Thursday, August 28, 2008



NARDA LEPES: DESDE "LA CIUDAD DE LA FURIA" CON GOLPES BAJOS DIRECTOS AL ESTOMAGO.

El Violador de Papantla, dice que soy Chef invalidado. Que ni "mi mismo" tengo idea de lo bien que me desarrollo en una cocina. Su servidor, no lo da por cierto. He nacido en el seno de una familia dedicada por màs de 50 años (si, hace màs cincuenta años, llegaron mis abuelos de los Altos de Jalisco a vender pozole a este, mi querido D.F.) a la cocina o como se le llama tan pomposamente en estos dìas de moda: la gastronomìa.
Es tal, mi veta por la cocina, siendo un tipo que no sabe cocinar, que me dedico a escribìr de cocina. En mi ùltima historia, busco y rebusco en el inconsciente propio y de toda mi parentela, esos dìas "juidos" en que mi abuela descubre la forma de hacer ese pozole, que para todos nosotros, fue el dador de vida y posibilidades, despuès, este secreto es heredado, con un màgico sazòn a Margarita, la protagonista, que no solo alberga en su memoria, los juegos que llevaba a cabo con su abuela Frida, en la comales y ollas, sino que tambièn es la heredera de la historia en fisico de ese amor, representado en un libro, en que narra, no la forma de hacerlo, sino, como se manejaba la vida cuando ella preparaba ese pozole, asì como una lista de ingredientes que describen sus caracteristicas en un baile poetico desifrable solamente por la misma Margarita. Esta heroìna moderna y melodramatica, tiene una misiòn, enseñarle a un joven chef, recien llegado de las mejores escuelas de cocina de Europa, lo que es "el alma de la cocina" y lograr salvar su restaurante, del embate de la moderna globalizaciòn, representada por grandes càdenas extranjeras de "fast food". El final, como en las grandes cenas familiares, no siempre es feliz.
A esta historia yo la concibo como: SUPRACOCINA. es decìr, voy màs allà del cocinar, probar y criticar lo que aspiro y como. Quiero pensar, un tanto como Levi-Strauss, en el sentido que el arte de cocinar, nos puede decir màs del hombre que el hombre mismo, que en el estomago hay màs vestigio de ser hombre, que en el corazòn o el cerebro. (Esto no lo dice don Claude, lo lanzo yo, al aire, como una reflexiòn)
Quiero pensar que la cocina, està màs allà de gorditos sonrojados y felices, que se cubren de gloria y se permiten comer a cantidad ya que comparten lo que hacen y "de eso viven". El desarrollo, como materia o como moda, de los grandes fogones, ha traìdo consigo otro tipo de chefs (El "gato" Dumas, una gloria de la cocina argentina, siempre negò el termino de chef y prefiriò, el modesto: Cocinero) Ahora, en las cocinas, vemos, espigados y corriosos atletas, que llega al trabajo despuès de correr o ir al gym, total, van a seguir sudando o, los "malamadre y malencarados" madreadores que subliman sus instintos asesinos destazando o tablajeando la carne o "quemàndola" en grandes parrillas de carbòn ardiente o, pequeños Gnomos o Hobbits, que cruzan de un lado a otro de la cocina a gran velocidad incapaces de hacer una sola cosa, sabiendo todo lo que falta y que se enfrìa.
Es ellos que pienso cuando veo a Narda, una chef argentina, especialista en comida china y que se trae a un DJ a la cocina para amalgamar las tornamesas con sus sartenes. Narda, usa botas grunges y pantalones baggies, anda en el rol por las calles del mundo en busca del Santo Grial, de las especias o la botella perdida de el màs dulce de los vinagres. Narda, de vez en cuando, se posa en su Buenos Aires y se arma una parrillada para toda la banda, no sè si ese es el tipo de mujer con la que podrìa vivir, de lo que estoy seguro es que ella: Encanta.

Les comparto algo de la historia.

INT. CASA DE SEVERO (DIEZ AÑOS ANTES) DIA-X ESCENA 5
EN ESCENA APARECE LA SALA DE LA CASA DE SEVERO DONDE AHORA ESTÁ EL TALLER, APARECE SEVERO MUY JOVEN VESTIDO A LA ÉPOCA, SE MIRA MUY ENTUSIASTA Y ALEGRE, SE DEBE NOTAR QUE ANTES ERA UN HOMBRE LLENO DE VIDA.
47. SEVERO: (ALEGRE) Hey, Azucena, mi amor, tenemos que dejar el dinero en el banco y luego irnos rapidito para el mercado.
SEVERO SIGUE AGUARDANDO ROPA EN DOS MALETAS. SE ESCUCHA A AZUCENA.
48. AZUCENA: (OFF) Ya voy mi vida, es que mi mamá te está cocinando lo qué más te gusta en el mundo.
SEVERO DEJA LA ROPA Y LEVANTA LA VISTA GUSTOSO HACIA LA COCINA.
49. SEVERO: (EMOCIONADO) No me digas que ...
JUSTO CUANDO VA SALIENDO AZUCENA (QUE ES LA MISMA ACTRIZ QUE MARGARITA) VESTIA DE ÉPOCA, LLEVA UN PLATO CON QUESADILLAS.
50. AZUCENA: (ENTUSIASMADA) Si ¡quesadillas de masa azul con huitlacoche y requesòn!
SEVERO FELIZ BAILA DE ALEGRIA, CANTANDO UNA TONADA IRRECONOCIBLE, AZUCENA LO MIRA CON ALEGRIA.
51. SEVERO: (FELIZ) Bendito sea dios ¿qué he hecho en la vida para merecerme tanto?
LE QUITA EL PLATO DE QUESADILLAS Y LO DEJA EN LA MESA Y COMIENZA A BAILAR CON ELLA.
52. SEVERO: Te tengo a ti, que eres la mujer más hermosa del mundo, mis tres hermosos hijos ...
JUSTO CUANDO APARECE FRIDA (60 AÑOS, VESTIDA FOLCLORICA, BONITA Y FUERTE)
53. FRIDA: (INTERRUMPE) Y una suegra que te adora.
SEVERO, SUELTA A AZUCENA Y ABRAZA A FRIDA.
54. SEVERO: y que, además, cocina como los propios ángeles.
SEVERO SE LANZA A LAS QUESADILLAS Y COME CON GLOTONERIA.
55. AZUCENA: (FELIZ) Anda tragón, con calma, no te me vayas ahogar.
56. SEVERO: (CARIÑOSO) No te preocupes, no me voy a morir, ahora que tengo todo en la vida.
57. FRIDA: (BROMEA) Anden ya par de esposo mortuorios, apuren si quieren llegar a buena hora al mercado, yo aquí me quedo cuidando a los niños.
SEVERO Y AZUCENA TOMAN LAS MALETAS Y SE PREPARAN A SALIR.
58. SEVERO: Solo que no me los consienta mucho suegra.
59. FRIDA: No es necesario, son los mejores niños, seguro que Margarita ya se está bañando para ayudarme a hacer el desayuno, a esa niña le encanta la cocina.
60. AZUCENA: Es que con esa maestra tan buena, mi hija sueña que hace pociones mágicas con su hada madrina.
61. FRIDA: (EN BROMA) Anda, que pa´la siguiente me dices bruja, mejor les doy la bendición para que dios todo poderoso me los acompañe y vayan por buen camino.
FRIDA LOS PERSINGA Y AMBOS SALEN.
62. FRIDA: (SUPLICA) Ay Jesús bendito, cuídamelos mucho.
JUSTO CUANDO SE ESCUCHA COMO ALGO SE ROMPE EN LA COCINA.
63. FRIDA: (ASUSTADA) Y ¿ahora? ¿qué paso?
SOBRE FRIDA QUE SALE APURADA A LA COCINA.
CORTE A:
INT. COCINA DE SEVERO DIA-X ESCENA 5
ABRE SOBRE LA PUERTA DEL ÁNGULO DENTRO DE LA COCINA, VEMOS QUE SE ABRE LA PUERTA Y LA EXPRESIÓN DE SORPRESA DE FRIDA QUE SE SUAVIZA Y SONRIE CON TERNURA.
64. FRIDA: (TIERNA) Debí haberlo imaginado, con qué eres tú, “Margarita de mis culpas”.
SOBRE MARGARITA DE DIEZ AÑOS QUE ESTA SENTADA EN EL SUELO CON UNA OLLA PEQUEÑA EN LA CABEZA, HAY MUCHA HARINA, LECHE Y MANTEQUILLA TIRADA, ELLA, BATE EN UN REFRACTARIO MASA.
65. MARGARITA: (FELIZ) Abuelita, estoy haciendo masa para pan de elote.
FRIDA SE ACERCA CURIOSA Y PRUEBA LA MASA, SU EXPRESION MUESTRA QUE ESTÁ MUY BUENA.
66. FRIDA: (ORGULLOSA) Si hija, ya lo veo y te va a quedar buenisimo, no cabe duda que dios te bendijo con un don divino, el don de juntar a la gente en una mesa y llenarla de vida con tus alimentos (CARIÑOSA) Dios te bendiga mi niña, la magia de esta cocina, está en ti.
SOBRE FRIDA QUE ABRAZA A LA NIÑA CON CARIÑO.
SOBRE MARGARITA AFECTUOSA.
CORTE A:
EXT. LOC. CALLE DE LA CIUDAD DIA-X ESCENA 8
EN ESCENA VEMOS A AZUCENA Y A SEVERO QUE VIENE CAMINANDO CON LAS MALETAS.
86. SEVERO: (SONRIENTE) Anda, mi vida, vas a ver que hoy terminamos temprano.
87. AZUCENA: Si, mi mamá me dijo que te va a guardar quesadillas.
JUSTO CUANDO APARECEN EL COPETES Y EL SIRIOS QUE LES CIERRAN EL PASO.
88. SIRIOS: (AMENAZA) Órale, los dos, caiga con la lana, si no quieren que ...
89. SEVERO: (ENFRENTA) Si no ¿qué?
EL COPETES SACA UNA NAVAJA, SEVERO SE LANZA CON VALOR Y SE LA QUITA, AZUCENA MIRA LA ESCENA ASUSTADA.
90. AZUCENA: (GRITA) ¡Severo!
EL SIRIOS MIRA COMO SEVERO GOLPEA AL COPETES, SE ESPANTA Y SACA UNA PISTOLA, AMENAZA.
91. SIRIOS: (ENOJADO) Ya estuvo, galán, o te calmas o aquí te quedas.
SE ESCUCHA UN FUERTE GRITO DE AZUCENA QUE ESPANTA AL SIRIOS.
92. AZUCENA: (GRITO DESESPERADO) ¡No!
EL SIRIOS DISPARA Y AZUCENA SE INTERPONE RECIBIENDO LA BALA EN EL PECHO, CAYENDO AL PISO MORTALMENTE HERIDA, SEVERO LA MIRA LLORANDO DEL SUSTO.
EL SIRIOS LEVANTA AL COPETES Y LOS DOS SALEN CORRIENDO.
93. AZUCENA: (CON DIFICULTAD) Severo ...
94. SEVERO: (LLORANDO) No hables, no hables ... te vas a poner bien.
95. AZUCENA: Nuestros hijos ... Nunca le digas la verdad a Margarita ... qué nunca sepa ...
96. SEVERO: (DESESPERADO) ¿por qué? ¿por qué te interpusiste a la bala, Azucena? Si tú nunca me amaste.
CON SUS ÚLTIMAS FUERZAS AZUCENA ACARICIA EL ROSTRO DE SEVERO.
97. AZUCENA: (APENAS AUDIBLE) Eres un hombre bueno, Severo, cuida a ...
ACORDES ESTALLAN
SEVERO ENLOQUECE AL DARSE CUENTA QUE AZUCENA HA MUERTO.
98. SEVERO: (ESTALLA A GRITOS Y LLANTO) Azucena ¡no! mi amor ... ¡no! no te mueras .... no me dejes solo ... no quiero la vida sin ti. Azucena, perdóname ... ¡perdóname!
SOBRE SEVERO QUE LLORA ENLOQUECIDO CON EL CUERPO DE AZUCENA ENTRE SUS BRAZOS.
CORTE A:

BUEN PROVECHO Y ...
SALUDOS.

