"ÀLAS: UNA VISIÒN DE LOS 90´S."
LA ÙLTIMA PARTE DEL PRIMER CAPÌTULO. GRACIAS MIL POR LEERLO.

Mil y un retumbos cimbraron el cielo y las nubes. A lo lejos, varios truenos aparecìan tan mudos que parecìa que escaparan para no ser testigos de lo que estaba pròximo a ocurrir. A la invocaciòn de su jefe, enormes ruedas de fuego, que a pesar de la distancia ya enrojecìanserpeteaban monstruosas chisporroteando vivos colores que semejaban mil rostos que gritaban al unìsono, a cada palmo, se aprestaban a devorarnos, ahora, por fin de pie, le respondì de la forma màs clara y contundente que pude.
- Tu discurso, hueco y vacio solo es muestra de la envidìa que le tienes a nuestro Dios, y el miedo que me tienes a mi, cabròn; no pudiste vencerme solo, bien sabias, que en la eternidad que cobijan nuestras batallas, nunca me has podido vencer. No, Azrael, no puede tu espada condenarme a un miedo esclavo, mucho menos a un febrìl servilismo. Solo tengo un jefe a quien guìo mis pasos, mis acciones dentro y fuera del cielo, la tierra o el infierno, y si tù le has enseñado todas esas porquerìas a los hombres, que, el peor de sus pecados ha sido la inocencia del principio, es razòn suficiente para que venga su hijo a enseñarles la verdad, la paz, la fe y el amor. La balanza, Azrael, y la justicia que marca al equilibrarse nada tiene que ver contigo, tirano. !Arcàngeles ... dejen que el abismo nos mire a nosotros!
La màgia, la salida, el escape. Lanzados cuatro cuerp0s de cabeza. Cerrando los ojos para no mostrar nuestras làgrimas de abandono. De la perdida del precario paraìso de nubes donde crecimos, una voz resonaba en mi cabeza:

- Esta batalla no ha terminado, Gabriel, te voy a encontrar asì tenga que recorrer toda la tierra.

La noche resplandecìa aùn en mis manos, en intentos extremos de tendones enroquecidos. Arrollo de sangre efervecente en fauces aceradas, la antorcha encendida de mis horas mancas y descalzas. El ahondar de mis faltas en medio de una nada feroz.

-! Prueba atormentarme! ! te lo exijo! nunca serà fàcil lanzar la piedra y esconder la mano cuando una cabeza sangra ... cuando el suelo (cielo venido a menos) ha sido despojado de una de sus contadas estrellas. Desde ahora, prepàrate para la revancha. Ring donde sòlo existiràn dos contrincantes y tus esbirros infernales solo seràn esperanzas disueltas del desesperado grito de auxilio que expira tu boca antes de que la llene con el filo de mi espada. Preparate para mi vuelta cuando las nubes narren la èpica de nuestra continua batalla y de nuevo estè aquì ... !por dios! !teme a ese dìa, Azrael!

- Te verè en el infierno, Gabriel.

La caìda fue ligera. amortiguada por un destello de benevolencia que me aceptaba a regañadientes en ese lugar al que no pertenecìa, un cien mil soplidos, compasados y mortales me impedìan un estrepitoso viaje chocando una y otra vez con las nubes; cascada aèrea de libres gotas, màs suaves que el hielo, màs secas que las aguas que llevo en mis adentros. Caìa y golpeaba, una y otra vez. ¿còmo voy hacia abajo si estaba en las puertas del infierno? ¿o, era el cielo? ... tal vez, esa combinaciòn entre ambas que se llama tierra.
¿còmo no golpeo mi resquebrajado rostro y mis ensangrentadas àlas, con las candentes y sòlidas rocas incrustadas en el centenar de mil pecados? con dos piernas, con dos ojos, con dos manos ... ya que para satisfacer el deseo siempre insatisfecho del hombre, es siempre mejor llegar con dos: dos espadas, dos àlas, dos espolones y hasta dos aureolas, una chica y una grande. !Señor gravedad! ¿no es asì? mucho gusto. mi nombre es Gabriel, soy el sub-comandante de las fuerzas celestiales y, ahora ve usted, porque me llaman el àngel del abismo. Ni mi nombre ni mi cargo realmente importan, lo que podrìa valer un tanto es lo reza mi frente. lea usted, por favor: ANUNCIACIÒN. Asì es, es por eso que simpre llevo conmigo esta trompeta, que de momento pende de mis espalda, entre el espacio que dejan mis dos àlas, como si fuera un nido de un ave en llamas. Suena y renueva los cansados ànimos de quien la escucha. Grita en el compasar de sus notas: levàntate y ànda. Son sus tonos, desgarradores y molestos para el verdugo, pero tiernos y compasados para el condenando. A la caìda, me doy cuenta que los segundos matices siempre seràn los màs confiables. Los màs nìtidos ... sobre todo, los màs aleccionadores. Solo se puede dudar de lo que realmente se sabe y, ahora, sè que muestro mis cartas con la intenciòn de perder la mano, la pierna, cualquier extremidad que se pueda hornear en las llamas de infierno. Brindo por mi salvaciòn, por esa teta hermosa; promesa de vida eterna, falacia inexorable de esa inercia que intento inùtilmente detener en mi caìda, despuès del golpe ansìo otra mano sobre mi frente, otra mano sobre mi hombro, otra mano sobre mi mano, ansìo un haz de luz cubriendo mi cabeza. Saberme vivo en la muerte ajena.
... Atisbo frente a la cerradura el embudo que a sus lìmites pinta el capullo del que nunca escapè. Ese lugar tibio y jugoso de mil y un manjares que se me descubre todo sobre mis cinco sentidos inùtiles, frente a semejante oscuridad intermitente, una y otra vez ... una y otra vez. Son siete las cuerdas que forman mi red. Son siete filos los que hielan mi cuello, son siete plumas de esas àlas que se van desprendiendo de los siete puntos de mi espalda, son siete las gotas que corren por mi rostro. Son siete los brillantes puntos de luz acerada que me cubren de la muerte. Las rafagaz de aire me despojan de mi pesada armadura templada para enfrentar los siete infiernos menos el que dejo atràs; ahora son seis. La perfecciòn menos uno. Seis pecados, seis deseos, seis faltas ... todo esto que me sucede: 6,6 y 6.

Gabriel. Anunciaciòn. que caè. y al estar tan cerca del piso: teme. què mejor muestra de que me convierto en hombre.

SALUDOS.

UN CORREO ... UN E-MAIL, QUE ME DIÒ TANTO Y LO ÙNICO QUE ME PEDÌA ERA TERMINAR EL RELATO ¿CÒMO PODRÌA REHUSARME? ¿CÒMO???

Gracias, por las palabras, los momentos, el vino y el espacio que compartimos.

CONTINUA.

Uriel llegò ante mi. tal como Arturo arrebatò la espada a la piedra, èl sacò el ariete encandecente con todo y yo. El dolor fue intenso pero el alivio placentero. En atenciòn a las palabras de Azrael, se habìa levantado una pequeña tregua que no se manifestaba del todo en el encuentro de las dos feminas, que continuaban jalàndose y golpeàndose dando rienda suelta a su odio descomunal, que a veces, me daba la impresiòn, de que no era por el arrebato que le hacìan a Dios, nuestro señor del mundo del hombre, los àngeles de la tierra, sino, la confrontaciòn de dos hermosos polos de iguales atributos. Rafaela; con su largo cabellos rubio que se fundìa de claro a oscuro, del centro a la punta. Una frente amplia que le daba un contorno pleno a la planicie de sus rasgos, de los cuales, se levantaba una narìz de copos suaves que conducìan a dos oscuros lagos azabaches, que, como desbocado corcel te atropellaba en un parpadeo danzante. Una boca rosa que parecìa demasiado roja para la palidez de su piel, sus àlas eran blancas, inmaculadas, el filo de los bordes parejos y brillantes como el milenario sable de un Samurai. La redondez y firmeza de sus hombros, sostenìan dos senos encantadores que se movian ligeramente cuando extendìa sus àlas para volar o luchar, esgrimiendo su pequeña espada diseñada expresamente para ella por, Carl Carbajalarius, el maestro forjador de sables màs exquisitos y fuertes del todo el cielo y sus alrededores. La espada de Rafaela, era lìgera como el viento; pero, fuerte como una roca de rìo, afilada como un silbante cordel, que cruza la oscuridad sin que lo puedas ver, solo sentìr, como de un solo movimiento desprende la cabeza de tu cuerpo. Rafaela, en una de sus muchas chambas de custodia, "sombreo" a una bastonera de una universidad gringa y aprediò todos los movimientos que hacìa con el bastòn, lanzàndolo con fuerza, atrapàndolo de su punto de equilibrio, pasarlo por sus piernas, luego, de una mano a otra, girar con èl, caer en "split" para esquivar el ataque y, hasta tenìa una suerte con Uriel, en la que èl juntaba las manos y ella se apoyaba para salir disparada y poder atacar, con manos y piernas libres, a varios contrincantes. No cabe duda que "la Rafaga" era de las chidas. Sus piernas delgadas y fuertes; largas, suaves, bellas y torneadas, sus rodillas despertaban la forma de sus huesos, como una arma que despedìa certeros golpes entre las piernas de sus enemigos masculinos. Era curioso, pero a su edad, parecia que el cuerpo de Rafaela seguìa floreciendo, despertando volumen donde las manos ansìan posarse, donde la lujuria da nombre a los suspiros y los cielos se asonmbran de todo lo que podemos hacer.

