PAUL AUSTER Y ENRIQUE VILA-MATAS, VUELVEN POR LA REVANCHA ESTE 2007.

Paula Canal de editorial Anagrama, me ha enviado con una nota sobre algunos originales, un bello librito de color azul que es el boletín de novedades septiembre-octubre de la editorial. Me he llevado una grata sorpresa al ver que dos de mis escritores favoritos nos van a dejar libritos para terminar el año, les dejo la información y no se los pierdan, yo aun no los leo; pero, por supuesto que les puedo asegurar que son muy buenos después de haber leído a los autores desde hace muchos ... muchos años. No hay pierde valen cada hoja de papel importado.
Como diría el Violador de Papantla de su querida Apple: Son tan buenas que ni siquiera hay virus que las intimide, eso es para los "PCr-mundistas" . Algo por el estilo sucede con los libros de Anagrama, no hay un solo pinche pirata que "los pase al pizarrón" y nos los deje más baratos; ni modo, somos una élite por necesidad, a pesar de odiar a las élites.

ALGUIEN CON UN LIBRO DE ANAGRAMA BAJO EL BRAZO, NO SOLO TIENE VANGUARDIA LITERARIA Y BUEN GUSTO ... TAMBIÉN TIENE VARO.

ENRIQUE VILA-MATAS. Exploradores del abismo.

¿Qué escribes? le preguntaron una tarde a Enrique Vila-Matas. El escritor sentía, tras Doctor Pasavento, que había llegado al final de un cierto recorrido y ante él se abría un abismo. "Escribo el titulo de un libro" respondió. El titulo era Exploradores del abismo. De ahi surgió una serie de relatos protagonizados por seres al borde del precipicio, seres que se entretienen en ese borde y lo estudian. Son optimistas, personas corrientes que adoptan la posición de expedicionarios y sondean el horizonte, indagando que puede haber en el más allá de nuestros límites.
Personas no especialmente modernas, pues desdeñan el astío existencial tan en boga, sino más bien anticuadas que mantienen una relación desinhibida y directa con el vacio. En realidad, los relatos de este libro buscan puentes en un admirable abismo: historias cruzadas por la silueta de un equilibrista que liga el conjunto de este regreso de Enrique Vila-Matas a la narrativa breve, pero también al libro inclasificable.

PAUL AUSTER. La vida interior de Martin Frost.

Martin Frost se ha psado los últimos años escribiendo una novela y necesita un descanso. Sus amigos Jack y Anne Restau se ha ido de viaje y le han ofrecido su casa de campo. Pero en medio del silencio una idea comienza a darle vueltas en la cabeza y Martin se propone escribír. No será un relato muy largo y se quedará en casa de sus amigos hasta que lo termine. Despierta al día siguiente con una chica medio desnuda en su cama que dice llamarse Claire, que es sobrina de Anne, pide disculpas y finalmente es aceptada por Martin. Pero el relato que está escribiendo y el deseo por Claire crece al mismo tiempo. Y cuando la escritura del cuento llega a su fin, la misteriosa y carnal Claire - Los Restau no tienen sobrinas - comienza a enfermar ... La vida interior de Martin Frost tiene una complicada historia. Al principio fue un guión de treinta minutos. El proyecto se encalló. Devino entonces una de las últimas películas de Hector Mann, el protagonista de El libro de las ilusiones. Y ahora es este guión de la película que Paul Auster ha escrito y dirigido.

Esta información es de primera mano y, ni siquiera, en la página de la editorial aun aparece, es lo bueno de ser amigo del "Jefe"

SALUDOS.

DE LA VIEJA LIBRETA DE POEMAS.

Esta cartita perteneces a un obra (obvio, aún sin publicar, como es mi costumbre) de nombre: CARTAS SIN DESTINATARIO y son algunas cartas de amor que he escrito a las mujeres que han tenido trascendencia en mi vida. Esta debé tener mínimo 20 años. Todas estan dirigida a Layla, protagonista de una bella historia Indú de amores tragico de donde Eric Clapton toma el nombre que dará titulo al único album que grabó con "Dereck and the Dominos", la canción es todo un himno. Así escribía, escuchaba música y leía leyendas cuando tenía 19 años.

Querida Layla:
¿Qué tan arduo puede ser el camino? ¿qué tan negra puede ser la noche? ¿qué tan inimaginable puede ser el destino? ¿cómo podría saber la sinceridad de una pluma? ¿o, lo efimero de mis palabras? ... No lo sé.

Tarde, muy tarde. Esta noche, tus sabanas se extienden como velas de un antiguo barco. Con tu almohada cual timón, te internas en las coloridas aguas de un sueño.

Viendo como las olas de tus recuerdos te hacen mirar extraños parajes de belleza sin igual, descubrír tierras lejanas que en el mapa de tu memoria, siempre se quisieron esconder, y ahora que las encuentras, la sorpresa te invita a ser mujer.

De aquella niña temerosa que en un sombrío puerto se despidió de sus miedos, ahora, se manifiesta a la brisa con una fuerza llena de femeneidad, unos ojos morenos de intenso brillar, que reflejan a lo lejos la esperanza de llegar. La más bella forma de mirar.

Tus manos; suaves, tersas cual preciada tela, recogen por la noche las estrellas, tejiendo un hermoso collar para que el canto de las olas puedan adornar.

Tu boca; simplemente hermosa, llena de color, que de ella brotan mariposas de extraño resplandor, que buscan llegar al cielo y alcanzar el sol, y desde ahi gritarte: Gracias por ser quien sois.

De tu cabello, una oda de mil palabras podría redactar; pero ni con todas ellas podría describír su suavidad, su caída al broche quitar, el suspiro que se escucha cuando se logra liberar.

Y al recordar todo lo que eres, el humo de las velas me empieza a cegar, y para variar, lo cigarros me comienza a escasear, el sol se empieza a asomar y es hora de saludar: Buenos días ¿cómo estás? perdona que no traje flores pero, me tomé el agua y se secaron en la noche, pero te traje mis palabras, las notas de mi guitarra y toda la inspiración que tú me causas.

Esa dulce sensación de tus reclamos escuchar, esa curiosa forma que tienes de ignorar, esa fuerza encandecente que tienes de mirar.

¿Qué escondes detrás de tu agresividad?

Las tiernas fantasías de un delirio de cristal, la busqueda insesante de una espada de metal, el punto clave en que las aves volaran.

¿Quién eres en realidad? ¿qué intentas encontrar?

Las fuerzas de otras llamas que te puedan confrontar, la ternura de unos versos que te quieran confrontar ¿el camino que directo te conduzca a la verdad?

¿Quién podría saberlo? ... solo tú al despertar.

SALUDOS.

"PARA LEER DE BOLETO EN EL METRO"

Hace tiempo que quería reseñar un regalito que me dió el gobierno del D.F. al cual, no solo aprecio sino apoyo en todo lo que está en mi mano. Resulta que en uno de mis tan clásicos paseos por el Centro Historico (que desde hoy le llamaremos "Violetitlán": El Lugar de Violeta [Saludos mi niña]) me encaminé al Sistema de transporte colectivo Metro, para ahorrarme el tedio y el estacionamiento, que por ser mi vehiculo camioneta, me cobran el doble y prefiero mejor gastar las botas que pagarle a parasitos. Al ingresar, escaleras abajo, en los torniquetes, había un muchacho con una casaca que casi, casi podía decír: MARCELO INVITA. ofreciendo para la bandita: Un bello librito, de pasta con un grueso bastante decente una pintura colorida e ingeniosa, un papel de magnifica calidad sin ser "onda nalguita de bebé" y un tamaño de letras pensada para los "viejecitos" tradicionales beneficiarios de este tipo de "incentivos gubernamentales pro-voto amarillo". La selección de contenido. Inmejorable:
Elena Poniatowska, David Martín del Campo, Juan Villororo, mi queridisimo Enrique Serna, entre muchos otros talentosos. Una brillante selección de cuentos y poemas que saltan atractivamente a los ojos de nosotros los mexicanos poco inclinados a este "fenomeno" que es la lectura.
Su misión: Ser leído durante el trayecto y devolverlo a la salida. IMPOSIBLE. Es demasiado bueno para dejarlo y no terminar de leer un cuento tan interesante y vulgar (en el sentido que nos gusta a los "intelectuales callejeros") como es "La última visita" y que no te lo alcanzas a chingar completo de la estación Deportivo 18 de Marzo hasta Juárez. Es por ello que considero, sin ser parte del Sol Azteca, que estos libritos tan chidos deben ser proporcionados y bibliotecas públicas, mientras que en el metro, deben ser una o dos hojitas con el cuento, para cuando se termine hacerlo bolita y lanzarlo, en un último entretenimiento, en un tiro de tres puntos a la canasta de los reciclables.

Gracias por el librito, a pesar que ya apareció el pinche Panista que me dijo que no tengo nada que agradecer. Pues bueno, siempre he pagado impustos y nunca me han regresado nada, ahora, por lo menos:

En largas caravanas circunspectas y exactas
se llevan mi cadáver igual que una hoja seca
tal vez porque conocen el final de la historia.

Eduardo Langangne.
"Para leer de boleto en el metro 7"

CÓMO SE LE EXTRAÑA POR ACÁ DON ROBERTO.

Ayer se cumplieron cuatro años que Roberto Bolaño abandonó este mundo corporeo y nos dejó su leyenda y sus letras tras de si. Roberto está más vivo que nunca en la literatura contemporanea y no dudo que si siguiera en ese cuerpo en que nos tocó conocerlo, ahora, sería un fuerte candidato para el premio Nobel, como ya hace tiempo se auguraba.
Les dejo parte de una entrevista que le hicieron al maestro, para que lo conozcan un poco más y en sus palabras se trasluzca el perfíl por medio del cual escribía.

EL REY HA MUERTO ... VIVA EL REY.

- ¿Quienes son sus amigos más entrañables?
- Mi mejor amigo fue el poeta Mario Santiago (Ulises Lima en "Los detectives Salvajes" orgullosamente naco mexicano igual de cabrón e inspirado que el maestro Bolaño) que murió en 1988. Actualmente, mis mejores amigos son Ignacio Echavarría, Rodrigo Fresan y A. G. Porta.

- ¿Octavio Paz sigue siendo el enemigo?
- Para mi, ciertamente, no. No sé que pensarán los poetas que durante la época que yo viví en México, escribían como sus clones, hace mucho no sé nada de poesía mexicana, releo a Juan José Tablada y a Ramón López Velarde, incluso los puedo recitar, si se tercia, Sor Juana, pero no sé nada de lo que escriben los que, como yo, se acercan a los 50 años.

- ¿No le daría ese papel ahora Carlos Fuentes?
- Hace mucho tiempo que no leo nada de Carlos Fuentes.

- ¿Qué le produce el hecho que Arturo Pérez-Reverte sea el escritor más leído en lengua española?
- Pérez-Reverte o Isabel Allende, da lo mismo. Feuillet era el autor más leído en su época.

- ¿Ha robado un libro que luego no le gustó?
- Nunca. Lo bueno de robar libros (y no cajas fuertes) es que uno puede examinar con detenimiento su contenido antes de perpetrar el delito.

- ¿Qué cosas debe a las mujeres de su vida?
- Muchisimo, el sentido del desafio y la apuesta alta. y otras cosas que me callo por decoro.

- ¿Ellas le deben algo a usted?
- Nada.

- ¿Cuando supo que estaba gravemente enfermo?
- En el 92.

- ¿Qué cosas de su carácter cambió la enfermedad?
- Ninguna. Supe que no era inmortal, lo cual, a los 38 años, ya iba siendo hora que lo supiera.

- ¿Pensó alguna vez en suicidarse?
- Por supuesto, pero me salvó siempre el sentido del humor. Me contaba historias que me volvian loco de risa o recordaba situaciones que hacian que me tirara al suelo a reírme.

- ¿Qué cosas lo hacen reír a mandibula batiente?
- Las desgracias propias y ajenas.

- ¿Qué cosas lo hacen llorar?
- Lo mismo, las degracias propias y ajenas.

- ¿Extraña algo de su vida en México?
- Mi juventud y mis caminatas interminables con Mario Santiago.

- ¿Qué opina de los que opinan que usted ganará el Premio Nobel?
- Estoy seguro, de que no lo ganaré como también estoy seguro de que algun arrogante de mi generación y ni siquiera me mencionará de pasada en su discurso de Estocolmo.

SALUDOS.

COMPLACIENDO A LA BANDA: A PETICIÓN DEL VIOLADOR Y PHANTOM LORD. LA LISTA DE LAS 25 MEJORES NOVELAS LATINOAMERICANAS DE LOS ÚLTIMOS 25 AÑOS.

