA. ofreciendo para la bandita: Un bello librito, de pasta con un grueso bastante decente una pintura colorida e ingeniosa, un papel de magnifica calidad sin ser "onda nalguita de bebé" y un tamaño de letras pensada para los "viejecitos" tradicionales beneficiarios de este tipo de "incentivos gubernamentales pro-voto amarillo". La selección de contenido. Inmejorable:
Elena Poniatowska, David Martín del Campo, Juan Villororo, mi queridisimo Enrique Serna, entre muchos otros talentosos. Una brillante selección de cuentos y poemas que saltan atractivamente a los ojos de nosotros los mexicanos poco inclinados a este "fenomeno" que es la lectura.
Su misión: Ser leído durante el trayecto y devolverlo a la salida. IMPOSIBLE. Es demasiado bueno para dejarlo y no terminar de leer un cuento tan interesante y vulgar (en el sentido que nos gusta a los "intelectuales callejeros") como es "La última visita" y que no te lo alcanzas a chingar completo de la estación Deportivo 18 de Marzo hasta Juárez. Es por ello que considero, sin ser parte del Sol Azteca, que estos libritos tan chidos deben ser proporcionados y bibliotecas públicas, mientras que en el metro, deben ser una o dos hojitas con el cuento, para cuando se termine hacerlo bolita y lanzarlo, en un último entretenimiento, en un tiro de tres puntos a la canasta de los reciclables.

Gracias por el librito, a pesar que ya apareció el pinche Panista que me dijo que no tengo nada que agradecer. Pues bueno, siempre he pagado impustos y nunca me han regresado nada, ahora, por lo menos:

En largas caravanas circunspectas y exactas
se llevan mi cadáver igual que una hoja seca
tal vez porque conocen el final de la historia.

Eduardo Langangne.
"Para leer de boleto en el metro 7"

CÓMO SE LE EXTRAÑA POR ACÁ DON ROBERTO.

Ayer se cumplieron cuatro años que Roberto Bolaño abandonó este mundo corporeo y nos dejó su leyenda y sus letras tras de si. Roberto está más vivo que nunca en la literatura contemporanea y no dudo que si siguiera en ese cuerpo en que nos tocó conocerlo, ahora, sería un fuerte candidato para el premio Nobel, como ya hace tiempo se auguraba.
Les dejo parte de una entrevista que le hicieron al maestro, para que lo conozcan un poco más y en sus palabras se trasluzca el perfíl por medio del cual escribía.

EL REY HA MUERTO ... VIVA EL REY.

- ¿Quienes son sus amigos más entrañables?
- Mi mejor amigo fue el poeta Mario Santiago (Ulises Lima en "Los detectives Salvajes" orgullosamente naco mexicano igual de cabrón e inspirado que el maestro Bolaño) que murió en 1988. Actualmente, mis mejores amigos son Ignacio Echavarría, Rodrigo Fresan y A. G. Porta.

- ¿Octavio Paz sigue siendo el enemigo?
- Para mi, ciertamente, no. No sé que pensarán los poetas que durante la época que yo viví en México, escribían como sus clones, hace mucho no sé nada de poesía mexicana, releo a Juan José Tablada y a Ramón López Velarde, incluso los puedo recitar, si se tercia, Sor Juana, pero no sé nada de lo que escriben los que, como yo, se acercan a los 50 años.

- ¿No le daría ese papel ahora Carlos Fuentes?
- Hace mucho tiempo que no leo nada de Carlos Fuentes.

- ¿Qué le produce el hecho que Arturo Pérez-Reverte sea el escritor más leído en lengua española?
- Pérez-Reverte o Isabel Allende, da lo mismo. Feuillet era el autor más leído en su época.

- ¿Ha robado un libro que luego no le gustó?
- Nunca. Lo bueno de robar libros (y no cajas fuertes) es que uno puede examinar con detenimiento su contenido antes de perpetrar el delito.

- ¿Qué cosas debe a las mujeres de su vida?
- Muchisimo, el sentido del desafio y la apuesta alta. y otras cosas que me callo por decoro.

- ¿Ellas le deben algo a usted?
- Nada.

- ¿Cuando supo que estaba gravemente enfermo?
- En el 92.

- ¿Qué cosas de su carácter cambió la enfermedad?
- Ninguna. Supe que no era inmortal, lo cual, a los 38 años, ya iba siendo hora que lo supiera.

- ¿Pensó alguna vez en suicidarse?
- Por supuesto, pero me salvó siempre el sentido del humor. Me contaba historias que me volvian loco de risa o recordaba situaciones que hacian que me tirara al suelo a reírme.

- ¿Qué cosas lo hacen reír a mandibula batiente?
- Las desgracias propias y ajenas.

- ¿Qué cosas lo hacen llorar?
- Lo mismo, las degracias propias y ajenas.

- ¿Extraña algo de su vida en México?
- Mi juventud y mis caminatas interminables con Mario Santiago.

- ¿Qué opina de los que opinan que usted ganará el Premio Nobel?
- Estoy seguro, de que no lo ganaré como también estoy seguro de que algun arrogante de mi generación y ni siquiera me mencionará de pasada en su discurso de Estocolmo.

SALUDOS.

COMPLACIENDO A LA BANDA: A PETICIÓN DEL VIOLADOR Y PHANTOM LORD. LA LISTA DE LAS 25 MEJORES NOVELAS LATINOAMERICANAS DE LOS ÚLTIMOS 25 AÑOS.

Voy a escribír solo vienticinco porque, bien saben que soy un huevón, pero no tanto como para solo dejárles el link y que ustedes mismo las vieran. Ojalá les sea útil y se dejen caer sobre alguna de ellas. También quiero decirles que, sobre mi experiencia, veo un tanto complicado que encuentren estas en las librerías de viejo (Pueden preguntar al Juan Heladio, los corajes que hizo en Donceles buscando "algo de Bolaño"), así que mejor ni pierdan el tiempo y consigan a quien pedirlas prestadas o hacer un esfuerzo y comprarlas poco a poco. Las "negrillas" de Don Roberto, me las permití yo (lo aclaro con respeto a la maestría de los contrincantes)