- !Atràs Cassiel! - dijo Azrael- suelta a esa ramerita para que escuche claramente mi advertencia y terminemos con ellos para siempre. -

Cassiel, retrocediò; pero, Rafaela, girò en un par de vueltas de carro y, de un impulso, alcanzò a colocarle un buen arañazo que le cruzò su bellos rostro a todo lo largo del mismo y muy cerca de alcanzar uno de sus ojos esmeralda. Ella, escupiò su ira y una mirada asesina a Rafaela, pero, dado el respeto inmenso que le proferìa a Azrael, se quedò inmòvil en un silencioso llanto de rencor, mientras que Rafaela, no dejaba de mirarla con su cara de burla, hacièdole su mejor repertorio de gestos. Asì, sabièndose dueño y señor de la situaciòn, Azrael, tomàba poses de grandielocuencia. Extendìa sus brazos subièndolos hasta que las palmas de sus manos se juntaban por encima de su cabeza y sus uñas rechinaban al tocàrse unas con otras. Una vez unidas, comenzaba a bajar ambas frente a su cara hasta llegar a su pecho donde se desprendìan para quedar paralelas a sus àlas, en una curiosa tensiòn, como sino fuera capàz de relajarlas por màs clara que fuera su victoria. Su discurso comenzò con el graznar de cuervos.
- La escarpada noche. Oscura danza de atormetadas almas serà testigo de la costrumbre que a travès de de los siglos se pretrifica en ley. Lleguè a estas latitudes. Siglos. Sabièndome un extraño en tierra extraña vuelto campanario catatònico de las espaldas de ese Dios que, ahora ustedes defienden, prestos a defender en las màs intrincadas misiones, dispuestos a abrìr la senda de la historia del hombre a golpes de espada de fuego. Fuì fiel al cargo. Los alimentè, los enseñè a limpiarse y a multiplicarse, amamantè a sus crìas, conjuguè el verbo; palabra activa, que con el pasar de los siglos se transformaron en ley. Aceptè a renunciar al cielo, a mi nube, al colegio de àngeles guardianes donde fuì benemèrito por esfuerzos y disposiciòn de Dios vuestro señor. Miò ... ya no. Nunca màs. Ahora mìralos, ahora si son hombres, la obra màxima de Dios es mìa, el costillar por si mismo no valìa. Habìa que limpiar la tierra, purificar el agua, mezclarla cn cariño y paciencia, modelarla con fuerza y ternura, como si sè fuera un panadero que sazona el pan con el sudor de su cuerpo, por màs asqueroso que esto pareciera, es la ùnica forma de que se consiga una buen sabor en nuestra boca. Ser el artesano de las almas mismas, en su mismo espacio. La tierra no se controla desde el cielo !no señor! Tu Dios es un miserable usurpador que sòlo quiere la gloria terminada sin esfuerzo alguno ¿quiere que me retire? ¿què deje todo en manos de su hijo? ¿sabes què le pasarìa a su hijo? ! lo harìan pedazos! Dios està muy lejos de los hombres y ya no los conoce, ya no son las ovejas que caminaban a ciegas hacìa dònde èl los condujera, no. Ahora, son lobos solitarios y hambrientos que caminan a considerable distancia uno del otro por miedo a recibìr una mordida a traiciòn. Tu Dios, ya no entiende de pecados, de traiciones, de orgullo, de ambiciones ... yo, si. Tanto, que ahora, yo juzgo cualquier posiciòn. Yo vivo aquì. Yo los enseñè a jugar al bien y al mal. Estas acabado Gabriel, nunca debieron haber bajado. Nunca debiste retarme, subestimar mis fuerzas y las de mis ejèrcitos de pecadores, que, ahora: !somos todos!, y todos, lanzàmos la primera y la ùltima piedra ... !Bajen Serafines!!!

(CONTINUARÀ)

SALUDOS.

"ALAS: UNA VISIÒN DE LOS 90'S" UN FRAGMENTO DE MI NOVELA, DEDICADA A LAS MUJERES QUE SABEN VOLAR, PORQUE SI NO SABEN VOLAR ... PIERDEN EL TIEMPO CONMIGO, COMO DIJO MI ABUELO LITERARIO, OLIVERIO.

Miguel, le gritaba a Luzbel en el ocaso de sus fuerzas.
- A ver, cabròn, escupe, escupe todo ese fuego helado con el que acostumbras amenazar cuando tienes miedo.
- No me retes Miguel, recuerda las veces que te dejè llorando con un chipote en la cabeza, no me vengas con tus pendejadas ahora ...
- Cobarde, eso es lo que eres, cada chichòn fue pura y absoluta traiciòn, me caìste tantas veces por la espalada que deberìa darte verguenza recordar eso.

Misael, el màs pequeño de los àngeles de la tierra escuchaba aguantando la risa, su poca experiencia se compensaba con la furia desmedida y sus jovenes fuerzas; pero, en ocasiones como esta, parecìa un niño que salìa al recreo.

- "Hijoles" Luzbelito, te caè que le tenìas tanto miedo a este babosote que te escondìas detràs de los àrboles, para darle de palazos.

Luzbel, no pudo contener su odio y con la mirada fiera lanzò una enorme bocanada de fuego al niño, que brincò con fuerza desplegando sus àlas para que no lo quemara, eso si. Sin dejar de reirse de Luzbel.

Pero, la verdad, es que todo esto era solo un juego comparado con la furia tan intensa con la que luchaban mis viejas. Rafaela, mejor conocida como "La Talachas", era una perrucha, el mismo Miguel le hablaba con mucho cuidado en sus dìas (de oraciòn, no mamen) sus ojos negros eran; noche de oscuros mares, termino de conjunciòn de todos los colores, racimo de maduras uvas, sangre molida que produce unos labios sedientos del final de dos cuerpos que piden màs ... mucho màs.

Era un agasajo ver a Rafaela, dominando a Cassiel, un àngel de fastuosas proporciones; de caderas frondosas y senos plenos y ergidos. Ella, con sus dedos imposibilitados a separarse debido a una meta comùn, hundirse una y mil veces en el vientre de su contrincante. La roja boca de Rafaela se incendiaba, y con ella, toda ella. Sus venas despertaban. Cuando Rafaela, luchaba o hacia el amor, Rafaela azulaba. Ella, a diferencia de Miguel, gritaba toda clase de injurias, que parecìan sapos y culebras saliendo de su boca, ya mil veces habìa sido castigada en el colegio de àngeles guardianes por su discurso arrabalero no propio de un custodio, pero, era tan coincidente que la Rafles, siempre terminaba cuidando a algùn maleante en cualquier barrio pobre y peligroso del mundo ¿què le vamos a hacer? hablaba en todos los tonos, colores y maldicones que existian, su cara de niña y su boca de camionero.

Y, yo, en inùtiles esfuerzos luchaba por liberarme. La fuerza de mi distra calcinada era nula. En un intento final sujetè la espada opresora y comencè a levantar mis àlas; respirè ... exhalè, una y otra vez, tratando de relajarme. Me di cuenta, en ese momento, que, lo ùnico que me iba a sacar de ahi era mi desesperaciòn y mi furia, asì que, de nuevo, apretè mis àlas, estas, mal centradas se trababan en el punto en que el ariete incandecente me convertìa en uno con el piso. Un nuevo esfuerzo inùtil, respirè ... iniciè de nuevo, y justo cuando la espada empezò a ceder, los cuerpos movedizos de Rafaela y Cassiel, pasaron como una locomotora sobre el mìo hundièndola de nuevo.

- !Me carga la chingada! ! par de histèricas! vayan a reprimìr su homesexualidad a otro lado.

La batalla continuaba, tambièn, en el àmbito masculino. Azrael, cada vez màs enaltecido por su eminente victoria sobre nosotros, los protectores de Jesùs, vociferaba sobre mi y mis vanos intentos por levantarme. No llegò demasiado lejos, sus pasos sobre sus perdidas huellas se toparon con una muralla alada de cabeza ardiente que amenazaba cn crearle un nuevo espacio entre las costillas.

- Què suerte tuviste Gabrielito - dijo Azrael - te salvaste por una plumita. Solo me faltò acertarte el golpe final; pero, aun mejor, ahora lo puedes compartìr con este atajo de pendejos, còmo me gustarìa que te viera tu jefe, tus mil heroicos àngeles del cielo, còmo me gustarìa poner esta imagen en una postal y despuès pegarla en cada rincòn del cielo, que todos vean las dificultades que encontraste en esta tierra por siglos repartida, èl, me diò el derecho de promulgar la ley con mi palabra, ahora !yo soy la ley! Nadie va a arrebatarme el reino del hombre. Ellos y sus pecados son mìos ... solo mìos.

El, tenìa razòn. Es un gran guerrero, no duda en desprenderle la cabeza a nadie. Su diestar es diestra, su incendiada arma son veinte ejercitos rabiosos, sus àlas eran tan grandes que en su despliegue se oscurecìa hasta el sol de medio dìa ... pero; si bien lo respetaba, no le temìa.

- Lo ùnico que es tuyo, es la pinche madriza que te voy a dar en cuanto me pare de aqui, cabròn.

El solamente reìa. Yo tambièn.

SALUDOS.

DE LOS OLVIDOS, SIN DUDA, EL MEJOR ES "OLVIDO FERRARA" DE "EL PINTOR DE BATALLAS" DEL MAESTRAZO ARTURO PÈREZ-REVERTE. UN LIBRO QUE, UNA Y OTRA VEZ ... HAY QUE VOLVER A LEER.

Ultimamente, a mi vida, han entrado y salido mucha personas. Algunas, piedras angulares de mis pasos por esta tierra y otras, que me llenaron de veneno en tan solo dos semanas y se esfumaron. Son momentos extraños en los que realmente sorbo la sabia savia de esos momentos que emulan campanados espejismos.
Cuando, tengo esos sentimientos de asombro e insertidumbre, aderezados con lo que llamarìa: "perdidas a simple vista" (porque al verlo bien, no son tan perdidas) vuelvo y re-leo una de mis novelas favoritas: EL PINTOR DE BATALLAS del mastrazo Pèrez-Reverte. En èl, dos hombres se miran y le dice uno al otro: He venido a matarte, ya que por una fotografìa, me condentaste a perderlo todo y a sufrirlo todo.
Ambos hombres hablan de la guerra: Un soldado servio, que al ser captado por una càmara es reconocido por sus enemigos dàndole muerte a su esposa y a su hijo y luego, por esa misma placa, un trato por demàs inhumano, en una càrcel al ser atrapado y reconocido por esa multipremiada toma. El otro, el fotografo de guerra, que nunca se imaginò el papel tan activo y mortal que podìa tomar en una batalla, al pensar que, por el hecho de no llevar un arma, podìa considerarse un simple espectador.
Este libro es un buen ejercicio, y que conste que no digo terapìa o consuelo, o alguna pendejada de esas. Es un ejercicio, tan arduo y complejo, como salir a caminar medio dìa si parar por toda la ciudad, o jugar al box, round tras round, hasta que se te funda la garganta con los pulmones.