Voy a escribír solo vienticinco porque, bien saben que soy un huevón, pero no tanto como para solo dejárles el link y que ustedes mismo las vieran. Ojalá les sea útil y se dejen caer sobre alguna de ellas. También quiero decirles que, sobre mi experiencia, veo un tanto complicado que encuentren estas en las librerías de viejo (Pueden preguntar al Juan Heladio, los corajes que hizo en Donceles buscando "algo de Bolaño"), así que mejor ni pierdan el tiempo y consigan a quien pedirlas prestadas o hacer un esfuerzo y comprarlas poco a poco. Las "negrillas" de Don Roberto, me las permití yo (lo aclaro con respeto a la maestría de los contrincantes)

1) EL AMOR EN LOS TIEMPOS DEL CÓLERA. Gabriel García Márquez.
2) LA FIESTA DEL CHIVO. Mario Vargas Llosa.
3) LOS DETECTIVES SALVAJES. Roberto Bolaño.
4) 2666. Roberto Bolaño.
5) NOTICIAS DEL IMPERIO. Francisco del Paso.
6) CORAZÓN TAN BLANDO. Javier Marias.
7) BARTLEBY Y COMPAÑIA. Enrique Vila-Matas.
8) SANTA EVITA. Tomás Eloy Martínez.
9) MAÑANA EN LA BATALLA PIENSA EN MI. Javier Marias.
10)EL DESBARRANCADERO. Fernando Vallejo.
11)LA VIRGEN DE LOS SICARIOS. Fernando Vallejo.
12)EL ENTENADO. Juan José Saez.
13)SOLDADO DE SALAMINA. Javier Cercas.
14)ESTRELLA DISTANTE. ROBERTO BOLAÑO.
15)PAISAJE DESPUÉS DE LA BATALLA. Juan Goytosolo.
16)LA CIUDAD DE LOS PRODIGIOS. Eduardo Mendoza.
17)JINETE POLACO. Antonio Muñoz Molina.
18)EL TESTIGO. Juan Villoro.
19)SALÓN DE BELLEZA. Mario Bellatin.
20)CUANDO YA NO TE IMPORTE. Juan Carlos Onetti.
21)LA TEJEDORA DE CORONAS. Germán Espinoza.
22)EL PARAISO EN OTRA ESQUINA. Mario Vargas Llosa.
23)CAE LA NOCHE TROPICAL. Manuel Puig.
24)DOCTOR PASAVENTO. ENRIQUE VILA-MATAS.
25)HERRUMBROSAS LANZAS. Juan Benet.

Los otros 75 titulos, además de los datos del autor y una breve sinopsis del libro los pueden encontrar en la siguiente dirección.

http://www.semana.com

Espero que les sirva, que miren a lo lejano de nuestras letras que nos hermanan como lo que somos, tal como le preguntaron a don Roberto.

- ¿Usted es Chileno, Mexicano o Español?
- Yo soy Latinoamericano.

Si me preguntan, solo si me preguntan, yo les diría, el siguiente orden de cinco obras, para comenzar: BARTLEBY Y COMPAÑIA, DETECTIVES SALVAJES, NOTICIAS DEL IMPERIO, LA FIESTA DEL CHIVO Y 2666.

SALUDOS.

SI DESPUÉS DE ESTO NO LEEN A ROBERTO BOLAÑO ... "ÁBRANSEN".
Y UN PARRAFO MEDULAR DE UNA OBRA DE 1124 PÁGINAS: "2666".

Con motivo del 4to congreso internacional de la lengua española en Cartagena de Indias, la revista colombiana SEMANA ha efectuado una gran encuesta a 81 escritores, críticos, editores, profesores y periodistas culturales de America Latina y España, para elegír las 100 mejores novelas en lengua española de los últimos 15 años.
Entre los diez primeros figuran: LOS DETECTIVES SALVAJES en tercer lugar y "2666" en cuarto lugar y, entre los 25 primeros ESTRELLA DISTANTE en el lugar numero 14.
Según informa la revista SEMANA:
La obra que obtuvo el primer lugar fue: EL AMOR EN LOS TIEMPOS DEL CÓLERA de Gabriel García Márquez seguido muy de cerca por LA FIESTA DEL CHIVO de Mario Vargas Llosa, sin embargo, Roberto Bolaño, el escritor chileno recibió más votos que ambos clásicos de la literatura latinoamericana, pero los repartió entre tres de sus novelas que se clasificaron entre las mejores 15.

"2666" Roberto Bolaño. página 1064.
Durante muchos años la casa de Archimboldi, sus únicas posesiones, fueron su maleta, que contenía su ropa y quinientas hojas en blanco y los dos o tres libros que estuviera leyendo en ese momento, y la máquina de escribír que le regalara Bubis. La maleta la cargaba con la mano derecha. La máquina la cargaba con la mano izquierda. Cuando la ropa se hacía un poco vieja, la tiraba. Cuando terminaba de leer un libro, lo regalaba o lo abandonaba en una mesa cualquiera. Durante mucho tiempo se negaba a comprar un ordenador. A veces se acercaba a las tiendas que vendían ordenadores y les preguntaba a los vendedores cómo funcionaban. Pero siempre, en el último minuto, se echaba para atrás, como un campesino recelosos con sus ahorros. Hasta que aparecieron los ordenadores portátiles, entonces sí que compró uno y al cabo de poco tiempo lo manejaba con destreza. Cuando a los ordenadores portátiles se les incorporó un módem, Archimboldi cambió su ordenador viejo por uno nuevo y a veces se pasaba horas conectado a internet, buscando noticias raras, nombres que ya nadie recordaba, sucesos olvidados: ¿Qué hizo con la máquina de escribir que le regaló Bubis? !Se acercó a un desfiladero y la arrojó entre las rocas!

De verdad. Tienes que leer a Roberto Bolaño.

SALUDOS.

"EN COMALA COMPRENDÍ, QUE AL LUGAR DONDE HAS SIDO FELIZ, NO DEBIERAS TRATAR DE VOLVER" JOAQUÍN SABINA Y DEL POR QUÉ EXTRAÑO TANTO A JUAN RULFO.

Platica con mi brother Juan Heladio en una cálida mañana de tianguis del Chopo
- México, tiene escritores insignes, plenos, pletoricos y sobretodo ricos; llenos de palabras. Carlos Fuentes hablaba de Alfonso Reyes escribiendo desde muy temprano, dedicado como un atareado duende frente sus papeles, y ya ves, que vasta obra tiene.
- Si - Respondió el Juan muy socarrón- pero nadie lo lee, no es como Rulfo.
Que razón de mi amigo el cineofilo consolador de muertos, hay muchos mexicanos que solo han leido un libro y ese libro a sido de Juan Rulfo.
La primera vez que yo lo leí fue en la secundaria y se abrió de pronto un mundo arido lleno de dolor, miseria y fantásmas que nunca imaginé que habitaran lejos de mi gran ciudad. Sabía que había encontrado un norte hacia donde encaminar mis letras. Sabía los polvosos caminos, los plantios de verdolagas, la gente blanca y de peculiar acento de Jalisco, yo también lo llevaba en la sangre con mis ojos que exaltan todo el dolor de mis antepasados perdidos en sus Altos, La marca del "Cristero" en mis costillas.
Juan Rulfo, como profesor del centro mexicano de escritores dejó una de sus más grandes enseñanzas en pocas palabras y una mínima acción. Después de leer un cuento de alguno de sus alumnos dijo: "A este texto le falta fuego" sacó un encededor y lo prendió.

Esa es la forma que PEDRO PARAMO y EL LLANO EN LLAMAS incendia tu ser, cuando lo enfrentas y te sabes, por tu arquetipo primitivo o las sabias palabras de tus abuelos, parte de esa quemazón.

GRACIAS POR SUS ENSEÑANZAS ... DON JUAN.

SALUDOS.

EN DONCELES, LAS LIBRERIAS DE VIEJO, CADA VEZ MÁS VIEJAS.

Conocí las librerías de viejo de Donceles, cuando iba en el quinto año de primaria, en compañia de mi primer maestro de guitarra Juan Santiago Aguilar. El maestro Aguilar, no solo me enseñó los primero acordes y levantar la guardia para una pelea callejera, sino, también, el gusto por lo libros (cosa que parece que aprendí mejor que las cadencias armonicas y el gancho al higado). Recuerdo cuando entrabamos a cada una de esas librerias con un olor ácido a humedad y yo me imaginaba que así debieron de oler los barcos piratas y él, me pasa uno a uno muchos libros de autores para mi desconocidos en su mayoria mexicanos: Alfonso Reyes, Martin Luis Guzmán, Jorge Cuesta, José Vasconcelos y me decía que los hombre que forjarón nuestra patria y constitución había sido poetas. Yo, desde ese momento pretendía leerlos todos.
Hoy en día recorro las pocas librerías que han quedado solo y en la más completa concentración. Eso me ha llevado a cognitar que el pasado se quedó en esos pasillos llenos de libros, muy poetico, pero no muy práctico que digamos. Hoy las librerías de Donceles, solo albergan en su mayoría libros longevos y poco interesantes, muchas copias repetidas y obvias.
La causa. que casi todas esas libería ya tienen sucursal en la Calle de Miguel Ángel de Quevedo, en el sur de la ciudad, donde mandan los mejores ejemplares para darlos a un precio mayor. Es decír; si buscas titulos como: "El viejo y el Mar" de Hemingway; "Mono y esencia" de Aldous Huxley; "Romacero Gitano" de García Lorca. los encontraras sin mayor dificultad en una y otra librería. Pero, si buscas algo más complejo o algo más reciente (es decir, de los años 80's por ejemplo) es mejor tomar el metro y dirigirte al sur. Ahi, por un precio mayor, encuentras cosas tan "recientes" como John Fante, Enrique Vila-Matas, Jordi Soler, W.G. Sebald o Witold Gombrowicz.
Las librerias, como los viejos edificios que las albergan, sigue ahi, de pie, pero con las mismas trazas de humedad y descuido. Si quieres una buena colección de clásicos, aún, Donceles funciona, para dar el siguiente paso: Miguel A. de Quevedo (Coyoacan), Alvaro Obregón (Roma) o Nuevo León (Condesa), pero no espereres salir con un tesoro, primera edición por diez pesos, como yo tantas veces salí de ahi desde que era niño.

Ni siquiera, los libros, son inmunes al paso del tiempo.

SALUDOS.

LA TAREA QUE ME DEJÓ MIDORI MISHIMA KAWABATA.

Ella es muy pequeña y está en una edad difícil. Es muy importante para su aparato psiquico no sufrír golpes o abolladuras causadas por cualquier tipo de negativas y con ello: Agigantar el "yo" o suprimír el "super yo". Así que, como yo no tengo hijos a quién "hacerles caballito" me someto a los caprichos de la "Chamita".

En principio, no voy a poner las instrucciones porque las he leído mucho en cada blog que he entrado y creo que ya todos las saben.
Y, al final. no voy a poner otros ocho bloggero que lo hagan ya que todos los que conozco, ya lo hicieron.

Ahi van las ocho:

1) Toqué la guitarra durante diez años en un grupo de Heavy Rock.

2) Mi oficio de psicologo comenzó en el IMSS antes de terminar la carrera.

3) Lo más cercano que he estado del matrimonios fueron, dos años que viví con una venezolana.

4) Llevo cinco años viviendo de escribír guiones para televisión en las sombras.

5) He escrito: Dos novelas, dos guiones cinematrográficos, una obra de teatro, 2 libros de poesía, uno de cuentos y un puñado de canciones .... y no he publicado nada.

6) Fui cafeinomano y, ahora, extraño tanto los express dobles europeos.

7) Dejé la maestría en psicoanalisis por falta de recursos y exceso de orgullo.

8) Me gusta cocinar. Especialmente en parrilla o fogata y embriagarme durante el proceso (whisky, tinto o frías).

SALUDOS Y GRACIAS POR AYUDARME A CONSERVAR INTACTO LA INOCENCIA DE LA CHAMITA.

DICEN QUE EL BLUES ES UN ESTADO MENTAL ... POR CUAL: NI PA' DONDE IRTE, NI PA' DONDE HACERTE. SOLO LOS GRANIZOS EN CASCADA DE UN SOLO DE GUITARRA "PENTATONIQUEADA".

Estoy escribiendo a mil por hora el guión de una película de nombre "AMOR A LA VUELTA DE LA ESQUINA" donde el An-hell y el Violador (si no se cotizan muy duro) van a armar la música y la dirección de arte. llevo algunos días que no perdono jugar al "niño perdido" en el centro historico de la ciudad, desifrando las miradas conspicuas y maliciosas de los rateros de las esquina y soportando los sustos que propina un pinche escuincle coño-de-madre al salirme de pronto de una caja de cartón en plena plaza de Santo Domingo. Se me han aparecido de repente libros de weyes que ni conozco: (FLAC de Serge André y LA ESCRITURA DEL DESASTRE de Maurice Blachot ... y, ni modo de hacerles el feo. Me los voy a chingar) Llevo un par de noches que sueño con una mujer derretida en deseos que se perpetua a lo largo de todos mis adentros, justo antes de despertar. Llevo seis semanas que se me aparece mi abuelo literario Oliverio Girondo, por cualquier vereda que recorro. A casi un año de esperar a Joaquín para ajustar cuentas; saluda desde lejos, pronto estará aqui. la vida no es tan mierda como pensaba. A pesar, que hoy en la mañana me encontré de frente con el infortunio y estuve a punto de surtirme con él.

EL BLUES DE LA SOLEDAD.

Tuvo la culpa esa canción que un taxista me silbó. ¿sabes si existe aquel café? ¿cómo iba a suponer que estarías tocando allí, en el mismo piano diez años después para mi? Noche de rabia y juventud empapada en un blues.

No te dije que estabas más guapa ni tú el socorrido "Chaval, que joven estás". Y apuramos por fin la botella que hace diez siglos dejamos a la mitad. ¿Te quedaras a la actuación?, aún me sé nuestra canción.

