Altura en literatura

2011-06-26T10:01:00.000-07:00

U N V I E J O - N U E V O P O S T .

DE LA VIEJA LIBRETA DE POEMAS.

Esta cartìta perteneces a un obra (obvio, aún sin publicar, como es mi costumbre) de nombre: CARTAS SIN DESTINATARIO y son algunas cartas de amor que he escrito a las mujeres que han tenido trascendencia en mi vida. Esta debé tener mínimo 20 años. Todas estan dirigida a Layla, protagonista de una bella historia Indú de amores tràgico de donde Eric Clapton, toma el nombre que darìa titulo al único album que grabó con "Derek and the Dominos", la canción es todo un himno. Así escribía, escuchaba música y leía leyendas cuando tenía 19 años.

Querida Layla:
¿Qué tan arduo puede ser el camino? ¿qué tan negra puede ser la noche? ¿qué tan inimaginable puede ser el destino? ¿cómo podría saber la sinceridad de una pluma? ¿o, lo efimero de mis palabras? ... No lo sé.

Tarde, muy tarde. Esta noche, tus sabanas se extienden como velas de un antiguo barco. Con tu almohada cual timón, te internas en las coloridas aguas de un sueño.

Viendo como las olas de tus recuerdos te hacen mirar extraños parajes de belleza sin igual, descubrír tierras lejanas que en el mapa de tu memoria, siempre se quisieron esconder, y ahora que las encuentras, la sorpresa te invita a ser mujer.

De aquella niña temerosa que en un sombrío puerto se despidió de sus miedos, ahora, se manifiesta a la brisa con una fuerza llena de femeneidad, unos ojos morenos de intenso brillar, que reflejan a lo lejos la esperanza de llegar. La más bella forma de mirar.

Tus manos; suaves, tersas cual preciada tela, recogen por la noche las estrellas, tejiendo un hermoso collar para que el canto de las olas puedan adornar.

Tu boca; simplemente hermosa, llena de color, que de ella brotan mariposas de extraño resplandor, que buscan llegar al cielo y alcanzar el sol, y desde ahi gritarte: Gracias por ser quien sois.

De tu cabello, una oda de mil palabras podría redactar; pero ni con todas ellas podría describír su suavidad, su caída al broche quitar, el suspiro que se escucha cuando se logra liberar.

Y al recordar todo lo que eres, el humo de las velas me empieza a cegar, y para variar, lo cigarros me comienza a escasear, el sol se empieza a asomar y es hora de saludar: Buenos días ¿cómo estás? perdona que no traje flores pero, me tomé el agua y se secaron en la noche, pero te traje mis palabras, las notas de mi guitarra y toda la inspiración que tú me causas.

Esa dulce sensación de tus reclamos escuchar, esa curiosa forma que tienes de ignorar, esa fuerza encandecente que tienes de mirar.

¿Qué escondes detrás de tu agresividad?

Las tiernas fantasías de un delirio de cristal, la busqueda insesante de una espada de metal, el punto clave en que las aves volaran.

¿Quién eres en realidad? ¿qué intentas encontrar?

Las fuerzas de otras llamas que te puedan confrontar, la ternura de unos versos que te quieran confrontar ¿el camino que directo te conduzca a la verdad?

¿Quién podría saberlo? ... solo tú al despertar.

SALUDOS.

2011-06-19T21:29:00.000-07:00

SIGO CON LA INTENCION DE PONERNOS ... BIEN BONITOS!!!

Guardo afanosamente papeles: periòdico, revistas, suplementos, comics, separadores con direcciones de librerías de viejo, trípticos de cine; en fin, cualquier cosa que se robe mi atención en ese momento. A veces, los guardo tan bien que no puedo recordar en dónde los metí cuando en realidad los necesito. Eso fue justo lo que me pasó con una lista de direcciones de librerías de viejo en New York que apareció en el Reforma hace algunos años, recuerdo que corte a "mano limpia" de la sección cultural y la metí en el libro que, en ese momento, terminé de léer, y luego ... fiel a mis costumbres más ancestrales, ahi estoy de pendejo revisando libro por libro, cuatro horas antes de tomar el avión para la gran manzana ... Soy medio pendejo (¿medio?).
Las siguientes palabras pertenecen a un suplemento del diario Reforma de septiembre de 2002 llamado "La copa y la letra" y dá algunas ideas y comentarios porqué se lleva tan bien el alcohol con las letas y los lienzos.

ALVARO MUTIS: Mi bebida es el dry Martini con ciertas reglas. Recuerdo que Pablo Neruda creó una mezcla que lo puede matar a uno: Mitad champaña fría y mitad ginebra, sólo Pablo podía tener esa idea y yo la compartí en su casa del barrio de los Guinos de Chile.

JOSE LUIS CUEVAS: Tengo muchas obras de gente bebiendo, me gusta acudir a las cantinaspara conocerlas, pero no a consumir, voy mucho al salón de los espejos, que está en el Centro histórico.

ALBERTO RUY SANCHEZ: A Ernest Hemingway le gustaban los cocteles y a mi me empalagan, pero con gusto le invitaría un coñac a Marcel Proust a las cinco de la mañana, porque él escribía de noche.

JUAN SORIANO: Yo alzo mi copa de la amargura, porque la amargura me despierta el apetito, las ganas de vivir y de comprender las cosas tan raras, fuertes y mágicas de la existencia misma.

Y termino con una frase del irreverente Guillermo Fadanelli, todo un "Rocker" a la hora de escribír.

"Mientras beben, los escritores no deberían de escribír ni hacer promesas. De ambas cosas seguramente se arrepentirán."

SALUD-OS.

2011-06-07T06:23:00.000-07:00

ODA A LA CERVEZA ENORME, ENORME CERVEZA.

Tengo ganas de una cerveza enorme, sin el màs mìnimo rastro de espuma: negra como mi consciencia y espesa como mi inconsciencia.
Tengo ganas de una cerveza enome, que por su frescura despida gotas sobre el vaso contenida como ojos que me miran.
Tengo ganas de una cerveza enorme, vuelta loca por ser tomada, como esa mujer virginal que nunca supo como fue mancillada.
Tengo ganas de una cerveza enorme, que tenga màs vida que mi vida y màs pasiòn que mis ganas completas de volver a volver.
Tengo ganas de una cerveza enorme, limitada por un vaso curvo como las lìneas de esa mujer que en mis sueños se lleva parte y parte de mi.
Tengo ganas de una cerveza enorme; màs una, màs otra, màs no importa, quiero enseñarla como si fuera una niña a besar.
Tengo ganas de una cerveza enome, y perderme por completo en su lago de frescura, en sus rios de ternura, en sus mares de locura.

JODER!!! TENGO GANAS DE UNA CERVEZA ENORME ... Y NADIE SE MOCHA!!!

SALUDOS.

2011-05-25T16:23:00.000-07:00

"ME GUSTA ESA PARTE DE TI ..." TWITTEANDO: CAPTURANDO LA INMENSIDAD DEL CIELO, COLGADO DE TUS ÀLAS.

6KM De esencia de ti. A cada paso me alcanzan esos momentos q no vivimos y ayer dejè de añorar, ahora, solo estan junto a mi, sordos y mudos

Me gusta esa parte de tì donde suspiras y me haces supirar . Me gusta esa parte de tì donde te recuestas y me pides q me recueste a tu lado.

Me gusta esa parte de ti donde te la dejo caèr a medias y tù me la pides completa. Me conoces tan bien ...

Me gusta esa parte de ti que pelea, que levanta la guardia y lanza certeros rodillazos a la parte de media donde no cubre la guardia inglesa.

Me gusta la parte de ti q me obliga a no esperar un milagro, que me levanta de una oreja y me lleva de regreso con un patadòn en el trasero.

Me gusta esa parte de ti donde te sabes cabrona, donde te quieres medir con los grandes. Donde el primer madrazo siempre te lleva por màs.

Tengo una tremenda debilidad por las esas partes que me gustan de ti.

SALUDOS.

2011-05-13T16:19:00.000-07:00

LETRAS PARA SER LEÌDAS CON LAS ÙLTIMAS TRES CANCIONES DEL DISCO ACHTUNG BABY DE U2.

Querida Layla:

Ilumina mi camino de vuelta a tì. Derrocha la màgia compasada de las fuerzas. Detèn las lìneas que corren de tus manos a mi abismo, como cuerda floja de cruel destino. Inciertas flores que corren por inciertos rìos. Fulgurantes trapecios que hierven en los soles de tu mirada cruda. Pèndulo en que se funden mis dedos que al tocarlos me quema y me invitan a volar, evocando la ligereza del àngel guardiàn.

Devela la comemorativa placa del acecho. El repiquetear de campanas brillantes de fe y arcàngeles cegados por un ardiente eclìpse que nace entre tus piernas que anoche fueron mìas, y que apenadas se pierden en una marcha escarlata con el solo afàn de no verme màs. Ya nunca màs.

Solo dime que no estoy solo, perversamente ajeno al perfume de tus lirios, del dulce sabor de tus manzanas tersas y de colores llenas ...

Solo dime que el tiempo no vuela, que està detenido por hombros firmes de momentos tiernos o por dos humedas serpientes que salen hambrientas de sus cuevas perladas y se satisfacen una a otra en el tribal baile del deseo.

Te necesito. En el resplandor de mis primeros llantos, en la fuente serena de mi mùsito canto, en mis compasados pasos de silencios ahorcados. En la charla perpetua con mis miedos cansados. En el efimero momento en que dos labios, dos manos, dos pechos se juntaron en el fuego ardiendo de piel impregnados.

Y escucho ... al candor de la batalla entre los dos, a mi corazòn que suplica: baja la guardia, guarda la espada, deja que de un vez pedazos me haga. En la contienda soy un traidor que merece morìr por la espalada ... Soy el espìa que mando ella a flanquear las lìneas que corren de sus manos a tu abismo y promete, solo si soy bueno ... Volver a nunca màs volver.

SALUDOS.

PD. GRACIAS ... MUCHAS GRACIAS POR 20,000 VISITAS.

2011-05-01T20:24:00.000-07:00

#TENGO UNA TREMENDA DEBILIDAD. DESDE TWITTER. EL CANTO DE ESAS MUJERES QUE TRANSITAN POR MI VIDA.

#Tengounatremendadebilidad Por mujeres que se acurrucan en mis brazos, toman mi mundo de almohada y duermen eternas soñando en mis sueños.

#Tengounatremendadebilidad Por mujeres que aùn tiene la valentìa de tener fe. De poder equivocarse. De apostar el todo por un nada como yo.

#Tengounatremendadebilidad Por mujeres que no se rinden, que levantan la guardia y con una sonrisa, te piden que te acerques y las beses: Si puedes.

#Tengounatremendadebilidad por mujeres que en el ocaso de su belleza, te piden que, por ùltima vez las hagas tuyas como si fuera la primera.

SALUDOS.

2011-04-24T20:49:00.000-07:00

OTRO VIEJO-NUEVO POST.

ENTRE NACOS INTELECTUALOIDES Y "POETAS MENORES"
UNO DE TANTOS "ROUNDS" EN EL TIANGUIS DEL CHOPO.

El sábado pasado compartiendo las letras y los DVD´s con la banda del Chopo, trencé conversación con un despiadado crítico y maestro de cine; un chavo brillante y bien plantado, con una parla corta pero certera, venía con el orgullo de haber terminado de leer el libro que Adolfo Bioy Casares escribió sobre Jorge Luis Borges. Después de medirnos con el acostumbrado bailoteo y lanzarnos las primera fintas de izquierda, me dejé ir buscando jabs a la altura de la mandibula para dejarle caer un gancho al cuerpo con la misma zurda (Gancho al higado, el golpe màs mexicano, tambièn conocido en el argot boxistico como "el ay mamà).
- Pues lo Argentinos, están haciendo muy buen cine, además de que lo está realizando gente muy joven, yo diría que los primeros hijos de Eliseo Subiela.
Le entró directo, yo salí con movimiento de piernas en compás, no quedando demasiado lejos para esperar el contrataque, que al ser tan franco y lleno de "enjundia" no me lo esperaba y lo que era un golpe a raja tabla, lo recibí como una inocente finta.
- A mi no me gusta Subiela. Me choca que enaltezca a poetas menores.
El derechazo cruzado entró certero, abrièndo mi guardia, pero no llegó por completo a su destino ya que yo "cabecié" y volví a salir por pies. Me calenté y lo finte con izquierda, le opaqué la vista y luego di un paso atrás, para jalarlo y cuando lo sentí encima, dejé caer la combinación completa.
- Si te refieres a Oliverio Girondo, lo único que podría hacer que tú lo llamaras "poeta menor" sería el desconocimiento de su obra.
Le entraron dos, se echó para atrás sin llegar a las cuerdas y comenzó a bailotear lejos de mi derecha, dando por buenos cualquier golpe, aunque fueran obvias fintas.
- No, me refiero a Benedetti.
Sonó la campana y yo volví a mi esquina, seguro que a Don Mario, habrá mil pesos pesados listos para defenderlo. Si la bronca no iba con mi abuelo literario, lo dejo pasar. Yo, como decía Sabina: "A mis años, solo mato y robo por necesidad."

ALGO DE DON MARIO A VER QUIEN LE SALTA AL DESPIADADO CRÍTICO DE PELIGROSO RECTO DERECHO A LA MANDIBULA.

Compañera.
Usted sabe que puede contar conmigo, no hasta dos ni hasta diez, sino contar conmigo.
Si algunas veces advierte que la miro a los ojos y una veta de amor reconoce en los mios, no alerte fusiles.
Ni piense que deliro; a pesar de la veta o tal vez porque existe, usted puede contar conmigo.
Si otras veces me encuentra huraño sin motivo, no piense que es flojera igual puede contar conmigo.
Pero hagamos un trato:
Yo quisiera contar con usted, es tan lindo saber que usted existe, uno se siente vivo; y cuando digo esto, quiero decir contar.
Aunque sea hasta dos,
aunque sea hasta cinco.
No ya para que acuda presurosa a mi auxilio, sino
para saber a ciencia cierta que usted sabe que puede contar conmigo.

Mario Benedetti.

SALUDOS.

2011-04-16T23:08:00.000-07:00

ORLANDO "SIRI" SALIDO HACE LA HAZAÑA, LOGRA DESTRONAR AL CAMPEÒN LIGERO INVICTO JUAN MA LÒPEZ, EN PLENO SAN JUAN DE PUERTO RICO, DÀNDO UN GLORIOSO PASO EN ESA LEGENDARIA RIVALIDAD ENTRE MÈXICO Y PUERTO RICO EN CUESTIÒN DE BOXEO.

GRACIAS POR TU TRIUNFO SIRI, QUE ES PARA TODO MÈXICO.

RESPETOS.

SALUDOS.

2011-04-13T18:45:00.000-07:00

UN VIEJO ... VIEJO POST.

SIN LANZAR LA TOALLA, ESPERANDO LA CAMPANA, RECIBIENDO GOLPES QUE LLEGAN HASTA EL ALMA.
Y AUN ASÍ ...

Tengo una cuenta pendiente contigo ... una cuenta que no se aclara ni con dos palabras, ni con mil testigos.
Tengo una cuenta pendiente contigo ... que por más que reciba tus ganchos y por más que aguante el castigo, sigues pidiendo que te rompa el hocico.
Tengo una cuenta pendiente contigo ... que ni escogiendo armas: mosquetes, pistolas o toledanas nos va a llevan a nada.
Tengo una cuenta pendiente contigo ... y te la voy a cobrar, tan caro, y te voy a perseguir por luz y llanto sin que encuentres donde ocultarlo.
Tengo una cuenta pendiente contigo ... y estoy muy cerca de cobrarla. Esta cuenta solo se resuelve en la cama y en ella, me voy a quedar con tu alma. Aunque tenga que succionarla desde lo más profundo de tu falda.

Entre tanto Puto y Peleles; queridas mujeres, de pronto, se les olvida que aún, quedamos hombres.

SALUDOS.

2011-03-31T17:53:00.000-07:00

"EL FRACASO ES HUERFANO, EL ÈXITO TIENE MUCHOS CELOSO PADRES".
Texto leìdo en la presentaciòn del libro "9 Guiònes En Corto" en la Casa del Cine. Marzo 2011.

Decìa el gran Oscar "Ringo" Bonavena, campeòn argentino de boxeo. "El boxeador se siente el màs solo del mundo, pues cuando salìs a pelear, te sacan hasta el banquito."

Algo parecido sucede con el escritor, solo que este algunas veces logra mantener el banquito sujeto al trasero ... Algunas veces.

Uno de los escritores màs leìdos en este momento ademàs de corredor de marathones y triatlonista. Haruki Murakami, sostiene:

"Correr cada dìa completamente solo una o dos horas sin hablar con nadie, o pasar cinco o seis horas escribiendo a solas y en silencio frente a una mesa, no me resulta especialmente duro ni aburrido. Ha sido asì sin grandes cambios desde que era joven"

Asì pues, tanto el oficio de boxeador, como el de escritor, tiene un perfìl muy deseado por personas solitarias e introvertidas. En el caso del oficio de guionìsta, especialmente en el medio televisivo, escribes casi el doble de horas que señala Murakami, pero nunca estàs solo, nunca estàs en silencio, nunca estàs tranquilo ... Aquì tambièn corres, pero de desesperaciòn y en teorìa, no puedes hacer uso de un potente gancho de derecha por màs que lo desèes.

Cuando estàs en el aire, es decir que tu producto aparece en horario establecido, semanalmente, como en el caso de una serie y diariamente como en el caso de una telenovela, sorteas muchos factores que pareciera no tener mucho que ver con el acto mismo de escribìr.

-Las presiones por la entrega de los capìtulos que terminas "maquilàndolos" luchando porque aùn tenga un cierto nivel de calidad.

-"El Rating". El mordàz verdugo que aparece todos los dìas a las diez a.m. para hablarte de lo que te depara el futuro.

-Una empresa leonìna que està esperando idiotizar a todo un paìs con la boda de Marìa Marimar del Barrio y Gustavo Germàn Adolfo Delfino Peña Nieto.

-Los patrocinadores que quieren que su producto aparezca en primer plano justo cuando los dos protagonistas que llevan ciento cincuenta capìtulos peleando, se van a besar por primera vez.

-Ese productor que se toma muy en serio ese refràn del gremio restaurantero: "El cliente siempre tiene la razòn" solo que aquì, èste cliente: "siempre pierde la razòn"

-Unos colegas de tu propio equipo de escritores, un editor que cuìda tus fallas y hasta un "negro literario" al que le pagas porque te ayude y se quede en las sombras ... Que te ponen todo tipo de trampas para quitarte el trabajo.

-Un grupo de actores, que se creen no solamente bellos y talentosos, sino, tambièn nominados al premio Nobel de literatura, que te llaman en todo momento para decirte como se debe manejar tu personaje o por què no aparece en cierto nùmero de capìtulos.

-Los "videntes" del cuarto de ediciòn electrònica, que recortan diez escenas de un capìtulo porque "Lo sintieron lento" y a la siguiente semana, el pùblico no entiende nada y "piensa" que està viendo un documental de Carlos Castaneda y el viaje del peyote en el desierto de Sonora.

-Un director ... Uff, mejor no hablemos del director porque estamos en un templo de cine.

Ah, pero como no lo logras, te mandan a las mazmorras sin cenar y sin trabajo.

Uno de mis màs queridos jefes que alguna vez me llamò August Maquet, no porque pensara que yo fuera un Negro Literario muy talentoso, sino porque era una manera muy elegante de auto-nombrarse Alejandro Dumas, me dijo una verdad que me ha ayudado a sobrevivir en este medio. "El fracaso es huerfano. El èxito tiene muchos celosos padres".

SALUDOS.

2011-03-13T21:21:00.000-07:00

LA VENGANZA DEL HIJO DE #TENGOUNATREMENDADEBILIDAD. Porque el romper en silencio me lleva a imporperios.

#Tengounatremendadebilidad Por mujeres q al comer, te miran con el sueño del futuro y frenan un beso por miedo a enamorarse por completo.

#Tengounatremendadebilidad Por mujeres q en màs fino juego de las seducciòn, acarician su cabello, como si acariciaran tu rostro rendido.

#Tengounatremendadebilidad por mujeres que temen quererme, porque saben que comenzar a querernos, es querernos para siempre.

#Tengounatremendadebilidad Por mujeres q en el ùltimo momento desvian el rumbo de su boca a mi boca. Suspiran profundo y se quedan sin mi

#tengounatremendadebilidad por mujeres q se encienden con palabras dulces a la hora del postre, q me hacen vibrar dos veces por vez primera

#tengounatremendadebilidad por mujeres que no saben donde anidar sus manos y temen postrarlas sobres las mìas, aunque sea ese su mayor deseo

#tengounatremendadebilidad Por mujeres que se quedan sin mi, por no venirse conmigo. Por ese beso primero, q no llegò a su destino.

#tengounatremendadebilidad " ... El Bombardero de Lindavista, Ladys and Gentlemans .... El Bombardero de Lindavista".

SALUDOS.

2011-03-12T16:32:00.000-08:00

A RITA.
(Obvio que ese trasero no es de Rita, ni estas letras son mìas.)

Toma mis manos y muèstrame el camino frente a esta espesa oscuridad què es tu recuerdo ìdo y recibido en dos lares disìmbolos y llenos de tì.

Toma mis manos dolidas de tanto golpear fantàsmas de recias quijadas, de jalar cuerdas aceradas para alcanzar esa nota que nunca llega.

Toma mis manos dolidad en un azul casi morado por tanto azotarlas contra esa maldita enfermedad q se burla de no tener nada q dejar ni decir

Toma mis manos en otros tiempos suaves de tocar las tuyas adolescentes, cuando los sueños de ambos abarrotaban nuestros miedos insalvables.

Toma mis manos como si fuera la vez primera en q me sonreiste al ver mi guitarra nueva en esa arena de sacrificio rockero donde nos topamos.

Toma mis manos de las que tanto te burlaste al saber q boxeaban en tan plena ancianidad, alegando que habian olvidado la musica para siempre.

Toma mis manos Rita ... No dejes que se queden en este lugar que abandonas. No dejes que se queden ... No dejes que me quede sin ti.

RIP. RIT. A.

SALUDOS.

2011-02-27T21:19:00.000-08:00

DESEO PERDERME ...

Deseo perderme en tus piernas en ese momento en que suspiras, en que me miras y me dejas dentro de tus recuerdos en silencio. Seguro.

Deseo perderme donde estàs por màs ausente que sea tu asuencia, deseo perdir tres deseos: Tus letras, tu boca y tus sentidos sentidos.

Deseo perderme donde te refugias cuando no estoy cerca, para saber què es lo que haces con todo lo que llevas dentro de ti tatuado de mi.

Deseo perderme caminando de espaladas, contando 10 pasos para de un sobresalto, voltear, mirarte y descargar, lo q me duele q no estès aquì

Deseo perderme en la tela de juicio de tus calidos brazos, esos que apenas toco de cerca con mi imaginaciòn reseca de no tenerte a mi lado.

Deseo perderme porque ya te perdì ... Porque las fuerzas que nos acercaron, no fueron tan fuertes como las que nos hicieron decirnos adiòs.

SALUDOS.

2011-02-10T19:42:00.000-08:00

EL ESCRITOR-BOXEADOR, QUE ALGUNA VEZ FUE GUITARRISTA.