CUANDO PIENSES QUE TE HAS QUEDADO SIN ALGO IMPORTANTE, NO TE OLVIDES QUE HAY PINTURAS DE BATALLAS EN QUE PUEDES PERDER HASTA LO QUE PENSABAS QUE SOLO MUERTO TE PODRÌAN ARREBATAR, Y QUE, NI SIQUIERA ESO TE QUEDA, SIGUES VIVO Y HUMILLADO VIENDO COMO TE LO QUITAN, AHI, NI SIQUIERA LA MUERTE, ES CONSUELO.

Despuès de ello, miras a tu alrededor y te das cuenta que el aire que respiras, no està minado de polvora, entonces ... no has perdido nada.

Y, dentro de toda esa masacre y destrucciòn, brilla la conjunciòn de cuerpos, el erotismo, la sensualidad que proyectan los mediadores entre el suspiro y la desolaciòn, como una forma de enfrentar esa muerte que asoma por todos los rincones de los senderos que transitas, de conservar la vitalidad de tu cuerpo que puede drenar su sangre en un momento solo por un indeseable invitado de plomo que se metiò hasta la cocina. No sè si eso, sea amor, de hecho, no sè que tendrìa que ver el amor en todo esto.

CON TODO ELLO, VUELVO A DARME CUENTA DE LO QUE REALMENTE ES IMPORANTE Y QUE TODO, MIENTRAS ESTÈ VIVO, NO ESTÀ PERDIDO.

Y, transcribo de la pàgina 93:

Despuès de darle vueltas, subiò a la planta alta de la torre, donde sacò del fondo del baùl, envuelta en trapos engrados, la Remington 870 con las dos cajas de cartuchos. Era una arma que no habìa usado nunca: una escopeta repetidora que se recargaba accionando un mecanismo de corredera paralelo al cañon. Tras comprobar que este funcionaba, introdujo cinco cartuchos y amartillò uno con movimiento seco que produjo un chasquido metàlico, ligado a un golpe de recuerdo: Olvido, los ojos tapados por un pañuelo, montando y desmontando a ciegas un AK-47 entre un grupo de milicianos en Bulo Burti, Somalia. Como la del soldado, la guerra del fotògrafo era siempre una pequeña parte de acciòn y el resto de tedio y espera. Tal era el caso. Aguardaban el dìa del ataque a las milicias rivales, cuando a Olvido le llamò la atenciòn el adistramiento de unos reclutas jovenes. Lo hacen con los ojos tapados, explicò Faulques, por si se encasquilla su arma en la noche, en combate, y deben arreglarla a oscuras. Entonces Olvido se acercò a los reclutas y sus instructores y pidiò aprender aquello. Quince minutos despuès, sentada en el suelo con las piernas cruzadas, en el centro de un circulo de hombres armados hasta los dientes que fumaban observàndola - un miliciano negrìsimo y flaco cronometraba, reloj de Faulques en mano- , ella se hizo vendar los ojos, y con movimientos precisos, sin errores ni vacilaciones, desmontò y volviò a montar varias veces el fusil de asalto, alineando las piezas sobre un poncho para volver a encajar una por una, a tientas, antes de hacer correr el cerrojo, clac, clac, con sonrisa triunfal, feliz. Siguiò practicando el resto de la tarde mientras Faulques la miraba en silencio, de cerca, grabandose de memoria el pañuelo en torno a los ojos, el cabello recogido en dos trenzas la camisa hùmeda de sudor y las gotas sobre la frente fruncida por la concentraciòn. Al rato, de nuevo con el arma desmontada y mientras palpaba el contorno de cada pieza, ella adivinò su presencia, y sin quitarse el pañuelo de los ojos hizo una observaciòn. Hasta hoy, dijo, nunca imaginè que estas cosas pudieran ser objetos bellos. Tan pulidas. Tan metàlicas y tan perfectas. El tacto descubren en ellas virtudes que no estaban a la vista. Escucha. Encajan con maravillosos chasquidos. Son hermosas y siniestras al mismo tiempo, ¿verdad?

Ahi les dejo esto, para todos aquellos y aquellas, que andan buscando a su "Olvido Ferrara", por lo menos a nivel inconsciente.

SALUDOS.

DE MUSAS INTERCAMBIABLES Y HOJAS TATUADAS EN SU ESPALDA ENCERRADAS EN VIEJOS LIBROS, AÑEJANDOSE COMO BUENOS VINOS.

Què buena falta le hacìa una limpieza profunda a mi biblioteca, asì que aprovechè estos dìas de perceptible nada para adentrarme en ella. Què bueno es extraviar cosas dentro de ellos, resignarte en su momento a haberlos perdido y que, de pronto, aparezcan producièndote una gran sorpresa. Asì, dentro del gran libro: MORFOLOGIA DEL CUENTO de Vladimir Propp, me encontrè este regalito al ocio y a una mujer morena (como canta mi hermano An-hell) de piel lustrosa y negro cabello en cascada, labios rojos desbordantes y mirada suave como las nubes del post antepasado.
Fue un buen recuerdo lleno de pasiones encendidas, de abrevar las ùltimas gotas de agua directamente de su piel, de mitigar de dolor de mis tripas, alimentàndome de las suya, sorbiendo sus frutos en cascada, que depositaba en mi boca, subir en su cuerpo como si fuera una balsa y perderme en su rio, llegar hasta su mar ... y màs allà.
Fue un buen remanso para cobijar momentos idos que, se vuelcan de nuevo sobre mi, fue un buen, buen ... saber que hay letras, para toda ocasiòn y mapas ocultos en botallas de mar que te llevan a eròticos tesoros que gritan de una isla a otra.

LA RETORICA DE TU ROSTRO.

La retorica de tu rostro suspira, intercalando en hojas secas y marchitas trozos de un aliento curioso en tu calida pecera, donde mis diez peces y una ola, bailan al compas de tus ansias por llegar.

La retorica de tu rostro, sale a pasear, respira tras un perro bienvenido de decidido andar y fiera forma de cantar, calzas botas retadoras de sobredosis de goma y agujetas asfixiadas de mis paso que te van a alcanzar.

La retorica de tu rostro, nunca duerme sola, porque siempre duerme conmigo, aun sin que desfile en tus planas de vocales, siempre sabes las magicas palabras para invocar mis ansias extraviadas ... por ti.

La retorica de tu rostro, clama por la unidad de dos cuerpos, no soporta una vida sola, menos una sola vida, no grita; pero nunca calla, tiene el tono, el volumen perfecto, para encender el tacto y llevarlo al acto.

La retorica de tu rostro. Llora. Se purga de mi malestar sombrio, de mi perpetua amargura y me dà de beber, del brillante sorgo de sus pechos, donde vengo y vuelvo a mitigar mi sed, esa que me mata, sino te puedo ver.

La retorica de tu rostro me enciende, me alucina, me muerde ... me anochece, me amanece, me acurruca, me cobija, me canta una canciòn sombrìa, llena de azules detalles una vida que yo, siempre pensè perdida.

La retorica de tu rostro, me grita en silencio: me apena, me asusta, yo tan acostumbrado a indagar y la retorica de tu rostro no me deja ni dudar, me dice la verdad màs simple, màs pura, en mil besos de sal.

La retorica de tu rostro, me dice un secreto: no pierdas el tiempo, cubre tus ojos y averigua a ciegas lo que no puedes controlar. Estira tus brazos y descubreme en la oscuridad, en esa en que me desnudas y te das.

Y solo asì sabràs, a ciegas, conjugar el verbo amar, donde la fe tiene un campo fertil en el que puedes jugar, asì seguir paso tras paso, la retorica de mi rostro y nunca me dejaras escapar. Es un secreto muy grande para que lo pueda ignorar.

Gabriel R-C.

La retorica de su rostro, sigue aqui, perdida entre los libros de mi biblioteca.

SALUDOS.

NO HAY FORMA DE DEJAR DE RECORDAR A DON ROBERTO BOLAÑO. EL MAESTRO, LA INSPIRACIÒN, LA LEYENDA, EL TÒTEM, ÈL QUÈ, A SU MUERTE, PERSISTE CON SUS PALABRAS LLENAS DE HUMOR NEGRO.

CONSEJOS SOBRE EL ARTE DE ESCRIBÌR CUENTOS.

ROBERTO BOLAÑO.

1 - Nunca abordes los cuentos de uno en uno. si uno aborda los cuentos de uno en uno, honestamente, uno puede estar escribiendo el mismo cuento hasta el dìa de su muerte.

2 - Lo mejor es escribìr los cuentos de tres en tres, o de cinco en cinco, si se ve con energia suficiente, escribalos de nueve en nueve o de quince en quince.

3 - Cuidado. la tentanciòn de escribirlos de dos en dos, en tan pelgrosa como dedicarse a escribirlos de uno en uno, ademàs lleva en su interior el juego màs pegajoso de los espejos amantes: UNA DOBLE IMAGEN QUE PRODUCE MELANCOLÌA.

4- Hay que leer a Quiroga, hay que leer a Filisberto Hernàndez, hay que leer a Borges. Hay que leer a Rulfo y a Monterrosos, un cuentista que tenga aprecio por su obra no leera jamàs a Cela o a Umbral. Si que leera a Cortàzar y a Bioy Casares, pero en modo alguno a Cela y Umbral.

5- Lo repito una vez màs por si no quedamos claros: A Cela o Umbral, ni en pintura.

6- Un cuentista debe ser valiente. Es triste reconocerlo, pero es asì.

7- Los cuentistas suelen jactarse de haber leìdo a Petrus Borel, de hecho, es notorio que muchos cuentistas tratan de imitar a Petrus Borel. Grave error !deberìan de imitar a Petrus Borel en el vestir! !pero la verdad es que de Petrus Borel apenas se sabe nada! !ni de Gautier, ni de Nerval!

8- Lleguemos a un acuerdo. Lean a Petrus Borel, vìstanse como Petrus Borel, pero lean tambièn a Jules Renard y a Marcel Schowb, sobre todo lean a Marcel Schowb y de este pasen a Alfonso Reyes y de ahi a Borges.

9 - La verdad de la verdad es que con Edgar Allan Poe, todos tendrìamos de sobra.

10 - Piense en el punto numero nueve. piense y reflexione. aun estàn a tiempo, uno debe pensar en el nueve, incluso de rodillas.

11 - Libros y autores altamente recomendables: De lo sublime , el pseudo Longino; los sonetos del desichado y valiente Philip Sidney, cuya biografìa escribiò Lord Brooke; Antologìa del Spoon River de Edgar Lee Masters, Suicidios ejemplares, de Enrique Vila-Matas, y Mientras ella duerme de Javier Marìas.