Pensar que un taxi me empujó a sacarte del baúl, en naftalina conservó tus caderas en alcohol. No me digas que se estrelló en el asiento de atrás de un volkswagen azul nuestro blues.

No preguntes más cosas que el tren del olvido entre a saco en la vida como un vendaval. Al lugar donde has sido feliz es mejor que no trates nunca de regresar. Una canción es goma-2 conectada al corazón.

Dicen que el blues es un estado mental, un manual para aprender a llorar, la banda sonora del desamor, un gato en celo oculto en un callejón. En el mismo club, al calor del blues de la soledad, una canción es goma-2 conectada al corazón.

JOAQUIN SABINA.

SALUDOS.

ME IBA A CALLAR MI BOCOTA; PERO, COMO SIEMPRE, EL PINCHE VIOLADOR TUVO LA CULPA: GRACIAS, DON JOSÉ.

Tengo un problema. No tengo sentimientos. y ¿qué cómo estoy tan seguro de ello? Pues me lo dijo mi propia madre (Qué una especialista en el tema de mi persona) Es en verdad un problema, ya que no es muy común que un escritor que come de sus dramas y melodramas, no tenga sentimientos. La mujer que más he querido me dijo: Hoy, me pudes dejar ir y siempre estaré enamorado de tus letras. Se fue. y al verla partír; me dije: Solo soy mis letras.

Ayer murió mi abuelo. Esperaba sentir, esperaba un poco de dolor en mi garganta que comenzara a llenarla de bagajes de furia, impotencia y dolor; pero no pasó nada. Hoy, en el entierro y viendo a todos mis seres queridos llorar, me quedé seco. Solo soy mis letras y lloro con las de mi abuelo literario, Oliverio Girondo, que se fue mucho antes.

Va por ti Don José.

Llorar a lágrima viva. Llorar a chorros. Llorar la digestión. Llorar el sueño. Llorar ante la puerta y los puertos. Llorar de amabilidad y de amarillo.
Abrír las canillas, las compuertas del llanto. Empaparnos el alma, la camiseta. Inundar las veredas y los paseos, y salvarnos, a nado, de nuestro llanto.
Asistir a los cursos de antropología, llorando. Festejar los cumpleaños familiares llorando. Atravesar el África, llorando.
Llorar como un cacuy, como un cocodrilo ... si es verdad que los cacuies y los cocodrilos no dejan nunca de llorar.
Llorarlo todo, pero llorarlo bien. Llorarlo con la nariz, con las rodillas. Llorarlo por el ombligo, por la boca.
Llorar de amor, de hastio, de alegría. Llorar de frac, de flato, de flacura. Llorar improvisado, de memoria. !Llorar todo el insomnio y todo el día.

OLIVERIO GIRONDO.

SALUDOS.

BUENO, VAMOS A VER QUE TAN VIEJO SOY EN FUNCIÓN DE HACER UN POEMA A ESTAS ALTURAS DE MI VIDA (y de mi literatura)

Y, para mostrar que es reciente y no de: "LA VIEJA LIBRETA DE POEMAS" he utilizando la primera letras de el nombre de mis más queridas lectoras. Ahi va.

S i cierro los ojos
A ndo en tu nube de color "blues"
N ado entre sus evaporadas aguas
D ando tumbos sin ver el
R edondo maniantal que,
A l abrigo de tus manos calman mi sed.

M e muerdo los labios
I ncendiados con sabor a mi.
D e ti, solo quedan desiertos
O stentoso de terreno plano
R egidos de ese adios que
I ntimado por mis puños ... huyó.

N iego con mi cabeza
E n lugar de hacerlo con
U n soplo último de corazón
M enguado en uno y mil pedazos.
A mago el curso de mis pasos
N egando el frente de mis brazos.
N unca fuiste tan lejana a mis espacios.

P aso al pizarrón.
A leccionado de mi bizarro dolor.
M e como el gis de mis palabras
E nardecido en ese niño que se fue,
L ejos, tan lejos y tan cerca.
A nido, fuera del nido. Un recuerdo último de ti.

Creo que por intención no paramos; pero, lo siento pretensioso y sobreactuado. MUY ADULTO ¿NO? Mejor me voy a tomar una fría y me dejo de andar con pendejadas. Si, estoy viejo y muy pronto, el marcaje de un año más.

SALUDOS.

CARTAS SIN DESTINATARIO ...

(DE LA VIEJA LIBRETA DE POEMAS DE MI JUVENTUD [!COÑO! QUÉ VIEJO ESTOY] ... YA QUE EL HACER POESÍA, POR LO REGULAR, ES UN "MAL" QUE, CON LOS AÑOS. SE PIERDE.)

Querida Layla:
Simultáneamente, cerré los ojos, pretendí no ver: No ser quien quería yo ser. Traté de escuchar una melódica verdad:
¿Qué tan lejos está la libertad?
Recorrí mi vida despacio tratando de no perderme. Me introduje en un denso respirar; los murmullos terminaron sin que lo pudiera notar.
Entonces, descubrí lo que ansiaba encontrar: Mi propia soledad. Me senté en la arena y contemplé la mar. Me dije a mi mismo:
¿Qué demonios pasará? ¿A dónde se iran las horas que no las puedo hallar? ¿A dónde se fueron mis amigos de los que me solía burlar? ¿En dónde quedó mi amor embarrado que ya no lo tengo más? ¿En dónde quedó mi persona que en el espacio ya no está?

Desde bien "Morro" adoraba a Oliverio Girondo. No se lo pierdan, el mundo no es el mismo desde sus "no-espacios"

SALUDOS.

DE RESPUESTAS: TAN TARDIAS COMO INMEDIATAS, BUSCO Y RE'BUSCO DESDE BUENOS AIRES HASTA BARCELONA Y VUELTA.

Después de diez años de haber visto en la muestra internacional de la cineteca "El lado oscuro del corazón". Hoy; mi compadre Juan Heladio me regaló la segunda parte de la saga. En ella, Eliseo Subiela nos muestra los trazos que marcan la vida de un poeta donde sus sombras son: La muerte que está enamorado de él; el tiempo que viaja en una veloz motocicleta y le pide que no lo vea como enemigo; y sus dos personalidades que le demandan la suficiente atención a las necesidades que él mismo no está seguro de tener ¿Complicado? si que lo es; pero, también es delicioso saber que para Oliverio (el protagonista de la película) han pasado diez años, y, para ti también; qué él añora ese momento en que era más joven ... y tú también; qué en ese tiempo era una "mozo bien parecido" y tú también; Qué viaja en busca de la Mina que hace diez años lo hizo volar y ahora es tan vieja ... COMO TÚ TAMBIÉN. Oliverio, no se quedó en "freeze" en los archivos del cine argentino.
En esta cinta, hay todo aquello de ese pasado que se fue; pero también mucho del futuro que se va a encontrar. De esas sorpresas que te da la vida y que nunca te imaginaste tener y eso solo te las da: Ese mismo paso por la vida.
En le post de "Dos palabras con Jorge Herralde ..." Miss Neumann me preguntaba en los comentarios: ¿ Y, encontraste lo que buscabas?, yo en ese momento, no lo escribí, porque no lo sabía; pero el tiempo, en el compás de sus pasos abiertos y bien calculados me vino ha hacer participe de un suceso que nunca me había sucedido. En el e-mail que mandé a la editorial ANAGRAMA, les pedía ayuda para conseguir un tomo que no circula en México de "DETECTIVES SALVAJES" de Roberto Bolaño, en la respuesta puntual el señor Herralde, me pedía mi dirección para mandarme ese libro. Mi sorpresa fue mayúscula; pero, no la dí por cierta, mejor me dediqué a escribír una larga carta para el editor en el que le contaba mil y un detalles que había vivido con mi libro viejo, rayado y destartalado en los últimos años. La nota comenzaba así:
"Yo nací en 1968, año convulso en que también llega de Chile al D.F. Roberto. En este barrio perdido de la mano de la literatura llamada colonia Lindavista. Él escribía sus primeras letras cuando de mi brotaban los primeros llantos."
Ahora le puedo contestar a Miss Neumann. Si. Encontré lo que buscaba: El martes pasado al medio día, llegó por UPS con una etiqueta desde Barcelona, el flamante tomo del libro con la tarjeta personal del famoso editor y hombre de negocios español, con una nota de su propia mano: MUY CORDIALMENTE.
Puedo decirles también que en esta semana me engañaron, me timaron, me descepcionaron en lo más profundo de mi confianza, ya de por si carcomida. Me dejaron con una deuda enorme y el rostro pintado por la bilis de tan tremendo "entripado" pero: aun, andando por los senderos de la vida, hacia el futuro, esperan grandes sorpresas, tan buenas o tan malas, tan tardias o tan inmediatas, que espero seguir aqui otros diez años para llevarlas todas conmigo.

SALUDOS.

LAS RICAS PALABRAS CON GUITARRA ARMONIZADA DEL "MAESE-ÉSE" JAIME LÓPEZ Y TRES QUIEBRES DE ESPADA A LA ARTURO PÉREZ-REVERTE.

Tengo muchos amigos, amigos del maestro Jaime López; pero, yo, nunca he tenido el honor de cruzar vizcaina y toledana (perdón, pero estoy terminando de léer el último del Capitan Alatriste de Pérez-Reverte y ando medio traumando con espadas y comparsas) con susodicho personaje.

Pardiez y a las barbas de satan !qué legado! Ese que me ha pegado en lo más ondo del espinazo. Este panchito si es Francisco y este carnal si es primo hermano. Ahi les dejo a todas esas pequeñas generaciones que se pasean por estas olas desoladas y por esta cama sin femina fragancia, los sonetos de don Jaime, que no le piden nada a los del magnanimo Quevedo, muy por el contrario, cada letra es una triunfo de recuerdo sobre ese olvido que ha quedado. Qué bueno es saber que tenemos la voz del pueblo sobre el smog que respiramos, como en esa vieja España a la que en fuego y sangre ... estamos hermanados.

Nuestro amor es ese gato negro muerto en el baldío.

Deshecho al fin está
el nudo moretón de ese amor atado:
camarón que se duermen amanece en el mercado.
Entre el ruco luto de una viuda
debiera celebrarlo,
pero es mejor así, pese al frío, caminando.

Sí, ya sé que me perdió el sentido del amor
bailando tanto tango.
Yo me río de la plata,
hasta grito y río !bravo!,
pero cómo quieres que me muera de risa, oye, mano,
cuando el odiocarcajeándose me sale al paso.

Se desgració la gracia aquella
que una vez brotó del barro bajo,
nos salió recara esa camisa de once varos.
Por a'i estábamos dice y dice
va de nuez y puras habas y garbanzos
con el corazón a media luz agonizando.

Chatarra vil es lo que queda
y ese loco sol en el ocaso,
en la mar del desagüe agüitado canta el caño
(ay, amor, ya no me quieras tanto)
con el pomo al lomo, bacardiaco, camino trago a trago,
el frío medio persa viene de mi brazo ...

Nuestro amor es ese gato negro muerto en el baldío, junto al diablo.

JAIME LOPEZ. Lirica. Edt. Ediciones cal y arena. 1997

SALUDOS.

DOS PALABRAS CON JORGE HERRALDE Y ALGO DE LA LIBRETA SECRETA GARABATEADA PARA MI EXCLUSIVO PLACER (COMO DIJO JACK KEROUAC).

Le escribí a la editorial ANAGRAMA para solicitarles ayuda para conseguir un tomo de LOS DETECTIVES SALVAJES de Roberto Bolaño (mi libro favorito del año pasado) en su presentación tamaño grande y gris palido, mejor conocida como "Narrativa Hispanoamericana" y muy amablemente me contestó Jorge Herralde, el editor-mago del que el propio Roberto decía: LOS COBARDES NO EDITAN A LOS VALIENTES. Gracias al señor Herralde, a su visión, a su saber en el arte de las letras y a su amistad con la mayoria de los escritores que publica nosotros tenemos en el idioma de Cervantes muestras claves de la literatura de otras lenguas, que estoy seguro, ningún otro editor se hubiera aventurado a arriesgar su dinero. Les dejo cinco títulos, todos de ANAGRAMA por los que metería las manos al fuego, es decir, si lo compran y no les gusta, yo les pago lo que les haya costado y me dejan el libro.

1) DETECTIVES SALVAJES de Roberto Bolaño.

2) EL MAL DE MONTANO de Enrique Vila-Matas.

3) TRILOGÍA DE NEW YORK de Paul Auster.

4) FILOSOFIA DEL UNDERGROUND de Luis Racionero.

5) LOS VAGABUNDOS DEL DHARMA de Jack Kerouac.

UNAS FRASESITA PARA "LA BANDA".

Naturalmente, cuando bebo, lo ven todos. Pero cuando trabajo, nadie.

Tolstoi.

Los manicomios son los conventos de nuestra época.

Elias Canetti.

El escritor crea a sus precursores.

Jorge Luis Borges.

Un escritor que no escribe es, de hecho, un monstruo merodeando la locura.

Kafka.

La soledad es el afrodisíaco del espíritu, como la conversación lo es de la inteligencia.

Enrique Vila-Matas.

Y la mutua compañia, aumentó nuestra soledad.

John Fante.

Hay momentos para recitar poesía y hay momentos para boxear. Para mi aquél era uno de esos momentos.

Roberto Bolaño.

SALUDOS.