Friday, August 15, 2008



CORREOS LITERARIOS CON MI BROTHER EL JUAN HELADIO, DE: cineparadigmadelchopo.blogspot.com. AL CLIENTE LO QUE PIDA.

Qué chingón lo que escribes, no seas ojete súbelo tal cual a tu BLOG, está deleitable, ah, gracias por los TIPS sobre AUSTER....


Date: Fri, 15 Aug 2008 15:02:55 -0700
Subject: Re: THE BROOKLYN FOLLIES
From: arcgabriel68@hotmail.com
To: juanheladio56@hotmail.com

Brooklyn Follies. Es una obra maravillosa, sin lugar a dudas la màs melodramatica del maestro Auster, al grado que en el ùltimo viaje que hizo mi Rosa de Lima, para este paìs de las tortillas (y lo digo porque me acabo de chingar un entomatado de pollo maravilloso, refrigerado de hace dos dìas, con seis tortillas vetuscas recalentadas en microhondas) se lo regalè, era justo del tipo de una amante de las comedias romànticas de Hollywood, pero, de gran apertura, mi ex, asumiò como ir a fiesta de pueblo el Bollywood y las comedias Coreanas, lo que nunca le gustò mucho fue Sùbiela (si, por supuesto, increible pero cierto!!!) el caso es que el libro es maravilloso, lleno de personajes entrañables, todos en busqueda del amor, el final es previsible pero HERMOSO, si. Asì, con mayusculas.
El asunto es que no fue ese el que cometabamos el lunes. EL LIBRO DE LAS ILUSIONES. Un ejercicio literario portentoso, que no cabe en su concepto mismo y de ahí, parte, en dos extensiones: dos ramas, hasta, dos brazos: VIAJE AL SCRITORIUM, una novela que escribe dos años despuès y LA VIDA INTERIOR DE MARTIN FROST, el guiòn de su ùltima pelìcula como director. Todo parte de este libro.
Hector Mann, actor argentino de cine còmico mudo, desaparece sin dejar rastro alguno, EL VIAJE ... Y LA VIDA INTERIOR ... Son dos de sus tantas pelìculas que filmò, sin que nadie supiera de su existencia, en los parajes desèrticos de Nuevo Mèxico, Hector, muere y deja ordenes precisas a su esposa Frieda, para que queme todas sus obras en menos de 24 horas, el mundo nunca las conocerà.

Estoy al borde del fin de la novela, no he tenido tiempo de rematarla.

El libro de las ilusiones, te lo regalè en compacto Anagrama.
Vieje al scritorium, es una novelita pequeña que tiene un caballo blanco en la portada, anagrama.
El libro de la vida interior de Martin Frost, es un guiòn que apareciò en Anagrama y en la pelicula, sale Irene Jacob, la misma de COCINA AMERICA ... Y la hija de Don Paul. Debe ser una maravilla. Si quieres saber de que va, viene la historia novela en el libro de las ilusiones.

SALUDOS Y QUE VIVA AUSTER, AUQUE A TI TE PAREZCA DEMASIADO BUEN MOZO Y AUTOR DE MODA.

Doña Barbara la puedes ver en la pàgina de Telemundo con Edith Gonzàlez y la hija del Puma, si, ese mismo venezolano de Pavoreal. Dicen que es buena la adapataciòn, la hizo Josè Ignaciò Cabrujas, el orgullo de la dramaturgia venezolana, que fue maestro de otra de mis ex´s, del guiòn original que hizo Romulo Gallegos, para la pelìcula en la que Maria Felix, es el terror del Llano venezolano. Yo no he visto nada. La obra de Doña Caridad la pongo a tus ordenes, creo, que mi colecciòn es de las màs nutridas del mundo. Toda tuya.

Un abrazo.

Ah, de la puta moronguita ... Èchale la culpa a tu falta de sociabilidad, bueno, de familiaridad ya que en esta casa se te consiera de la familia ... O a tu falta de verbalizar lo siguiente: WEY, LA NETA, NO VOY A IR A TRAGAR AL RESTAURANTE DE TU JEFECITA, SANTA ENMASCARADA DE PLATA, QUÈ TAL QUE ME LA TRAES EN UN TUPPERWARE CON SEIS TORTILLAS VETUSCAS.

EL QUE YA NI LA CHINGA ERES TÙ!!!!

SALUDOS.


Sunday, August 10, 2008



UN SUSPIRO POR MIS SUEGRAS PERDIDAS. MUJERES A LAS QUE EXTRAÑO MÀS QUE A MIS EX'S (EN LA MAYORIA DE LOS CASOS).

He tenido la suerte de tener muchas suegras y decir que, practicamente, todas me han querido. Unas màs que otras por supuesto, pero me han querido. Han sido tan distintas, que van desde leyendas vivientes de la televisiòn venezolana hasta simpaticas amas de casa de una regiòn perdida de la republica mexicana; pero, todas ellas me han dejado algo (... a sus hijas unas cuantas noches), me han brindado algo (ademàs de las regias caderas de sus retoños) y sobretodo: ME HAN ENSEÑADO MUCHO.
Ahora mismo, que estoy tirado en mi comodo sillòn, que ya va a agarrar carne, como dice el Violador de Papàntla, despuès de una severa chinga que me acomodaron en mi clase dominical de boxeo, recuerdo a una de ellas, tal vez, a la màs querida, y no solo por lo especial que fue su hija en mi vida, sino, tambièn, por su forma tan particular de habitar este mundo. Mi suegra, una mujer, ahora, màs allà de los cincuenta, muy hermosa, de una figura de quinciañera y unos fulgurantes ojos azules, una navidad me obsequiò tres libros, entre ellos uno pequeño de àngeles. asì que, frente a la romerìa familiar que significaba los preparativos de la cena del 24 de diciembre, yo escogì el rincòn màs apartado de la sala de la casa y comencè a leer, a lo lejos escuchaba la voz de mi novia, que, fiel a su costumbre de comandate de batallòn de legiòn extrajera, gritaba ordenes al por mayor, yo me perdìa en el embelezo de imaginar àlas, aureolas , elementos y sìmbolos de arcàngeles guardianes, que encedìan sus espadas ardientes para mantener a los demonios a raya, justo cuando apareciò esa mujer pequeña de cadencioso andar y postrò su mirada de cielo sobre mi, yo al sentirla tan conmovida al sazòn de su mirada, le sonreì, en una especie de disculpa de estar ahi aplastado leyendo, mientras toda la familia andaba en chinga. Ella, solo me dijo: Què suerte la tuya de tener el habito de la lectura, con un libro te quedas sentado sin molestarte en nada ni de nadie y eres feliz. Hoy llevo màs de cuatro horas sin moverme de ese sillòn, leyendo EL LIBRO DE LAS ILUSIONES de Paul Auster, y solo me levanto, para recordar a mis suegras y especialmente a esa, que sin duda alguna, me conociò màs que ninguna otra.
Y, ahora, con su permiso, me vuelvo a mi sillòn de dònde, segùn muchos, nunca debì de haber salido.

Pd. Ahi luego les cuento algo de este libro que està muy bueno, sin ser lo mejor de don Paul.

SALUDOS.

Thursday, July 24, 2008



JEAN SEBERG: DIANA O LA CAZADORA SOLITARIA. El libro, mi libro. Y, de còmo un escritor es capàz de cambiarle la vida a un joven, con tan solo un parrafo.

Diana Soren, es Jean Seberg. Una mujer que por mucho tiempo estuvo pletorica en mi inspiraciòn; vaya, yo aprendì del romance novelado, con Jean Seberg, con su imagen evocadora construida con las palabras de Carlos Fuentes, maestro que llevò al acto mi delirio y tendiò a la bella rubia de cabello corto en su cama. En ese momento, tal como don Enrique Vila-Matas, vio a Marcello Mastroianni en "La Notte" de Antonioni, y quiso ser escritor por la percha del italiano y la hermosa mujer que tanìa a su lado (Jeanne Moreau). Yo, al terminar la ùltima pàgina de esta novela supe, que tambièn querìa ser escritor. Todo esto es para mi Jean Seberg; pero, n0 es hasta el sàbado pasado que mi carnal Juan Heladio, me obsequia "Breathless" de Godard y veo, por primera vez a la musa de mis ùltimos años de adolescencia, que se mueve, que habla y sobre todo, QUE SONRIE!!! y de què maravillosa forma. Fuentes, escribe:

"Diana la cazadora solitaria. Esta narraciòn lastrada por las pasiones del tiempo se derrota a sì misma porque jamàs alcanza la perfecciòn ideal de lo que se puede imaginar. Ni la desea, porque si la palabra y la realidad se identificasen, el mundo se acabarìa, el universo ya no serìa perfectible simplemente porque serìa perfecto. La literatura es una herida por donde mana el indispensable divorcio entre las palabras y las cosas. Toda la sangre se nos puede ir por ese hoyo."

Por supuesto que yo querìa ser parte de esa herida, yo querìa comprometerme al indispensable divorcio entre la palabra y la cosa (el das ding lacaneano), yo querìa ofrecer mi sangre a ese hoyo. En ese momento, a meses de terminar la licenciatura en psicologìa, de iniciar la mestrìa en psicoanàlisis, tocar la guitarra en un grupo de rock a punto de conseguir un sonido propio, gastar mi tiempo en conocer mujer irreconocibles. supe, que lo ùnico que querìa en este mundo era ser escritor. (làstima que me tardè muchos años màs en dejar todo por ello)

En esos momentos, yo sentìa lo escribirìa màs tarde.