1) EL AMOR EN LOS TIEMPOS DEL CÓLERA. Gabriel García Márquez.
2) LA FIESTA DEL CHIVO. Mario Vargas Llosa.
3) LOS DETECTIVES SALVAJES. Roberto Bolaño.
4) 2666. Roberto Bolaño.
5) NOTICIAS DEL IMPERIO. Francisco del Paso.
6) CORAZÓN TAN BLANDO. Javier Marias.
7) BARTLEBY Y COMPAÑIA. Enrique Vila-Matas.
8) SANTA EVITA. Tomás Eloy Martínez.
9) MAÑANA EN LA BATALLA PIENSA EN MI. Javier Marias.
10)EL DESBARRANCADERO. Fernando Vallejo.
11)LA VIRGEN DE LOS SICARIOS. Fernando Vallejo.
12)EL ENTENADO. Juan José Saez.
13)SOLDADO DE SALAMINA. Javier Cercas.
14)ESTRELLA DISTANTE. ROBERTO BOLAÑO.
15)PAISAJE DESPUÉS DE LA BATALLA. Juan Goytosolo.
16)LA CIUDAD DE LOS PRODIGIOS. Eduardo Mendoza.
17)JINETE POLACO. Antonio Muñoz Molina.
18)EL TESTIGO. Juan Villoro.
19)SALÓN DE BELLEZA. Mario Bellatin.
20)CUANDO YA NO TE IMPORTE. Juan Carlos Onetti.
21)LA TEJEDORA DE CORONAS. Germán Espinoza.
22)EL PARAISO EN OTRA ESQUINA. Mario Vargas Llosa.
23)CAE LA NOCHE TROPICAL. Manuel Puig.
24)DOCTOR PASAVENTO. ENRIQUE VILA-MATAS.
25)HERRUMBROSAS LANZAS. Juan Benet.

Los otros 75 titulos, además de los datos del autor y una breve sinopsis del libro los pueden encontrar en la siguiente dirección.

http://www.semana.com

Espero que les sirva, que miren a lo lejano de nuestras letras que nos hermanan como lo que somos, tal como le preguntaron a don Roberto.

- ¿Usted es Chileno, Mexicano o Español?
- Yo soy Latinoamericano.

Si me preguntan, solo si me preguntan, yo les diría, el siguiente orden de cinco obras, para comenzar: BARTLEBY Y COMPAÑIA, DETECTIVES SALVAJES, NOTICIAS DEL IMPERIO, LA FIESTA DEL CHIVO Y 2666.

SALUDOS.

SI DESPUÉS DE ESTO NO LEEN A ROBERTO BOLAÑO ... "ÁBRANSEN".
Y UN PARRAFO MEDULAR DE UNA OBRA DE 1124 PÁGINAS: "2666".

Con motivo del 4to congreso internacional de la lengua española en Cartagena de Indias, la revista colombiana SEMANA ha efectuado una gran encuesta a 81 escritores, críticos, editores, profesores y periodistas culturales de America Latina y España, para elegír las 100 mejores novelas en lengua española de los últimos 15 años.
Entre los diez primeros figuran: LOS DETECTIVES SALVAJES en tercer lugar y "2666" en cuarto lugar y, entre los 25 primeros ESTRELLA DISTANTE en el lugar numero 14.
Según informa la revista SEMANA:
La obra que obtuvo el primer lugar fue: EL AMOR EN LOS TIEMPOS DEL CÓLERA de Gabriel García Márquez seguido muy de cerca por LA FIESTA DEL CHIVO de Mario Vargas Llosa, sin embargo, Roberto Bolaño, el escritor chileno recibió más votos que ambos clásicos de la literatura latinoamericana, pero los repartió entre tres de sus novelas que se clasificaron entre las mejores 15.

"2666" Roberto Bolaño. página 1064.
Durante muchos años la casa de Archimboldi, sus únicas posesiones, fueron su maleta, que contenía su ropa y quinientas hojas en blanco y los dos o tres libros que estuviera leyendo en ese momento, y la máquina de escribír que le regalara Bubis. La maleta la cargaba con la mano derecha. La máquina la cargaba con la mano izquierda. Cuando la ropa se hacía un poco vieja, la tiraba. Cuando terminaba de leer un libro, lo regalaba o lo abandonaba en una mesa cualquiera. Durante mucho tiempo se negaba a comprar un ordenador. A veces se acercaba a las tiendas que vendían ordenadores y les preguntaba a los vendedores cómo funcionaban. Pero siempre, en el último minuto, se echaba para atrás, como un campesino recelosos con sus ahorros. Hasta que aparecieron los ordenadores portátiles, entonces sí que compró uno y al cabo de poco tiempo lo manejaba con destreza. Cuando a los ordenadores portátiles se les incorporó un módem, Archimboldi cambió su ordenador viejo por uno nuevo y a veces se pasaba horas conectado a internet, buscando noticias raras, nombres que ya nadie recordaba, sucesos olvidados: ¿Qué hizo con la máquina de escribir que le regaló Bubis? !Se acercó a un desfiladero y la arrojó entre las rocas!

De verdad. Tienes que leer a Roberto Bolaño.

SALUDOS.

"EN COMALA COMPRENDÍ, QUE AL LUGAR DONDE HAS SIDO FELIZ, NO DEBIERAS TRATAR DE VOLVER" JOAQUÍN SABINA Y DEL POR QUÉ EXTRAÑO TANTO A JUAN RULFO.

Platica con mi brother Juan Heladio en una cálida mañana de tianguis del Chopo
- México, tiene escritores insignes, plenos, pletoricos y sobretodo ricos; llenos de palabras. Carlos Fuentes hablaba de Alfonso Reyes escribiendo desde muy temprano, dedicado como un atareado duende frente sus papeles, y ya ves, que vasta obra tiene.
- Si - Respondió el Juan muy socarrón- pero nadie lo lee, no es como Rulfo.
Que razón de mi amigo el cineofilo consolador de muertos, hay muchos mexicanos que solo han leido un libro y ese libro a sido de Juan Rulfo.
La primera vez que yo lo leí fue en la secundaria y se abrió de pronto un mundo arido lleno de dolor, miseria y fantásmas que nunca imaginé que habitaran lejos de mi gran ciudad. Sabía que había encontrado un norte hacia donde encaminar mis letras. Sabía los polvosos caminos, los plantios de verdolagas, la gente blanca y de peculiar acento de Jalisco, yo también lo llevaba en la sangre con mis ojos que exaltan todo el dolor de mis antepasados perdidos en sus Altos, La marca del "Cristero" en mis costillas.
Juan Rulfo, como profesor del centro mexicano de escritores dejó una de sus más grandes enseñanzas en pocas palabras y una mínima acción. Después de leer un cuento de alguno de sus alumnos dijo: "A este texto le falta fuego" sacó un encededor y lo prendió.

Esa es la forma que PEDRO PARAMO y EL LLANO EN LLAMAS incendia tu ser, cuando lo enfrentas y te sabes, por tu arquetipo primitivo o las sabias palabras de tus abuelos, parte de esa quemazón.

GRACIAS POR SUS ENSEÑANZAS ... DON JUAN.

SALUDOS.