CADA NOCHE ME INVENTO, TODAVÍA ME EMBORRACHO ... TAN JOVEN Y TAN VIEJO: LIKE A ROLLING STONE (JOAQUIN SABINA).

Soy viejo, si. Especialmente cuando checo los post de todas ustedes queridas "Co-blog-religionarias"; la mayoría viven aun lejos de los treinta y me veo más reflejado con la vivacidad y generosidad de sus padres, que con los problemas sentimentales o de imagen que viven ustedes ahora: El papá de Midori que en un total acto de esplendidez y desapego, ayuda a pintar el nuevo depa de su hija; o el papá de Miss Neumann, que se niega a una fiesta de cumpleaños deseándola, en realidad, con toda su alma y feliz de que, a pesar de él mismo, se lleve a cabo ... Qué chido ser o tener un papá así, que chido envejecer con esa nobleza de corazón y esplendidez de acciones, que a veces valen más que los pocos o muchos pesos que puedan ponernos en nuestra bolsa. Qué chido que la vida me haya permitido llegar a una edad, en que pueda dejar de quejarme como hijo, para razonar si alguna vez podré llegar a ser padre.

"Mi madre por sobre todas las cosas" grita el inconsciente colectivo del mexicano ... ah, pero con estos hombres, solo se puede gritar: QUÉ DE POCA MADRE ES MI PADRE" (Cualquier interpretación psiconalítica del tema es plenamente valida e inevitable)

SALUDOS.

HOY TENGO TANTA HUEVA ESCRIBÍR:

Curioso, ya que de eso vivo; pero, el asunto es que no quiero hablar de que: El jueves fue mi primer clase de Portugues, de que el viernes me perdí otra vez un viaje a Brasil por no saber hablar Portugues. Que el sábado que fui por mis películas de la semana al puesto de Juan Heladio en el chopo y conocí la obra filmica de unos batos que se hacen llamar "Revolcadero" que tiene unas cosas muy chidas y muy profesionales a pesar de ser bien jovenes y, que con ello, podemos ver como se va perpetrando la "fama" del cine mexicano. Que por la noche en gruesa caminata, le acomodé tremendo sermón al Violador, de el por qué no debe esperar una señal para enfocar su camino profesional: "Yo recibí durante cuatro años, razones suficientes para no volver a escribír una letra en mi vida ... y, mirame, aquí sigo". Que el domingo en la mañana que me encaminaba al restaurant "Enrique" a disfrutar una maravillosa "Pata de res en salsa verde con comino" se trozó el radiador y fui testistigo de como se parcha (bien a la Mcgiver) con jabón de pasta y azucar. Que después me perfilé a las librerias de viejo de Miguel A. de Quevedo en busca de los libros de Robert Walser (ya que toda su obra la publica Siruela y es muy cara, busco las viejas ediciones que Robert hizo con Alfagura) y George Perec (hay una obra que se llama "53 días" su última novela que editó Conaculta, sino tienes que pagar Anagrama) y que, la suerte estaba de mi lado encontrando un primera edición Brugera de "París era una fiesta" de Hemingway, un gran libro dificil de conseguír y otro de John Fante, autor que tenía muchas ganas de conocer. Que ayer, parece que por fin mi Ex entendió mi punto de vista y, de la nada, apareció otra Ex ... pero bueno, como tengo hueva ... mejor no escribo nada y me pongo a reflexiona y al final de todo este choro, me doy cuenta que ustedes no tiene la culpa que yo tenga tanta hueva de escribír, ni yo tango la culpa que ustedes no tengan tanta hueva de leer. A manos.

SALUDOS.

EL FINO ARTE DE ANDAR "BIEN BONITO" Y, SOLO POR LA VIDA.

Si. era cierto el rumor de mi informante: En "El Sotano" de Coyoacan había un tomo perdido de "París no se acaba nunca" primera edición y todavía de la colección "Narrativa Hispanoamericana" con su tamaño grande y su tono gris sobrio (para los que no lo sepan la Anagrama solo imprime algunas ediciones de esta colección y luego los manda a "compactos" que son su presentación económica, reducida y en colores "chingame la pupila") Ahi estaba yo, después de una tremenda caminata, nada recomendada por el doctor ya que tengo un desgarre en la pata zurda por andarle jugando al Robert Walser, paseando 3 kilometros en cuatro horas y cuarto. Total; que en mi aferre tomé otra iniciativa, también muy "Walseriana" iniciar el recorrido de vuelta, a pata; pero a "medios chiles" apenas y, ligeramente, energetizado por el alcohol. A unos cuantos metros de la libería, había una hermosa cervezería de lo más tradiciónal, sin pensarlo dos veces y amparado por el enorme sol que hacía de mi una masa sudorosa, me clavé y pedí en la barra una "Obscura fría, con dos limones" que bebí en dos tragos: !AH, QUE SHABROSHO!!! junto a mi, un güero cara de taquero, que bien se veía que llevaba ya rato en la cervecería, comenzó a molestar a la cajera, que si bien, estaba bien fea, pues ya en la peda, ni mides, ni recuerdas ... total, mañana la cruda será la misma. La cajera lo mandó directo a chingar a su madre y él, sabiendo perfectamente el ritual de borracho en casa ajena, se disculpó e intentó hacerme plática buscando un cómplice por si los viejos y enanos meseros, trataban de sacárlo a punta de chingadazos. Yo lo miré, con esa jeta de "no me estés jodiendo" que tanto me caracteriza y pedí otra fría más. De pronto, el güero pidió la cuenta, comenzó a llorar y salió tambaleándose de la ceverzería, a los pocos momento entró un franelero: "Chale, "la banda" alguién que salga a alivianar al güero que ya se fue a meter a la fuente". El encargado de la barra, me miró y yo negué con la cabeza, luego contestó: "Ese wey viene solo". Yo, apresuré mi "cebada" y pedí otra más, exprimí un limón lleno de sal en mi boca dejando que el acido de su jugos constriñera mis mandibulas, luego; vertí el frío liquido amargo, que a su paso liberó mi garganta y nariz de cualquier incomoda flema que el tremendo calor produjera. Pagué, bajé al baño, salí recibí mi cambió, di buena propina a los Elfos que servían en esa comarca (sabía que iba a volver muy seguido por ahi) y enfrenté de nuevo la calle, listo para tomar camino, calentado las piernas ... y viendo como "los cuícos" se llevaban al güero todo mojado.

SALUDOS.

DE MI "LIBRETA SECRETA GARABATEADA PARA MI EXCLUSIVO PLACER" (COMO DIJO JACK KEROUAC)

Unas frases magnas y triste que me he encontrado en mis últimas lecturas. Ya que con este calor ha crecido las tristezas de muchas de mis "carnalitas (o hijitas, todas están bien niñas ... ja!) Blogeras".

EL MUNDO ESTÁ EN MI CABEZA. MI CUERPO ESTÁ EN EL MUNDO.
PAUL AUSTER.

SE ADIVINA CON MIRARTE QUE NO TE HA QUERIDO BIEN.
TANGO ARGENTINO (Perdón por la redundancia; pero me dió mucha risa cuando me lo dijo un wey)

¿QUÉ RESOLUCIÓN ESTÁ TAN ANCLADA PARA SOPORTAR LA SOLEDAD?
GEORGE BATAILLE.

UN ARTISTA NO DEBE CONTAR SU VIDA TAL Y COMO LA HA VIVIDO, SINO VIVIRLA TAL Y COMO IBA A CONTARLA.
ANDRÉ GIDE.

CUANDO EL HOMBRE DICE QUE TIENE TIEMPO YA ESTÁ ATRAPADO (Y ENTONCES ES INTRACENDENTE QUE TENGA O NO TENGA TIEMPO)
ROBERTO BOLAÑO.

Y, UNAS PARA COLEGAS:

¿La literatura no es acaso por sí misma, el dominio de la mentira, de la ficción, del engaño? pero, precisamente compadecemos al escritor (y muy a menudo nos resulta odioso) si nos engaña como no sea a pesar de si mismo.
GEORGE BATAILLE.

La escritura: La escritura llega con el viento, está desnuda, es la tinta, es lo escrito y pasa como nada pasa en la vida, nada, excepto eso, la vida.
MARGUERITE DURAS.

La felicidad no es buen material para el escritor. Es demasiado autosuficiente. No necesita comentarios. Puede dormir enrollada en si misma, como un erizo. En cambio el dolor, la tragedia y la comedia están llenos de material explosivo. No hay más que prender la mecha en el momento oportuno. Entonces sube al cielo como cohete e ilumina toda la Región.
ROBERT WALSER.
(Esta parece que se las mandó el Robert a Miss Neumann, Midori y Sandra, desde la fría pradera, sorprendido por la muerte en uno de sus largos paseos fuera del manicomio de Appenzell, tendido en la nieve.)

SALUDOS.

UNA CATEDRA DE COMO ESCRIBÍR A RITMO DE ROCK & ROLL DEL MAESTRO ENRIQUE VILA-MATAS.

!Qué pinche librazo ese de " París no se acaba nunca"! De verdad que si quieren saber como comenzar a escribír una novela en un país desconocido tiene que léerlo. Ahora, un poco rock, ya que en este blog la mayoria somos conocidos del blog de Mai Bisteces que es bien: ROCKER! Además ayer, El Violador, Nube Gorda y yo nos rifámos a los MUSE y, aún, no salimos del Shock.

"Desde aquel día, Van Morrison es mi cantante favorito. Fue un día supongo importante para mi, pues descubrí que debía perder cierto complejo y no considerar a la música de rock ajena a lo que yo podía escribír. Fue también el día que me di cuenta de que no debía dejarme intimidar por algunos escritores españoles de mi generación que decían estar sólo interesados en la música clásica y que, se me ocurrió citarles a los Rolling Stones. Fue el día en que no solo me di cuenta que debía descartar nunca nada a la hora de crear, sino que no debía dejarme influir por la mirada compasiva de aquellos pedantes de mi país tan atrasado, escritores altivos y anclados en una literatura de cartón piedra. Fue el día en que descubrí que a la hora de escribír no debía destacar nada pues, como decía Walter Benjamin, el cronista que narra acontecimientos sin distiguir entre pequeños y grandes, se guía al hacerlo, por esta verdad: de todo lo ocurrido nada debe ser considerado perdido para la historia. Fue el día en que descubrí que había en el extranjero escritores y cineastas de una generación a la mía - como Wenders y Handke - que dialogaban sin complejos sobre el rock and roll, sobre la felicidad extraña que puede dar de golpe una canción de Van Morrison. Seguí viviendo en la desesperación, pero con momentos de felicidad extraña que de vez en cuando me llegaba - me sigue llegando - del rock and roll.

SALUDOS.

UNA SEMANA SANTA, QUE DE SANTA SOLO TUVO EL NOMBRE Y EL FINAL DE: EN BUSCA DEL SILENCIO PERPETUO.

Mucho trabajo en estos días, el regreso de todos esos que te mandan vibras negras y ondulantes para ver si te mueres de envidia de su suerte playera; Pero una gran noticia. DETECTIVES SALVAJES y 2666 de Roberto Bolaños fue elegida por 81 expertos iberoamericanos como la tercera mejor novela en español de los últimos veinticinco años, solo rebasadas por AMOR EN LOS TIEMPOS DEL COLERA de Gabriel García Márquez y LA FIESTA DEL CHIVO de Mario Vargas Llosa. Felicidades al maestro en el rico eterno en que se encuentra. (Fuente: Semanario Dia Siete)

Un sitio que Ernesto solamente quería tener junto a Cecilia. Adoraba su cabello corto y ensortijado que cambiaba de forma y color a la menor provocación, como algún cometario de su hermana por unos chinos fuera de lugar que él se había encargado de revolver poco antes del mismo comentario. Porque Ernesto siempre trató de lleverla a esa lejanía donde solamente estaba él. Unos ojos aceitunados por momentos que Ernesto nunca dejaba de observar dado que quería atrapar el momento justo en que éstos cambiaran de color hacía un marrón claro como tronco recién talado; que se expresaban plenos llenándose de ternura cuando ella tarareaba una canción. Adoraba la música, siempre flotaba de su alma a su boca, y, reflejando una cierta molestia por no saberse las liricas de la misma, decía: Prefiero tararearla que decír tonterías. y se iba a toda velocidad dejando los rastros de voz a sus espaldas, mientras Ernesto, pensaba, mirando el ritmo acompasado de sus caderas en: Gualterio Malatesta, el feroz espadachín italiano enemigo mortal del capitán Diego Altriste, y su famoso silbido: Tirurí-ta-ta, que era como el tintinear mortal de una cascabel que advierte su ataque. Al perderse Cecy en la distancia, le quedaba a Ernestos la imagen de un par de senos tersos de tamaño perfecto, apenas listos para escapar de las dimensiones de sus manos, y un par de piernas que eran su delirio: Fuertes, suaves y bien torneadas; con tobillos anchos y piecitos pequeños y gorditos, a los que ella llamaba cariñosamente: Mis patitas de tamal, y en esa misma forma él, los degustaba besándolos y acariciándolos con la mayor devoción que era capaz de expresar sus toscos movimientos.

Soñaba con ella. Enfundada en un trajecito sastre que le marcaba su cuerpo pequeño y apetecible, como aquel pantalón verde que gritaba apenado por qué no dejaban de postrarse todos los ojos sobre sus telares, y, que él siempre le decía: Hey, antes de usar ese pantalón, tienes que pedír autorización por fax ¿ok? Le encantaba mirarla manejar su veloz automóvil y checar como su falda se columpiaba de arriba, a abajo, dejando ver sus rodillas redondas y amplios muslos.