"Entrò tambièn al morralito verde, mi libro de reciente adquisiciòn "Diana o la cazadora solitaria" del maestro Carlos Fuentes. Llevaba poco tiempo de confrontarme con el autor, fue para variar, un viernes de cinco a siete, en el seminario de fin de anàlisis al que asisto religiosamente ( cualquier interpretaciòn es plenamente justificada). Esa tarde era hermosa, el sol miraba su brillo en cada uno de los parabrisas de los autos. Mis pasos emocionados en busca de ese saber que se resbalaba en mi boca, como el màs preciado y dulce de los nèctar, era ya un adicto a èl. Yo, como de costumbre lleguè un poco retrasado. Mi sorpresa fue mayùscula cuando la màs hermosa de mis compañeras; una mujer heroicamente sensible que dibujaba en su rostro una serena media madurez (y me mirò de esa forma ... de esa maldita forma con que te mira una mujer mayor, con ese instinto maternal que me encanta). Esa mujer inteligente, que a su paso - con su voz - sembraba luces de pasiòn - su piel dorada llena de sabor - despojando el deseo de cualquier ocupaciòn - sus piernas en acciòn. Las enseñanzas de don Carlos, en su boca, eran àrboles frutales, ventisca en cascada, luna por nubes acompañada. Las palabras eran mìas, de Fuentes, de mi compañera y de nadie màs, en un simbòlico triangulo amoroso (y yo, como cualquier amoroso ... tuve que callar).

Les dejo estas fotos, que no encontrè en todas las imagenes de Jean en Google. Veràn que como fotografo soy medio pendejo ¿còmo fotografo?




SALUDOS.

Saturday, July 19, 2008



"AL BAÑO CON SOMBRERO". DON MEMO, DESPOTRICA DESDE LA MELANCOLIA Y LA INFLUENCIA "CIORANIANA".

Este fragmento me lo volè de el suplemento dominical de DIA SIETE, me pareciò muy bueno y es por ello que me lanzo a transcribirlo. Para ser sincerlo, nunca he leìdo un libro de Guillermo Fadanelli, pero estas palabras deslumbrantes (por lo menos para el que aquì escribe) son una invitaciòn a caerle a sus textos, cuentos, novelas o lo que se ponga enfrente.

!Una persona discreta es un tesoro en estos tiempos bestiales !Un ser opaco es la bendiciòn ahora que son los tontos los que màs brillan (acerca de estos tiempos de excesiva televisiòn, Santori afirma que por primera vez en la historia son los tontos a los que les ha dado por pensar). Despuès de las aborrecibles experiencias que he tenido con quienes ostentan una gran seguridad en si mismos o se consideran inteligentes lo màs sano que puede sucederme es conocer personas que deseen estar bajo tierra.

No sè si los artistas son personas normales, aunque en ciertas ocasiòn escuche una definiciòn que me convenciò: los artistas son oscuridad en busca de màs oscuridad. Entendì con ello que no se consideraban guìas, sino seres perdidos, como todos nosotros. Las personas hartas de si mismas tambièn caminan en la oscuridad, aunque no sean artistas. Acaso sueñan con la reencarnaciòn o con una colina donde caminar por toda la eternidad. Anthony Burgess dice en sus memorias que las mujeres le hacen mal a los artistas. Mientras estos tratan de simular el acto de creaciòn ellas mismas lo realizan, de manera que existe un antagonismo eterno entre estas dos clases de personas, tanto artistas como mujeres son creadores, pero la creaciòn de ellas siempre serà superior. Es una idea vieja e indecente en cuanto conocemos mujeres artistas de talento, pero Burgess hace esta idea màs amena cuando añade que la viuda de un artista es una de las mujeres màs felices de la tierra por haberse desecho de un escarabajo de semejantes dimensiones. No me sorprende la alegrìa de estas viudas: se han liberado de tipos que no comprendieron que en cuestiòn de la creaciòn serìan siempre inferiores a ellas.

Se camina en la oscuridad pese a que la ciencia o las religiones crean haber iluminado el camino. Las personas màs interesantes que he conocido no son famosas, ni cèlebres, sino que viven con sabidurìa y discreciòn una vida que no dominan: y cada mañana como querìa Cioran, se levantan y se avergüenzan de sì mismos.

http://fadanelli.blogspot.com/

SALUDOS.

Sunday, July 13, 2008





CINCO AÑOS VAN, QUE LE LLEGÒ EL MAESTRO DE ESTE MUNDO.
CÒMO CHINGADOS SE LE EXTRAÑA, ME CAÈ DE MADRES.

Roberto Bolaño en la memoria, aquel heraldo de humor negro
Mañana se cumplen cinco años de la muerte del autor de '2666', referente de una literatura latinoamericana procaz
Las obras cumbres de Bolaño atestiguan esa búsqueda de la verdad.
A cinco años de su muerte, el escritor chileno Roberto Bolaño sigue corroyendo y navegando por los abismos de la literatura latinoamericana, que tienen en él y su ojo infrarrealista a su último espejo universal. Heredero de Jorge Luis Borges, fue un heraldo de humor negro, un tributario azul de la locura y voracidad de una sociedad atiborrada de traficantes, mirabilia y sincretismo, que como sus obras deambula al borde de sí misma, por desiertos mexicanos, callejuelas chilenas y esquinas prostibularias de España.
"Bolaño es la culminación de un movimiento de vanguardia, que tuvo sus antecedentes en Juan Emar y Vicente Huidobro", dijo el premio Cervantes Jorge Edwards, quien opinó que su compatriota, fallecido el 14 de julio de 2003, tenía "la idea de llevar la literatura lo más lejos posible". Sus obras cumbres, 2666 y Los detectives salvajes, atestiguan esa búsqueda "por las peleas de verdad" como diría en la novela total que dedicó al escritor imaginario Benno von Archimboldi, un ex soldado nazi de altura y fealdad imposibles.
Pero también es hoy un águila bicéfala, sobre cuyas alas pende la amenaza de los ejércitos de obsecuentes, de los seguidores incapaces de iterar la lucha quijotesca de Bolaño por reinventar la novela. "Está demasiado socorrido", alertó el poeta y premio Cervantes Gonzalo Rojas, quien cree que en esa vorágine son olvidadas las plumas fundacionales de América, como el nicaraguense Rubén Darío, "que nos dio la libertad del lenguaje".
Sin embargo, nadie niega que Bolaño fue siempre aire y alegoría, un cruce insondable entre las bibliotecas de la identidad de América Latina y sus vivencias, siempre literarias, como vendimiador, vigilante nocturno y motociclista por los caminos bifurcados de sus orígenes y España. "Mezclaba con gran soltura lo fantástico y lo irreal, como lo hizo en Nocturno de Chile", una novela breve, admitió Edwards.
Pero también todo es realidad y crítica social. Todo es muerte de Dios. Los detectives salvajes, de hecho, abre su mundo al lector con una cita blakiana: ¿Quiere usted la salvación de México?, ¿quiere que Cristo sea nuestro rey? No.
Sin pontificarlo, y atacando al mundo instituido por Octavio Paz, Bolaño postuló siempre que la literatura contuviera mundos autorreferentes, que sólo eran posibles si eran estructurados desde la identidad, que es la pregunta del modernismo latinoamericano. Por ello, la persecución de Cesárea Tinajero, la existencia de Lalo Cura, el desconocido orinador de las iglesias de Santa Teresa, la puta inmigrante y asesina en Madrid, la cárcel como una boca.
Hoy sólo queda su silencio, fraguado en su infancia pueblerina en Chile, su adolescencia mexicana, su frustrado viaje a defender la revolución de Salvador Allende. Sus horas borgeanas en la biblioteca pública del Distrito Federal.
La inmortalidad no existe, Shakespeare será olvidado, bramó alguna vez, inconsciente de su propio destino que lo llevó a ser el espejo y carretera distante de una generación literaria, para quien la marginalidad del infrarrealismo no fue un obstáculo de adhesión.
Es imposible saber si Roberto Bolaño intuyó su influencia, como confesó su amigo Jorge Volpi. Sólo conocemos que avizoró su muerte comatosa y hepática en Barcelona, en las horas finales de la novela 2666, cuando los premios Rómulo Gallegos y Herralde ya no podían ser un alivio. Cuando los heraldos negros ya cargaban su cuerpo por las catacumbas abismales de Roberto Matta, Macedonio Fernández y el gaucho Borges.

OFREZCO MI VIDA POR HACER LA ADAPTACIÒN Y ESCRIBÌR ESTE GUIÒN.

Apoyan a García Bernal para detective salvaje
Santiago, 12 de julio. La eventual participación del actor mexicano Gael García Bernal como protagonista de la película Los detectives salvajes, basada en el libro homónimo del chileno Roberto Bolaño, fue apoyada por conocedores de la obra del autor.
El escritor chileno Jorge Baradit (Ygdrasil) declaró al diario La Nación: “García Bernal me parece que es un actor adecuado, porque es joven y los lectores de Bolaño también lo son”.
García Bernal es de México, que es, a su vez, “como el resumen de América Latina”, agregó, y sobre la adaptación del libro al cine apuntó que “cada año la novela se va abriendo y haciendo eco de lo que ocurre en el mundo, como la fragmentación de la información, las múltiples lecturas.
El director de la película, el mexicano Carlos Sama, aseguró el fin de semana pasado que está “en conversaciones” con García Bernal y que “no está muy lejos” de convencerlo; la película podría estrenarse a fines de 2009.
El director chileno de teatro Rodrigo Cabello, quien estrenará Putas asesinas, basada en un libro homónimo de Bolaño, dijo que García Bernal “es un actor bastante solvente y creo que lo hará bien”.
Paso lógico
Consideró que llevar al cine Los detectives salvajes, la obra más conocida de Bolaño, “era un paso lógico, incluso predecible, una novela con un germen cinematográfico bastante grande y que se puede adaptar de buena manera”.
Los detectives salvajes es la novela más galardonada de Bolaño, fallecido en 2003, ya que ganó el premio Rómulo Gallegos (1999) y el Herralde (1998), además de que fue catalogada por el diario New York Times como una de las 10 mejores obras editadas en inglés en 2007.
El texto, publicado en Chile en 1998, narra la búsqueda de la poetisa mexicana Cesárea Tinajero por dos jóvenes poetas: el chileno Arturo Belano, quien sería interpretado por García Bernal, y Ulises Lima.

DESCANSE EN PAZ Y DESDE AQUÌ, UN ...

SALUDOS.





Thursday, July 10, 2008



DE LA VIEJA LIBRETA DE POEMAS: LA ETERNA DEUDA CON MI ABUELO LITERARIO.
OLIVERIO GIRONDO.



Mi influencia literaria de tierras gauchas es innegable, asì como muchas màs. Les dejo algunos poemitas que cocinè como deliciosos bifes en parrilla de càdenas, acompañàndolo con un chimichurri, una Quilmer, para iniciar y un tinto Magallanez, para degustar la carne cubierta de grasa y, aun sangrante. Como gran final, un mate con ginebra Bols (como la de Lucas Corzo, que solo en "la ciudad de la furia", se consigue casì en cada esquina, a pesar de ser holandesa) ¿què còmo lo sè? ... he leìdo mucho, he escuchado mucho, he comido mucho de esas tierras ... ademàs de traer a cuestas mi tango particular.

Cualquier parecido con su obra ... ES UN VERDADERO HONOR.

SUGERENCIAS.
Voy a comprar unas muletas
para poder mantenerme de pie
y sobre tu hombros, mirar el infinito.
Voy a seguìr los hilachos de tu pantalòn
hasta el jugoso oasis de tus caderas.
Voy a apostar una monedas al candor
de tus difìciles dìas, en la riesgosa inversiòn
de tu paz.
Voy a sugerìr que te sepas mujer.
Que no me vendas mi imagen en un espejo,
el derecho a desgarrarte o tu perdòn por
traicionarte.