EN DONCELES, LAS LIBRERIAS DE VIEJO, CADA VEZ MÁS VIEJAS.

Conocí las librerías de viejo de Donceles, cuando iba en el quinto año de primaria, en compañia de mi primer maestro de guitarra Juan Santiago Aguilar. El maestro Aguilar, no solo me enseñó los primero acordes y levantar la guardia para una pelea callejera, sino, también, el gusto por lo libros (cosa que parece que aprendí mejor que las cadencias armonicas y el gancho al higado). Recuerdo cuando entrabamos a cada una de esas librerias con un olor ácido a humedad y yo me imaginaba que así debieron de oler los barcos piratas y él, me pasa uno a uno muchos libros de autores para mi desconocidos en su mayoria mexicanos: Alfonso Reyes, Martin Luis Guzmán, Jorge Cuesta, José Vasconcelos y me decía que los hombre que forjarón nuestra patria y constitución había sido poetas. Yo, desde ese momento pretendía leerlos todos.
Hoy en día recorro las pocas librerías que han quedado solo y en la más completa concentración. Eso me ha llevado a cognitar que el pasado se quedó en esos pasillos llenos de libros, muy poetico, pero no muy práctico que digamos. Hoy las librerías de Donceles, solo albergan en su mayoría libros longevos y poco interesantes, muchas copias repetidas y obvias.
La causa. que casi todas esas libería ya tienen sucursal en la Calle de Miguel Ángel de Quevedo, en el sur de la ciudad, donde mandan los mejores ejemplares para darlos a un precio mayor. Es decír; si buscas titulos como: "El viejo y el Mar" de Hemingway; "Mono y esencia" de Aldous Huxley; "Romacero Gitano" de García Lorca. los encontraras sin mayor dificultad en una y otra librería. Pero, si buscas algo más complejo o algo más reciente (es decir, de los años 80's por ejemplo) es mejor tomar el metro y dirigirte al sur. Ahi, por un precio mayor, encuentras cosas tan "recientes" como John Fante, Enrique Vila-Matas, Jordi Soler, W.G. Sebald o Witold Gombrowicz.
Las librerias, como los viejos edificios que las albergan, sigue ahi, de pie, pero con las mismas trazas de humedad y descuido. Si quieres una buena colección de clásicos, aún, Donceles funciona, para dar el siguiente paso: Miguel A. de Quevedo (Coyoacan), Alvaro Obregón (Roma) o Nuevo León (Condesa), pero no espereres salir con un tesoro, primera edición por diez pesos, como yo tantas veces salí de ahi desde que era niño.

Ni siquiera, los libros, son inmunes al paso del tiempo.

SALUDOS.

LA TAREA QUE ME DEJÓ MIDORI MISHIMA KAWABATA.

Ella es muy pequeña y está en una edad difícil. Es muy importante para su aparato psiquico no sufrír golpes o abolladuras causadas por cualquier tipo de negativas y con ello: Agigantar el "yo" o suprimír el "super yo". Así que, como yo no tengo hijos a quién "hacerles caballito" me someto a los caprichos de la "Chamita".

En principio, no voy a poner las instrucciones porque las he leído mucho en cada blog que he entrado y creo que ya todos las saben.
Y, al final. no voy a poner otros ocho bloggero que lo hagan ya que todos los que conozco, ya lo hicieron.

Ahi van las ocho:

1) Toqué la guitarra durante diez años en un grupo de Heavy Rock.

2) Mi oficio de psicologo comenzó en el IMSS antes de terminar la carrera.

3) Lo más cercano que he estado del matrimonios fueron, dos años que viví con una venezolana.

4) Llevo cinco años viviendo de escribír guiones para televisión en las sombras.

5) He escrito: Dos novelas, dos guiones cinematrográficos, una obra de teatro, 2 libros de poesía, uno de cuentos y un puñado de canciones .... y no he publicado nada.

6) Fui cafeinomano y, ahora, extraño tanto los express dobles europeos.

7) Dejé la maestría en psicoanalisis por falta de recursos y exceso de orgullo.

8) Me gusta cocinar. Especialmente en parrilla o fogata y embriagarme durante el proceso (whisky, tinto o frías).

SALUDOS Y GRACIAS POR AYUDARME A CONSERVAR INTACTO LA INOCENCIA DE LA CHAMITA.

DICEN QUE EL BLUES ES UN ESTADO MENTAL ... POR CUAL: NI PA' DONDE IRTE, NI PA' DONDE HACERTE. SOLO LOS GRANIZOS EN CASCADA DE UN SOLO DE GUITARRA "PENTATONIQUEADA".

Estoy escribiendo a mil por hora el guión de una película de nombre "AMOR A LA VUELTA DE LA ESQUINA" donde el An-hell y el Violador (si no se cotizan muy duro) van a armar la música y la dirección de arte. llevo algunos días que no perdono jugar al "niño perdido" en el centro historico de la ciudad, desifrando las miradas conspicuas y maliciosas de los rateros de las esquina y soportando los sustos que propina un pinche escuincle coño-de-madre al salirme de pronto de una caja de cartón en plena plaza de Santo Domingo. Se me han aparecido de repente libros de weyes que ni conozco: (FLAC de Serge André y LA ESCRITURA DEL DESASTRE de Maurice Blachot ... y, ni modo de hacerles el feo. Me los voy a chingar) Llevo un par de noches que sueño con una mujer derretida en deseos que se perpetua a lo largo de todos mis adentros, justo antes de despertar. Llevo seis semanas que se me aparece mi abuelo literario Oliverio Girondo, por cualquier vereda que recorro. A casi un año de esperar a Joaquín para ajustar cuentas; saluda desde lejos, pronto estará aqui. la vida no es tan mierda como pensaba. A pesar, que hoy en la mañana me encontré de frente con el infortunio y estuve a punto de surtirme con él.

EL BLUES DE LA SOLEDAD.

Tuvo la culpa esa canción que un taxista me silbó. ¿sabes si existe aquel café? ¿cómo iba a suponer que estarías tocando allí, en el mismo piano diez años después para mi? Noche de rabia y juventud empapada en un blues.

No te dije que estabas más guapa ni tú el socorrido "Chaval, que joven estás". Y apuramos por fin la botella que hace diez siglos dejamos a la mitad. ¿Te quedaras a la actuación?, aún me sé nuestra canción.

Pensar que un taxi me empujó a sacarte del baúl, en naftalina conservó tus caderas en alcohol. No me digas que se estrelló en el asiento de atrás de un volkswagen azul nuestro blues.

No preguntes más cosas que el tren del olvido entre a saco en la vida como un vendaval. Al lugar donde has sido feliz es mejor que no trates nunca de regresar. Una canción es goma-2 conectada al corazón.