Pero; también, al mirarla serenamente y desnudándola por entero del mar de sensaciones que brotaban de él. Sentía que Cecy, no era del todo feliz a su lado. Que ella (a diferencia de él) necesitaba mucha gente a su alrededor y, que no iba a petrificar su vida por intentar ser feliz con tan solo una cobertura de Ernesto. Era una partida que no estaba dispuesta a jugarse en una sola mano, y no lo engañaba, se lo había dicho claramente al amparo de dos hamburgesas y con más lágrimas en sus ojos; demasiadas vidas femeninas había visto troncarse por el espejismo del amor, y ella, no iba a ser presa de esa red. Ni por Ernesto ... ni por nadie más. Ella no dudaba en que lo quería; pero, tampoco dudaba que ésto no iba a durar. Ella, siempre apostó en ese albúr que la perpetuidad era el triunfo que no iba a llegar. Cecy, tratando de olvidarlo, sabía que Ernesto, tan extraño como siempre, al conocerla, no quería mirar atrás y quemaba sus naves para no poder volver ... para él, todo era: De frente, !marche! Ese no era su problema, así que, por primera vez y última vez ... Esa tarde, con el teléfono en la mano, Cecy dejó que el silencio de él. Continura para siempre.

FIN.

SALUDOS.

"EN BUSCA DEL SILENCIO PERPETUO" SEGUNDA PARTE.
(SI NO LEYERON LA PRIMERA ESTÁ ABAJO)

Creo que éste asunto va a ser de tres entregas porque, todavía falta.
Gracias por sus comentarios, ahi sigue:

La vez anterior se presentó como las más complicada. Ella tuvo, tal grado de desgaste que terminó abrazándolo con todas sus fuerzas y los ojos cubiertos de lágrimas. Ella era una mujer muy fuerte; pero, como tantas veces se lo había dicho a Ernesto: Era muy chillona.

Ella sabía que, a pesar de lo mucho o poco que lo amara (cosa que a veces no tenía muy en claro) no iba a dejar de hacer las cosas que ella quisiera; en el momento que ella quisiera. Así que el precio de pretender tener una vida completa: siendo una mujer de éxito y tener una pareja estable, llena de atributos; pero, también llena de ansiedades tan clásicas de esos mentados seres "creativos". Era tan difícil como la conquista del agua sobre el aceite o viceversa, y ella, por más imposible que pareciera esta misión, lo seguía intentando.

Si bien a Cecy, le agradaba verlo y dejar que su voz llena de exaltación hiciera sobre todo lo que estaba a su paso, un monumento, moldeado con sus comentarios llenos de sapiencia y morbido humor, lo que ella llevaba tatuado en su piel, era su mirada. Un cazador contemplando a su presa; acechando a esa presa que, absorta de saberse en las manos del depredador, regularmente se rendía bajo el estigma brilloso de esos dos profundos pozos decepcionados por no llegar a la pelea.

Sus rasgos finos en un enorme cuerpo, que no tenía nada que ver con el llamado toque intelectual que de él se esperaba, muy por el contrario, Ernesto era un perfecto leñador con la barba en pleno descuido de varios días, camisa de franela, Levi´s deslavados y unas botas viejas, medio chuecas; todo esto, daba mayor fuerza al énfasis de su discurso, por todo ello, Ernesto sentía tener todo el derecho de moverse hacia cualquier lugar que quisiera, y, cada vez, era más complicado mantenerlo en su sitio.

Un sitio que Ernesto, solo quería tener junto a Cecy.

CONTINUARA ...

LOS CUENTOS, AL IGUAL QUE LOS SUEÑOS, SON LA VISIONES REPRIMIDAS DEL INCONSCIENTE ... DEL INCONSCIENTE DEL AUTOR QUE SE PONE A ESCRIBÍR SUS PENDEJADAS.

SALUDOS.

"EN BUSCA DEL SILENCIO PERPETUO"
CUENTO EN DOS PARTES (QUE CHIDO, ME SIENTO ALEJANDRO DUMAS HACIENDO NOVELITAS POR ENTREGA).

Este cuento tiene un rato por aqui, la persona que lo inspiró me retó a publicarlo en el Blog, no sé cual sean sus negras intenciones, pero alguien debería advertirle que, con los animales salvajes, no se juega, por más domesticados que parezcan. Ojalá les guste:

Consideró pertinente dejar de hablar cuando se dió cuenta de que todo lo que dijera debia ser usado en su contra. Escuchaba como la voz de Cecy se comenzaba a ahogar por un sentimiento que subía desde su estomago a su garganta como ácidos jugos gástricos , dando en el punto justo en que comenzarían a brotar sus lágrimas.

Cubrió el auricular con la mano derecha para que ella no pudiera escuchar como tragaba saliva y trató de asegurar sus pies al suelo, como boxeador que espera acertar o ser acertado por un golpe bien dirigido. Cecy, supo que era el momento límite: lo había vivido con anterioridad ya varias veces. Era como si una especie de regresión corriera por las venas de Ernesto y se conviertiera, de aquel hombre de responzabilidad férrea a un chamaco malcriado capaz de hacer el peor berrinche a la menor provocación.

Cecy había hecho acopio de paciencia varias veces, para poner orden en la situación, y él, cada vez que sucedía; muy dentro de su catalepsia fingida tenía bien entendido lo difícil que le era a ella, tomar la rienda y jalar con cuidado y firmeza al mismo tiempo, a ese caballo inmóvil y furioso en que él se convertía. En esas condiciones, si bien, su paso instantáneo de un ser relajado a uno vehemente y pasional eran encantadores, esta vuelta de tuerca limitrofe, estilo Dr. Jackyl- Mr Hide, la tenían hasta la coronilla. En una ocasión en que había sucedido esta situación, Cecy, le advirtió que, tal vez ... algún día, no tendría las ideas lo suficientemente frías como para llevar todo a buen termino, y le pedía que no tomara esa actitud y, que; por lo menos le dijera que era lo que le pasaba.

CONTINUARÁ.

SALUDOS Y ... NIÑOS, NO LO INTENTEN EN SUS CASA, Y ... NIÑAS, NO SE LO SOPORTEN, BUENO, UN POQUITO, NO LO HACEMOS POR HOJALDRAS, SOLO ES QUE ESTAMOS BIEN MAL DE NUESTRA CABEZOTA.

ME ANEXO AL TRIBUTO DEL VIOLADOR DE PAPANTLA, A NUESTRA EX-TINTA BANDA: EXCALIBUR.

Pues nada: Qué el Violador se puso nostaligico y, en su blog, podemos ver un video con fotos de la banda de Rock en los años noventas de nombre Excalibur, en la cual, yo era el guitarrista y él, baterista. Hace mil años de eso. yo lo recuerdo en un cuento que escribí poco después de esa tocada en Rockotitlan (El lugar del Rock) escribo un fragmento. A ver que les parece.

"Esta canción habla de dos historias - Repetía el Gran Rul, ya sin sus poses de Paul Stanley, y entonando en crudo lamento - que no tuviera relación si no fuera porque una le pasó a nuestro baterista y, otra a nuestro vocalista - Mientras, yo trataba desesperadamente de ecualizar un Marshall, si, un hermosos Marshall antiguo todo de bulbos.

Fue justo cuando me di cuenta que las fallas de mi lira, solo eran por el guitarrista chafa en que estaban colgadas. El gran Rul continuaba - La historia de nuestro baterista tuvo un final feliz; pero, la de nuestro vocalista no fue tan feliz. Solo que algo de bueno tuvieron estas dos historias y fue, esta canción, por cierto, esto es un estreno.

A lo lejos escuché las baquetas de Yuyo y contando: dos, tres, cua ... Subí la palanca de mi guitarra a la pastilla del cuello (la cuerda que aprieta, solo es una puerta que se abre) al momento que pisaba mi viejo distorsionador RAT para que se callara. Fue cuando, no sé como, escuche esos acordes punteados hermosos; llenos de cadencia y tiempo. Fui feliz, no había gente en el antro; no había montones de viejas buenas; pero, yo era feliz. la voz de mi compañero como un lamento, seccionaba compases, suplicaba la vuelta a un pasado ( al amor como una lampara de innagotable aceite. Sabines) a la cruda realidad en la que nunca, nunca volveríamos a ser esos niños perdidos y héroes. A la señal, instintivamente bajé la palanca a la pastilla del puente (crear con mis palabras un punte indestructible. Benedetti) pisé la "Rata" que chilló enfurecida, yo brinqué para que no me mordiera, una y otra vez. Fui libre, miré a mi banda; a mis hermanos en esa tribal danza invocando la lluvia de nuestra juventud; revoloteando nuestros largos cabellos al compás de una música preparada perfectamente para nuestra ocasión. A un momento acordado. Paramos. Y a la voz del tambor, desfilamos como soldaditos de plomo, de cara a nuestro futuro, armados con guitarras. Felices y libres."

Aun tengo mi guitarra Fender Stratocaster frente a mi cama para que sea lo primero que mire cuando despierte y no salir del sueño tan de golpe.

SALUDOS.

SIGO DE NECIO. Y ME PROCLAMO COMO EL MAYOR R.P. DE "LOS DETECTIVES SALVAJES" DE ROBERTO BOLAÑO.

Él, hace algunos años que se fue de este mundo dejando un enorme agujero en todo aquel que seguía sus letras con devoción, con pasión, con fuerza. Yo agradezco, que ese día que conocí a mi maestro de toda la vida Carlos Fuentes, también compré "Los detectives salvajes" de Roberto (para mayor información de esa noche que también fue la de la tremenda granizadas que casi inunda la colonia Condesa, pueden leer el post algun tiempo atrás). Les dejo estas consideraciones de su editor Jorge Herralde, del que el mismísimo Bolaños dijo: "los cobardes no publican a los valientes" Jorge es un gran valiente.

"Pero la explosión incontenible ocurrió con Los detectives salvajes, publicado en noviembre de 98, que en pocos meses ganó nuestro premio de novela y el Romulo Gallegos y de inmediato la unanimidad de los mejores críticos, como Ignacio Echeverría o Masoliver Ródenas en España, Celina Manzoni en Argentina, Elvio Gandolfo en Uruguay, Christopher Domínguez-Michael en México, o Rodrigo Pinto y Patricia Espinoza en Chile. Y también el instantáneo apoyo incondicional de escritores como ENRIQUE VILA-MATAS, Juan Villoro o, en Chile, Jorge Edwards, Jaime Collyer, Roberto Brodsky.

La lista de elogios sería inerminable y un leitmotiv sería que Los detectives salvajes es la mejor novela mexicana desde La región más transparente, o la mejor novela sobre México desde Bajo el volcán (lo que recuerda un dictamen sobre Lolita: La gran novela americana fue escrita por un Ruso), pero alejándonos ya de México, territorio que le queda demasiado estrecho, otro leitmotiv sería que Los detectives salvajes es la nueva Rayuela, una novela que marcó a su generación con la misma fuerza con que la novela de Roberto marcó a la suya.

Citaré dos afirmaciones que me parecen especialmente afortunadas. Una de Elvio Gandolfo: Los detectives salvajes se inscribía en un subgénero latinoamericano: la gran novela despeinada iniciada en Argentina por Adán Buenosayres de Marechal y sobre todo Rayuela de Cortázar. y la otra de Ignacio Echeverría: El tipo de novela que Borges hubiera aceptado escribír.

Y recuerdo haber leído en algún sitio un comentario sobre la parte central de la novela que la equipara al río Mississippi de Huckleberry Finn, potente generador de historias.

"PARA ROBERTO BOLAÑO"
Jorge Herralde.
Sexto piso edt.

Si Roberto no hubiera dejado dos niños y una bella viuda llamada Carolina, el siguiente paso para propagar su obra sería, publicar la novela en pirata.

A veces las cosas malas pueden ser muy efectivas, sin que parezcan buenas.

SALUDOS.

LAS MIL Y UN DESGRACIAS DE SER MEDIO PENDEJO ... Y UN VERSO DEL MAESTRO BOLAÑO.
Ayer, en mi acostumbrado paseo dominical por la Gandhi (si alguien me quiere "torcer" sin que me pueda esconder, ese es el mejor lugar ya que siempre ando por ahi sin darme cuenta de lo que sucede a mi alrededor y medio flameado ya que antes paso a la lagunilla por mi dotación de música y películas piratas y me dejo caér un par de cagumas micheladas de León, sal adentro, escarchada y cuatro limones, portentoso vaso de unicel) compré tres libros que mi biblioteca pedía a gritos: EL TRAJE DE LOS DOMINGOS de Enrique Vila-Matas, TRES de Roberto Bolaño y CONSEJOS DE UN DISCÍPULO DE MORRISON A UN FANÁTICO DE JOYCE de Roberto Bolaño & A.G. Porta. Al llegar felizmente a la caja para pagar me di cuenta que no estaba mi tarjeta de crédito. FUCK! la había perdido. al llegar a su pobre casa (ya que la mía no lo es tanto) la busqué por mar y tierra; pero, era un hecho consumado, la había perdido. levanté el teléfono para reportarla y luego busqué mi saldo en el portal de Bancomer. Mé habían bajado dos mil pesos. Lástima, así es la vida. Solo atiné a abrír el libro de poemas de Roberto para buscar un consuelo, y aunque no lo tuve, estas palabras se resbalaron por mi dolor perfilándolo a una estructura que pretendía ser una especie de "estuatua" o "menumento" a mi infinita pendejez.