NOV 2010 "LA REVANCHA". Con una de mis tres hijitas; mi preciosa "Telestratopaul", diseñada y construìda especialmente para su servidor por mi maestro, amigo y gurù: Carlos Carbajal. Una verdadera belleza que ruge como leona en celo ... Neta que no la merezco, mucho menos ahora que he olvidado hasta las pentatònicas. Muy a mi pesar y como las manos endurecidas por tanto golpear peras, costales, caras y caretas, el rock sigue su marcha.(A mis espaldas se puede contemplar claramente, el MacBataco, bueno .. eso no, una Leòn bien frìa. El sello de la casa)

"Tengo la edad del polvo que cubre mi Fender, cuando los bluses brotaban, de cada banqueta" Josè Cruz Camargo.

SALUDOS.

2011-01-25T18:42:00.000-08:00

¿QUÈ HACES CUANDO TOPAS A UNA MUJER QUE LLENA TU MENTE DE LETRAS Y TU CABEZA DE SUSPIROS? (DESDE TWITTER)

Cuando una mujer es màs letras q belleza, se muestra tan plena y segura, que todo lo q se pueda escribìr a su alrededor es poco. *Suspiros*

Cuando una mujer q es mas letras q belleza, encuentra la pose perfecta para hablarnos todo sin decirnos nada, nos lleva a imaginar y sonrie

Cuando una mujer q es màs letras q belleza, se yergue total frente al espejo y su altivo cuello desde su cremosos hombros nos sonrie. Vive.

Cuando una mujer q es mas letras q belleza, entre àbre los labios impidiendo q te acerques, en cada una de sus palabras mudas, escuchas: NO

Pero: Cuando una mujer q es mas letras q belleza ... Es realmente hermosa. Què chingados queda? "La belleza real se contempla en silencio".

Màs suspiros y Saludos.

2011-01-19T16:53:00.000-08:00

PRESENTACIÒN DEL LIBRO: "9 AUTORES EN CORTO" DONDE SU SERVIDOR PARTICIPA EN CON UN CHORIZO BAUTIZADO COMO "EL MÈTODO EUROPEO" DEDICADO A MI SIEMPRE MAESTRO ROBERTO BOLAÑO. 11 DE FEBRERO. SI NO TIENEN NADA MEJOR QUE HACER, PUES ... CAÌGAN.

ABRAZOS Y SALUDOS.

GABRIEL.

2011-01-12T19:10:00.000-08:00

DISERTACIONES DESDE LA CIMA DE UN RING CON EL HOCICO ROTO.
(Desde Twitter)

Llegando del sparring con el hocico roto, para variar ... El boxeo es mi pasiòn y pago el precio por subirme al ring. Nochecitas.

Parece sencillo: El "1,2". Izquierda seguida por una derecha en remate; pero, estando ahi, seguro que si no aciertas, vas a recibìr lo mismo.

E inmediatamente despuès de lanzar tus golpes, cuidar quedar bien parado, porque tienes que moverte ràpido para no recibir los del contario.

El movimiento debe ser fuerte, ràpido y certero. Apuntas a la nariz, lanzas izquierda pa bajar guardia, rematas derecha y sales en piernas.

Ningùn momento debes dejas de observar los ojos de contario, ni siquiera cuando te golpea con fuerza, ahi, se encuentran todos sus movimientos.

Es tentador no dejar de lanzar golpes al rostro, pero no es negocio, dado que es màs sencillo quitàrselos. Tira al cuerpo q la cabeza caè sola.

La mejor defensa, siempre serà el ataque, especialmente cuando te sientes perdido. Tira con todo, un golpe de suerte te puede salvar la vida

Aprende a no desbocarte, a no ser presa de tu pasiòn por acabar pronto la pelea. La paciencia es una arma tan fuerte como una buena derecha.

Al entrenar, preocupate màs por tener una piernas fuertes y flexibles y un aliento compasado y vivo, que bìcep grande o nudillos descarnados.

Confìa en tu pàlpito, no vaciles y dejes un golpe en el aìre. El contario, està pendiente de tus movimientos y seguro por ahi te va a acabar.

Nunca confundas el gimnasio o el ring con la calle, por mejor que estès preparado para los chingadazos, evita la confrontaciòn lo màs posible.

Pero, cuando ya no quede otro remedio, no pierdas de vista al contario, nunca des la espalda, no dejes de respirar y golpea con toda tu fuerza.

SALUDOS.

2011-01-05T16:40:00.000-08:00

Freddie Roach y Lucia Rijker. Entrenador y boxeadora. Maestro y alumna.

Para mi querida Medusa Gerber, en el dìa de su cumpleaños. Toda una musa capàz de producir inspiraciòn a raudales. Gracias por tanto.

ERES MÀS QUE TODAS JUNTAS.

C ontigo nunca estoy solo: me quedas.
I nvento los juegos previos para saberte
N i una, ni dos, ni tres ... Ni mil veces.
T otalmente a mi lado, por completo. Siempre.
H oy voy a buscar la perla de tu clara risa
Y o que de seco y amargado tengo todo
A nido la esperanza de tenerte y verte

P intar mis ojos pardos con los tuyos claros.
A nsiosa fuente de oxidiana, espejo de tu alma.
L a quejosa suerte que nunca ha estado de mi lado
A ñora los dìas en que tan niña, brillabas
C on cada rayo de sol que se prendìa.
I ncienso suave tus aliento en primer letra
O la fiereza de tu cabello que seduce y amenaza
S intiendo vida propia en cada rizo que

B usca las manos del viento para llevar
A travès del cielo el dulce mensaje discreto.
R ojas y bellas mejillas tan llenas de ti
R ocio vaporoso es la fragancia què, de mañana
O bsequiarà a la luz del dìa tu compañìa
E res màs que todas juntas, eres toda una mujer.
T ienes los sueños de tu lado, el abrazo en tus brazos
A ndas junto a mi, poderoso y hermoso ser alado.

LA QUIERO MUCHO, MI HERMANITA MENOR.
Gabriel Rojas-Carrillo.

SALUDOS.

2010-12-31T17:40:00.000-08:00

SI TE LARGAS AÑO. (DESDE TWITTER)

Sì te largas año, no dejes nada de ti. Toma lo poco q trajiste, guàrdalo en el espacio màs vacio de tus vicios, vete y no te quieras despedìr

Si te largas año, no volteès el rostro para mirar mi rostro, no te expongas a recibìr un madrazo, nada te debo, nada me diste. Año: En paz.

Si te largas año, procura no volver ni la cara ni el estomago, ni las hojas pasado re-moto, ni el cesped que ayer fue verde y hoy lo inhalamos

Si te largas año, serà como el perro que siempre fuiste: con la cola entre las patas y las croquetas mojadas en la panza. Adiòs, año del can

Si te largas año, no serà sin rifàrnos a los madrazos, muy sàcale-punta picaste tanto dìas, me acorraleste y lo lograste. Aguante sì es macho

Si te largas año. Si promestes no volver, si prometes no mirar atràs, Si tiras madrazos hasta quedar exhausto: Tòmate la del estribo, año.

MEJOR SUERTE PARA LA PRÒXIMA ... O PARA EL PRÒXIMO.

SALUDOS.

2010-12-29T18:24:00.000-08:00

#TENGOUNATREMENDADEBILIDAD III (DESDE TWITTER, DONDE NO HAY MÀS DE 140 FORMAS DE DECIR #TENGOUNATREMENDADEBILIDAD)

#Tengounatremendadebilidad Por mujeres que corren con ajustada ropa y brillantes tennis, como sì escaparan de la vejez que casi, casi las alcanza.

#Tengounatremendadebilidad Por las mujeres bellas que derrochan sensiblidad y vida propia como @La_Sam y su mejor amiga ... y abrazo en recuerdo

#Tengounatremendadebilidad Por las mujeres que pierden la mirada en lontananza escuchando una canciòn dulce de antes que nacieran y mueren.

#Tengounatremendadebilidad Por mujeres que en letras se comen desde el mundo hasta tus labios y en presencia, se cubren en un rebozo de pena.

Suena "Rain Song" de Led Zeppelin y yo sigo soñando apasiblemente con una mujer que cierra los ojos al sentir las gotas en su rostro

#Tengounatremendadebilidad Por mujeres que encierra a la adulta que llevan dentro y saltan la cuerda como sì, dejaran el viejo mundo, muy lejos.

#Tengounatremendadebilidad Por las mujeres que no le temen a los kilos, pero que conducen su camino hacia la mesa como sì, escalaran el Everest.

#Tengounatremendadebilidad Por las mujeres que ensayan una y otra vez, las mejores palabras para que no te vayas, sin importar el resultado.

#Tengounatremendadebilidad Por las mujeres que no me temen en ring, que me da el aviòn en mis berrinches, que me obsequian su cuerpo en navidad.

SALUDOS.

2010-12-20T20:04:00.000-08:00

UN CUENTO DULCE DE UNA LEJANA FINCA SABOR GUAYABA.
(UN CÙMULO DE RECUERDOS QUE AHORA SON MÌOS)

Señoras de cristalinos ojos pardos, aquos de brillo concavo y eterno, fulgurantes trozos de ardiente hielo que de la montaña, rozan el cielo.

Señoras de dulce parpadeo q invita a la completa ensoñaciòn,de petañas largas y sedosa que se acerca a mi rostro en una leve y sensual caricia

Señoras de sonrisa radiante y tierna, que abniquèan sus labios al ritmo de su lejana tierra para mostrar sus perlas q brillan de sincera alegrìa

Señoras de tersa piel color y sabor canela, que en una oscura cabellera tiene el marco perfecto para el brillar de una belleza salvaje y fiera

Señoras de pequeñas manos, de acaramelados brazos, redondos hombros y cuello estrellado. que retan a no intentar arrullarlos y nunca liberarlos.

Señoras de fuertes y torneadas piernas que cortan el aire a su paso, que declaran la movilidad de mi mirada que corre tras ellas innalcanzables.

Señoras que me tejieron una sobria bufanda con la luminosidad de sus letras y me contaron un cuento dulce de una lejana finca sabor guayaba.

Desde Twitter.

Una, dos, tres por tì ... y por todos mis sentimientos.

SALUDOS.

2010-12-13T09:40:00.000-08:00

DE SUSHI, MURAKAMI Y MALLAS PARA EL USO DE MINI-FALDA EN INVIERNO.

"Es un hecho, en el boxeo como en el amor, nunca te das cuenta de què tanto te dolieron los madrazos, hasta que se enfrìan." El Bombardero de Lindavista.

El sushi es el pretexto perfecto para intentar engañarte, es la comida que no parece comida, en un restaurante que no parece tal, por cual.

El sushi es pre-texto perfecto para q engañes a tu guardaropa y en pleno y frìo diciembre sàques una mini-falda y vayas en mallas "de-botas".

El sushi es momento adecuado de mirar q tan agudo estu sentido del tacto, q tan certero son tus labios para acariciar esas nubes con pescado.

El sushi es la pes-quiza q no deja rastros de hambre en los comensales, q me miras y te miro, q te pruebo y me apruebas. Q sonries y me elevo.

El sushi es la ocasiòn adecuada para q pases tus manos aladas por mi rostro golpeado y me pidas tierna y resignada q no baje mas la guardia.

El sushi es el re-inicio que arranca con el espejismo de buscar tu mano y encontrarte por completo bajo la mesa. Suspiro. Al fin solos.

"En definitiva, de un modo semiinconsciente, empecè a poner algo de distancia entre "el correr" y yo. Como la que se pone frente a ese amor que ya ha perdido la irracional pasiòn que domina en los inicios."

Haruki Murakami "De què hablo cuando hablo de correr".

SALUDOS.

2010-12-01T19:50:00.000-08:00

TENGO UNA TREMENDA DEBILIDAD. LA REVANCHA.

#tengounatremendadebilidad Por las mujeres q amalgaman los chismes con la poesìa de Neruda, los cuentos de Borges, la mùsica d Josè Alfredo

#tengounatremendadebilidad por las mujeres q gustan de boxear con mi sombra, de tocar mi guitarra, de comèrse mi tostada y beber mi caguama

#tengounatremendadebilidad Por las mujeres que creen que no las miras cuando suspiran a tu espalda y te hablan a la cama con voz aislada.

#tengounatremendadebilidad por las mujeres q cantan a Botellita de Jerez, bailan con Mike Patton, recitan con Josè Cruz y leen a Bolaño.

#tengounatremendadebilidad por las mujeres q sonrien llorando, q se embriagan en la cura de una cruda, q te besan perfumadas de tabaco.

#tengounatremendadebilidad por las mujeres q se excitan con solo mirarlas, q se entregan con solo llamarlas, q terminan con solo tocarlas.

SALUDOS.

2010-11-28T20:56:00.000-08:00

"EL DULCE MARTIRIO DE LA DULCE CIENCIA"

Tù, frente a mi, rebotando en piernas, con la guardia bien ceñida y con tus guantes Cleto rojos, como el preludio del color de mis adentros.

Tù, soltando el jab; ligero pero con la presencia justa para dejarme a distancia, salì lateral en àngulo de piernas. Disparaste y acertaste.

Tan cerca de mi boca, tirado el golpe a mi mandibula apagada, cuenta me dì de pronto de tu poder sobre mi cuerpo y tambièn sobre mi alma

Aturdido, me peguè en total sobre tu cuerpo (nada pendejo) en un desconsolado abrazo para no caèr a la lona por completo.

Y sin màs, al verme perdido, soltaste de mis brazos tus brazos, "counteaste" fintando y crudazaste el recto de derecha directo a mis labios

Todo mi cuerpo peso sùper medio, probò el sabor de esa lona que tantas veces pisaste, localicè tus huellas. De nuevo: Estaba a tus pies.

SALUDOS.

PD.
RT @heidegger2010 Escribe algo denso en tu blog para callar la boca a la Güera qdice que perdimos a un novelista y ganamos un poeta.- Chale!Bombardean al Bombardero desde Twitter.

2010-11-25T16:42:00.000-08:00

#TENGOUNATREMENDADEBILIDAD.

Tengo una tremenda debilidad x la mujeres q tiene el valor de escribìr, de desnudarse frente a la hoja vacia, aunque no lo hagan frente a mi

Tengo una tremanda debilidad x las mujeres q postran su manos sobre las hojas como si fueran los brazos de la persona amada en pleno orgasmo

Tengo una tremenda debilidad x las mujeres q al entrar a mi estudio, miran curiosas mis libros y los acarcian, aunque no me acaricien a mi.

Tengo una tremenda debilidad x las mujeres q postra su lap en las piernas,se pierden, a tal grado, q no se dan cuenta quesu falda se levanta

Tengo una tremenda debilidad x las mujers que camina contàndote el ùltimo libro q leyeron. Extasiadas, sin darse cuenta q estan exhaustas.

Tengo una tremenda debilidad x las mujeres que sacan un bello libro del fondo de su bolsa, como un mago saca un conejo de su sombrero.

Tengo una tremenda debilidad x las mujeres q camina sola por los pasillos un librerìa y que, si imaginarlo, siquiera, toma mi libro favorito

#tengounatremendadebilidad Por las mujeres que dejan salir autores de su boca, como una perfumada bocanada de humo del tabaco que inhalan.

#tengounatremendadebilidad Por las mujeres enormes, de tamaño regular y talla justa, q conducen un libro por la calle a gran velocidad.

#tengounatremendadebilidad x las mujeres que blogean, como si no hubiera mañana, como si visitaran al analista, como si arrullara un niño.

#tengounatremendadebilidad x las mujeres que aparecen en mis sueños y me leen un cuento nuevo que huele a pan recien horneado.

#tengounatremendadebilidad x las mujeres que saben poner acentos como si tiràran un recto de derecha despuès de un jab de izquierda y fuera

#tengounatremendadebilidad x las mujeres que esperan pacientes a que termines de leer sus letras para preguntarte si te gustò su estìlo.

#tengounatremendadebilidad x las mujeres que dejan de comer por no parar de escribìr.

DESDE EL TWITTER.

SALUDOS.

2010-11-22T21:18:00.000-08:00

HAS VISTO LA LUNA.

Has visto la luna jugar al escondite con las nubes? Es el simil màs perfecto de tu cabello bailando con el viento sobre la dulzura de tu cara

Has visto como la luna subraya su presencia en el cielo? al igual que tu mirada insiste, por màs que pretenda dejar de verme, quedarse conmigo

Has visto como la luna en luminosa, reta a la oscuridad de la noche?Al igual que tu cuerpo sedoso, reta a mi memoria a olvidarte por completo.

Has visto como la luna no pretende dejar que le llegues, no permite dejar que te vayas, no convoca al olvido, no te exige que abandones la sala

Y CUANDO DESPERTÈ ... LA LUNA SEGUÌA AHI.

SALUDOS.

2010-11-15T10:17:00.000-08:00

EL AMARGO DOLOR DE LA DERROTA. (DESDE EL TWITTER, SE PUEDE LEER DE ARRIBA A ABAJO O ABAJO A ABAJO Y ARRIBA, SEGURO FUE LO QUE SINTIÒ EN MANOS DEL FILIPINO)
PARA EL TORNADO DE TIJUANA.

Me voy a dormìr con la derrota. Por hoy no me queda otra. Buenas noches a todos. Larga vida al Tornado de Tijuana, què chingados!!!

# La derrota hoy me acompaña; pero, mañana tal vez, no vuelva a esta casa. Vamos por tì. Como dijo Benedetti, no 1 ni 10. Vamos por ti cabròn.
La derrota es el anciano que en la calle caè enfermo, que el hondo frio le càla los huesos, volvièndolo un caldo de cultivo de insectos.

La derrota fue el borracho q neciò por otra copa ayer, q pide perdòn por la que se lleva hoy a la boca y q sabe q no tiene para la de mañana

La derrota es la peor pesadilla porq no desaparece en vigilia, continua, mostràndonos la peor cara cada vez que crees q hay salida. Sin màs.

La derrota es el padre muerto, la madre mancillada, el hermano canceroso, la hermana perdida. La familia incendiada en la desgracias.

La derrota es la mujer q nunca tuviste, el hijo que naciò sin vida, las piernas q ya no te sostienen, las manos que dejaron de tocar la lira

La derrota es el continuo dolor q no cesa, q no amaina, q no parece alejarse nunca. Es la morada visiòn cegada, la enrojecida palabra muda.

La derrota es el jab no cubierto por una guardia inùtil que permite el castigo ardiente de tus pecados cometidos. La derrota es tu merecido.

La derrota es el recuerdo de los manjares que probaste en tantos sueños y que vuelve agolpados por tu garganta con un sabor amargo. Volver.

La derrota es ese paso vacio que muestras una àrida senda. Los labios que amas y ves quebrados por el incesante viento helado que los golpea

La derrota, duele, enmudece, quiebra sonrisas, pòmulos, cejas, costillas e higados. De hecho, en boxeo. Mèxico no està acostumbrado a perder.

SALUDOS.

2010-09-29T05:19:00.000-07:00

TRES ESTROFAS DEDICADAS A LAS GUARDIANA DE MIS LETRAS @alezugasti , sì de pronto la inseguridad los confronta, no dejen de seguirla en Twitter.

A yer mis letras se perdian en la bruma
L entamente se escapaban sin remedio, sin sentido.
E ncendidas penas levantaban llamas
J unto a los prados secos del dolor eterno.
A penas recordaba esos dìas de antes
N oches negras de tan crueles pesadillas
D onde la muerte espejeaba mi rutina
R eìa, gimiendo lo poco que valìa inùtil diestra
A dònde se dirigìa? ... Una amarga despedida.

Z onas àcidas calcinaron mis palabras.
U rgentes respuestas que no llegaban
G esticularon burlas en mi hoja vacìa.
A nidaron mis temores de no volver a ser quien yo creìa.
S entì de pronto una mano sobre la mìa.
T emblando me aferrè a ella aùn con vida.
I niciè del solido mutismo la salida.

C onseguì mirar dos dulces ojos en la orilla
O torgàndome de nuevo la inspiraciòn perdida.
R ociàndome con su voz profunda en ecos, una guìa.
I nscribì dos plegarias dando gracias
A ella, que sin màs, devolviò el sentido a mi rima.

A mi querida "Zugus" por estar siempre aquì.

Saludos.

2010-09-16T22:15:00.000-07:00

CARTA SIN DESTINATARIO.
Una carta que data de hace diez años.

Querida Layla:

¿Intentarìas correr sin estar segura de querer caminar? Una pregunta que debes meditar, no es fàcil volar en lìmite de la realidad. No es fàcil perseguìr quimeras que otro quiere alcanzar ¿cambiar la ternura de un hogar por la busqueda insesante de una estrella de cristal? Cierto: La pasiòn motiva, te reta a alcanzar, estirar la mano para una nube atrapar, los ojos de un sueño que deseas encarnar, la manzana prohibida de tenue color, que al sentìr lo dientes cerca, se exciten de dolor, que unas manos bondadosas, en tus piernas, escriban una canciòn y al roce de tus ojos unos labios se internen en el rojo màs fogoso. Palabras como flores se deslicen por tu cuerpo como el sudor màs intenso, con el sabor que lo dioses prometen ser eterno. Cobijar en sedoso sueño de creer que en el ocaso de la noche volveras a ser mujer, mojar tus labios al saber, que una extraña sobra invadirà tu ser y juntos escarlaran el sendero de la gloria y el placer.
¿què valetodo esto comparado a sentirte amada? ocupar un lugar en el brillante mundo de la realidad, saber que cada dìa encontraras la paz, la eterna gloria de vencer, y al llegar la noche buscar ese placer, que nunca dudes, que en la cama del amor llegarà a crecer, muy al contrario, el mejor deberìa ser, ya que la pasiòn la enciende cada mujer a pesar de su hogareña desnudez.
Como ves, detràs de cada hombre siempre habrà una gran mujer, y detràs de cada gran amante, solo el intento de complacer, de llenar el vacio de no poder ser eterno. De en un momento, tratar de cubrìr la vida por entero, de ser el fiel reflejo de un encantador espejo, que realce tus virtudes y al cerrar tus ojos, satisfaga todas tus inquietudes.
Pero al final ... Morìr, ser el sueño y compartìr, a cada paso seguìr muriendo, sin poderse redimir.

Gabriel.

2010-09-13T22:25:00.000-07:00

‎
DE ESCRITORES, BOXEADORES Y CERDOS.
Por el maestro Roberto Bolaño. (Despuès de esto, nada tengo que presumir en esta vida y asì)

"Artaud decía que escribir era una marranada, que todos los escritores eran unos cerdos, sobre todo los de ahora. Lo suscribo. Sin embargo, pese a todo, continúo admirando a los jóvenes escritores. De la misma forma que admiro a los jóvenes boxeadores"

2010-09-10T09:44:00.000-07:00

ME DIJO UN WEY QUE IBA PASANDO ...

La mecànica, el satèlite del amor, los dos enviados del cielo, la pecata minuta, el nervio simpàtico, la cura de la cruda, la que es loba y cobra, el ànsia de saberte, las santas de Robìn y Gamboa, la vispera que nunca llega, la nube que te mira, la anestia inùltil, la concepciòn blanca y de chocolate, el perro muerto, el gato vivo, la rata que es conejo, la màscara del Santo, el copete Guajardo del Pùas Olivares, los Dunhill asesino de Sabina, los Lucky Strike salados de Josè Cruz, Los guantes colgados por un rayo, el polvo que cubre mi Fender, el chubasco con papas y chimichurri, la norma que no respeta, la burla del Bicentenario, la bicicleta de cuatro patas, la noche en que te entregaste, la vida que no es vida, la muerte que siempre es muerte, la forma en que paso mis labios por tus piernas, el suelo frìo de mis calientes pasos, el ensayo mortuorio, el pendejo que grita, la pendeja que no sabe manejar, el golpe radiante en la quijada, el hecho al que le das pecho, la voz ahogada en Acapulco, la niebla meope que te encierra ... y todo lo demàs que no llega.