Dicen que el blues es un estado mental, un manual para aprender a llorar, la banda sonora del desamor, un gato en celo oculto en un callejón. En el mismo club, al calor del blues de la soledad, una canción es goma-2 conectada al corazón.

JOAQUIN SABINA.

SALUDOS.

ME IBA A CALLAR MI BOCOTA; PERO, COMO SIEMPRE, EL PINCHE VIOLADOR TUVO LA CULPA: GRACIAS, DON JOSÉ.

Tengo un problema. No tengo sentimientos. y ¿qué cómo estoy tan seguro de ello? Pues me lo dijo mi propia madre (Qué una especialista en el tema de mi persona) Es en verdad un problema, ya que no es muy común que un escritor que come de sus dramas y melodramas, no tenga sentimientos. La mujer que más he querido me dijo: Hoy, me pudes dejar ir y siempre estaré enamorado de tus letras. Se fue. y al verla partír; me dije: Solo soy mis letras.

Ayer murió mi abuelo. Esperaba sentir, esperaba un poco de dolor en mi garganta que comenzara a llenarla de bagajes de furia, impotencia y dolor; pero no pasó nada. Hoy, en el entierro y viendo a todos mis seres queridos llorar, me quedé seco. Solo soy mis letras y lloro con las de mi abuelo literario, Oliverio Girondo, que se fue mucho antes.

Va por ti Don José.

Llorar a lágrima viva. Llorar a chorros. Llorar la digestión. Llorar el sueño. Llorar ante la puerta y los puertos. Llorar de amabilidad y de amarillo.
Abrír las canillas, las compuertas del llanto. Empaparnos el alma, la camiseta. Inundar las veredas y los paseos, y salvarnos, a nado, de nuestro llanto.
Asistir a los cursos de antropología, llorando. Festejar los cumpleaños familiares llorando. Atravesar el África, llorando.
Llorar como un cacuy, como un cocodrilo ... si es verdad que los cacuies y los cocodrilos no dejan nunca de llorar.
Llorarlo todo, pero llorarlo bien. Llorarlo con la nariz, con las rodillas. Llorarlo por el ombligo, por la boca.
Llorar de amor, de hastio, de alegría. Llorar de frac, de flato, de flacura. Llorar improvisado, de memoria. !Llorar todo el insomnio y todo el día.

OLIVERIO GIRONDO.

SALUDOS.

BUENO, VAMOS A VER QUE TAN VIEJO SOY EN FUNCIÓN DE HACER UN POEMA A ESTAS ALTURAS DE MI VIDA (y de mi literatura)

Y, para mostrar que es reciente y no de: "LA VIEJA LIBRETA DE POEMAS" he utilizando la primera letras de el nombre de mis más queridas lectoras. Ahi va.

S i cierro los ojos
A ndo en tu nube de color "blues"
N ado entre sus evaporadas aguas
D ando tumbos sin ver el
R edondo maniantal que,
A l abrigo de tus manos calman mi sed.

M e muerdo los labios
I ncendiados con sabor a mi.
D e ti, solo quedan desiertos
O stentoso de terreno plano
R egidos de ese adios que
I ntimado por mis puños ... huyó.

N iego con mi cabeza
E n lugar de hacerlo con
U n soplo último de corazón
M enguado en uno y mil pedazos.
A mago el curso de mis pasos
N egando el frente de mis brazos.
N unca fuiste tan lejana a mis espacios.

P aso al pizarrón.
A leccionado de mi bizarro dolor.
M e como el gis de mis palabras
E nardecido en ese niño que se fue,
L ejos, tan lejos y tan cerca.
A nido, fuera del nido. Un recuerdo último de ti.

Creo que por intención no paramos; pero, lo siento pretensioso y sobreactuado. MUY ADULTO ¿NO? Mejor me voy a tomar una fría y me dejo de andar con pendejadas. Si, estoy viejo y muy pronto, el marcaje de un año más.

SALUDOS.

CARTAS SIN DESTINATARIO ...

(DE LA VIEJA LIBRETA DE POEMAS DE MI JUVENTUD [!COÑO! QUÉ VIEJO ESTOY] ... YA QUE EL HACER POESÍA, POR LO REGULAR, ES UN "MAL" QUE, CON LOS AÑOS. SE PIERDE.)

Querida Layla:
Simultáneamente, cerré los ojos, pretendí no ver: No ser quien quería yo ser. Traté de escuchar una melódica verdad:
¿Qué tan lejos está la libertad?
Recorrí mi vida despacio tratando de no perderme. Me introduje en un denso respirar; los murmullos terminaron sin que lo pudiera notar.
Entonces, descubrí lo que ansiaba encontrar: Mi propia soledad. Me senté en la arena y contemplé la mar. Me dije a mi mismo:
¿Qué demonios pasará? ¿A dónde se iran las horas que no las puedo hallar? ¿A dónde se fueron mis amigos de los que me solía burlar? ¿En dónde quedó mi amor embarrado que ya no lo tengo más? ¿En dónde quedó mi persona que en el espacio ya no está?

Desde bien "Morro" adoraba a Oliverio Girondo. No se lo pierdan, el mundo no es el mismo desde sus "no-espacios"

SALUDOS.

DE RESPUESTAS: TAN TARDIAS COMO INMEDIATAS, BUSCO Y RE'BUSCO DESDE BUENOS AIRES HASTA BARCELONA Y VUELTA.