TODO ES CARA

Solo si despierto soñando, logro dormìr
todo el dìa en la apasible quietùd de mis pasos.
Entiendo y atiendo todo.
Tomo tus manos como barro y escribo
con mis labios un silencio.
Sueño que en las nubes àndo (nunca vuelo)
sopesar, mis inùtiles àlas del recuerdo.
No me mires desnudo con esa cautela
que me apena.
Tràgame con una mirada, de un solo golpe;
porque en mi tribù: Todo el cuerpo es cara.

NO CUESTIONES MI PARTIDA.

No mientas, no persigas, no me sueñes eterno
"ruìnseñor".
No interrogues mi partida.
No descuèlgues sentimientos
por las leanas.
No me permitas todo para encerrarme siempre.
No me cuides
como a un anciano.
No me entiendas
como a un niño.
No me apoyes
como a un loco soñador.
NO ME QUIERAS, NO ME QUIERAS, NO ME QUIERAS.
No soy quièn crèes que soy,
o, el què crèes que podras lograr de mi.
No soy tierra fèrtil.
No soy playa virgen.
Ni tan joven, como quieres pensar.
Nunca creas que lo que has dejado libre
... Volverà siendo tuyo.

SALUDOS.

Tuesday, July 08, 2008



MI CARNAL JUAN HELADIO ACABA DE ABRÌR UN BLOG BASTANTE CHIDO, LES DEJO LA DIRE POR SI QUIEREN CAÈR. TODO DE CINE Y MUCHO DE LITERATURA Y FILOSOFÌA.

http://www.cineparadigmadelchopo.blogspot.com

SALUDOS.

Thursday, July 03, 2008



HACE DIECIOCHO AÑOS: MI BUSQUEDA DE IDENTIDAD CUMPLE SU MAYORIA DE EDAD.

Encontrè este libro, ni siquiera quiero recordar dònde. Necesitaba saber, que era todo, absolutamente todo. Estudiaba psicologìa; vivìa Freud y Lacan casi perdido, Tocaba la guitarra; vivìa Soundgarden y R.E.M. intensamente. Cenaba libros hasta la madrugada; Diana, o la cazadora solitaria de Carlos Fuentes, El amor y occidente de Denis de Rougemont. Pero, querìa saber màs, y por supuesto, ràpido, en ese momento, parecìa que no habìa tiempo que perder.
Fue cuando lleguè sin Caronte, a este lugar, pletorico de llamas, incendios e infiernitos. abrì el libro y el maestro Luis Racionero, proponìa, en menos de 200 pàginas, un ABC de todas las filosofìas despreciadas y no calificadas por el occidente, con un valor que estaban en tela de juicios y què, tù mismo, tenias que develar a punta de cabezazos limpios.
En la primera parte que don Luis, le llama INDIVIDUALISTAS, se refiere a Blake, Byron, Hesse y la visiòn anarquista del individualista. Por supuesto, mucho que ver con Dylan (tanto Thomas como Bob), con Morrison, con Cobain.
Luego, en la segunda, ORIENTALES, se deja caèr con Haiku, Yoga, Taoìsmo, Sufìs, Tantra y un enfrentamiento entre el misticismo oriental y la filosofìa moderna. Puro y absoluto, Kerouac, Snyder y Ginsberg.
Por ùltimo ... Puro y total Rock and Roll; Psicodèlia. abre con una invitaciòn, a la cual, es imposible negarse: Shamanismo (Quede rendido ante Castaneda desde entonces), el dogma de la inmaculada percepciòn (Si las puertas de la percepciòn ... ese rollo tan Huxley, tan Morrison) Racionalismo y poder y la mente como energìa.
¿què tal? todo un equipo de supervivencia para volverte un Hippie de los noventas.
A estas alturas del partido, les recomiendo mucho el librito, es un ensayo muy serio de todos los temas antes mencionados, no por nada resultò finalista en la V premio Anagrama de ensayo de 1976. Es medio difìcil de conseguìr, hace unos cinco años vi una ediciòn en Compactos.
Consejo a la saga: Si lo pueden musicalizar con el primer disco de LIVE. Mental Jewelry. El asunto està completamete realizado.

FELIZ VUELTA A LOS 90'S.

ES MÀS FÀCIL PENSAR RACIONALMENTE QUE IMAGINAR, PORQUE RAZONAR ES REPETÌR, MIENTRAS QUE IMAGINAR ES CREAR.
Luis Racionero.

SALUDOS.

Sunday, June 29, 2008



"LA SOMBRA DEL VIENTO" Y EL TRABAJO QUE SE CONVIRTIÒ EN PLACER ... TAMBIÈN CONOCIDO COMO: ENTRE LA ESPADA Y LA PLUMA ... SOLO UNA PARED.

Algunas razones por las nunca abrìa leìdo LA SOMBRA DEL VIENTO.
1) La forma tan escandalosa, que se parece a CLUB DUMAS del maestrazo Pèrez-Reverte. A las primeras diez pàginas lo hubiera mandado a la mierda como hice con CODIGO DAVINCI por tanta descarada paralelidad con EL PÈNDULO DE FOUCAULT. (sè que mucha gente pude discrepar de esto, pero para mi, es total.)
2)La leyenda en la parte posterior "cinco millones de ejemplares vendidos" (què segùm me informè despuès, ya van màs del doble). Me hubiera sonado a Best-seller y, de nuevo lo hubiera mandado a la mierda.
3)Odio, y recontra odio, una ediciòn barata que al abrirlo apesta a papel de estrasa y o papel revoluciòn (si no tiene toques de humedad de años encerrado en su fragancia) donde se hunde mi puntilla Straedtler 0.5 cuando escribo un comentario o resalto con lìneas una idea profunda.
4)Como alguna vez comentò mi amiga la poeta Violeta Garcìa Madera, desde su San Jerònimo querido. " ... auque, me siento, la que lee el libro de moda" y tanto haber escuchado de èl, por personas tan X, tan Y y hasta tan Z, me habrìa producido nàuseas y lo "abrìa" (si, abrìrlo; del verbo chilango, àbrase de aquì, mi chavo) mandado a la mierda.
Total, que a falta de piscina, como don Franscisco Umbral, lo hubiera lanzado por la ventana, hasta la escuela que tengo frente a mi casa, para que le hiciera compañia a pedazos de retazo de pollo que una vieja loca le lanza a los gatos todas las noches y eso, es casi, decir: a la mierda.
PERO.
La lectura de LA SOMBRA DEL VIENTO, fue un encargo de mi jefe, ya que un ejecutivo muy picudo de la empresa en que "laburamos" a su vez, le pidiò que lo leyera, asì que como "mi jefecito Delicatesse" es una persona màs de imagenes que de letras, me lo tuve que chingar. Surquè las primeras diez hojas y por supuesto que, sino, hubiera sido un encargo, lo hubiera mandàdo ... bueno, ya saben, asì que continuè ... en la pàgina 25, ya estaba completamente domado por el libro apestoso, en la 50 ya se le miraban agujeros y roturas por el lapicero en cada una de las hojas, y a la 100 el chingado libro barato de presentaciòn rustica, me tenìa totalmente alivianado y para su degracias, èl no podìa mandarme a la mierda.
Es un libro maravilloso, y creo, que varios me lanzaran una soberana trompetilla por declararlo; pero, lo afronto y lo defiendo, como en el siglo pasado, los seguidores de Dumas, defendìan la obra del maestro en duelos al amanecer.
Mucho he de hablar de este libro, que hasta el momento, ha sido el mejor que he leìdo en lo que va del año y toda la serie de sensaciones que vivì a su lado, (hay una hoja rota en que se cruza unos trazos espantosos, como zarpazos, en los que apenas se puede leer: PUTA MADRE!!!, chingado libro, me erizò los cabellos, cosa que no la vivìa desde hace unos años con 2666 de Don Roberto Bolaño y casì se me sale la làgrima delatora (No soy un fulano con la làgrima fàcil, de esos que se quejan solo por vicio. Joaquìn Sabina) al final del libro, cosa que tampoco me pasaba desde el año pasado con SOLDADO DE SALAMINA de Javier Cercas).
No les voy a decir que lo lean, no me lanzo tal responsabilidad. Solo a aquellos que como yo, de niños crecieron con Dumas, Salgari, Sue y Sabatini, deben estar acostumbrado a esos lances por estandarte devaluados.
Hoy, solo voy a hablar de la Pluma Montblanc Meinsterstück, que perteneciò a Daniel Sampere y a Juliàn Carax, los protagonistas de la historia, en direntes èpocas.


"Un dìa se nos ocurriò entrar en la tienda a preguntar por el dichoso artilugio. Resultò ser que aquèlla era la reina de las estilogràficas, una Montblanc Meinsterstück de serie numerada, que habìa pertenecido, o eso aseguradaba el encargado con solemnidad, nada menos que a Victor Hugo. De aquel plumìn de oro, fuimos informados, habìa brotado el manuscrito de Los Miserables."

- ¿
Y què precio tiene este caudal de prodigios, si no es mucho preguntar? - inquiriò mi padre.
La sola menciòn de la cifra le quitò el color de la cara, pero yo estaba encandilado de remate.

-Aùn està ahi - decìa yo, maravillado.
-Te espera - decìa mi padre-. sabe que algùn dìa serà tuya y que escribiràs una obra maestra con ella.
-Yo quiero escribìr una carta. A mamà, para que no se sienta sola.
Mi padre me observò sin pestañear.
-Tu madre no està sola. Daniel. Està con dios. Y con nosotros, aunque no podamos verla.

-¿Què tal tu historia, Daniel?
-No sè. Supongo que si tuviera la pluma todo serìa distinto.
Segùn mi padre, aquèl era un razonamiento que solo se le podìa haber ocurrido a un literato en ciernes.
-Tù sigue dàndole, que antes de que termines tu opera prima, yo te la compro.
-¿Lo prometes?
Siempre respondìa con una sonrisa.

-Al menos abre tu regalo antes de irte a la cama -dijo mi padre. [...]
Se lo tendì a mi padre sin abrìr.
-Lo mejor es que lo devuelvas. No merezco ningùn regalo.
-Los regalos se hacen por gusto del que regala, no por merito del que lo recibe -dijo mi padre- . Ademàs, ya no se puede devolver. Àbrelo.
Deshice el cuidadoso envoltorio en la penumbra del alba. El paquete contenìa una caja de madera labrada, reluciente, ribeteada con remaches dorados. Se me iluminò la sonrisa antes de abrirla. El sonido del cierre al abrìrse era exquisito, de mecanismo de relojerìa. El interior del estuche venìa recubierto de terciopelo azul oscuro. La fabulosa Montblanc Meinsterstück de Vìctor Hugo descansaba en el centro, deslumbrante. La tomè en mis manos y la contemplè al reluz del balcòn. Sobre la pinza de oro de capuchòn habìa grabada una inscripciòn.
Daniel Sampere, 1953
Mirè a mi padre, boquiabierto. No creo haberle visto nunca tan feliz como me lo pareciò en aquel instante. Sin madiar palabra, se levantò de la butaca y me abrazò con fuerza. Sentì que se me encogìa la garganta y, a falta de palabras, me mordì la voz.