"Después de un sueño (he extrapolado en el sueño la película que vi el día anterior) me digo que el otoño no puede ser sino el dinero.
El dinero como el cordón umblical que te comunica con las muchachas y el paisaje.
El dinero que no tendré jamás y que por exclusión hace de mí un anacoreta, el personaje que de pronto empalidece en el desierto"

Lo siento, yo jamás tendré tal resignación y me sigo gritando: ERES UN PENDEJO.

Saludos.

A PETICIÓN POPULAR Y ... POR QUE YO ME LO PEDÍ:
MÁS DE "ALAS: UNA VISIÓN DE LOS 90'S" MI NOVELA (NO TELENOVELA).

Espero que les guste y le escriban a Jorge Herralde para que me de el premio Anagrama de novela (no el TvNovelas del que creo estár más cerca ... JA!).

CAPITULO VI.
El papel tatuado en letras por su espalda, jugó a cristalizar su cara, a vertír de agua la cremosa luna de sus rasgos ¿cómo era posible? Jamás dijo nada en claro, ¿cómo diablos hizo eso? Ella era: Toda. De fina nariz recortada en dos vacios simétricos y paralelos, cubierta por brillantes lentejuelas que pintaban los valles tersos y redondos de sus dulces mejillas; como si las manos de un granjero sacro lanzaran semillas de esperanza en esa tierra móbil en cada sonrisa, y que brotaran los frutos de ella, en cada tierno abrír y cerrar de esos ojos llenos. Como una mujer preñada a punto de explotar, impetuosa como una caja de sorpresas.

CAPITULO X.
El, ¿qué decir? Ya no era tal. Ya no era ni la sombra de ese masacote de cabello largo, ropa de franela y mezclilla que pretendía saberlo todo. El se tornaba triste, muy triste. En una posición muy desventajosa frente a ese destino al que no podía enfrentar con su falsa erudición o un cruel chiste. No era ella, bueno, no era solamente ella. Era esa enorme confrontación consigo mismo lo que le impedía desviar su mirada de es imagen. Saberse tan cerca y tan imposibilitado de una sinceridad tan pura como la que ella, en su delirio, le escupía a la cara.

CAPITULO II
- !Silencio! ¿es qué no escuchas el dulce cantar de los cuervos? ¿no te place ver como levantan el vuelo? Negro, muy negro. Solo, muy solo. Silencio, muestra lo que has aprendido, déjame olfatear la mojada tierra que corta tu espada ¿ qué tan duro es el casco de luz que rodea tu cara? ¿qué tan listas están tus álas para librar la batalla?

Arrojó su espada con todas las fuerzas de su corrosiva alama. Estiré mis álas, me arrojé de espaldas, levanté la guardía. Encogí mis brazos, mis piernas, mis álas, relajé mi cara y mi aureola desvió la afilada daga.

- Muy bien angelito de peluche ¿dónde aprediste esa técnica? ¿Miguel, Cassiel, Simón ...?

- No. Yoda, señor.

- Nunca juegues conmigo Alado irrespetuoso - me dijo al tiempo que golpeaba mi cabeza con sus garras- para blasfemos corrientes que quieren mostrar del cínismo de tres buenos libros mal leídos ... basta con un buen zape.

SALUDOS, DESDE LA NUBE DE ALQUITRAN EN QUE ME ENCUENTRO.

ENRIQUE VILA-MATAS DESDE UN PARÍS SIN TIEMPO ... NOS ÉCHA PORRAS.
Este post se lo dedico a Violeta que andaba melancólica (chingao, cómo me gusta esta palabra, la escucho tan musical).

Desde su libro "París no se acaba nunca", es bueno darse cuenta que uno no es el único zafado que se quiere parecer a Hemingway a como de lugar.

DE BAJADA:
1) Creía que era muy elegante vivir en la desesperación.
2) Andaba por las calles de mi barrio como un triste fantasma y descubrí lo poco elegante que podía ser la desesperación, sobre todo si el desesperado era un fantasma, un muerto.
3) Arrinconé de pronto a Hemingway y me puse a leer, por un lado, a Hölderlin, Nietzsche, Mallarmé, y por otro a los que podiamos llamar el panteón negro de la literatura: Lautréamont, Sade, Rimbaud, Jarry, Artaud, Roussel.
4) En aquellos días decía yo a menudo que no soportaba la vida y que deseaba morír por encima de cualquier cosa.

ALGO PASA, NO SE QUE CHINGADOS, Y ...

DE SUBIDA.
1) Nadie pide que vivamos la vida en rosa, pero tampoco la desesperación en negro. Como dice el proverbio chino, ningún hombre puede impedir que el pájaro oscuro de la tristeza vuele sobre su cabeza, pero lo que si puede impedir es que anide en su cabeza. "No hagas nada si alegría" decía Montaigne. Al comienzo de El Antiedipo hallamos esta frase de Foucault: "No creas que porque eres revolucionario debes sentirte triste".
Pero en aquellos días de juventud en París yo creía que la alegría era una tontería y una vulgaridad y, con notable impostura, fingía leer a Lautrémont y no paraba de molestar a mis amigos insinuando a todas horas que el mundo era triste y que no tardaría en suicidarme , pues solo pensaba en estar muerto. Hasta que un día me encontré a Severo Sarduy en La Closerie des Lilas y me preguntó que pensaba hacer el sábado por la noche "Matarme", le respondí . "Entonces nos vemos el viernes", dijo Sarduy. (Años después le oí decir lo mismo a Woody Allen y quedé patitieso, Sarduy se le había anticipado.)

2) Varias veces emprendí el estudio de la metafísica, pero me interrumpió la felicidad, decía Macedonio Fernández.

3) Dice Fernando Savater que el dicho castizo tomarse las cosas con filosofía no significa tomarse las cosas con resignación, ni tampoco con gravedad, sino tomárselas alegremente. Claro. Después de todo, para estar desesperados tenemos toda la eternidad.

ENRIQUE VILA-MATAS
"PARÍS NO SE ACABA NUNCA"
COMPACTOS ANAGRAMA.

SALUDOS ... Y CAMPANAS AL AIRE, QUE NUNCA SABREMOS POR QUIEN DOBLAN.

UNA FORMA DE CAMBIAR LA VISIÓN ... CINE BUENO, BONITO Y BARATO, SOLO CON JUAN HELADIO.

Después de muchos años, el sábado pasado le volví a caér al tianguis del Chopo. Me sentí un poco más joven dado que, los recuerdos me embargaron. Así que le caí al puesto del Juan para ver como seguía él y su aguda visión de la vida a través de los ojos de los más diversos directores de todo el mundo. Después de tantos años, no me reconoció, pero seguía siendo el mismo: sencillo, alivianado y con una memoria impresionante de películas, años y directores. De sus contenedores iba sacando, como mago de su sombrero, mil maravillas. De pronto; o se acordó de mi o me vibró; dadolé un beso a la caja, ma lanzó de lado a lado del pusto: ALATRISTE de Agustín Díaz Yanez y basada en las aventuras escritas por Arturo Pérez-Reverte. Casí me voy de ... espaldas! Esa película se estrenó en septiembre de año pasado en España y nadie de los piratas del centro o la Lagunilla la tenía, mi sorpresa fue mayúscula y Juan sonrío de verla. Bien me pudo haber pedido 100 o 150 por ella y se los hubiera dado feliz de la vida, pero él, siendo el Juan de siempre solo me dijo: Dame 60 pesitos porque son dos discos !LA PURA BARATURA!
Chale, tomé aire y di media vuelta para toparme con ese "Elefante Blanco" de bibilioteca foxista que están a punto de cerrar y, me dí cuenta que, desde su rincón, el Juan llevaba más cultura a la banda que todo el reinado de Sari Bermudez y sus piernas de "Elefante Blanco". Por ahi les dejo la dire y el cel. por si quieren que les cambie la visión un día de estos. solo una advertencia, Juan nunca recomienda para evitarse reclamaciones de una antisensibilidad de 50 varos, así que al tiro, no lo vayan a hacer encabronar, que, sino, van a tener que regresar al Block Buster a ver lo mismo de siempre. ya están "albertidos".

juanheladio54@hotmail.com 0445522715795

SALUDOS.

SOLO UNA NOTA ... Y, YA QUE ESTOY AQUI ALGO DE: LIBRETA SECRETA GARABATEADA PARA MI EXCLUSIVO PLACER (COMO DIJO KEROUAC).

Siento mucho tan tremenda esquivocación. Paul Auster no tiene 70 años como aseveré en el anterior post, sino 60, y ojalá que Dios nos lo conserve por otros 60.

"Mientras beben, los escritores no deberian ni escribír no hacer promesas. De ambas cosas seguramente se arrepentiran" GUILLERMO FADANELLI.

"Solo ahora, en contacto con los primeros lectores empiezo a darme cuenta del libro que escribí". PACO INGNACIO TAIBO II.

"Para un autentico escritor, cada libro debería ser un nuevo comienzo co el que él intenta algo que está más allá de su alcance. ERNEST HEMINGWAY

"El inconsciente está estructurado como lenguaje, y es en medio de su decir que produce su propio escrito". JAQUES LACAN.

"La señal de una inteligencia de primer orden es la capacidad de tener dos ideas opuestas en el espiritú al mismo tiempo y, a pesar de ello, no dejar de funcionar" SCOTT FITZGERALD.

SALUDOS.

LOS LIBROS QUE AHORA, SOLO PUEDO LEER A RAZÓN DE DIEZ HOJAS POR TURNO ... PERO QUERÍA SER ESCRITOR CON CHAMBA ¿NO?
- "2666" de Roberto Bolaño. de las 1125 páginas, apenas llevo 383 y solo les puedo decir que es magnifico.
- "El Estridentismo" de Luis Mario Schneider. Un libro de verdadera colección que encontré tirado con uno de los pachequitos que venden en la facultad de Filosofía y Letras.
- "Homenaje a Paul Auster" Folletín conmemorativo por los 70 años de vida y el galardón "Principe de Asturias de letras" que el maestro acaba de ganar. este "librito" te lo regala ANAGRAMA en la compra de dos libros de su colección : compactos. los que compré para tan llamado regalito fueron: "Putas asesinas" de Bolaño y "El libro de las ilusiones" de Auster, éstos, ni siquiera están lista de espera por el momento.
- "Doctor Pasavento" de Enrique Vila-Matas. demasiado pronto para hablar de él (apenas llevo las primeras diez) pero desde la foto de portada ... pinta.
- "Corsario de Levante" de Arturo Pérez-Reverte. hay tanto mar aqui que tu lengua amarga se llena de salitre con solo abrir sus páginas. Super recomendable (si no les gusta pueden venír a escupirme en la cara sin temor a una posible represión)
- "El Mago" de Somerset Maugham. Tremendo librazo bien difícil de conseguir ("El tomo suelto" de Donceles) el maestro Somerset novelando su historia con el brujo Aleister Crowley.
- "213 ocurrencias de Jacques Lacan" de Jean Allouch. Un libro muy divertido y relajado para todos aquellos que escucha el nombre de Lacan y se persignan.

Y, para la chamba. leyendo 100 páginas por turno.
"Estafa de amor" de Caridad Bravo Adams. los diálogos y la construcción de la trama es muy buena. Un ejercicio muy práctico para el que se clava mucho al contar una historia.
"Para leer textos dramáticos" Norma Roman Calvo. muy interesante, las teorías de Greimas ... acá, para dummies.

En fin, que aquí seguimos al borde del desespero, pasando página tras página. No cine, no roles, no chavas, no ni madres ... tengan cuidado con lo que le pidan tan encarecidamente a la vida, no sea que se los cumpla.

Pero ¿querías se escritor no Gabriel?

SALUDOS.

AZIA. ODIO AL CALOR DEL MOMENTO Y "VEINTICHINCUE" AÑOS MÁS.

Llovia. el Violador de Papántla y yo nos guarneciamos en las enormes pareces del Auditorio nacional. Apareció el Arthur con su chava (alivianada y muy despierta, como niña en juguetería) lista para presenciar su primer concierto de Rock. y qué concierto AZIA. Wetton, Howe, Downes y Palmer. tal como si fuera ayer. Un sonido maravillos, una vista perfecta (balcón izquierdo, fusto frente a Howe y su hermosa Gibson Sunburn) es bien cierto, todas esas leyendas del rock vienen a México con tremenda hueva, pueden tocar mal (como fue el caso ayer de Steve Howe, parecía que tocaba a la saga del grupo y su lira sonaba demasiado fuerte en el rollo de: "Aquí el chingón soy yo" y no pudimos apreciar al 100% los maravilloso teclados de Downes) y nosotros vamos a aplaudír y berrear igual.
Howe con su "look" entre Muppet y Sr. Burns, se rifó un solo con guitarra acústica entre charlestón, bluegrass y country bien chido, pero, nunca ... nunca pegó con el grupo.
Wetton solo lo contemplaba intermiténtemente con su mirada melancólica, como diciendo: Soy una leyenda tanto como él, he tocado en casi todos los grupos famosos de rock progresivo ¿por qué sigo aguantando a este cabrón? John junto con Downes y Palmer tuvieron grandes guitarristas en AZIA: Mandy Mayers (un niño genio suizo que tocaba en Krokus) y Pat Trall (compañero por años del bluesman Pat Travers) pero es bien cierto: nadie como Steve Howe.
Ahi tienen, los odios como los grandes grupos pueden durar más de una "peseta" de años. Todo el concierto Wetton y Howe se sacaron la vuelta, se desviaban las miradas, nunca se acercaron y en el saludo final Carl Palmer se puso entre los dos para el abrazo y caravana en agradecimiento al publico.
En fin, que al cabo de todo ... en los primeros acordes de "Only time will tell" gran parte de mi niñez pasó ante mis ojos: Mire a An-hell a mi lado derecho y al Violador a mi izquierdo y me dí cuenta que eso y muchas cosas más habían quedado muy atrás y deseé que en algun momento también todos esos odios de encima del escenario, quedaran atrás.