Después de diez años de haber visto en la muestra internacional de la cineteca "El lado oscuro del corazón". Hoy; mi compadre Juan Heladio me regaló la segunda parte de la saga. En ella, Eliseo Subiela nos muestra los trazos que marcan la vida de un poeta donde sus sombras son: La muerte que está enamorado de él; el tiempo que viaja en una veloz motocicleta y le pide que no lo vea como enemigo; y sus dos personalidades que le demandan la suficiente atención a las necesidades que él mismo no está seguro de tener ¿Complicado? si que lo es; pero, también es delicioso saber que para Oliverio (el protagonista de la película) han pasado diez años, y, para ti también; qué él añora ese momento en que era más joven ... y tú también; qué en ese tiempo era una "mozo bien parecido" y tú también; Qué viaja en busca de la Mina que hace diez años lo hizo volar y ahora es tan vieja ... COMO TÚ TAMBIÉN. Oliverio, no se quedó en "freeze" en los archivos del cine argentino.
En esta cinta, hay todo aquello de ese pasado que se fue; pero también mucho del futuro que se va a encontrar. De esas sorpresas que te da la vida y que nunca te imaginaste tener y eso solo te las da: Ese mismo paso por la vida.
En le post de "Dos palabras con Jorge Herralde ..." Miss Neumann me preguntaba en los comentarios: ¿ Y, encontraste lo que buscabas?, yo en ese momento, no lo escribí, porque no lo sabía; pero el tiempo, en el compás de sus pasos abiertos y bien calculados me vino ha hacer participe de un suceso que nunca me había sucedido. En el e-mail que mandé a la editorial ANAGRAMA, les pedía ayuda para conseguir un tomo que no circula en México de "DETECTIVES SALVAJES" de Roberto Bolaño, en la respuesta puntual el señor Herralde, me pedía mi dirección para mandarme ese libro. Mi sorpresa fue mayúscula; pero, no la dí por cierta, mejor me dediqué a escribír una larga carta para el editor en el que le contaba mil y un detalles que había vivido con mi libro viejo, rayado y destartalado en los últimos años. La nota comenzaba así:
"Yo nací en 1968, año convulso en que también llega de Chile al D.F. Roberto. En este barrio perdido de la mano de la literatura llamada colonia Lindavista. Él escribía sus primeras letras cuando de mi brotaban los primeros llantos."
Ahora le puedo contestar a Miss Neumann. Si. Encontré lo que buscaba: El martes pasado al medio día, llegó por UPS con una etiqueta desde Barcelona, el flamante tomo del libro con la tarjeta personal del famoso editor y hombre de negocios español, con una nota de su propia mano: MUY CORDIALMENTE.
Puedo decirles también que en esta semana me engañaron, me timaron, me descepcionaron en lo más profundo de mi confianza, ya de por si carcomida. Me dejaron con una deuda enorme y el rostro pintado por la bilis de tan tremendo "entripado" pero: aun, andando por los senderos de la vida, hacia el futuro, esperan grandes sorpresas, tan buenas o tan malas, tan tardias o tan inmediatas, que espero seguir aqui otros diez años para llevarlas todas conmigo.

SALUDOS.

LAS RICAS PALABRAS CON GUITARRA ARMONIZADA DEL "MAESE-ÉSE" JAIME LÓPEZ Y TRES QUIEBRES DE ESPADA A LA ARTURO PÉREZ-REVERTE.

Tengo muchos amigos, amigos del maestro Jaime López; pero, yo, nunca he tenido el honor de cruzar vizcaina y toledana (perdón, pero estoy terminando de léer el último del Capitan Alatriste de Pérez-Reverte y ando medio traumando con espadas y comparsas) con susodicho personaje.

Pardiez y a las barbas de satan !qué legado! Ese que me ha pegado en lo más ondo del espinazo. Este panchito si es Francisco y este carnal si es primo hermano. Ahi les dejo a todas esas pequeñas generaciones que se pasean por estas olas desoladas y por esta cama sin femina fragancia, los sonetos de don Jaime, que no le piden nada a los del magnanimo Quevedo, muy por el contrario, cada letra es una triunfo de recuerdo sobre ese olvido que ha quedado. Qué bueno es saber que tenemos la voz del pueblo sobre el smog que respiramos, como en esa vieja España a la que en fuego y sangre ... estamos hermanados.

Nuestro amor es ese gato negro muerto en el baldío.

Deshecho al fin está
el nudo moretón de ese amor atado:
camarón que se duermen amanece en el mercado.
Entre el ruco luto de una viuda
debiera celebrarlo,
pero es mejor así, pese al frío, caminando.

Sí, ya sé que me perdió el sentido del amor
bailando tanto tango.
Yo me río de la plata,
hasta grito y río !bravo!,
pero cómo quieres que me muera de risa, oye, mano,
cuando el odiocarcajeándose me sale al paso.

Se desgració la gracia aquella
que una vez brotó del barro bajo,
nos salió recara esa camisa de once varos.
Por a'i estábamos dice y dice
va de nuez y puras habas y garbanzos
con el corazón a media luz agonizando.

Chatarra vil es lo que queda
y ese loco sol en el ocaso,
en la mar del desagüe agüitado canta el caño
(ay, amor, ya no me quieras tanto)
con el pomo al lomo, bacardiaco, camino trago a trago,
el frío medio persa viene de mi brazo ...

Nuestro amor es ese gato negro muerto en el baldío, junto al diablo.

JAIME LOPEZ. Lirica. Edt. Ediciones cal y arena. 1997

SALUDOS.

DOS PALABRAS CON JORGE HERRALDE Y ALGO DE LA LIBRETA SECRETA GARABATEADA PARA MI EXCLUSIVO PLACER (COMO DIJO JACK KEROUAC).

Le escribí a la editorial ANAGRAMA para solicitarles ayuda para conseguir un tomo de LOS DETECTIVES SALVAJES de Roberto Bolaño (mi libro favorito del año pasado) en su presentación tamaño grande y gris palido, mejor conocida como "Narrativa Hispanoamericana" y muy amablemente me contestó Jorge Herralde, el editor-mago del que el propio Roberto decía: LOS COBARDES NO EDITAN A LOS VALIENTES. Gracias al señor Herralde, a su visión, a su saber en el arte de las letras y a su amistad con la mayoria de los escritores que publica nosotros tenemos en el idioma de Cervantes muestras claves de la literatura de otras lenguas, que estoy seguro, ningún otro editor se hubiera aventurado a arriesgar su dinero. Les dejo cinco títulos, todos de ANAGRAMA por los que metería las manos al fuego, es decir, si lo compran y no les gusta, yo les pago lo que les haya costado y me dejan el libro.

1) DETECTIVES SALVAJES de Roberto Bolaño.

2) EL MAL DE MONTANO de Enrique Vila-Matas.

3) TRILOGÍA DE NEW YORK de Paul Auster.

4) FILOSOFIA DEL UNDERGROUND de Luis Racionero.

5) LOS VAGABUNDOS DEL DHARMA de Jack Kerouac.

UNAS FRASESITA PARA "LA BANDA".

Naturalmente, cuando bebo, lo ven todos. Pero cuando trabajo, nadie.

Tolstoi.

Los manicomios son los conventos de nuestra época.

Elias Canetti.

El escritor crea a sus precursores.

Jorge Luis Borges.

Un escritor que no escribe es, de hecho, un monstruo merodeando la locura.

Kafka.

La soledad es el afrodisíaco del espíritu, como la conversación lo es de la inteligencia.

Enrique Vila-Matas.

Y la mutua compañia, aumentó nuestra soledad.

John Fante.

Hay momentos para recitar poesía y hay momentos para boxear. Para mi aquél era uno de esos momentos.

Roberto Bolaño.

SALUDOS.

CADA NOCHE ME INVENTO, TODAVÍA ME EMBORRACHO ... TAN JOVEN Y TAN VIEJO: LIKE A ROLLING STONE (JOAQUIN SABINA).