SALUDOS.

2010-09-06T18:18:00.000-07:00

GRACIAS, MÀS DE QUINCEMIL GRACIAS A TODOS POR VISITAR MÀS DE QUINCEMIL VECES A MIS MÀS QUINCEMIL SENTIDAS LETRAS.

EN MI, TODOS USTEDES TIENEN UN AMIGO ESCRITOR-BOXEADOR INCONDICIONAL.

UNA, DOS, TRES POR TI Y POR MIS COMPAÑEROS QUE MÀS DE QUINCEMIL VECES APARECIERON.

ARCGABRIEL "EL BOMBARDERO DE LINDAVISTA" ROJAS-CARRILLO.

2010-08-14T08:38:00.000-07:00

EL TIEMPO, EL TRABAJO, LA VIDA Y LA MIERDA Y MEDIA. NI SIQUIERA TE PERMITEN VIVÌR LA PARTIDA (A MENOS QUE ESTA SEA DE MADRE) Y EL DUELO POR UN SER QUERIDO QUE DEJA ESTE SOMBRÌO MUNDO. UNO DE MIS PRIMEROS MAESTROS DE BOXEO, NOS ABANDONÒ CON LOS GUANTES PUESTOS HACE UNOS MESES. DESDE MI DOLOR ... MI CARIÑO Y RESPETO ETERNOS.

EL TIPO DURO (A MI MAESTRO NACHO LOREA).

Desde niños, todos tenemos en la mente la idea de encontrar un hèroe, que nos proporcione la seguridad de la que adolecemos cuando vemos el mundo demasiado grande y amenazador para enfrentarlo. Cuando llegamos a la adolescencia, los dragones gigantes se convierten en lo que siempre fueron: vulgares molinos de viento, pero nuestra idea de hèroe, no queda tan lejos y es cuando vemos con admiraciòn y respeto, a ese que por las calles le llaman “el tipo duro”. Ese que regularmente tiene el ceño fruncido, las cejas rotas como huellas de mil batallas, los nudillos marcados por dos o tres sonrisas quebradas y una mirada penetrante que llenò de miedo a sus adversarios y de bajas pasiones a las mujeres que tanto admiraban sus aventuras.
Yo, toda mi niñez, estuve tirado en el suelo de un minùsculo departamento dibujando a mis hèroes, algunos gestados por otras imaginaciones, otros pocos llevados a cocciòn en mi cabeza. En la adolescencia, si bien nunca fuì el clàsico nerd (tanto por mi tamaño como por mi mal carácter) no era de eso muchacho que en la secundaria, dejaba sin su torta a los màs pequeños con “look” de ratones de biblioteca. Casi todos los tipos duros que conocì en ese tiempo fueron cobijados entre las pàginas de libros de espadachines, piratas, caballeros andantes, boxeadores y ladrones de barrio. En ese tiempo fue que pasè de delinear las formas en un caballete a narrar sus aventuras sobre una màquina de escribìr. Es por ello que en mis “pocos veinte”, estaba màs emparejado al gran maestro de la literatura Ernest Hemigway, por escribìr cuentos que por subirme a un ring a intercambiar puñetazos con un contrincante. Conocì al “tipo duro” ya muy entrado los años, tanto los suyos como los mìos. Èl, ya peinaba canas y yo estaba en casi la edad en la que la mayorìa de los boxeadores se retiran, era un hecho, ya nunca (por lo menos en esta vida) iba a poder ser campeòn walter de boxeo, pero, esa ausencia de ring, del sonar de la campana y del “club de Toby” en cada esquina, aùn dolìa en mi y por motivos puramente literarios, querìa saber, tal como Hemigway, lo que se sentìa desafiar la inspiraciòn, no solo esgrimiendo la pluma, sino, tambièn, soltando las brazadas precisas para pescar una mandibula con un fuerte volado de derecha. Querìa boxear. Querìa ser un escritor-boxeador. Eso querìa antes que el tiempo me noqueara en el ùltimo round … y eso, ya estaba muy cerca.
La bruma caìa densa ese diciembre capitalino. Caminaba bordeando el lago de Chapultepec, ahora, en recuerdos, tiemblo de emociòn al tener una imagen tan clara de la primera vez que vi a don Nacho. El tipo duro, estaba sentado sobre sus manoplas en la banca del fierro colado. Nadie pensarìa que Ignacio Lorea, ese hombre entrado en años, de cabello cano y sonrisa franca y amable, era un agarrido deportista y un dedicado entrenador: futbolista y boxeador, entre otras disciplinas, pero, por sus propias palabras, fueron en las que màs se desarrollò: fuerte, orgulloso, lleno de deseos de triunfo, no solo en el ring, tambièn en la vida cotidiana, para èl, solo existìa ganar y en ello no solo iba la misiòn atlètica, sino tambièn personal: “Ni modo que ese wey te vaya dejar en la lona, campeòn, para que todos te miren tirado y se rìan. No, tù te mueres en la raya porque, aquì … yo solo tengo campeones, si no puedes, solo tienes que irte un poco màs a la derecha, ahí vas a estar bien”. Aùn no me habìa enseñado a levantar la guardia, ni el jab, ni el cruzado, mucho menos el upper cut, ni las ocho combinaciones de golpes, cuando ya habìa dejado en mi lo màs importante del pugilismo, eso por lo que somos famosos los “bofes” mexicanos en todo el mundo. “Tù eres un campeòn y te mueres en la raya”. Ahora, poseìa lo màs importante, lo demàs tan solo era pràctica y con don Nacho, fue de lo màs divertido.
El tipo duro, era el hombre màs espontaneo y divertido. No necesitaba hacerse el malo en todo momento para lograr admiraciòn y respeto. Aùn puedo escuchar su “Buenos dìas” con una graciosa entonaciòn que cambiaba segùn la persona a la que se la obsequiara: Viejos conocidos que paseaban con sus perros, guapas muchachas que corrìan y lo miraban coquetas, comerciantes de galletas de animalitos para darle de comer a los peces del lago o la policia tìpica vestidos de charro y a caballo. Ese “Buenos dìas” era un canto a la vida, un homenaje, un educado coqueteo (a veces no tanto), una costumbre que se tranforma en ley, una descarada e ingeniosa burla. Era tan fuerte su saludo como en algùn tiempo fue su jab de izquierda, con el que ganò tantas peleas, ya que, como me comentò alguna vez en el gimnasio Nuevo Jordan, mientras se burlaba de la lentitud de mi izquierda en jab y entrada en gancho, nunca tuvo bien su mano diestra y en vez de preocuparse por ella, ganaba todas sus peleas con la mano zurda, tal como dice el famoso refràn boxistico: “El boxeador, es tan bueno, como su mano izquierda sea” Don Nacho, era muy bueno.
Hoy, que, seguro estoy que el tipo duro me mira desde lejos, me doy cuenta la deuda tan grande que tengo con èl. Logrò convertìr a su viejo alumno en un deportista eficiente para medirse en el ring con cualquiera de su categorìa. Le enseñò a su viejo alumno, que el triunfo se alimenta de orgullo y dignidad, de no dejar que nadie pase sobre tì. Le enseño que todos los sàbados y domingos, bordeando el lago de Chapultepec, este viejo alumno tiene otra familia que se reune en la misma banca de fierro colado donde èl se sentaba, a tirar madrazos a mansalva y risas y burlas donde todos somos vìctimas y vìctimarios. Enseñò a su viejo alumno … y no solamente a mi, somos tantos, quienes tenemos que agradecerle a Nacho Lorea. Tantos que miramos cansados al cielo despuès de tirar una serie a las manoplas de Hugo u Osvaldo, con los guantes en las manos y lo extrañamos, tal como dijo Alberto Cortèz: “como se extraña a un amigo”. Creo que ese niño que fuì, dibujaba a don Nacho, como su heroe. Creo que ese joven que fuì, leyò y escribiò de don Nacho, como el Tipo duro. Creo que ese adulto que soy ahora, està agradecido de haber encontrado su Obi Wan, su Gandalf, Su Diego Alatriste, en ese San Ignacio de Loyola, regiòn 4, que siempre supo que los dragones gigantes o los vulgares molinos de esta vida, se enfrentan con valor, humor, honor y un “rolling de tres golpes con salida”. Algunos nacen con suerte, algunos nacen bellos, algunos son ricos herederos. Yo, tengo la fortuna que, en este mundo, he tenido los mejores maestros.

Gracias don Nacho, lo voy a extrañar siempre.

Gabriel Rojas-Carrillo.
Escritor y Guionìsta televisivo.

2010-05-22T19:14:00.000-07:00

ASÌ COMENZÒ TODO ...

La mirè a lo lejos, perdida entre la gente, dudosa que mi paciencia fuera suficiente para aguantar los casi 50 minutos que tenìa de retrazo; yo, supe de inmediato que era ella, pero no tuve prisa, a lo lejos sus pequeños y delicados ojos enmarcados por un ejercito de negras y tupiditas pestañas se ocultaban completamente en unos anteojos oscuros, su retadora melena paseaba libremente por la explanda del Palacio de Bellas Artes, refresacàndose apenas en cada movimiento de su cabeza tratando de dar con mi paradero, es bien cierto, que no habìa ni siquiera una pequeña corriente de aire que aliviara la pesadez de ese sol que caìa a plomo y que por primera vez compartiamos, ella y yo. Su blusa era floreada, de tonos amarillos y marrones, ligera, sencilla y sin duda elegante, caìa con fuerza sobre sus hombros y desde ahi enmarcaba la presencia de unos senos de tamaño justo y apetitoso perfìl, que se mostraba cada vez que miraba de un lado a otro, con la duda de que si al final ... me habìa largado. El pantalòn era de una mezclilla sabatìna, que para envidia de todos los presentes, cobijaba sus dos hermosas piernas y acentuaba cada rincòn donde los espacios se vuelven un poema inalcanzable, una prosa profana o una novela que nunca es lo suficientemente larga para poder apreciarla por completo ... Sacò su celùlar y comenzò a marcar, seguro no era a mi ya que no tenìa mi nùmero, al final, mire la delicadeza de sus pies, que gracias a la acciòn de dos pequeños "guarachitos", curisos y coquetos, se mostraban unos deditos que parecian de porcelana y me invitaban a llevarlos a mi boca como si fueran caramelos. Suspirè, mirè el reloj, estaba seguro que era ella, aun màs cuando, como si fuera un escudo o una pancarta para anunciar el siguiente round, mostrò tratando de ser discreta un cartoncillo que ensalsaba el pretexto que nos llevò a conocernos, vernos, sabernos, leernos, vivirnos y muy pronto ... sentirnos. Caminè en lìnea recta, como si algo me jalara con fuerza y me invitara a colocarme muy cerca de su cuerpo que seguìa girando hacia todas partes, de pronto, me descubriò, me abriò los brazos cuando se percatò que los mìos le pedìa que se dejara abrigar por primera vez: Se colgò de mi cuello en correspondencia total a mi abrazo, mi boca sin demora apuntò a la suya, apenas se tocaron, pero sin duda, ambas se quedaron sorprendidas con el sabor y la ternura de la otra, como si se conocieran de tiempos ìdos, de otras vidas, de otras roturas, de otros besos. Sonriò, fue la primera sonrisa que me dedicaba y mi rostro acerado sintiò la necesidad de corresponder con su mejor esfuerzo. Caminamos juntos y justo al salir de la explanada, sin siquiera sentirlo, ya tenìa mi mano cubriendo la suya, me mirò al sentir el calor de todo mi ser que se concentraba en cinco dedos. Asì comenzò todo ...

SALUDOS.

2010-04-28T14:10:00.000-07:00

"TWITTS AL AIRE" EL CALOR EMBARGA POR ENTERO.

De què estàn hechas las mujeres que al abrazarte con pasiòn, se pegan de tal forma a tu cuerpo, que cuando deciden irse, no lo logran? hace cerca de 3 horas via TweetDeck

Te pienso con tus tennis rojos.Ayer te veìas tan hermosa con tu cabello mojado.Tu aroma de mujer intensa y deseosa.Tus ojos resplandecientes hace cerca de 3 horas via TweetDeck

Ayer que me mirabas serena, con una sonrisa tenue en tus labios, me dijiste con ella que me consentias todo, que podìa acercarme y estar ... hace cerca de 2 horas via TweetDeck

No habia mucho que buscar, la senda estaba clara y se miraba claramente la forma en que debìa ascender, hasta lo màs profundo de ti. hace cerca de 2 horas via TweetDeck

Solo era cuestiòn que se conjuran los deseos que se paseaban por la habitaciòn tantas veces mancillada de suspiros momentaneos y fugaces. hace cerca de 2 horas via TweetDeck

Me enseñò sin palabras el discurso mediante el cual su cuerpo vibra, se ensueña y despierta en otro tiempo, muy cerca de mi perdido mundo. hace cerca de 2 horas via TweetDeck

Me pediste descanso cuando para mi era imposible dàrtelo, algo màs allà de mi conciencia me exiga seguìr alcanzandote, nadar dentro de ti. hace cerca de 2 horas via TweetDeck

(Suena When the Lights go down in the city de Journey)Yo cierro los ojos para no deslumbrarme con el recuerdo de su cuerpo tendido y desnudo hace cerca de 2 horas via TweetDeck

SALUDOS

2010-04-26T22:16:00.000-07:00

MI PALABRA.

Es tu cabello el esplendor sereno de mis manos.
Es tu frente el espejo en que me miro.
Son tus oìdos el agua clara y cristalina.
Son tus labios donde abrevan mis sentidos.
Son tus ojos a donde se escapan mis supiros.
Son tus mejillas donde cobijo mis sueños.
Son tus hombros nido de mis besos sereno.
Son tus senos los que palpo con delirio.
Es tu vientre sobre el que abordo y viajo.
Son tus caderas de las que me alimento.
Es tu vagina la que me pide a gritos.
Son tus muslos los que me saludan vivos.
son tus rodillas las que me permiten llegar.
son tus pantorrillas las que me ordenan: Llegar.
son tus pies, àlas de àngel que me llaman.

SALUDOS.

2010-04-14T17:59:00.000-07:00

DE NUEVO EN TWITTER Y EL RETORNO DEL GRAN "TORNADO DE TIJUANA" ANTONIO MARGARITO, AL BOXEO, AHORA SI PUTOS ... REGRESA EL TONY!!

# Cuèntame a detalle còmo te perdiste, còmo me dejaste, como no quedaste, còmo abandonaste, còmo te pelaste, tan lejos de dònde crees no estar about 12 hours ago via TweetDeck

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Cuèntame de ese grito ahogado de tu playa de Caleta en dìas santos, de esa agua infestada de otros, donde tù y yo no teniamos reservaciones. about 12 hours ago via TweetDeck

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Cuèntame de esa mirada que paso fugaz a penas con pan son buenas y no me dijiste ni de dònde van por dònde fueron, ni cuando dejaste de mi. hace cerca de 12 horas via TweetDeck

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Cuèntame de esos dìas en que te esfumaste dos tabacos yme dirigiste la ùltima sonrisa y las ùltimas palabras fumando en mi calle vacia de ti hace cerca de 12 horas via TweetDeck

SALUDOS.

2010-04-13T13:43:00.000-07:00

Nada quisiera màs que mandarte mil flores a tu oficina. Blancas, rojas, amarillas, de todos los colores que pinten lo negro de mis dìas.
Y pasearlas por esa silueta tuya que mi imaginaciòn sabe y codifica, como un ciego que no necesita la luz para saber dònde camina.
Apostando encontrar en las sombras, unos dedos que encuentren mis dedos y mis manos al sentir tu rostro, lo sepan conocido.
Como ese dulce suspiro que dice al llegar: hogar, dulce hogar.
Que reconozca en la rayuela de tus letras, tus mejillas.
En el columpio de tus frases, tus pestañas que cobijan esos ojos que de nuestro mar son la orilla.
Y saberte mìa sin saberte mìa.
Y saber que sin saberte, sigues aquì, tan cerca y angelical como siempre.
En mis sueños, sonries con làgrimas por mis letras.
En mis sueños, siempre me dejas; pero, nunca te vas.
Nada quisiera màs que mandarte mil flores a tu oficina ...

SALUDOS.

2010-04-11T21:44:00.000-07:00

(Aquì habìa un poema que hablaba de ti y de mi ... y, que decidì no poner; pero, te propongo: Te ofrezco mil poemas a cambio de tu silencio ... ¿va?)

Les dejo este viejito que no causa daño a nadie.

Grita mi nombre y me ire:
Pactemos el reencuentro mañana; mañana frìa
de nuestro invierno, buscando el muerdago
de nuestro labial toque eterno roce,
de dos horas o mil años,
con cien fuegos o cien pasos;
oportunicemos el destino
que nos mira inciertos,
despejemos la incognita de ecuaciones negras.
Decide que muera y morirè en tus brazos
aunque no estès cerca.
Decide que noche sea y traerè el sol
para morìr de dìa.
Grita mi nombre a la distancias y te
libraràs de mi para siempre.

SALUDOS.

2010-04-06T13:52:00.000-07:00

"APENAS LLEGÒ, SE INSTALÒ PARA SIEMPRE EN MI VIDA ... NO HAY NADA MEJOR, QUE ENCONTRAR UN AMOR A MEDIDA". JOAQUÌN SABINA.
A MI PRECIOSA NOVIA LUPITA, CON LA QUE COMPARTO DESDE LOS GUANTES DE BOXEO HASTA LA SENSUALIDAD DE UNAS LETRAS LUMINOSAS.

ZONA PLENA.

G ozo de verte y querer entenderte
U na y otra vez me sorprendes.
A ndando en mi mente, andando entre nubes,
D ejas tus huellas en mis momentos
A nsiando que no terminen.
L os pongo en orden ascendente a ti
U nicamente para alcanzarte plena:
P endiendo de tus ojos tiernos que me miran
E mpapados de tu tersa y dulce sonrisa.

C onciente tu mirada de ser mi mirada
A nidan tus manos en mis manos,
B uscas mis palabras y yo tus suspiros
A nclamos nuestros recuerdos
L lenos de todo eso que se fue,
L lenos de todo eso que ahora viene.
E scribiremos juntos nuestras letras
R ociandonos de labios y creando besos
O iras de mi boca tu nombre que busca

O mitìr todo lo que nos separa
R ecogeremos frutos del ahora,
T omaremos por asalto el mañana
I niciaremos el camino ... Hacia la
Z ona plena de ti y de mi.

1,2,3 por ti y por todos mis sentimientos.

SALUDOS.

2010-04-03T08:48:00.000-07:00

13,000 VISTAS. ME HONRAN. MUCHAS GRACIAS A TODOS Y UN HONOR QUE ME PERMITAN EMBARRARME EN SUS OJOS DE VEZ EN CUANDO.

GRACIAS ... GRACIAS ... GRACIAS ... GRACIAS ... GRACIAS ... GRACIAS ... GRACIAS.

ARC-GABRIEL ROJAS-CARRILLO.
"EL BOMBARDERO DE LINDAVISTA"

SALUDOS.

2010-03-31T11:12:00.000-07:00

CORAZÒN, SON, SON ... AL SON DE DESPEDIDA.

Escribo en el ocaso de tu recuerdo, cuando ya no queda màs de ti por aquì, es un consuelo saberte lejos, saber que no vas a volver.
Es un con-suelo tu par-t-ida. Me pone en mi pasado, para iniciar un presente y ni hablar del futuro. No venires ni visperas de despedida.
El consuelo es volver al suelo, ni la luna que alumbraba ni la nube que se iba, el caminar arduo del que busca y sigue sin cesar la pista.
Es un consuelo saberte ajena, saberte lejos, saberte incierta, saberte en duda, saberte inhospita, saberte frìa, saberte estoica, saberte...
Saberte acompañada por dos ojos, dos manos, dos piernas, que impediran que te sientas tan sola, que vuelva a mi sin reparo
A pedirme un paro, para alejar a punta de madrazos, todas esas aves que ensombrecen tu pasado, tu presente y tu futuro. Es todo un consuelo.
Es todo un consuelo saber que te fuiste, saber que no quedaste, saber que te llevaste hasta lo que no te pertenecia.

@arcgab

SALUDOS.

2010-03-23T22:57:00.000-07:00

SIN LANZAR LA TOALLA, ESPERANDO LA CAMPANA, RECIBIENDO GOLPES QUE LLEGAN HASTA EL ALMA.
Y AUN ASÍ ...

Tengo una cuenta pendiente contigo ... una cuenta que no se aclara ni con dos palabras, ni con mil testigos.
Tengo una cuenta pendiente contigo ... que por más que reciba tus ganchos y por más que aguante el castigo, sigues pidiendo que te rompa el hocico.
Tengo una cuenta pendiente contigo ... que ni escogiendo armas: mosquetes, pistolas o toledanas nos va a llevan a nada.
Tengo una cuenta pendiente contigo ... y te la voy a cobrar, tan caro, y te voy a perseguir por luz y llanto sin que encuentres donde ocultarlo.
Tengo una cuenta pendiente contigo ... y estoy muy cerca de cobrarla. Esta cuenta solo se resuelve en la cama y en ella, me voy a quedar con tu alma. Aunque tenga que succionarla desde lo más profundo de tu falda.

Entre tanto Puto y Peleles; queridas mujeres, de pronto, se les olvida que aún, quedamos hombres.

SALUDOS.

2010-03-16T11:51:00.000-07:00

A MI TODA QUE ELLA QUE ES MI TODO ... EN EL MÀS DULCE DE LOS SUSPIROS:@Amerikapa

J untos cruzamos el fuego
U na noche impenetrable.
L a vida no es fàcil ni sencilla
I niciar es volver a vivir.
E s complicado decirte
T odo lo que no puedo sentir ...
A unque pareces saberlo.

A hora que por fin te encuentro
M e permito sentirte cerca
E ncerrando tu corazòn en el mìo.
R esistir de pie el pasado,
I ncitar el golpe del presente,
C onsentir las promesas del futuro...
A marte a cada paso.

P or ello, me reflejo en tus ojos
A nsiado entrar en ellos.
C ada paso que propones
H asta cada paso que me niego,
E stà implicado, necesitado
C on todo lo que ya te quiero,
O con lo mucho que voy a quererte.

R ecibe mi sincero: "Lo siento".
A bre de nuevo tu labios:
M ùsica dulce a los mìos.
O scuros fueron los tiempos,
S in que estuvieras conmigo.

Te Quiero, Eres mi preciosa.

Gabriel.

SALUDOS.

2010-03-15T16:53:00.000-07:00

@amerikapa Public 3er. lugar de #tuiterasprostitutas en revista @emeequis "El Gran Tiburón Blanco" http://bit.ly/cD6wbM autor @arcgab RTxfav

http://www.m-x.com.mx/2010-03-14/tuiteras-prostitutas-3er-lugar/

SALUDOS.