En qué forma tan particular se desmoronan los ídolos ¿no lo creen? simplemente, del cielo, como ángeles. caén a la tierra como humanos.

SALUDOS

WIN WENDERS A LA GRINGA ... ACOMPAÑADO CON UNA FRIA CENA EN PARIS DE "ERNESTO" HEMINGWAY, ROLANDO POR LA "CONDECHI".

Uno de mis cineastas favoritos es el alemán Win Wenders, que fue, para mi un contacto muy profundo con la "ángelicalidad" con su Película "Las álas del Deseo" que ví en el cine "Bella época" en la colonia Condesa (Lo que es ahora la librería Rosario Castellanos). Hay tanto Wenders en mi novela que hasta la primera crítica de mi editor fue en función a qué no había ninguna necesidad de mostrar una influencia tan total en el capítulo ocho, Y claro que la tenía, ya que gracias a él, sentí que, esas álas que vibraba a mi alrededor eran ciertas.
Luego pasó el tiempo y unos gringos se lanzaron a un refrito de "Tan lejos, tan cerca" la segunda parte de esta saga alada, donde aparecía Nicholas Cage rifándosela de ángel que quiere sentir lo que es ser un mortal y enamorarse.
¿Cual creén que fue la forma en que este angelito deseó lanzarse a la tierra? ¿Cual creén que fue el pecado que lo tentó? ¿su primer contacto con el mundo de los hombres? El siguiente parrafo de "París era un fiesta" de Hemingway. chequen la forma de describír del maestro: UNICA Y TOTAL.

Comiendo las ostras con su fuerte sabor a mar y su deje metálico que el vino blanco fresco limpiaba, dejando solo el sabor a mar y la pulpa sabrosa, y bebiendo el frío líquido de cada concha y perdiéndolo en el neto sabor del vino, dejé atrás la sensación de vacío y empecé a ser feliz y a hacer planes.

La forma más cercana de probar está experiencia se encuentra en el restaurant "Bistró Mosaicos" también en la colonia Condesa. Ahi, sirven esas ostras (ostiones en su concha) con un vino blanco de la casa tersamente seco (Reza un proverbio de restaurantero argentino: dejamé veinte cajas de vino tinto y una de blanco ... nunca falta alguien de mal gusto) en un ambiente de los cafés parisinos.

Después de eso; si fue suficiente Wenders, suficiente Hemingway, suficientes ostras y suficiente vino, sentirás, que algo muy curioso comienza a aparecer en tu espalda.

SALUDOS.

CARTA DE UN HIJO ESCRITOR A UN PADRE ESCRITOR Y RESPUESTA (AGRADEMIENTOS INCLUIDOS).
Quiero agradecer a toda la gente que lee esté blog y que no deja su comentario. Uno nunca se imagina que ande por ahi tan silenciosos. pero, como es normal, agradezco mucho más a la gente que se toma la molestia de abrír un blog para dejar huella en los resultados de mi pensamiento en zig-zag (como dice el Violador) ... En fin: UN CHINGO DE GRACIAS A TODOS.

Estas cartas pertenecen a un libro maravilloso, que ahora, tengo que leer a pedacitos como varios más. Su nombre: "PARIS NO ACABA NUNCA" del maestrazo catalán. Enrique Vila-Matas. Espero que les guste tanto como a mi y que, algunos de ustedes se vean reflejados en ellas.

Él hijo escritor que le redacta una carta a su padre en Barcelona, porque ya no le quiere mandar dinero para mantener su estancia en París:

Querido padre: He llegado a esa edad en la cual se tiene pleno dominio de las propias cualidades y la inteligencia alcanza su máxima fuerza y capacidad. Es por tanto el momento de realizar mi obra literaria. Para realizarla, necesito traquilidad y poca distracción, no tener que pedirle dinero a Marguerite Duras ni estar todo el rato ocupandome de convencerte de que vale la pena que financies la escritura de una novela que a la larga, cuando la termine y la publique y recoja el aplauso de las multitudes, habrá de llenarte de orgullo paterno y de gran satisfacción por haber sabido ser generoso conmigo. Tu hijo que te quiere ...

La respuesta del padre ...

Querido hijo: He llegado a esa edad en la cual uno se ve obligado a comprobar cómo un hijo se ha convertido en un imbécil. Te doy tres meses de tiempo para que termines tu obra maestra. por cierto ¿quién es Margarite Duras?

¿No les dice nada? ¿no les recuerda a nadie? En fin, es consuelo ver que no todos somos tan locos y tan descarados.

SALUDOS.

MIS "ALAS" ROTAS ... MARCHITAS EN TIERRA POR NO HABER SIDO PUBLICADAS.

Estos fragmentos pertenecen a mi primera Novela, aun sin publicar. Su nombre es "Alas" y tiene casi quince años en mi archivo; y, como dijo Joey: Ni siquiera voy a decir que lo siento.

DEL CAP II
- ¿por qué me amas?
Difícil pregunta. Tuve que descender hasta los mismísimos infiernos para traer las palabras de Luzbel, en voz de su emisario Arturo Huizar.
- "No, no me pidas explicación, en el amor no hay condición, solo entrega ternura y calor".
Ella, me miró dudosa, con una sonrisa que dibujaba por todos sus contornos un: Hay, no mames. (está bien visto que no le gusta esta banda). Yo. Estiré mi mano y, tocando suavemente su mejilla, me acerqué y le dije en un nuevo y sincero intento:
- Porque amarte, para mi, es perdonarme.

DEL CAP IX.
La amiga de mi amiga, para aflojar (una de sus especialidades y, la verdadera razón por la que el Chin estaba ahi) la tensión, preguntó:
- Y ¿Se van a disfrazar?
- Si, no va a quedar de otra - dijo el Chin con sus pantalones negros aguados, sus botas negras de casquillo y su playera de "Bauhaus". El es un darkie de esos que decía el maestro Jordi Soler, que le cargaba las bolsas del mandado a su madre a las diez de la mañana.
- ¿ y, tú? ¿ de qué te vas a disfrazar?
- ¿yo? bueno, como siempre de langosta lesbiana (como decian los Dadaístas)
- No, te tienes que disfrazar, sino, no vas a poder concursar con tu paciente y eso lo va a defraudar.
- ¿ A mi o al paciente?
- ! A TU CHINGADA MADRE!
- ¿Ella también va a ir disfrazada?

DEL CAPITULO VI
Justo salió de la vecindad donde moraba "Don Seco", un mayordomo oaxaqueño, finamente ataviado de un autoctono atuendo, recitando a todo lo alto y de épica manera, los banquetes que nos esperaban.
"Primero serviremos piel de jabalí dorada en su propio jugo, que fue cazado con los primeros vientos del medio día - Nos informaba el sirviente con su peinado de Tizoc y su canción arrulladora - aun, pudiendo observar rastros en cuadricula de su carnosa barriga. La salsa en base a los primeros tomates que nos obsequió la primavera y prensados con deliciosos cuaresmeños, por manos indigenas puras en un cacarizo molcajete".
Tres albañiles, dos maestros de primaria de gobierno, cuatro taxistas y dos psicoanalístas en formación, aplaudimos con jubilo.

SALUDOS Y SALUD.

EL TIEMPO, EL IMPLACABLE ... Y, LA EDAD, NO SIEMPRE DE ORO.

Hay muchas personas a las que les pesa la edad. De un escritor viejo, a uno joven y, de "retache".

Decía. Voy cumplir sesenta años, pero me siento como si tuviera veinticinco, afirmaba al final de la carta o tal vez en la posdata. Al principio me pareció una declaración muy triste, pero cuando la leí por segunda o tercera vez comprendí como si me dijera; ¿cuantos años tenes vos, pibe? Mi respuesta, lo recuerdo, fue inmediata. Le dije que tenía veintiocho, tres años más que él. Aquella mañana fue como si recuperara si no la felicidad, si la energia, una energia que se parecía mucho al humor, un humor que se parecía mucho a la memoria.

Llamadas telefónicas.
Roberto Bolaño.

TRABANDO AMISTAD CON LA MUERTE. PARA TODOS AQUELLOS QUE SE SIENTEN MÁS VIEJOS DE LO QUE EN REALIDAD SON.

A Hermann Hesse, las tareas literarias le ocupaban casi por completo, pues además de novelas, narraciones, ensayos y poemas, escribió más de 3,000 reseñas de libros y preparó ediciones. Aparte de viajes a ciudades suizas y alemanas, meditaba y concebía sus ideas mientras trabajaba en el jardín. En la puerta de su finca había un cartel que decía: "Visitas no, por favor". Un día, un amigo y colega de Hesse escribió debajo del cartel: Bueno, otra vez será. Saludos, Thomas Mann. Por si el visitante franqueaba esa primera barrera, en la puerta de la vivienda, la Casa Rossa, colgaba un poema chino de Meng Hsich.

Cuando uno es viejo y su trabajo está acabado,
tiene derecho, en la quietud, de trabar amistad con la muerte.
No necesita a los hombres. Los conoce; ya los ha visto bastante.
Lo que necesita es tranquilidad.
No está bien buscar a este hombre, abordarlo,
molestarlo con su charla.
Lo correcto es pasar por la puerta de su casa
como si nadie viviera aquí.

Filosofía del Underground
Luis Racionero.

Muchas veces, al única forma de encontrar la voz de la inspiración es ... completamente solo.

SALUDOS.

MOMENTOS DE PRESIÓN.

Hay momentos, en que lo más difícil es, tan solo. Sentarte a esperar. Y ¿qué pudes esperar sino que las cosas salgan lo mejor posible? Después de mucho tiempo de luchar a brazo partido porque ésto suceda; después de trenzarte como buen "macuarro" contra todo y contra todos los que le quieran "pasar al pizarrón", después de verte solo o sobre-cogido (en todos los sentidos de la palabra) ... no queda más, que, sentarte a esperar.
Como esas viejas películas en que la dama hermosa está atada a las vía del tren, y lo primero que siente son las vibraciones de la enorme máquina a lo lejos, poco después, escucha el silbato con un agudo y ensordecedor lamento. Ella mira para todos lados buscando al héroe que, va a llegar, en le momento justo a salvarla. A ella, no le queda más que esperar.
Por mi parte, preferiría seguir "rifandome" a todo lo que, mi huevón cuerpo, pueda dar; pero no, la vida tan sabia como siempre, sabe que, para mi, el peor de los sacrificios, la más grande de las lamentaciones, la lágrima más amarga, el dolor más intenso, el suplicio más profundo ... es, tan solo, sentarme a esperar.

GRACIAS POR SEGUIR AQUI, PROMETO SEGUIR ESPERANDO ESCRIBIENDOLES ALGO.

Hey un saludo a toda la banda pesada y lectora, me metí al blog del Arcgabriel a ver si así postea algo el wey !!!


me ando al carajo !!!


salu2 !!

Cordialmente !

El Violador de Papantla !

EL TREMENDO OLIVERIO GIRONDO, ENTRE LO BIZARRO Y LO SUBLIME.

Recuerdan una película llamada "El lado oscuro de corazón" ... bueno, hay mucho de este gran poeta argentino en ella; no solo el nombre del protagonista, sino también, muchas, muchas palabras crudas y bien mezcladas.

"No se me importa un pito que las mujeres tengan los senos como magnolia o como pasas de higo; un cutis de durazno o de papel de lija. le doy una importancia igual a cero, al hecho de que amanezcan con un aliento afrodisíaco o con un aliento insecticida. Soy perfectamente capaz de soportarles una nariz que sacaría el primer premio en una exposición de zanahorias; ¡pero eso si! - y en eso soy irreductible - no les perdono, bajo ningún pretexto, que no sepan volar. Si no saben volar ¡pierden el tiempo las que pretendan seducirme!"

"Llorar a lágrima viva. Llorar a chorros. Llorar la digestión. Llorar el sueño. Llorar ante las puertas y en los puertos. Llorar de amabilidad y de amarillo."

"Nada ansio de nada, mientras dura el instante de eternidad que es todo, cuando no quiero nada"

"Nunca sigo a un cadáver sin quedarme a su lado, cuando ponen un huevo yo tambíen cacareo. Basta que alguien me piense para ser un recuerdo"

SALUDOS.

EL ABC DE LA ANARQUIA (BIBLIOGRAFÍA DEL REBELDE SIN CAUSA)
¿Qué leía Jim Morrison para convertirse en el Rey Lagarto? ¿ Qué intentaba leer Kurt Cobain para llegar a la desesperación? ... ¿Cuales podrían ser lo libros que, en estos días, podrían quemar en la hogera ... con todo y su lector incluido?, ¿Cuales son los mejores libros para llevar a "Chopo" bajo el brazo y Darkies y Metaleros te abran paso?