Soy viejo, si. Especialmente cuando checo los post de todas ustedes queridas "Co-blog-religionarias"; la mayoría viven aun lejos de los treinta y me veo más reflejado con la vivacidad y generosidad de sus padres, que con los problemas sentimentales o de imagen que viven ustedes ahora: El papá de Midori que en un total acto de esplendidez y desapego, ayuda a pintar el nuevo depa de su hija; o el papá de Miss Neumann, que se niega a una fiesta de cumpleaños deseándola, en realidad, con toda su alma y feliz de que, a pesar de él mismo, se lleve a cabo ... Qué chido ser o tener un papá así, que chido envejecer con esa nobleza de corazón y esplendidez de acciones, que a veces valen más que los pocos o muchos pesos que puedan ponernos en nuestra bolsa. Qué chido que la vida me haya permitido llegar a una edad, en que pueda dejar de quejarme como hijo, para razonar si alguna vez podré llegar a ser padre.

"Mi madre por sobre todas las cosas" grita el inconsciente colectivo del mexicano ... ah, pero con estos hombres, solo se puede gritar: QUÉ DE POCA MADRE ES MI PADRE" (Cualquier interpretación psiconalítica del tema es plenamente valida e inevitable)

SALUDOS.

HOY TENGO TANTA HUEVA ESCRIBÍR:

Curioso, ya que de eso vivo; pero, el asunto es que no quiero hablar de que: El jueves fue mi primer clase de Portugues, de que el viernes me perdí otra vez un viaje a Brasil por no saber hablar Portugues. Que el sábado que fui por mis películas de la semana al puesto de Juan Heladio en el chopo y conocí la obra filmica de unos batos que se hacen llamar "Revolcadero" que tiene unas cosas muy chidas y muy profesionales a pesar de ser bien jovenes y, que con ello, podemos ver como se va perpetrando la "fama" del cine mexicano. Que por la noche en gruesa caminata, le acomodé tremendo sermón al Violador, de el por qué no debe esperar una señal para enfocar su camino profesional: "Yo recibí durante cuatro años, razones suficientes para no volver a escribír una letra en mi vida ... y, mirame, aquí sigo". Que el domingo en la mañana que me encaminaba al restaurant "Enrique" a disfrutar una maravillosa "Pata de res en salsa verde con comino" se trozó el radiador y fui testistigo de como se parcha (bien a la Mcgiver) con jabón de pasta y azucar. Que después me perfilé a las librerias de viejo de Miguel A. de Quevedo en busca de los libros de Robert Walser (ya que toda su obra la publica Siruela y es muy cara, busco las viejas ediciones que Robert hizo con Alfagura) y George Perec (hay una obra que se llama "53 días" su última novela que editó Conaculta, sino tienes que pagar Anagrama) y que, la suerte estaba de mi lado encontrando un primera edición Brugera de "París era una fiesta" de Hemingway, un gran libro dificil de conseguír y otro de John Fante, autor que tenía muchas ganas de conocer. Que ayer, parece que por fin mi Ex entendió mi punto de vista y, de la nada, apareció otra Ex ... pero bueno, como tengo hueva ... mejor no escribo nada y me pongo a reflexiona y al final de todo este choro, me doy cuenta que ustedes no tiene la culpa que yo tenga tanta hueva de escribír, ni yo tango la culpa que ustedes no tengan tanta hueva de leer. A manos.

SALUDOS.

EL FINO ARTE DE ANDAR "BIEN BONITO" Y, SOLO POR LA VIDA.

Si. era cierto el rumor de mi informante: En "El Sotano" de Coyoacan había un tomo perdido de "París no se acaba nunca" primera edición y todavía de la colección "Narrativa Hispanoamericana" con su tamaño grande y su tono gris sobrio (para los que no lo sepan la Anagrama solo imprime algunas ediciones de esta colección y luego los manda a "compactos" que son su presentación económica, reducida y en colores "chingame la pupila") Ahi estaba yo, después de una tremenda caminata, nada recomendada por el doctor ya que tengo un desgarre en la pata zurda por andarle jugando al Robert Walser, paseando 3 kilometros en cuatro horas y cuarto. Total; que en mi aferre tomé otra iniciativa, también muy "Walseriana" iniciar el recorrido de vuelta, a pata; pero a "medios chiles" apenas y, ligeramente, energetizado por el alcohol. A unos cuantos metros de la libería, había una hermosa cervezería de lo más tradiciónal, sin pensarlo dos veces y amparado por el enorme sol que hacía de mi una masa sudorosa, me clavé y pedí en la barra una "Obscura fría, con dos limones" que bebí en dos tragos: !AH, QUE SHABROSHO!!! junto a mi, un güero cara de taquero, que bien se veía que llevaba ya rato en la cervecería, comenzó a molestar a la cajera, que si bien, estaba bien fea, pues ya en la peda, ni mides, ni recuerdas ... total, mañana la cruda será la misma. La cajera lo mandó directo a chingar a su madre y él, sabiendo perfectamente el ritual de borracho en casa ajena, se disculpó e intentó hacerme plática buscando un cómplice por si los viejos y enanos meseros, trataban de sacárlo a punta de chingadazos. Yo lo miré, con esa jeta de "no me estés jodiendo" que tanto me caracteriza y pedí otra fría más. De pronto, el güero pidió la cuenta, comenzó a llorar y salió tambaleándose de la ceverzería, a los pocos momento entró un franelero: "Chale, "la banda" alguién que salga a alivianar al güero que ya se fue a meter a la fuente". El encargado de la barra, me miró y yo negué con la cabeza, luego contestó: "Ese wey viene solo". Yo, apresuré mi "cebada" y pedí otra más, exprimí un limón lleno de sal en mi boca dejando que el acido de su jugos constriñera mis mandibulas, luego; vertí el frío liquido amargo, que a su paso liberó mi garganta y nariz de cualquier incomoda flema que el tremendo calor produjera. Pagué, bajé al baño, salí recibí mi cambió, di buena propina a los Elfos que servían en esa comarca (sabía que iba a volver muy seguido por ahi) y enfrenté de nuevo la calle, listo para tomar camino, calentado las piernas ... y viendo como "los cuícos" se llevaban al güero todo mojado.

SALUDOS.

DE MI "LIBRETA SECRETA GARABATEADA PARA MI EXCLUSIVO PLACER" (COMO DIJO JACK KEROUAC)

Unas frases magnas y triste que me he encontrado en mis últimas lecturas. Ya que con este calor ha crecido las tristezas de muchas de mis "carnalitas (o hijitas, todas están bien niñas ... ja!) Blogeras".