Yo, tambièn descubrì el objeto de mi deseo, un dìa comprando una computadora en Perisur, uno de mis jefes (el Delicatessen, el otro, mi cìber-jefe, seguìa emocionado con su nueva Imac) me pidiò que lo esperara un momento y entrò a la tienda de Montblanc, yo, en la pendeja, como de costumbre, miraba para un lado y otro sin rumbo fijo, hasta què, sin màs, se postrò frente a mi: Una pluma Montblanc, ediciòn limitada William Faulkner, me quedè completamente enamorado de ella, justo cuando apareciò mi jefe, con un catalogo de anillos y me dijo "Con lo del pròximo trabajo, vamos a mandarnos a hacer un anillo conmemorativo del equipo de escritores." yo, tomè el librito y lo mirè buscando informaciòn de mi nuevo y resplandeciente amor, cuando vì que no habìa nada de ella, le devolvì el catalogo y seguì soñando que algùn dìa, como Daniel y como Juliàn Carax, tendrè esa pluma y escribirè una obra maestra.

SALUDOS.

Friday, June 20, 2008



"Y ... SI VAS A SAN FRANCISCO, NO OLVIDES PONER FLORES EN TU PELO"
SCOTT McQUENZIE.
O, EL BEATNIK, ESTUVO AQUI. JACK KEROUAC Y TODA UNA GENERACIÒN QUE DESPERTÒ DE PRONTO.

Era muy joven, muy joven cuando paseaba con cuatro dobles expressos, recièn molidos, rayados y cortados, con mis primeras botas Caterpillar, con mi vieja chamarra negra y un tomo de las obras completas de Freud (Amorrortu) bajo el brazo. Paseaba por el cine Plaza, por el parque Mèxico, por la librerìa de viejo La Torre de Lulio, la tienda de discos usados El Garage, el cine Bella Època, el restaurante Los Arroces, o por La Luna y el Daikokù, donde aùn sirven unos fideos caldosos baratos y reconfortantes, o por las hamburgesas al cabròn de Michoacan (una copa de Clos San Josè Chileno en La Garufa, una hamburgesa al carbòn y un doble europeo en el Coffe Station, que chido combustible para el viaje ... de esto ya solo que da Garufa, pero, el Clos San Josè, ya no es el vino de batalla) caminaba por horas, casi siempre solo, a veces, con mi mejor amiga Frida, a veces con mi querida China, a veces con una de esas que entran y sale tan de pronto que no comprenden las circustancias reales del Suntra del paseo y los toques de Nirvana que pueden provocar la combinaciòn de varios expresos, una pelìcula gruesa como Doberman y una caminata que pasara de las tres horas bajo la lluvia.

Por esos tiempos, apareciò en mi vida LOS VAGABUNDOS DEL DHARMA, a mi gusto la mejor novela de Jack Kerouac, sin màs, cambiò mi vida. me señalò, al igual que muchos años despuès LOS DETECTIVES SALVAJES que, caminar como un loco poseso, sin un rumbo fijo, puede producir estados alterados de conciencia. En esta novela, Jack, platica la forma en que conociò a Gary Syder, un poeta nacido en el frìo norte de E.U. apegado a la poesìa y a la milenaria cultura japonesa y como ese hombre, tan parecido a èl, le mostrò el camino, que tantas nebulosas veces habìa visto, pero no acertaba en seguìr. Asì, fue como apareciò un dìa que Frida y yo acababamos de comer una rica tarta de natas con ochorromil tazas de cafè americano en el Pèndulo de la Condesa, ese librito, muy blanco y sucio, rebajado por su mal estado, con la foto de Gary al frente con una sudadera de algodòn y un chaleco tejido por alguna trìbu indigena, que bien pudo ser de E.U. Mèxico, o Perù, y, en la contraportada, Jack, con su camisa de franela y su gorra que le regalò Snyder una ridicula boina francesa que Jack, o Jean, como realmente se llamaba, se apenaba de transitar con ella frente a los presos que hacian trabajos forzados junto a la carretera que recorrìa.
Sin duda, un libro emblematico, que gracias a mi vicio de regalar los libros a personas que creo que lo necesitan, cedì a alguièn que ahora ni siquiera me acuerdo, pero, como se perdiò en un acto casi Budista, de la misma forma volviò, un dìa que vagaba por la zona rosa, entrè al Pèdulo de ese rumbo, comì una tarta de natas (con receta portuguesa, a mi carnal Juan Heladio se le hace agua la boca cada vez que le cuento) y varios cafès, de pronto y tal como dice Alberto Cortèz, ahi me estaba esperando, como se espera a un amigo; muy escondido, muy blanco y muy maltrecho y por tanto, rebajado, un tomo identico, tambièn de segunda ediciòn (què, creo que fue la ùltima en CONTRASEÑAS, ya que luego solo lo vì en COMPACTOS ambos de ANAGRAMA, de un color cafè que nunca me latiò). Èl, habìa vuelto a mi lado, lo paguè y, ahora, lo combijo con un sin fin de lìneas y comentarios en sus pàginas (chinga, còmo me gusta rayar los libros, hagan de mi lo que quieran) Quiero dejarles algo de los protagonistas. Kerouac, habla de Snyder; de su admiraciòn y su amistad y de su necesidad de encontrar una figura paterna, a como diera lugar.


GARY SNYDER, AUN ENTRE NOSOTROS.

Sin embargo, Japhy (Gary Snyder) llevaba sus preciosas botas y su pequeño sombrero suizo con una pluma y parecìa un elfo algo rudo. Me lo imagino ahora en la montaña, aquella mañana. Èsta es la visiòn: es una mañana muy pura en la alta y seca sierra, a lo lejos los abetos dan sombra a la ladera nevada, algo màs cerca, las formas de los pinos, y allì, el propio Japhy con su sombrerito y una enorme mochila a la espalda y una flor en la mano izquierda que tiene enganchada a la correa de la mochila que le cruza el pecho; las hierva crece entre los montones de rocas y piedras; distantes jirones de niebla acuchillan los costados de la mañana, y sus ojos brillan alegres. Esta en camino, sus heroes son John Muir, Han Chan, Shin-te y Li Po, John Burroughs, Paul Bunyan y Kropotkin; es bajo y tiene un divertido modo de sacar el vientre cuando camina, pero no porque tenga grande el vientre, sino porque su espina dorsal se curva un poco; compesa esto con su larga zancada tan vigorosa como la de un hombre alto (como comprobe siguìendole sendero arriba), y su pecho es amplio y sus hombros anchos.

SALUDOS.

Saturday, June 14, 2008



DESPUÈS DE UN VIERNES 13, LA SUERTE MEJORA CON EL SÀBADO 14 ò ¿QUIÈN DIJO QUE LA VIOLENCIA DEL RING, NO PUEDE SER HERMOSA? (ahi, de aquel hijo e' puta que me recuerde al Oscar de la Hoya, disfrazado, eh)

Ayer me cobijaron dos hechos muy tristes y hasta en son de burla me lo recodaron - Ay, Gabriel, què no ves que es viernes 13. - es por eso que me avisaron que nuestro pago no va a salir hasta principios del mes que entra y uno de mis jefes rompiò "mi" taza de cafè colombiano "Juan Valdèz", que si bien es cierto que era suya, no tenìa ningùn derecho de rompèrmela.
Hoy, parece que todo cambia, me avisan que necesitan de mis conocimientos pugilisticos para armar una adaptaciòn de una producciòn pròxima a estrenarse, que en Argentina se llamò SOS MI VIDA, y aparece la "maravihermosabrosisimachula" Natalia "Mamacita" Oreiro, en el papel de Esperanza "La Monita" Muñoz, tremenda boxeadora de los barrios (creo que en Buenos Aires les llaman de otra manera) de Boca, un proyecto que, a pesar de que mi pluma no interviene directamente, me gusta perfilar una imagen como la anterior presentada: Una mujer hermosa con guantes de box. Les comparto algunos datos que espero les parezcan interesante, sè bien que a la banda mas-culina, que lee este blog se van a sentir tan maravillado como yo del binomio perfecto (¿no es asì don pisador?): MADRAZOS-BUENA VIEJA y el fe-menino, se va a morir de risa con nuestras bajas perversiones tan chafas y nacas.



Natalia Oreiro, con la real campeona famenina argentina, la Tigresa Acuña (solo falto yo enmedio ... ja! No hay indio que no sea "volao" decìa mi abuelo).

una clase "tiorica" pa' la bandita moquetera.

B O X E O.

GOLPES.
Los golpes en el boxeo se dividen en tres:

LOS RECTOS. Se dividen en jabs y directos, ambos golpes son iguales de trayectoria pero cambian de intensidad y fuerza.
JABS: Se utilizan para mantener distancia, para iniciar una combinación. Son golpes de engaño, “para tapar los ojos” al contrario. Es un golpe poco acentuado regularmente de izquierda.
DIRECTO: Golpe màs contundente que el jab. Con las piernas bien apoyadas en el suelo, mayor impulso en las caderas y hombros, asì como mayor decisión en el giro del cuerpo. Se utiliza para frenar al contrincante y para entrar a la guardia del rival y desestabilizarlo.

LOS GANCHOS. Tambièn se les llama “crochet” y es un golpe lateral corto con trayectoria paralela al suelo que se dirige al rostro del rival o, a una determinada parte del cuerpo: Gancho al hìgados, por ejemplo.

SWING. Tambièn se les llama “volados” es un crochet largo en el que se gira el puño para impactar con la zona de los nudillos.

LA GUARDIA.

La guardia es la postura tìpica del boxeador desde la que parten y se inician todos los movimientos de ataque y defensa. Bajo el principio bàsico de la economía de movimientos.

La guardia es una postura de defensa pasiva ya que los brazos adoptan una postura de defensa a las zonas vulnerables del púgil, al mismo tiempo que intercepta y desvìan golpes del adversario. Incluso las piernas, en su posición, permiten los desplazamientos de retroceso y lateral que son parte de la defensa del boxeador.

La posición del torso debe ser sumiendo el estomago y jorobarse ligeramente. El puño izquierdo al nivel del pòmulo y la derecha al nivel del mentòn. Los codos son un poco cerrados para proteger el estomago y moverlos para proteger riñones e higado. El hombro izquierdo debe estar màs adelantado para proteger el mentòn o barbilla que queda casi pegado al mismo.

BRAZO IZQUIERDO (DETALLADO)
El puño izquierdo debe estar a la altura del hombro y èste se mantiene elevado para evitar posibles golpes laterales. No debe haber una verticalidad exagerada del brazo que impida la fácil salida del golpe.

BRAZO DERECHO (DETALLADO)
El brazo derecho debe estar ligeramente màs retrazado a la altura del hombro izquierdo, adelantado del mentòn y lateral a èste, a una altura del dedo pulgar extendido.



CODOS:
Se separan unos centímetros de la zona hepàtica , por si se recibe un golpe, no pueda alcanzar la zona vulnerable del higado.

PIERNAS:
El equilibrio debe quedar entre las dos piernas, bien repartido, al caminar, tanto para entrar o salir de combate, las piernas nunca que deben cerrar el compàs.

TIPOS DE BOXEADORES.