12 - Lean estos libros y tambièn lean a Chejov, y a Reymond Carver, uno de los dos es el mejor cuentista que ha dado este siglo.

Entre parèntesis, ANAGRAMA, Barcelona, 2004.

"Es posible - me digo ahora - que haya acertado a considerarme un lector idòneo para la obra de Bolaño. De hecho, me siento muy cercano a toda la obra del escritor chileno. Es posible incluso que sea el escritor que màs se parece a mi, o viceversa: soy el escritor que màs se parece a Bolaño. La causa tal vez resida en la a veces casi aplastante en cuanto a gustos y rechazos literarios."

Enrique Vila-Matas. "EL VIENTO LIGERO EN PARMA" (Un librazo!!!) Sexto Piso Editorial.

"Es muy bonita, juntos llegamos a Lisboa hace ya una semana, despuès de atravezar toda españa en autostop. Tiene el pelo negro y la piel aceitunada (Lorca dixit) y las caderas suaves y los ojos color de almendras. Es muy bella. Se llama Lola y ahora està tomando tè con limòn. Sè que te gustarìa"

Carta de Roberto Bolaño al poeta Efraìn Huerta desde Portugal. 26 de mayo 1978. Revista TIERRA ADENTRO. Dic 2007.

"Artaud decìa que escribìr era una marranada, que todos los escritores eran unos cerdos, sobre todo los de ahora. Lo suscribo. Sin embargo, pese a todo, continùo admirando a los jòvenes escritores. de la misma forma que admiro a los jòvenes boxeadores."

Roberto Bolaño, con los guantes puestos.

SALUDOS.

DE LA VIEJA LIBRETA DE POESÌAS DE MI JUVENTUD, ESA QUE COMO UNA NUBE ... CADA DÌA SE ALEJA UN POCO MÀS.


ANDANDO EN LAS NUBES.

Anoche tuve un sueño que al llegar el alba se evaporò. mirè hacia arriba y en silencio. en nube se transformò.

Solo las nubes son libres ¿no lo crees? viajan a donde se les antoja crecer, acariciadas por las manos del viento se dejan querer, ser espiritù vivo y volver a nacer, y en este continuo vaiven, jamàs envejecer.

Las nubes son suaves ¿no lo crees? como quisiera hacer con ellas una almohada, para lo mullido de una cama. rellena de canciones y de esperanza forrada, para cobijar los sueños como le àngel de la guarda.

las nubes son azules ¿no lo crees? son libres y sueves; pero, tristes tambièn. Acostumbran, a veces, llorar: recordar el amor perdido, el infierno y el final.

las nubes son almas ¿no lo crees? que pasean por el cielo, tratando de ver a los que se quedaron en vida y no quisieron correr, prefirieron seguir a gatas por miedo a probar la miel.

las nubes son dos labios ¿no lo crees? que se rozan en la calles para no dejarse ver, que en el arranque de un suspiro se albergan en un hotel, intentando convertirlo en un castillo de papel.

las nubes son dos niños ¿no lo crees? que se toman de la mano y corren sin saber, que les depara el destino, alejados de su ayer. que se cubren los ojos para no verse crecer.

las nubes son canciones ¿no lo crees? con la fuerza suficiente para poder encender, el corazòn de una persona que se olvido en cree y grita en sus oidos la gloria de nacer.

Pero al final. una y otra vez, las nubes seràn el compedio de tu ser ... tal vez.

las nubes son tristes ¿no lo crees? se pasean por negras calles, alumbradas por rojos faroles. se tienden en el suelo armadas de una botella, con la frente hacia el cielo y la voz; casi muerta.

Miran hacia arriba intentando encontrar, el dios que a lo lejos la intenta ignorar.

Sus ojos grisaceos se empiezan a cristalizar y, en un solo respiro empieza a llorar.

Y asì, la lluvia nos caè a la par.

Las nubes son palidas ¿no lo crees? toman su bastòn y en el apoyan los años que los vieron nacer, inesperada vela que se consumiò sin darse cuenta, dulce toque de guadaña que cortarà la tenue cuerda.

¿las nubes caeràn?

¿en verdad dejaremos de soñar?

Creo en àngeles, pero en dios .... jamàs.

Las nubes son mañosas ¿no lo crees? como cameleòn cambian de forma para proteger su corazòn. temen ser heridas y despuès aceptar perdòn.

Las nubes son huevonas ¿no lo crees? se acuestan en el cielo sin intenciones de correr. El tiempo no hace mella ni en su carne ni en su ser.

Las nubes son vulgares ¿no lo crees? escupen en la calle cuando se quieren hacer ver, se voltean y te dicen cara a cara: què me ves tù, wey.

Las nubes son los barcos ¿no lo crees? que te invitan a abordarlos y nuevos horizontes conocer.

Las nubes son señuelos que te tientan a caer en eròticos deseos y perderte en una red. Son las camas que esperan cobijar tu falta. Que te dicen: abre tu cuerpo a la persona amada.

Las nubes son tiernas ¿no lo crees? son tristes viajeras que invitan a crecer, que se abrigan en tu pecho y en tus labios de mujer, para formar de tu rostro, un perfecto amanecer.

Son tus ojos escondidos en lo suave de tu pelo, unos peces que se escapan a las redes del deseo.

Es tu voz, como suave canto de una flor, que al llegar la primavera, abre sus petalos al sol.

Las nubes son las hojas ¿no lo crees? que en el otoño de los àrboles caen, son las gotas, que del mar, se logran liberar; son murmullo de dos almas que se quieren conjugar.

... y ¿què puede importar?

Las nubes estàn muy lejanas para que se puedan tomar y a la distancia se rien de lo que no seràs jamàs, de lo que nunca podràs volver a ver ...

Las nubes son sarcàsticas !ya lo ves!

Gabriel R-C.
1990.

SALUDOS.

HEMINGWAY, MAILER, LONDON, BYRON Y GARIBAY, NO PUDIERON ESTAR EQUIVOCADOS. TANTO MÀS QUE LO REZA EL VIEJO Y CONOCIDO REFRAN:
"DE PUÑO Y LETRA".

Mi gusto por el deporte de las trompadas, comienza, con la pelìcula ROCKY, ganadora del Oscar al mejor guiòn ... mmm, mucho que ver con su servidor.
Despuès, el regalo de mi mejor amiga, Frida, de este costal Palomino y estas guantaletas Cleto Reyes: ya estaba equipado para comenzar a rifarme. Solo habìa un problema: el lanzar uppers cuts con toda tu fuerza a un costal relleno de azerrìn, no tiene mucho que ver con hacer arpegios en una guitarra electrica, asì que puse en una balanza el asuntos y terminè de piche "guitarro" mamòn de Heavy Metal, nada de rifes que te puedan torcer un dedo y dejar de tocar la Stratocaster durante meses !CHALE!
El siguiente paso, fue muchos años despuès, en compañia del Violador de Papantla, tremendo corredor de diez kilometros para arriba. un domingo muy temprano, lo acompañè a su rife de pista al Sope de Chapultepec, y, cual fue mi sorpresa que ahi, estaba don Toño con todo su establo. A la siguiente semana ya estaba siendo repasado por chamacos corriosos y rucos colmilludos; pero hasta la fecha no me he rajado.
Bien sè que ya estoy viejo y siempre he llevado vida de intelectual, asì que no le pido peras al olmo. tan solo me conformo con ponerme los guantes y aguantar el castigo, poner en aprietos a la banda con un derecha dura y terminar sin aire cada domingo por la mañana ¿serà esta mi crisis de "la edad media"?

Les dejo las consideraciones que hermanan a las letras con los madrazos y que el rock siga hasta que mi espalda me lo permita.

Box y literatura

"Los boxeadores no pierden el cerebro en el ring, posiblemente antes de
subir tampoco lo tienen", es una frase de Jorge Luis Borges en uno de sus
arranques de ironía hacía el deporte.

Pero así como a Borges, amante de las peleas de gallos, el boxeo le extirpó
al menos un pensamiento, hubo autores que dejaron enfermarse por esa pasión
patética pero agradable destreza que significa defender el cuerpo y la vida
con sus propias manos.

Homero, Norman Mailer, Julio Cortázar, Ernest Heminway y Lord Byron, son
algunos de esos enfermos por la literatura, pero hipnotizados por ese vaivén
de las manos.

Ellos, en cada una de sus frases, en cada párrafo, marcaron su ritmo y
cadencia como si la hoja en blanco fuera el ring del Madison Square Garden,
y como si la retórica significara ejercitar un buen gancho al hígado.

Los guantes para un boxeador son las extensiones de sus manos, para estos
escritores-pugilistas, los guantes fueron una extensión de la imaginación.
Imaginación donde también cada golpe significó pulir cada una de las
historias.

Homero en la Ilíada, se tomó el tiempo para relatar el poderoso encuentro
entre Epeo, el creador del caballo de Troya, y Eurialo, "con guantes
pendencieros que ahora cierran ferozmente… sus resquebrajados rostros suenan
con los golpes", narró allá por 1184 a.C.

Norman Mailer, un novelista tan competitivo como Borges en todas las áreas
de la vida, relató en su libro The Fight, el combate entre Muhamad Ali y
George Foreman, la pelea conocida como Rumble in the Jungle es las esencia
de un clásico de la literatura.

Heminway escribía para vivir y peleaba por diversión. Se subió al ring para
medirse ante Ezra Pound, pero su fascinación por estos combates donde
Fitzgerald era el cronometrador, quien tocaba la campana, se inmortalizó en
una cuentito titulado Fifty Grand.

Por su parte Cortázar, con el mote de Cronopio, con una zurda inmortal,
aseguró alguna vez que siempre iba a las peleas en el Luna Park con un libro
bajo el brazo, a veces Víctor Hugo, otras Hölderlin u otro romántico que
estuviera acorde con la noche.

Y ya que el arte del boxeo llegó al romanticismo, que decir del poeta inglés
Lord Byron, el Don Juan, se subió al ring para intercambiar jabs y upper
cuts, con John Jackson, Campeón Mundial de los pesos pesados.

La lista se queda corta, es más larga, podríamos agregar a Jack London y su
cuento Un buen bistec, o las historias del "Púas" por Ricardo Garibay.