2010-03-12T21:26:00.000-08:00

DE REENCUENTROS Y MOMENTOS IDOS ... PORQUE NUNCA DEJASTE DE ANDAR POR ESTE BLOG, A MI CHINA DE SIEMPRE. MI HOMENAJE A JEROME DAVID SALINGER Y SUS CUENTOS MARAVILLOSOS.

CECILIA Y ERNESTO.

Consideró pertinente dejar de hablar cuando se dio cuenta de que todo lo que dijera debía ser usado en su contra. Escuchaba como la voz de Cecy se comenzaba a ahogar por un sentimiento que subía desde su estomago a su garganta, como ácidos jugos gástricos, dando en el punto justo en que comenzarían a brotar sus lágrimas.

Cubrió el auricular con la mano derecha para que ella no pudiera escuchar como tragaba saliva y trató de asegurar sus pies al suelo como un boxeador que espera acertar o ser acertado por un golpe bien dirigido. Cecy supo que era el momento límite, lo había vivido con anterioridad ya varias veces. Era como si una especie de regresión corriera por las venas de Ernesto y se convirtiera, de aquel hombre de responsabilidad férrea en un chamaco malcriado capaz de hacer el peor berrinche a la menor provocación. Cecy , había hecho acopio de paciencia varias veces para poner orden en la situación y él, cada vez que sucedía , muy dentro de su catalepsia fingida tenía bien entendido lo difícil que le era a ella tomar las riendas y jalar con cuidado y firmeza, al mismo tiempo, a ese caballo inmóvil y furioso en que él se convertía. En esas condiciones, si bien su paso instantáneo de un ser relajado a uno vehemente y pasional eran encantadores esta vuelta de tuerca: Dr Jecky-Mr Hide la tenía hasta la coronilla . En las ocasiones en que había sucedido esta situación Cecy le advertía que tal vez ... algún día no tendría las ideas lo suficientemente frías como para llevar todo a buen termino y le pedía que no tomara esa actitud y, que; por lo menos le dijera que es lo que le pasaba.

La vez anterior se presentó como la más complicada, tuvo tal grado de desgaste que ella terminó abrazándolo con todas sus fuerzas y los ojos cubiertos en lágrimas. Ella era una mujer muy fuerte; pero, como tantas veces se lo dijo a Ernesto, era muy chillona.

Ellas sabía, que a pesar de lo mucho o poco que lo amara (cosa que a veces no tenía muy en claro) no iba a dejar de hacer las cosas que quisiera en el momento en que quisiera. Así que el precio de pretender tener su vida completa, siendo una mujer de éxito y tener una pareja estable llena de atributos, pero también llena de ansiedad de esos seres que se hacen llamar “creativos “ era tan difícil como la conquista del agua sobre el aceite o viceversa.

Si bien le agradaba verlo y dejar que sus voz llena de tal exaltación hiciera eco de comentarios llenos de sapiencia y simpatía. No perder de vista la forma en que él miraba; un cazador contemplando a su presa, acechando a esas presa que absorta de saberse en las manos del depredador, regularmente, se rendía. Sus rasgos finos en un enorme cuerpo que no tenía nada que ver con el tan llamado toque intelectual que de él se esperaba , muy por el contrario, Ernesto era un marinero de mares helados; con la barba en pleno descuido de varios días, viejas y grandes camisas, levi’s deslavado y botas medio chuecas y viejas, solo le faltaba el parche en el ojo y la pata de palo, para dar mayor énfasis a la fuerza de su discurso, por todo esto; Ernesto, sentía tener todo el derecho de moverse hacia cualquier lugar que quisiera y cada vez, era más complicado mantenerlo en su sitio.

Un sitio que Ernesto solamente quería tener junto a Cecilia. Adoraba su cabello corto y ensortijado que cambiaba de forma y de color a la menor provocación, como algún comentario de su hermana por unos chinos fuera de lugar que él se había encargado de revolver poco antes del mismo comentario, porque Ernesto siempre trató de llevarla a esa lejanía donde solamente estaba él. Unos ojos aceitunados por momentos que Ernesto nunca dejaba de observar dado que quería atrapar el momento justo en que esto cambiaran de color hacia un marrón claro como tronco recién talado; que se expresaban plenos llenándose de ternura cuando ella tarareaba una canción. Adoraba la música, siempre flotaba de su alma a su boca, y reflejando una cierta molestia por no saber bien las líricas de la misma, decía : “prefiero tararearla que decir tonterías” y se iba a toda velocidad dejando los rastros de su voz a sus espaldas, mientras Ernesto pensaba mirando el ritmo acompasado de sus cadera en: Gualterio Malatesta , el feroz espadachín italiano enemigo mortal de el capitán Diego Alatriste, héroe de sus regresiones y su famoso silbido tirurí-ta- ta, como el titinear mortal de una cascabel que advierte su ataque. Al perderse Cecy en la distancia le quedaba a Ernesto la imagen de un par de senos tersos de tamaño perfecto apenas listos para escapar de las dimensiones de sus manos y un par de piernas que eran su delirio: fuertes, suaves y bien torneadas con tobillos anchos y piecitos pequeños y gorditos a los que ella llamaba cariñosamente: mis patitas de tamal, y en esa misma forma él los degustaba besándolos y acariciándoles con la mayor devoción que eran capaz de expresar sus toscos movimientos.

Soñaba con ella, enfundada un sus trajecitos sastres que le marcaban su cuerpo pequeño y apetecible, como aquel pantalón verde que gritaba apenado porque dejaran de postrarse todos los ojos sobre sus telares y que él siempre le decía:” hey, antes de usar ese pantalón tienes que pedir autorización por fax, ok”. Le encantaba mirarla manejar su veloz automóvil y checar como su falda se columpiaba de arriba abajo dejado ver sus rodillas redondas y sus amplios muslos.

Pero también al mirarla serenamente y desnudándose por entero del mar de sensaciones que brotaba de él. Sentía que Cecy no era del todo feliz a su lado, que ella (a diferencia de él) necesitaba mucha gente a su alrededor y que no iba a petrificar su vida por intentar ser feliz con tan solo una cobertura de Ernesto, era una partida que no estaba dispuesta a jugarse en una solo mano y no lo engañaba, se lo había dicho claramente al amparo de dos hamburguesas y con más lágrimas en sus ojos; demasiadas vidas femeninas había visto troncadas por el espejismo del amor y ella no iba a ser presa de esas redes, ni por Ernesto ... ni por nadie más. Ella no dudaba en que lo quería , pero, tampoco dudaba que esto no iba a durar, ella siempre apostó en ese albúr que la perpetuidad era el triunfo que no iba a llegar, Cecy, tratando de olvidarlo sabía que Ernesto tan extraño como siempre, al conocerla, no quería mirar atrás y quemaba sus naves para no poder volver... para él todo era: “ de frente... marchen!”, pero ese no era su problema. Así que por primera y última vez ... esa tarde con el teléfono en la mano dejó que el silencio de él ... continuara por siempre.

MIL GRACIAS A TODOS POR TANTAS VISITAS, ESPERO QUE SIEMPRE QUE ENTREN A SU BLOG, ENCUENTREN LOS QUE ANDEN BUSCADO.

SALUDOS.

2010-03-08T20:42:00.000-08:00

Una vieja carta pùblicada en una pàgina alemana.

Monday, October 5, 2009
Mexico: Carta abierta a mis queridos lectores
Carta abierta a mis queridos lectores, porque juntos alcanzamos 9000.

Soy un escritor desconocido, porque nunca me ha gustado la gente. No me gusta la gente que comenta mis letras, no me gusta la gente que podrìa publicar mis letras, no me gusta la gente que podrìa editar mis letras, no me gusta la gente que cree que sabe de letras. Me gustan los còmplices, que son incapaces de delatarte porque se delatan a si mismos. Me gustan los mercenarios, porque son fieles a sus propias conveniencias: Asì los siento a todos ustedes, queridos lectores, como mis còmplices, ya que tanto ustedes como yo, zarpamos en el mismo barco, sin que nadie nos obligara, ustedes pueden leer y dejar de leer en cuanto se les dè su gana. Como mis mercenarios, porque son fieles a su conveniencia y si, esta, favorece estas letras ocultas, serà simplemente porque algo de aquì brilla en su bolsillo, no hay favores ni complacencias (como dijo Sabina: A mi, las moralinas me hacen vomitar).

Asì que, queridos còmplices y mercenarios, les pago con la mejor moneda que tengo: Mis letras. Hace tiempo, una mujer me decìa tratando de herirme que no me parecìa nada a lo que escribìa, a lo que contestè. Cierto, parece que ellas (las letras) y yo, somos dos entes diferentes. Con este blog, se han probado estas palabras, seguro estoy, que si me conocieran la mayoria de ustedes, jamàs me hubiera vuelto a leer, gracias a que no tenemos el gusto de conocernos, ustedes, vuelven, una y otra vez.

Las letras siempre estaràn aquì para ustedes.

Mil gracias.
Gabriel.

SALUDOS.
http://alturaenliteratura.blogspot.com/
Posted by ForumofWorldCultures at 1:39 PM

2010-03-06T06:18:00.000-08:00

A MI TODA ELLA, POR LO MUCHO QUE LA QUIERO Y POR LA EXTRAÑA FORMA EN QUE ENTRÒ A MI VIDA. @Amerikapa

Justo fue el momento en que
Uniste tu impulso al mìo.
Los dos a tu sola voz,
Intercabiamos miradas
Encogimos nuestros hombros,
Tocàmos nuestras bocas,
Al instante en que juntos: Saltamos.

Ansio esa parte en que te escapas
Mimetizando tu belleza con mi alma
Encima de esa luz que te retrata
Ricamente de tu sombra adornada
Incierta calma que llega en
Cascada, como el dulce sabor
Ambar, de tì, completamente en mi.

Parece que fue ayer que llegaste
Antes de la tormenta àlada.
Como ese renacer marcado de volver.
Hiciste un hogar con mis palabras
En mi nube que no andaba,
Con todo lo que tù dejaste
O con todo lo que de mi te llevabas.

Rociaste en mi rostro cansado
Aire que exhalaron tus labios.
Morì entonces por tenerte,
O vivì llevàndote conmigo:
Siempre. Tù de mi. Siempre.

SALUDOS.

2010-02-24T07:48:00.000-08:00

PARA MI QUERIDA AMIGA TWITTERA @luzmfg

LA AUSENCIA DE TI.

Los instantes se pierden en
Un espacio, en el vacìo.
Zona en que apenas se asoma

Mi muestra de ausencia de ti
Antes incapaz de decirlo
Rumiaba de dolor por un espacio
Itacto de tu contacto de mi
Nunca tan oscuro, nunca tan distante
Ansiaba en sueños y en vigilia

Fueras tù quièn me llamaras
Uniendo la voz a mi sombra
Enmarcada en un deseo
Nunca satisfecho
Tendiendo al toque suave
Entralazados en dos manos
Sopensando su textura

Gozando los paisajes
Arenosos de esos labios
Rojos siempre, siempre apetitosos
Comerlos cual madura fruta
Incapaz de satisfacer la
Ausencia de ti.

SALUDOS.

2010-02-06T10:41:00.000-08:00

EL GRAN TIBURON BLANCO.
GANADOR DEL 3er LUGAR EN EL CONCURSO "TUITERASPROSTITUTAS" DE LA RED SOCIAL TWITTER.

De pronto, apareciò un DM: “¿De verdad sabes boxear, o solo eres uno de tantos habladores que hay en el Twitter?”. Su su nick era @nenamonstruo, su nombre, desde el principio aclarò que no importaba. “En ese caso, quisiera contratarte para que boxees con mi marido, pago bien ¿te interesa?” En su avatar, una artìstica fotografìa a contra luz, apenas se podìa distinguir el firme contorno de su rostro, su mirada opaca y su boca frondosa y llena de color. Poco importaba, se trataba de “hacer guantes” y, por primera vez: pagados. Era una casa muy vieja al sur de la ciudad, al llegar, dude en tocar la puerta y recordè las palabras de @Pekitabonita, en relaciòn a cuidarse de los desconocidos para conservar el riñon y luego el twitt de @A_Molho: “Soy grandote y sè defenderme”. Era una estancia amplia y polvosa, en las viejas paredes colgaban fotografìas de boxeadores, affiches de peleas famosas y muchas mujeres desnudas. Una pera loca fuertemente tensada parecìa gritar, un costal suspendido en el aire me retaba a darle un puñetazo para saber de què estaba hecho èl y de què estaba hecho yo. En el centro, un ring, y arriba de èl, un hombre en ropa deportiva, guantes, riñonera y careta que no permitìa ver claramente su rostro, que imaginè, era de pocos amigos. Hacia boxeo de sombra, con fuertes movimiento que màs que un calentamiento, parecìa una danza intimidatoria hacia el enemigo invasor para defender su territorio. “Veo que ambos son del mismo peso y tamaño … què mejor” Al voltear, mirè ese avatar vuelto a la vida, era exactamente igual que en la fotograrìa; su rostro, su piel, la melacolìa que reflejaba no era un cuestión de un proceso artìstico de contra luz. Era su expresión; pero, su cuerpo era una fiesta en una calida playa: un vestido completo dejaba escapar apenas rasgos de su wonderbra levemente azul, levemente cielo, que luchaba contra dos frutas frescas y apetitosas, que daban signos de vida y temperatura en sus puntas, la curvatura de su cintura era demasiado cerrada, y se abrìa para dar paso a dos caderas que estaban por encima de la finura que su cara podìa describìr, eran demasiado grandes para no darle a su caminar un aire de baile de barriada: sensual, cadencioso y satisfecho del banquete de ese festejo que deja atràs tantos y tantos dìas hambrientos. Estas se cerraban en portentosas columnas que daban de cuenta de si mismas bajo el vestido y se presentaban con descaro poco màs arriba de las rodillas explotando en dos pantorrillas por demàs ajenas a cualquier santidad. La seguì hasta el cuarto, se quedò parada en la puerta, me indicò que pasara “En cuanto estès listo, ya sabes el camino”. Cerrò y en seguida mi atención se centrò en lo que me rodeaba, Algunos muebles viejos, una cama muy alta, un cuarto cubierto de cortinas purpuras. Era por demàs extraño. Me recostè en el ring y rodee para pasar la primera cuerda, me levantè con la mayor agilidad que pude y quedè frente a èl, bailotee un poco, èl se acercò, chocamos guantes y fingiò la campana con su voz ronca: “Tin, tin”. El tiburón blanco, es un asesino que se maneja con sus finos y macro desarrollados sentidos. Puede detectar una gota de sangre dentro de 25 galones de agua. La mìnima señal es suficiente para que ataque, muerda sin piedad y devore. Aterrizò en la lona, Se levantò como impulsado por un resorte, como cuando te caès en pleno centro comercial y por màs que te duela, te paras sin hacer el menor aspaviento. Bajò del ring y se perdiò por un pasillo. “Es hora que te cambies de ropa, aquì, ya todo ha terminado” Abriò la puerta, pero esta vez no se quedò afuera, entrò y la cerrò cruzàndola con una llave. Se acercò a mi ofrecièndome sus carnosos labios, yo no perdì tiempo en secarme el sudor del rostro y mis manos comezaron a recorrer sus muslos ascendidendo lenta y melodiosamente, leventè el vestido vaporoso y al sentir la ùltima prenda, mis manos se conjugaron con su grito ahogado y caìmos a la cama sin màs tonada que nuestros suspiros. Me coloquè en el rumbo preciso y arremetì con fuerza. El gran pez es capaz de escuchar, sentir y sobre todo oler a niveles supremos, este cazador nace equipado de poderosas armas. Al compàs de su ùltimo grito, arañò mi espalda rodando su cuerpo para poder alejarse sin importarle nada que tuviera que ver conmigo. Sin darme cuenta de dònde, apareciò su marido, yo, muerto de miedo levantè la guardia y èl sonriò, con su mirada decretò lo inconveniente de la situación, yo desnudo y èl con una gran bata tambièn purpura. “Aquì està tu dinero” yo lo tomè y con sorpresa lo comencè a contar “Esto es el doble de lo que me ofreciò tu esposa” El me mirò con una sonrisa socarrona, como cobràndose con mi sorpresa su derrota en el ring (el que paga, manda): “Es que peleaste dos veces” se dio media vuelta, caminò hacia la puerta e insertò la llave. Sin levantar la mirada, me dijo muy quedo antes de cerrarla con una mano clavada en la entrepierna: “Bueno, para ser exacto. Peleaste tres, pero yo ganè dos.” La ballena orca puede constituir una amenaza para el tiburón blanco. En 1991, en las aguas que bañan las islas de Farellon, ocurriò un ataque de una orca hembra de 6’50 metros conocida por los cientìficos con ca2 contra un tiburón blanco, este, quedò completamente destrozado.

Dedicado a mi toda amiga: Mi “Shadow Boxing” @nenamounstro.
GabrielRojas-Carrillo.Derechos reservados.

SALUDOS.

2010-01-23T16:46:00.000-08:00

LA SUMATORIA DE DOS VOCES ... IGUAL A CERO.
PARA ADRIANA. LETRAS POR SEGUNDA VEZ. (LAS PRIMERAS ESTÀN EN SU BLOG).

El punto es, hasta dònde se puede llegar con una sensaciòn de movimiento que no recibe ningùn impulso ... Hasta lo que provee la inercia?
El punto es, còmo va a anidar una fuente de energia dentro de una dinàmica de moviento si esta no conoce la ruta de avance ... En circulo?
El punto es, en una formula dada, como se despeja la Y si X no llega: Sumando, si està restando, multiplicando si esta ... dividiendo?
El punto es, si cero es un valor que cuenta pero no existe. Hasta dònde se puede llegar realmente con este valor? Hasta la sumatoria final?
El punto es, hasta dònde voy a ser capaz de hacerme pendejo, entre tanta inercia, sumatorias, despejes y cero?
Por ahi, vendrìa bien una manita ... Un empujoncito para que la incercia, la sumatoria y el despeje, no quedara en cero.

SALUDOS.

2010-01-21T13:31:00.000-08:00

2010-01-16T09:50:00.000-08:00

ESPERO QUE CAIGA UN VEINTE PARA LAS TRES.

AREMOS OTRA TIERRA.

Sin sìmbolos de paz,
sin sìmbolos de guerra,
son màrtires, sin hèroes,
aremos otra tierra.

Sin sectas, sin mesìas,
sin himnos, sin banderas,
sin migra, sin sabuesos,
abramos la cabeza.

Estamos en la zona
de intolerancia apenas
y aquì no se acostumbra
amar la diferencia.

Sin pùlpitos, sin muros.
sin tronos, sin caidos,
sin tanto monumento,
adiòs a los caudillos.

Sin tìpicos fanàticos,
sin masas misioneras,
sin clàsicos idòlatras,
aremos otra tierra.

EL ÙNICO, EL AUTÈNTICO, EL MAESTRAZO.
JAIME LÒPEZ.

SALUDOS.

2010-01-05T18:49:00.000-08:00

Si yo escribiera tu nombre en esa desolada pared, seguro cobrarìa vida el paisaje citadino.

Lo mismo contestè, cuando me soprendiste batiendo la pintura en spry para victimar tan desolada pared.

Ofreciste ayudarme, ècharme aguas con la tira para pintar tu nombre en tan desolada pared.

Yo neguè con la cabeza, a pesar que sabìas, yo sabìa, que la primera vez que miraras tan desolada pared, te llenarias de sorpresa.

Es por eso, que en tu ausencia, solo queda tu mirada soprendida, mirando tu nombre escrito en tan desolada pared y asì.

DESDE EL TWITTER.

SALUDOS.

2010-01-03T22:02:00.001-08:00

Este año,pienso leer màs y escribìr menos; siento que leer es un acto de humildad, mientras que escribìr es la acciòn màs egoìsta que existe - Un Twitter de completa iluminaciòn.

2009-11-28T08:10:00.000-08:00

CASCOS DE WALKIRIA Y GUITARRAS DISTORSIONADAS.
ARTURO PÉREZ-REVERTE FRENTE AL HEAVY METAL.

Les dejo este link de la columna dominical, llamada Patente Corso que maestrazo Arturo Pérez-Reverte, escribe en el periodico EL PAIS de España, donde se reconcilia con la música más poderosa del planeta.

Que bien me sienta imaginarme a Don Arturo en su biblioteca de veinte mil libros con su compacto SOMEWHERE IN TIME de Iron Maiden, bien prendido cuando empieza a resonar el bajo Fender azul de Steve Harris, Tal cual, estoy seguro que, también el jefe de la "dama de hierro britanica" quedaría prendado de un libro como: CLUB DUMAS o PINTOR DE BATALLAS.

Y que decir de Bruce Dickinson, con sus mil trucos para disfrazar su afectada garganta; pero, graduado en historia por una de las mejores universidades de Inglaterra y, todo él, un verdadero MAESTRO (y, además, campeón) DE ESGRIMA. En una época en que ya no se esgrimen Toledanas, defendamos el honor con guitarras Fender Stratocaster.

SALUDOS.

www.capitanalatriste.com/escritor.html?s=patentecorso

2009-11-24T16:24:00.000-08:00

LA CRISIS ESTA ACABANDO CON TODO, HASTA CON EL ARTE DE HACER FAVORES.

Soy conocido por varias cosas, entre ellas por callejero, que aunado a mi buena memoria, queda perfecto para una llamada telèfonica como esta:
- Oye Wey, no sabes dònde venden pastillas de chiquitolina?
- Simòn, en la calle de Independencia hay una farmacia homeopatica donde antes que se legalizaran conectabas legrados baras, que se hacian en la calle de Republica de Venezuela, yo voy a andar por ahi, si quieres, te las compro y luego me pagas, no?
La bronca consiste en que, en estas èpocas de aperre por la chuleta y llevar el chivo, todos anda meneados buscando la forma de levantar un camaròn extra, entonces, todo se vuelve bisne y ahora cada pregunta, como la antes mencionada viene con la consigna:
"Ah, seguro que se està llevando una comisiòn".
En las ùltimas dos semanas, dos amigas me han preguntado por dos diferentes servicios, en ambos casos, conectè a las personas indicadas y no se si, por el desconocimiento del costo del oficio que requerian, o por lo mala madre de los "maistros" que recomendè, pero a ambas minas se les hizo muy caro, asì que no lo tomaron, pero, yo me quedè con ese sentimiento:

AHORA, TODO SE TRATA DE ESO??? AHORA, LA CRISIS, NOS VA A DEJAR HASTA SIN CONFIANZA Y AMISTAD???? YO POR SI LAS DUDAS, VOY A COMENZAR A UTILIZAR UN PAR DE PALABRAS MUY SOCORRIDAS PARA EVITAR BRONCAS:

NO SÈ.

2009-11-11T11:46:00.000-08:00

OTRO MÀS DE BOLAÑO.

LUPE.