FAJADORES: Entran a franco combate desde el primer momento y no dan descanso, regularmente no se concentran en pegar fuerte, sino, en repetidas ocasiones, siendo su blanco principal el cuerpo para ir mermando al contrincante.

TECNICOS: Son tipos bien plantados de movimientos claro y econòmicos que pelean guiados por sus conocimientos y nunca se separan de la estrategia que le indican en su esquina.

GOLPEADORES: Confiàn en la fuerza de su pegada y el blanco, regularmente, es la cara (zona de mentòn y mandíbula), casi siempre, carecen de tècnica y defensa.

DEFENSIVOS: Son tipos que confìan màs que en la fuerza de su pegada o en su tècnica, en su condiciòn fìsica para aguantar el paso del contrincante hasta tenerlo agotado y luego cerrar fuerte.

CONTRAOFENSIVOS: De ràpidos reflejos, atacan después de un intento fallido de parte del contrario y luego salen, regularmente por piernas, esperando un nuevo ataque para contraatacar.

TÀCTICAS.

Antes de la pelea, se prepara un plan para el desarrollo del combate par administrar tu energìa. Otro factor importante, son los nervios, que en todo momento hay que saber controlar. Los primeros asaltos se dedicaran al estudio del contrario; prestando atención y pensando en la forma màs idònea de ganar el combate, este es un trabajo conjunto entre boxeador y esquina que forman un equipo y que, tanto uno como otro, pueden ser factor decisivo para el triunfo o la derrota.

PLANTEAMIENTOS GENERALES DEL COMBATE.

-Si se combate con un rival màs alto procuremos platenar la lucha metièndonos a su territorio y evitando la pelea a distancia, donde, debido a la mayor dimensiòn de sus brazos nos dominara con toda seguridad. Se procurara dar golpes al cuerpo, principalmente dobles-ganchos y uppercuts. Si el enemigo es de menor estatura, se planificara una batalla a distancia, en base a repetidos jabs y tratando de knoquear con un directo, en base al “doble jab de izquierda y directo derecha”.

-Si la pelea es con un zurdo, es conveniente tomar un perfil de contraataque y dejar que tome la iniciativa buscando una “toma por sorpresa” de tu àngulo ciego, procura esquivar el ataque y mantenerte en tu lado derecho, para acertar la derecha en swing por su lado ciego, aquí el brazo zurdo toma un papel màs defensivo.

-Cuando el rival es fajador, hay que recurrir a conocimientos tècnicos, esquivando los ataques y aprovechando para golpear, con fuerza para estabilizar fuerzas y minar la confianza en su arrojo.

-Para los boxeadores muy ràpidos, se empieza con golpes bajos, dirigièndolos principalmente al estomago e higado, mientras que con la derecha buscas defender tu rostro lo mejor posible, en la intentona hay que lanzar, tanto como cuidarte, de los uppercuts, que te pueden alcanzar en tus intentos bajos de alcanzar la zona hepàtica y su machacamiento, para minar la velocidad y condiciòn del ligero contrincante y llevarlo al knockout.

-Cuando se combate con un peleador frio y calculador, solo queda plantear la pelea en forma màs cerebral que èl, tratando de imponer nuestro propio ritmo, que debe, generalmente, por entradas ràpidas de golpes fuertes, para tratar de calentarlo un poco y llevarlo al terreno del combate franco que èl està, astutamente, tratando de evitar.

-Si el rival, espera que ataquemos, procuremos plantear una pelea a distancia, hacièndolo, salir al terreno que no le gusta, viendo en nuestra estrategia una debilidad que lo llene de confianza para que entre y recibirlo bien fajado.

-Nunca hay que olvidar, que, a todos los boxeadores hay que castigarlos con golpes bajos, donde los resultados son màs favorables pero, menos espectaculares. Se tendrà en cuenta que, para llegar a estos puntos, debemos abrìr nuestra guardìa, cosa que puede resultar muy peligrosa si no se està atento a la tècnica y golpes màs certeros del contrincante.

SALUDOS.

Ah, por si creen que Nati es media machorra ... (tambièn espero comentarios de mis queridas amigas con las que compartimos los mismo gustos por personajas como estas) Ja! lo màs curioso es que yo andaba casi en el Nirvana, jugandole al Bodhisattva (Bodi, pa' la banda), al sutra del diamante, a los haikus y a los poemas de Han Solo, perdòn, Han Chang, releyendo LOS VAGABUNDOS DEL DHARMA de Jack Kerouac, y que salgo como mi nacada de televisiòn, box y viejas ... chale! pero, les prometo que para la pròxima, es què ¿quièn en sano juicio, es puede resistir a esto?????



MÀS SALUDOS.

Monday, June 09, 2008



A FUERZA DE LEER A TOLKIEN ... EL ORGULLO DEL NIÑO QUE, AUN SIGUE MUY DENTRO DE MI ... COÑO!! PERO DE VERDAD MUY DENTRO, COMO DIJO DYLAN THOMAS: HE OIDO EL CONTAR DE MUCHOS AÑOS, Y MUCHOS AÑOS TENDRÌAN QUE ATESTIGUAR UN CAMBIO. LA PELOTA QUE ARROJÈ CUANDO JUGABA EN EL PARQUE ... AUN NO HA TOCADO EL SUELO.

Este cuentito lo escribì en un ratito que me desprendì de mis trabajo obstinante y vulgar, para explorar en mis recuerdos mi viejos años de cuentos de hadas, castillos, dragones y espadas, para mi querida niña Piyiyi, hija menor de Nube Gorda, que bien, podrìa tener varios apelativos màs (Pablo de Backyardigans o Chava, de Las Tontas no van al cielo ... etc) espero que le guste y que su maestra no la vaya a agandallar por mi culpa, si no, es piche pseudopedagoga va a conocer personalmente al dragòn Barbacoa.

Pd. cualquier falta de cualquier indole que encuentren se debe a que lo publico sin re-leerlo por falta de tiempo y exceso de hueva.

LA PRINCESA ALMIBAR.

CUENTO INFANTIL.


La noche se cubrìa por mil nubes oscuras que nos daban el mensaje velado que nada

bueno podrìa presagiar su presencia. Almíbar, la dulce princesa cabalgaba a toda

velocidad, con su pequeño hermano Ate, heredero de la corona de chocolate del reino

de Dulcilandio, la joven princesa que apenas habìa cumplido los catorce años, catorce

dìas antes, habìa recibido como regalo de su aniversario una pequeña y reluciente

espada de turròn endurecida de màs de mil y un capas de caramelo y esa misma noche

la habìa estrenado al enfrentarse a los fieros demonios de malvavisco, que la rodearon y

se interpusieron a su paso cuando trataba de alcanzar la ùnica salida por la que podìa

conseguir el escape del pequeño rey. En el fondo, su padre el Rey Centeno y la Reina

Avena, seguìan luchando con su puntiagudas lanzas de pirulì, cubriendo el escape de

sus hijos, pero bien sabìan que esta heroica acciòn solo podrìa detener a los demonios

de malvavisco por pocos minutos y serìa la astucia de su hija Almíbar, lo ùnico que

podrìa dar un soplo de esperanza al reino que estaba a punto de ser dominado por la

malvado brujo Agrisalado.


Agrisalado, antiguo consejero del rey Centeno, cobrò ira sobre el soberano cuando este

detuvo la guerra con sus vecinos, los Dorados, por unos terrenos de cultivo de caña de

azùcar que durante siglos fueron el hogar del peligroso dragòn, Barbacoa, que con los

años se fue ablandando a tal grado que al final permitìa que la gente de ambos reinos

tomara la caña de su tierras sin problema alguno. Uno de tantos dìas, los niños de reino

de Dulcilandio y Dorados, que acostumbraban jugar entre las cañas, se precataron que el

dragòn, ya no exhalaba humo por su nariz, y, a pesar de que se veìa con tanta paz que

parecìa estar dormido, los niños sabìan que su amigo se habìa ido para siempre.


Fue entonces que los hombres y mujeres de ambos pueblos comenzaron a saquear la

caña sin responsabilidad alguna terminando con el campo en pocos dìas. Cuando ya no

quedabada nada del fruto, los monarcas de ambos reinos se reunieron. El rey Crocante,

soberano de Dorados, con mil augurios trato de quedarse con todo el territorio negando

la oferta de Rey Centeno, que pensaba que lo mejor era sembrar las tierras entre los dos

pueblos y repartir la cosecha en cuanto esta diera frutos, asì comenzò la guerra.


Agrisalado, peleo codo a codo con el Rey Centeno, en peligrosas batallas, hasta que

poco a poco fueron arrinconando al ejercito Dorado en las puertas mismas de su reino,

los Dorados estaban mermados, dèbiles y hambrientos, ellos guardaban la esperanza que

el príncipe Frito, llegarìa a ayudarlos, pero este nunca apareciò para desgracia del reino

Dorado, fue en esa ùltima batalla, en las puertas mismas del reino que, Crocante, al

frente de sus hombres, le pidiò a Centeno, terminar de resolver la batalla en un duelo

entres ambos reyes, no era necesario para el monarca de Dulcilandio ya era màs que

obvio que todo habìa terminado, pero la nobleza de corazòn y el valor del rey frente a

todos su hombre que con tanto ahìnco y fiereza se presentado a tantos dìas y noches de

guerra le hicieron aceptar el reto frente a los comentarios rapaces de Agrisalado, que le

pedìa la sangre aceitosa de Crocante.


Ambos monarcas iniciaron la lucha con lanzas, de pirulì era la de Centeno, de

chicharrón la de Crocante, vacilaron y se midieron con los primeros impactos, Crocante

se lanzo a fondo y desarmò a Centeno, que con valor y destreza logrò llegar hasta la

lanza del Dorado y en una lucha de fuerza, arrebatàrsela, lanzàndola al lago de

chocolate, el duelo ahora fue con espadas, ahí la ventaja desde el principio fue de

Centeno, era diestro con el arma y se decìa que la milearia espada que baldía, fue el

primer utensilio que tocò su cuerpo al ser usado para cortar el cordòn umblical que lo

unìa a su madre Dulce, ahora, uno con esa espada, giraba en torno a su enemigo

contando tres: uno, asombràndolo, dos: desarmàndolo: tres: derribàndolo. Una vez que

Crocante estuvo en el suelo, Centeno colocò su espada en su cuello, el reino de

Dulciladio, pedìa la cabeza de Centeno, mientras que sus ciervos Dorados, escondìan la

cara para no ver la muerte de su monarca.


Centeno gritò con fuerza y autoridad: Este es el fin de la guerra, pero no el fin de un

hombre valeroso. No es cobardìa aceptar la derrota y te ofrezco que te levantes y

acordemos la distribución justa de ambas tierras.


Crocante, tambièn hablò con decisión, como el hombre valiente que siempre habìa sido,

pero, aun cubierto de ojos por la avaricia: Las tierras del dragòn barbacoa, son tuyas y

de tu reino, no serè yo quièn venga a pelearlas de nuevo, eso serà en otros tiempos, que

tal vez, yo no verè. Con esto el rey Crocante se levantò, miro a Centeno, con una mirada

que denotaba vergüenza de si mismo frente a un mejor hombre que èl y caminò sereno

hacia donde el sol se ponìa, dispuesto a perderse para siempre en el horizonte.