Pero Cortázar, Heminway, Mailer y Byron, pretendieron en el boxeo la
estética más que la violencia, después de todo supongo que no lo veían
violento sino estético, como una forma elevada de arte.

SALUDOS.

LA VUELTA DEL MAESTRO GEORGE BERNARD SHAW. DE LOS GRANDES ESCENARIOS TEATRALES, A LA BATALLA DE LOS RATINGS. DE LA MANO DE LA "GRETA GARBO ARGENTINA".

Las teleseries y telenovelas, despuès de tantos años de existencia en nuestras cajas locas, pareciera que se revitalizan al tomar obras clàsicas de la literatura universal y mezclarlas con hijos robados, perdidas de memoria, azàr incomprensible (asì es; en telenovelas, el azàr, que ya de por si es incomprensible por definiciòn, en los horarios vespertinos y nocturnos van màs allà de posiciòn simbòlica, real o imaginaria del mismo) pero al final, el amor triunfa sobre todas la dificultades al resonar de las campanas de la iglesia. (ah, no mames, y conste que soy juarista)
Lo que muchos de ustedes no saben es que esta practica esta desde el origen mismo del genero. el padre de la telenovela en Mèxico, fue el teleteatro y la primera obra de teleteatro que se llevo a la pantalla fue LOS MISERABLES del inmortal Victor Hugo. En Colombia, se realizò LA TIA JULIA Y EL ESCRIBIDOR del maestro Mario Vargas-Llosa y una de las màximas estrellas de la telenovela venezolana, tiene los derechos para llevar, una vez màs DOÑA BARBARA, de Don Romulo Gallegos, a la pantalla chica. En Brasil, tenemos telenovelas como GABRIELA, CLAVO Y CANELA de Jorge Amaro, y, hasta el mamòn de Cohelo, andaba queriedo armarla, pero de actor, chale, de verdad que a ese los electroshock, solo le sirvieron para volverse multimillonario. Es el turno ahora de Argentina, que apenas hace un año hizo ROMEO Y JULIETA con desastrozos resultados comerciales; ahora, sin lograr los derechos, se arma de valor y hace una versiòn de PIGMALIÒN del maestrazo George Bernard Shaw con toques del don Juan de Marcos.
En ella aparece Romina Gaetani, la hermosa mujer que pueden admirar en la foto, que estuvo en Mèxico protagonizando una telenovela el año pasado. Romina, no solo es bella, sino, tambièn tremenda actriz y los colegas argentinos tienen mucha imaginaciòn y oficio para escribìr buenas versiones y mantenerte al borde del asiento durante 214 capitulos de media hora.
No es defensa, ya que no la necesita, ni promociòn ya que este genero, en ùltimas fechas lo ha vuelto a ver la mitad de encedidos en toda la republica mexicana a las nueve de la noche. Solo una reflexiòn: cuando les digan teleseries que no hicieron los gringos o telenovelas ... no tuerzan la boca demasiado ràpido, hay mucho que ver y muchas opciones para donde cambiarle, sino les late ... No todo en el genero es la trilogìa de las Marias.

Para mayor informaciòn de PIGNALIÒN, mi brother, el Salvatore, escribiò una muy buena reseña en su blog, caigale, es un gran blog.



SALUDOS.

PARA COMPLETAR EL POST ANTERIOR. LA PORTADA DEL PORTENTOSO LIBRITO.

SALUDOS.

DE PELÌCULAS MARAVILLOSA Y, LA VUELTA A LOS CUENTOS DE DON ENRIQUE VILA-MATAS, DESPUÈS DE GANARLE UN ROUND A LA MUERTE.

"Me he dedicado a hablar de seres corrientes y vulgares, es decir, de individuos amostazados, apoplèjicos y analfabetos, pero lo he pasado mal, muy mal. Y todo para que dijeran que he cambiado un poco de estilo. Es absurdo porque en el fondo deberìa de haber sabido que para cambiar de estilo basta con cambiar de tema. Lo he pasado mal porque he traspirado mucho con los personajes"

Enrique Vila-Matas.
Exporadores del Abismo.
Anagrama. 2007.

En mi caso, yo no la he pasado tan mal, es verdad que hace tiempo que dejè de escribìr de seres alados, con espadas ardientes, aureolas aceradas y espolones en la botas. Ahora, escribo, por encargo historias melodramàticas de esos "seres corrientes y vulgares" de los que menciona el maestro Vila-Matas, para ser màs exacto; sobre una estafadora que se mueve en los muelles y una cocinera que, lo que menos quiere, son las cuatro estrellas Michelin. Para ser sincero, creo que yo no transpiro demasiado al hacerlo, despuès de quedar bañado en sudor cuidando los dientes en un round de box, las cosas de la literatura, el escritorio y la pantalla, por momentos, te dejan de quitar el sueño ... pero, en otros, se convierten en tu peor pesadilla, en la cual, no dejas de recibìr golpes, uno tras otros, con la guardia hasta las rodillas (es entonces que esperarias que llegaran uno de esos seres alados, con todo ese repertorio de armas que les inventè)

Escribo de una cocinera como Tampopo, si, la muchacha de la pelìcula se llama Tampopo y su ùnica misiòn en este mundo, es cocinar los mejores tallerines (Ramel, en japones). Segùn la pelìcula, en el milenario Japòn, son lo hombres los que tiene esta misiòn, dado que exige para su elaboraciòn, no solo fuerza fisica, sino, tambièn, concentraciòn plena de el quehacer (como si los hombres no nos la pasaramos papando moscas tambièn) esta cinta de Juzo Itami, de 1986, es una algorìa hermosa; del sabor, del amor, de la esperanza y del trabajo arduo. les dejo la foto, para que la ubiquen, es muy difìcil de conseguìr ... ah, pero, por supuesto que la tiene mi gran amigo y maestrazo Juan Heladio, en el tiagüis CULTURAL (pese a quièn le pese y gracias a una banda bien pesada, pero bien pensada) del Chopo (calle Sol y Luna, colonia Guerrero, no matan gratis, de lo ùnico que hay que cuidarse es de los doscientos policìas armados hasta los dientes y los personajazos de la delegaciòn con cara de mala madre, que vigilan el buen orden, comiendo tacos y chiquitiandose caguamas al lado del elefante blanco llamado: Biblioteca Josè Vasconcelos, insisto que por lo menos deberìan de tener la poquisima madre de quitarle el nombre, piche bola de foxistas ignorantes, coños de madre ... bueno, mejor ya voy a cerrar el parentesis que, me estoy clavando gacho).
No se queden sin ver, Tampopo, no se queden sin ir a comerse un tazòn de ramel con caldo, cebollines, salsa soya y lojas de lomo de cerdo; no se queden sin leer el ùltimo libro de cuentos de Vila-Matas ... y sobre todo, no se queden sin ser de la pesada banda bien pensada.

Obvio que la chingada foto volteada es culpa del chingado Violador de Papantla que nunca me enseñò como cambiarle la popa por la proa.

SALUDOS.

CHURCHILL GENIAL.

No fui a ver a Iron Maiden, mi grupo favorito desde que iba a la secundaria, para mi, eso fue un "antes y después" en mi vida, con ello rompo con todos los lastres que tenía de muchos años atrás, y si, por jugarretas del destino, el día de mañana me vuelvo a enfrentar a todo esto que me aquejaba, solo voy a recordar:

POR ELLO, NO FUI A VER A IRON MAIDEN, CON BOLETO PREFERENCIAL, EN UN TOUR DONDE TOCARON, TODOS Y CADA UNO DE SUS ÉXITOS, QUE SIN LUGAR A DUDA SON EL SOUNDTRACK DE MI VIDA.

Ahora, cada vez que de mi Ipod salga la voz de Sir Winston Churchill, con su famoso discurso, en que incendiaba a su pueblo, antes de la maravillosa canción ACES HIGH, donde se narra los bombardeos y los lucha aérea contra los nazis, yo también voy a recordar, todo eso que, ahora, dejo atrás.

Unas citas del marcial maestro, al que todos, le debemos un poco de nuestra libertad.

Cuando Churchill cumplió 80 años un periodista menor de 30 fue a fotografiarlo y le dijo:
- Sir Winston, espero fotografiarlo nuevamente cuando Ud cumpla 90 años.
Respuesta de Churchill:
- Por qué no? Ud parece bastante saludable.



*********************************************

Telegramas intercambiados entre Bernard Shaw (mayor dramaturgo inglés del siglo 20) y Churchill (mayor líder inglés del siglo 20).
Invitación de Bernard Shaw a Churchill:
'Tengo el honor de invitar al digno primer-ministro al estreno de mi obra Pigmalión. Venga y traiga un amigo, si lo tiene.'
Bernard Shaw


Respuesta de Churchill a Bernard Shaw:
'Agradezco al ilustre escritor la honrosa invitación. Infelizmente no podré concurrir a la primera presentación. Iré a la segunda, si se realiza.'
Winston Churchill


*********************************************

El General Montgomery estaba siendo homenajeado, por vencer a Rommel en la batalla de África, en la IIª Guerra Mundial.
Discurso del General Montgomery:
'No fumo, no bebo, no prevarico y soy un héroe'
Churchill oyó el discurso y con celos, retrucó:
'Yo fumo, bebo, prevarico y soy el jefe de él.'


***********************************************

Sucedió en el Parlamento inglés. Fue durante uno de los discursos de Churchill en el que una diputada de la oposición, pidió la palabra. Todos sabía que a Churchill no le gustaba que interrumpiesen sus discursos. Pero la palabra le fue dada a la diputada y ella dijo en alto y buen tono:


-'Sr. Ministro, si Vuestra Excia. fuese mi marido, yo pondría veneno en su café!'
Churchill, con mucha calma, se quitó los lentes, y en aquel silencio en el que todos estaban esperando la respuesta exclamó


-' Y si yo fuese su marido, me tomaba ese café.'


***************************************************************************
Otra en el Parlamento inglés:


Una diputada le dice a Churchill;

-´Señor, Ud esta borracho.´


Y el le contesta;

-´Señora, Ud es fea. Mañana yo estaré sobrio

SALUDOS.

TRES POÉTICAS LETRAS EN CONTRA DEL OLVIDO.

SOLEÁ» DEL AMOR DESPRENDÍO

«Mira si soy desprendío
que ayer, al pasar el puente,
tiré tu cariño al río».