Trabajaba en la Guerrero, a pocas calles de la casa de Julián
y tenía 17 años y había perdido un hijo.
El recuerdo la hacía llorar en aquel cuarto del hotel Trébol,
espacioso y oscuro, con baño y bidet, el sitio ideal
para vivir durante algunos años. El sitio ideal para escribir
un libro de memorias apócrifas o un ramillete
de poemas de terror. Lupe
era delgada y tenía las piernas largas y manchadas
como los leopardos.
La primera vez ni siquiera tuve una erección:
tampoco esperaba tener una erección. Lupe habló de su vida
y de lo que para ella era la felicidad.
Al cabo de una semana nos volvimos a ver. La encontré
en una esquina junto a otras putitas adolescentes,
apoyada en los guardabarros de un viejo Cadillac.
Creo que nos alegramos de vemos. A partir de entonces
Lupe empezó a contarme cosas de su vida, a veces llorando,
a veces cogiendo, casi siempre desnudos en la cama,
mirando el cielorraso tomados de la mano.
Su hijo nació enfermo y Lupe prometió a la Virgen
que dejaría el oficio si su bebé se curaba.
Mantuvo la promesa un mes o dos y luego tuvo que volver.
Poco después su hijo murió y Lupe decía que la culpa
era suya por no cumplir con la Virgen.
La Virgen se llevó al angelito por una promesa no sostenida.
Yo no sabía qué decirle.
Me gustaban los niños, seguro,
pero aún faltaban muchos años para que supiera
lo que era tener un hijo.
Así que me quedaba callado y pensaba en lo extraño
que resultaba el silencio de aquel hotel.
O tenía las paredes muy gruesas o éramos los únicos ocupantes
o los demás no abrían la boca ni para gemir.
Era tan fácil manejar a Lupe y sentirte hombre
y sentirte desgraciado. Era fácil acompasarla
a tu ritmo y era fácil escuchada referir
las últimas películas de terror que había visto
en el cine Bucareli.
Sus piernas de leopardo se anudaban en mi cintura
y hundía su cabeza en mi pecho buscando mis pezones
o el latido de mi corazón.
Eso es lo que quiero chuparte, me dijo una noche.
¿Qué, Lupe?... El corazón.

SALUDOS.

2009-11-10T14:53:00.000-08:00

YO VOY MIGUEL ÀNGEL COTTO. PORQUE SE LEVANTE EL DE CAGUAS P.R. Y TENGAMOS REVANCHA CON EL ANTONIO MARGARITO, EL TORNADO DE TIJUANA.

SALUDOS.

2009-11-09T11:05:00.000-08:00

SONIDOS DE LA DULCE CIENCIA.
LAS LISTAS DE LOS CAMPEONES Y MÙSICA DE LOS PROGRAMAS 24-7 DE HBO.

Cotto Credit: Chris Farina

Justice : "Genesis"

The Doves : "House of Mirrors"

Matt & Kim : "Cinders"

Daddy Yankee : "Todos Quieren a Raymond"

The Raconteurs : "Attention"

The Dead Weather : "3 Birds"

Kerry Muzzey : "Yearbook"

Nickodemus & Quantic feat. Tempo: Quantic : "Mi Swing Es Tropical"

The Tango Project : "Por Una Cabeza"

Manny Pacquaio

Kerry Muzzey: "Injection"

Kerry Muzzey: "The Mentalist"

Jet : "K.I.A."

Hector Lavoe : "Aguanile"

Dark Captain Light Captain: "Spontaneous Combustion"

Kerry Muzzey: "Last Goodbye"

Quantic: "Death of the Revolution"

Quantic : Melodious Wayfarer

SALUDOS.

2009-11-07T13:53:00.000-08:00

OTRO MÀS QUE SE NOS VA ...

Todo un artìsta de los fogones. Un tipo, para el cual, el sazòn era la vida entera. El gran Chef Oliver Lombard.

Seguimos mirando el abismo despidièndonos de los que caèn con un sincero movimiento de mano.

SALUDOS.

2009-11-03T17:15:00.000-08:00

EL MAESTRO SE HA IDO.

EL DOLOR ME ENMUDECE.

CLAUDE LÈVI-STRAUSS (1908-2009).

FELIZ VIAJE AL TROPICO MAESTRO, POR AHI NOS VEMOS LUEGO.

2009-10-30T10:43:00.000-07:00

UN POEMA DEL MAESTRO, ENERGETIZADO MUY DE MAÑANA EN CUALQUIER ESQUINA DEL D.F.

ATOLE

Vía a Mario Santiago y Orlando Guillén
los poetas perdidos de México
tomando atole con el dedo

En los murales de una nueva universidad
llamada infierno o algo que podía ser
una especie de infierno pedagógico

Pero os aseguro que la música de fondo
era una huasteca veracruzana o tamaulipeca
no soy capaz de precisarlo

Amigos míos era el día en que se estrenaba
<>
así que ya se lo pueden imaginar

Y Mario y Orlando reían pero como en cámara lenta
como si en el mural en el que vivían
no existiera la prisa o la velocidad

No sé si me explico
como si sus risas se desplegaran minuciosamente
sobre un horizonte infinito

Esos cielos pintados por el Dr. Atl, ¿los recuerdas?
sí, los recuerdo, y también recuerdo
las risas de mis amigos

Cuando aún no vivían dentro del mural laberíntico
apareciendo y desapareciendo como la poesía verdadera
esa que ahora visitan los turistas

Borrachos y drogados como escritos con sangre
ahora desaparecen por el esplendor geométrico
que es el México que les pertenece

El México de las soledades y los recuerdos
el del metro nocturno y los cafés chinos
el del amanecer el del atole

SALUDOS.

2009-10-27T09:32:00.000-07:00

RECORDAR AL MAESTRO BOLAÑO, EN UN DÌA TAN FRÌO, QUEDA BIEN.

EL BURRO.

A veces sueño que Mario Santiago
Viene a buscarme con su moto negra.
Y dejamos atrás la ciudad y a medida
Que las luces van desapareciendo
Mario Santiago me dice que se trata
De una moto robada, la última moto
Robada para viajar por las pobres tierras
Del norte, en dirección a Texas,
Persiguiendo un sueño innombrable,
Inclasificable, el sueño de nuestra juventud,
Es decir el sueño más valiente de todos
Nuestros sueños. Y de tal manera
Cómo negarme a montar la veloz moto negra
Del norte y salir rajados por aquéllos caminos
Que antaño recorrieran los santos de México,
Los poetas mendicantes de México,
Las sanguijuelas taciturnas de Tepito
O la colonia Guerrero, todos en la misma senda,
Donde se confunden y mezclan los tiempos:
Verbales y físicos, el ayer y la afasia.

Y a veces sueño que Mario Santiago
Viene a buscarme, o es un poeta sin rostro,
Una cabeza sin ojos, ni boca, ni nariz,
Sólo piel y voluntad, y yo sin preguntar nada
Me subo a la moto y partimos
Por los caminos del norte, la cabeza y yo,
Extraños tripulantes embarcados en una ruta
Miserable, caminos borrados por el polvo y la lluvia,
Tierra de moscas y lagartijas, matorrales resecos
Y ventiscas de arena, el único teatro concebible
Para nuestra poesía

Y a veces sueño que el camino
Que nuestra moto o nuestro anhelo recorre
No empieza en mi sueño sino en el sueño
De otros: los inocentes, los bienaventurados,
Los mansos, los que para nuestra desgracia
Ya no están aquí. Y así Mario Santiago y yo
Salimos de la ciudad de México que es la prolongación
De tantos sueños, la materialización de tantas
Pesadillas, y remontamos los estados
Siempre hacia el norte, siempre por el camino
De los coyotes, y nuestra moto entonces
Es del color de la noche. Nuestra moto
Es un burro negro que viaja sin prisa
Por las tierras de la Curiosidad. Un burro negro
Que se desplaza por la humanidad y la geometría
De estos pobres paisajes desolados.
Y la risa de Mario o de la cabeza
Saluda a los fantasmas de nuestra juventud,
El sueño innombrable e inútil
De la valentía.

Y a veces creo ver una moto negra
Como un burro alejándose por los caminos
De tierra de Zacatecas y Coahuila, en los límites
Del sueño, y sin alcanzar a comprender
Su sentido, su significado último,
Comprendo no obstante su música:
Una alegre canción de despedida.

Y acaso son los gestos de valor los que
Nos dicen adiós, sin resentimiento ni amargura,
En paz con su gratuidad absoluta y con nosotros mismos.
Son los pequeños desafíos inútiles -o que
Los años y la costumbre consintieron
Que creyéramos inútiles- los que nos saludan,
Los que nos hacen señales enigmáticas con las manos,
En medio de la noche, a un lado de la carretera,
Como nuestros hijos queridos y abandonados,
Criados solos en estos desiertos calcáreos,
Como el resplandor que un día nos atravesó
Y que habíamos olvidado.

Y a veces sueño que Mario llega
Con su moto negra en medio de la pesadilla
Y partimos rumbo al norte,
Rumbo a los pueblos fantasmas donde moran
Las lagartijas y las moscas.
Y mientras el sueño me transporta
De un continente a otro
A través de una ducha de estrellas frías e indoloras,
Veo la moto negra, como un burro de otro planeta,
Partir en dos las tierras de Coahuila.
Un burro de otro planeta
Que es el anhelo desbocado de nuestra ignorancia,
Pero que también es nuestra esperanza
Y nuestro valor.

Un valor innombrable e inútil, bien cierto,
Pero reencontrado en los márgenes
Del sueño más remoto,
En las particiones del sueño final,
En la senda confusa y magnética
De los burros y de los poetas.

--------------------------------------------------------------------
ROBERTO BOLAÑO (Chile)

(Mario Santiago, poeta mexicano que compartió los primeros pasos con Roberto.)

*Incluídos en
Los Perros Románticos. Poemas 1980-1998.
Editorial Lumen, S.A.
Barcelona, España, 2000

SALUDOS.

2009-10-23T16:00:00.000-07:00

Oda a la cerveza enorme, enorme cerveza.

Tengo ganas de una cerveza enorme, sin el màs mìnimo rastro de espuma, negra como mi consciencia y espesa como mi inconsciencia,Tengo ganas de una cerveza enome, que por su frescura despida gotas sobre el vaso contenida como ojos que me miran.Tengo ganas de una cerveza enorme, vuelta loca por ser tomada, como esa mujer virginal que nunca supo como fue mancillada.Tengo ganas de una cerveza enorme, que tenga màs vida que mi vida y màs pasiòn que mis ganas completas de volver a volver. Tengo ganas de una cerveza enorme, limitada por un vaso curvo como las lineas de esa mujer que en mis sueños se lleva parte y parte de mi.Tengo ganas de una cerveza enorme, màs una, màs otra, màs no importa cuantas vengan a mi boca, quiero enseñarla como si fuera una niña a besar.Tengo ganas de una cerveza enome, y perderme por completo en su lago de frescura, en sus rios de ternura, en sus mares de locura.

JODER!!! TENGO GANAS DE UNA CERVEZA ENORME ... Y NADIE SE MOCHA!!!

SALUDOS.

2009-10-22T16:24:00.000-07:00

HABLANDO DE BOXEO Y ROTURAS EN EL SPORT CITY.(Articulo para la revista Deportivismo).

DE BOXEO Y DEPORTIVISMO.
Hablar de boxeo, encierra muchos mitos. Desde su rudeza hasta su arte, desde sus factores socio-económicos hasta su milenaria tradición deportiva. Así, el boxeo se ha abierto camino en medio de éste y otro estereotipo; pero, el deporte de los puños ha sido la pasión de todo tipo de personas rompiendo barreras como las educativas, dado que, desde la baja escolaridad hasta los escritores multipremiados, como Ernest Hemingway, premio Nobel de literatura 1954, que a los catorce años comenzó a practicar “el suave arte” y declaraba orgulloso: “Mi escritura no es nada, el boxeo es todo” o la poeta, Wislawa Szymborska, premio Nobel de literatura 1996, que escribe dolida: “No ser un boxeador, ser un poeta, con una condena a poemas forzados, y a falta de músculos mostrarle al mundo – en el mejor de los casos – una lectura escolar en el futuro.”, se han apasionado con ir y venir de las manos en un ring. En lo que se refiere a estratos sociales, si es bien cierto, que el mayor numero de seguidores se encuentra entre las clase baja y media, también destacan millonarios como Alfredo Harp (QEPD) que practicó por varios años con el gran campeón Daniel Zaragoza, sin miedo a subirse al ring en un enfrentamiento parejo. Hasta la frontera de los sexos, ha sucumbido frente a la grandiosidad de este deporte; desde niñas curiosas hasta supermodelos, como Kim Strother o Jennifer Nicole Lee, han visto los grandes beneficios que aporta una preparación física tan armónica: Cárdio, fuerza, balance, resistencia, dando importancia a la mente: Estrategia, inteligencia y reacción inmediata. Además que en un mundo tan complicado como en el que vivimos, nunca está de más, saber dar un buen golpe; mejor aun: moverse a tiempo para no recibirlo. Ya que como dijo el gran entrenador del “Ratón” Macías y el “Púas” Olivares, Don Arturo “Cuyo” Hernández: “El boxeo es el arte de pegar y no dejarte pegar”.
En Parque Lindavista, tenemos la fortuna de contar con un instructor activo, es decir, que “no ha colgado los guantes”. Cristian “Ojitos” Cárdenas, una joven promesa del boxeo mexicano en la categoría de peso Mosca, que ostenta títulos tan importantes como campeonato Cinturón de Oro y Sub-campeón Guantes de Oro y que pertenece al Establo de boxeadores de Ignacio Berinstain, el conocido “Rey Midas del boxeo mexicano” legendario entrenador de púgiles como Oscar de la Hoya y Juan Manuel Márquez. “El Ojitos” como todos lo conocemos en el Gimnasio, sigue en el ranking y en busca de disputar el campeonato mundial. Cristian, siempre está sonriente y de buen humor, hasta que llega el momento de aplicarnos un fuerte entrenamiento que se asemeje lo más posible a la forma en que se preparan los profesionales, es ahí cuando su sonrisa se borra y su mirada dicta decisión: Salto de cuerda, boxeo de sombra, combinaciones de golpes con gobernadora y manoplas, defensa por parejas, pera fija y pera loca, así que a pesar de que en las instalaciones no se cuenta con ring, nuestro Entrenador de Elite, se las ingenia para mostrarnos el feroz mundo del boxeo lo mas realista y seguro posible.
A todas horas se puede escuchar con sólo entrar al gimnasio el retumbar del ir y venir de la pera fija y los guantes achatando las manoplas. Si te acercas un poco más, puedes oír la animosa voz de nuestro entrenador, que grita: “Vamos, con fuerza, así no me sirve”, “ ¿Ya te cansaste? Anda, regálate otras dos”, “!Velocidad, Velocidad, Velocidad!”, “Diez segundos, si te paras. Se repite”.
Desde niños de nueve o diez años, que preparan sus vendas para cuidarse sus manos o bellas mujeres imprimiendo fuerza a cada golpe y velocidad a los “pivoteos” para contra-atacar, hasta enormes varones que hacen tambalear al “Ojitos” con severos impactos de gancho y upper cut que recibe una dolida “gobernadora” que parece gritar de dolor en cada golpe. El resonar de las cuerdas que corta el aire como un látigo y el rechinar de los tenis en la duela buscando la mejor posición para recetar “El 1-2”, se está convirtiendo en el sello de nuestro Sportcity Parque Lindavista, donde nos divertimos tomando en serio el Deportivismo.

Lic. Gabriel Rojas-Carrillo.
Escritor y guionista televisivo.

SALUDOS.

2009-10-14T21:14:00.000-07:00

LA MEJOR CARTA DE AMOR QUE HE LEÌDO EN MI VIDA (JODER, NI LAS DE PAUL ELUARD A GALA, RIFAN TAN GRUESO) A CARGO DE MI CARNAL JUAN HELADIO.

El día luminoso es mi esclavo y soy el maestro y rey de las cucarachas porque me amas más de lo que la pendeja Virgen María amaba a JESÚS EL NAZARENO ---Por cierto AMOR: Cristo era mexicano: no trabajaba, vivía con su mamá, andaba con sus pinches amigotes todo el día, y ....su mamá ¡¡¡¡¡¡creía que él era DIOS!!!!!!!!!!.
Desde mi diástole te digo DIOSA PERFECTÉRRIMA, desde mi sístole con onda QRS hipersuprapoderosa e hipercalémica, te grito más allá de mis 8o metros de cueva cucarachienta TE AMO SACRATÍSIMA DIOSA.
El sabor de la baguete de salmón es inferior a tus besos, el sabor del melón dulcísimo con nieve de nuez con almendras, no alcanza la categoría de SOL DE LAS GALAXIAS..
Estoy aterrado, tu amor me ha hecho mudo, no te puedo escribir cosas hermosas como el ÁNGELUS o hacer un saludo a la mañana con sus dedos rosados..no sé decirle al cielo "salud eterno y puro bendice mis pasos"...No no puedo, no quiero, tu AMOR me ha dejado mudo y paralizado el poder de mis metáforas flamígeras y volcánicas yace en el cementerio de los cachivaches de oro viejo....
Quiero morir imbécil, pero viendo tu rostro de piel de prro fino que se incendia como los jitomates de SONORA con mis besos, tu risa más poderosa que el rugido de las sirenas hechiceras enternece mis furias y mis rabietas.....
GÜERA ONTOTELONEOPOYÉTICA sigue iluminando al mundo y brindo por tu belleza con este JACK DANIELS que me está volviendo alcohólico de tu amor....

SALUDOS.

2009-10-13T14:35:00.000-07:00

Una mujer, una poeta, una boxeadora: Wislawa Szymborska (Premio Nobel de literatura 1996).

LECTURA

No ser un púgil, Musa, es como no ser
nada.

Nos negaste un auditorio enardecido.

Hay doce personas en la sala,
es hora de empezar.

La mitad vino porque llueve,
los demás son parientes. Musa.

Las mujeres podrían desmayarse en esta
tarde de otoño,
y lo harán, pero sólo frente al ring.

Escenas dantescas sólo allí.

Y el éxtasis. Musa.

No ser un boxeador, ser un poeta,
con una condena a poemas forzados,
y a falta de músculos mostrarle al mundo
–en el mejor de los casos– una lectura
escolar en el futuro.

Oh Musa. Oh Pegaso,
ángel equino.

En la primera fi la un viejecito sueña
dulcemente
que su difunta esposa ha vuelto de la
tumba
para hornearle una tarta de ciruelas.

Con fuego, pero no muy alto, porque se
quema la tarta,
comenzamos la lectura. Musa.

SALUDOS.

2009-10-12T08:01:00.000-07:00

CUENTO INÈDITO DEL MAESTRAZO BOLAÑO.

EL CONTORNO DEL OJO

Diario del oficial chino Chen Huo Deng, 1980.
Por Roberto Bolaño

Jueves. Una curiosa criatura parecida a una vaca gigante pero que posee un pico de pato. Las palabras del periódico se ordenaron como un acertijo infantil dentro de mi cabeza. Me levanté a las cinco de la mañana. Después de lavarme descorrí la cortina: al fondo, en las escarpadas, muy lejos de la aldea, unas fogatas me recordaron los campamentos militares de mi adolescencia. Eran los carboneros. Más allá, hacia el oeste, entre bosques y campos de cultivo, el tendido ferroviario y un tren iluminado a medias que se perdía en la noche. Martes. El comisario político de la aldea vino a visitarme. Eran las siete de la mañana y la puerta estaba abierta. Debió deducir que me hallaba despierto y entró. El hombre quedó sorprendido de encontrarme sentado en el suelo, de cara a la pared, sin ninguna prenda de vestir encima. Al volverme hacia él se puso a parpadear y musitó que lo sentía. Le dije que no importaba. Mi rostro recién afeitado contrastaba con su cara soñolienta. Luego dijo: buenos días camarada Chen, y se marchó. Me quedé un instante escuchando sus apresurados pasos sobre el camino. Jueves. Por la mañana estuvo conmigo el médico. Me preguntó cómo me sentía. Le dije que escribía un diario. Dijo que hacía años que había leído mis diarios de juventud. Le dije que el diario que ahora llevaba no era para la imprenta. He escrito muchos diarios, le dije, la mayoría fruto del cansancio, muletas para mi creación literaria. Dijo que comprendía que los poetas escribiéramos mil palabras para librar una. Le dije que en mi diario actual se libraba algo más y se rió sin comprender. Viernes. Hoy ha habido ajetreo en la aldea. Por la tarde un grupo de hombres y mujeres salió hacia el bosque que colinda con la Granja; el resto del pueblo se reunió en la biblioteca y partieron después en dirección a las escarpadas. Temí que fuera el único habitante que quedara en la aldea. Me vi a mí mismo, solo en la casa y luego vi la casa confundida entre las otras casas vacías. En la perspectiva había algo que iba mal. Salí al jardín a fumarme un cigarrillo y a pensar; en la casa de enfrente se abrió una ventana y una anciana a quien nunca antes había visto me sonrió. Permanecí allí bastante rato; observé que las plantas crecían con inusitado vigor; al final del camino un perro jugaba solo. Entrada la noche comenzaron a regresar los aldeanos. Casi nadie hablaba, a excepción de los niños que parecían alegres y excitados. Jueves. Por el camino principal de la aldea vi venir al comisario político acompañado de tres niños. Los niños conversaban entre ellos y de vez en cuando le dirigían la palabra al comisario. Pensé que iban a la Granja. Camarada Chen, sonrió el comisario al llegar a la casa, pero sin entrar, estos alumnos tienen que escribir una composición sobre tus libros, explicó: sé amable con ellos.
Camarada, dijo uno de los niños, nuestro trabajo de literatura de este mes versará sobre ti. Les dije que me halagaban, cuidándome mucho de preguntarles si había sido idea de ellos o de la maestra. Parecían unos niños muy serios. El comisario se marchó enseguida. Mientras mis huéspedes se acomodaban en el cuarto me asomé a la ventana y lo vi alejarse por el camino del pantano, la cabeza inclinada como si tuviera sobre sí un gran problema. El gris del cielo parecía enfermizo, veteado de blanco, con fosforescencias apagadas en la línea del horizonte.