Los soldados Dorados, cabizbajos, se fueron a su pueblo, mientras que los Dulcilandios,

gritaban y bailaban, fue entonces cuando se acerco Agrisalado, a Centeno.

-Ahora es el momento mi señor, la dèbil cabeza de Los Dorados ha caìdo, ya son

nuestras las tierras del dragòn, estamos en las puertas de un reino de hombre cansados y

hambrientos, acabemos con ellos y quedèmonos tambièn con todo esto.

- No, Agrisalado, eso no va a pasar, estos soldados que pelearon con tanto valor no

merecen ser aniquilados por la espalda, mi palabra està empeñada y mi victoria

suficiente para que en las manos de mis hombres no corra màs sangre, ellos siempre

fueron gente amiga que hacia fiestas y verbenas con los nuestros en las tierras del

dragòn ¿por què habrìa de hacerles daño si se han rendido?

- Porque ganamos la guerra, majestad, y al vencedor le toca todo lo que era del vencido.

El moncarca miro con tranquilidad y sabiduría a ese brujo que màs bien parecìa un lobo,

por su forma de andar agazapada, su vestimenta negra y su mirada rapaz.

- Esa no es el tipo de guerra que yo ganè, Agrisalado, esta guerra, desde el principio

solo tenìa una meta. La paz.

El brujo, comenzò a escupir espuma por la boca de tremendo coraje que era incapaz de

contener en su interior, Centeno, lo mirò enojado dàndose cuenta de sus verdaderas

intenciones, El brujo, en el màs ruin acto de hipocresía, se contuvo de pronto, y sonriò

al monarca, pero ya era demasiado tarde y èste hablò si titubeos.

“Si perdonè la vida a mi enemigo abierto, tambièn lo hago con el encubierto, vete de

aquì, no quiero volver a verte, ya que yo, solo perdono la vida una vez.”

El brujo lo miro con odio desmedido y le gritò frente a todos sus soldados, que su

reinado estaba pròximo a terminar, que èl conjurarìa a todos los demonios de

malvavisco y cubrirìa con una enorme nata de leche a todo el reino. Los soldados, al

escuchar tal insolencia hacia su rey, pretendieron enfrentar a malvado brujo, pero èl con

un hábil movimiento de sus manos y dos palabras màgicas se convirtió en buitre y saliò

volando sin que nadie pudiera detenerlo, solo la amenaza de èste nuevo enemigo, quedò

flotando en el cielo que comenzaba a enrojecerse por la partida del sol. Los soldados de

Dulcilandio, quedaron triste y preocupados, con la moral por lo suelos, temìan a ese

poderoso hombre que antes fue su aliado. El rey de nuevo tomò la palabra y le dijo que

no se preocuparan por Brujo, què como èl, todos sus soldados eran valientes y que no se

dejaran estremecer por dos palabras bien timbradas, que era una realidad, que cualquier

dìa ese brujo iba a aparecer, pero cuando lo hiciera, todos mostrarìan el mismo valor

que ahora para enfrentarlo, que mientras tanto, gozaran de la victoria contra los Dorados

que tanto les habìa costado. La sonrisa volviò a la expresión de todos los hombre que

volvieron al reino hacièndola brillar como el filo de sus espadas y fueron recibido como

lo que son: hèroes. La reina Avena, sentìa una opresión en el pecho de recibir a su

amado rey, y la princesa Almíbar, sonreìa emocionada la vuelta de su padre, en cuanto

llegò el rey con una mirada severa, no jubilosa por la victoria, mucho menos temerosa

por todos los horrores que viò en el campo de batalla, abrazò a su mujer, sintiendo de

nuevo todo el amor que por años habìa tenido por esa mujer y recibiò la mejor de la

noticias: La reina Avena, estaba esperando un hijo, que, en caso que fuera varòn serìa el

futuro rey de Dulcelandio, en caso que fuera varòn se llamarìa: Ate.


Pero, la venganza del malvado brujo Agrisalado, no tardò mucho en llegar y a los pocos

meses que naciò el príncipe Ate, se introdujo al castillo ayudado por las sombras de la

noche con su ejercito de demonios de malvavisco, con el ùnico propòsito de robarse al

nuevo heredero y con esto, no solo romperles el corazòn a su padres, sino, tambièn,

romper con la decendencia heroica que por siglos habìa reinado en Dulcelandio.

Almíbar –Grito Centeno, que luchaba con valor contra los demonios de malvavisco-

toma a tu hermano y huye con èl, mantelo con vida, ya que èl es el heredero de todo este

reino.


La pobre niña no atinaba que hacer, el miedo se apoderaba de ella y apenas habìa

alcanzado su espada para enfrentar el embate de los demonios, a pesar del ardor con que

se desarrollaba la batalla, la princesa Avena, tuvo la suficiente calma para hablarle con

cariño a su pobre hija, que bien sabìa, morìa de miedo.

-Hija, eres la ùnica esperanza, no solo del reino, sino tambièn de tu indefenso hermano,

tu eres grande y fuerte, has sido educada para gobernar y vencer, anda Hija, toma a tu

hermano y sal de aquì.


Fue cuando Almíbar logrò vencer el miedo que mantenìan sus pies sujeto al suelo,

corriendo entre las ráfagas de chocolate ardiendo y los golpes mortales de las hachas de

obleas de los demonios. Su hermano, a pesar de ser tan solo un bebè, era muy pesado

para sus delicados brazos, de pronto, muy cerca de ella mirò el viejo casco de su abuelo

trigo, valiente conquistador de las tierras en que ahora se ergìa el reino de Dulcelandio,

que se iluminaba con luz propia, dudò por un segundo, era muy grande para su pequeña

cabeza, pero era su ùnica esperanza. Al tocarlo, sintiò una brisa fresca dentro de ella, se

diò cuenta que era liviano, se lo puso al instante y el panorama fue otro, vio

perfectamente la forma en que tenìa que salir de la habitación real, enfundò su pequeña

espada, tomò a su hermano y corriò con el a toda velocidad, saliendo ilesa rumbo a las

caballerizas donde algodón, su brioso pony negro la esperaba, relinchando de furia de

ver como los demonios seguian a su ama. Algodón, salto la cerca y relinchò de una

manera tan especial que Almíbar, comprediò en el acto y se patinò por la caballeriza,

cubriendo con su cuerpo a su hermano con el suyo, mientras que el pony se colocaba de

espaldas para patear a los demonios que fueron al suelo dolidos por la fuerza de los

cuartos traseros de Algodón, Almíbar, subiò al Pony y ambos salieron a toda velocidad,

seguidos muy de cerca de los demonios de malvavisco montando ratas de coladeras de

enormes colmillos.


Los demonios estaban prontos a darle alcance, las ratas pretendìa lanzarse sobre pony

que bien sabìa que no podìa ceder ya que las pròximas vìctimas serìa Almíbar y Ate,

pero todo esfuerzo era vano, ya sentìa los colmillos muy cerca de sus patas, Almíbar,

estrecho con fuerza a su hermano, apresò al pony con sus pierna lo màs fuerte que pudo

y soltò las riendas para tener una mano libre y sacar su espada para enfrentar a los

demonios, el pony entendiò perfectamente la idea de Almíbar y se detuvo de pronto,

patinando con sus dos patas delanteras, quedando de frente a las ratas y a los demonios,

Almíbar bajo y se acercò a una árbol muerto, que al sentir el terror de la niña volviò a

sentir que la savia de la vida corrìa dentro de èl tomando con sus ramas al niño y

levantàndolo lo màs alto posible, Almíbar, apenas tuvo tiempo de tocarlo para darle las

gracias, cuando sintiò a sus espaldas el olor de las ratas y los demonios que ya estaban

demasiado cerca, se lanzò el primer demonio que Algodón volviò a recibir con una

sonora patada, luego una rata que descargaba su furia bladiendo sus garras sobre el

casco brillante de Almíbar y recibiendo una descarga de su espada en la garganta, se le

fueron encima sin darse cuenta los demonios que no podìa contener, Algodón

relinchaba con fuerza tratando proteger a su ama, pero ya las ratas estaban encima de èl

y poco podìa hacer por la niña que sin temor alguno, seguìa enfrentando a los demonios,

fue justo cuando Almíbar, escuchò un fuerte silbido y tras el relinchar de un caballo que

parecìa que contestaba a los de Algodón, un brioso corcel dorado alzado en sus dos

patas traseras, mordìa y golpeaba a las ratas, para que el pony pudiera salir y una espada

diestra que solo zumbaba, encontraba eco en los cuerpos de malvavisco de los

demonios, que fueron cayendo uno a uno, hasta que pudo descubrìr los ojos claro

cubiertos por una negra cabellera, que se movìa al compàs de la espada. Al terminar con

todos los demonios, se acerco a ella y le ofreciò su mano para que se levantara.

gracias al cielo que lleguè a tiempo – le dijo – espero que se encuentre bien su majestad.

El extraño hizo una cortes reverencia como cualquier plebeyo ante una princesa y luego

se presentò:


-mi nombre es Frito, soy el hijo de Crujiente, el rey de los dorandos y su màs rendido ciervo su majestad.


Almíbar, impresionada de estar frente al hijo de sus antiguos enemigos, hizo la misma

caravana, para agradecer.
-còmo no soy nadie para rogarle que se levanta su majestad, me pongo yo tambièn de

rodillas, mi nombre es Almíbar, princesa del Reino de Dulceralandio y agradezco su

ayuda, sino fuera por usted …

Ni lo diga princesa – interrumpiò Frito al sentir que su agradecimiento iba màs allà de

lo que su nobles labios podìa expresar, pero, esto dejò en el joven principe, la clara idea

de lo sencilla y noble de sentimiento que era la bella princesita.

De pronto el árbol, bajò al joven Rey, Almíbar le contò a Frito, la traiciòn de Agrisalado

y el miedo que tenìa de que a sus padres les hubiera pasado algo, por su parte Frito, le

contò que una tormenta habìa impedido su paso por los mares de cola y no habìa podido

llegar a comandar los ejercitos que combatirìan al rey Centeno, pero que recibiò un

mensaje donde le platicaban que a pesar de haber perdido la guerra y haber vencido a su

padre, el Rey Centeno, se habìa portado como un caballero y le habìa perdonado la vida

a èl y a todo su ejercito, es por ello que tiene una deuda eterna con su padre y que va a

hacer todo por salvarlo a èl y a sus hijos.


El príncipe Frito, sale a toda velocidad con la intenciòn de enfrentar al malvado brujo. A

pesar de la insistencia de Almíbar de acompañarlo, Frito, le dice que lo mejor es que

ella se quede cuidando al futuro rey ya que èl depende el futuro del reino, es cuando ella

le pide de nuevo al árbol que suba al niño y Algodón y ella se quedan vigilantes.