EL MUNDO ESTÁ EN MI CABEZA. MI CUERPO ESTÁ EN EL MUNDO.
PAUL AUSTER.

SE ADIVINA CON MIRARTE QUE NO TE HA QUERIDO BIEN.
TANGO ARGENTINO (Perdón por la redundancia; pero me dió mucha risa cuando me lo dijo un wey)

¿QUÉ RESOLUCIÓN ESTÁ TAN ANCLADA PARA SOPORTAR LA SOLEDAD?
GEORGE BATAILLE.

UN ARTISTA NO DEBE CONTAR SU VIDA TAL Y COMO LA HA VIVIDO, SINO VIVIRLA TAL Y COMO IBA A CONTARLA.
ANDRÉ GIDE.

CUANDO EL HOMBRE DICE QUE TIENE TIEMPO YA ESTÁ ATRAPADO (Y ENTONCES ES INTRACENDENTE QUE TENGA O NO TENGA TIEMPO)
ROBERTO BOLAÑO.

Y, UNAS PARA COLEGAS:

¿La literatura no es acaso por sí misma, el dominio de la mentira, de la ficción, del engaño? pero, precisamente compadecemos al escritor (y muy a menudo nos resulta odioso) si nos engaña como no sea a pesar de si mismo.
GEORGE BATAILLE.

La escritura: La escritura llega con el viento, está desnuda, es la tinta, es lo escrito y pasa como nada pasa en la vida, nada, excepto eso, la vida.
MARGUERITE DURAS.

La felicidad no es buen material para el escritor. Es demasiado autosuficiente. No necesita comentarios. Puede dormir enrollada en si misma, como un erizo. En cambio el dolor, la tragedia y la comedia están llenos de material explosivo. No hay más que prender la mecha en el momento oportuno. Entonces sube al cielo como cohete e ilumina toda la Región.
ROBERT WALSER.
(Esta parece que se las mandó el Robert a Miss Neumann, Midori y Sandra, desde la fría pradera, sorprendido por la muerte en uno de sus largos paseos fuera del manicomio de Appenzell, tendido en la nieve.)

SALUDOS.

UNA CATEDRA DE COMO ESCRIBÍR A RITMO DE ROCK & ROLL DEL MAESTRO ENRIQUE VILA-MATAS.

!Qué pinche librazo ese de " París no se acaba nunca"! De verdad que si quieren saber como comenzar a escribír una novela en un país desconocido tiene que léerlo. Ahora, un poco rock, ya que en este blog la mayoria somos conocidos del blog de Mai Bisteces que es bien: ROCKER! Además ayer, El Violador, Nube Gorda y yo nos rifámos a los MUSE y, aún, no salimos del Shock.

"Desde aquel día, Van Morrison es mi cantante favorito. Fue un día supongo importante para mi, pues descubrí que debía perder cierto complejo y no considerar a la música de rock ajena a lo que yo podía escribír. Fue también el día que me di cuenta de que no debía dejarme intimidar por algunos escritores españoles de mi generación que decían estar sólo interesados en la música clásica y que, se me ocurrió citarles a los Rolling Stones. Fue el día en que no solo me di cuenta que debía descartar nunca nada a la hora de crear, sino que no debía dejarme influir por la mirada compasiva de aquellos pedantes de mi país tan atrasado, escritores altivos y anclados en una literatura de cartón piedra. Fue el día en que descubrí que a la hora de escribír no debía destacar nada pues, como decía Walter Benjamin, el cronista que narra acontecimientos sin distiguir entre pequeños y grandes, se guía al hacerlo, por esta verdad: de todo lo ocurrido nada debe ser considerado perdido para la historia. Fue el día en que descubrí que había en el extranjero escritores y cineastas de una generación a la mía - como Wenders y Handke - que dialogaban sin complejos sobre el rock and roll, sobre la felicidad extraña que puede dar de golpe una canción de Van Morrison. Seguí viviendo en la desesperación, pero con momentos de felicidad extraña que de vez en cuando me llegaba - me sigue llegando - del rock and roll.

SALUDOS.

UNA SEMANA SANTA, QUE DE SANTA SOLO TUVO EL NOMBRE Y EL FINAL DE: EN BUSCA DEL SILENCIO PERPETUO.

Mucho trabajo en estos días, el regreso de todos esos que te mandan vibras negras y ondulantes para ver si te mueres de envidia de su suerte playera; Pero una gran noticia. DETECTIVES SALVAJES y 2666 de Roberto Bolaños fue elegida por 81 expertos iberoamericanos como la tercera mejor novela en español de los últimos veinticinco años, solo rebasadas por AMOR EN LOS TIEMPOS DEL COLERA de Gabriel García Márquez y LA FIESTA DEL CHIVO de Mario Vargas Llosa. Felicidades al maestro en el rico eterno en que se encuentra. (Fuente: Semanario Dia Siete)

Un sitio que Ernesto solamente quería tener junto a Cecilia. Adoraba su cabello corto y ensortijado que cambiaba de forma y color a la menor provocación, como algún cometario de su hermana por unos chinos fuera de lugar que él se había encargado de revolver poco antes del mismo comentario. Porque Ernesto siempre trató de lleverla a esa lejanía donde solamente estaba él. Unos ojos aceitunados por momentos que Ernesto nunca dejaba de observar dado que quería atrapar el momento justo en que éstos cambiaran de color hacía un marrón claro como tronco recién talado; que se expresaban plenos llenándose de ternura cuando ella tarareaba una canción. Adoraba la música, siempre flotaba de su alma a su boca, y, reflejando una cierta molestia por no saberse las liricas de la misma, decía: Prefiero tararearla que decír tonterías. y se iba a toda velocidad dejando los rastros de voz a sus espaldas, mientras Ernesto, pensaba, mirando el ritmo acompasado de sus caderas en: Gualterio Malatesta, el feroz espadachín italiano enemigo mortal del capitán Diego Altriste, y su famoso silbido: Tirurí-ta-ta, que era como el tintinear mortal de una cascabel que advierte su ataque. Al perderse Cecy en la distancia, le quedaba a Ernestos la imagen de un par de senos tersos de tamaño perfecto, apenas listos para escapar de las dimensiones de sus manos, y un par de piernas que eran su delirio: Fuertes, suaves y bien torneadas; con tobillos anchos y piecitos pequeños y gorditos, a los que ella llamaba cariñosamente: Mis patitas de tamal, y en esa misma forma él, los degustaba besándolos y acariciándolos con la mayor devoción que era capaz de expresar sus toscos movimientos.