Y tú bien sabes por qué
tiré tu cariño al río:
porque era hebilla de esparto
de un cinturón de cuchillos;
porque era anillo de barro
mal tasao y mal vendío,
y porque era flor sin alma
de un abril en compromiso,
que puso, en zarzas y espinas,
un fingimiento de lirios.

Tiré tu cariño al río,
porque era una planta amarga
dentro de mi huerto lírico.

Tiré tu cariño al agua,
porque era una mancha negra
sobre mi fachada blanca.

Tiré tu cariño al río
porque era mala cizaña
quitando savia a mi trigo;

y tiré todo tu amor,
porque era muerte en mi carne
y era agonía en mi voz.

Tú fuiste flor de verano,
sol de un beso, luz de un día;
yo te cuidaba en mi mano,

y en mi mano te acunaba,
y tu, por pagarme, herías
la mano que te cuidaba.

Pero al hacerlo, olvidabas
(tal vez por ingenuidad),
que te di mis sentimientos
no por tus merecimientos
sino por mi voluntad.

Yo no puse en compraventa
mi corazón encendío;
y has de tener muy en cuenta

que mi cariño no fue
ni comprao ni vendío,
sino que lo regalé.

Porque yo soy desprendío;
por eso te di mi rosa
sin habérmela pedío.

Porque yo soy desprendío
y doy las cosas sin ver
si se las han merecío.

Por eso te di mi vela,
te di el vino de mi jarro,
las llaves de mi cancela
y el látigo de mi carro.

Ya ves si soy desprendío
que ayer, al pasar el puente,
tiré tu cariño al río.





MANUEL BENITEZ CARRASCO.







PLEAMAR




Nada ansío de nada;

mientras dura el instante de eternidad que lo es todo,

cuando no quiero nada.




OLIVERIO GIRONDO (mi abuelo literario)







ESTE ADIÓS ...





Este adiós no maquilla un hasta luego

este nunca no esconde un ojalá,

estas cenizas no juegan con fuego

este ciego no mira para atrás,

este notario firma lo que escribo

esta letra no la protestaré,

ahorrate el acuse de recibo, estas visperas

son las de después.

a este ruido tan huerfano de padre no voy a

permitirle que taladre un corazón podrido de latir.

Este pez, ya no muere por tu boca.

Este loco se va con otra loca.

Estos ojos no lloran màs por ti.




JOAQUIN SABINA.




SALUDOS.

UNO DE LOS TANTO PROBLEMAS DE EXISTIR.
DE EMMANUEL BOVE Y SU INFRUCTUOSA BUSQUEDA DE AMIGOS, EN ESTE 14 DE FEBRERO QUE TERMINÒ SIN PENA NI GLORIA-.

Emmanuel Bove, un escritor desconocido de la època de la post-guerra, tiene mucho que ver con grandes figuras como Albert Camus y Jean-Paul Sartre. Tiene ese mismo cuestionamiento, esa misma pesadez en la existencias, ese dolor en el respirar o en el dar el siguiente paso.
MIS AMIGOS es un libro doloroso y no deja nada màs allà que ese dolor. No te hace reflexionar en la suerte que tienes de tener amigos y de la espontaneidad con que los has conseguido, ni en la fortaleza que nace de ti para defenderlos cuando los ves en peligro ni lo maravilloso que es compartìr con ellos una jumbo-cerveza en el mercado de la "Lagunita" un domingo por la tarde. Bove se centra en la necesidad obsesiva de tener amigos y, que no haya poder humano, ni siquiera divino para poder conseguirlos.
Este libro, difìcilisisisisimo, de conseguìr por lo menos en Mèxico, es una traducciòn de Eduardo Gudiño Kieffer (si, el mismo del vigoroso libro PARA COMERTE MEJOR) y en su tapa viene un cuadro del maestrazo Magritte llamado ILUSIONES DE GRANDEZA (les dejo una fotito ya que es realmente hermoso, lo siento, no la pude voltear y el hojaldra del Violador solo me dijo: No te quiero ayudar ) y es una primera ediciòn de Lozada de 1983 y fue un regalazo de mi queridisima amiga PAMELA, que se fue ... tal cual ... a la chingada Patagonia y nos dejò sin su curiosos humor chileno, de verdad que esa mujer me hace reìr màs que Kena y Titi Larraìn de la versiòn chilena de CASADO Y CON HIJOS, que eso es ya decìr bastante. Espero con ansia su vuelta para que me confirme su direcciòn ya que le mandè unos libritos y regresaron por la supuesta inexistencias de su dire en Montevideo.
Si se les presenta el librito, de verdad, no dejen de leerlo.

SALUDOS.

BIENVENIDOS A SU ESTUDIO DEL ARC.

Aquì, algunos libritos de su servilleta (comprados, con el sudor del de enfrente, no escritos por mi ... yo no he publicado, ni mis fabulas de cuando tenìa 13 años), de titulos varios; pero, fundamentalmente novela, psicologìa, psicoanalisis, lingüistica y antropologìa. esta zona tambièn es la sala de juegos de mi primita Comanka (a la que quiero como si fuera mi hija) es por ello que hay infinidad de juguetitos de puerquitos, para que ella los masacre cada vez que tiene a bien, no masacrarme a mi, a su "abola" o a su tìa Carmen y ya en puntos muy pendejos, hasta a su madre o a su tìo el Violador de Papantla que ella reconoce como: Pachi.


Ahora, les presento el lugar desde donde les escribo esta sarta de pendejadas, de pronto, es conveniente saber dònde se procesan tantas ideas des-ideizadas y tantas letras tan des-letradas.
Aquì podemos ver a mis dos hijas: mi HP y mi Mac. (Antes, eran una Fender Stratocaster y una Gibson Les Paul; pero, ya estoy viejo) Arribita, los libros que uso para mi trabajo (guiòn y libros antiquisimos, de historias melodramàticas) y, aun màs arribita, una ofrenda pagana de màscaras y figurillas de madera, todas de la India (de la India de mi hermana que no se las llevò cuando se casò), menos, el angelito de mi guarda que ven en la esquina. ese lo comprè en Taxco (y no es de plata ni està enmascardo; pero, la neta es el màs santo que se puedan imaginar). Luego, justo encima de la camita en la que regularmente caigo como tapa de excusado, muy entrada la noche, San Charles Chaplìn, que me cuida machìn de mis pesadillas (es el ùnico que se puede rifar con el Freddy) luego màs libros de "lloraràs y lloraràs y nadie que te consuele" ... y encima de estos. Fotografìas de mi santisima trinidad castellana: Arturo Pèrez-Reverte, Roberto Bolaño y Enrique Vila-Matas. con quienes me persigno antes de comenzar a trabajar, para que me manden un rato a sus musas, que leyendo sus libros, uno se da cuenta que estàn bien buenas.

SALUDOS.

!QUÈ RÀPIDO CAE EL VELO DEL TIEMPO! ... REPRESENTADO, DÌA A DÌA, CON UNA LIGERA CAPA DE POLVO QUE SE VA SUMANDO, Y YO ... SIN CHACHA.

Queridos Todos:

El año comenzò raro ... muy, muy movido. Primero, tuve una lesiòn en la espalda por seguirle jugando al box, en el Sope de Chapultepec !ah huevo! ya estoy viejo para esos rollos, pero la neta, me encanta, es raro, pero en pleno enfrentamiento, no dejo de pensar en los textos freudianos, que me remiten conceptos como: Padre muerto, Tòtem, histeria, psicologìa de las masas, salvajìsmo, Edìpo. En fin, el box saca lo que aùn queda de psicoanalista en mi. Sigo ... enfrentandome a mis fantàsmas ... enfrentadome a mi mismo: mis ansias, mis tiempos, mi necesidad de lanzar golpes, sin recibìr el primero que me ponga en un escenario de franca hostilidad. Tengo una bronca, la eterna bronca conmigo mismo y que se las narraba en un blog de hace muchos meses: !CHINGADA SUERTE ... NO SÈ ESPERAR!!!

Les dejo un agradecimiento: mil gracias y un abrazo fuerte, por seguìr aquì, por tomàrse la molestia de leèrme, de comentarme, de saber que mis letras tan desletradas tiene un eco, un eco en ustedes, que tienen a bien, regalarles un poco de atenciòn. Cuando trabajo, mis letras llegan a millones de personas, que bien sè, no me escuchan. Cuando les escribo a ustedes y tengo diez comentarios (màs los flojos que no escriben nada ) Sè, de cierto, que compartieron un momento conmigo.

SALUDOS Y GRACIAS.
Sinceramente.
Gabriel.

MALABAREANDO PALABRAS EN TU AUSENCIA. PARA MI "CHINA MEXICANA" QUE ROLA COMO UNA ROSA, POR LIMA.

COMIENZO A ENTENDER LOS PRECARIOS PASOS DE TU AUSENCIA, LOS ESPACIOS CIERTOS DE INCIERTOS CIELOS QUE COLUMPIAN DOS NUBES QUE VIENEN Y VAN.
COMIENZO A SOSPECHAR QUE NO TIENEN SENTIDO LOS BAJOS TEXTOS 'ONDE SOPESO LOS LECHOS EN QUE NOS FUNGIMOS TÚ Y YO: UN, DOS ... TRES, POR TI Y POR TODOS MIS SENTIMIENTOS.
COMIENZO A DEVELAR LA RUTA PRECISA, CONTRARIADA Y DIRECTA, COMPASO EN SINCOPA EL COMPAS DE MIS PIERNAS, PARA ENCAMINAR Y CAMINAR DE NUEVO A TI.

SALUDOS.

PARA MI "CHINA" LEJANA EN TIEMPO Y ESPACIO; PERO, TAN ACURRUCADA DENTRO DE MI ALMA. EL ENALTECIMIENTO DE LAS PALABRAS POR EDUARDO GUDIÑO KIEFFER.

En este principio de año, se me sale lo "tangero" de mis gustos literarios y arranco con una selección de libros que van desde Borges a Arlt, pasando por Girondo (mi abuelo literario) y Bioy Casares y mi consentido Cortázar.

Es aquí donde aparece Eduardo Gudiño Kieffer. llego a este deslumbrante autor por dos vías: Un fragmento de una de sus novelas en un "buen libro compañero" (es decír, un libro con una buena variedad y calidad de escritos que tiene el tamaño justo para albergarse en la bolsa de atrás de tus Levi's y, tenga presencia inmediata cuando haces una pausa y no permite que aparezca el aburrimiento en ningún momento) de nombre:ANTOLOGIA DE POESÍA ERÓTICA. Y la segunda, el maestro fue el traductor de el libro: MIS AMIGOS de Emmanuel Bové, que fue el último gran libro que leí el año pasado gracias a mi gran amiga y compañera de risas Pamela, que me lo mandó desde la Patagonia.