Martes. Una curiosa criatura parecida a una vaca gigante pero que posee un pico de pato ha sido vista repetidas veces desde el mes de agosto en un lago volcánico cerca de la frontera con Corea. Algunos trabajadores temporeros la han podido observar a 40 metros de donde se hallaba, aunque no se sabe si es una especie acuática o anfibia, cómo vive ni por qué este raro ser no ha sido visto antes del citado mes. Miércoles. Vino a visitarme la maestra. Es una muchacha de unos 20 años. Parece frágil, pero sus ojos son fuertes y mira de una manera decidida. Hablamos poco. Los niños, la escuela, la biblioteca. Dijo que era un honor para ellos que yo viviera una temporada aquí. Le dije que estaba en la aldea por prescripción médica y luego añadí que había sufrido un trastorno nervioso considerable, que había estado internado un mes en el Hospital Militar de Nanning y que finalmente los médicos y mis superiores habían llegado a la conclusión que lo mejor para mi salud era pasar un par de meses en el campo, sin hacer nada. Dijo que ya lo sabía y que confiaba que me recuperara pronto. Luego propuso dar un paseo. Al levantarnos tuve la sensación imperceptible pero clara que estaba angustiada. Caminamos hasta una loma desde la que se divisaba la Granja. De pronto sentí deseos de volver, de estar solo. Le dije que prefería volver, que estaba cansado. Es normal, dijo ella. De vuelta a casa permanecí hasta tarde recortando noticias de diferentes periódicos. Jueves. Wan. Un niño de 11 años de edad puede ver con sus ojos, como si fueran rayos X, el corazón, los pulmones y cualquier órgano interno del ser humano. Su nombre es Shie Zo Hue, vive en la ciudad de Wan, en la provincia de Guizho, y su caso ha sido examinado por la Academia de Medicina de la provincia de Hubel. El niño puede ver, por ejemplo, en qué posición se encuentra el feto de una madre embarazada y en una ocasión adelantó que había visto mellizos en el seno de una mujer y el resultado se pudo comprobar poco después. Un grupo de investigadores científicos se ha servido del niño para hacer radiografías que serían difíciles o peligrosas por otros métodos. Shie Zo ya ha examinado en los últimos meses a 105 pacientes. Martes. La maestra me invitó a cenar. Al llegar a su casa encontré a cinco personas de las que sólo conocía al comisario político y al muchacho que baja a la ciudad tres veces a la semana en la camioneta del pueblo. Fui recibido con efusivas muestras de alegría. Durante la comida hablaron de cuestiones agrícolas. Uno de los comensales, una campesina de la Granja, dijo repetidas veces “se inunda el valle“. No supe, pese a la atención que presté a su conversación, a qué se refería. Después de la comida la maestra me llevó aparte; salimos al jardín y me preguntó qué pensaba de la guerra. Permanecí callado, estudiándola; sus ojos estaban llenos de lágrimas. Detrás de ella las colinas eran una mancha negra debajo de la luna creciente, pero al mismo tiempo era una mancha móvil, inestable. De improviso sentí que no estábamos solos: los otros se habían asomado a la ventana y desde allí nos miraban con sonrisas heladas que se aproximaban demasiado a la piedad. Martes. Me desperté a las cuatro de la mañana, sudando y con fiebre. Salí a caminar, la aldea estaba dormida y sólo se escuchaba el ladrido de un perro por el camino de la Granja. Me dirigí a la biblioteca; ésta tenía la puerta cerrada pero sin llave, como parecía ser costumbre. Encendí una pequeña lámpara, busqué papel y lápiz y me puse a escribir. Al cabo de una hora tenía sueño, pero permanecí un rato más hasta terminar el bosquejo de mi informe. Después apagué la luz, dejé todo tal como lo había encontrado y regresé a casa. Dormí hasta las nueve de la mañana. Me despertó el muchacho que regresaba de la ciudad para entregarme los periódicos.

Domingo. Pekín. Tres personas murieron pisoteadas por la multitud y otras diez resultaron heridas al final de un festival de música moderna celebrado en Pekín hace dos días con motivo de la “Fiesta de la Luna“. Hoy se reveló que la empresa encargada del parque de Beihai, donde se celebró el festival, cometió graves irregularidades que propiciaron el accidente. El recinto estaba preparado para recibir 25.000 personas, pero la administración del parque vendió exactamente hasta 50.240 entradas e invitó a otras personas, hasta completar la cifra de 60.000. Domingo. Hoy me encontré con la maestra. Era mediodía y yo estaba desde muy temprano leyendo en un claro del bosque cuando ella apareció precedida por unos cuarenta niños. Se sentó conmigo -en el claro hay bancos de madera construidos por los aldeanos- mientras sus alumnos se dedicaban a buscar hojas y musgo. Parecía cansada. Me preguntó qué leía. Se lo dije; luego permanecimos en silencio, ella evitaba mirarme. De pronto, sin levantar la vista, me preguntó cómo era la guerra. Es muy dura, le dije. Muere gente. Cuando me miró comprendí que estaba agradecida por lo que había dicho. Volvimos juntos, entre la algarabía de los niños, yo sin comprender nada. Al llegar a la puerta de mi casa nos despedimos. Sonreía, algunos pelos se le habían pegado en la frente. Me quedé inmóvil hasta que la vi desaparecer, primero las piernas, luego la cintura, los hombros, la cabeza. Sábado. Es de noche. Desde mi ventana veo los fuegos en las escarpadas. Me pregunto quiénes son los carboneros, de qué aldea, y a manera de respuesta imagino una planicie blanca. La maestra tuvo un comportamiento extraño esta tarde. Yo daba un paseo en bicicleta y ella venía con un grupo de gente por el camino del pantano. Al llegar junto a ellos algunos campesinos me advirtieron que no siguiera, que el camino era peligroso para andar en bicicleta. Les pregunté de dónde venían. Contestaron que del maizal que hay junto al pantano. Les pregunté si eso era posible, cultivar maíz junto a un pantano y dijeron que sí. Mientras hablábamos la maestra rehuyó mi mirada y al decidirme a volver con ellos se retrasó intencionadamente del grupo junto con otras dos muchachas. Al cabo de un rato de caminar volví la cabeza y en el otro extremo sólo vi dos siluetas. Iba a preguntar a los otros dónde estaba la maestra cuando observé que uno de los campesinos llevaba guantes. Este descubrimiento me trastornó hasta el punto de impedirme decir nada más durante el resto del trayecto. Ahora es de noche y tal vez un día de estos me decida a visitar las escarpadas. Los fuegos son minúsculos. En ocasiones, sin embargo, su brillo es cegador. Lunes. En la Granja todo el mundo estaba trabajando menos el muchacho de la camioneta. Me senté junto a él en el galpón y le ofrecí cigarrillos. Al terminar de fumar dijo que esta tarde iría a la ciudad, por si tenía algún encargo que hacerle aparte de los periódicos que me envían de Nanning. Le dije que no necesitaba nada. De acuerdo, dijo, un verdadero revolucionario es aquel que puede abastecerse en la cooperativa de su propio pueblo. Lo dijo sonriente, con algo de burla. Le respondí que este no era mi pueblo. Eso tiene mayor mérito, dijo. Me hubiera gustado sonreír pero no lo hice. Después de un rato me preguntó si sabía qué árboles eran los que crecían junto a la cerca. Le dije que eran almendros. Me miró con una sonrisa radiante y después me dijo que sí, en efecto eran almendros. Por un instante quedé desconcertado, luego sostuve con calma su mirada hasta que desvió los ojos. Alguien hizo sonar una taza de latón y escuché una voz detrás de mí que decía son las diez de la mañana.

Jueves. Algunos científicos se han instalado en la zona atraídos por el fenómeno y un campesino llamado Lai Jui Hua la describió en los siguientes términos: “Tiene la boca como la de un pato y la cabeza como la de una vaca, pero mucho más grande. El cuerpo también es enorme y se mueve dentro del agua provocando unas olas similares a las que producen las barcas”. He despertado con fiebre. Durante mucho rato he permanecido sentado en la cama, los ojos fijos en un punto de la pared, intentando no pensar en nada. Por el tórax me corrían hilos de sudor y sentía las tetillas frías como si me hubieran aplicado hielo. Martes. Tengo fiebre, sin embargo procuro quitarle importancia. Mientras escribía, el comisario ha venido a invitarme a una reunión de carácter político que se celebrará después de una comida campestre. Le he preguntado, un tanto molesto por haber sido interrumpido, si en esta aldea solían celebrar las reuniones después de comer en el campo. Ha titubeado y después me ha dicho que sí. Una curiosa costumbre, murmuré, y él me ha confesado que desde antes de la Revolución Cultural lo hacían así. No me he comprometido a nada y al irse el comisario he seguido escribiendo. Jueves. Han venido a visitarme dos mandos militares de la ciudad. Eran jóvenes y estaban nerviosos. Les rogué que se sentaran y me excusé de no tener nada que ofrecerles. Ellos sacaron una botella de vino y una de aguardiente que traían de regalo. Abrimos la botella de aguardiente; me trataron con deferencia y demostraron haber leído mis poemas. Uno de ellos también escribía y parecía tener talento a juzgar por los versos que recitó. De pronto me di cuenta que había olvidado quitar los recortes de periódico de la mesa e inevitablemente éstos atrajeron su atención. ¿Qué significado tiene esto?, preguntaron sonriendo. No lo sé, dije, son noticias que recorto. No insistieron y al cabo de un rato hablábamos de otras cosas. Jueves. Por la noche, antes de dormirme, saco por unos instantes los recortes y los alineo sobre la mesa. Luego me siento delante de ellos y los contemplo. Escucho apenas el vehículo de los militares que vuelven a Nanning. “El Youjiang va crecido este año”, dijo uno de ellos al despedirse. ¿Qué significado tiene esto, en realidad? El monstruo tiene pico de pato, leo. Esto no puede asombrarme ni maravillarme, sin embargo intuyo que detrás de estas palabras hay algo que puede provocarme una emoción aún mayor. Por momentos tengo la certeza de encontrarme sobre la pista, por momentos creo que sólo estoy enfermo.

Martes. Wu Yunquing, de 142 años de edad, residente en Quinghuabian, provincia de Shaanxi, pasea en bicicleta por las calles de su ciudad natal. Para Wu, el secreto de su longevidad radica en su optimismo, el ejercicio físico y una forma de vida moderada. Según él, esta moderación incluye cuatro o cinco horas diarias de sueño y, a ser posible, sentado. Recorto también la foto: en ella aparece un anciano de barba blanca, montado sobre una bicicleta, observando la cámara fotográfica. Miércoles. He asistido a la comida campestre y luego a la reunión. La comida fue abundante, hubo vino y muchos brindis. Después hubo dos oradores, el comisario político y una campesina que trabaja en la Granja. La charla de esta última fue curiosa, la traía escrita y tenía por título “¿Qué hacer cuando la lluvia nos sorprende en el camino?” A medio discurso, plagado de lugares comunes, de reiteraciones y descripciones minuciosas de herramientas y ropas de trabajo, me dormí apoyado sobre el tronco caído de un árbol. En determinado momento, a mi sueño llega su voz que dice que la persona que se viera asaltada por la lluvia debía cavar un hoyo, meterse dentro y luego cubrirse de tierra. Desperté sobresaltado. Nadie me observaba salvo el comisario político; su rostro era una extraña mezcla de ironía y miedo. Cuando la campesina finalizó su discurso esperó a que yo aplaudiera para hacerlo él. Jueves. Sobre los incidentes del parque Beihai: El jefe de seguridad de la zona había advertido a los responsables del parque que vender más entradas de las autorizadas podría provocar desórdenes…Algunas canciones de la última moda interpretadas en inglés provocaron fuerte emoción en el público juvenil… Los espectadores salieron del recinto atropelladamente y alrededor de 60 personas fueron pisoteadas…Entre los diez heridos, cuatro se encuentran graves. Jueves. El militar más joven, el poeta, dijo que la realidad era la cultura. Yo miraba por la ventana el movimiento apenas perceptible de la aldea. Por la calle principal se alejaban dos niños llevando algo entre los brazos; por el otro extremo venían dos mujeres arrastrando una carretilla; hablaban en voz alta, se reían. El otro oficial dijo algo acerca de armas bacteriológicas. No le presté atención, sólo recuerdo haber asentido mientras un ligero corrimiento, allá lejos, en las escarpadas, cautivaba mi interés. Fue algo así como si empujaran hacia un lado el paisaje y metieran en el hueco otro exactamente igual, pero nuevo. Por la noche fui a la casa del comisario. Vive con su mujer y cinco hijos, todos menores de diez años. Le pregunté qué clase de asamblea había sido la de ayer. Su mujer me miró como si los hubiera amenazado de muerte. El comisario dijo que no había sido una asamblea sino una fiesta. Al recordarle que por la tarde todos habían trabajado, añadió que se trataba de una fiesta menor. La tradición, dijo, es celebrarla durante media jornada, con una comida colectiva. Viernes. A las doce de la noche, cuando terminaba de leer un libro de divulgación científica y me disponía a revisar mis recortes de periódico, llamaron a la puerta. Permanecí sentado, quieto, no quise responder. Volvieron a llamar, muy débil, como si no quisieran molestar. Recuerdo haber cerrado los ojos, haber deseado que quienquiera que fuese creyera que no estaba, aunque la luz encendida me delataba. Después la puerta hizo un sonido de alambre al abrirse y unos pasitos menudos se deslizaron hasta detenerse a pocos metros de donde yo me hallaba. Abrí los ojos: la maestra apagó la luz y se desnudó sin decir una palabra. A tientas, guardé los recortes, dejé la carpeta sobre la mesa, descorrí la cortina, me dirigí con cuidado hacia el lecho. Sus senos eran pequeños y anchos y sollozó mientras la penetraba. Después estuvimos abrazados en la oscuridad hablando de cosas sencillas, los problemas de la escuela, la biblioteca -insistió en saber mi opinión sobre ésta-, los niños, la Granja, los carboneros que trabajaban de noche. Al llegar a este punto le pregunté por qué trabajaban de noche y no supo responderme.

Viernes. El muchacho de la camioneta llega a las ocho de la noche de Wuming. Me acerco a él para que me entregue los periódicos. Su semblante está pálido y demacrado. Con una sonrisa me dice que está enfermo. Le pregunto si ha ido al médico y dice que sí. Tiene diarrea y fiebre. Le digo que no debería conducir en ese estado. Responde que ahora se irá a la cama, apenas deje de conversar conmigo. Por la noche trabajo en la biblioteca hasta la una de la mañana. Al salir tengo la sensación de que el pueblo está vacío. A medida que camino la sensación se hace más intensa, así como el deseo de entrar en algunas casas y comprobarlo. Sin embargo, soy capaz de controlarme, de llegar hasta mi casa, de desnudarme, de pensar. Sábado. Durante la mañana revisé los recortes. El niño de Wan, el monstruo del lago, el anciano que pasea en bicicleta, los incidentes del parque de Beihai. ¿Qué tienen en común estas noticias? He recortado otras, pero las recurrentes, las que vuelven a mi memoria como señales rojas, sólo son estas cuatro. Jueves. El oficial habló de armas bacteriológicas. Le pregunté a qué clase de armas se refería. Al mirarme, su rostro se desdibujó como si una niebla azul lo envolviera. Pensé: camarada, estás desapareciendo.
Viernes. Debo mantenerme firme. Por la mañana vino a visitarme el médico. Su marcha coincidió con la llegada de la maestra. Escuché cómo se saludaban en la puerta y luego un largo silencio donde acomodé ambos rostros, inexpresivos, débiles. Al llegar a la habitación la maestra dijo que me encontraba bien. Le pregunté por qué creía eso. Respondió que el medico había dicho que mi salud era buena; además, ella sabía que escribía a diario, un excelente síntoma. Sábado. Por la tarde un primer grupo de aldeanos salió por el camino de la Granja. Poco después salió otro grupo por el camino de las escarpadas y el pueblo quedó prácticamente vacío. Esta vez quise saber adónde iban y decidí seguir al segundo grupo, por lo que cogí una bicicleta que alguien había dejado junto a la cooperativa y pedaleé en dirección a las escarpadas. Al llegar al primer recodo comprendí que no les daría alcance: en algún momento habían abandonado el camino y ahora, para alcanzarlos, debía volver atrás y encontrar el punto por el que se habían desviado. Me pareció inútil y regresé a la aldea. Al pasar por mi casa la anciana que vive enfrente abrió la ventana y sacó la cabeza como si intentara atrapar algo con la boca. Supe, recién entonces, que era ciega. Dejé la bicicleta adonde la había tomado y volví andando.

Lunes. El volcán hizo erupción tres veces entre 1597 y 1702 y las repetidas lluvias y la nieve convirtieron su cráter en un lago de 10 kilómetros cuadrados y 373 metros de profundidad. Según han manifestado los trabajadores que conocen la zona, la abundancia de microorganismos en el lago puede muy bien ser la causa de que en él vivan animales acuáticos. Las plantas del jardín dan la impresión de una inmovilidad perfecta. Pensé en la bicicleta de Wu Yunquing, en su barba blanca, casi postiza. Nacido en 1838. El día está cargado de nubes oscuras, hace calor. Por un momento he creído que los recortes se proyectaban sobre las escarpadas. He cerrado los ojos; la imagen ha tardado en diluirse. Algunas personas afirman que Shie Zo habitualmente ve a todas las personas desnudas debido a la fuerza de sus ojos. De pronto comienza a llover y sé entonces que soy el único que presta atención a lo que está ocurriendo. Esto puede ser el fin, pienso. Entonces la lluvia cesa. Lunes. Nunca podré establecer una relación entre los recortes; ¿de qué manera se prolonga la extraña criatura del lago con los disturbios del parque Beihai?¿En qué medida el portento visual del niño de Wan es el de la misma naturaleza que da la larga vida de WuYunquing? Sólo sé que suceden cosas extraordinarias. Mientras el militar más joven recitaba algo de Mao Dun observé que la vida en la aldea era idéntica a sí misma. La maestra salía de la escuela rodeada de niños y miraba en dirección a mi casa, sin verme. La camioneta de la aldea permanecía aparcada junto a la cooperativa. Más lejos jugaban dos cachorros de perro, y un niño, con una pala en la mano, los observaba. El color del cielo nuevamente era gris y por el lado de las escarpadas exhibía unas franjas fosforescentes, repugnantes, como si esa parte del cielo estuviera leprosa. Sin perder la sangre fría corrí hacia el patio trasero y vomité. Sentía una profunda piedad imprecisa. Los oficiales salieron en mi búsqueda e intentaron llevarme al baño, pero no lo permití. Me bastó mirarlos, con los labios aún manchados de bilis, para que no avanzaran un paso más. Después mentí: he perdido la costumbre de beber, dije. Lunes. No estoy enfermo. Mi nombre es conocido en las provincias de mi país. Tengo 45 años y desde los 15 sirvo en el ejército. He recibido múltiples condecoraciones. A los 25 años publiqué mi primer libro y desde entonces mi producción literaria ha sido ininterrumpida. Soy sano y fuerte, me he demostrado que puedo resistir el hambre y el dolor. Durante seis años residí en Vietnam donde fui consejero del ejército popular en la lucha contra los imperialistas y sus lacayos. Viví en Hoa Binh y Phat Diem; en 1971 fui herido en una aldea cercana a Phu Dien Chau y retorné a mi país. En 1979, durante el conflicto bélico chino-vietnamita, combatí contra mis antiguos aliados. Mi división estaba acuartelada en Jinxi y yo pertenecía al estado mayor. Al terminar la guerra fui destinado a Ningming, cerca de la frontera y, al poco tiempo enfermé. Estuve en el Hospital Militar de Nanning donde mi recuperación fue rápida; luego, por deseo de los médicos y con el beneplácito de mis superiores, fui enviado a esta aldea para descansar.

Viernes. Desde las cinco de la mañana hasta las doce he permanecido sentado en el suelo, desnudo, intentando pensar. Es difícil; a veces el cuerpo parece un agujero y todo lo demás, las ideas, las palabras, los descubrimientos, se asemejan a las joyas, hermosas pero innecesarias. Si tuviera tiempo, conjeturé, me gustaría trasladarme a Pekín e investigar a fondo los incidentes del parque Beihai. Una sola pregunta: ¿quiénes autorizaron la venta de entradas? ¿Y para qué? Esta segunda pregunta, por supuesto, podría contestarla si pudiera interpretar correctamente los recortes. Sábado. Salí por la mañana. Conseguí una bicicleta en el taller de la Granja y partí de inmediato. El muchacho de la camioneta me vio abandonar el pueblo y gritó algo inaudible. Me volví a mirarlo, no me detuve. Corrió un trecho detrás de mí pero al cabo de unos minutos abandonó; por el espejo retrovisor alcancé a ver que me decía adiós con los brazos. Pedaleé durante unas tres horas en dirección a las escarpadas y me detuve a descansar. Estaba empapado de transpiración pero me sentía bien. La bicicleta era vieja y tenía el cuadro oxidado, pero aguantaría; era pesada y resistente, de las construidas hace mucho. A mediodía llegué a una colina escasa de vegetación desde donde vislumbré una aldea. Saqué los prismáticos y enfoqué las calles durante un rato. Ni una sola persona, ni un solo movimiento. Un kilómetro más adelante el camino se bifurcaba. Una senda, casi techada por el bosque, llevaba a la aldea; la otra seguía hacia las escarpadas. Noté la ausencia de sonidos, la quietud que parecía colgar de las ramas más altas de los árboles. Pensé textualmente: la quietud cuelga de una rama, y tuve un acceso de desmayo. Me sostuve, perplejo, como si estuviera en un bosque de adivinanzas y no debiera perder el buen juicio. Al cabo volví a montar en la bicicleta y me alejé en dirección a las escarpadas.

Martes. La maestra vino a mediodía. Traía composiciones que sus alumnos habían realizado sobre mi literatura. Me las extendió, sonriendo, y esperó a que las leyera. ¿Qué te parecen? Camarada, le dije, me dan ganas de llorar. Pues llora, dijo ella. Nos desnudamos e hicimos el amor. Después ella dijo riendo que nunca lo había hecho a esa hora. Por el marco de la ventana vi un cielo gris, de un brillo opaco, y pensé que era extraño que no me estremeciera. Martes. Al caer la noche la maestra volvió a casa. Comimos juntos, lavamos los platos, nos sentamos a trabajar en la misma mesa; ella preparaba sus clases y yo escribía los últimos párrafos de mi informe. En el silencio de la medianoche escuché pasos de gente que iban a la casa vecina. Le pregunté qué ocurría. Dijo que la anciana ciega estaba enferma. A los pocos minutos el silencio se había restablecido. ¿Era el médico?, pregunté. No, dijo, el médico vive en Wuming, era gente del pueblo. Me acosté pensando en la vieja. Por el hueco de la cortina veía a la maestra inclinada sobre la mesa. Cerré los ojos y sonreí, los niños habían escrito “optimismo y confianza en el futuro”. Intenté recordar, ignoro por qué razón , el rostro del joven oficial y poeta, y en su lugar aparecieron las siluetas de los niños que rodeaban al comisario político al final del camino. Cuando la maestra vino a la cama me había dormido. Temblaba, me contó ella al día siguiente. Me sentía feliz. Viernes. Me desperté a las seis de la mañana. Le dije a la maestra que no debería haber sido fácil para los aldeanos mi estancia aquí. Me miró sorprendida. No, dijo, los campesinos son generosos. Sólo temían que no te sintieras bien. Me siento bien, le dije. Antes de marcharse me acarició una mano. No me moví de la puerta hasta que la vi desaparecer por una calle lateral. Por todas partes se veía gente trabajando. Salí al patio trasero y me bañé con baldes de agua fría. Sentí deseos de cantar. Por supuesto, no lo hice.

Sábado. A las seis de la tarde avisté otra aldea. Desde un árbol estuve observando el pueblo con los mismos resultados que en el anterior. Era curioso, a mi derecha crecía un rumor de río, como si el Youjiang se hubiera salido de madre, aunque yo sabía que el Youjiang estaba por lo menos a 25 kilómetros a mi izquierda. El calor era insoportable y presagiaba tormenta. Esta vez resultaba inevitable pasar por el pueblo, a menos que lo rodeara, pero en este caso tenía que abandonar la bicicleta. Entré lentamente, a vuelta de rueda, temeroso de perturbar el silencio reinante. Cuando dejaba atrás la primera casa comenzó a llover. Casi al instante el agua formó una cortina tan densa que impedía cualquier atisbo de visibilidad. Dejé la bicicleta apoyada junto a un bebedero y entré corriendo en la vivienda más cercana. No fue necesario tocar, la puerta estaba abierta y un sólo vistazo me bastó para comprender que allí no vivía nadie. Cuando la lluvia amainó penetré en las otras casas: todas estaban vacías desde hacía mucho. Me senté en el suelo, bajo el alero de una de las chozas, y esperé. Había anochecido cuando decidí seguir adelante. Al ir a buscar la bicicleta observé que en las escarpadas ya estaban las primeras fogatas de los carboneros. ¿Carboneros en la provincia de Kuangsi?, ¿después de la lluvia? Saqué los prismáticos y enfoqué hacia arriba. Los fuegos apenas parpadeaban. Me sentía afiebrado, no obstante seguí. Sábado. Dos kilómetros más adelante el camino terminaba junto a un pozo. Alrededor del pozo habían limpiado una especie de explanada y en ambos lados habían bancas de madera, enmohecidas, con respaldos labrados con motivos florales. Me senté en la de la izquierda. Sabía que a mis espaldas los fuegos crepitaban aunque no pudiera oírlos. El rumor sordo del río se imponía a cualquier otro sonido.