Frito llega a la guarida de Agrisalado, hay demonios de malvavisco por todos lados, asì

que corta una del deposito de chocolate con que hacen sus armaduras para proteger lo

bofo de su contenido y suave, cunde la alarma y, el principe, entra sin ser descubierto,

dentro, descubre a la mayorìa del ejercito de Centeno, apresado y encadenados, nada

pueden hacer por su monarca, en cambio, Agrisalado, sigue produciendo mortales

monstruos de Malvavisco y su ejercito es casi indestructible, solo que a todos ellos les

falta la cubierta y ahora, son presa fácil para los soldados, el príncipe, corta las cadenas

de los briosos soldados que al sentirse libres se lanzan sobre los monstruos y a falta de

armas, comienza a morderlos con furia deboràndolos sin dejar rastros de ellos. Frito,

sigue adelante trabajosamente para no dejarse ver, hasta que encuentra al rey Centeno y

a la reina Avena, que estàn encadenados, es cuando un par de monstruos con cubierta de

chocolate, le caen encima, la pelea comienza y suena la señal de alarma, Frito lucha con

valor, pero, nada puede hacer contra todos los enemigos que le rodean y se tiene que

rendir siendo apresado al igual que los reyes y la mayoria de los soldados de

Dulcelandio, que son descubiertos por los monstruos ya con la oscura armadura puesta.

Almíbar, sigue, junto al árbol, montando guardia, el pony se comienza a poner

nerviosos y siente la presencia de otros animales peligrosos, son lobos de madera

hambrientos que ha percibido el olor a carne fresca del bebè. Almíbar y Algodón se

preparan para la lucha, el árbol se estira lo màs posible para que el niño no sea

alcanzado, inicia la batalla, pero son demasiados lobos y entre varios logran desarmar a

Almíbar, justo en el momento que aparece un hombre harapiento con una enorme

espada y los ahuyenta dàndole muerte a tres, cuando se acerca a la muchacha para ver si

està bien, èsta, se da cuenta que el vagabundo valerosos no es otro que el rey Crocante,

que se da cuenta de las reales personas que ha salvado. Almíbar le cuenta todo, justo

cuando se aparece el caballo de Frito, prueba inequìvoca que èste, ha sido atrapado o

muerto.


Crocante, regresa a su reino de Dorado, y prepara a su ejercito para ir a enfrentar la

fuerzas malignas de Agrisalado, por desgracia, no consigue a todos los hombres que

necesita, pero aun asì, sale a enfrentarse a los monstruos de Malvavisco, justo cuando va

a iniciar la batalla y se muestra le enorme supremacía de Agrisalado, aparece lo que

resta del ejercito del rey Centeno y se ponen a las ordenes de Crocante. La batalla

comienza y un joven soldado del ejercito de Centeno logra franquear las murallas y

entrar a liberar al rey Centeno, que a pesar de su debilidad y la de sus hombres,

mantienen el valor para salir a la batalla y ayudar a sus compañeros que por fin logran

vencer a Agrisalado.


Los reyes, la reina y el príncipe, Frito van a buscar a Almíbar y los jóvenes sellan su

unión y con ella la fraternidad de ambos pueblos para toda la enternidad.

Fin.

SALUDOS.

Friday, May 30, 2008



¿SEGÙN QUIÈN????

¿Que què hago? pues gano dinero ¿què màs puedo hacer escribiendo eso? ¿còmo què por què? pues porque de alguna manera me gusta, lo que màs adoro en esta vida es escribìr, lo que escriba poco importa, de verdad. No ¿por què chingados tendrìa que mentirte? ¿crèes que es muy pinche fàcil? ¿crèes que rifarte cien hojas guionadas en veinticuatro horas es muy fàcil? ¿crèes que no es un gran entrenamiento para cualquier que se hace llamar: escritor? ¿no? pues fìjate que si, yo he visto doblarse a varios que llegan hasta con premios literarios y a la hora de la verdad, se ponen a describìr como si fueran Alejo Carpentier y nada que avanza la historia, porquè, aquì, de eso se trata. Que se mueva, que pongas en juego y corras todos los riesgos para que la historia cuente, mueva, atrape !puedes o no puedes! porque por el dinero que se paga hay un chingo de profesionales, de estudiantes de letras y periodistas de la facultad de ciencias de la comunicaciòn que mueren por siquiera hacer una prueba. Si, ya lo sè y no vuelvas con eso ¿sabes con cuantas pinches viejas he tenido esta discusiòn? nel, a los cabrones solo les da risa y niegan con la cabeza cuando se enteran lo que escribo, "Tenía que ser el famoso, Pop-mata-rock" dicen y se van, màs bien es un con mi vieja de turno, la cual se siente la forjadora de mi destino y te dicen: "Yo que te conozco desde siempre (chale!!!) a mi que me has escrito tantos poemas y cosas lindas (Mta, a aparte de todo, lo único qeu me saco por andar de cursi) soy la màs indicada para decirte ¿còmo un psicoanalista, còmo un novelista, còmo un cabròn como tù pretende ganar lana escribiendo esas porquerìas? simple ... porque es un buen varo, y yo quiero escribìr, solo eso ... Entonces (venga el aferre) ¿si cuando eras guitarrista te hubieran dado una buena lana por acompañar al Valentìn Elizalde, lo hubieras hecho? ¿o, cuando eras psiconalista, te hubiera pedido Giuseppe Amara (creo que asì se escribe) que trabajaras con èl, lo hubieras hecho? pero, por supuesto, insisto, si mi verdadero amor en la vida era la guitarra o el psicoanalisis, pues si tocar esas porquerìan o trabajar bajos los preceptos de ese idiota me garantizaban no separarme de eso, què chingados me iba importar (aqui es donde se encabronan de verdad) y ¿tù integridad? ... !Ay no mames, estamos hablando de escribìr mugres, no sí dejar sin comer a unos huerfanos o no construirles una casa-hogar a unos ancianos ¿entonces, no crèes que hacer letras, tienen sus propias normas? claro que las tiene ... lo que no tiene es quebrarse la cabeza por hacer o dejar de hacer o trabajar en un consultorio o en un restaurante todo el pinche dìa y hasta las diez de la noche llegar a la casa a escribìr "lo que debe ser, para pretender el Nobel" o tocar "lo que te nace del alma" o practicar "como crees conveniente una doctrina". No, no creo en eso ... quiero escribìr todo el dìa, quiero enfrentarme a los factores externos de escribìr, quiero ver como se mide mi destreza con las letras y las situaciones por numero, no escondido en un pendejo: "Es que soy un artista incomprendido y por tanto me quedo aquí muriéndome de hambre hasta que llegué mi momento". Quiero enfrentamiento, créeme que cuando escribo, pienso mucho en còmo se boxea, asì como cuando boxeo pienso mucho en psicoanalisis, y te lo digo, y, a huevo que tomo responsabilidad de mis palabras. Serìa capàz de escribìr, cualquier cosa, con tal de no dejar de escribìr, quiero trabajar escribiendo, ganarme la vida escribiendo, ver como me dejas tù, como tantas otras y el berrinche que haces al no poder evitar que yo siga escribiendo. Esto, es lo ùnico que tengo en la vida y si mi talento, o como chingados se llame, me da para tener una buena vida con esto ... no me pidas, o cansate haciendolo, de cualquier manera no vas a conseguir nada, pidièndome que no escriba esto, o lo otro ... o aquello.
Para bien o para mal... escribo para vivir y vivo para escribìr. No hay màs. ¿Te preparo tè o te sirvo alcohol, vamos a charlar o nos vamos a rajar el corazòn. (Josè Cruz Camargo)

SALUDOS.

Wednesday, May 21, 2008



¡JUGUEMOS A LA MUERTE! ¿VA?

Juguemos a la muerte ¿estàs dipuesta? juguemos a montar en las manecillas de reloj cansado y descargarnos espadazos cada vez que nos encontremos en el ovalo camino, de nuestro eterno retorno, èl uno al otro. Juguemos a tomarnos de las manos y lanzarnos al vacio, peleando en trayecto para ver quièn le sirve de paracaidas a quièn. Juguemos a destrozarnos botellas cuando corramos de espaldas pretendiendo huìr de ese destino manfiesto que aparece presto como un mono cae de un àrbol con una bala en la cien, en doscientos fieros dientes juguemos a clavarnos en el pecho para tatuar sus concavidades en ese pequeño y marchito corazòn, que se interpuso palmo a palmo, a ese juego entre los dos. Es por ello que te invito, una y otra vez: !Juguemos a la muerte! jueguemos a volver a esa casa a recoger nuestros paso, juguemos a buscar el medium que nos devuelva a la vida para borrar las huellas de ese juego, en que tanto nos divertimos, en el que te enterrè un cuchillo y tù una estaca, que nos acercamos lentamente, perdiendo la vida y sorbiendo la sangre que brotaba por nuestras bocas y se volviò una en ese ùltimo beso que tù buscaste y yo pretendì negar sin lograrlo. En ese ùltimo momento, solo te propuse ¿Què te parece sí ... en la siguiente vida, sì, en ese Eterno retorno que es nuestras vidas: jugamos a la muerte?

Ga.Ro.Ca. 21 de mayo 08.

SALUDOS.

Tuesday, May 13, 2008



DE MI VIEJA OBRA POÈTICA SIN PUBLICAR "CARTAS SIN DESTINATARIO" DESEMPOLVO ESTA PARA ACOMPAÑAR ESTE BESO, BLANCO Y NEGRO EN LA CIUDAD DE LAS LUCES.

Querida Layla.

¿Intentarìas correr sin estar segura de poder caminar?
Una pregunta que sin duda debes meditar, ya que no es fàcil volar en el lìmite de la realidad, no es fàcil perseguìr quimeras que no quieres alcanzar.
¿Cambiarìas la ternura de un hogar por la busqueda insesante de una estrella de cristal?
Si, es verdad. La pasiòn motiva, te reta a alcanzar. Estirar la mano para una nube atrapar o los ojos de un sueño que deseas encarnar, la manzana prohibida de tenue color, que al sentir los dientes cerca se excitan de dolor. Que unas manos bondadosas en tus piernas escriban una canciòn y al roce de tus ojos unos labios se intenen en el rojo màs fogoso. Palabras como flores se deslicen por tu cuerpo, como el sudor màs intenso, con el sabor que los dioses prometen ser eterno. Cobijar el hermoso sueño de creer que en el ocaso de la noche volveràs a ser mujer, mojar tus labios al saber que una extraña sombra invadirà tu piel y juntos escalaràn los senderos de gloria y de placer.
¿Què vale todo esto comparado con sentirte amada? tal vez; nada. U, ocupar un lugar en el mundo de la realidad. Saber que cada dìa encontraràs la paz, la eterna gloria de vencer, y al llegar la noche buscar este placer, que nunca dudes, en la cama del amor, llegarà a crecer, muy al contrario: mejor deberà ser, ya que la pasiòn la lleva dentro cada mujer a pesar de su hogareña desnudez.
Como ves, detràs de cada gran hombre hay una gran mujer, y detràs de cada gran amante, solo el intento de complacer, de llenar el vacio de no poder ser eterno, de ser el fiel reflejo de un encantador espejo, que realce tus virtudes y al cerrar tus ojos satisfaga todas tus inquietudes.
Pero al fin, morìr, ser el sueño y compartìr y a cada paso seguìr muriendo, sin poderse redimìr.

Ga.Ro.Ca. 1996.

Siento mucho la tardanza de este post. Gracias por los correos, muestra que de pronto, me extrañan.

SALUDOS.