Para mi "China", que a la distancia, las palabras entre ambos, son un "cinturón de cuero" que nos mantiene unidos:

Pero tenés razón. Cecilia: las palabras están cansadas. Habría que dejarlas dormír, tejerles un capuño de seda y esconderlas en cualquier parte, en una caja de zapatos, en una polvera vieja, en un jarrón o en un papel bien dobladito y metido en una jaula para que no se escapen, para que no se vuelvan, para que canten si tienen ganas y si no, no.
Por eso me gusta que me ayudes a encontrar otras palabras, ésas que vos inventás y hablás y que te salen de la boca de a poquito, como si de tus labios núbiles brotaran enormes flores y enormes pájaros, como si en vez de pronunciar palabras, pronunciaras farolitos japoneses, crujiente papel de arroz y lilas, violetas, verdes. Rojos, amarillos mezclados. Vos renovás el mundo, Cecilia. Vos lo recreás, lo volves a hacer, y no de barro, de palabras ... [...] o cuando te definís vos misma con un sonido imposible de transcribír, con ese sonido que parece lluvia sobre un techo de cinc y suspiro, viento entre hojas de álamo y zureo de palomas. Ese sonido que es todo los sonidos del mundo y es vos. O tu nombre: Cecilia.
Pero yo no puedo escribír inventado palabras. Yo tengo ya las palabras que me han dado, los instrumento de un idioma heredado y común a todos los que me rodean. Yo sólo puedo creerte y crearte, Cecilia. Creerte y crearte y quererte. Y escribír (cuando escribo) hablandote. Como si realmente estuvieras acá ¿no lo estás acaso?

PARA COMERTE MEJOR.
Eduardo Gudiño Kieffer.
Losada 1967

SALUDOS.

CASCOS DE WALKIRIA Y GUITARRAS DISTORSIONADAS.
ARTURO PÉREZ-REVERTE FRENTE AL HEAVY METAL.

Les dejo este link de la columna dominical, llamada Patente Corso que maestrazo Arturo Pérez-Reverte, escribe en el periodico EL PAIS de España, donde se reconcilia con la música más poderosa del planeta.

Que bien me sienta imaginarme a Don Arturo en su biblioteca de veinte mil libros con su compacto SOMEWHERE IN TIME de Iron Maiden, bien prendido cuando empieza a resonar el bajo Fender azul de Steve Harris, Tal cual, estoy seguro que, también el jefe de la "dama de hierro britanica" quedaría prendado de un libro como: CLUB DUMAS o PINTOR DE BATALLAS.

Y que decir de Bruce Dickinson, con sus mil trucos para disfrazar su afectada garganta; pero, graduado en historia por una de las mejores universidades de Inglaterra y, todo él, un verdadero MAESTRO (y, además, campeón) DE ESGRIMA. En una época en que ya no se esgrimen Toledanas, defendamos el honor con guitarras Fender Stratocaster.

!Nuevo libro de Pérez-Reverte!!!
!Iron Maiden en Febrero por aquí!!!

El año no pinta tan mal.

SALUDOS.

www.capitanalatriste.com/escritor.html?s=patentecorso

ESTE BLOG, TAN LLENO DE ROBERTO BOLAÑO.

Para todos aquellos que festejan el día de acción de gracias y celebran la doctrina Monroe.

La edición norteamericana de LOS DETECTIVES SALVAJES de Roberto Bolaño (FS&G, 2007) ha resultado elegido entre los 10 mejores libros por THE NEW YORK TIMES.

FUENTE: www.anagrama-ed.es/

¿Es qué necesitan otra razón más para leerlo???

SALUDOS.

DE LA VIEJA LIBRETA GARABATEADA PARA MI EXCLUSIVO PLACER (COMO DIJO JACK KEROUAC)

Entiendo cuan solitario resulta escribír. Hacer literatura es el trabajo más solitario del mundo porque no hay nadie que te pueda ayudar. Y entiendo que si fracasas, lo haces solo. Como un boxeador, porque al final no tienes un equipo a quien culpar.
David Duchovny
Sobre su papel de escritor en la serie "Californication".

Eres lo que más se parece al instante en que me reconozco.
José Ignacio Cabrujas.

Estoy vivo como escritor porque soy lector.
Arturo Pérez-Reverte.

Usted tiene el rostro de quien se ha enfrentado a la hoja en blanco.
Carlos Fuentes.
El día que lo conocí en la librería Rosario Castellanos.

SALUDOS.

REENCUENTRO CON DOS MARAVILLOSOS LIBROS POR 20 VAROS Y, DE NUEVO, EL "PRESTAMO" AL GOBIERNO DEL D.F.

Si yo no tuviera el "bendito-maldito" vicio de regalar libros, mi biblioteca sería el doble de grande sin lugar a dudas, o por lo menos, ya tendría otra lap; pero, es un vicio, que, como todos lo vicios, me hacen tan feliz en el momento y después, me deja la tremenda cruda del vacio.
Y si es que hay un dios, en lo lejano del firmamento, él fue el que encaminó mis pasos con la bandita de vendedores malditos de libros viejos que se ubican a un costado del Palacio de Mineria, si, ese mismo lugar donde se hace la feria de libro cada año el mes de febrero. Ahi, mi radar literario, tan bien afilado, encontró en un dos por tres ese par de libritos que tanto añoraba y de los que les escribo un algo para que se den un quemón. Al final, algo de PARA LEER DE BOLETO EN EL METRO 8 que prometo regresar a la línea azul, donde, de pronto se me aparecen sensuales brujas cósmicas.

ANTOLOGIA DE LA POESÍA ERÓTICA selección de Gustavo Sainz y Miguel Donoso Pareja.

TANTO SOÑE CONTIGO
Robert Desnos.

Tanto soñé contigo que pierdes tu realidad.
¿Todavía hay tiempo para alcanzar ese cuerpo vivo y besar sobre esa boca de la voz que quiero?
Tanto soñe contigo que mis brazos habituados a cruzarse sobre sobre mi pecho cuando abrazan tu sombra, quizá ya no podrían adaptarse al contorno de tu cuerpo.
Y frente a la existencia real de aquello que me obsesiona y me gobierna desde hace días y años, seguramente me transformaré en sombra.
Oh balances sentimentales.
Tanto soñé contigo que seguramente ya no podré despertar. Duermo de Pie, con mi cuerpo que se ofrece a todas las apariencias de la vida y del amor y tú, la única que cuenta ahora para mi, más difícil me resultará tocar tu frente y tus labios que los primeros labios y la primera frente que encuentre.
Tanto soñé contigo, tanto caminé, hablé, me tendí al lado de tu fantasma entre los fantasmas, y cien veces más sombra que la sombra que siempre pasea alegremente por el cuadrante solar de tu vida.

LÍRICA. Jaime López.

UN MINUTO DE SILENCIO.

Por cada muerto
lo mejor
es un minuto de silencio
para pensar
lo difícil
que es estar vivo
en un pueblo
que adora a los que se van
a los que se pierden.

Un minuto de aplausos,
un minuto de ruido,
toda una vida en lucha,
no son tan afectivos,
tan efectivos,
como ese minuto de silencio
para pensar ...

PARA LEER DE BOLETO EN EL METRO 8. Gobierno del D.F.

CUENTA REGRESIVA Y OTRA FÁBULAS SUPERNUMERARIAS.
Armando Vega-Gil.

CUENTA REGRESIVA.
Su pesadilla comenzó cuando le dijo: "Eres la mujer de mis sueños".

INAPELABLE.
- ¿Quedarme contigo? !Ni lo sueñes! - dijo ella, y el hombre despertó en su cama, solo.

MALA PATA.
Esta era una vieja coja que todos los días se levantaba con el pie izquierdo.

FUERA DE CONTROL.
Un segundo antes del suicidio, vio proyectada en su cabeza la película de su vida; pero como ésta había sido tan aburrida, cayó dormido antes de que terminara la función.
Cuando despertó, fue demasiado tarde.

En caso que se les aparezca alguno de estos libritos por menos de 25 varitos, no lo piensen ni un segundo, nunca costó tan barato un nuevo punto de vista del lado oscuro del corazón. (como decía el maestro Subiela, que dios lo tenga en el santo estudio de cine del cielo o en el cuarto de edición de infierno)

SALUDOS.

MI MEJOR AMIGA ... FRIDA Y LAS FLORES QUE CULTIVA EN LAS BANQUETAS DEL CENTRO HISTORICO DE ESTA CIUDAD.

Frida, es mi mejor amiga desde hace una centuria de años.

Mi mejor amiga Frida, es la única capaz de seguirme, sin chistar a mis tan largas caminatas.
Mi mejor amiga Frida, ha recorrido todos los cafés de la Condesa y sabe, dondes está el mejor y el peor capuchino.
Mi mejor amiga Frida, me compraba libros en la librería del Péndulo, para que yo los leyera y luego se los platicara "atragantandonos" de café, en el hoy extinto "Coffe-station" de Michoacan.
Mi mejor amiga Frida, tenía una botas Caterpillar igualitas a las mías, que, por fortuna, le salvaron su pata una tarde de rapel.
Mi mejor amiga Frida, tiene el más vasto repertorio de caras y gestos, sabes perfectamente lo que quiere decir, sin que siquiera abra la boca.
Mi mejor amiga Frida, me regaló una guitarra y fue mi "sparring de esquina" en mis locos años de guitarrista del grupo EXCALIBUR.
Mi mejor amiga Frida, me acompañaba a desayunar al Konditore y después al mercado de la Lagunilla, todos los domingos.
Mi mejor amiga Frida, conoce a todos mis amigos; desde los más rotos hasta los más jodidos; desde los más genios hasta los más pendejos, y ella; a todos les encanta.
Mi mejor amiga Frida, practica kick-boxing y ya estamos planeando darnos un entre.
Mi mejor amiga Frida, tiene un celular sin pantalla y nunca contesta porque no sabe quién es el que la está llamando.