Domingo. La tonalidad del cielo es la misma de ayer y de los días pasados. Por la mañana estuve sentado en el jardín, con un libro en las rodillas, mientras los campesinos marchaban a trabajar a la Granja o al pantano y horas después volvían de la Granja y el pantano y se saludaban al encontrarse o se detenían a hablar. A las cinco de la tarde vino puntual el muchacho de la camioneta a entregarme el paquete de periódicos. Cuando ya se iba le pregunté si se había recuperado; me miró sonriendo, sin entender. ¿Estás sano, ahora?, le grité.¡Sí!, dijo, y la camioneta se alejó camino abajo. Domingo. No he abierto el paquete de periódicos. Sé que encontraría noticias que recortar y ya no importa. Alguien se encargará de quemar los recortes que he guardado y mi diario. Tal vez alguien se adelante y no permita que eso suceda. Sospecho que ambas posibilidades tienen más de algo en común. Lunes. Me disponía a dar un paseo cuando llegó el comisario. Le dije que quería caminar, que si a él no le molestaba podíamos dar un paseo juntos. Aceptó encantado. Tomamos el camino de la Granja hasta llegar al bosque. Dígame, le pregunté, cómo se llama esta bosque. El comisario sonrió con timidez. No tiene nombre, dijo. Nos sentamos a hablar en el claro. La conversación fue parca. El comisario miraba beatíficamente las ramitas esparcidas en la tierra mientras yo buscaba las ramas más altas, los pedazos inseguros de cielo. Casi un símbolo, medité. Al anochecer volvimos a paso lento a la aldea. Lunes. Me asomé a la ventana de la casa vecina. La oscuridad no era total y pude ver a la anciana sentada en una silla mientras un niño vigilaba la sartén sobre un hornillo de leña. Buenas noches, dije, me alegra verla repuesta. ¿Quién es?, dijo la anciana. El niño miró sonriendo y después siguió atento a lo que cocinaba. Mi nombre es Chen Huo Deng, dije. Ah, el soldado, suspiró ella. Soy una vieja asmática pero no puedo morirme todavía. Eso está bien, dije. Lunes. Sobre la mesa he dejado en orden todo cuanto he escrito estos días. Aquí está mi informe atrasado y cinco poemas. Sobre la mesa quedará asimismo este diario. No oculto nada. (Además, sería inútil.) Junto a mis papeles he dejado una breve nota señalando que éstos deben ser entregados al estado mayor del ejército, en Nanning. La casa, que tan amablemente me fuera prestada por el comité del partido de esta aldea, la devuelvo en las mismas condiciones en que me fue cedida. Por lo demás, todo lo que tengo es del Ejército. Ahora saldré a caminar, ya ha pasado medianoche, hasta llegar al bosque. Espero tener la paciencia de buscar una rama alta y resistente, escondida en el follaje, y colgarme.

SALUDOS.

2009-10-07T13:49:00.000-07:00

SANDRA, SUSPIRA EN AZUL, AL ESCUCHAR UN ÀNALISIS ESTRUCTURALISTA DE SU OBRA, POR UN ESCRITOR A MEDIOS CHILES, QUE MORÌA DE CALOR.

SALUDOS.

2009-10-05T16:58:00.001-07:00

LA NOVELA GANA SIEMPRE POR PUNTOS.

Para Sandra Becerril, en la segunda ediciòn de su novela: Suspiro Azul.

Cuando conocì a la autora hace muy poco tiempo, la segunda cosa que me preguntò, fue còmo habìa nacido mi gusto por el boxeo, es por ello que esta tarde recordando al maestro Julio Cortazar, he tomado parte de una de sus inmortales frases para hablarles de Suspiro azul.

Don Julio, siempre fue un amante del boxeo, cuenta que de niño siempre lo escuchaba por el radio, y como en su casa la mayoría que la habitaba eran mujeres, no había quién lo llevaran a la arena. En ese momento, jamàs se imaginarìa, todas las noches que iba a pasar viendo encuentros de pugilismo en Luna Park, siendo tan solo un adolescente con un libro bajo el brazo, sino también que en Francia, iba a ser narrador radial de una pelea del gran campeón Josè Àngel “Mantequilla” Nápoles, mediante la cual, no solo escribiò uno de sus cuentos más complejos, sino, también, seria escuchado por niños, que como èl, tampoco tenían quién los llevara a conocer un ring.

En su texto “ Algunos aspectos del cuento” Cortazar, claro y meditabundo como en casi todas sus letras, nos cuenta: Un escritor argentino, muy amigo del boxeo, me decìa que en ese combate que se entabla entre un texto apasionante y su lector, la novela gana siempre por puntos, mientras que el cuento debe ganar por knockout. Es cierto, la novela acumula progresivamente sus efecto en el lector, mientras que un buen cuento es incisivo, mordiente, sin cuartel desde las primeras frases.

Es asì que me propongo en este pequeño texto de 12 puntos o 12 rounds, que son el numero de episodios oficiales en cualquier pelea de campeonato, dejarles lo màs claro posible, si es que alguien aun tiene duda, el por què, Suspiro azul, es una novela que tal como lo menciona don Julio, va acumulando progresivamente sus efectos en el lector.

En primera instancia les propongo ver la forma total de suspiro azul dentro de un estructura aùn mayor y universal: la Arquitrama o trama de tramas, conocida como la forja del heroe o el viaje del heroe, sustentada por estudios realizados por varios tipos de investigadores de diferentes disciplinas, como Joseph Campbell, o Carl Jung y usadas en obras tan monumentales como El Señor de los Anillos de Tolkien o tan exitosas como La Sombra del Viento de Carlos Ruiz Zafòn. Por mencionar solo dos de ellas.

1) PRIMER ROUND: Es aquì, en el inicio de la novela, donde vemos al sacerdote Damián, protagonista de la historia, que vive en un mundo ordinario, dictando cátedra y celebrando misas. Aun, no sabemos su historia, es un personaje desdibujado y falto interés, que se vive cuestionando todo lo que sucede a su alrededor y lo sopesa con sus experiencias pasadas.

2) SEGUNDO ROUND: Damián, recibe la llamada de la aventura al toparse con Joseph Vacher, un villano fuera de lo común por el poder que la misma autora le confiere como: la personificación misma de la maldad. Tal como menciona Thomasseau en su estudio sobre el melodrama en relaciòn a la efectividad del villano, con esta la de la obra misma: La intriga consiste entonces en develar y seguir las maquinaciones de un individuo que parece disponer del don de la ubicuidad. Hábil para deslizarse por la noche envuelto en un manto oscuro, para saberlo y vigilarlo todo, parece movido solo por la ambición o la venganza, peor aun, en el caso de nuestro villano, por la locura y la muerte.

3) TERCER ROUND: Damián, duda y hasta rechaza el llamado a la aventura, El asesino delicatessen, no despierta en él, más que una malsana curiosidad, pero son: Las sombras, unos entes que lo acompañan desde su niñez y que aparecen como el principio activo de la locura para darle la suficiente vitalidad de alcanzar ese llamado lado oscuro, donde sé es capaz de herir o matar sin reparo alguno. Las Sombras, flotan y Damián, como hipnotizado por el cascabel de una venenosa serpiente, los sigue directo a su perdición.

4) CUARTO ROUND: La aparición del mentor no puede ser menos luminosa, Eduardo Casar, un sacerdote perverso y falto de fe, que no tiene el menor reparo de conectar mujeres por la red en busca de ciber-sexo, robar e ingerir el vino de consagrar o leer revistas pornográficas en su celda, es lo más cercano que tiene Damián, de un maestro, un mentor que le muestre como va a enfrentar toda la diabólica maldad que le espera. Por fortuna o por desgracia, Casar, no le dura mucho dentro de la trama y muere muy cerca del principio de la misma. Damián, se queda solo con su fe por ese dios y lucha desesperadamente por no dejar de creer.

5) QUINTO ROUND: Damián, cruza el primer umbral de la aventura al enfrentarse a un señuelo que no puede dejar pasar: Azul, la bella hija del asesino Vacher, esta curiosa heroína, por más historia trágica que recojan sus botas y más sangre que pinte su vestido, es una princesa encerrada en la torre, esperando que su príncipe venga a rescatarla de ese Dragón que tiene cierta predilección por la cocción lenta de bellas mujeres.

6) SEXTO ROUND: Ahora, Demiàn, inmerso totalmente en el nuevo mundo de la aventura, trata de encontrar las pruebas para dar con el asesino de Casar, desconfía de todos y cada uno de los seres que le rodean, ni siquiera tiene al sacerdote pervertido con quién hablar. No sabe que tanto puede contar con el joven Pedro, alumno, misterioso y lleno de rencor, ni en la bella Azul, que solo parece que se divierte con la prueba de fe que ella sabe que le impone a Demiàn cada vez que se acerca. El tablero esta puesto para la batalla y abren las blancas.

7) SEPTIMO ROUND: Nuestro héroe, se encamina a la ruta abismal, representada por los amargos secretos de su pasado: la muerte de sus padres, el amor total que tuvo por Patricia, una mujer, con la que consumó en cuerpo y alma y supo en su partida iba a ser padre. Así, como el dolor de saber que Azul, ha sido violada salvajemente por un desconocido, que busca y pensando que lo ha encontrado, golpea salvajemente al doctor que tantas veces habìa ayudado a su iglesia. Damián, un religioso bondadoso y confundido, ahora, es puesto a prueba por la mano de dios, o, por la ausencia de la misma.

8) OCTAVO ROUND: El sacerdote, enfrenta la prueba suprema, esa en la que el héroe, se ve cara a cara con la muerte: Damián, descubre que Pedro, no solamente es el animal que violo a Azul, sino también el producto de ese enorme amor que tuvo por aquella mujer en el pasado. Damián, engendró a ese demonio que no conforme con lo que ha hecho, también, es parte de una secta satánica y quiere darle muerte. Es aquí donde la novela toca audazmente dos de los mitos primigenios: La muerte del padre y la satisfacción en el acto sexual con la madre (Parricidio e incesto). Damián, es un Edipo con sotana, un Arturo, sin armadura que enfrenta a un hijo rencoroso con un arsenal de artes negras. Pedro, ha violado a la mujer, que su padre, aun en la peor Confusión, considera para él. Pedro, quiere dar muerte a su padre. Demiàn, se enfrenta a la muerte y sale ileso gracias a que ha dejado de ser ese religioso blando y confundido. Ahí, muere el sacerdote y renace el hombre.

9) NOVENO ROUND: Demiàn, se apodera de la recompesa, representada por su vida, que estuvo a punto de perder en las manos de Pedro y su horda de salvajes fanàticos.

10) DECIMO ROUND: Nuestro heroe, logra atravesar la puerta de la iglesia, logra salir ileso gracias a la intervención del asesino Vacher, que le dice que si su vida no es de èl, no serà de nadie y lo rescata con policias y ambulacias.

11) ONCEAVO ROUND: Demiàn, cruza el tercer umbral, experimenta una resurrección y queda transformado por la experiencia.

12) DOCEAVO ROUND: Al final, nuestro heroe deja el sacerdocio y se convierte en abuelo del producto de la violación que Pedro efectuo sobre Azul, que al final de cuentas es su nieto, Ese niño representa el renacer, la promesa de continuidad de vida. Es el producto de la fe de Demiàn y la esperanza de Azul. Es el elixir, beneficio o tesoro vital para el mundo ordinario.

En estos doce rounds, la escritora, nos da muestra clara de su astucia al mostrar al mundo una obra, que obra, dentro del inconsciente colectivo. Dentro de una estructura mìtica y llevada a emparejarse con grandes obras clàsicas, por esa sùper-estructura o arquitrama, que gracias a sus jabs, rectos de derecha, ganchos de izquierda y uppers cuts, esta destinada a un sitio privilegiado entre las grandes campeonas mundiales de peso ligero, muy, muy ligero de la literatura mexicana. Esperemos mucho de la autora.

2009-10-01T09:53:00.001-07:00

Carta abierta a mis queridos lectores, porque juntos alcanzamos 9000.

Soy un escritor desconocido, porque nunca me ha gustado la gente. No me gusta la gente que comenta mis letras, no me gusta la gente que podrìa publicar mis letras, no me gusta la gente que podrìa editar mis letras, no me gusta la gente que cree que sabe de letras. Me gustan los còmplices, que son incapaces de delatarte porque se delatan a si mismos. Me gustan los mercenarios, porque son fieles a sus propias conveniencias: Asì los siento a todos ustedes, queridos lectores, como mis còmplices, ya que tanto ustedes como yo, zarpamos en el mismo barco, sin que nadie nos obligara, ustedes pueden leer y dejar de leer en cuanto se les dè su gana. Como mis mercenarios, porque son fieles a su conveniencia y si, esta, favorece estas letras ocultas, serà simplemente porque algo de aquì brilla en su bolsillo, no hay favores ni complacencias (como dijo Sabina: A mi, las moralinas me hacen vomitar).

Asì que, queridos còmplices y mercenarios, les pago con la mejor moneda que tengo: Mis letras. Hace tiempo, una mujer me decìa tratando de herirme que no me parecìa nada a lo que escribìa, a lo que contestè. Cierto, parece que ellas (las letras) y yo, somos dos entes diferentes. Con este blog, se han probado estas palabras, seguro estoy, que si me conocieran la mayoria de ustedes, jamàs me hubiera vuelto a leer, gracias a que no tenemos el gusto de conocernos, ustedes, vuelven, una y otra vez.

Las letras siempre estaràn aquì para ustedes.

Mil gracias.
Gabriel.

SALUDOS.

2009-09-30T21:36:00.000-07:00

Pocas amistades tan entrañables y literarias como la de Roberto Bolaño (Arturo Belano) y Ulises Lima (Mario Santiago Papasquiao). Los detectìves Salvajes.

POSTAL A MARIO SANTIAGO.

Recuerda, Mario, la poesía ha hundido

a muchos; si los días favorecen la extensión

del viento, es porque el viento se extiende

con fuerza y ya nada queda por hacer sino

decir sí o no y contemplar esas manchas; nuestros

trabajos, por así decirlo, nos han arruinado

un buen número de sueños y el bosque

sigue intacto. ¿Cuál es el tamaño de nuestra

leyenda? Pobres muchachos arrastrados por la marea.

Un techo de estalactitas siempre se movió sobre

los caminos rurales. Y de tantas formas extremas

de comunicarnos ya sólo quedan mapas que ni el más joven

de nosotros puede leer. O tal vez sí. No lo sé.

Es difícil caminar una ciudad sin amor, pero

es más difícil caminar amando, como lo hicimos

nosotros en México D.F.

ROBERTO BOLAÑO

2009-09-28T22:44:00.000-07:00

VIEJAS PALABRAS QUE COBRAN NUEVO SIGNIFICADO.

Juguemos a la muerte ¿va?

Juguemos a la muerte ¿estàs dipuesta? juguemos a montar en las manecillas de reloj cansado y descargarnos espadazos cada vez que nos encontremos en el ovalo camino, de nuestro eterno retorno, èl uno al otro. Juguemos a tomarnos de las manos y lanzarnos al vacio, peleando en trayecto para ver quièn le sirve de paracaidas a quièn. Juguemos a destrozarnos botellas cuando corramos de espaldas pretendiendo huìr de ese destino manfiesto que aparece presto como un mono cae de un àrbol con una bala en la cien, en doscientos fieros dientes juguemos a clavarnos en el pecho para tatuar sus concavidades en ese pequeño y marchito corazòn, que se interpuso palmo a palmo, a ese juego entre los dos. Es por ello que te invito, una y otra vez: !Juguemos a la muerte! jueguemos a volver a esa casa a recoger nuestros paso, juguemos a buscar el medium que nos devuelva a la vida para borrar las huellas de ese juego, en que tanto nos divertimos, en el que te enterrè un cuchillo y tù una estaca, que nos acercamos lentamente, perdiendo la vida y sorbiendo la sangre que brotaba por nuestras bocas y se volviò una en ese ùltimo beso que tù buscaste y yo pretendì negar sin lograrlo. En ese ùltimo momento, solo te propuse ¿Què te parece sí ... en la siguiente vida, sì, en ese Eterno retorno que es nuestras vidas: jugamos a la muerte?

SALUDOS.

2009-09-24T17:52:00.000-07:00

Estrenan filme en Madrid con imágenes inéditas de la Generación del 27

Con tomas de Juan Guerrero de 1928, el documental El deseo y la realidad no se presentará en cines.

Dpa
Publicado: 23/09/2009 09:55

Madrid. Luis Cernuda, Federico García Lorca, Rafael Alberti, Pedro Salinas, Dámaso Alonso y Jorge Guillén, entre otros, cobran vida en El deseo y la realidad, un documental que contiene las únicas imágenes en movimiento que existen de la Generación del 27 y que se estrena mañana jueves en Madrid.

Se trata de una película sin precedentes con imágenes inéditas rodadas en 1928 por Juan Guerrero Ruiz. Es un "documento único", corroboró la directora del Instituto Cervantes, Carmen Caffarel.

La cinta, dirigida por Rafael Zarza y Fernando González de Canales, fue presentada este miércoles a la prensa por esa institución y la Sociedad Estatal de Conmemoraciones Culturales (SECC).

Lorca en Buenos Aires, entrevistas a Alberti, Guillén y Pablo Neruda... La película tiene dos partes: una en la que se refleja el "deseo" de los jóvenes integrantes de la Generación del 27 y otra en la que se aprecia la "realidad" por la que discurren sus vidas.

La película podrá ser vista en 2010 en los 72 centros que el Instituto Cervantes tiene en todo el mundo y su visionado estará acompañado por mesas redondas y coloquios. "Pondrán en valor a una de las principales generaciones de nuestra literatura", dijo Caffarel.

Sin embargo, el documental no llegará a las pantallas de cine. "Un estreno comercial lo banaliza", aseguró Zarza, muy satisfecho con su proyección en los centros del Instituto Cervantes.

Guerrero Ruiz, uno de los pilares de la Generación del 27, grabó las imágenes con una cámara Pathé Baby de 9,. milímetros. Se cree que los 24 rollos de película filmada forman parte de un documental que quiso realizar sobre Juan Ramón Jiménez, del que era secretario, y sus compañeros de generación.

Zarza llegó a ellos por casualidad: su padre era amigo del hijo de Guerrero Ruiz. Para que ahora se puedan apreciar, la Filmoteca España sometió ese material a un largo y complicado proceso de restauración.

2009-09-21T07:23:00.000-07:00

EL AMARGO SABOR DE LA DERROTA.

Saludos.

2009-09-18T16:34:00.000-07:00

TODO LISTO PARA LA PELEA DEL AÑO.

JUAN MANUEL "DINAMITA" MÀRQUEZ, A DOCE ROUNDS DE LA GLORIA. AHORA SI:

QUE VIVA MÈXICO!!!

Mayweather no es 'Number One', Márquez sí es el 'Uno'

Floyd Mayweather es un excelente boxeador. Sus condiciones son superlativas, sus habilidades envidiables. Y más que un excelso pugilista Floyd Mayweather Jr. es un súper atleta, un individuo que podría destacarse con seguridad en otras disciplinas que exijan igual o más que el boxeo. Pero Floyd Mayweather y quienes lo manejan pisan constantemente el terreno de la cobardía y la farsa, por lo que no es ningún 'Number One'. Esa displicencia con la que se retira para luego volver y pelear contra un rival que tiene que crecer forzadamente para hacer el peso, no es digna de un 'Number One'.

Juan Manuel Márquez es un púgil temible, un veterano de batallas memorables con un corazón y resistencia que parecen insocavables. Juan Manuel Márquez es de esos boxeadores que le hacen excelente honor a su apodo, en este caso 'Dinamita', además de un exponente brillante y ejemplar de la casta del gladiador mexicano. Es, sin siquiera una pizca de duda, uno de los mejores de esta era. Pero Juan Manuel Márquez no es un peso welter aunque puede que sí sea el 'Número Uno' si a peleadores mexicanos y hasta latinoamericanos se refiere.

SALUDOS.

2009-09-13T11:54:00.000-07:00

Novedades de Anagrama, incluyendo "Una novelita lumpen" de Bolaño, disponibles esta semana en librerías.

SALUDOS.

2009-09-11T17:36:00.000-07:00

UN POEMA MÀS DE DON ROBERTO BOLAÑO.

En aquel tiempo yo tenía veinte años
y estaba loco.
Había perdido un país
pero había ganado un sueño.
Y si tenía ese sueño
lo demás no importaba.
Ni trabajar ni rezar
ni estudiar en la madrugada
junto a los perros románticos.
Y el sueño vivía en el vacío de mi espíritu.
Una habitación de madera,
en penumbras,
en uno de los pulmones del trópico.
Y a veces me volvía dentro de mí
y visitaba el sueño: estatua eternizada
en pensamientos líquidos,
un gusano blanco retorciéndose
en el amor.
Un amor desbocado.
Un sueño dentro de otro sueño.
Y la pesadilla me decía: crecerás.
Dejarás atrás las imágenes del dolor y del laberinto
y olvidarás.
Pero en aquel tiempo crecer hubiera sido un crimen.
Estoy aquí, dije, con los perros románticos
y aquí me voy a quedar.

SALUDOS.

2009-09-09T19:01:00.000-07:00

RECORDANDO AL MAESTRO BOLAÑO, EN UN POEMA QUE HABLA MUCHO DE LO QUE FUERON SUS ÙLTIMOS AÑOS.

LA SIRENA.

¿Escuchas las sirenas de la noche?
si.
La neblina cubre el puerto.
Pero son mensajes para ti.
Las sirenas los cornos los gemidos de la niebla.
Pero yo sé que intentas decirme.
Tal vez es la voz de tu conciencia.
Mi conciencia pájaro enronquecido.
¿A estas horas de la noche?
¡Pero tu escribes aún!
Cosas sin importancia.
¿Papeles póstumos, lo que te permitirá ser amado?
Basta.
Amo ahora.
Abro piernas y escondo mi pájaro.
Tu pájaro enronquecido dentro de la niebla.
¿Con quien intentará comunicarse?
Es gratis.
Es canto.
Dentro de muchos años seré deseado
Como un círculo de hielo

ROBERTO BOLAÑO.

SALUDOS.

2009-09-07T16:14:00.000-07:00

Mi comadre Sandra Becerril, va a presentar la segunda ediciòn de su novela y un servi, se va a ir a tirar un choro, que se va a llamar: LA NOVELA, GANA POR PUNTOS. Aqui los datos por si les interesa.

Colectivo Artístico Morelia y Morevallado Ediciones tienen el honor de invitarlo a la presentación de la segunda edición de la novela:

Suspiro Azul
de Sandra Becerril

3 de Octubre, 16:30 hrs.
Espacio Danzite
(Higuera 31 Coyoacán, detrás de la iglesia) México D.F.

Presentan:
Gabriel Rojas
Jaime Lara
Jorge Enrique Escalona
y la autora.