Soñaba con ella. Enfundada en un trajecito sastre que le marcaba su cuerpo pequeño y apetecible, como aquel pantalón verde que gritaba apenado por qué no dejaban de postrarse todos los ojos sobre sus telares, y, que él siempre le decía: Hey, antes de usar ese pantalón, tienes que pedír autorización por fax ¿ok? Le encantaba mirarla manejar su veloz automóvil y checar como su falda se columpiaba de arriba, a abajo, dejando ver sus rodillas redondas y amplios muslos.

Pero; también, al mirarla serenamente y desnudándola por entero del mar de sensaciones que brotaban de él. Sentía que Cecy, no era del todo feliz a su lado. Que ella (a diferencia de él) necesitaba mucha gente a su alrededor y, que no iba a petrificar su vida por intentar ser feliz con tan solo una cobertura de Ernesto. Era una partida que no estaba dispuesta a jugarse en una sola mano, y no lo engañaba, se lo había dicho claramente al amparo de dos hamburgesas y con más lágrimas en sus ojos; demasiadas vidas femeninas había visto troncarse por el espejismo del amor, y ella, no iba a ser presa de esa red. Ni por Ernesto ... ni por nadie más. Ella no dudaba en que lo quería; pero, tampoco dudaba que ésto no iba a durar. Ella, siempre apostó en ese albúr que la perpetuidad era el triunfo que no iba a llegar. Cecy, tratando de olvidarlo, sabía que Ernesto, tan extraño como siempre, al conocerla, no quería mirar atrás y quemaba sus naves para no poder volver ... para él, todo era: De frente, !marche! Ese no era su problema, así que, por primera vez y última vez ... Esa tarde, con el teléfono en la mano, Cecy dejó que el silencio de él. Continura para siempre.

FIN.

SALUDOS.

"EN BUSCA DEL SILENCIO PERPETUO" SEGUNDA PARTE.
(SI NO LEYERON LA PRIMERA ESTÁ ABAJO)

Creo que éste asunto va a ser de tres entregas porque, todavía falta.
Gracias por sus comentarios, ahi sigue:

La vez anterior se presentó como las más complicada. Ella tuvo, tal grado de desgaste que terminó abrazándolo con todas sus fuerzas y los ojos cubiertos de lágrimas. Ella era una mujer muy fuerte; pero, como tantas veces se lo había dicho a Ernesto: Era muy chillona.

Ella sabía que, a pesar de lo mucho o poco que lo amara (cosa que a veces no tenía muy en claro) no iba a dejar de hacer las cosas que ella quisiera; en el momento que ella quisiera. Así que el precio de pretender tener una vida completa: siendo una mujer de éxito y tener una pareja estable, llena de atributos; pero, también llena de ansiedades tan clásicas de esos mentados seres "creativos". Era tan difícil como la conquista del agua sobre el aceite o viceversa, y ella, por más imposible que pareciera esta misión, lo seguía intentando.

Si bien a Cecy, le agradaba verlo y dejar que su voz llena de exaltación hiciera sobre todo lo que estaba a su paso, un monumento, moldeado con sus comentarios llenos de sapiencia y morbido humor, lo que ella llevaba tatuado en su piel, era su mirada. Un cazador contemplando a su presa; acechando a esa presa que, absorta de saberse en las manos del depredador, regularmente se rendía bajo el estigma brilloso de esos dos profundos pozos decepcionados por no llegar a la pelea.

Sus rasgos finos en un enorme cuerpo, que no tenía nada que ver con el llamado toque intelectual que de él se esperaba, muy por el contrario, Ernesto era un perfecto leñador con la barba en pleno descuido de varios días, camisa de franela, Levi´s deslavados y unas botas viejas, medio chuecas; todo esto, daba mayor fuerza al énfasis de su discurso, por todo ello, Ernesto sentía tener todo el derecho de moverse hacia cualquier lugar que quisiera, y, cada vez, era más complicado mantenerlo en su sitio.

Un sitio que Ernesto, solo quería tener junto a Cecy.

CONTINUARA ...

LOS CUENTOS, AL IGUAL QUE LOS SUEÑOS, SON LA VISIONES REPRIMIDAS DEL INCONSCIENTE ... DEL INCONSCIENTE DEL AUTOR QUE SE PONE A ESCRIBÍR SUS PENDEJADAS.

SALUDOS.

"EN BUSCA DEL SILENCIO PERPETUO"
CUENTO EN DOS PARTES (QUE CHIDO, ME SIENTO ALEJANDRO DUMAS HACIENDO NOVELITAS POR ENTREGA).

Este cuento tiene un rato por aqui, la persona que lo inspiró me retó a publicarlo en el Blog, no sé cual sean sus negras intenciones, pero alguien debería advertirle que, con los animales salvajes, no se juega, por más domesticados que parezcan. Ojalá les guste:

Consideró pertinente dejar de hablar cuando se dió cuenta de que todo lo que dijera debia ser usado en su contra. Escuchaba como la voz de Cecy se comenzaba a ahogar por un sentimiento que subía desde su estomago a su garganta como ácidos jugos gástricos , dando en el punto justo en que comenzarían a brotar sus lágrimas.

Cubrió el auricular con la mano derecha para que ella no pudiera escuchar como tragaba saliva y trató de asegurar sus pies al suelo, como boxeador que espera acertar o ser acertado por un golpe bien dirigido. Cecy, supo que era el momento límite: lo había vivido con anterioridad ya varias veces. Era como si una especie de regresión corriera por las venas de Ernesto y se conviertiera, de aquel hombre de responzabilidad férrea a un chamaco malcriado capaz de hacer el peor berrinche a la menor provocación.

Cecy había hecho acopio de paciencia varias veces, para poner orden en la situación, y él, cada vez que sucedía; muy dentro de su catalepsia fingida tenía bien entendido lo difícil que le era a ella, tomar la rienda y jalar con cuidado y firmeza al mismo tiempo, a ese caballo inmóvil y furioso en que él se convertía. En esas condiciones, si bien, su paso instantáneo de un ser relajado a uno vehemente y pasional eran encantadores, esta vuelta de tuerca limitrofe, estilo Dr. Jackyl- Mr Hide, la tenían hasta la coronilla. En una ocasión en que había sucedido esta situación, Cecy, le advirtió que, tal vez ... algún día, no tendría las ideas lo suficientemente frías como para llevar todo a buen termino, y le pedía que no tomara esa actitud y, que; por lo menos le dijera que era lo que le pasaba.

CONTINUARÁ.

SALUDOS Y ... NIÑOS, NO LO INTENTEN EN SUS CASA, Y ... NIÑAS, NO SE LO SOPORTEN, BUENO, UN POQUITO, NO LO HACEMOS POR HOJALDRAS, SOLO ES QUE ESTAMOS BIEN MAL DE NUESTRA CABEZOTA.