Mi mejor amiga Frida y yo, hace mil millones de siglos y siglos, amen. Planeamos un programa de radio, que ahora vive todos los miercoles. Yo le voy a ayudar con dos rolas y tres ideas y una coja producción; y ella, al tiempo, a la distancia, a los problemas y aunque la deje de ver milochomil millones de segundos, SIEMPRE SERÁ, MI MEJOR AMIGA FRIDA.

FLORES EN LA BANQUETA
MIERCOLES 1 A 2 de la tarde.
http://www.elementoradio.com/

NO DEJEN DE ESCUCHARLA, DE PRONTO, TAMBIÉN SE CONVIERTE EN SU MEJOR AMIGA FRIDA.

SALUDOS.

SIN LANZAR LA TOALLA, ESPERANDO LA CAMPANA, RECIBIENDO GOLPES QUE LLEGAN HASTA EL ALMA.
Y AUN ASÍ ...

Tengo una cuenta pendiente contigo ... una cuenta que no se aclara ni con dos palabras, ni con mil testigos.
Tengo una cuenta pendiente contigo ... que por más que reciba tus ganchos y por más que aguante el castigo, sigues pidiendo que te rompa el hocico.
Tengo una cuenta pendiente contigo ... que ni escogiendo armas: mosquetes, pistolas o toledanas nos va a llevan a nada.
Tengo una cuenta pendiente contigo ... y te la voy a cobrar, tan caro, y te voy a perseguir por luz y llanto sin que encuentres donde ocultarlo.
Tengo una cuenta pendiente contigo ... y estoy muy cerca de cobrarla. Esta cuenta solo se resuelve en la cama y en ella, me voy a quedar con tu alma. Aunque tenga que succionarla desde lo más profundo de tu falda.

Entre tanto Puto y Peleles; queridas mujeres, de pronto, se les olvida que aún, quedamos hombres.

SALUDOS.

DE LA VIEJA LIBRETA DE POEMAS. OTRA PARA LAYLA Y UNA NUBE DE RECUERDOS QUE, CON NADA, LOGRO DISIPAR.

Otra para Layla, otra de la obra CARTAS SIN DESTINATARIO. Ojalá les gusté, y sino ... (ahi voy de pinche mamón, dándomelas de "poeta maldito" y capaz [sin la sierra] que no les gusta y me voy a sentir bien mal) pues ... nada.

QUÉ BIEN QUE LLEVO TODA LA NOCHE OYENDO A JUDAS PRIEST PARA ENVIDIA DE LA MAYORIA DE LOS PRESENTES. EL IPOD ES LO MÁS CERCANO QUE CONOZCO AL TERMINO: ETERNIDAD.

Querida Layla:

Noche oscura, densa de suspiros; de recuerdos vivos que se manifiestan como sudor insesante de un esfuerzo contraido. Sincero espejo que distorsiona la verdad, de tus ojos pardos que embriagan al mirar, como el vino más añejo que conciente al paladar; el néctar del fruto prohibido que de mis manos logra escapar, y de camino al cielo, el arcoiris pintaran.

En esos momentos me doy cuenta que el desvelo (fiel compañero entre yo y tu recuerdo) me piden que toque una canción, para atrapar el reflejo de la musa inspiración. Al tomar mi guitarra comienzo a soñar en la caída de tu pelo con la fuerza de la olas del mar, y al pretender sentirlo cerca, las cuerdas comienzo a explorar, através de melódicas escalas que conduzcan a una nota final, la más hermosa, en la cual tu voz pueda escuchar.

Encuentro esa tonada que refleje mi sentír. Termino mi cigarro viendo como el del desvelo se logra consumír. Abrazo mi guitarra, agradeciéndole poder llenarme de ti, le cuento de tus labios y empiza a sonreír, cree que soy demasiado débil, un extrajero en tierra extraña que no logra echar raíz. Me conoce demasiado para que le pueda mentír.

Me recuesto en silencio y me comienzo a cuestionar ¿las nuber moriran? ¿si el amor existirá? ¿ si dios sabrá alburear? ¿si en tus mejillas me puedo acurrucar? Mil preguntas para una sola respuesta: No te puedo olvidar.

Estiro mi mano y la radio logro encender, y en la noche oscura alcanzo a escuchar "In your eyes" (Peter Gabriel) llegando, de nuevo, exactamente donde comencé, a tus tiernos ojos que, mi realidad, lograron hurtar ... y más; mucho más.

SALUDOS.

ENTRE NACOS INTELECTUALOIDES Y "POETAS MENORES"
UNO DE TANTOS "ROUNDS" EN EL TIANGUIS DEL CHOPO.

El sábado pasado compartiendo las letras y los DVD´s con la banda del Chopo, trencé conversación con un despiadado crítico y maestro de cine; un chavo brillante y bien plantado, con una parla corto pero certera, venía con el orgullo de haber terminado de leer el libro que Adolfo Bioy Casares escribió sobre Jorge Luis Borges. Después de medirnos con el acostumbrado bailoteo y lanzarnos las primera fintas de izquierda, me dejé ir buscando fintar a la mandibula para dejarle caer un gancho al cuerpo.
- Pues lo Argentinos, están haciendo muy buen cine, además de que lo está realizando gente muy joven, yo diría que los primeros hijos de Eliseo Subiela.
Le entró directo, yo salí con movimiento de piernas en compás, no quedando demasiado lejos para esperar el contrataque, que al ser tan franco y lleno de "enjundia" no me lo esperaba y lo que era un golpe a raja tabla, lo recibí como una inocente finta.
- A mi no me gusta Subiela. Me choca que enaltezca a poetas menores.
El derechazo recto entró certero, pero no llegó por completo a su destino ya que yo "cabecié" y volví a salir por pies. Me calenté y lo finte con izquierda, le opaqué la vista y luego di un paso atrás, para jalarlo y cuando lo sentí encima, dejé caer la combinación completa.
- Si te refieres a Oliverio Girondo, lo único que podría hacer que tú lo llamaras "poeta menor" sería el desconocimiento de su obra.
Le entraron dos, se echó para atrás sin llegar a las cuerdas y comenzó a bailotear lejos de mi derecha, dando por buenos cualquier golpe, aunque fueran obvias fintas.
- No, me refiero a Benedetti.
Sonó la campana y yo volví a mi esquina, seguro que a Don Mario, abrá mil pesos pesados listos para defenderlo. Si la bronca no iba con mi abuelo literario, lo dejo pasar. Yo, como decía Sabina: A mis años, solo mato y robo por necesidad.

ALGO DE DON MARIO A VER QUIEN LE SALTA AL DESPIADADO CRÍTICO DE PELIGROSO RECTO DERECHO A LA MANDIBULA.

Compañera.
Usted sabe que puede contar conmigo, no hasta dos ni hasta diez, sino contar conmigo.
Si algunas veces advierte que la miro a los ojos y una veta de amor reconoce en los mios, no alerte fusiles.
Ni piense que deliro; a pesar de la veta o tal vez porque existe, usted puede contar conmigo.
Si otras veces me encuentra huraño sin motivo, no piense que es flojera igual puede contar conmigo.
Pero hagamos un trato:
Yo quisiera contar con usted, es tan lindo saber que usted existe, uno se siente vivo; y cuando digo esto, quiero decir contar.
Aunque sea hasta dos,
aunque sea hasta cinco.
No ya para que acuda presurosa a mi auxilio, sino
para saber a ciencia cierta que usted sabe que puede contar conmigo.

Mario Benedetti.

SALUDOS.

PRIMER ANIVERSARIO DE ALTURA EN LITERATURA.

Este mes cumplimos un año de que yo les escribo pendejadas y ustedes las leen. Gracias por ello. Gracias a todos por hacerme saber que están del otro lado.

UN ABRAZO PARA TODOS.

SALUDOS.

EN LA RE-LECTURA DE "EL PALACIO DE LA LUNA" DE PAUL AUSTER, ME DESCUBRO TAN PLENAMENTE QUE ME ESPANTO. COMO SI MIRARA MI PROPIO ROSTRO AL ASOMARME A UN ATAUD.

Sin duda alguna es mi libro favorito de Paul Auster y es, por ello, de ese selecto grupo de libros que vuelvo a leer cuando mi vida se va desgarrando lentamente. Entre esos libros están: LA MUERTE DE ARTEMIO CRUZ de Carlos Fuentes; EL CLUB DUMAS de Arturo Pérez-Reverte; EL MAL DE MONTANO de Enrique Vila-Matas; POR QUIÉN DOBLAN LAS CAMPANAS de Ernest Hemingway y DETECTIVES SALVAJES de Roberto Bolaño.

Este libro de Auster, me es tan intimo, tan cierto de mi, que me duele cuando mis ojos lo van recorriendo por las delgadas líneas de letras.

Esta relectura la hago en un bello ejemplar, primera edición que compré en una librería de viejo de M. A. de Quevedo y que tiene una hermosa dedicatoria:

Para Ale:
Por nuestro amor compartido con la luna. Jorge.

Dos asuntos son dolorosos en este libro y en esta dedicatoria:
1) Ale, se desprendió de este libro que con tanto amor le dedicó Jorge.
2) Ale. Nunca leyó este libro.

Pero; yo si. Termino de leerlo por tercera vez y como comentaba Midori (qué casualmente se llama Ale):

-Yo no soy ESA Ale.

Pues yo, en nombre de ESE Jorge, dedico esta re-lectura a todas las Ales; que fueron, que son y que serán ... en esta y en cualquier vida, en cualquier libro y en cualquier luna: La inspiración.

Y, muy especialmente a mi propia Ale de hace dos años y más de mil kilometros hacia el norte, qué bien sé: Sigue escuchando a Joaquín Sabina y recuerda ... tanto como recuerdo yo.

LES COMPARTO UN PARRAFO:

Hicimos el amor durante varias horas en la decreciente luz vespertina del apartamento de Zimmers. Sin duda, fue una de las cosas más memorables que me han sucedido nunca y creo que al final estaba completamente transformado por la experiencia. No estoy hablando solamente de sexualidad ni de las permutaciones del deseo, sino de un espectacular derrumbe de muros interiores, en un terremoto en el corazón de mi soledad. Me había acostumbrado de tal modo a estar solo que no creía que algo semejante pudiera ocurrirme. Me había resignado a cierta clase de vida y luego, por razones totalmente oscuras para mi, aquella preciosa muchacha china había caído ante mí, descendiendo de otros mundos como un ángel. Hubiera sido imposible no enamorarse de ella, imposible no quedar arrebatado por el simple hecho de que estuviera allí.

SALUDOS.