Modera: Mariné Salazar

Entrada libre
Vino de honor

"Por este estilo singular, no podría decir que estamos frente a una novela fantástica, o policiaca, o una novela negra matizada; simplemente nos encontramos frente a una obra excepcional. Se nota en este libro una mayor madurez en el estilo, lenguaje, influencias y técnica de la autora sobre sus anteriores obras y por el sugerente teman vivencial que se narra a lo largo de estas páginas; no dudo que más de uno se identifique al menos en un instante de la lectura, con alguno de los personajes que aparecen en este relato."

Héctor López (El Sol de México)

"Suspiro azul, anuncia su preferencia por ciertas oscuridades que envuelven y a veces emanan del mismo ser. Suspiro azul es, de cierta manera, una novela de amor y desamor, pero también policiaca y puede etiquetarse en varias corrientes narrativas, aunque la historia en si, es maravillosa"
Erick Alba (La Jornada Michoacán)

SALUDOS.

2009-09-04T17:41:00.000-07:00

En Buenos Aires, dònde parecìa que nuestra relaciòn no estaba perdida del todo y volvì a saber de ti.

Balada para mi muerte
Canción
Música: Astor Piazzolla
Letra: Horacio Ferrer

Moriré en Buenos Aires, será de madrugada,
guardaré mansamente las cosas de vivir,
mi pequeña poesía de adioses y de balas,
mi tabaco, mi tango, mi puñado de esplín.

Me pondré por los hombros, de abrigo, toda el alba,
mi penúltimo whisky quedará sin beber,
llegará, tangamente, mi muerte enamorada,
yo estaré muerto, en punto, cuando sean las seis.

Hoy que Dios me deja de soñar,
a mi olvido iré por Santa Fe,
sé que en nuestra esquina vos ya estás
toda de tristeza, hasta los pies.
Abrazame fuerte que por dentro
me oigo muertes, viejas muertes,
agrediendo lo que amé.
Alma mía, vamos yendo,
llega el día, no llorés.

Moriré en Buenos Aires, será de madrugada,
que es la hora en que mueren los que saben morir.
Flotará en mi silencio la mufa perfumada
de aquel verso que nunca yo te supe decir.

Andaré tantas cuadras y allá en la plaza Francia,
como sombras fugadas de un cansado ballet,
repitiendo tu nombre por una calle blanca,
se me irán los recuerdos en puntitas de pie.

Moriré en Buenos Aires, será de madrugada,
guardaré mansamente las cosas de vivir,
mi pequeña poesía de adioses y de balas,
mi tabaco, mi tango, mi puñado de esplín.

Me pondré por los hombros, de abrigo, toda el alba,
mi penúltimo whisky quedará sin beber,
llegará, tangamente, mi muerte enamorada,
yo estaré muerto, en punto, cuando sean las seis,
cuando sean las seis, ¡cuando sean las seis!

SALUDOS.

2009-08-24T10:31:00.000-07:00

EL MAESTRO BATAILLE. Y, ME PONGO DE PIE.

¿La literatura no es acaso por sì misma, el dominio de la mentira, de la ficciòn, del engaño? pero, precisamente compadecemos al escritor (muy a menudo nos resulta odioso) si nos engaña como no sea a pesar de sì mismo.

GEORGE BATAILLE.

SALUDOS, YA TAMBIÈN ESTAMOS TWITTER, AHI SI QUE ESCRIBIMOS PENDEJADAS (HABLANDO EN PLURAL COMO BOXEADOR NERVIOSO EN ENTREVISTA).

2009-08-20T10:56:00.000-07:00

Tengo una hueva, tan onda, tan profunda que amenaza con hacer mella en mi corazòn causticamente solitario y con ello, encontrar a esa persona que se dice perfecta y cortada a la medida, con la sola esperanza, que como dijo Diogenes, busque la manera de que no me tapen el sol ...

SALUDOS.

2009-08-19T18:30:00.000-07:00

El heroe y el cobarde son iguales por dentro, la diferencia: el heroe es por lo que hace y el cobarde por lo que no hace.

Mike Tyson.

2009-08-14T18:32:00.000-07:00

EL FINO ARTE DEL MADRAZO.

Cuantos golpes, necesita recibìr tu rostro para esculpirte tu verdadera cara? Cuantos golpes màs vas a tener que aceptar para dar el tuyo? Cuanta fuerza le debes dotar al golpe, sabiendo perfectamente que la jornada puede ser larga y las energias pocas? Cuanto de ti debes dejar en ese golpe para que sea lo suficientemente dañino para que te ponga a salvo, a ti y a tu contrario? Cuantos de esos golpes te los has merecido y cuantos los has pedido a gritos??? Cuantos golpes màs? Cuanto pretendes vivir esquivàndolos a sabiendas que, mìnimo uno, va a entrar y fuerte? Cuantos tatuajes màs vas a pintar en tu expresiòn, cuantos marcas màs en sonrisa, cuantas abolladuras màs en tu mirada ... cuantos golpes necesitas para encontrate a ti mismo???

SALUDOS.

2009-08-11T10:34:00.000-07:00

POR ESO NO TENGO MASCOTA.

Pretendo volver a escribìr; porque extraño mis letras, y aunque las muy ladinas amenazen con quedarse con un par de esos tantos ojos que iluminaron mi senda por momentos, las ignoro y les doy el aviòn. Las dejo que se columpien en esas calidas miradas, que se rasquen el lomo en sus pestañas y se acurruquen en sus cejas. Justo ahi, les pego un chiflido y corriendo viene a mi. Como el màs fiel de los perros.

SALUDOS.

2009-07-31T12:33:00.000-07:00

FELIZ CUMPLEAÑOS PARA MI ... 41 AÑOS EN BUSQUEDA DE ENCONTRAR MIS LETRAS, MI GANCHO DE IZQUIERDA, MI ROLA ... LA FORMA DE DEJAR, ALGO DE MI, EN ESTE MUNDO. GRACIA POR SEGUIR AQUÌ, SIGUIENDO LA CONFUSION DE MIS LETRAS, LA INEFECTIVIDAD DE MI GANCHO IZQUIERDO, LO DESCOMPASADO DE MI ROLA ... MIS ESFUERZOS INÙLTILES POR NO QUEDARME TENDIDO EN LA LONA.

SALUDOS.

2009-07-26T05:35:00.000-07:00

DON JUAN Y SUS INVALUABLES ENSEÑANZAS.

Hay que dejar que aquellos personajes funcionen por sì solos y no con mi incursiòn, por que entonces entro en la divagaciòn del ensayo, en la elucubraciòn; llega uno a meter hasta sus propias ideas, se siente filòsofo, en fin, y uno trata hasta de hacer creer en la ideologìa que tiene uno. Cuando sucede eso, se vuelve uno ensayista. Para mi el cuento es un genero màs importante que la novela por que hay que concentrarse en unas cuantas pàginas para decir muchas cosas, hay que sintentizar, hay que frenarse; en eso el cuentista se parece un poco al poeta, al buen poeta.

EL INIGUALABLE, JUAN RULFO. (Si, ya lo sè, me excedo en adjetivos, Hemingway, se avergonzarìa de mi. Tengo que trabajar en ello.)

SALUDOS.

2009-07-16T12:11:00.000-07:00

CALIFORNICATION LITERIO BOXISTICO.

"Entiendo cuan solitario resulta escribìr. Hacer literatura es el trabajo màs solitario del mundo porque no hay nadie que te pueda ayudar. Y entiendo que si fracasas, lo haces solo. Es como ser un boxeador, porque al final no tienes un equipo a quièn culpar."

David Duchovny, el gran Hank Moody, de la serie Californication (inspirada en los escritores de la costa oeste: John Fante, Charles Bukowski y James Ellroy ... Chingada panda de re-cabrones, no?).

SALUDOS.

2009-07-12T18:01:00.000-07:00

UN PASEANTE, DUEÑO DE LARGAS Y EBRIAS CAMINATAS. LOCO DE MANICOMIO, ESCRITOR DE TREMENDO ESTILO: DON ROBERT WALSER.

La felicidad no es buen material para un escritor. Es demasiado autosuficiente. No necesita cometarios. Puede dormir enrollada en si misma, como un erizo. En cambio el dolor, la tragedia y la comedia estan llenos de material explosivo. No hay màs que prender la mecha en el momento oportuno. Entonces sube al cielo como cohete e ilumina toda la regiòn.

SALUDOS.

2009-07-05T20:19:00.000-07:00

DON SOREN, EN UNA REFLEXIÒN, QUE ES LA CARA OCULTA DE LA LUNA PARA VARIOS. PALABRAS PARA SER LEÌDAS CON LA CANCIÒN "THUNDER ROAD" DEL JEFE SPRINGSTEEN Y UN SOPRANO EN LA GUITARRA ... BUENO CASI.

Es sin duda cierto que mi idea consistìa simplemente en ser marido, en vivir exclusivamente para estàr casado. Y mira por dònde, mientras desesperaba por alcanzar esta meta, me convertì en autor y, quièn sabe, quizàs en un autor notable.

Kierkegaard.

2009-06-20T10:14:00.000-07:00

LA DUDA HECHA POESÌA CON DON BYRON ... PALABRAS PARA SER LEIDAS CON LA ROLA "AS THE WORLD FALLS DOWN" DE DON BOWIE. (CON LA LIROTA DE STEVE RAY VAUGHAN).

¿Por què en la cumbre del deseo y del placer humano se mezcla una sensaciòn de duda y tristeza, miedo a lo que vendrà, duda de lo que es, una mirada hacìa atràs que lleva a un pronòstico futuro? ... Sòlo sè que en la cima sòmos màs susceptibles al vèrtigo, y nunca tememos caernos excepto junto al precipicio; cuanto màs alto, màs espantoso y màs sublime.

Lord Byron.

SALUDOS.

2009-06-09T21:21:00.000-07:00

DE UN DERECHAZO MANDÈ A MI COSTAL DE ASERRÌN A DORMIR ... Y MI MANO AUN NO DESPIERTA.

2009-06-03T17:00:00.000-07:00

SOL Y LUNA: UN VIAJE FACIAL AL TIANGUIS DEL CHOPO.

LOS ROSTROS PERGAMETIZADOS, DONDE SE ESCRIBIERON LAS PALABRAS IDAS, SE TARAREARON LAS CANCIONES QUE BLOWIERON EN EL WIND, DONDE ACTUAMOS LAS PELÌCULAS DE NUESTRAS MEJORES FRASES. DONDE ENCONTRAMOS UN LIGUE, UN ATRACO O UNA BOLA DE MADRAZOS.

LA BANDA CON EL PEOR DE SUS ROSTROS; EL FATÍDICO Y VERDADERO, EL JUBILOSO Y EL DESESPERADO. EL PUNTO DE NEURALGIA DEL QUE BUSCA, Y EN ESTA ZONA DE LA BRAVA COLONIA GUERRERO, EL QUE BUSCA ... ENCUENTRA. LAS HORDAS DE NIÑOS, LLEGAN COMO EN PROCESIÓN, ESCUPIDOS DEL METRO, METROBUS, PATAS DE HULE O DODGE PATAS, ATAVIADOS DE SUS MEJORES ATUENDOS METALICOS Y ROCKEROS; UN TRAJE QUE LES PERMITA, MIMETIZARSE CON LA MASA Y VOLVERSE TAN VIOLENTO Y ESTÚPIDO, COMO DECÍA FREUD, SIN NECESIDAD DE PEDIR DISCULPAS. LLEVAN SUS DISCOS AL CAMBIO, TRES VARITOS PARA ALGUNA NOVEDAD Y TODAS LAS GANAS DE IGNORAR UN DOLOR QUE LLEVAN A CUESTAS, COMO PIPILAS DE CURIOSOS PEINADOS, PANTALONES ENTUBADOS Y GRUESOS TENNIS. VAN AL ENCUENTRO DE UN TÒTEM AL CUAL RENDIRLE PLEITESÍA, UN TÒTEM QUE LES PERMITA CREER, QUE LES PERMITA DE NUEVO, TENER LA FE, YA QUE COMO DIJO EL MAESTRAZO CARLOS FUENTES, SOLO LA RAZÓN Y NO LA FE, CONDUCEN A LA DESESPERANZA, ESOS NIÑOS, BUSCAN ESPERANZA; EN UNA CANCIÓN, EN UNA PELÍCULA, EN UNA PLAYERA CON UN LOGOTIPO O LEYENDA, BUSCAN ESCAPAR DE LA RAZÓN DE SUS PADRES, DE SUS JEFES, DE ESE DIOS QUE, UNA Y OTRA VEZ, NO DEJA DE CASTIGAR POR MÁS QUE EXPÍES TUS CULPAS.

EL TIANGUIS DE CHOPO Y TODOS SUS ACTANTES, QUE SE ERIGEN COMO ESTRUCTURA OCULTA DE ESTE TÒTEM, SABEN QUE ES LO QUE LOS NIÑOS BUSCAN, PORQUE ELLOS, NOSOTROS, HOY EN DÍA, CON MÁS DE CUARENTA AÑOS A CUESTAS, NUNCA LO ENCONTRAMOS, PERO NI AYER, NI MAÑANA, DEJAREMOS DE BUSCARLO. ESTE ES EL ROSTRO DEL CHOPO, UN ROSTRO DEL CUAL SOY PARTE Y MUY PRONTO, TENDRÉ QUE IRME A TOMAR LA FOTO PARA MIMETIZARME CON TODOS ELLOS.

LAS FOTOS SON DE MI CARNAL JUAN HELADIO, QUE A SU PUESTO DE LAS MIL PELIS, LE LLAMAN EL OMBLIGO DEL MUNDO, YA QUE AHI, SE JUNTA TODA LA PELUZA.

SALUDOS.

SALUDOS.

2009-06-01T18:34:00.000-07:00

UN MENSAJE DEL NOBEL, AHORA QUE HAY TANTA Y TANTA ...

Gripe

José Saramago *
No sé nada del asunto y la experiencia directa de haber convivido con cerdos en la infancia y en la adolescencia no me sirve de nada. Aquello era más una familia híbrida de humanos y animales que otra cosa. Pero leo con atención los periódicos, oigo y veo los reportajes de radio y televisión, y, gracias a alguna lectura providencial que me ha ayudado a comprender mejor los bastidores de las causas primeras de la anunciada pandemia, tal vez pueda traer aquí algún dato que aclare a su vez al lector.

Hace mucho tiempo que los especialistas en virología están convencidos de que el sistema de agricultura intensiva de China meridional es el principal vector de la mutación gripal: tanto de la "deriva" estacional como del episódico "intercambio" genómico.

Hace ya seis años que la revista Science publicaba un artículo importante en que mostraba que, tras años de estabilidad, el virus de la gripe aviar de América del Norte había dado un salto evolutivo vertiginoso. La industrialización , por grandes empresas, de la producción pecuaria rompió lo que hasta entonces había sido el monopolio natural de China en la evolución de la gripe.

En las últimas décadas, el sector pecuario se transformó en algo que se parece más a la industria petroquímica que a la bucólica finca familiar que los libros de texto en la escuela se complacen en describir...

En 1966, por ejemplo, se contaban en Estados Unidos 53 millones de cerdos distribuidos en un millón de granjas. Actualmente, 65 millones de puercos se concentran en 65.000 instalaciones. Eso significa pasar de las antiguas pocilgas a los ciclópicos infiernos fecales de hoy, en los que, entre el estierco y bajo un calor sofocante, dispuestos para intercambiar agentes patogénicos a la velocidad del rayo, se amontonan decenas de millones de animales con más que debilitados sistemas inmunitarios.No será, ciertamente, la única causa, pero no puede ser ignorada.

El año pasado, una comisión convocada por el Pew Research Center publicó un informe sobre la "producción animal en granjas industriales, en el que se llamaba la atención para con el grave peligro de que la continua circulación de virus, característica de las enormes varas o rebaños, aumentase las posibilidades de aparición de nuevos virus por procesos de mutación o de recombinación que podrían generar virus más eficientes en la transmisión entre humanos".

La comisión alertó también de que el uso promiscuo de antibióticos en las factorías porcinas - más barato que en ambientes humanos - estaba proporcionando el auge de infecciones estafilocóquicas resistentes, al mismo tiempo que las descargas residuales generaban manifestaciones de escherichia coli y de pfiesteria (el protozoário que mató a millares de peces en los estuarios de Carolina del Norte y contagió a decenas de pescadores).

Cualquier mejora en la ecología de este nuevo agente patogénico tendría que enfrentarse al monstruoso poder de los grandes conglomerados empresariales avícolas y ganaderos, como Smithfield Farms (porcino y vacuno) y Tyson (pollos).

La comisión habló de una obstrucción sistemática de sus investigaciones por parte de las grandes empresas, incluidas unas nada recatadas amenazas de suprimir la financiación de los investigadores que cooperaron con la comisión.

Se trata de una industria muy globalizada y con influencias políticas. Así como el gigante avícola Charoen Pokphand, radicado en Bangkok, fue capaz de desbaratar las investigaciones sobre su papel en la propagación de la gripe aviar en el sudeste asiático, lo más probable es que la epidemiología forense del brote de la gripe porcina choque contra la pétrea muralla de la industria del cerdo.

Eso no quiere decir que no vaya a encontrarse nunca un dedo acusador: ya circula en la prensa mexicana el rumor de un epicentro de la gripe situado en una gigantesca filial de Smithfield en el estado de Veracruz.

Pero lo más importante es el bosque, no los árboles: la fracasada estrategia antipandémica de la Organización Mundial de la Salud, el progresivo deterioro de la salud pública mundial, la mordaza aplicada por las grandes transnacionales farmacéuticas a medicamentos vitales y la catástrofe planetaria que es una producción pecuaria industrializada y ecológicamente sin discernimiento.

Como se observa, los contagios son muchos más complicados que el hecho de que entre un virus presumiblemente mortal en los pulmones de un ciudadano atrapado en la tela de intereses materiales y la falta de escrúpulos de las grandes empresas. Todo está contagiando todo. La primera muerte, hace ya largo tiempo, fue la de la honradez. Pero ¿podrá, realmente, pedírsele honradez a una transnacional? ¿Quién nos acude?.

SALUDOS.

2009-05-26T10:35:00.000-07:00

... QUE LO SUYO ES MEJOR CANTADO.

LA ANECDOTA: Cuenta Joaquín Sabina, que coincidiò en alguna tertulia con el maestrazo Rafael Alberti, que, ya viejo, tenìa cierto recelo al ver que capturaba miradas y atenciones, es cuando el gran poeta de la generación del 27 le pregunta: "Oiga Sabina ¿por qué no trajo la guitarra? si lo suyo es mejor cantado".

LA POESÌA.
Tù no te vas, porque mi amor te tiene.
Yo no me irè,
pues junto a ti me siento ...
Tù no te iràs, mi amor,
Aunque lo quieras.
Tù no te iràs, mi amor,
y si te fueras, aun yèndote,
mi amor, jamàs te irìas.

RAFAEL ALBERTI.

2009-05-21T09:50:00.000-07:00

UN VIEJO POST QUE, AHORA, COBRA MUCHO SENTIDO. SIGO MUDO POR DON MARIO.

Monday, September 24, 2007

ENTRE NACOS INTELECTUALOIDES Y "POETAS MENORES"
UNO DE TANTOS "ROUNDS" EN EL TIANGUIS DEL CHOPO.

El sábado pasado compartiendo las letras y los DVD´s con la banda del Chopo, trenzé conversación con un despiadado crítico y maestro de cine; un chavo brillante y bien plantado, con una parla corta pero certera, venía con el orgullo de haber terminado de leer el libro que Adolfo Bioy Casares escribió sobre Jorge Luis Borges. Después de medirnos con el acostumbrado bailoteo y lanzarnos las primera fintas de izquierda, me dejé ir buscando abrirme paso a la mandibula y rematar con un gancho al cuerpo.
- Pues lo Argentinos, están haciendo muy buen cine, además de que lo está realizando gente muy joven, yo diría que los primeros hijos de Eliseo Subiela.
Le entró directo, yo salí con movimiento de piernas en compás, no quedando demasiado lejos para esperar el contrataque, que al ser tan franco y lleno de "enjundia" no me lo esperaba y lo que era un golpe a raja tabla, lo recibí como una inocente finta.
- A mi no me gusta Subiela. Me choca que enaltezca a poetas menores.
El derechazo recto entró certero, pero no llegó por completo a su destino ya que yo "cabecié" y volví a salir por pies. Me calenté y lo finte con izquierda, le opaqué la vista y luego di un paso atrás, para jalarlo y cuando lo sentí encima, dejé caer la combinación completa.
- Si te refieres a Oliverio Girondo, lo único que podría hacer que tú lo llamaras "poeta menor" sería el desconocimiento de su obra.
Le entraron dos, se echó para atrás sin llegar a las cuerdas y comenzó a bailotear lejos de mi derecha, dando por buenos cualquier golpe, aunque fueran obvias fintas.
- No, me refiero a Benedetti.
Sonó la campana y yo volví a mi esquina, seguro que para Don Mario, hay mil pesos pesados listos para defenderlo. Si la bronca no iba con mi abuelo literario, lo dejo pasar. Yo, como decía Sabina: A mis años, solo mato y robo por necesidad.

ALGO DE DON MARIO A VER QUIEN LE SALTA AL DESPIADADO CRÍTICO DE PELIGROSO RECTO DERECHO A LA MANDIBULA.

SALUDOS Y DESPEDIDAS.

2009-05-20T11:26:00.000-07:00

TAMPOCO, ASPIRO A SALVERME.

NO TE SALVES
.
No te quedes inmóvil al borde del camino
no congeles el júbilo
no quieras con desgana
no te salves ahora
ni nunca.
.
No te salves
no te llenes de calma
no reserves del mundo
sólo un rincón tranquilo
no dejes caer lo párpados
pesados como juicios
no te quedes sin labios
no te duermas sin sueño
no te pienses sin sangre
no te juzgues sin tiempo.
.
Pero si
pese a todo
no puedes evitarlo
y congelas el jubilo
y quieres con desgana
y te salvas ahora
y te llenas de calma
y reservas del mundo
sólo un rincón tranquilo
y dejas caer los párpados
pesados como juicios
y te secas sin labios
y te duermes sin sueño
y te piensas sin sangre
y te juzgas sin tiempo
y te quedas inmóvil
al borde del camino
y te salvas
entonces
no te quedes conmigo

MARIO BENEDETTI.

2009-05-19T12:13:00.000-07:00

MI PREFERIDO ... LO SIENTO, PERO; YO: SIGO SIN PALABRAS.

“Compañera / usted sabe / que puede contar / conmigo / no hasta dos / o hasta diez / sino contar / conmigo // si alguna vez / advierte / que la miro a los ojos / y una veta de amor / reconoce en los míos / no alerte sus fusiles / ni piense qué delirio / a pesar de la veta / o tal vez porque existe / usted puede contar / conmigo // si otras veces / me encuentra / huraño sin motivo / no piense qué flojera / igual puede contar / conmigo // pero hagamos un trato / yo quisiera contar / con usted / es tan lindo / saber que usted existe / uno se siente vivo / y cuando digo esto / quiero decir contar / aunque sea hasta dos / aunque sea hasta cinco / no ya para que acuda / presurosa en mi auxilio / sino para saber / a ciencia cierta / que usted sabe que puede / contar conmigo”.

DUELE QUE JODE ... AUN NO SE ENFRIA Y YA EXTRAÑO A DON MARIO.