Mi punto de vista con algunas referencias, claro esta.

Los Hermanos Karamazov F. DOSTOIEVSKY
El lobo estepario HERMANN HESSE
La civilización y sus descontentos S. FREUD
Así habló Zaratrustra F. NIETZSCHE
Doctor Fausto THOMAS MANN
Cuarteto de Alejandría LARRY DURRELL
El fantasma en la maquina ARTHUR KOESTLER

Un ojito para todos ellos, sin duda clásicos ... tanto de la pose como de la formación del lado izquierdo del conocimiento (NAGUAL, sé acuerdan?)

SALUDOS.

CASTANEDA DESPERTANDO INTERES ENTRE LA BANDITA CAGUAMERA.

Aqui les mando el orden cronológico de las obras del Carlos Castaneda. Según el especialista de la "Toltequidad" (doctrina de los antiguos Teotihuacanos que le enseñó Juan Matus a Carlos) Guillermo Marín, se pueden leer en orden como una novela, pero; si se quiere aprender mejor los puros conocimientos conviene comenzar leyendo "Viaje a Ixtlan" donde el cuerpo teorico del conocimientos está mejor definido y, entendido por Castaneda.

LAS ENSEÑANZAS DE DON JUAN (1974)
UNA REALIDAD APARTE (1974)
VIAJE A IXTLAN (1975)
RELATOS DEL PODER (1976)
SEGUNDO ANILLO DEL PODER (1979)
EL DON DEL AGUILA (1982)
EL FUEGO INTERNO (1984)
EL CONOCIMIENTO SILENCIOSO (1988)
EL ARTE DE ENSOÑAR (1993)

Les dejo que se claven en el tema para volver a él, gente tan chida como José Agustín o Federico Fellini, tiene mucho que decir del Castaneda ... y que mejor que hablemos de él cuando todos estemos a "medios chiles"

UN ABRAZOTE BANDA
SALUDOS.

ALGUNAS DEFINICIONES PARA SEGUIR A CARLOS CASTANEDA EN EL CAMINO DE DON JUAN.

La obra de Carlos Castaneda es un resumen de las enseñanzas de un "hombre de conocimiento" al cual Castaneda llama "Don Juan" un indio Yaqui, poseedor del milenario conocimiento Tolteca. una Filosofía de los antiguos pobladores de Mesoamerica en la cual se utilizan (solo cuando el aprendiz es demasiado "brutito") plantas alucinogenas como el hongo y el peyote para abrír la mente a nuevos estados de conciencia, aqui, algunas definiciones para picar la curiosidad y, provocar el conocimiento del mismo.
No sean tan "pendejitos" para buscar los alucinogenos antes que el conocimiento.

EXPLICACIONES DE LOS BRUJOS: Tomar conciencia de que se es un ser luminoso, una carga energética y que el mundo también es un conglomerado de cargas energéticas; que el hombre tiene una débil membrana que lo separa de las demás energía; que esta membrana está compuesta por la "isla tonal" y su visión del mundo. que puede abrir esa membrana e integrarse a todas las demás energía con la conciencia de él y después regresar al interior de la isla, de su membrana.

ISLA DEL TONAL. La visión del mundo que tiene el aprendiz, la parte razonable, todo lo que somos y hacemos del mundo cotidiano, de la "realidad"

NAGUAL. Es la parte de nosotros mismos que nunca conocemos; es el área del mundo y de nosotros mismos donde radica el poder; son las emanaciones del águila que no están alineadas en el punto de encaje.

PARAR EL MUNDO. El esfuerzo por "silenciar" nuestra razón.

ADVERSARIO. Es un enemigo hacia el que no se tiene sentimientos personales y que ayuda al aprendiz en la busqueda del conocimiento.

ALIADO. Una fuerza que el hombre puede usar para obtener poder; el aliado es un aspecto del nagual.

Castaneda, sabe de lo que habla y lo escribe de una manera maravillosa con los mejores toques de novela, no se lo pierda, les puede dejar más de lo que se imaginan ... y todo: made in México.

SALUDOS.

"2666" EN LITERATURA, EL TIEMPO ES LO DE MENOS, CUANDO MÁS SE TIENE.
Domingo de Febrero 2002, México D.F. Feria internacional de libro palacio de mineria. Yo, recién había terminado con mi noviecita de aquellas épocas, caminaba abriéndome paso entre un mar de "gentes" cargado de libros nuevos (como vieja histérica cubriendo su falta y su remordimiento ... iba a llegar a léer cada uno con un litro de helado y una mascarilla de pepino) llevaba: Alfaguaras, Valderramas, Siruelas y, solo me faltaba la última parada. Anagrama del señor Jorge Herralde (sus libros son una prenda de diseñador: René Lacoste, Fred Perry ... etc.) me ordené lo mejor que pude la carga que llevaba a cuestas y comencé a mover ejemplares; de pronto, como de la nada, comenzaron a volar "Bolaños" qué yo apenas y tenía una mínima idea de lo que contenian: "El gaucho insufrible" "Los detectives salvajes" "Putas asesinas" ... Yo tenía en mis adentros que Roberto Bolaño era un tipo pirado, de ideas poéticas (su primera pasión) que escribía novelas inconexas con un lenguaje florido, así que no tomé el asunto tan en serio. Un Vila-Matas; un Auster y, aun me quedaba un poco de dinero. miré el precio de cada uno de libros de Bolaños y el más barato fue "Amberes", curiosamente, esta novela, era todo lo que había pensado mi cerebro en "desuso" por la hegemonía que mantenía mi corazón en esa etapa de mi vida, frente a esos ojotes plenos y sonrisa enorme de mi ex, mi "brain" hacía muy poco por trabajar.
Abrí "Amberes" lo cerré, en los siguientes cuatro años que pasaron, lo abrí (lo intenté) y lo cerré varias veces, aun a sabiendas de quien es Roberto, de que "Los detectives salvajes" fue el mejor libro que leí en 2066, que ahora me cubro por entero con las mil doscientas páginas de su última obra "2666" sigo sin poder terminar "Amberes" también me arrepiento de mi dogmantismo ... si hubiera dejado un Vila-Matas, o un Auster, ahora, sería mucho más Roberto Bolaños de lo que soy (cuantro años más) y eso, sería algo muy grande para mi y mi pluma. El tiempo nos juega bromas de muy mal gusto, pero me lo merecía ... fui muy "hojaldra" con esa muchachita, llegó Roberto (aun con vida) y me puso en mi lugar.

SALUDOS.

Y AL FINAL DE LA NUBE DE CONFUSIÓN Y MELANCÓLIA ... LA GANDHI.

Fue un fin de año muy movido. Negocios como el de mi familia, miran en diciembre la forma de pagar las deudas de todo el año y conseguír el dinero de los aguinaldos de los empleados, Así que, nos dispusimos a iniciar la agotadora misión; pero, algo no estaba bien, pareciera que una nube de confusión y melancolía flotaba en todo el ambiente de fiesta para el que nos habían contratado. la gente comía apocada, bebía sin goce y bailaba como entre vapores de éter. El fin de año, el cambió de poder, la incertidumbre económica ... el haber estado en varios momentos del año, todo México, tan cerca del abismo, pintaban las caras de todos. Fue tan palpable.
Yo salí dolido de tres semanas de incesante chinga, mi mujercita, tan heroica y abnegada (solo por el simple hecho de aguantarme) cargó en su ánimo mi desventura y me llevó a único templo en que podría volver a la vida, y así fue, al entrar a la librería el solo contacto con los tomos y el espeso y dulzón olor a papel recién reciclado me llevó de nuevo a la instancia de hacer a un lado esa nube negra y pegajosa que llevaba a cuestas y mi mirada, de nuevo serena ... me mostró una luna menguada que me saludó, sin ninguna nube a su "alderredor"

Me cága la navidad ... no creo en los años nuevos.
pero les deseo que les vaya muy chido, ahora y siempre.

UN ABRAZO AMIGOS, Y GRACIAS POR EL GOCE QUE ME PROVOCAN AL ESCUCHARME (ja ... el Narciso, unos cuates)

TAL COMO DIRÍA NIETZSCHE ... EL ETERNO RETORNO.
(MISSION UK, COLEGIO CRISTÓBAL COLÓN Y CARIDAD BRAVO ADAMS)

Hay una canción maravillosa de la banda inglesa Missión U.K. de nombre "Like a child again" mi ingles para nada es el mejor, así que apenas entiendo la letra; pero la música es tan buena, tan de portal del tiempo que se ábre para transportarte a esos "años maravillosos" que es, prácticamente imposible no volver a volver (el estomago) Y por ahi ando: en el Colegio Cristóbal Colón cuando andaba por sus pasillos como el niño pobre con tintes de "nuevo rico" que nunca fructiferaron. Era presa del rechazo, no había violencia o malos tratos ya que siempre fuí muy grande para mi edad, pero la ignoracia de mi presencia era patente: no cobijaba mis patas con tennis "Nike", no tenía el último juego electrónico de la Mattel, no sabía manejar, ni tenía un moto Vespa ... además, era un tremendo burro que no servía ni siquiera para estudiar ¿qué me quedaba" solo la suerte del folletín, ahi, entre mucho dinero y doctrina católica, yo me quedaba los recreos y horas libres en el salón leyendo al maestrazo Alejandro Dumas padre y sus tres alucinantes mosqueteros, a Emilio Salgari y su Corsario negro, y sobre todo una colección de indios norteamericanos que me leí los veinte tomos completitos (cada salón tenía su pequeña biblioteca) El momento de mayor gloria que tuve en esa escuela fue precisamente cuando dí una exposición de esos libros; aún recuerdo los rostros estufectos de mis compañeros y sobre todo de mi maestro incapaces de entender, no solo como sabía tento de los Apaches, sino, como podía expresarlo con tanta claridad y emoción.
Esa misma emoción infantíl; de la mano de Dumas, Salgari y Emilio Sué, que fueron mis verdaderos maestros en esa etapa de mi vida, vuelve a mis pesados años con un nuevo folletín: "Aguilas de frente al Sol" y " El destino del patriota" (dos partes de una novelas historica de la guerra de Reforma) de la señora Caridad Bravo Adams, si la misma que su nombre, durante decadas, a sido tatuado en todas la pantallas de televisión en telenovelas que año con años se repiten o se "refritean"; pero esta escritora va mucho más allás de "Juan del diablo" bajo la mirada de José Rendón y personalidad de Eduardo Palomo; va más allá de "Bodas de odio" traducido en "Amor real" con Adela Noriega, y de mi segunda aventura telenovelera "El precio de un hombre" que bautizé como "El amor no tiene precio".
Encontrar un libro de doña Caridad, es un trabajo para Lucas Corso, tener información de ella es embarcarse en la aventura de los detectives salvajes de Bolaño, pero bien vale la pena, una vez puesta la mirada en una de sus 38 novelas (de las cuales ya solo me faltan cuatro) es muy complicado soltarla y volver a la realidad ... LIKE A CHILD AGAIN.

SALUDOS

SIGO CON LA INTENCION DE PONERNOS ... BIEN BONITOS!!!
Guardo afanosamente papeles: periodico, revistas, suplementos, comics, separadores con direcciones de librerías de viejo, trípticos de cine; en fin, cualquier cosa que se robe mi atención en ese momento. A veces, los guardo tan bien que no puedo recordar en dónde los metí cuando en realidad los necesito. Eso fue justo lo que me pasó con una lista de direcciones de librerías de viejo en New York que apareció en el Reforma hace algunos años, recuerdo que corte a "mano limpia" de la sección cultural y la metí en el libro que, en ese momento, terminé de léer, y luego ... fiel a mis costumbres más ancestrales, ahi estoy de pendejo revisando libro por libro, cuatro horas antes de tomar el avión para la gran manzana; pero, en fin ... Soy medio pendejo (¿medio?).
Las siguientes palabras pertenecen a un suplemento del diario Reforma de septiembre de 2002 llamado "La copa y la letra" y dá algunas ideas y comentarios porqué se lleva tan bien el alcohol con las letas y los lienzos.

ALVARO MUTIS: Mi bebida es el dry Martini con ciertas reglas. Recuerdo que Pablo Neruda creó una mezcla que lo puede matar a uno: Mitad champaña fría y mitad ginebra, sólo Pablo podía tener esa idea y yo la compartí en su casa del barrio de los Guinos de Chile.

JOSE LUIS CUEVAS: Tengo muchas obras de gente bebiendo, me gusta acudir a las cantinaspara conocerlas, pero no a consumir, voy mucho al salón de los espejos, que está en el Centro histórico.

ALBERTO RUY SANCHEZ: A Ernest Hemingway le gustaban los cocteles y a mi me empalagan, pero con gusto le invitaría un coñac a Marcel Proust a las cinco de la mañana, porque él escribía de noche.

JUAN SORIANO: Yo alzo mi copa de la amargura, porque la amargura me despierta el apetito, las ganas de vivir y de comprender las cosas tan raras, fuertes y mágicas de la existencia misma.

Y termino con una frase del irreverente Guillermo Fadanelli, todo un "Rocker" a la hora de escribír.

"Mientras beben, los escritores no deberían de escribír ni hacer promesas. De ambas cosas seguramente se arrepentirán."

SALUD-OS.